Triste

É triste constatar que no dia em que a potência científica que são os EUA devia estar a comemorar a fantástico feito que é a sua missão espacial à volta da lua, o seu presidente prefira titular um discurso agressivo de ódio e intolerância, desprovido de uma réstia de humanidade.

Irão

Nos últimos dias, tenho estado a ler sobre o Irão, sobre o seu singular regime e a solidão da respetiva cultura estratégica. É um livro interessante — "Irão, A Grande Estratégia, uma história política", de Vali Nasr. 

Através dele, dei-me conta de que tinha imensas lacunas de informação no tocante à Revolução Islâmica, à figura do ayatolah Khomeini e ao papel que pretendeu conferir ao Irão, na região e no mundo. O livro, equilibrado e académico, é de 2024 e ajudou-me a entender melhor o que por ali se está a passar, por estas horas, num registo iminente de aceleração da tragédia. 

Fui ao Irão uma única vez, a chefiar uma delegação da União Europeia, em junho de 2000. Contudo, privei algumas vezes com colegas iranianos, diplomatas e políticos, em várias partes do mundo. Ainda falei com diplomatas do Xá, mas conheci bastantes mais representantes da Revolução. Cada um, a seu modo, defendia o modelo autocrático de turno.

Dos primeiros, guardo a imagem de um país fortemente ocidentalizado, “american-oriented”, então confortável nas trincheiras da Guerra Fria. Já os representantes da Revolução — e foram bastantes mais — projetavam algo diferente: uma forte contenção opinativa, em tudo quanto se afastasse do mantra oficioso, uma cordialidade atravessada por alguma distância pessoal. A sua identidade diplomática era marcada por um formalismo que começava no traje e se estendia a cada gesto, a cada palavra — e recordo-me da preocupação que eu sempre tinha, em ocasiões sociais, de alertar as senhoras para o facto de não lhes poderem estender a mão, dado o rigoroso protocolo religioso que observam. Eram, invariavelmente, profissionais de bom nível — como tantas vezes acontece com quem representa países cuja agenda é difícil de “vender” ao mundo. E também vim a conhecer, em especial em Paris, alguns iranianos expatriados, muito ricos, a quem a Revolução tinha feito perder o Xá, mas que tinham sabido preservar meios para garantir uma bela vida.

Contudo, neste tempo complexo que o Irão atravessa, veio-me à memória uma troca de palavras casual que, há cerca de uma década, tive em Istambul, com um médico iraniano, que ali estava de férias com a família. Metemos conversa, já nem sei como, a bordo de um barco turístico, no Bósforo. Curioso, como sempre fui, sobre o Irão, fiz-lhe algumas perguntas sobre a vida no país e, em particular, sobre o efeito das fortes sanções então em vigor. Recordo o tom de tristeza com que me disse, mais ou menos isto: “No passado, vínhamos à Turquia e sentíamos que estávamos a visitar um país bem mais pobre do que o nosso. Desde há alguns anos, as coisas inverteram-se por completo: os turcos vivem muito melhor do que nós. As sanções contribuíram muito para o empobrecimento brutal por que o meu país hoje passa.” E, na única crítica política que lhe consegui extrair, acrescentou: “Mas há exceções: a classe política quase não é afetada pelas sanções, continua a ter os seus privilégios e mordomias. Mas o povo, infelizmente, sofre muito com o condicionamento internacional a que o país está sujeito.” 

No dia de hoje, se acaso por lá ainda vive, a última coisa com que o meu interlocutor de Istambul deve estar preocupado é com as sanções económicas.

Um segredo

Nos EUA, o poder está de tal modo imbricado com o complexo militar-industrial que nenhum presidente consegue escapar à imperiosa necessidade de ter de alimentar guerras, próprias ou alheias, de preferência sendo outros a morrer pelo negócio. Mas isto é um segredo de polichinelo.

Datas

Há muitas coisas que não sei. Há poucas coisas que eu não queira saber. Ontem, numa conversa, saiu-me esta frase: "Nunca percebi bem quando calha a Páscoa". Alguém adiantou: "Parece que tem a ver com a lua". Fui procurar na IA. E lá está: a data da Páscoa é determinada pelo calendário lunar e solar, seguindo regras fixadas no Concílio de Niceia, em 325 d.C. Ela cai sempre no primeiro domingo após a primeira lua cheia que ocorre depois do equinócio da primavera no Hemisfério Norte (por volta de 21 de março). Na pedalada da busca, quis saber do Carnaval, que sabia ligado à Páscoa. E também lá está: o Carnaval ocorre 47 dias antes do domingo de Páscoa, sempre numa terça-feira. Há coisas que eu não sabia e que passei a saber. De nada!

Provedor

Seguro faz bem em marcar estes seus primeiros tempos de mandato com a ideia de ser uma espécie de provedor dos interesses de quem foi afetado pelas intempéries e que vê o tema afastar-se das prioridades do debate político.

Trump tem limites?

O que se passa na liderança americana — decisões militares precipitadas, justificadas de forma errática e frequentemente contraditória, aliadas a um comportamento e linguagem cada vez mais descontrolados do presidente — gera uma inquietação crescente em todo o mundo.

A guerra contra o Irão, claramente impulsionada por Israel e pelo lóbi que, nos Estados Unidos, cobre qualquer aventura do Estado israelita — por mais ilegal ou desestabilizadora que seja —, assenta em alegações de ameaça iminente que nenhum serviço de informações credível confirmou até ao momento. 

Anunciam-se agora ações militares devastadoras sobre o território iraniano, as quais, a acreditar na bravata jingoísta de Trump, podem ultrapassar as limitações que as Convenções de Genebra há muito colocam às próprias guerras, numa plataforma mínima de humanidade que o horror aceitava.

Em poucas semanas, as consequências do conflito para as economias mundiais já se revelam desastrosas: uma espiral recessiva começa a desenhar-se, mesmo que um improvável acordo negocial consiga travar ou conter o conflito a curto prazo.

No plano diplomático, a hostilidade e agressividade de Trump para com os aliados tradicionais dos EUA provocaram uma erosão profunda de confiança. Mesmo que algum dia seja parcialmente revertida, essa fratura levará anos a sarar. O desrespeito sistemático pelo direito internacional, as ações que mal disfarçam objetivos de pilhagem de recursos e a afirmação obscena de que os interesses nacionais americanos se sobrepõem a quaisquer direitos legítimos de outros Estados geraram um caos na ordem internacional sem precedentes recentes. Ver a principal potência mundial abandonar qualquer regulação global mínima oferece aos Estados que, no passado, apenas relutantemente a aceitavam um pretexto perfeito para se libertarem de compromissos e princípios que, ainda há pouco, muitos deles subscreviam e eram obrigados a aceitar como essenciais a um mundo minimamente cooperativo e civilizado.

Dia após dia, a atitude de Trump leva a temer que a sua megalomania sem freio o empurre para formas de subversão institucional dentro dos próprios Estados Unidos — uma fuga em frente destinada a preservar o exercício futuro do poder, independentemente do resultado das eleições intercalares de novembro, ou mesmo em substituição dele. Estarei a exagerar? Espero sinceramente que sim.

Palavras de Trump (literal)

“Terça-feira será o Dia das Centrais Elétricas, e o Dia das Pontes, tudo junto, no Irão. Não haverá nada igual!!! Abram o Caralho do Estreito, seus filhos da puta malucos, ou vão viver no Inferno — ESTEJAM ATENTOS! Louvado seja Alá. Presidente DONALD J. TRUMP.” 

Sinos

           

Não obstante o respeito que devo ter pelas crenças dos outros, a cada dia que passa encontro mais razões para me manter distante das religiões — aliás, como sempre estive. Não tenho a menor dúvida de que grande parte das tragédias que hoje assolam o mundo é potenciada pelas leituras radicais da fé. 

A história foi pródiga em exemplos: das cruzadas às guerras sectárias do Médio Oriente, das fogueiras da Inquisição aos atentados suicidas justificados em nome de um deus — há um fio condutor perturbador entre a certeza absoluta da fé e a violência que dela pode emanar. 

Não é a crença em si que me inquieta, é a arrogância que frequentemente a acompanha: a convicção de que se possui a verdade última, revelada, inacessível à razão e, por isso mesmo, imune à dúvida. E onde a dúvida é proibida, a barbárie encontra sempre uma porta aberta. 

A imagem deste post é de uma das torres sineiras da igreja de São Pedro, em Vila Real. Em criança, durante alguns anos, morei perto dessa igreja. No que me ensinaram serem os sábados de Aleluia, cedo pela manhã, os sinos de São Pedro tocavam, em uníssono com os da Sé, os da Misericórdia e imagino que de outras torres. A cidade acordava sob aquele forte eco metálico, o que, para um miúdo confortável no seu vale de lençóis, soava a uma espécie de competição entre campanários. 

Com os anos, percebi que, para os católicos, havia naquele som uma espécie de urgência coletiva, como se o mundo precisasse de ser acordado — convocado. Afinal, como a vida me ensinou, essa era a forma de ser lembrada uma dívida que nunca ninguém contraiu, uma culpa artificial que atravessa gerações. Por isso, passei a ouvir aquele estrondo de bronze com a mesma distância com que um estrangeiro ouve cantar numa língua que não é a sua: reconhecendo que ali deve existir significado, sem o sentir como próprio. E sem qualquer angústia ou mesmo dúvida. 

Há quem precise de mitos fundadores, de narrativas que deem sentido ao sofrimento e à morte. Compreendo, respeito, mas não partilho minimamente esse sentimento. Não sou sensível à certeza pré-fabricada ou à incerteza alimentada como prova da fragilidade humana. Prefiro um universo sem propósito declarado, aberto à investigação, à maravilha e à ética construída entre iguais, do que um qualquer outro universo administrado por entidades que exigem obediência antes de merecerem qualquer questionamento. E apenas porque sim. 

O silêncio que se segue ao último badalo do sino de uma igreja hoje não me angustia — é nesse silêncio, afinal, que sempre aprendi a pensar. E isso dá-me uma imensa serenidade, a mim que nasci com a alma blindada por um ateísmo tranquilo.

As ferramentas

As eleições para a Assembleia Constituinte ocorreram vai para 51 anos. Num desses dias agitados de abril de 1975, pouco antes do sufrágio, numa deslocação de Lisboa a Vila Real, fiz a minha habitual visita às tias. As “tias”, como eram simplesmente designadas na nossa família, eram quatro irmãs da minha avó — duas solteiras e duas viúvas — que viviam nas Pedras Salgadas.

Tanto quanto me recordo, a política nunca fora tema de conversa entre nós. Mais por curiosidade do que por outra razão, perguntei-lhes se já tinham decidido em que partido, ou partidos, tencionavam votar nas eleições que se aproximavam e de que tanto então se falava. 

Com exceção de uma, a mais nova, que vivera no Porto até poucos anos antes e que talvez votasse no PS, eu estava absolutamente convicto de que o CDS ou o então PPD seriam o destino natural dos votos das minhas outras tias. Talvez tivessem mesmo já sido discretamente aconselhadas pelo prior da freguesia, o excelente e simpático padre Domingos — o homem que me batizara e que celebrara casamentos e funerais de toda a nossa família. Embora liberal noutros domínios, suspeitava que acompanhava a corrente dominante do clero nortenho, que à época diabolizava fortemente a esquerda. 

As tias mostraram-se, porém, muito hesitantes. Creio que chegaram mesmo a perguntar-me a minha opinião (eu ia votar no MES, mas não tinha coragem de as tentar convencer…), ainda que sem qualquer compromisso de seguirem o que eu lhes dissesse. Até que uma delas contou: 

“Esteve cá, há dias, a dona Albertina — que tu conheces! — e falou-nos das eleições, dos comunistas e dessas coisas. Deu-nos um conselho…” 

Fiquei imensamente curioso sobre qual teria sido o conselho da dona Albertina, uma senhora bastante mais nova, que vivera até há pouco em Lisboa e que, supus, andaria a fazer proselitismo conservador. A curiosidade foi prontamente satisfeita: 

“Disse-nos que não se deve votar em partidos que tenham ferramentas no emblema…” 

Soltei uma gargalhada. Vieram-me à memória as inúmeras foices e martelos que marcavam a iconografia partidária, bem como enxadas e rodas dentadas que ilustravam outras formações. O conservadorismo da dona Albertina revelava-se, afinal, de uma moderação quase ingénua. Acrescentaram ainda que ela própria lhes dissera que iria votar no “partido da mãozinha”, de Mário Soares, que “parecia boa pessoa” e que “não gostava dos comunistas”. 

Nunca soube ao certo em quem votaram as minhas queridas tias. Essa era, aliás, a minha menor preocupação.

O poder que falta

Trump tem quase todo o poder do mundo – incluindo poder condicionar as nossas vidas. Há, porém, um poder que lhe escapa em absoluto, mesmo que ele nem disso suspeite: o de nos impedir de nos rirmos das suas figuras ridículas e de sentirmos pena pelo estado a que levou a América.

Olho por olho

Pausa

A "Caras" no Comité Central...

Irão, Ucrânia e Israel

No "A Arte da Guerra" desta semana, converso com António Freitas de Sousa sobre a guerra no Irão, sobre o conflito "esquecido" na Ucrânia e sobre a deriva para um regime de "apartheid" em Israel.

Pode ver aqui.

É isto mesmo!

Bela definição do futebol nos dias de hoje, dada por Rafa Cabeleira no "El País": "Si le quitas los cánticos racistas, los xenófobos, los insultos al árbitro o al presidente del Gobierno, el lanzamiento de objetos, los saludos fascistas, las batallas campales entre grupos ultras, el machismo y la homofobia, te queda un espectáculo ciertamente impecable, para todos los públicos".

Much ado about nothing

Anunciado com espavento e nada tendo aportado de concreto, o discurso de Trump à nação, gizado para apaziguar a inquietação dos mercados, resultou no que o NYT sintetiza: "The price of oil was down when Trump started speaking and had gone up by the time he finished."

A caminho da terceira volta

Na minha terra, em Vila Real, neste primeiro de abril, continua a campanha para a terceira volta das presidenciais. 

A luta anuncia-se renhida.

Mau, mestre!

Hesitações na A8, há minutos. "Compramos o pão-de-ló agora ali, em Alfeizerão?" "Se calhar, é melhor ser só em Ovar". Silêncio. "Como temos de ir ao Minho, também podemos aproveitar para comprar depois em Margaride". Novo silêncio. Por este andar, começo a desconfiar de que não vou ter pão-de-ló nesta Páscoa.

Não tenho juízo

Comprometi-me a entregar a uma editora um texto para dali se fazer um livro. Estou atrasado na escrita, claro. Vivo sob uma sensação de auto-acossamento, entre o desconforto e a culpa, não obstante o editor estar a ser de uma elegância silenciosa – o que só agrava o meu incómodo. Quem me manda a mim meter-me nestes assados, só para voltar a encadernar o ego? Qualquer dia perco a paciência comigo, chamo-me à parte, prego-me dois berros íntimos e ponho-me na rua da amargura – com reforma por justa causa.

Trabalho

Iniciei a minha primeira atividade profissional em 18 de novembro de 1971. Já lá vão quase 55 anos. Nesse dia, para poder ser funcionário público, tive de ler em voz alta o texto que está na imagem. Todos tínhamos de o fazer. Era uma hipocrisia, mas a ditadura a isso obrigava. 

Ora a verdade é que eu não estava confortável com a "ordem social estabelecida pela Constituição Política de 1933" (em cuja aprovação, com 99,5% (!), as abstenções tinham contado como votos a favor). Não tinha - nem hoje tenho  - "activo repúdio do comunismo": nunca fui comunista, mas sempre respeitei, e continuo a respeitar, muito mais um comunista do que um fascista. Por essa época, os comunistas lutavam ao nosso lado contra o fascismo. Nesse ano de 1971, confesso que quase "todas as idéas subversivas" me eram simpáticas, porque as considerava um meio para nos vermos livres do sinistro regime que nos obrigava àquela farsa. Tudo isto apenas para poder ingressar na função pública.

Lembrei-me disto na manhã de hoje, ao tomar posse de determinadas funções numa empresa. Nada me foi perguntado sobre as minhas ideias. É assim em democracia, com a nossa bela Constituição, que agora faz 50 anos e na qual - agora sim! - me sinto plenamente integrado.

O militares e o mundo

Debater o "estado da arte" no mundo internacional, nos tempos convulsos que atravessamos, foi a tarefa em que ontem estive envolvido, a convite da direção do Instituto Universitário Militar, com os auditores do curso de promoção a Oficial General. 

São eles os homens e as mulheres que, no futuro, irão constituir o topo das nossas estruturas militares.

Inseri-los numa reflexão sobre o futuro das instituições mundiais – da União Europeia à ONU, da NATO à OSCE e outras – foi um desafio muito interessante e que espero lhes possa ter sido de utilidade.

No MNE

Na passada semana, regressei por umas horas à minha casa profissional de origem, o Ministério dos Negócios Estrangeiros. 

Estive lá na minha qualidade de presidente da direção do Clube de Lisboa / Global Challenges, a moderar, com a presidente do Instituto Diplomático, a embaixadora Ana Paula Zacarias, uma mesa redonda de reflexão sobre uma determinada temática relevante para a política externa portuguesa.

Tratou-se de um interessante exercício, que envolveu quadros diplomáticos de topo naquele Ministério, a que se juntaram testemunhos e propostas de gente experiente e qualificada. Esperamos sinceramente que aquele trabalho conjunto possa ter sido de utilidade. 

Naturalmente que nada do que ali se tratou pode vir a público, porque assentou naquilo que é a estratégia que orienta a política externa de Portugal. Mas julgo importante, e permito-me louvar e destacar, esta abertura do MNE a uma colaboração com uma entidade exterior e independente. Pela nossa parte, asseguro que seremos dignos dessa confiança.

O Clube de Lisboa, uma organização de que fui co-fundador há uma década, sem fins lucrativos e nem a menor agenda doutrinária ou ideológica, que tem como única vocação promover a reflexão sobre as grandes temáticas globais, sente-se honrado em ter podido ser útil ao Estado português. Outras coisas conjuntas faremos no futuro, estou certo.

Sttau Monteiro

Há dias, fui com amigos almoçar a Alcabideche. A expedição tinha um propósito simples e sério: um cozido à portuguesa num restaurante que eles conheciam, o “Aires”. Valeu a pena.

Nesse dia, dei-me conta de algo que ignorava: aquela zona está densamente povoada de restaurantes.

E isso trouxe-me uma memória. A partir do final dos anos 60, Luís Sttau Monteiro escrevia, semanalmente, na “Mosca”, o suplemento de sábado do “Diário de Lisboa”, pequenas crónicas gastronómicas, sob pseudónimo. Falava de restaurantes de Lisboa, mas não só. (Quem tiver curiosidade sobre essa faceta do escritor pode ler "Luís de Sttau Monteiro – Gastrónomo", de Ana Marques Pereira.)

Alguns leitores passaram então a seguir-lhe o rasto. Ao sábado, iam jantar ao restaurante recomendado nessa semana. Com o tempo, sem se conhecerem, foram formando uma discreta comunidade. Pelas oito da noite, ao entrar na casa escolhida, encontravam-se as mesmas caras — um aceno leve, um sorriso cúmplice, como quem partilha um segredo sem o dizer.

Foi através dessas e de outras dicas do género que conheci, ou revisitei, várias casas que então surgiam ou estavam em voga. Eram mesas de cozinha portuguesa, num tempo quase sem “chefs” e longe das estrelas dos pneus, como ironizava José Quitério. A maioria desses restaurantes desapareceu; os poucos que restam mudaram de rosto, de donos e, muitas vezes, de qualidade. Ao contrário do que hoje se possa supor, Lisboa tinha então muito menos restaurantes. Sem grande exagero, atrevo-me a dizer que, fora algumas tascas de bairro, conheci praticamente todos.

Incluindo um, em Alcabideche, que agora me ocorre e que motivou este texto. Esqueci-lhe o nome — se alguém se lembrar, que se acuse — e nunca mais lá voltei. Era uma moradia isolada, alcançada por um descampado. A decoração seguia o rústico previsível da periferia de então. Não recordo se ali comi bem. Também não é essencial: os meus critérios eram outros. Eu próprio era outro.

Hoje, em Alcabideche, entre tantas mesas, há o “Aires”. Às quartas-feiras serve um bom cozido. Fica a nota.

Belém bem!

O presidente da República nomeou Francisco José Viegas para seu consultor cultural. É uma excelente escolha de Seguro.

"A Arte da Guerra"

Esta semana, em "A Arte da Guerra", António Freitas de Sousa e eu falamos da guerra no Golfo, claro, e das eleições na França e na Eslovénia.

Pode ver aqui.

"Deixa-os pousar..."

Olha-se para a conversa que por aí volta a correr em torno do velho "novo aeroporto" e fica a clara sensação de que se pretende perder ainda mais alguns anos. Depois de Santa Engrácia, esta vai ser uma das anedotas nacionais para a História.

Foi assim

 

A guerra de Trump

Ver aqui.

Dias

Deve haver alguma explicação psicológica para tal, mas eu não a conheço. De há uns tempos para cá, chegado às quintas-feiras, tenho muitas vezes a íntima sensação de que a semana chegou ao fim e de que o sábado já está ali ao virar da meia-noite. Será por nunca me ter verdadeiramente reconciliado com o facto do "Expresso" ter passado a sair à sexta-feira e eu continuar a ligar o jornal às manhãs de sábado? Ainda se a minhas sextas-feiras estivessem cheias de compromissos chatos, poderia perceber-se esta síndroma de uma subliminar relutância em as sofrer. Mas nem sequer é esse o caso: em regra, a minha vida, na véspera do sábado, costuma ser bem serena, por esta altura do ano quase sempre com um concerto ao fim do dia. Comentei isto com um amigo: "Os velhos, como tu e eu, quando não têm problemas inventam-nos", limitou-se a comentar. E podem ser muito crueis, como se vê.

Tariq Ramadan

Menos de um ano tinha passado sobre o 11 de setembro de 2001, dia trágico para o mundo, que eu testemunhara em Nova Iorque, ao tempo que ali era embaixador português junto da ONU. Convidado pelo professor Freitas do Amaral e por Armando Marques Guedes, encontrava-me em Cascais para uma conferência internacional sobre terrorismo.

Uma das figuras proeminentes do encontro era Tariq Ramadan. Por esse tempo, Ramadan era uma sólida vedeta internacional. Com o mundo muçulmano sob pressão após o ataque às Torres Gémeas, ele surgia como a face de um islão moderado, dialogante, distante do radicalismo terrorista que assombrava a época. Filósofo de nacionalidade suíça, com o Islão como especialidade, desenvolvia então uma interessante reflexão sobre a compatibilização dessa religião com a sociedade ocidental e com os modelos democráticos.

Lembro-me da curiosidade com que ouvimos a sua intervenção, num tom intelectual de irrecusável brilhantismo, mas que aqui e ali me pareceu pontuado por alguma ambiguidade. No intervalo, a imprensa portuguesa rodeou-o, num tributo óbvio à sua notoriedade. Troquei com ele escassas e irrelevantes palavras, num qualquer evento social à margem da conferência.

Desde então, fui acompanhando a sua figura pública, constatando que a sua presença como intelectual muçulmano se tornava progressivamente mais polémica, envolvida em controvérsias crescentes. Várias vezes me perguntei se a ambiguidade que julguei detetar no seu discurso, em 2002, não seria já um sintoma do ambiente cada vez mais denso que o envolvia.

Pelo meio, publicou livros, foi professor em Oxford, proferiu uma imensidão de conferências e deu entrevistas televisivas que o mantiveram sob os holofotes - mas também debaixo da controvérsia. E esta acabaria por mudar de natureza. Ramadan veio a ser acusado de graves violências sexuais e teve de prestar contas à justiça.

Agora, após um processo longo - e depois de casos anteriores em que escapara à prisão -, foi severamente condenado, tendo iniciado o cumprimento de uma pena de 18 anos por três crimes de violação. Com apenas 64 anos e sofrendo de uma doença degenerativa, Tariq Ramadan desce aos infernos - seja lá isso o que for no seu Islão.

Adhemar

Há dias em que me apetece reproduzir a fotografia de Adhemar de Barros. Quem não souber a razão por que o faço não precisa de se preocupar. 

"Maire" de Paris

 

... e Jospin

A propósito de François Bayrou, escrevi aqui que estavam a desaparecer as figuras da "outra" V República. Nem por acaso, acaba de surgir nas notícias a morte de Lionel Jospin, figura destacada dessa mesma época. 

Em 2003, ao ficar surpreendentemente em terceiro lugar - depois de Jacques Chirac e Jean-Marie Le Pen - na primeira volta das eleições presidenciais, Jospin veio a testemunhar, a uma distância humilhante, uma votação "norte-coreana" em Chirac - o qual, medidas as diferenças, acabou por ser uma espécie de Seguro "avant la lettre". Nessa noite, como logo anunciou, Jospin colocou um ponto final na sua vida política.

Lionel Jospin era das figuras mais respeitadas no seio dos socialistas franceses - e não só. Diplomata na sua origem profissional, tivera no passado uma ligação aos movimentos trotskistas que prolongou, já como militante do PS francês, por um período de tempo politicamente imprudente. Alguns levaram isso à conta de uma deliberada atitude de "entrismo" - a tática trotskista de se manter como "sleeper" dentro de outras organizações. As explicações que posteriormente veio a dar sobre o assunto não convenceram toda a gente.

Jospin era um homem frio, rigoroso, na ideologia um socialista a sério - e isto é um elogio. Estive com ele em algumas reuniões, acompanhando António Guterres, quando ele era primeiro-ministro da "coabitação" em que Chirac estava no Eliseu, depois da inesperada vitória socialista de 1997, resultante da desastrada dissolução da Assembleia que Dominique de Villepin, então SG do Eliseu, inspirou. 

Fiquei ao seu lado num almoço em Matignon, de que recordo sobretudo os excelentes vinhos, já que a nossa conversa foi breve - através da mesa, ele falava com António Guterres e tinha à sua direita Jaime Gama. Não sei como, veio à baila o MES, o Movimento de Esquerda Socialista, a que eu tinha estado ligado e sobre o qual ele tinha alguma curiosidade. A certa altura, Jospin disse-me: "Como saberá, fui trotskista. O MES também tinha trotskistas?" Com o tempo, vim a concluir que a minha resposta foi, sem querer, algo premonitória: "Pode dizer-se que o MES teve, como longínqua referência francesa, o PSU, de Michel Rocard. Mas não me recordo que tivesse trotskistas. Em Portugal, os trotskistas tiveram um caminho próprio. Mas com os trotskistas nunca se sabe, não é? Podem ter "entrado" no MES..."

Recordo ainda as longas noites do encerramento do Tratado de Nice, com Chirac no comando das operações e Lionel Jospin e o MNE Hubert Védrine num papel mais recuado, com muito escassa intervenção nas complicadas negociações, madrugada fora. Chirac e Jospin foram ali a encarnação viva do "gaullo-mitterrandisme", essa doutrina teorizada por Hubert Védrine. 

O adeus de Bayrou

O centrismo francês tem uma história "honorable" mas de escassos e muito fátuos sucessos. Em tempos recentes, François Bayrou foi a cara do centrismo histórico que deu caução política ao apregoado neo-centrismo que o "macronismo" seria. Conseguiu convencer Macron a nomeá-lo primeiro-ministro, mas, chegado ao cargo, demonstrou uma inesperada inabilidade e mesmo algum irrealismo que pareceram dar razão a quem o considerava já um político de "outro tempo". Saiu da chefia do governo sem glória e sem deixar grande memória. Regressado à sua geografia política de origem - era "maire" de Pau - tentou mais uma reeleição, mas os estilhaços de um escândalo muito mediatizado terão corroído sem remissão as suas esperanças. Derrotado, sai agora da cena política num tempo em que a França mergulha num futuro cheio de interrogações. Sem ele.

Nunca esquecerei que François Bayrou foi uma das poucas vozes que esteve ao meu lado, num debate muito tenso no Parlamento Europeu, há 26 anos, quando ali titulei, da bancada da presidência, a posição dos "catorze" países que se opunham à entrada da extrema-direita no governo austríaco. Do outro lado da barricada estava Jean-Marie Le Pen, que zurziu violentamente os meus argumentos, perante a atitude equívoca do presidente da Comissão, Romano Prodi, e o silêncio de todos - repito, todos - os deputados portugueses. Um dia, em Paris, tive oportunidade de agradecer pessoalmente a Bayrou esse seu gesto solidário.

Com o fim político de Bayrou, restam poucas figuras de um outro tempo daquilo a que ainda se chama V República, que hoje cada vez se assemelha ao regime a que sucedeu.

Pois é!

Numa democracia serena, a propaganda em tempos eleitorais faz-se assim. Noutras paragens, é o que se vê...

Ainda não decidi

O procurador especial que, há uns anos, investigou Donald Trump morreu. O presidente americano colocou esta mensagem numa rede social (não, não é "fake news"). Tenho dificuldade em escolher o adjetivo mais adequado para qualificar esta reação.

E um pouco de vergonha?

O PSD é mesmo favorável a que um partido que foi capaz de colocar em frente ao nosso parlamento, no dia da posse do presidente da República, um cartaz que revela bem o seu sentido de Estado possa indicar um candidato para integrar o Tribunal Constitucional?

Golfo

 

José Carlos de Vasconcelos

Foi uma bela festa, Zé Carlos! Tantas histórias, tantos poemas (mesmo de outros, porque o Zé Carlos é muito generoso) e palavras boas da Rosário e do Hélder, numa sala cheia de amigos e admiradores do José Carlos de Vasconcelos. 

Leiam o livro! Vale bem a pena.

Pronto! Foi assim!

Brincamos, não?!

E se....

Lembram-se das manifestações populares no Irão, que geraram uma repressão sangrenta? Não é de excluir que, depois da agressão israelo-americana, com a deliberada destruição das infraestruturas do país, o reflexo nacionalista possa vir a reforçar o regime dos aiatolás.

$enteno

A conhecida "Central da Inveja" ainda não divulgou o montante da reforma de Mário Centeno? Ou sou eu quem está distraído ou essa importantíssima informação ainda não foi divulgada. É que, assim, o indispensável processo de indignação pública não consegue arrancar. Despachem-se!

Só acontece em França, é claro!

 

Aventuras e desventuras árticas

Há dias, o Sporting levou uma triste abada em Bodø. Na véspera do jogo, num grupo onde eu estava, só alguns sabiam que se tratava de uma cidade situada acima do Círculo Polar Ártico. 

Fiz então um figurão, ao dizer que não só já lá tinha estado mas que até tinha ali passado a noite numa tenda, num acampamento militar, com uma temperatura de cerca de 10° negativos. 

O Sporting acabou por não apanhar esse frio, mas praticamente congelou por ali as suas ambições na Champions.

Dormir num saco-cama, assente numa placa de esferovite directamente pousada sobre o gelo, numa tenda militar, sob uma baixa temperatura exterior multiplicada pelo vento, é uma experiência para a qual se exige uma certa coragem. Ou inconsciência, como foi o meu caso. A verdade é que a tenda tinha no centro uma espécie de aquecedor, com uma chaminé que saía pelo tecto. E no seu interior, valha a verdade, a temperatura estava bem acima dos números de fora. Mas mesmo assim...

Foi em 1980. Estávamos num campo de treino da NATO, organizado pelas tropas norueguesas. O dia fora longo e, ao fim da noite, partilhava a tenda com dois colegas, um belga e um turco. Mas ali chegados, enfiei-me logo no meu saco-cama, saquei de uma lanterna de bolso, que prudentemente levara comigo, e pus-me a ler o "Herald Tribune" que tinha trazido de Oslo (o jornal ainda existia com esse nome...). Acompanhava-me uma pequena garrafa metálica com um belo whisky de malte, em cuja tampa, com esmero, coloquei algum gelo que raspei do chão. As recomendações NATO tinham sido estritas - nada de álcool! -, mas achei que uma pequena excepção podia ser admissível para o civil inveterado que eu era. E nem a proximidade do Pólo Norte tinha o condão de me afastar de alguns comezinhos prazeres mais cosmopolitas...

Notei que o meu amigo belga adormeceu logo e estranhei ver o turco a tentar fazê-lo fora do saco-cama. Disse-me que estava com calor e que ficaria bem assim...

Acabadas a minha dose de whisky e a leitura, adormeci também. Acordei, creio que cerca de uma hora depois, alertado pelo belga. O nosso colega turco, imprudente, ao ter-se deixado dormir fora do saco-cama, estava enregelado, sentia-se mal e não conseguia aquecer, nem sequer aproximando-se do aquecedor.

Que se podia fazer? Sair da tenda, à procura de ajuda, na gélida e ventosa noite ártica, era um ideia suicida. Adiantei uma hipótese: porque não bebia o nosso amigo turco um trago do meu whisky? Seguramente que isso poderia ter um efeito-choque, ajudando à sua recuperação. O belga concordou que era uma boa sugestão. E é aí que o turco nos surpreendeu: "Não posso beber álcool. Sou muçulmano". E continuava a tremer de frio.

Com alguma diplomacia e poder argumentatório - estávamos entre diplomatas, caramba! - tentámos convencê-lo de que o rigor dos ditames religiosos, com toda a certeza, era passível de uma pontual derrogação quando estava em causa uma emergência de saúde. O whisky podia assim ser considerado, no caso vertente, como um mero medicamento - "embora bem mais saboroso do que é habitual", devo ter pensado. O turco, já um pouco abalado, acabou por concordar em seguir a opção que lhe era oferecida: bebeu uma boa dose do meu velho malte e até repetiu... E lá aqueceu, como previsto, conseguindo dormir.

Pergunto-me, até hoje, se a minha leitura das regras religiosas muçulmanas esteve ou não correta. Ou será que me posso considerar culpado se acaso o meu amigo turco, por via da minha sugestão, mudou de hábitos de vida?

"One point down"

Percebi que o telefonema, que há pouco recebi, tinha sido suscitado por um post que aqui coloquei, em que mencionei uma breve hospitalização por que passei. Já quase me tinha esquecido dessas horas "de molho" (como o meu pai designava estar de cama, por motivo de saúde), ocupado que estava em garantir uma mesa num bom restaurante, onde vou jantar neste sábado.

"Já vi que não seguiste o conselho daquele nosso amigo do "one point up"!" Percebi logo que o meu interlocutor se referia a uma pessoa, infelizmente há muito desaparecida, que tinha umas manias um tanto bizarras.

Um dia, vi chegar essa pessoa ao escritório, muito pálido e perguntei-lhe se se sentia bem. Não obstante ser por demais evidente que estava com problemas de saúde, disse-me: "Estou lindamente, sinto-me mesmo muito bem", caindo depois, numa evidente exaustão, sobre um sofá. Calei-me. A diferença de idades e a falta de confiança não me permitiam desmontar aquele teatro. 

Passaram uns tempos e os papéis inverteram-se. Eu estava com uma imensa dor de cabeça, talvez mesmo febril, e referi, em frente a ele, que me me sentia pessimamente. 

Com um sorriso, num argumentário que casava bem com a sua atitude anterior, ele sentenciou: "Nunca diga isso! Nunca deixe transparecer perante outra pessoa que tem uma fragilidade, em especial de saúde. É que essa pessoa, muito provavelmente, está sem padecimentos, o que imediatamente o inferioriza a si. Porque, ao pressentir que você tem um problema, ele sente-se logo superior. E nós, nas nossas relações humanas, temos de fazer um esforço para estar sempre acima dos outros". E concluiu com uma máxima em inglês que nunca mais esqueci: "If you are not one point up, you are one point down" (Se você não estiver um ponto acima, ficará um ponto abaixo).

Achei aquilo uma imensa patetice, em si mesmo um sintoma de inferioridade, e só lho não disse logo ali porque se tratava de uma pessoa muito mais velha, a quem devia respeito. Aliás, mesmo que tentasse seguir o conselho, eu nunca o conseguiria: sendo um assumido hipocondríaco, falar das minhas doenças é um hóbi que, de quando em vez, não dispenso… mesmo que, por essa razão, me arrisque a ficar logo um ponto abaixo de alguém que, “são como um pero”, me esteja a ouvir!

Desculpem lá!

Sei que pode ser incómodo ter de enfrentar a realidade, mas, para quem o possa ter esquecido, notaria que há mais de dois milhões de pessoas a (tentar) sobreviver em Gaza e na Cisjordânia. Desculpem ter lembrado.

Às armas?

Se o mundo ocidental, pressionado pela questão petrolífera, vier a seguir o apelo de Trump para a criação de uma força multinacional para o Golfo Pérsico, estará a deixar-se arrastar para uma guerra desencadeada por Israel e pelos EUA, que não levou minimamente em conta as suas previsíveis consequências globais. 

"Manda quem pode?"

Fazer uma comparação entre a invasão russa da Ucrânia e as pretensões norte-americanas sobre a Gronelândia pode revelar-se, à primeira vista, um exercício algo forçado. Nada parece aproximar a violência militar desencadeada por Moscovo da proposta, quase grotesca, de aquisição territorial aventada por Washington. E, no entanto, ambas as situações revelam um traço comum mais profundo: a crescente disponibilidade das grandes potências para assumirem, quase sem disfarce, a lógica das zonas de influência como aparente princípio orientador de uma nova ordem internacional que pretendem impor. 

Trata-se de uma lógica vetusta, responsável por alguns dos capítulos mais trágicos da história europeia e mundial, que regressa agora num contexto em que o poder destrutivo dos meios militares tornará qualquer eventual erro estratégico incomparavelmente mais letal, quiçá mesmo existencial. 

Durante a Guerra Fria, a Carta das Nações Unidas parecia consagrar, pelo menos no plano formal, um princípio de igualdade soberana dos Estados, num espaço de cooperação multilateral que se anunciava cada vez mais denso. Esse ideal coexistiu sempre, de forma tensa, com a prática concreta das duas superpotências. Estados Unidos e União Soviética disputaram incessantemente esferas de influência política, económica e militar, recorrendo a alianças assimétricas, conflitos por procuração e variados mecanismos de pressão indireta. O multilateralismo que ambos proclamavam era frequentemente “à la carte”: mobilizado quando coincidia com os seus interesses estratégicos, relativizado ou ignorado quando os contrariava. Ainda assim, a ONU preservava um papel simbólico central, como palco institucional do diálogo global, acolhendo a voz de dezenas de novos Estados resultantes dos processos de descolonização. 

Com o fim da Guerra Fria, instalou-se a ilusão de que a distensão Leste-Oeste teria sido mutuamente benéfica e que a lógica das zonas de influência se tornara obsoleta. Tal leitura revelou-se enganadora. O ocidente vitorioso não abdicou de expandir a sua influência política e institucional no Centro e Leste da Europa, à luz de um proselitismo democrático. Os sucessivos alargamentos da NATO e da União Europeia avançaram sobre espaços que durante décadas tinham integrado a órbita soviética, num tempo em que Moscovo parecia demasiado debilitado para conseguir reagir. 

Gradualmente, porém, o poder russo recuperou assertividade e fez a leitura de que essa aproximação às suas fronteiras não fora mero produto do acaso histórico, mas resultado de uma estratégia deliberada. A deriva autoritária interna do regime russo encontrou no ressentimento acumulado pela derrota na Guerra Fria um terreno fértil. A humilhação simbólica e material associada à implosão da URSS foi instrumentalizada na sociedade russa como uma narrativa mobilizadora. Dela emergiu uma doutrina explícita de reafirmação da legitimidade de uma zona de influência própria. A invasão da Ucrânia consagrou isso de forma clara. A mensagem subjacente era de que Moscovo considerava inaceitável que um Estado inscrito na sua esfera histórica pudesse escolher soberanamente um outro destino geopolítico. A humilhação pela "perda" dos países bálticos ficara bem marcada. 

Do outro lado, os Estados Unidos, que durante décadas se apresentaram como principais garantes de uma ordem internacional sob regras comummente aceites, permitem-se hoje gestos que revelam uma conceção de que a soberania dos Estados situados no seu espaço de auto-definida influência tem como limites os interesses americanos. A ideia de adquirir a Gronelândia, por mais irrealista que pareça, funciona como afirmação simbólica de que Washington continua a encarar o sistema internacional como um tabuleiro onde as grandes potências podem reivindicar espaços estratégicos quase sem constrangimento normativo. 

A vítima colateral deste regresso às zonas de influência poderá vir a ser a própria ONU. Durante a Guerra Fria, apesar dos bloqueios frequentes no Conselho de Segurança, as Nações Unidas preservavam uma função simultaneamente simbólica e prática: eram o lugar onde o mundo, mesmo dividido, se reconhecia. Hoje, para as grandes potências, esse modelo parece progressivamente desajustado aos seus interesses. Dispensada a retórica da igualdade formal dos Estados, americanos e russos exibem, sem artifícios, o primado dos seus interesses nacionais. 

A China observa esta dinâmica com uma prudência calculada, mas fá-lo alimentando a ambição de também vir a consolidar a sua própria esfera regional, preocupando vários países da zona do Indo-Pacífico, que durante décadas confiaram na proteção americana, ainda que sob a equívoca fórmula da “ambiguidade estratégica”. 

Resta a Europa. Portadora de uma vocação normativa fundada na primazia das regras, das instituições e do multilateralismo, vê-se confrontada com uma realidade que claramente a ultrapassa. A ordem internacional que lhe foi favorável fragmenta-se. As interrogações multiplicam-se, enquanto as respostas escasseiam. Deste desfasamento nasce um sentimento difuso, mas persistente, de desassossego e de insegurança que marca, de forma indelével, o nosso continente e a nossa geração histórica.

(Publicado na revista "Prémio", março de 2026)

"Não tem o 68?"

Foi a meio desta semana. A operação, planeada a tempo sem urgência, anunciava-se rápida. Entrada no hospital numa tarde e saída na manhã seguinte. Se tudo corresse bem, claro. Correu: muito bem. Por muita descontração que eu me esforçasse por exibir - "vou para lá de Uber", tinha dito em casa -, "on the back of my mind" havia algum receio, disfarçado de esforçado otimismo.

À chegada, ao ser-me indicado o número do meu quarto, inquiri sorridente: "Não tem livre o 68?", como se estivesse num hotel. A senhora olhou para mim, com estranheza: "Não há cá nenhum quarto 68!" E mais perplexa ficou quando me ouviu dizer: "Não há, mas houve". Logo acrescentei, dando uma de velho que quer fazer-se passar por imbatível conhecedor: "Mas isso já foi há muitos anos. Esqueça!" Ela, com mais que fazer do que aturar a minha caturreira, baixou os olhos para a papelada e deve ter pensado: "Sai-me cada um na rifa!".

De facto, só um maduro como eu se lembrava, 58 anos depois, de querer ter a "sorte" de ser inquilino, embora por uma noite, do mesmo quarto que Salazar ali ocupou em 6 de setembro de 1968, na sequência da queda da cadeira. 

Mas, que se há-de fazer?, eu tenho estas manias de fazer um "vêzinho" nos lugares da História!

Mais uma conversa sobre o Golfo...

... desta vez com Jaime Nogueira Pinto. Ver aqui.

Fúria mansa

"O senhor não está furioso?" A pergunta era do afogueado motorista de táxi, que, no domingo passado, me tinha ido buscar a casa para me conduzir até à estação de Santa Apolónia, para partir para o Porto. 

Chegados ao Cais do Sodré, idos de Santos, percebemos que não havia maneira de cruzar para o lado oriental da cidade. Tentámos diversas hipóteses de trajeto, mas, aparentemente, uma mini-maratona tinha criado o caos no trânsito. O Wase, endoidado, apontava para uma volta imensa, pela avenida de Ceuta e sei lá que mais. 

Com a hora do comboio a aproximar-se, já numa hipótese desesperada que passava pelo Príncipe Real, e sem a menor certeza de conseguir aproveitar o horário seguinte, disse ao homem, que praguejava sem cessar, para regressar à minha casa, de onde tínhamos partido há quase três quartos de hora. Fi-lo, ao que presumo, com uma resignada serenidade.

"Mas o senhor não disse que queria chegar ao Porto ainda hoje?", retorquiu, estranhando a minha calma. "Claro que quero. Tenho lá uma reunião, amanhã de manhã, bem cedo. Mas, sendo assim, vou de carro". 

O homem reagiu, olhando, incrédulo, para trás: "E diz-me isso assim com toda a calma?! Não está furioso? Eu, no seu lugar, estava e muito! Vai pagar-me quase vinte euros, tem de conduzir mais de três horas, vai cansar-se e gastar gasolina e portagens. Não está mal disposto com tudo isto que lhe acontece?"

Com um sorriso, interiormente talvez algo amarelo, respondi-lhe. "E o que é que adianta eu estar a aborrecer-me?" Filosófico, acrescentei: "Na vida, aprendi que, quando uma coisa nos corre mal, devemos fazer o esforço para esquecer o assunto de imediato, encontrar uma solução alternativa e passar à frente: o que não tem remédio, remediado está. É assim que eu vejo as coisas. Demorou-me alguns anos a conseguir reagir assim, mas dou-me bem com esta atitude". E é verdade, até certo ponto.

Até eu estava surpreendido com a intimidade que estava a ter com o taxista. Ou talvez a minha atitude tão afirmativa fosse já para o contrariar. Faltou explicar-lhe que ter de fazer a viagem de carro me ia impedir algum trabalho que tinha planeado fazer, no sossego do comboio. Mas não lhe disse que já tinha intimamente organizado uma alternativa: durante a condução, iria experimentar as novidades do Spotify e pôr-me a par das músicas recentes. "À quelque chose malheur est bon", como sabiamente dizem os franceses.

Acrescentei: "A minha preocupação, agora, é ir atestar o carro, que está na reserva, e, depois, arranjar uma mesa para jantar bem num restaurante do Porto. Tinha pensado só comer uma sanduiche, no comboio. Assim, para me compensar, vou jantar "à séria". E, ao domingo, é difícil conseguir um bom restaurante por lá. Essas são as duas "grandes" preocupações que tenho..."

O taxista calou-se por uns instantes. Deve ter achado o seu cliente meio maluco. Para agravar o ambiente, e sublinhar a minha atitude de relativo bem-estar, eu ia cantarolando baixo. 

Talvez para desanuviar, já à chegada a casa, o taxista perguntou-me: "Quem acha que vai ganhar o Benfica-Porto, daqui a pouco?" "Não sei, mas gostava que perdessem os dois". A minha resposta, pelo silêncio que fez, não lhe terá agradado. 

Isto de ser sportinguista tem muito que se lhe diga. Isto é: só ficamos furiosos depois de Bodø. Mas logo passa.

Falemos da terceira guerra do Golfo

 

Pode ver e ouvir aqui.

Formação profissional

Chegou-me há horas pela Amazon um livro de memórias de um diplomata francês, pessoa que conheço há décadas, aliás como acontece com alguns outros colegas portugueses.

Trata-se uma obra minuciosa, que seguramente necessitou de arquivos pessoais muito completos, para obter um total rigor nas datas, nos nomes mencionados, nos dossiês que são desenvolvolvidos. 

Admiro sinceramente quem se aventura por esse modelo autobiográfico, que acaba por se converter num valioso auxiliar para os historiadores. Essa minha admiração também deriva do facto de, ao longo da minha carreira profissional, ter guardado muito poucos documentos, ter tomado muito poucas notas que pudessem um dia servir de "andaimes" para construir algo parecido. Confio na minha memória, o que torna o que escrevo muito mais impressionista, com certeza bastante menos útil. Acresce que, também por isso, nunca cometi a ousadia de escrever uma autobiografia.

No livro em causa, é contada uma história curiosa relativa à Roménia, onde esse diplomata francês foi embaixador. É sabida - e o livro detalha isso bem - a má imagem que os romenos têm no imaginário comum francês. O texto refere os aspetos injustos desse preconceito. Mas conta uma história, que não se sabe se será lenda. 

Numa certa aldeia romena, haveria uma "escola de formação" de assaltantes de parquímetros parisienses. Para "treino", tinham sido "trazidos" de Paris exemplares desses aparelhos, para garantir uma formação mais realista...

O texto não menciona o nome da aldeia, o que me impele a também não mencionar o nome de uma localidade portuguesa por muitos anos conhecida pela "qualidade técnica" dos seus carteiristas. Sendo isso verdade ou não, dizia-se que existia aí um "centro de formação" com um manequim, cheio de pequenos guizos, processando-se as aulas na tentativa de retirada de carteiras sem que disso se "desse fé", como se costuma dizer nessa região.

E aqui fica este texto de fim de tarde, que, em duas historietas, parte das elaboradas memórias de um diplomata francês para acabar na singela memória, quiçá económica com a verdade dos factos, de um seu colega português.

Cuore

Hoje, apeteceu-me deixar aqui esta canção de Rita Pavone, que, na nossa juventude, sabíamos de cor.

"Olhe que não, olhe que não"

Esta semana, Jaime Nogueira Pinto e eu falamos da Carta Constitucional de 1826 e de muitas outras coisas a propósito, em mais um podcast do "24 Horas". 

Pode ver aqui: https://youtu.be/Lu92j6dqqpM?is=m2_YgtqO3A6sBDSz

Será?

Em França, o Rassemblement National é qualificado como sendo de extrema-direita, com toda a naturalidade, por parte da imprensa. Em Portugal, onde o Chega está ideologicamente bastante mais à direita do que o RN, parece haver pudor (será medo?) em "chamar os bois pelos nomes".

Estava assim...

... há minutos.

Em Belém

Entrei no palácio de Belém, pela primeira vez, em início de maio de 1974 (foi há muito tempo: maio ainda se escrevia com maiúscula). Tinha ali sido enviado pela unidade onde era militar, para abordar um assunto delicado com um senhor chamado Vitor Alves, um simpático major que só então percebi ser uma importante figura do tal MFA, entidade ainda misteriosa à volta da qual rodava a nossa vida pública de então. 

Voltei lá - e lá estava Vitor Alves outra vez - na noite de 11 de março de 1975, integrado num grupo de oficiais, ou quase isso, que interrompeu uma reunião do "Conselho dos Vinte" e forçou a realização da assembleia do MFA que leva para a História o nome dessa data - dia que, recordo, tinha começado com uma tentativa violenta de golpe de estado spinolista. 

No final de maio desse ano, ali regressei de novo, dessa vez chamado ao Conselho da Revolução, que estava presidido por Costa Gomes, enviado pelo SDCI, o serviço de informações militares onde então estava colocado, para abordar um assunto que igualmente não vem ao caso. No final, fui convidado para almoçar com eles (recordo que eram lulas e nada más). Ah! E Vitor Alves lá estava também. 

Vinte anos mais tarde, recebendo Vítor Alves no meu gabinete do governo na Cova da Moura (curiosamente, o mesmo que tinha sido ocupado por Spínola no 25 de Abril - esse Abril tem sempre maiúscula - e já fora de Botelho Moniz e centro da "abrilada" falhada de 1961) rimo-nos dessas coincidências em tempos revolucionários. 

Creio que, ainda nesse ano único que foi 1975, voltei a Belém, em junho, chamado por Loureiro dos Santos, que ainda não era general e secretariava o Conselho da Revolução. O motivo dessa curta conversa também não é para aqui chamado, mas era menos relevante. Semanas depois eu iria sair do serviço militar e ingressar no MNE.

Depois disso, como diplomata, voltei bastantes vezes a Belém, nos tempos de Eanes e de Soares, mas, naturalmente, nunca para ali ser recebido por qualquer deles. 

Com Sampaio, em funções no governo ou como embaixador, estive ali inúmeras vezes. 

Já outras, poucas, porque não havia razões funcionais que a isso justificassem, foram as ocasiões com Cavaco Silva. Mas, curiosamente, fui o primeiro embaixador português que ele recebeu em audiência após ter sido empossado. 

Coincidiu ter de ir a Belém na tarde da passada sexta-feira, último dia útil dos dois mandatos de Marcelo Rebelo de Sousa, o presidente com quem mais vezes ali estive, não obstante me ter reformado de funções públicas anos antes da sua primeira posse. Diferentes encargos e ensejos levaram a que as coisas assim fossem. 

Na ocasião, o Pátio dos Bichos estava como a imagem mostra.

Creio que nunca até hoje contei em público o trecho de uma conversa que um dia tive, também em Belém, com Jorge Sampaio. Apetece-me fazê-lo hoje. Viviam-se os derradeiros meses da insólita, embora felizmente efémera, experiência primo-ministerial de Santana Lopes. 

Falava com Sampaio de três líderes sucessivos do PSD: Marcelo, Barroso e Lopes. Sampaio comentou qualquer coisa como isto: "Tive com o Barroso uma relação institucional sempre correta, embora não isenta de fortes tensões. Uma delas, por sua causa, como sabe. Do mesmo modo, o Lopes (ele usava uma outra "fórmula" nominativa, semanticamente algo diversa mas divertida, para se referir ao agora edil da Figueira) cuida sempre em manter uma atitude de respeito e um comportamento adequado, não obstante questões várias que têm surgido (Sampaio era muito reservado em matérias de Estado, observando o clássico "need to know" e eu não precisava de saber dos problemas dele com o primeiro-ministro de então). Nesse domínio, da correção institucional, devo dizer que não tenho a menor razão de queixa de ambos. Mas sinto sempre que há qualquer coisa de fundo a separar-me deles. Fazem parte de outra geração, de um outro mundo de vida. Curiosamente, com o Marcelo nunca é assim: com ele, não obstante todas as divergências, e até dificuldades que possam surgir com aspetos da sua personalidade, acaba por passar sempre uma corrente, talvez devido à maior proximidade da idade. Não é da mesma opinião?"

Era e continuo a ser, tanto mais que a minha idade está bem mais próxima da do presidente "sortant", como chamam os franceses ao incumbente até amanhã. Mas devo confessar que, não obstante todo o respeito institucional que me merece, bem como o registo de simpatia e até amizade que não escondo ter por ele, ainda não "assentou o pó", dentro de mim, sobre o saldo da década de Marcelo Rebelo de Sousa como presidente da República. Assim, apetece-me usar a fórmula da contabilidade: no razão desta presidência, pelo método das partidas dobradas, só posso concluir que os débitos ficam à esquerda e os créditos à direita. É o que, nesta fase, tenho a dizer para os autos...