O comentário

Há quem se esforce por entender a racionalidade subjacente à atitude de cada lado nos conflitos. Há quem tente explicar-nos que tudo está sempre a correr bem àqueles de quem se gosta. Há os que espalham que aqueles de quem não gostam acabarão inevitavelmente por ser derrotados. E estamos nisto.

América, América

As eleições presidenciais nos EUA são, em regra, muito renhidas. As diferenças entre os finalistas não costumam ser grandes. Este ano, com a recuperação de Harris e algum desvario que se sente na campanha de Trump, está tudo mais imprevisível. Se isto fosse apenas um jogo, teria imensa graça. Mas, infelizmentr, não é só isso.

36 Quai des Orfèvres

Eu, em matéria de comissários, há muito que defini a minha preferência.

Com frieza

Olhando um perfil técnico-político, há que pôr de lado os humores adversariais. Desde que o nome cumpra "os mínimos", o poder de turno tem direito à livre escolha do nome do comissário: nessa perspetiva, reconheço que Maria Luís Albuquerque é um nome adequado. Como o seria Poiares Maduro.

Um voto em Branco ?

Há algo que surpreende: o nome de Aguiar-Branco não surgir, do lado dos apaniguados de Montenegro, como potencial candidato a Belém. Não sendo eu da mesma "freguesia", e tendo mesmo algumas reticências sobre a sua condução da vida parlamentar, não me parece, contudo, que o PSD tenha muita gente melhor.

Comissária

Montenegro teve juízo e poupou- se a um grave erro de Estado. Pode ser que alguém lhe tenha estimulado o bom senso.

Quando a Adelaide toca

Em nossa casa, como creio que acontece com a maioria da gente mais velha, ainda há um telefone fixo. Se me perguntarem onde ele está, hesitarei muito. Com a era dos telemoveis, o telefone dito "de mesa" perdeu há muito a centralidade que, por décadas, tinha ganho nas familias. Nunca o usamos, ou melhor, só o descobrimos num recanto variável de uma estante, quando porventura toca. O que rarissimamente acontece. E, quando acontece, invariavelmente surge, da boca de um de nós, a frase: "Deve ser a Adelaide". 

A Adelaide foi uma empregada que, há 34 anos, levámos connosco, quando fui colocado na embaixada em Londres. Conhecêmo-la por intermédio de uns amigos. Era transmontana, de perto de São Martinho de Anta, e trabalhava num hotel em Carcavelos. Esteve em nossa casa nos mais de quatro anos em que vivemos em Londres. E por Londres ficou. 

Nos primeiros tempos, não sabíamos o que fazer com ela aos fins de semana. Não falava inglês, não conhecia ninguém, ficava pelo quarto a ver televisão, falada numa língua estranha para ela. Um tanto artificialmente, arranjámos-lhe uns conhecimentos na comunidade portuguesa, para a ajudar a romper o seu isolamento. E isso acabou por funcionar. Passados uns tempos, a Adelaide já tinha várias amigas, com quem saía. 

A Adelaide tinha um problema grave de estrabismo que, manifestamente, a complexava. Olhava as pessoas sempre de lado, penteava-se de forma a que um dos olhos ficasse um pouco encoberto. Uma médica a que teve de recorrer, a propósito de uma qualquer questão de saúde, numa consulta a que foi acompanhada pela minha mulher, ao notar esse comportamento, perguntou se ela não quereria ser operada à vista. Era algo que se podia corrigir. A Adelaide ficou de pensar no assunto e, tempos depois, estimulada por nós, colocou-se nas mãos do SNS britânico, que se encarregou da cirurgia. Que teve um imenso sucesso. 

Dali em diante, a Adelaide passou a olhar as pessoas de frente, o penteado simplificou-se, sentiu-se-lhe um renascer de confiança e uma nova alegria. Até a sua postura com os outros, às vezes um pouco rezingona, se suavizou. O efeito psicológico do fim do problema ocular foi muito evidente. E, talvez como corolário dessa nova forma de encarar a vida e olhar para os outros, a Adelaide arranjou um namorado, também português. Com quem veio a casar, connosco como padrinhos. E teve um filho, o Francisco, de que fui padrinho de batismo. E todos ficaram lá por Londres, quando regressámos a Lisboa. E ficámos amigos para sempre. 

Nós, a Adelaide e a família vemo-nos a espaços, em Vila Real, em Lisboa e até em Londres. A Adelaide telefona-nos algumas vezes, nós não tantas como devíamos. Ela liga sempre pelo telefone fixo que temos em casa. O mais das vezes, quando esse telefone toca, já sabemos que é a Adelaide. Quando não é e, afinal, é alguém a querer vender qualquer coisa de que não precisamos, temos pena que não seja a Adelaide.

O Estado das coisas

A ideia de vir anunciar, como que "saído da cartola", o nome do futuro comissário europeu no contexto de um comício partidário do PSD, releva de uma imperdoável ligeireza no tratamento de uma questão que é de natureza nacional. A acontecer, demonstraria uma evidente falta de sentido de Estado. O senhor presidente da República, que se sabe ter um apurado sentido de rigor nestas coisas de Estado, é que poderia ter uma palavra de apelo ao bom senso de quem o não está a ter.

Saudades do frei Bernardo

Ontem passei na zona do Cristo-Rei, no Porto, e lembrei-me que, durante alguns anos, quando ia por ali, não deixava de lhe fazer uma breve visita. Chamava-se Bernardo Domingues. Era frade dominicano. 

Um dia, vivia eu em Paris, recebi um telefonema do Porto. Era uma das mais ilustres personalidades da cidade, por coincidência a mesma com quem, também ontem, por ali almocei. 

Era-me feito um pedido. Frei Bernardo Domingues, um religioso muito querido por imensa gente no Porto, tinha um gravíssimo problema de saúde. A delicadeza do caso e a avançada idade do doente levavam a que, em Portugal, hesitassem em operá-lo, pelo que se pensava que a solução seria fazê-lo no estrangeiro. 

O frade, que tinha feito voto de pobreza, não tinha bens materiais. Um grupo de pessoas tinha-se quotizado e juntado fundos suficiente para que ele pudesse vir ser tratado noutro país. Ora, segundo o meu interlocutor, havia em Paris um eminente cirurgião mundialmente reconhecido como especialista naquele tipo de intervenção. O recurso a esse médico seria talvez a hipótese de salvar a vida ao frade. Poderia eu tentar um contacto? 

Prontifiquei-me, naturalmente, a intervir, da maneira que pudesse. Solicitei o nome do cirurgião. Quando mo disseram, tive um sobressalto bom: esse médico, que era aliás presidente da Associação Francesa de Cirurgiões, tinha estado a jantar na residência da embaixada, a meu convite, 48 horas antes! Eu tinha organizado esse jantar para acolher, com outros convidados, o cirurgião português Eduardo Barroso, que recebera em Paris um prestigiante prémio, atribuído pelos seus pares franceses. E, de entre todos esses seus colegas presentes, o mais ilustre era, nem mais nem menos, o tal destacado especialista. Há dias de sorte! 

"To make a long story short": fiz o contacto, o frade deslocou-se a Paris por mais de uma vez, foi operado com imenso sucesso e, a partir daí, ficámos amigos. Frei Bernardo Domingues já morreu, entretanto, mas viveu ainda bastantes anos, durante os quais o visitámos, com alguma frequência, na igreja do Cristo-Rei. 

As nossas conversas, que me recorde, nunca derivavam para a temática religiosa, terreno que me é em absoluto alheio e onde ele sabia que eu não estaria à vontade. O frei Bernardo era, contudo, um "sábio" da vida, das relações humanas, tendo sobre isso escrito vários livros. Era delicioso ouvi-lo relatar o saldo dos muitos contactos que tinha tido ao longo da vida, com pessoas dos mais diferentes meios. 

Um dos seus grandes amigos tinha sido Francisco Sá Carneiro, de quem fora confessor, tal como o fora da primeira mulher do político. Contou-me que assistiu, com tristeza, ao modo como ocorreu o processo de separação de Sá Carneiro, esclarecendo, contudo, não ter intervindo na formulação da vontade das pessoas envolvidas. Um dia, Sá Carneiro levou-o a Lisboa, para conhecer Snu Abecassis. Foram os três almoçar ao "Gambrinus". Frei Bernardo contava, divertido, que aquele luxo gastronómico o fazia rir interiormente, ao compará-lo com a frugalidade espartana da sua vida religiosa. A certo ponto do almoço, numa ausência momentânea de Snu, frei Bernardo voltou-se para Sá Carneiro e, brincando, provocou-o: "Francisco, trouxeste-me aqui para eu abençoar o pecado?" 

Na passada semana, numa aldeia junto a Terras de Bouro, passei perto da casa onde o frei Bernardo nasceu, tal como o seu irmão frei Bento Domingues, de quem era evidente que divergia em certas perspetivas políticas. Fez-me bastante bem tê-lo conhecido e ter falado longamente com ele, com abertura e num ambiente sempre marcado pela serenidade e pela compreensão. Tenho saudades do meu amigo frei Bernardo.

Governantes

No comunicado em que afastou o grupo de Mélenchon de um futuro governo, Macron lembrou as responsabilidades políticas da esquerda "que já governou". Ora, de toda essa esquerda, feitas bem as contas, a única personalidade que já governou é precisamente Jean-Luc Mélenchon.

Fofura vermelha

Há uma imensa ironia no facto de Macron ter afastado das suas escolhas para o novo governo o "La France Insoumise", do antigo ministro socialista Jean-Luc Mélenchon, e ter sublinhado a sua abertura ao Partido Comunista. Os comunistas, quando fracos, ficam deliciosamente "fofos".

Sismando

A melhor do sismo que li por aí é que ele tirou uma selfie com o Marcelo mas ficou tremida.

Conversa arbórea

Hoje, no Porto, tive um longo almoço com um amigo, uma figura pública bastante conhecida. Abancámos à uma hora e já passava das quatro quando nos levantámos. Nessa altura, no restaurante, só havia o pessoal da casa a comer, após o trabalho, numa mesa coletiva. Gosto destes meus encontros com a agenda pré-determinada de falar sobre o que nos dá na real gana, sem preocupação das horas e sem outro objetivo que não seja o prazer de conversar com o outro. A charla, para usar uma figura do meu pai, foi, como se previa, bastante "arbórea": vinha à baila um assunto, um nome, uma história e, desse "ramo", partia-se para outro nome, para outro episódio. E daí para outro. Por mais de três horas. Que me recorde, e eu tenho boa memória, não dissémos mal de ninguém e dissémos bem de muita gente. E, claro, não pedimos nada um ao outro. O que comi? Eu comi um "bacalhau à facho" e, para sobremesa, uns "matateus". O que bebemos? Não fomos parcos, porque a vida é o que dela se leva: um "grande reserva" da Quinta dos Arciprestes. E não houve digestivos, porque eu ainda tinha de guiar até Vila Real, passando, de caminho, por uma padaria de Paredes, em busca de uma regueifa, que teimei que devia ir bem com uma goiabada cascão que arranjei numa loja de coisas brasileiras. Cada vez me convenço mais: as férias são uma canseira, é o que é!

La France

A França vive um período constitucional muito interessante. Macron finge não ter percebido que o seu papel de "chef de l'État" já não é o de um presidente da V República. A oposição faz de conta de que tem maioria para forçar uma co-habitação. Volta, Duverger! 

Eu, sem sismo

De facto, recordo-me de ter acordado durante a madrugada. Mas como é vulgar isso acontecer-me nos hotéis, fico sem saber se foi o sismo ou não. Por isso, com muita pena minha, não tenho uma história pessoal do tremor de terra para a troca, como toda gente tem no dia de hoje.

A Ferry Street em Vila Real

Fez-me uma pergunta sobre queijos, atitude que levei à conta de eu ter cara de quem podia aconselhá-lo na matéria. Porque a questão era bastante vaga, dei uma resposta simples, informativa, no mesmo tom. E afastei-me, arrastando o carro de compras, no supermercado. Vi que ele continuou a olhar para mim, à distância. Fiquei então com a sensação de que a pergunta sobre os queijos tinha sido apenas pretexto para abrir uma conversa. Foi no sábado, em Vila Real. 

Era um homem um pouco mais velho do que eu. A cara não me dizia nada. Minutos depois, aproximou-se de novo, andava eu já a cirandar por outras prateleiras. "Viveu nos Estados Unidos, não viveu?". Disse-lhe que, de facto, tinha vivido por algum tempo em Nova Iorque. "Não ia a Newark?" Caramba! Era preciso ter uma grande pontaria para nos termos cruzado na pouco mais de meia dúzia de vezes que fui a Nova Jersei! A menos que... 

Fez-se-me uma luz: "Não se chama Francisco?" arrisquei. "Sim. Manuel Francisco", respondeu. "Tinha um restaurante na Ferry Street?" Tinha. "E, cá em Vila Real, trabalhou antes no Hotel Tocaio, não foi?" 

Para quem porventura não saiba, a Ferry Street é uma rua de Newark, no estado de Nova Jersei, ao lado de Nova Iorque, com uma elevada concentração de comércio português. 

Vi a cara do nosso homem abrir-se num sorriso de satisfação. Afinal, fora ele quem me recebera na Casa de Trás-os-Montes, em Newark, de que era presidente, há mais de 20 anos, quando ali fui encontrar o grupo de cantares "Aleu", de Vila Real. Curiosamente, meses antes, eu tinha ido almoçar ao restaurante do senhor Manuel Francisco e aí tínhamos cruzado a nossa comum origem vila-realense. 

Eu era então embaixador nas Nações Unidas. Nada tinha ver, em termos oficiais, com as estruturas da comunidade portuguesa nos Estados Unidos, mas havia sido convidado a encontrar, num fim de semana, gente que tinha vindo da minha terra. Aliás, levei essa ida a Newark tão a peito que, na ocasião, até fiz parte do júri de um concurso para avaliar folares de carne, preparados pela comunidade portuguesa! 

No encontro no supermercado, esqueci-me de dizer ao senhor Manuel Francisco que me lembrava muito bem de uma frase dele, à despedida dessa jornada. 

Eu tinha chegado a Newark, à Casa de Trás-os-Montes, como me tinha sido pedido, cerca das 10 da manhã desse sábado. Visitei as instalações do clube, conheci os seus dirigentes, fizemos ainda uma visita a um outro lugar que agora me escapa e, depois, participei, no espaço que recordo ser um grande pavilhão, num longo e bem regado almoço - com coros, ranchos e discursos (um dos quais meu), que se prolongou por horas. Quando eram aí já umas seis da tarde, expliquei que tinhamos de regressar a Nova Iorque. 

A festa ainda ia rija e com jeitos de se ir prolongar bastante. Detetei alguma desilusão perante a nossa partida, aparentemente lida como prematura. Foi o que deduzi da frase de despedida do senhor Manuel Francisco: "O senhor embaixador, numa outra ocasião, tem de vir com tempo, para passar o dia connosco..." 

Ora eu estava ali há quase oito horas e, pelos vistos, a minha estada estava a ser vista como escassa! Anos seguintes, passados como embaixador de Portugal junto das duas maiores comunidades portuguesas no mundo - o Brasil e a França -, vieram a revelar-me o que pode significar, em termos de intensidade de ocupação horária, sempre em fins de semana, o fantástico acolhimento dos nossos compatriotas no estrangeiro. A frase do senhor Manuel Francisco tinha-me preparado!

Um está aqui...

E aquele dia em que Trump quase morria com um tiro e a esmagadora maioria dos comentadores logo concluiu que, com a exploração do efeito de vitimização, a eleição já não lhe escapava? Por onde andam esses comentadores? Os outros não sei, um deles está aqui.

Bolas

Começo a ficar preocupado com as goleadas que o (meu) Sporting anda a fazer por aí. É que, daqui a pouco, os golos "desperdiçados" e "por excesso" nestes jogos vão fazer-nos imensa falta para forçar alguns empates ou para fugir a outros. Há aqui uma má gestão de golos. É isso!

Montenegro - take two

Perguntem a Luís Montenegro o que é que ele já fez de útil pelo país, para além de distribuir recursos públicos que o governo anterior tinha amealhado. Mas não perguntem a Luís Montenegro onde é que ele legitimamente passa férias com a família e amigos. "Mind your own business!"

Montenegro - take one

Mas que raio é que nós temos  a ver com as férias de Luís Montenegro no nordeste brasileiro? O homem, com a trupe amiga, não pode ir de férias para onde muito bem lhe apeteça? Há uma imprensa transformada em "voyeurs", para exploração da inveja e do miserabilismo populista.

Manda quem pode, vota quem deve

Perante esta obsessão dos portugueses em "votar" nas eleições americanas: serão os americanos quem escolherá o seu presidente e, seja ele quem for, aquele de quem gostamos ou o outro, todos iremos obedecer àquilo que a América nos impuser, na sua inescapável liderança ocidental.

La gauche

A iniciativa de Mélenchon de dispensar a presença de figuras da sua LFI num possível governo liderado pelo NFP tira argumentos a Macron para não nomear uma figura de esquerda para Matignon. À suivre.

Américas

A muitos, parece chocante que um candidato presidencial americano possa ganhar tendo menos votos do que o seu adversário. Essas pessoas esquecem que os EUA são um compromisso político entre entidades que se uniram para fazer um país, mantendo alguns processos decisórios próprios.

... e há isto!

 

Bolas

Três jornais desportivos (tradução: sobre futebol) diários, alinhados por seitas, são um significativo sintoma. E é pelos sintomas que se chega à doença.

Lume brando

Anda-se pelas estradas do país rural e, por toda a parte, o mato seco ali está, sem ser cortado, a atiçar os incendiários. Depois, se há fogo, vêm às televisões uns senhores graves, anunciar medidas, leis e coimas. Passam uns anos e volta tudo ao mesmo. Será congénito?

Alice já não mora aqui

 

Poluição

Não me vem à ideia nenhum país democrático, para além de Portugal, onde os partidos políticos disponham, em permanência, fora de períodos eleitorais, de largos espaços de propaganda, no meio das cidades e nas suas principais artérias. Visitem a Avenida da República, em Lisboa, por exemplo.

Segundo tempo

Não conheço nenhum país democrático, além de Portugal, onde titulares de cargos políticos, por eleição ou nomeação, disponham de colunas regulares na comunicação social (salvo na imprensa partidária). Trata-se de uma espécie de segundo tempo de antena. Por cá, vale tudo!

"Crystal clear"

O líder parlamentar do PSD diz ao Expresso que "teria muita dificuldade" em escolher entre Trump e Harris. Já se suspeitava, mas é bom que fique dito, alto e bom som.

Os comunistas, os russos e coisas assim

Há dias, ao fazer notar nas redes sociais que, no usufruto da saudável tolerância que se vive no nosso país, um estandarte vermelho adejava na varanda de uma sede do PCP ao mesmo tempo que uma procissão passava pela mesma rua, constatei ter conseguido convocar, pela enésina vez, os demónios do anti-comunismo mais primário. Que espero se mantenham vigilantes, para o que vem a seguir.

Há uns bons anos, numa viagem que me fez passar por Moscovo, deparei com uma manifestação cheia de bandeiras vermelhas, com foices e martelos. Achei aquilo curiosíssimo, tanto mais que os comunistas, politicamente, eram já então uma escassa minoria na Rússia. Decidi aproximar-me, pelo ensejo raro de ver de perto uma reunião pública do único partido que, pensando bem, por ali nunca fora impedido de existir, desde 1917. E tirei a fotografia que acompanha este texto.

O comício ocorria num espaço vedado por uma alta rede (visível na imagem), com prévia passagem dos assistentes por um controlo de metais. Decidi entrar, para observar mais de perto o ambiente. Eram uma escassas centenas de pessoas, com muitas tarjas escritas em cirílico, junto a um palco onde peroravam algumas figuras - ao que me foi dito para protestarem contra os malefícios da alternância entre Putin e Medvedev (imaginem!).

Numa das áreas do evento, havia uma banca com pins e objetos da memorabilia comunista, desde velhos exemplares da Pravda e do Izvestia (e um facsimile do Iskra, que me arrependi não ter comprado) até estatuetas e imagens de Lenin de todo o género. 

Aproximei-me e disse, em tom interrogativo: "Stalin?". Pensava conseguir adquirir uma lembrança estalinista para oferecer a um velho amigo que ainda é fã fiel do "pai dos povos". Notei a perplexidade espelhada na cara dos vendedores. Seria uma provocação? Olharam para o meu ar de turista e deduziram que deveria ser um estrangeiro ainda tocado pelo "grande Stalin". Um minuto depois, trouxeram-me um pin, de lata manhosa e claramente feito há pouco tempo, por que me pediram um imerecido número de rublos. Não comprei. 

Apesar de tudo, a poucas centenas de metros, logo atrás da Casa dos Sindicatos, junto à muralha do Kremlin, o busto do líder georgiano continua a mostrar-se sobre o seu túmulo, sempre coberto de flores. Mas a memorabilia disponível de Stalin não estava claramente à altura disso. Foi o que, no regresso, disse ao meu amigo estalinista, que assim aumentou a sua desilusão sobre a nova Rússia destes tempos de Putin. Ter-lhe-ei dito: pouco vos resta, "tovarich"... 

Da mesma forma que os seus homólogos de Moscovo, espero que os comunistas portugueses continuem a poder exercer, em pleno, o direito à sua existência entre nós, prosseguindo na sua teimosa insistência de defenderem o que consideram ser os interesses "do nosso povo", o qual, valha a verdade, lhes é ingrato e, a cada eleição, lhes dá cada vez menos razão e menos votos. Mas, mesmo assim, eles ainda acreditam que os amanhãs podem vir a cantar.

A democracia do mar

É chocante o contraste entre a farta cobertura noticiosa do naufrágio de um iate de um milionário britânico e a quase indiferença mediática em face das imensas vítimas anónimas da travessia de migrantes nas mesmas águas. Afinal, só o Mediterrâneo os trata da mesma forma.

"Israel e a armadilha da História"

Quando, no início de 2009, cheguei a Paris como novo embaixador português, uma das primeiras e naturais visitas protocolares que fiz foi ao Diretor Político do Ministério dos Negócios Estrangeiros, Gérard Araud. 

Recordo que me recebeu com tempo, o que é raro neste tipo de encontros. Um amigo comum tinha-lhe dito que eu "sabia muito" do Brasil e, por um qualquer razão circunstancial, Araud estava bastante interessado em Lula e nos equilíbrios políticos que prevaleciam na cidade onde eu tinha acabado de passar quatro anos. Dei-lhe a minha opinião e a conversa prolongou-se. 

Desse encontro, ficou-me a impressão de ser uma personalidade autoconfiante, muito bem preparada, no género dos excelentes profissionais que a França produz, para sustentar - umas vezes bem, outras vezes com maior dificuldade - aquela que é, porventura, a mais idiossincrática, ambiciosa e "sempre-em-bicos-de-pés" diplomacia do mundo ocidental.

Araud, que ocupava já há alguns anos um dos dois lugares de topo do Quai d'Orsay - o outro é o de Secretário-Geral, lugar que em França tem uma dimensão política pouco usual - estava quase de saída para embaixador na ONU. Anos mais tarde, sairia dali para embaixador em Washington, onde terminou uma carreira brilhante. Antes, tinha sido embaixador em Tel-Aviv, posto em que havia iniciado a carreira. 

Nos seus anos nos EUA, Gérard Araud deu um ar da sua graça nas redes sociais, com comentários que, não raramente, o colocaram em posições delicadas. Esse seu estilo "outspoken", pouco comum na escola de "diplomacia pública" francesa, quase que o prejudicou profissionalmente.

Desde que saiu da carreira, Araud dedicou-se à escrita e publicou alguns livros sobre diplomacia e História.

No meu saco de livros para férias trazia um pequeno volume da sua autoria sobre Israel. Tinha-o comprado em junho (terá sido posto à venda nesse mês), numa livraria de Lyon. Quase que o tinha esquecido, no caos de tudo aquilo que ainda não li e que me enche estantes e mesas lá por casa. 

Nos últimos dois dias, devorei o livro. A experiência profissional de Araud, em especial as duas estadas em Tel-Aviv, conferem a este trabalho uma qualidade muito rara. Equilibrado, informado e informativo, "Israël - le Piège de l'Histoire" ajuda quem se interessa pelos problemas do Médio Oriente (singularmente, os franceses chamam à área Israel/Palestina "Proche Orient" e, embora mais no passado, "Machrek" ao Médio Oriente) a assentar ideias e a ver de forma mais clara as coisas. Dada a experiência de Araud em Washington (posto onde serviu também duas vezes), o texto traz também dados muitos interessantes sobre o histórico da relação entre os EUA e Israel.

Guantánamo, lembram-se?

Agora, todos dizem que Biden é um homem decente. Obama era um homem decente. Ambos não foram suficientemente decentes para terem terminado com a indecência que constitui a prisão de Guantánamo, onde a América guarda, há mais de 20 anos, sem os julgar, suspeitos do 11 de setembro.

Senhora da Agonia

Delon

Morreu Delon. Era um ator mediano (posso ter a minha opinião, não posso?), esteticamente arrebatador para muitas mulheres (e imagino que para alguns homens). Politicamente era de extrema-direita, mas não será por essa razão que lamentarei menos a sua morte, como acontecerá quando a Bardot morrer.

Mélenchon e a realidade francesa

A insensata proposta de Jean-Luc Mélenchon de destituição de Emmanuel Macron pela Assembleia Nacional francesa no caso, mais do que provável, do presidente não vir a aceitar a candidata a primeiro-ministro proposta pelo Nouveau Front Populaire (NFP), é uma atitude sem senso e sem o menor realismo.

A esquerda, que teve nas eleições legislativas uma maioria relativa que lhe confere alguma legitimidade, mas não necessariamente uma carta branca constitucional para governar, desbarata, com este gesto de Mélenchon, a imagem de responsabilidade que vinha a procurar criar.

Desde o início que o sonho de Macron é isolar o La France Insoumise (LFI) do resto do NFP. Ao atuar agora desta forma, Mélenchon torna-se cúmplice objetivo do equilibrista do Eliseu, que procura disfarçar a todo o custo a irresponsabilidade que cometeu, ao provocar eleições e lançar o caos no sistema político.

Mélenchon só tem uma agenda: bipolarizar a França e tornar-se no polo oposto a Marine Le Pen, a caminho das presidenciais de 2027. Como se alguma vez mais de metade da França o fosse escolher, para barrar a extrema-direita. É apenas uma jogada pessoal, de "tudo ou nada". O resto da esquerda, que se havia unido a ele no NFP, não está disposto a alinhar nessa manobra, por todas as razões válidas.

Macron, que coneçou por desbaratar e dividir a sua própria família política, está agora tentar forjar um arremedo de governo de uma França supostamente "moderada", afastando dele o Rassemblement National (RN) e o LFI. Na sua postura "ni-droite-ni-gauche", consagra-se como o expoente do presidente do equívoco: destruiu a direita republicana e partiu a esquerda moderada, na sua obsessão por um centrismo cada vez menos viável.

Mélenchon é um demagogo irrealista? É, mas nada de confusões! Mélenchon não pode ser comparado a Le Pen. Tem uma história pessoal "honorable", pelo que equipará-lo à extrema-direita constitui um insulto soez. Uma coisa, porém, é evidente: ao proceder desta forma, Mélenchon ajuda ao golpe de Macron e puxa o tapete à unidade d esquerda. 

Este é o meu Portugal

A procissão da Senhora da Agonia a passar, a foice e o martelo da bandeira desfraldada do PCP, imigrantes industânicos numa varanda com colchas. Este é o Portugal tolerante em que gosto de viver.

As Festas

Há por aí belas romarias. E há as Festas. As romarias comparam-se entre si. As Festas são incomparáveis.

Instagram

Quase não uso o Instagram. Dizem-me, porém, que fui "hackeado" e que a minha conta, por conta de alguém, anda a incomodar pessoas. Embora não tendo a menor culpa, peço desculpa. Já me queixei a quem me podia queixar e espero que as coisas se componham em breve.

Ela aqui está....

... a lista oficial dos presidentes de honra das Festas da Senhora da Agonia.

Alice vestida de azul...

por Nikias Skapinakis

Adeus, Alice

 

Assassinatos de caráter

Para se ir entendendo a violência da política americana, vale a pena observar os "assassinatos de caráter" de que estão a ser alvo os dois candidatos à vice-presidência, com o espiolhar de todos os atos do seu passado que os possam desqualificar aos olhos dos não convertidos.

"O Laranjeira" (Viana do Castelo)

Lá estão, encaixilhadas lado-a-lado, a crónica do crítico gastronómico do "Expresso", Fortunato da Câmara, sobre o restaurante "O Laranjeira", em Viana do Castelo, e a nota inserida neste blogue aquando da morte do proprietário, o meu amigo José Laranjeira. Gostei de ver essas peças por lá. A última pode lê-la clicando aqui.

Um argumento jeitoso

A fragilidade revelada perante a incursão ucraniana parece desqualificar o argumento "ad terrorem" de que um qualquer êxito na Ucrânia qualificaria a Rússia para "chegar a Varsóvia" e ameaçar o ocidente. É o ridículo como argumento, mas admito que, embora falso, dê jeito.

"Montebelo" (Alcobaça)

"Restaurante de hotel? É de desconfiar...". Por muitos anos ouvi isto. Este é um preconceito que já não tem o menor sentido, como ontem provei em Alcobaça. Leia no "Ponto Come": 

"Jornalismo"

A imprensa que se dedica a coscuvilhar os rendimentos dos políticos - os seus depósitos, casas, dívidas, carros, etc - não é inocente: sabe muito bem que, sob o hipócrita alibi da transparência, está a deitar achas de inveja na fogueira de ressabiamento miserabilista, de que se alimenta o populismo mais reles. No fundo, esse "jornalismo" sabe que contribui para que cada vez seja mais difícil que gente qualificada aceite exercer cargos públicos.

Férias...

Há um mês, quem havia de dizer que Kamala Harris estaria a ameaçar Trump e a Ucrânia estaria a entrar pela Rússia dentro? Fazer comentário internacional na televisão deve ser fascinante neste cenário, em que o mundo se mostra muito mais imaginativo do que os homens. Mas estou de férias...

Lisboa

 

Tal como Paris tem, devia haver uma canção para "Lisboa no mês de agosto".

"Il Mercato" (Lisboa)

No dia 13 de agosto de 2022, escrevi no blogue "Ponto Come" uma nota sobre uma visita feita ao restaurante "Il Mercato". No dia 13 de agosto de 2024, exatamente dois anos depois, voltei ao restaurante. Leiam aqui. 

Lula acaba de perder um amigo...

Das cãs

Até há poucos meses, a maioria dos comentadores abordava as gafes e a óbvia senilidade de Biden com "pinças" e um extremo pudor. Agora, saído que foi Biden, é Trump o novo alvo. No mundo e no futuro, a questão da idade dos políticos nunca mais irá sair de cena. Não tarda, chegará também a questão da idade dos comentadores...

Já chegámos aos States!

 

Esta é magnífica!

 

Smarties

Está um Smart plantado há semanas no meu bairro. Daqui a tempos, dele vão nascer frutos coloridos, também conhecidos como "Smarties".

O poder e o voto

Os regimes ditatoriais ou autocráticos fazem eleições porque a isso são obrigados pelo "politicamente correto" que ainda prevalece na sociedade internacional. E todos, sem exceção, se intitulam "democracias". Mas quantos ditadores ou autocratas caíram do poder pela força do voto?

ps - Um conhecido truque para contestar o que atrás se escreveu é ficar a discutir eternamente os conceitos de "ditadura" e "autocracia". 

"Drauche"

Em França, as soluções políticas de Emmanuel Macron são, quase sempre, aquilo que alguém um dia crismou de "drauche" - uma mistura de direita ("droite") e esquerda ("gauche").

Intelectual

Quase nunca falha: quando alguém, depreciativamente, usa a expressão "pseudo-intelectual", a propósito de outrém, é porque sabe que não corre o risco de, a si, alguém vir um dia a "acusar" de intelectual.

Extrema-direita

Quase nunca falha: quando alguém contesta o conceito de "extrema-direita", ou essa pessoa é de extrema-direita ou anda lá muito próxima.

Bólide

"Mudámos o óleo e o filtro, os travões estão bem, vimos os outros níveis, os pneus estão excelentes. O motor parece um relógio. Boas férias!". Retorqui: "Então não recomenda que se faça mais nada no carro?" Ele olhou-me com um sorriso: "Nada. Está impecável. Costuma ir ao Norte, não é? Com uma coisa destas, com estes seis cilindros, quase 2500 de cilindrada, chega lá num instante". Entrei no meu carro, que tem uns orgulhosos 18 anos, e olhei a quilometragem: 272 mil quilómetros. Valor de mercado: 5 mil euros, mais coisa, menos coisa.

Olímpicos

A abertura dos Jogos Olímpicos, ainda que prejudicada pela chuva, mereceu muitos mais elogios do que críticas. Embora um tanto franco-francesa em demasia, revelou indiscutível rasgo e ousadia. E os jogos correram muito bem. O encerramento foi, para o meu gosto, um tanto chatote. No todo: muitos parabéns à França! 

Delfim Netto

 

Morreu Delfim Netto. Os obituários trarão, com toda a certeza, retratos muito completos desta interessantíssima figura da economia e da política brasileiras. De ministro da ditadura, no seu período mais duro, a conselheiro informal de Lula, Delfim Netto fez um longo e controverso percurso. A sua inteligência e o seu brilhantismo serão, contudo, unanimenente reconhecidos, tenho absoluta certeza. 

Foi no "Piantella", essa rotunda (os brasileiros dizem rotatória) obrigatória da política brasileira, que vi pela primeira vez Delfim Netto, no início de 2005. Passeava o seu corpo pesado entre as mesas, saudado por uns e por outros, destacando-se pelos seus vistosos suspensórios. Eu tinha aquela figura gravada, há décadas, das páginas dos jornais e revistas. "É o Delfim Netto, não é?", perguntei ao Toninho Drummond, representante da Globo na capital federal, meu convidado para almoço. "É. Quer conhecê-lo?" Fui-lhe apresentado como o novo embaixador de Portugal acabado de chegar, trocámos umas curtas banalidades e cada um sentou-se na sua mesa.

Passaram mais de três anos e, num outro almoço, desta vez em casa do embaixador da Ordem de Malta, coincidiu ficar sentado ao lado de Delfim Netto. Eu lembrei o nosso anterior encontro no "Piantella", ele fingiu simpaticamente que também se recordava. 

A conversa, creio que entre cerca de oito pessoas, foi naturalmente dominada por ele. Vivia-se o segundo mandato de Lula. Com o impulso da reeleição, os efeitos económicos no bem-estar de certos setores e a hábil exploração interna da sua então forte projeção internacional, o presidente tinha conseguido recuperar parte do desgaste sofrido com as sequelas da crise do "mensalão". Preparava já a sua sucessão através de Dilma Roussef e recordo que fiquei para sempre com a sensação que a então Ministra-Chefe da Casa Civil não colhia grande simpatia de Delfim Netto. 

Nesse almoço, rodeado de uma companhia heterogénea, misto de políticos e diplomatas, Netto foi cauteloso e hábil. Mas, mesmo assim, deixou cair algumas notas críticas sobre a política económica de Lula, aliás não muito distantes do que, por vezes, expressava em artigos pontuais na imprensa. Tudo era apresentado, contudo, num tom construtivo, muito realista, desprovido de qualquer viés ideológico. 

À despedida, disse-lhe que gostaria muito de o convidar para ir um dia à nossa residência. Que teria o maior gosto, foi a resposta, acrescentando que já não tinha uma refeição por lá desde os tempos do "excelente" embaixador Adriano de Carvalho, como qualificou um meu antecessor que, nos anos 80, havia deixado muito bom nome na capital brasileira. 

Prometi contactá-lo para marcarmos uma data. A vida não é o que queremos que ela seja e acabei por não cumprir a promessa. Outros compromissos devem ter-se metido pelo meio e a oportunidade nunca surgiu. Fiquei, para sempre, com muita pena. Não é todos os dias que surge o ensejo de privar com uma verdadeira figura da História.

Delfim Netto sai hoje de cena, aos 96 anos.

Lisótima

O meu amigo Marcos Vilaça, uma grande figura pernambuquense que já foi presidente da Academia Brasileira de Letras, sempre me desafiou: "Diga Lisótima, não diga Lisboa". É mesmo!

Bolas

O país da bola aí está, a partir deste fim de semana, em todo o seu esplendor. Seríamos seguramente um país melhor com um pouco menos de futebol.

Hopperários

Finalmente, um quadro à medida de Hopper.

Baixos?

Olhando para o rácio população/medalhas, o país amplamente vencedor destes Jogos Olímpicos é a Holanda, que, quanto mais não seja por essa razão, não merece ser chamada de Países Baixos.

Guerrinhas

A China transformou-se na URSS dos tempos atuais, na disputa Leste-Oeste pelas medalhas. Quem, desses tempos passados, desapareceu de cena foi a Alemanha Oriental, que então disputava os lugares de topo. Os seus atletas ter-se-ão cansado da modalidade de "salto do muro"...

Twitter

Hoje recebi, por mensagem, uma sugestão divertida: "Se me seguir no Twitter/X, eu sigo-o de volta". Há pessoas que não têm a noção do ridículo.

O perigo do ridículo

Um poder nuclear como a Rússia ridiculariza-se, dia após dia, nomeadamente em face da sua própria opinião pública, ao continuar a ameaçar, sem o concretizar, com a utilização da arma atómica. Pode, no entanto, haver um dia em que essa humilhação a faça passar ao patamar da irresponsabilidade.

Às terças

Todas as eleições federais americanas futuras têm já a sua data marcada: têm sempre lugar na terça-feira mais próxima da primeira segunda-feira do mês de novembro dos anos pares, sendo de dois em dois anos para a Câmara e para 1/3 do Senado, de quatro em quatro para Presidente.

Biden

Biden confirmou algo que muitos suspeitavam: uma das principais razões para a sua desistência foi o facto dos candidatos democráticos ao Congresso o considerarem um "empecilho" à sua eleição.

Congresso americano

Relembro: os 433 membros da Câmara dos Representantes dos EUA têm um mandato de apenas dois anos. Assim, em cada ano par, todos os lugares da Câmara vão a votos. Também a cada dois anos, um terço do Senado (33 senadores, com mandato de seis anos) vai a votos.

A agora, António?

A União Europeia dispara comunicados indignados quando há uma violação de Direitos Humanos em países frágeis. Mas é de uma imensa cobardia em face das atrocidades de Israel em Gaza. E alguém lhe ouviu alguma vez a voz perante a indignidade de Guantánamo? E agora, António Costa?

A guerra

A guerra não tem a menor graça. Mas não deixa de ter graça ver os especialistas militares, lidos na imprensa estrangeira, divididos sobre a racionalidade da incursão ucraniana na Rússia. Uns acham aquilo uma aventura insensata, outros uma audácia genial. Logo veremos. 

Alegria nossa

É muito bom ver a saudável alegria deste dois miúdos que, graças ao seu esforço e à sua genialidade, sabem que têm hoje um país a admirá-los. Esta é também a sua grande e merecida medalha.

"Bem Disposto" (estrada Alcácer do Sal / Comporta)

Se anda pela Comporta e quer fugir a ela, experimente "O Bem Disposto", na estrada de Alcácer. Falo deste restaurante no "Ponto Come".

Praia

Para o ano, há mais. 

"Loja do Covilhete" (Vila Real)

Pode ler no "Ponto Come" a nota de uma visita à "Loja do Covilhete", em Vila Real.

Atletismo português

Descobri este site com informação preciosa sobre o atletismo português. Consultem! 

Vai haver guerra?

Há já uns meses, um amigo, pessoa com educação universitária de nível internacional e com fortes ligações pelo mundo, mundo exterior esse onde vivem os seus filhos, telefonou-me e, de chofre, fez-me esta pergunta terrível: "Achas que vai haver uma guerra?" 

Fiquei surpreendido com a questão. Se ela tivesse surgido no intervalo dos concertos na Gulbenkian, onde eu e ele nos vamos encontrando com regularidade, em fins de tarde que nos amainam o espírito, seria normal. Contudo, ser essa pergunta o único objetivo de uma chamada telefónica era coisa bem diferente: traduzia a respeitável angústia que atravessava esse amigo e, no que me dizia respeito, demonstrava alguma confiança no meu juízo, a que eu não podia ser indiferente

Apanhado de surpresa, devo ter começado por dizer algumas obviedades: que a tensão internacional dava sinais de estar em crescendo, que havia no terreno dos conflitos alguns atores essenciais sobre cuja racionalidade decisória havia fundadas dúvidas, que o ambiente de "guerra de surdos" em que o mundo estava a cair tinha fechado certas "pontes" de diálogo de "ultima racio", que começava mesmo a emergir, no discurso de alguns, a perigosa ideia da inevitabilidade de um conflito mais alargado. E porque é essa a minha convicção profunda, imagino que lhe tenha transmitido a ideia, que há muito alimento, de que só pode existir paz quando os adversários, explícita ou implicitamente, acordam numa base mínima de entendimento, que comporte a aceitação de mútuas preocupações de segurança. E que isso estava longe de existir.

Lembro-me de lhe ter dito que o que mais me preocupava era a inconsciência de certas vozes, que pareciam não temer uma deriva do mundo para uma nova guerra, na lógica do "se tiver que ser, que seja". Talvez porque muitos ingenuamente entendem que a guerra, a surgir, acabará por ter um "preço" comportável, que talvez os não "atinja", habituados que estão a assistir no sofá às guerras alheias, feitas dos mortos e feridos dos outros. Mas julgo que não lhe terei falado do mito da guerra "rápida" que, há mais de um século, tinha conduzido à carnificina da Grande Guerra.

Uma coisa, com toda a certeza, lhe devo ter dito, provavelmente constituindo isso para ele uma surpresa: que - e afirmo sempre isto com toda a convicção e sinceridade -  a grande esperança que eu tinha em que se não desencadeasse uma nova guerra internacional alargada residia nos Estados Unidos e, em especial, nos seus militares.

Porquê esta "confiança"? Ao longo da minha vida, nunca fui conhecido por subscrever, "de cruz", as opções estratégicas americanas. Tenho mesmo, nos tempos que correm, sérias reticências perante algumas posições de Washington, em vários teatros de tensão e de conflito, da Ucrânia à Palestina, do Pacífico à América Latina. Mas confio em que os EUA tenham, melhor que ninguém, pelo poder bélico que controlam, a consciência de que um qualquer conflito de natureza grave, com potencial tentação de uso nuclear, poderá significar uma tragédia universal irremediável. 

O meu amigo, que me recorde, não me terá feito a pergunta óbvia: "Mas tu não achas que os russos ou os chineses também devem ter a consciência desse risco?" Eu ter-lhe-ia respondido que, até ver, tendo a confiar mais no "decision-making process" do mundo dito democrático, por muito crítico que dele seja, do que no de atores políticos do campo dos poderes autoritários e centralistas, cujos "checks-and-balances" desconheço. E poderia ter acrescentado que também não confio minimamente em entidades nucleares (ou protonucleares) estrategicamente fanáticas, como Israel, o Irão ou a Coreia do Norte. Ou em certos parceiros europeus empanicados pela conjuntura e, como tal, propensos a (nos fazer) correr riscos limite.

Não sei como acabou a conversa com o meu amigo. Acho que, no seu termo, terá percebido que estou tão preocupado como ele com o estado do mundo, não obstante continuarmos distantes em termos ideológicos e de filosofia política. É que, quando se chega àquilo que é essencial - a vida -, a nossa trincheira acaba por ser a mesma.

América

A vida política está cheia de surpresas. Há algumas semanas, Kamala Harris era um embaraço para os democratas americanos. Tida por incompetente, por alegadamente não ter tido sucesso em alguns dossiês que lhe tinham sido delegados, já não era vista por muitos como uma solução para resolver a "questão Biden".

Leal ao presidente até ao fim, pelo menos ao olhar público, o nome de Kamala Harris pareceu emergir, de início, apenas como a única alternativa possível, em face do "disarray" que se instalou no seio do seu partido, perante a inevitabilidade da saída de Joe Biden.

O primeiro sinal de que a "operação Kamala" poderia ser um pouco mais do que isso foi o surgimento de uma evidente preocupação na campanha de Donald Trump. A agressividade quase gratuita que o discurso republicano passou a assumir revelou que a nova candidata estava a fazer mossa.

Algumas primeiras sondagens, mostrando uma redução da vantagem que Trump antes levava sobre Biden, podiam, no entanto, resultar apenas do efeito surpresa. Também o embandeirar em arco nas redes sociais podia apenas refletir o "wishful thinking" reinante nos média liberais.

Contudo, os dias passam e a campanha da candidata não parece esmorecer, antes pelo contrário, estando ainda por medir o efeito da escolha do seu candidato à vice-presidência. Mas ainda não há dados para ajuizar se existe, de facto, uma imparável dinâmica de reversão de tendência de voto, desfavorável a Trump.

A complexidade do voto, na imensa diversidade política dos EUA, recomenda sempre muita prudência, na previsão do caminho que levará até ao sufrágio. Uma coisa, porém, parece evidente: para os democratas, a situação há muito que não parecia tão promissora. Será suficiente?

A piscina de Vila Real

Foi já há algumas décadas, mas, com sinceridade, não consigo precisar quando foi. Lembro-me que estava sentado numa mesa do Café Pompeia, à conversa com um vereador da Câmara Municipal de Vila Real. Tenho ideia de que foi antes do 25 de Abril, mas não tenho absoluta certeza, porquanto essa pessoa foi vereadora antes e depois dessa data.

A nossa conversa era sobre piscinas. Em Vila Real, não havia nenhuma piscina. À época, aprendia-se a nadar, sem um mínimo de condições de segurança, na levada de Codessais, do rio Corgo. 

Os meus pais nunca tinham autorizado que eu fosse para o rio, onde já tinham ocorrido acidentes. Assim, eu acabara por aprender a nadar, em férias, na doca do porto de Viana do Castelo, onde uns voluntários ensinavam os miúdos. As condições também não eram as ideais, pelo que havia sido criado um movimento cívico para a construção de uma piscina pública para Viana (havia então apenas a piscina do hotel, no topo do monte de Santa Luzia). Eu explicava ao vereador vila-realense que o meu pai, muito ligado a Viana e sensível a um apelo feito por esse movimento, tinha oferecido um saco de cimento para a iniciativa, ideia que estava a ter ampla adesão. E fui perguntando ao meu interlocutor se não seria possível, em Vila Real, alguém vir a avançar com uma proposta idêntica.

O vereador sossegou-me: o município de Vila Real tinha já decidido construir uma piscina, aliás muito perto do tal lugar de Codessais, no rio Corgo, pelo que não estava previsto qualquer apelo para ajuda do público. As obras iam iniciar-se em breve. (Não tenho ideia de quando foram efetivamente efetuadas e concluídas). Felicitei-o e perguntei-lhe, por mera curiosidade, sobre qual iria ser o comprimento e a largura daquela que iria ser a primeira piscina de Vila Real. Para sempre guardei a sua resposta: "A piscina vai ser redonda. Se a fizéssemos retangular, haveria logo gente que queria ir para lá nadar de uma ponta à outra, impedindo as pessoas de tomar banho à vontade..." Bem visto!

"Talent de rien faire"

Estou a ter umas férias deliciosamente estranhas. Para além dos acasos imperativos da vida, não tenho nesta não-agenda outros compromissos que não sejam opções lúdicas por mim determinadas. Não trouxe comigo nada para fazer, trabalhos para acabar, atividades profissionais a cumprir, textos a preparar, coisas para estudar ou analisar ou dar parecer. É a primeira vez que isto me acontece, desde há vários anos. Deu algum trabalho organizar assim a vida, por um mês, mas, finalmente, consegui concretizar este objetivo, afinal bem modesto. E, até ver, ainda me não "cheira a setembro".

Praia

Daqui a pouco, vou começar o meu dia de praia. Aos apressados, ofereço sempre uma manhã de avanço. Mais vale à tarde do que nunca.

Uma Volta...

... que era mesmo uma volta Portugal.

A medalha

Não sei se é um reflexo colonialista tardio (se for, paciência!), mas quero dizer que senti como "minha" a medalha do atleta cabo-verdeano.

Sem estilos

Saio arrasado da natação destes Jogos Olímpicos. Ainda agora devo ter batido o record dos 20 metros sem o menor estilo. Mas esqueci-me do relógio.

Eme-érres

Apadrinhei hoje o reencontro de dois MRPP's, que não se viam há 45 anos. Já não há por ali nem martelos nem foices, as estrelas já não são vermelhas, são mais Michelin, não há vestígios do Comité Lenine, o "The Economist" no lugar do "Luta Popular". Mas valeu a pena? Claro que sim!

Sobrinho Simões

Trazia o livro "A Última Lição de Manuel Sobrinho Simões", de Luís Osório, na "saca dos livros de férias", uma ambiciosa molhada de volumes que sempre me acompanha os agostos. Ia conseguir ter tempo para lê-lo? Quebrei a dúvida começando exatamente por ele. Valeu bem a pena!

Manuel Sobrinho Simões, que conheci pessoalmente em Oslo, há 45 anos, e que tenho vindo a cruzar por aí nos últimos anos, é uma das mais fascinantes personalidades do Portugal dos tempos que vivemos. É um cientista, um médico, mas também um humanista, com uma relação muito forte com o país onde vive e sobre o qual, em permanência, reflete e se interroga. Sempre com um saudável e realista otimismo.

O livro reproduz uma longa conversa entre ele e o jornalista Luís Osório. Um diálogo equilibrado, em que o entrevistador teve o cuidado prévio de se preparar muito bem sobre a substância do mundo do entrevistado, colocando-se os dois no mesmo patamar de exigência, para um resultado à altura do desafio que ambos se impuseram. O pensamento de Manuel Sobrinho Simões é muito elaborado e rico, mas Luís Osório, com imensa inteligência e com a escrita soberba que sabemos ser a sua, consegue, sem facilitismos nem truques de divulgação simples, retirar do diálogo um resultado notável. Dali resulta um texto muito agradável de ler, de onde emerge uma intensa racionalidade crítica, sempre pontuada por dúvidas e incertezas. A força de Manuel Sobrinho Simões, ia a dizer, a sua superioridade, é a sua capacidade de pensar o mundo de uma forma empenhada, ao mesmo tempo complexa e simples. Estamos perante um intelectual que se auto-interroga em permanência, às vezes com assumidas fragilidades que o humanizam e o tornam bem próximo do cidadão comum que todos nós somos.

Sai-se deste livro muito mais rico, acreditem. Recomendo-o vivamente. Deixo um abraço a ambos os autores, pessoas por quem tenho estima pessoal e admiração, que é também de sincero agradecimento pelas boas horas de leitura que agora lhes fico a dever.

Sobreturismo

O que é demais é erro, sempre ouvi dizer. Face ao "sobreturismo", não procuremos consensos. Haverá sempre dois países: o que está fatigado com o turista que lhe salta a cada esquina e o que empocha as vantagens de encher os restaurantes, hotéis e o resto. É preciso regular, já.  

O João e o Bastos

Eu vivia então em Paris. Numa deslocação a Lisboa, fui, com o João Paulo Guerra e o Baptista-Bastos, almoçar ao Miudinho, em Carnide. A ideia foi do João. A conversa acabou por ser muito sobre jornalismo. Ambos contaram histórias divertidíssimas desse mundo de que eu era apenas um observador distante. A certo passo, o Bastos falou, com ironia, de um colega que era "injustamente acusado de ser jornalista". E o João lembrou a frase que abria um pedaço de prosa de um outro prendado colega, que assim caraterizava um ambiente: "Era meia noite e, no entanto, chovia". Dá raiva pensar que momentos como estes não podem repetir-se.

Queixem-se à morte!

Há dias, alguém dizia que passo o tempo a escrever notas necrológicas. É verdade, mas a culpa não é minha: queixem-se à morte! 

Ontem, estive em Trás-os-Montes no funeral de um familiar. Há minutos, uma rádio trouxe-me a notícia da morte do João Paulo Guerra. Ainda abananado com a notícia, disse já não sei o quê, em menos de um minuto.

À falta de melhor, deixo aqui um texto que, há dois anos, escrevi para um "jornal" organizado pela familia do João, por ocasião dos seus 80 anos, recolhendo histórias dos amigos. Dei-lhe o título de "Nome de Guerra":

"Ó diabo! Eu não tenho nenhuma “história” com o João para contar! Lembro-me de ter posto uma cara, pela primeira vez, há quase quatro décadas, numa voz e num nome que trazia no ouvido desde o “Tempo Zip”. Foi num jantar oficial, quando coincidimos na mesma mesa numa roça, em S. Tomé, durante uma visita de Estado de Ramalho Eanes ao outro Pinto da Costa. Começámos a conversa com alguma cerimónia (“esta malta do MNE…”, deve ele ter pensado), acabámos a função a tratarmo-nos por tu. Eu tinha ido de Luanda ajudar à festa. O João estava ali pelo “O Diário”. No bar, com apoio escocês, prolongámos a charla e iniciámos a amizade. Tão simples como isso.

Tempos mais tarde, com o Nuno e com a Céu, na Mesa Dois, do Procópio, continuámos a falar, sempre com muita gargalhada pelo meio, com uma cada vez maior cumplicidade, com a Clara e Gina à mistura. E, em outras jantaradas, surgiram tantas coisas, causas e gentes comuns. E descobrimo-nos amigos para a vida. Veio depois o tempo dos heterónimos em blogues, as risadas em tertúlias e jantaradas com o Fausto, um almoço histórico, a três, com o Baptista-Bastos, em Carnide. Foi assim que fui “aprendendo” o João: a sua integridade, a sua inteligência, a sua cultura, o seu humor, a sua solidariedade."

Um abraço do tamanho do mundo, João: hoje é o primeiro dia do resto, que é muito, da nossa amizade."

O João sai agora de cena. Há poucas semanas, aquando da morte do Fausto (outro amigo que lá se foi), tentei ligar-lhe. pelo telefone. Sem sucesso. Achei estranha a falta de resposta. Um beijo de imenso pesar à Clara, ao Francisco e à Maria do Céu.

Férias

A política internacional não mete férias. Pelo contrário, da Venezuela à Palestina, da América à Ucrânia, o mundo está cada vez mais animado, se é que o termo é adequado. Mas, se a política internacional não mete férias, o contrário não é verdade: necessito de fazer férias da política internacional.

Toponímia sentimental

Creio que acontece com toda a gente: há nomes de terras que nos evocam emoções, boas ou más. 

Se alguém me falar da localidade de Tamel, perto de Barcelos, vem-me á memória um túnel, no caminho de ferro da linha do Minho, onde, em criança, a inesperada paragem do comboio fumegante, que nos levava para as férias grandes em Viana, me pregou um susto para a vida, de que a melhor prova é mesmo esta nota traumática.

Alpiarça, pelo contrário, é um topónimo que acarreta consigo uma imagem feliz, também de infância. Por lá vivia uma prima direita da minha mãe, numa casa que recordo muito agradável, com uma grande propriedade por detrás. Essa prima, casada com um abastado proprietário ribatejano, tinha um casal de filhos, de idades não muito distantes da minha. Era gente muito amável e acolhedora. Viviam "lindamente", como então se dizia, com satisfação, na nossa família.

À época, todo aquele enquadramento deve ter representado, para o miúdo visitante que eu era, um quadro familiar ideal. Com certeza por essa razão, a palavra "Alpiarça" ficou-me, para sempre, a ecoar boas recordações.

Passei há pouco por Alpiarça. Não tive tempo para ir à procura dessa casa de gente feliz da minha memória de infância, onde regressei, de visita, algumas vezes, ao longo dos anos. É que, passados que foram esses primeiros tempos venturosos, nem tudo correu bem, ou melhor, tudo passou a correr bastante mal no seio daquela família. O marido da prima da minha mãe morreu cedo, as propriedades foram-se em azares imobiliários, os irmãos desentenderam-se fortemente, a prima da minha mãe veio a ter um fim de existência muito pouco feliz. O filho acabou por morrer ainda jovem, a filha, enredada em tragédias pessoais, viria a ter muito pouca sorte na vida.

Não obstante isso, Alpiarça continua a rimar de forma muito positiva na minha toponímia afetiva. Já de Tamel, nem me falem! Cada um é como é, não é?