Preocupação

É pelo menos a segunda vez que a Rússia explicita que Portugal é, dos países europeus, o que assume, face a ela, uma atitude mais adversarial. Nem sei se é verdade e, se for, é indiferente e não vem para o caso. O que quero dizer é que esta singularização preocupa-me.

Eu, o papel e o ecrã

Os jornais em papel estão a desaparecer. A partir da hora de almoço, os quiosques fecham. Alguns jornais ainda sobrevivem em estações de serviço, mas são cada vez mais raros. As raspadinhas ganharam à imprensa. E eu próprio já muito pouco papel compro.

Como obsessivo leitor de imprensa que sempre fui desde jovem, quando, em 2013, regressei a Lisboa, combinei com a dona Zulmira, que tinha um quiosque perto de minha casa, para me guardar uma pilha de jornais: eram quatro diários e uns seis semanários, entre jornais e revistas, algumas estrangeiras. A conta era grande, mas pagava-se sozinha — escrevia então colunas remuneradas para alguns desses jornais e precisava de muita informação económica para trabalhar noutras fontes de rendimento.

Quando ia para fora de Lisboa, saber o endereço e os horários de tabacarias abertas era a minha primeira preocupação: conhecia balcões de Monção a Vila Real de Santo António. Quantos conhecem a "Hermínios" na Covilhã ou a "Sarita" em Portalegre? Nas férias maiores, na tarde do dia da chegada à praia, lá ia eu com a lista atualizada dos jornais e revistas, a ser entregue às meninas do “Onda Azul”, onde fui um bom e estimado cliente.

Fui. Saltemos para 2026. Durante a semana, já não compro nenhum jornal diário em papel. Leio quatro jornais portugueses e meia dúzia de jornais estrangeiros — tudo online. Duas revistas e o “Expresso” (tenho, além disso, uma assinatura online, imaginem!) são o escasso papel que agora trago de uma bomba de gasolina ali para a Estrela.

Entretanto, porque há muitos outros como eu, a dona Zulmira fechou o seu quiosque, que hoje é um bar com comidinhas, onde ainda não entrei: não me apetece que a presença de um senhor idoso, a falar português, perturbe o convívio cosmopolita dos jovens que enchem as mesas na rua. Aliás, um ambiente com boa onda, de onde só emergem conversas em “estrangeiro”.

Outros tempos. Não há que ter saudades, por muito nostálgicos que sejamos tentados a ser. Desde as primeiras horas da pandemia, eu tinha optado, em absoluto, por deixar de ver noticiários nas televisões portuguesas. Hoje, quase toda a informação de que me alimento passa por aqui, pelo iPad em que escrevo. Sinto-me incomparavelmente melhor informado do que estava há 13 anos, diversifiquei imenso as fontes onde me abasteço de notícias e de alguma muito selecionada opinião. Na realidade, era a noite e agora é o dia.

Será um admirável mundo novo, como dizia o outro? É apenas um mundo que cada vez mais acelera o futuro — e o futuro, gostemos ou não e seja ele o que vier a ser, é onde vamos passar o resto dos nossos dias. Que, aliás, já foram mais. Por isso, carpe diem. 

O mistério de Godinho

Por acaso, apanhei há pouco no YouTube um espetáculo de Sérgio Godinho no Coliseu, em 1985, numa altura em que eu andava por Angola. Salvo algumas melhorias nos arranjos e na estrutura do acompanhamento, o espetáculo “sobrevive” lindamente ao tempo: poderia ter sido ontem.

É esse o grande mistério de Sérgio Godinho: com 81 anos acabados de fazer e com a voz a marcar o óbvio compasso dos anos, é portador de um portefólio de canções que parece não envelhecer.

A mim, acompanhou-me durante décadas. Tenho as suas canções ligadas a todos os períodos da minha vida. É também por isso que o primeiro livro que publiquei, como homenagem grata, abre com: “Que há-de ser da longa batalha / que nos fez partir à aventura? / que será, que foi / quanto é / quanto dura?”

Bruxo?

Não quero ser bruxo, mas acho que há uma elevada probabilidade da risota entre estes dois cavalheiros ser provocada por alguma alusão a uma figura alourada do outro lado do Atlântico.

Déjà vu

Como tantas vezes acontece no mundo da justiça, o escândalo que atravessa o sistema judicial brasileiro combina práticas de investigação e de quebra de sigilo formalmente à margem da lei, as quais, contudo, expõem comportamentos claramente irregulares e condenáveis. "À suivre".

O prémio que Balladur não teve

Édouard Balladur morreu há dias, como aqui referi. Nos obituários, falou-se das várias distinções que recebeu ao longo da vida. Houve, porém, uma que não recebeu: o Prix des Ambassadeurs. E, nesse caso, tenho de confessar alguma responsabilidade. A “culpa” foi minha. Explico. 

Entre 2009 e 2013, quando estava em Paris, fiz parte do júri do Prix des Ambassadeurs, um prémio literário atribuído anualmente a uma obra de autor francês dedicada a temas de História política, francesa ou internacional. 

Era um júri peculiar. Vinte embaixadores, todos francófonos, escolhidos entre a imensidão de representantes diplomáticos bilaterais acreditados em França e os delegados junto da UNESCO e da OCDE. Entrava-se por cooptação, à medida que alguém partia. Uma espécie de Academia Francesa, mas com diplomatas. 

A minha entrada, em abril de 2009, foi apadrinhada pelos meus colegas checo e polaco, respetivamente Pavel Fischer e Tomasz Orłowski, dois queridos amigos. 

Uma pequena comissão de membros da Academia Francesa fazia uma pré-seleção de cerca de uma dúzia de obras. Depois, cabia ao júri discutir os livros, nas reuniões realizadas no Cercle de l’Union Interalliée. 

Havia apresentações orais, relatórios escritos e, naturalmente, opiniões diversas. No fim, sobravam três livros para a votação secreta. 

Em 2010, um desses livros foi "Le pouvoir ne se partage pas", de Édouard Balladur. 

Coube-me, juntamente com o colega belga, que tinha o imponente nome de Baudouin de la Kethulle de Ryhove, fazer a apreciação da obra. 

Li o livro com atenção. Balladur escrevia bem. O seu francês é culto, elaborado, elegante. Mas não me pareceu que chegasse àquele ponto de excelência literária que, por si só, justificasse o prémio. 

O que mais me chamou a atenção foi outra coisa. 

Nos muitos diálogos que reproduz com François Mitterrand, é quase sempre Balladur quem fica com a última palavra. E, em mais de uma ocasião, percebe-se que a conversa parece escapar habilmente aos assuntos que poderiam ser menos favoráveis à imagem do primeiro-ministro. 

Sabendo-se hoje o que se sabe sobre Mitterrand, mesmo tendo em conta a sua crescente debilitação física, custava-me acreditar que aquele homem, com a sua conhecida inteligência política, se deixasse sistematicamente dominar nas conversas pelo primeiro-ministro. 

Havia no livro um aspeto curioso. Balladur revelava uma espécie de sedução contida pela figura de Mitterrand, ao mesmo tempo que descrevia a “perfídia” com que o presidente socialista ia alimentando a sua já então evidente ambição de lhe suceder, estimulando a rivalidade com Jacques Chirac. Rivalidade que acabaria, como se sabe, numa inimizade aberta. 

A minha impressão foi, por isso, que o livro tinha um problema: a memória do autor era demasiado seletiva. Não me parecia propriamente um livro sobre a relação com Mitterrand. Parecia-me um livro sobre Balladur, escrito um pouco à custa de Mitterrand. 

Os nossos dois relatórios foram bastante contrastantes e a sua apresentação provocou uma longa discussão. Eu entendia que, apesar dos méritos indiscutíveis da obra, ela não deveria chegar à "short list". O meu colega belga entendia precisamente o contrário. 

O presidente do júri, o embaixador congolês Henri Lopes, antiga figura política do seu país e, nessa altura, havia já doze anos embaixador em Paris, e o académico Alain Decaux, que tinha sucedido semanas antes ao histórico Maurice Druon, viram-se com alguma dificuldade para arbitrar o nosso cordial dissídio. 

A situação complicou-se quando, do lado da Academia, surgiu um apoio particularmente forte à obra, vindo de Éric Roussel, prestigiado biógrafo, que eu viria a saber ter sido precisamente quem fizera a pré-seleção do livro de Balladur. Os meus argumentos desagradaram a Roussel. E tivemos uma "accrochage" longa, embora elegante. Curiosamente, tenho aqui ao meu lado, num "pavé" de 700 páginas, uma biografia de Mitterrand escrita por Roussel em 2015.

Mais tarde, soube que estava praticamente tudo encaminhado para que Balladur recebesse o prémio. Eu estraguei a festa. 

"To make a long story short", levei a minha avante e, por falta de consenso entre os dois relatórios, o "Le pouvoir ne se partage pas" foi "non retenu". E Édouard Balladur não ganhou o Prix des Ambassadeurs. 

Confesso que fiquei, durante algum tempo, com uma dúvida incómoda: e se eu tivesse sido injusto?

Anos mais tarde, li uma outra memória de Balladur, desta vez sobre Georges Pompidou. E encontrei ali, com alguma surpresa, o mesmo procedimento: uma constante magnificação do seu próprio papel nas decisões e opções presidenciais, acompanhada pelo mesmo estilo muito culto, muito elaborado e sempre, curiosamente, apenas na soleira do brilhantismo. 

Fiquei então mais tranquilo. Talvez não tivesse sido assim tão injusto. 

Ainda hoje, contudo, acho que o livro de Balladur merece ser lido. Não tanto como peça literária, mas como um curioso tratado sobre a relação entre um primeiro-ministro e um presidente obrigados a conviver numa permanente tensão política, mais ou menos surda. É um livro sobre o poder — e, talvez sem que Balladur o pretendesse, também sobre a maneira como cada homem de poder gosta de contar a história do poder que exerceu. 

Fica aqui esta nota, agora e na hora da sua morte.

Kallas

Aquando da assinatura do Tratado de Lisboa, muito boa gente colocou dúvidas sobre a eficácia do novo formato da representação externa da UE. E explicou porquê. Agora, o modelo parece prestes a implodir. A incompetência com presunção sectária de Kaja Kallas foi o último empurrão.

Ai Rossio!

Trump quer mudar o estreito de Ormuz para estreito Trump. Temo pelo Rossio.

O tempo e o modo

Uma das regulares falcatruas nas redes sociais é a falsificação do tempo. Mostra-se uma fotografia com anos como se fosse de ontem, publica-se uma velha declaração como se tivesse pronunciada na véspera. O único remédio é criar uma cultura de bloqueio automático do difusor.

A reação ética

Devemos ser prudentes quando tentamos presumir o impacto que a divulgação de casos de corrupção pode ter no curso das eleições presidenciais no Brasil. Aquilo que para alguns cidadãos é chocante, pode ser de nulo efeito na sensibilidade de outros. A reação ética é muito desigual.

A moção

A moção de censura apresentada pelo Chega não será aprovada, claro. O Partido Socialista, que também irá viabilizar o orçamento, é o garante da estabilidade política. Em termos práticos, só ao PS compete decidir quando Luís Montenegro sairá de cena.

A esparrela

Há uma esparrela em que António José Seguro poderia cair: forçar Montenegro a afastar Luís Neves. Seria um gesto "à Sampaio", transmitiria uma imagem pública de "força" e ofereceria um alibi ao PM para se ver livre de um embaraço.

Eles

Os últimos anos revelaram que há um Portugal xenófobo, racista e intolerante que andava por aí escondido e que agora, ao ouvir vozes políticas a vocalizá-lo, saiu da toca e perdeu a vergonha. Não são apenas os grunhos da conversa de tasca ou dos táxis, a refilar contra a "pretalhada" e os "monhés". São gente formalmente educada, socialmente "bem", que, com o tempo, se foi sentindo autorizada a deixar as baias de uma decência mental que, pelos vistos, lhes pesava e a que tinham aderido de forma intimamente relutante. É fácil identificá-los, quando são mais sofisticados: usam a expressão "woke" — fórmula importada com que o conservadorismo trauliteiro pretende atacar regras igualitárias e não discriminatórias — e acham-se libertos para poder expelir todas as enormidades, porque o terreiro para isso está hoje politicamente legitimado. Votam no lado onde sabemos que sempre votaram — mas não necessariamente onde a caricatura e a sedução primária por uma certa criatura os poderia empurrar. É o regresso de um Portugal preconceituoso, que ingenuamente pensávamos que a democracia tinha educado e moderado. As televisões abrem-lhes as câmaras, as colunas promovem-nos a observadores pela escrita, nas redes sociais (com a IA a corrigir-lhes a grafia) encontram-se com a sua ululante gente. É possível resistir-lhes? Possível e necessário. Era só o que faltava que o país que ainda acredita na decência baixasse a cabeça.

Os russos

É muito estranha a questão do drone russo em Leipzig. Não é plausível que a Alemanha esteja a fazer um escarcéu sobre o assunto se não tiver a certeza do envolvimento russo — tendo descartado a hipótese de ser uma operação de "falsa bandeira". Qual a lógica por detrás do ato de Moscovo?

Um diplomata de carreira

— Não te estou a ver a ir de camioneta para Lisboa.

Os que me conhecem bem — e conhecem, sobretudo, o meu doutorado comodismo — não quiseram acreditar quando lhes confessei a intenção de descer de Vila Real daquela forma. "Enfim, sempre será uma oportunidade de ver um diplomata de carreira" — foi o mais elegante dos comentários que colhi.

E lá vim. Má escolha de frota: a Flixbus servia-me no horário, mas pecava por uma frugalidade demasiado espartana para o meu gosto. Já viajei em salas de espera com cadeiras mais acolhedoras.

A viagem arrastou-se por quase cinco horas — um exagero —, valendo-me, contudo, o consolo de ter aproveitado para adiantar bastante na nova biografia de D. João VI — e esse, coitado, gastou 68 dias para regressar do Rio. Também deu para dormitar, embora em posições que a fisioterapia desaconselha, e para ter de escutar, com deliberada desatenção, as conversas telefónicas da vizinhança à volta. Ainda bem que tinha tido a prudência de garantir que o lugar ao meu lado permaneceria vago em toda a viagem.

Fiquei cliente? Nem por isso. Mas, ponderando bem, já suportei viagens de avião bem mais incómodas. Para a semana, tenho de ir a Angola. E, sinceramente, não me importava de chegar a Luanda tão cansado como cheguei a Lisboa.

Brasil

O Brasil vive momento altamente delicado. O juíz federal que atuou com eficácia contra o golpe anti-constitucional de 2023 surge ligado de forma comprometedora a um banqueiro corrupto. A nódoa cai em qualquer pano. A semanas da eleição presidencial, a estabilidade fica abalada.

Luís Neves

Luís Neves foi um excelente diretor da PJ. Intelectualmente honesto, disse a verdade quanto à inexistência de um nexo entre imigração e criminalidade. Uma certa direita nunca lhe perdoou essa honestidade. Alguns erros de comportamento e certos ódios corporativos fizeram o resto.

O pressentimento

O cenário foi uma estação dos Correios em Guimarães, há algumas semanas. 

Apresentei ao balcão um envelope com um livro. O destinatário tinha morada na própria cidade de Guimarães. Como remetente, indiquei a minha morada de Lisboa. 

A funcionária, muito atenciosa, olhou para o envelope: 

— Enganou-se. Pôs o destinatário no lugar do remetente. 

— Não, minha senhora. O destinatário mora mesmo aqui em Guimarães. Eu é que vivo em Lisboa. 

Ela voltou a olhar para o envelope, agora com uma expressão que misturava perplexidade e piedade. 

— Ah… mas que estranho. Está em Guimarães a enviar para alguém de Guimarães… e o remetente é de Lisboa. 

Fez uma pausa, como se esperasse que eu reconhecesse a gravidade do delito geográfico, como se, estando na cidade, a lógica imperativa devesse ser as coisas serem entregues por mão própria. Depois suspirou, minimamente conformada: 

— Mas, pronto! Já está explicado. 

Vi o envelope ser atirado para a vala comum das encomendas e tive um pressentimento. Escondi-o de mim mesmo. 

As semanas passaram e o livro continuava por entregar. Podia ter-se perdido. Podia ter-se atrasado. Não coloquei a hipótese, que seria prestigiante para a obra, de que alguém o tivesse desviado para ler. 

Regressei ontem a Lisboa. E lá estava o livro, são e salvo, na minha caixa do correio. 

Aparentemente a estranheza da senhora de Guimarães terá sido partilhada pela cadeia de distribuição. A ideia de alguém, morador em Lisboa, estar fisicamente no Norte e andar a distribuir coisas por ali revelou-se demasiado perturbadora. O sistema, pelos vistos, entra em colapso se o remetente não enviar as coisas a partir do sítio onde mora. Utentes mexediços desorientam o sistema. 

Hoje o livro voltou a ser enviado. 

Resta-me esperar que esta viajada obra chegue finalmente a Guimarães — de onde nunca devia ter saído. É que, pelos vistos, para os Correios, o caminho mais curto entre dois pontos na mesma cidade passa obrigatoriamente por Lisboa.

Balladur

Morreu hoje Édouard Balladur, antigo primeiro-ministro e candidato presidencial francês.

Um dia, no início de 2012, o meu colega romeno em Paris, Bogdan Mazuru, havia-me convidado para um almoço com Edouard Balladur. Não havia nenhum motivo especial, tratava-se apenas da possibilidade proporcionada a uma meia dúzia de amigos para encontrar o antigo PM francês, ouvindo-o discorrer um pouco sobre a vida política do país, nas vésperas das eleições presidenciais. Estava-se ainda no tempo da presidência de Nicolas Sarkozy, de quem Balladur era próximo e, sabia-se, discreto conselheiro.

Na manhã do dia do almoço, a imprensa francesa surgiu carregada de fortes títulos, que faziam ressuscitar o escândalo que por lá se chama de "affaire Karachi". Trata-se de uma clássica acusação de que a campanha presidencial de Balladur, em 1994, teria sido financiada por dinheiros oriundos de um contrato de armamento com o Paquistão. O facto de Sarkozy ter estado no centro de direção dessa campanha tornava então o tema mais apelativo para a imprensa. As sombras em torno do nome de Balladur, por uma qualquer razão conjuntural que não posso precisar, voltavam a adensar-se e a sua honorabilidade política e pessoal - um "fond de commerce" que ele cuidava obsessivamente em preservar - era fortemente posta em causa.

Lembro-me que entrei no Palais de Béhague, na rue de Saint Dominique, com a sensação de que iríamos ter um almoço sem o convidado principal. À subida dos esplendorosos mármores da escadaria da residência romena, esta minha opinião foi também partilhada por dois outros convivas. E mais se acentuou quando, com um copo de champanhe na mão, todos sentimos os minutos passar. Então o pobre do Balladur, depois de uma manhã de massacre mediático, repercutido por tudo quanto era rádio e televisões, podia lá dar-se à maçada de ir almoçar com um grupo de embaixadores cuscuvilheiros sobre a "petite politique" doméstica?!

Era não conhecer a personagem! Estávamos nós nesta íntima e partilhada interrogação quando, com aquele ar de aristocrata florentino do retratismo italiano, com impassibilidade snobe que lhe fez o estilo e lhe arruinou os votos, Edouard Balladur fez a sua entrada serena na magnífica biblioteca do Palais de Béhague (se conseguirem, tentem um dia visitar o espaço e, de caminho, peçam para ver o original teatro que a embaixada também comporta). Cumprimentou-nos a todos com aquele fácies um tanto sobranceiro que nunca o abandonava, coroado por aquilo a que os britânicos chamam o "stiff upper lip", mas completamente à vontade, como se, para ele, esse início de dia tivesse sido igual a todos os outros.

O almoço acabou por ser muito interessante. Eu estava à direita de Balladur (era sinal que a minha antiguidade em Paris prenunciava a saída próxima...) e tenho na memória a apreciação serena, tanto quanto possível distanciada, com que nos falou de Sarkozy, dos conflitos deste com Villepin, das tricas dentro da UMP, da sobrevivência difícil de Fillon como PM, da debilidade de Borloo como "esperança" centrista, entre outros comentários. Tudo num tom de uma certa arrogância de quem fala já de um lugar na História, numa conversa às vezes acidulada mas sempre muito medida, com notas irónicas sobre Hollande e, em especial, sobre Martine Aubry. Lembro-me da leitura muito realista que fez das interrogações económicas europeias do momento e da forma hábil como, respondendo a uma questão mais aguda que lhe coloquei, me colocou de imediato "à defesa" com uma curiosidade sobre um qualquer aspeto da nossa debilidade económico-financeira nacional. 

Claro que a nenhum de nós passou pela cabeça interrogá-lo, durante o repasto, sobre as suas atribulações pessoais, ligadas ao "affaire Karachi". A diplomacia é também a arte de conseguir rondar os extremos da curiosidade sem ultrapassar as fronteiras do incómodo. E, assim, tudo acabou por se converter num belo almoço, informativo e formativo.

Esta é uma das memórias que guardo de Balladur.

Vendo bem...

Não fui eu que inventei esta, mas já repararam que, nos dias que correm, o único lugar onde ainda podemos ler sem que nos apareça publicidade a toda a hora é dentro de um livro?

Cravelas

O meu pai, que já se foi da vida há quase duas décadas, olhava para os montes à volta de Vila Real e às vezes dizia:

— Estás a ver aquela aldeia bem lá no alto? É a mais elevada de todas. Chama-se Cravelas. Deve ter uma bela vista sobre a cidade. 

Lembro-me de, por mais de uma vez, o ter desafiado: 

— Não quer ir comigo lá acima? 

Recusava sempre. O argumento era a mais que provável dificuldade da estrada. 

Cravelas ficou assim, década após década, como uma curiosidade por esclarecer. Ontem, decidi finalmente resolver o assunto. E fui lá. 

São pouco mais de dez quilómetros. A qualidade do piso, admito, deixa muito a desejar. Deixo aqui o meu apelo à Junta de Freguesia de Borbela e Lamas de Olo para que “se mexa” e procure melhorar o pavimento do percurso. O qual, na parte mais elevada, se faz durante alguns quilómetros sem o menor resguardo, com o risco muito concreto de “sairmos pela paisagem”. 

A subida confirmou o receio do meu pai. Mas a vista, lá do alto, é de facto soberba. O meu pai tinha razão. Só que já não lha posso dar. 

Difícil foi dar a volta, no fundo da chamada Rua Principal de Cravelas. Mas consegui. E, ao contrário do que o meu pai talvez tivesse receado, também consegui voltar.

Pedras Salgadas

Presidenciais francesas

As eleições presidenciais francesas só terão lugar em abril/maio de 2027. Contudo, o debate está já na rua, com os putativos candidatos a surgirem às dezenas. 

Falo disso em "A Arte da Guerra", esta semana. Veja aqui. 

Não está bem

Os anglo-saxónicos dispõem da expressão “unwell”, que sempre me soou mais suave, quase um eufemismo de cortesia. Por cá, cada vez mais, é assim que me descrevem o estado de pessoas da minha geração, de quem há muito não tenho notícias e por quem pergunto: “não está bem”.

Não se recorre ao “não está bem”, sem mais pormenores, quando se trata de uma doença tradicional, dessas que há anos todos os dias se nomeiam. O uso da expressão parece antes sugerir que a realidade começou a passar um pouco ao lado dessas pessoas — ou que foram elas que dela se afastaram, o que vai dar ao mesmo.

Será decerto efeito da idade que tenho o facto de serem cada vez mais os amigos de quem ouço dizer isto. Antigamente, éramos mais sem rodeios: “não anda bom da cabeça”. Hoje, para muitos, a palavra “demência” banalizou-se, ainda que se use com mais comedimento do que a referência ao Alzheimer.

Por essa razão, refugiarmo-nos no “não está bem” acaba por ser uma cobardia lexical — mas perdoável. Eu uso-a. E, infelizmente, as ocasiões começam a ser mais do que muitas.

Reconhecimento

Adoramos dizer mal de Trump — e convenhamos que o homem tem uma dedicação quase religiosa no que toca a merecer esse nosso afeto. Poucos políticos fornecem, com o rigor de um relógio suíço, tanta matéria-prima para ser detestados. 

Reconheço que a situação deve ser particularmente desagradável para os espírito de contradição, que andam ver a vida a andar para trás. Essa gente adoraria encontrar nele uma qualidade sólida, um rasgo de genialidade, para esmagar a maioria trumpocrítica. 

O drama é que o homem não ajuda. Defender Trump tornou-se num exercício de contorcionismo cognitivo que exige a anestesia voluntária do discernimento e uma dose heróica de cinismo, e nem todos estão à altura deste desafio.

Ainda assim, há que louvar a Trump a sua produtividade industrial de motivos para gerar a fácil indignação coletiva. Num tempo em que a sociedade se esfarela em fações por tudo e por nada, há que reconhecer-lhe o feito quase poético de ter criado uma forma inédita de comunhão universal. Que essa comunhão, nesta história, não seja a favor dele é apenas um pormenor.

Vistas

Estava assim, na tarde de ontem, a vista da estrada entre Vila Real e Mondim de Basto.

Uma questão de justiça

Não quero ser eu a dar ideias, mas a verdade é que a cidade de New York deveria rejeitar o seu estranho topónimo, com datadas ressonâncias coloniais, e passar a honrar um dos seus filhos de percurso mais dourado.

A estratégia americana para o Irão

No "A Arte da Guerra" desta semana, analisamos a estratégia de isolamento económico que os Estados Unidos pretendem impor ao Irão. 

Pode ver aqui: https://youtu.be/9CmNUF5bSRY?is=bxey-sPpe6KarKA-

EUA vs Canadá

A guerra comercial e política entre os Estados Unidos e o Canadá comentada em "A Arte da Guerra". 

Ver aqui: https://youtu.be/cAE0mqg6_jg?is=Ierk6oqhdEjhHrsa

Adeus, Judite!

Demorou muitos anos, mas a persistência dá sempre frutos. Estão a conseguir diminuir a confiança pública na Polícia Judiciária.

"Arrêt"

Trump ataca o uso da língua francesa no Quebec. De facto, recusarem-se a usar Stop...

Secretas

Posso estar enganado, mas o diretor da CIA não se deslocava a Moscovo, para uma visita de escassas horas, se aquilo que foi transmitir ao Kremlin não fosse uma mensagem muito importante. Um aviso formal à Rússia? Sobre a Ucrânia, sobre o Irão ou sobre fronteiras europeias?

Ridículo

É tristemente ridículo ouvir alguém sem a mais leve experiência governativa, que nunca exerceu o menor cargo com responsabilidade executiva, a pretender dar lições de responsabilidade política a José Luís Carneiro. Como se diz na minha terra: não se enxergam! 

Caracas

Delcy Rodriguez, presidente em exercício da Venezuela, afirma que já foram libertados 1046 presos políticos. Atendendo ao facto de ela ser vice-presidente do país quando toda essa gente foi encarcerada, será que ninguém lhe pergunta o que justificou essas prisões?

Ainda e sempre a IA

Suscitado por um anterior post em que mencionei a questão dos textos produzidos pela Inteligência Artificial, recebi este comentário que me parece muito pertinente:

"Li com particular atenção a reflexão que publicou sobre a Inteligência Artificial e, se me permite, gostaria de lhe deixar (...) uma opinião que o seu texto me suscitou.

Compreendo bem a preocupação que manifesta. Estamos, de facto, perante uma tecnologia que tornou extraordinariamente fácil produzir textos formalmente corretos, organizados, argumentativamente coerentes e até aparentemente cultos, sem que essa aparência corresponda necessariamente ao pensamento, ao conhecimento ou sequer ao esforço intelectual de quem os assina.

É aqui que, a meu ver, se encontra o verdadeiro problema.

Talvez a questão não seja tanto saber se um texto foi ou não escrito com recurso à Inteligência Artificial. Será antes saber quem pensou aquilo que o texto diz, quem responde pelo que nele está escrito e até que ponto existe verdade intelectual entre o autor que o assina e as ideias que apresenta.

Sempre utilizámos instrumentos para escrever melhor. O dicionário, a revisão de um amigo, o corretor ortográfico, os editores de texto e, hoje, a Inteligência Artificial pertencem, embora em graus muito diferentes, a essa longa história de instrumentos que interferem entre o pensamento e a palavra escrita.

Mas a IA introduz uma diferença de enorme dimensão: já não se limita a corrigir ou a melhorar a expressão de um pensamento. Pode produzir a própria aparência de pensamento.

E talvez seja essa a verdadeira novidade histórica.

Uma pessoa pode ter uma ideia, discuti-la longamente com uma IA, contestar respostas, acrescentar argumentos, rejeitar formulações, investigar fontes, corrigir erros e utilizar finalmente a ferramenta para organizar ou melhorar aquilo que efetivamente pensou. Nessa situação, parece-me difícil dizer que deixou necessariamente de existir autoria humana.

Muito diferente é alguém pedir à máquina que pense por si, receber um texto que pouco ou nada corresponde ao seu conhecimento ou reflexão e apresentá-lo depois aos outros como produto do seu próprio pensamento. Aí, sim, existe um problema de autenticidade e, em determinados contextos, uma verdadeira forma de desonestidade intelectual.

Por isso, talvez devamos ter também alguma cautela com um novo critério que se começa a instalar: desconfiar de tudo aquilo que esteja demasiado bem escrito, demasiado organizado ou sem erros. Seria uma consequência algo perversa chegarmos a um tempo em que escrever corretamente passasse a constituir indício de que alguém não escreveu.

Há excelentes escritores humanos. Há pessoas que passaram uma vida inteira a aprender a organizar o pensamento. E há também textos produzidos por IA que são medíocres, repetitivos, previsíveis ou simplesmente errados.

A fronteira será, portanto, cada vez menos estilística.

Será ética.

Num mundo em que uma máquina consegue produzir em segundos uma convincente aparência de pensamento, tornar-se-á ainda mais importante sabermos distinguir escrever de pensar, produzir de compreender, assinar de ser autor.

E talvez tenhamos perante nós um problema ainda mais profundo: durante séculos, partimos quase naturalmente do princípio de que, quando alguém publicava um texto, existia por detrás dele uma pessoa que tinha realizado, em grande medida, o percurso intelectual necessário para o escrever. Essa relação deixou de poder ser presumida.

Pela primeira vez, começamos a poder industrializar a aparência de pensamento.

É por isso que considero a questão que levantou muito importante. Talvez o desafio que a Inteligência Artificial nos coloca não seja apenas o de aprendermos a reconhecer textos feitos por máquinas. Será sobretudo o de aprendermos a preservar a autoria, a responsabilidade e a autenticidade intelectual numa época em que pensar e parecer ter pensado deixaram de ser necessariamente a mesma coisa."

"Les grosses têtes"

Lembro-me de entrar num táxi em Paris, creio que nos anos 80, e deparar com um motorista que mal conseguia falar, soltando gargalhadas sucessivas, a ouvir na rádio RTL o “Les Grosses Têtes”. Irritava-me ter de constatar que o meu francês era então insuficiente para seguir bem toda a conversa, às vezes muito ruidosa, entre Philippe Bouvard (só muito mais tarde vim a saber quem era) e os seus convidados, que respondiam, com humor, às questões enviadas por ouvintes (às vezes inventados ou com pseudónimos divertidos). Quando, anos mais tarde, vivi em Paris, o programa passava também numa televisão. Devo confessar que nunca achei que aquilo tivesse uma graça por aí além — à parte o facto de abusar do politicamente incorreto, ser deliciosamente reacionário e altamente impertinente com as pessoas —, mas a circunstância de ser um programa extremamente popular (embora já tivesse sido bastante mais) provou que uma certa França continuou a escapar-me para sempre. Philippe Bouvard morreu agora, com 96 anos.

Sem paciência

Há dias, constatei que a minha paciência tem limites. Foi com uma negacionista das vacinas. Queria discutir o assunto, "argumento contra argumento". Com delicadeza, disse-lhe que não tinha argumentos, só tinha convicções. Inamovíveis. E saí de cena.

Grande Trump!

As pessoas à minha volta acham estranho que eu apoie Trump. Mas se ele é o melhor de todos, o que hei-de fazer?! Têm dúvidas? Liguem para a Eurosport onde J. Trump está a dar um baile a Yuan Sijun, no Open de snooker de Wuhan.

Delicioso

Hoje, num comentário algures por aí, sou chamado de "otanoide globalista neocon". 

Comove-me esta deliciosa síntese.

O Irão e os EUA

Em "A Arte da Guerra", falamos das estratégias cruzadas entre o Irão e os EUA.

Pode ver aqui: https://youtu.be/fo8VeIPecDA?is=K8G7Tzm-nO6LSSpO

A Rússia e o Reino Unido

O que podem significar as novas ameaças russas face ao Reino Unido? 

Analisamos isso em "A Arte da Guerra". Pode ver aqui: https://youtu.be/x5TXtQ5q7bY

Os EUA e a Coreia do Sul

Em "A Arte da Guerra", falamos do mal-estar de Trump face à República da Coreia e da sua curiosa atitude face a líder no Norte.

Ver aqui: https://youtu.be/A9iGXY8bVqg

Bouro

Alguém me sugeriu que, além da igreja, não deixasse de ver a sacristia da igreja do mosteiro de Santa Maria do Bouro. E eu segui o conselho. Afinal era "só" isto.

A América feita ao bife!

 

Ai Canadá!

Não quero dar más notícias aos fãs portugueses (sou um deles) do PM canadiano Mark Carney, mas a hipótese do seu corajoso finca-pé, em resposta ao humilhante "diktat" de Trump, poder vir a ter sucesso parece-me tributário de um mero "wishful thinking". Mas espero estar enganado.

Diplomacia em festa

Há muito tempo que este diplomata tem um lugar proeminente no Cortejo anual das festas da Senhora da Agonia, em Viana. 

Lá estava hoje, sempre impecável no traje.

Ah! Pois era!

A gravidade do que se passou na Assembleia da República — assalto às instalações de um partido ou operação encenada para fingir um assalto — torna incompreensível o silêncio que se abateu sobre o assunto. No tempo de Luís Neves à frente da PJ, o mistério já estaria esclarecido. 

Fim de tarde

 

"Jeitosa"

O século era outro, e outro era também o formalismo que regia as relações entre as pessoas.

Algures nos anos 40, o meu sogro — técnico qualificado, funcionário público — foi transferido de Lisboa para Vila Real. Ali casou, viveu e morreu, já viúvo, com quase 100 anos. Era natural das redondezas de Viana do Castelo, onde uma infância e uma juventude muito felizes o tinham deixado transbordante de memórias saudosas, que nos contava com pormenores deliciosos.

Tempos depois, ainda nessa década, chegou a Vila Real o meu pai. Nascido também em Viana do Castelo, tinha vivido uns anos em Lisboa antes de se fixar ali, onde foi gerente da Caixa Geral de Depósitos por mais de um quarto de século. Morreu na mesma terra, viúvo, aos 97 anos. Dele herdei uma infinidade de historietas da Viana da sua época — terra da qual sempre se sentiu, de certa forma, “exilado”, embora eu tenha sempre achado que era mais vila-realense do que eu próprio.

Não se imagine que a origem comum do meu pai e do meu sogro os aproximava especialmente. Conheciam-se, respeitavam-se, mas cada um tinha a sua própria roda de convívio.

Mesmo depois do meu casamento, quando se cruzavam na rua, cumprimentavam-se e tiravam o chapéu um ao outro, tratando-se com cerimónia. Nas poucas vezes em que pensei poder ajudar a encurtar essa distância — sobretudo depois de ambos ficarem viúvos —, percebi que havia ali uma linha que nunca seria atravessada.

Certa tarde, levámo-los a Viana do Castelo, já ambos na segunda metade dos seus 90 anos. Ouviam mal os dois, e a conversa entre eles custava a fluir, mas foram surgindo memórias comuns — embora apenas de Vila Real, onde tinham vivido tantas décadas.

A dado momento, veio à baila uma senhora, casada com um conhecimento comum. O meu sogro, que tinha um gosto especial — e muito respeitável — pela observação do sexo feminino, soltou uma expressão bem sua: “… por sinal, bem jeitosa!” O meu pai, ao meu lado, certo de que o ouvido do outro vianense não apanharia o comentário, e claramente pouco de acordo com a generosidade estética que acabara de ouvir, atirou-me, em voz baixa: “Tem boa boca, o teu sogro…”

A que propósito trago isto hoje? Por razões que, por incrível que pareça, se prendem com Donald Trump. Ao acompanhar o "follón" que vai pela imprensa americana à volta da mais próxima assessora do presidente, Natalie Harp, dei comigo a pensar que, se o meu sogro e o meu pai fossem vivos, concordariam sem hesitação em considerá-la “… por sinal, bem jeitosa!” E eu juntar-me-ia ao coro — por muito que isso provoque o arrepio de algumas leitoras mais avessas a este tipo de apreciação estética, pelo menos quando dirigida ao sexo feminino.

Pousada de Santa Maria do Bouro

Tem, muito provavelmente, o mais espetacular espaço de restauração de Portugal. É uma das melhores Pousadas de Portugal, num mosteiro hoje transformado numa belíssima unidade hoteleira, pelo risco de Souto Moura. Organização impecável, pessoal excecional.

Passar por ali uma vez na vida é um conselho que dou a toda a gente. Mas sou suspeito, porque, desde há anos, sou um incorrigível viciado no local.

Cinco pontos breves

1. A corrupção continua a marcar o quotidiano da vida política ucraniana. É uma endemia nacional que precede a guerra mas que, aparentemente, se agravou muito com ela. É extraordinário o número de responsáveis que têm sido afastados nos últimos anos. Mas, a contrario, prova que ainda há por ali estruturas que persistem em alguma tentativa de controlo da questão. Elas têm obrigatoriamente de funcionar, mesmo que de forma limitada: são essenciais para Zelensky poder mostrar ao mundo que o financia que tem alguma atenção ao rumo das faraónicas quantias que têm entrado nos cofres de Kiev.

2. Há que estar atento ao que se passa no norte da Síria. Aproveitando a fragilidade do poder central de Damasco, a Turquia tenta reforçar a sua presença em áreas que Israel, a potência regional mais forte, considera caberem dentro da sua área de influência. E isso está a levar a conflitos, por ora limitados. Gerir uma relação com um país em frangalhos, depois de ter contribuído fortemente para essa situação, é o que Israel procura fazer na Síria. Telavive ainda pode vir a ter saudades dos tempos em que lidava com um poder forte em Damasco — adversário mas previsível.

3. O grande beneficiário da fragmentação do campo socialista francês, no caminho para as presidenciais de abril/maio de 2027, pode vir a ser Jean-Luc Mélenchon, lider da "France Insoumise". Tal como Marine Le Pen não deixará de fazer no lado oposto do espectro político, Mélenchon irá agora tentar alargar a sua base potencial de apoio. É que sem conseguir ir buscar votos à esquerda que se situa à sua direita, tentando nela surfar as saudades do "Nouveau Front Populaire" — a tentativa de "geringonça" francesa que o próprio Mélenchon, arrogantemente, ajudou a destruir —, as suas hipóteses de chegar ao Eliseu continuarão reduzidas.

4. Uma das estrelas em ascensão na direita espanhola, Isabel Díaz Ayuso, pode ter tropeçado numa operação que está a ser investigada por alegadas irregularidades no exercício das suas funções na Comunidade de Madrid, por virtude de um apartamento adquirido para seu uso, aparentemente à margem das regras. Sendo ela uma sombra permanente ao líder do PP, Núñez Feijóo, alguma alegria pode estar a provocar este mau período da líder madrilena no seio da direção do partido. O comportamento de Ayuso numa visita política ao México já havia revelado uma densidade política inferior ao que prometia. Mas, atenção: Ayuso está longe de ser uma carta batida na vida política espanhola.

5. O Brasil político não é um país, é um continente. Uma eleição presidencial, dentro de poucas semanas, irá mostrar, uma vez mais, um país dividido grosseiramente entre um Norte onde a pobreza favorece Lula da Silva, e a esperança que ele encarna, e uma zona Sul onde, muito simplesmente, irá preponderar o candidato que demonstrar ser mais eficaz para derrotar o velho sindicalista, qualquer que seja o seu nome. No passado, foi um improvável Jair Bolsonaro a corporizar essa luta. Agora, pode ser o seu filho Flávio. A direita brasileira tem ainda outros nomes a correr na liça. No caminho político da sua radicalização, ela foi perdendo algumas figuras que representavam a sua face mais apresentável. A ironia é que um deles, Geraldo Alckmin, é hoje candidato a continuar como vice-presidente de Lula.

Leiam isto

 

"Abocanhado" (Brufe, Gerês)

Não fica à mão de semear, desde já esclareço. É preciso andar alguma coisa pelo Gerês acima para chegar a Brufe (será aqui que nasceu o Brufen?), depois de S. Bento da Porta Aberta, passando por Covide (!). Ou então pode ir-se por Terras de Bouro. Mas, depois de arribar, esquecemos a estrada e pousamos naquela bela obra arquitetónica, para fazer uma serena refeição com o imenso vale ao fundo.

A lista de hoje do Abocanhado, além de entradas variadas, tinha bacalhaus e diversos pratos de carne, porque esta é uma região onde não se brinca com a carne. Belas sobremesas fecham o repasto, acompanhado de vinhos, numa lista construída de forma muito competente. Preço nada especulativo.

Vou poucas vezes ao Abocanhado, mas a culpa não é minha, é toda da geografia.

Sendo diferente da anterior ...

... a vista deste quarto também não é má de todo!

"Victor" (São João de Rei, Póvoa de Lanhoso)

Fica em S. João de Rei, perto de Póvoa do Lanhoso, entre Braga e o Gerez. O bacalhau é rei por ali, como há muitos anos comprovo. 

Começa-se por uns bolinhos (em lisboês, pasteis) que, na minha modesta mas testada opinião, não têm rival. Depois passa-se ao bacalhau assado. Um Soalheiro Primeiras Vinhas rima lindamente. 

O senhor Victor lá estava, com os seus excelentes 88 anos.

Já agora...

Às vezes, pergunto-me se, um destes dias, Trump não anunciará a decisão de controlar a entrada no Mediterrâneo ocidental. Há imensos argumentos securitários possíveis. Como é que Marrocos reagiria? 

A alegria de uma queixa

Hoje recebi uma queixa. Uma queixa simpática, é certo, mas que nem por isso deixa de ser uma queixa.

Uma pessoa que segue este blogue — e que há anos está atenta às sugestões de restaurantes que por aqui deixo — voltou a uma dessas casas (onde, aliás, já tinha comido bem, seguindo uma dica minha) e saiu desiludida. Pelo que deduzi, esta terá sido a primeira vez que uma recomendação minha não a satisfez.

Mal imaginam como isso me deixou feliz! É que eu próprio, ao regressar a restaurantes que antes elogiei, já saí mais de uma vez com a sensação de que algo ali tinha mudado para pior. Que isto tenha acontecido a esta pessoa apenas uma única vez, e que ela se tenha dado ao amável trabalho de me escrever para o dizer, confere às minhas recomendações uma credibilidade média que eu nem ousava esperar.

As notas que por aqui deixo são instantâneos: refletem uma opinião formada num momento preciso. O dia seguinte já é outro dia: às vezes pior, outras melhor. Não há nada mais perecível do que um apontamento sobre uma experiência num restaurante. Para estar totalmente no "safe side", a única solução seria não escrever sobre nenhum restaurante. 

Por isso, a queixa que agora recebi só me dá mais alento: se a má experiência foi exceção, então a maioria das vezes as notas terão sido úteis, não?

Afinal

Parece que 75 migrantes saídos de Ceuta poderão ter entrado no continente. Imagina-se o grave impacto disto junto dos 450 milhões de habitantes que habitam neste espaço! Ou será que a preocupação é, afinal, eles poderem ser muçulmanos e não serem brancos?

O rumor dos claustros

O embaixador errava, por aqueles dias, pelos corredores das Necessidades. Pelo vigor da passada, pelo modo confiante como observava à sua volta, era patente que estava ungido da determinação daqueles a quem, ao virar da esquina do futuro próximo, iriam ser atribuídas novas e importantes responsabilidades. 

Os contínuos já o olhavam de uma forma mais respeitosa, os jovens adidos com os quais se cruzava baixavam a cabeça, num reverencial temor, ficando a segredar murmúrios em torno do seu nome. 

Ele era, nesses dias de mudança, o objeto privilegiado do chamado "rumor dos claustros" - uma vetusta forma de boataria diplomática que, em casos limite, chega quase a ser constitutiva de direitos.

Forte das bênçãos do destino que inexoravelmente se aproximava, faltando apenas o despiciendo detalhe do convite, mas já com a segurança dos putativos eleitos, prenhe de confiança que contactos recentes só tinham adubado, abriu a porta de um determinado gabinete e, não podendo conter a exploração do sucesso que aí vinha, comentou, para uma funcionária, pessoa tida por bem informada, dado o seu lugar privilegiado na geografia funcional da casa, ciente de a ir ver ecoar as suas expectativas:

— Então!? Fala-se por aí muito no meu nome, não é?!

A senhora, uma distinta servidora da casa, já vira passar muitos mundos, das glórias aos ocasos, testemunhara a chegada e a partida de várias ambições, olhava já para tudo aquilo com uma relativização construída num sereno bom-senso. Pelo que, arvorando um indefinível sorriso, respondeu ao seu interlocutor:

— Falava, senhor embaixador, falava! Agora, esta semana, já se fala noutros nomes...

Já fiquei em quartos com pior vista

Este cavalheiro

Este cavalheiro é o meu avô paterno. Morreu subitamente em 1925, com 52 anos, mais de vinte anos antes de eu nascer. Deixou viúva a minha avó, que viveu até 1963.

Que eu saiba, há apenas uma meia dúzia de fotografias deste meu avô. Em todas, sem exceção, afivela este ar grave.

Desde criança que olho as imagens deste avô com uma imensa, mas insaciável, curiosidade. Como sorriria para os muitos netos, se acaso os tivesse conhecido? 

Sabendo-se, do comprovado arquivo oral familiar, que tinha um reconhecido êxito com as mulheres — e a minha avó bem sofreu com isso —, de que modo a sua aparente gravidade se adocicaria à vista dos campos da perdição sentimental?

O meu pai, que tinha 15 anos quando o pai morreu, recordava-o como um homem pouco dado a gestos de carinho para com os filhos. Ao que me contava, era também de uma extrema rigidez no tocante ao comportamento destes.

Por contraste, na memória da minha avó, passada mais tarde em conversas com os filhos, o António Emílio — era assim que se chamava — seria uma pessoa com imensa graça, mesmo um brincalhão.

Agora é tarde para sabermos se seria mesmo assim — ou se, no fundo, ele seria afinal as duas coisas. 

Eu, para sempre, olharei esta fotografia como um mistério.

Muzeu (Braga)

Andava com curiosidade de conhecer o Muzeu. 

Trata-se de uma coleção de arte contemporânea colocada à disposição da cidade de Braga por um empresário local. 

O espaço é magnífico, na zona central. As obras estão, em regra, bastante bem expostas. 

Como é da lei da vida, na opinião que cada um de nós cria sobre este tipo de mostras, concluimos que outras poderiam ter sido as escolhas. Mas foram estas. 

Tive no Muzeu algumas boas surpresas — como um conjunto de peças de Pedro Cabrita Reis e excelente obras de autores estrangeiros que desconhecia. E uma bela peça de Paula Rego que nunca tinha visto.

Se passarem por Braga, visitem o Muzeu. Vale bem a pena. 

Ah! E não usem como desculpa a falta de estacionamento: há um parque público bem perto.

Ai a IA !

(O texto que se segue tem sido lido por alguns de uma forma errada. Que fique claro: sou um fã da IA, que utilizo praticamente todos os dias, desde há anos. O que aqui digo é outra coisa. Leiam bem, por favor). 

Desconfiem de coisas longas, muito certinhas, escritas de forma organizada, sem uma vírgula fora do sítio, com argumentos em crescendo, com uma lógica circular, que quase sempre vai acabar onde começou. 

São coisas feitas pela Inteligência Artificial.

Os espertalhotes desta nova geração de "escritores" gatafunham umas filosofias baratas e, depois, vão ao ChatGPT, ou à dezena de coisas equivalentes, e o sistema abonita-lhes os textos, que ficam catitas e arrumadinhos, e que eles (e elas) depois levam para o Facebook ou outras "plataformas" (é assim que se diz, não é?) e assinam como sendo seus — esquecendo o Sofrível que tiveram nas provas de português.

É grave? É e não é. O problema não é o uso dessa técnica para a deteção de erros de ortografia, de concordância. Outra questão é a escrita não ser deles, é o tentarem fazer-nos passar por parvos, é o facto de estarem a mentir-nos com todo o descaramento. É uma vigaricezinha de trazer por casa que, dia após dia, começa a encher estes espaços.

Quando tiverem dúvidas, quando acharem que aquela pessoa que escrevia assim-assim passou, subitamente, a ser um génio da crónica, o teste é fácil: copiem o texto e visitem um qualquer site de IA, perguntando que probabilidade existe de aquele texto ter sido produzido por Inteligência Artificial.

Por mim, a regra é fácil: quando topo essa gente, não vou ao ponto de "desamigar" ninguém, mas deixo imediatamente de "seguir" (e, claro, de ler) a pessoa. 

Comigo, estes "prémios Nobel da literatura" feitos por máquinas vão cantar para outra freguesia. Nas últimas semanas, foram cerca de três dezenas.

Biden was the "sleepy Joe"?

 

O eclipse da transparência

Sabemos que o problema não é só português e se prende com a opacidade internacional do tipo de mercado. Mas a nós preocupa-nos Portugal. E é muito triste que, no tocante à aquisição de material militar, por cá fique sempre a sensação clara de que se trata de negócios escuros.

Vai morrer?

Não sei como aconteceu, mas, em princípio, é inadmissível ter ocorrido um erro de organização como aquele que conduziu ao acidente com um automóvel que provocou a morte de um ciclista na Volta a Portugal. 

Espera-se que a culpa não morra solteira!

Aljuba...quê?

Já experimentaram ler o que a História de Espanha diz sobre a batalha de Aljubarrota? Não deixa de ter graça...

O Acordo de Meca

Veja em "A Arte da Guerra": aqui. https://youtu.be/NFGJN3QqA20

O martelo e a sobrevivência

Faz agora sessenta anos, quando fui para a universidade no Porto — ia escrever “estudar”, mas, perante os resultados, o pudor obrigou-me a recuar —, decidi, entre mil outras coisas, praticar desporto.

Joguei futebol, andebol e fiz atletismo, sempre com um entusiasmo muito superior ao talento. Sem falsa modéstia, fui apenas um anónimo mas sempre bem disposto membro do pelotão. Ainda assim, durante dois anos, levei o emblema do CDUP ao peito como se isso já fosse um currículo.

No atletismo — onde era um esforçado velocista, e “esforçado” é a palavra que conta — treinávamos no Estádio Universitário, junto à ponte da Arrábida. Nestes dias de Europeu de Atletismo, a ver a Sport TV, veio-me à memória um episódio do lançamento do martelo. Passadas seis décadas, ainda me faz rir sozinho.

O CDUP tinha, se bem me lembro, um único praticante da modalidade. Homem grande, ombros de armário, cara ao mesmo tempo pacata e ameaçadora. Talvez finalista de Engenharia. Ou de Medicina. Também não me lembro do nome. Do resto, sim: quando ele pegava naquele engenho, toda a gente sabia exatamente onde ele estava — e, sobretudo, onde não devia estar.

O lançamento do martelo exige redes metálicas sérias. Um desvio mínimo e o treino pode transformar-se numa experiência altamente traumática para quem estiver por perto. Só que montar a estrutura de proteção dava trabalho, roubava tempo. 

Nasceu assim um protocolo informal, mas rigorosamente respeitado: uma espécie de plano de sobrevivência coletiva, que passava de boca em boca.

Quando o nosso lançador era avistado a iniciar os movimentos de aquecimento — aquelas rotações lentas e solenes que pareciam anunciar o fim do mundo —, instalava-se no estádio um alarme silencioso. Sem sirenes nem altifalantes. Mas que funcionava na perfeição.

Os saltadores suspendiam tudo. Os velocistas paravam os sprints, ou melhor, reorientavam-nos de imediato numa outra direção. Todos, sem exceção, iam refugiar-se atrás nos corredores sob as bancadas, como se tivessem ensaiado aquilo desde miúdos. Em segundos o estádio ficava com ar de cidade à espera de bombardeamento. Só faltava alguém gritar: para os abrigos!

Ficava só ele, sozinho no campo, concentrado e solene, a rodar sobre si próprio como se estivesse numa final olímpica. À volta, um êxodo em massa. Ele parecia não dar por nada — ou talvez achasse que aquele afastamento geral era uma justa homenagem à perigosíssima nobreza da sua modalidade.

E lá vinha o lançamento!

O martelo descrevia a trajetória e, de debaixo das bancadas, dezenas de cabeças emergiam, cautelosamente, a conter a respiração. Espreitávamos, prontos a desaparecer ao primeiro sinal. Só depois de o engenho pousar, e o silêncio confirmar que ninguém tinha sido atingido, é que voltávamos lentamente às nossas coisas. Até ao próximo lançamento.

Era, no fundo, uma imensa galhofa. Pelo menos para nós.

Para o lançador, cada tentativa era a concentração e a legítima esperança de um bom resultado. Para nós, tratava-se sobretudo de sobreviver ao treino dele e conseguir regressar a casa com a cabeça no sítio certo. E, de preferência, inteira.

Visto à distância de sessenta anos, o episódio diz menos sobre o atletismo universitário de então do que sobre a nossa juventude. Éramos capazes de passar noites de copos e cartas, em branco, com refeições medíocres e a tomar decisões de vida completamente irresponsáveis. Mas, perante um tipo enorme a rodar um martelo de metal num campo aberto, sabíamos revelar algum bom senso. 

E por isso ainda cá estou. Não graças ao meu talento atlético, mas graças à prudente decisão de nunca permanecer na trajetória de um martelo. Os meus amigos trotskistas levam a mal se eu terminar com a graçola de que Liev Davidovich Bronstein não foi capaz de evitar isso?

Graça Morais

Hoje é 5ª feira, dia 13 de agosto. Daqui a três dias, no domingo, dia 16 de agosto, às 18.00 horas, encerra no Palácio Anjos, em Algés, uma extraordinária exposição de Graça Morais, intitulada "Uma Antologia". 

Se estão por Lisboa e aceitam uma recomendação, não percam. Verão que não se arrependem. No âmbito da exposição, aconselharia também o filme realizado por Joana Morais. Nele, as palavras de Graça Morais dão-nos a chave para aquilo que as paredes nos mostram.

As boas exposições são como os eclipses: não se repetem no tempo útil das nossas vidas.