Eugénio Fonseca

Durante uma década, numa função de Estado "pro bono", convivi com o dr. Eugénio Fonseca, antigo presidente da Caritas Portuguesa, que agora morreu, aos 69 anos. 

Era uma figura magnífica, de um grande bom-senso e equilíbrio, com um humor seco com que, frequentemente, rompia o tédio do nosso trabalho. Tinha uma caraterística única, que considero cada vez mais valiosa: afirmava sempre a sua oposição a propostas de decisão, quando delas fundadamente discordava, em lugar de se deixar arrastar pela facilidade do consenso mole. Tinha um extraordinário conhecimento do mundo dos mais pobres e necessitados, refletindo isso na sua abordagem dos temas em que operávamos. Nunca fomos íntimos, mas fomos criando, ao longo dos anos, uma excelente relação de respeito pessoal. Lamento muito a sua morte.

Papeles

"Desde hace varios años que ya no vendemos periódicos. No lo sabía?" Foi esta a resposta que ouvi ontem numa estação de serviço em Olivença. Tinha pedido o "El Mundo". 

Somos um país atrasado: ainda se vende jornais nas nossas "gasolineras".

Eclipso-me?

De facto, cada vez mais me sinto “contra o vento”: ainda não decidi se vou ou não sair de casa para ver o eclipse. Parece que há mesmo uns óculos para isso, mas não tenho nem tenciono perguntar onde se adquirem, se é que ainda se vendem. Percebo que vai ser um momento único, que nunca mais terei a hipótese de voltar a ver algo assim. “And so what?” A cada minuto que passa, invade-me a snobeira de poder vir a integrar o muito exclusivo clube de quantos, amanhã, podem proclamar, alto e bom som, que não viram o eclipse. Serei capaz desta heroicidade por omissão? A ver vamos, como diz o cego, para quem a vida é um eterno eclipse total.

Abril

Há dias, na Bertrand das Amoreiras, deparei com um livro sobre a Revolução de Abril que ainda não conhecia. Tal como desconhecia o autor. Ora, sobre esse tempo, tento ler tudo ou quase tudo. Para não deixar esse “quase” por preencher, comprei o livro. Li-o em dois dias.

Trata-se de uma viagem, que se pretende minuciosa e quase exaustiva, pelo período 1974-1975. O autor juntou imensa informação, tratou-a à sua maneira e contou a sua história. Zurziu em quem não gostava e deu louros aos escassos restantes.

Raramente vi uma forma tão sectária de fazer história. Basta ver como, para o autor, cabem todos no mesmo saco. Deixo-os com esta pérola, que diz tudo: “Marcelo José das Neves Alves Caetano, Sebastião António Ribeiro de Spínola, Mário Alberto Nobre Soares e Francisco Manuel Lumbrales Sá Carneiro e a direita conservadora ou reaccionária tinham algo em comum que os identificava e filiava: sentiam o mesmo horror ao poder caído na rua, à ‘bestialidade’ da populaça”. E por aí adiante.

Não quero publicitar o nome do livro, do autor ou da editora, porque me recuso a fazer propaganda de uma obra desonesta, enviesada e que, no fundo, oferece armas a quem detesta Abril.

Então, porque falei no assunto, perguntarão? Apenas para desabafar esta irritação. Para este tipo de estados de espírito é que servem as redes sociais.

O vestido

Era azul escuro, comprido, e assentava muito bem na figura elegante e esguia daquela senhora, que andava acompanhada por um catraio pequeno, no hotel onde estou instalado. Só havia um pormenor: o vestido estava do avesso. A marca do produto, num retângulo branco, flutuava bem visível, salvo para a própria.

— Minha senhora. Peço desculpa, mas queria chamar a sua atenção para o facto de ter o vestido do avesso. Provavelmente nem notou...

— Olhe lá! Tem alguma coisa a ver com isso? Meta-se na sua vida! Olha que topete! Ele há cada um! Que intrometido!

O diálogo, com este final desagradável, não teve lugar.

— Ah! Muito obrigada. De facto, não tinha notado. Foi muito delicado da sua parte chamar-me a atenção. Fico muito grata.

Ela também não disse isto. Aliás, não disse nada. É que eu, ‘à cause des mouches’, como dizia um amigo do meu pai que julgava falar francês, decidi também não arriscar e nada lhe dizer. O mundo está difícil e eu já não tenho idade para comprar guerras.

E lá continuou a passear pela sala a elegante senhora, qual Paulina vestida de azul, acompanhada pelo catraio, com o vestido do avesso que, apesar de tudo, lhe assentava muito bem.

Campo Maior

Estar bem...

... é ficar instalado uns dias na Pousada de Estremoz, a que eu — teimosa, jacobina e republicanamente — continuo a chamar Pousada Rainha Santa Isabel.  

"Mercearia Gadanha", em Estremoz

O "Mercearia Gadanha", em Estremoz, recebeu, há dois anos, o prémio Maria de Lurdes Modesto, de "cozinha tradicional portuguesa", atribuído pela Academia Portuguesa de Gastronomia. 

Não obstante Estremoz ter uma surpreendente oferta em termos de restauração, o "Mercearia Gadanha" permanece, na minha opinião, como o expoente local de maior qualidade.

Voltei lá hoje. Foi muito bom. 

Notas críticas? Apenas duas. 

Nas sobremesas, gostaria de poder ter tido alguma coisa de tipicamente alentejano. 

Nos vinhos, muito abundantes, não me pareceu adequado os brancos e os tintos surgirem por uma bizarra ordem alfabética, sem menção de regiões (e anos de colheita). Mas é apenas uma observação. E há vinho ao copo, com preços diferenciados.

No resto, saí extremamente agradado, como sempre, de mais esta experiência. Voltarei sempre que possa.

1. Qualidade gastronómica (produtos, confeção, apresentação) : 18

2. Serviço (competência, simpatia): 16

3. Lista de bebidas (variedade, qualidade, preço justo): 15

4. Menu (originalidade, variedade e clareza) : 18

5. Ambiente (atmosfera, conforto, limpeza, acústica): 16

6. Conveniência (localização, estacionamento, facilidade de reserva e de horários): 16

7. Experiência global (relação experiência/satisfação com preço, probabilidade de recomendação e regresso): 17

(Isto não deve ser visto como uma crítica gastronómica: são notas impressionistas, tomadas às vezes numa única experiência, com base em discutíveis e arbitrários critérios pessoais e — não excluo — dependentes dos humores do momento.)

Ainda a Rússia

A propósito de alguém ter decidido viajar no trans-siberiano, lembro que há relações diplomáticas com a Rússia e nenhuma determinação oficial ou sanção impede fazer turismo por lá — o MNE desaconselha viagens mas apenas por motivos de segurança pessoal, e cada um sabe de si.

A Rússia

Percebo, sem a menor dificuldade, que o mundo democrático deteste Putin e aquilo que ele politicamente encarna. Já não consigo entender, salvo numa manifestação de xenofobia primária, a acrimónia contra a Rússia. Não gosto de Trump mas gosto muito da América.

Coroas

Sei que isto pode irritar alguns amigos monárquicos, mas acho ridículo, na história portuguesa, continuar colocar "primeiro" depois dos nomes dos reis Miguel e Carlos, como se fosse minimamente plausível que ainda viesse a haver "segundos"...

Américas

A expressão do apoio de Milei a Bolsonaro júnior comporta um risco para a direita, ao não ter em conta a idiossincrasia anti-argentina que ainda marca bastante Brasil. Sem contar com a reação estética àquele corte de cabelo, bem entendido...

Tinha de ser...

Não conheço o deputado do PS que decidiu passar férias a atravessar a Rússia no Trans-siberiano, dando conta escrita e em imagens dessa experiência. Mas logo tive um pressentimento de que um certo sentimento pidesco e medíocre acabaria por sujeitá-lo a críticas. E elas aí estão, claro.

Eles (2)

As pessoas ficam surpreendidas quando lhes digo que, em regra, só leio coisas que contrariam as minhas ideias. Não sou masoquista, mas dá-me imenso gozo treinar o contraditório. Às vezes, confesso, irrito-me um pouco, mas logo passa.

Eles (1)

Há muito que, em política, praticamente deixei de ler coisas escritas por pessoas que pensam como eu. Elas que me desculpem mas, para pensar como eu, basto eu...

Os "primeiro de abril"

Mais de um milhar de pessoas foram levadas ao engano, pensando ir assistir ao casamento de Cristiano Ronaldo, uma "inventona" das redes sociais. Não tem importância? Cada vez mais estes "primeiros de abril", alguns sobre coisas muito sérias, estão a transformar a nossa vida.

"A Arte da Guerra" (2)

O caminho de Trump até às eleições intercalares.

Ver aqui.

"A Arte da Guerra" (1)

Sintetizando a crise de Ceuta.

Ver aqui,

"A Arte da Guerra" (3)

O futuro poder da Ucrânia na Europa.

Ver aqui.

A Inglaterra já não é o que era!

 

E três?

Será que o Sporting iria lá com "três Zalazares"?

E agora, Lula?

O candidato Bolsonaro filho, em consequência das conflitualidades entre os partidos da direita brasileira, escolheu um nome unanimemente considerado sem qualificação como seu vice-presidente. Foi um "presente" para Lula. Se, mesmo assim, este não conseguir ganhar...

PJ

Penso isto muito sinceramente: para além das culpas ou não-culpas de Luís Neves, temo que o que se tem passado à sua volta possa vir a afetar o prestígio da Polícia Judiciária, uma força policial que grangeou grande prestígio e um crédito de confiança na sociedade portuguesa.

Odisseia

Fui ver o filme "Odisseia". Nunca li o livro de Homero, mas conhecia o essencial da trama. Confesso que não saí da sala deslumbrado, salvo pela realização, que só os americanos conseguem fazer com aquela perfeição. Vale a pena ir ver? Sem excessivo entusiasmo, diria que sim.

Saudades do Firmino

O (meu) Sporting faz lembrar o Firmino Claudino, um jogador de bilhar livre que, nos anos 60, aparecia no Café Excelsior, em Vila Real, e desafiava adversários, dizendo: "Pode marcar já três pontos para si. Eu depois apanho-o". Pois, só que o Firmino era melhor...

José Alberto Oliveira

Creio que conheci o José Alberto nos finais de 1969. A família tinha-se transferido para Lisboa, vinda de Souto da Casa, no Fundão, para proporcionar aos cinco filhos melhores oportunidades de educação.

Os pais do José Alberto, com quem me relacionei por uma fortuita circunstância familiar, eram um casal de extrema simpatia, de quem fiquei para sempre amigo. Fiéis ao propósito que os trouxera para a capital, conseguiram dar a cada um dos filhos uma formação universitária que lhes assegurou um percurso profissional. Ao longo de muitos anos, tive sempre o cuidado e o gosto de visitá-los com regularidade. Eram aquilo a que, sem necessidade de mais palavras, se chama gente boa. 

O José Alberto era quatro anos mais novo do que eu. Quando nos conhecemos, essa diferença ainda significava alguma coisa: eu andava envolvido em alguma política e nas lutas universitárias, enquanto ele acabara há pouco o liceu. Recordo-o um leitor ávido, intelectualmente curioso. Fez-se médico e os caminhos das nossas vidas acabaram por afastar-nos. Muitos anos depois, ao tentar obter notícias sobre a sua mãe, consegui localizá-lo num hospital onde trabalhava. Falámos ao telefone. Como tantas vezes sucede nestes reencontros breves, combinámos um jantar que nunca chegou a acontecer. Viria a morrer em 2023.

Além de médico cardiologista, José Alberto Oliveira era poeta. A Assírio & Alvim reuniu agora, num único volume, toda a sua obra. Como durante décadas quase não falei com ele, vou procurar conhecê-lo melhor através da poesia que escreveu. Afinal, nunca é tarde.

"Sado", na aldeia da Comporta

 

O "Sado" surgiu há dois anos, na localidade da Comporta (o que é muito diferente de ser um restaurante "na Comporta"), com uma decoração agradável e uma oferta interessante. Estive lá duas vezes, a última das quais ontem. Especificamente na aldeia da Comporta, é atualmente uma das melhores opções.

1. Qualidade gastronómica (produtos, confeção, apresentação) : 16

2. Serviço (competência, simpatia): 14

3. Lista de bebidas (variedade, qualidade, preço justo): Não olhei

4. Menu (originalidade, variedade e clareza) : 18

5. Ambiente (atmosfera, conforto, limpeza, acústica): 15

6. Conveniência (localização, estacionamento, facilidade de reserva e de horários): 15

7. Experiência global (relação experiência/satisfação com preço, probabilidade de recomendação e regresso): 15

(Isto não deve ser visto como uma crítica gastronómica: são notas impressionistas, tomadas às vezes numa única experiência, com base em discutíveis e arbitrários critérios pessoais e — não excluo — dependentes dos humores do momento.)

Viva o Estado!

Hoje, uma pessoa falou-me neste texto, que publiquei no meu blogue há quase 15 anos, no tempo da "troika":

"Nisto não se mexe, isto é do Estado!". Tenho esta frase no ouvido desde a minha infância. Eu devia ter 7 ou 8 anos e o meu pai, chefe de um serviço público numa cidade de província, havia-me levado, uma tarde, a assistir à abertura de uns caixotes de madeira que, uma vez por ano, chegavam, "de Lisboa", com o material de papelaria, para ser utilizado pelos funcionários, nos 12 meses seguintes. Eram resmas e blocos de papel, lápis, cartolina, borrachas, elásticos e tinta para canetas. Para quem, como eu, vive, desde que se conhece como gente, fascinado pela "stationery", a visão desse material deve ter-me criado imensa água na boca. Mas o meu pai, nas coisas do Estado, era inflexível: nunca tive, pela sua mão, um lápis ou uma borracha "do Estado" e, recordo-me muito bem que, quando passei a poder usar uma velha máquina de escrever da família, o meu pai trazia para casa fitas já usadas, consideradas demasiado gastas para o serviço.

Foi assim que, em minha casa, aprendi, para vida, o que era o Estado. Dessa forma me foi ensinado o que era ser servidor público, como o meu avô já o fora, este mostrando-me, pelo exemplo constante de vida, que servir o Estado era sinónimo de servir o país. Com ele aprendi a recusar uma dualidade pessoal com o Estado, porque, como sempre lhe ouvi, "o Estado somos todos nós". 

Faz hoje, precisamente, 40 anos, dia por dia, em que "entrei para o Estado". Passei, num concurso com muitas centenas, a ser funcionário público, uma designação que os meus amigos estranham que eu sempre escreva e diga, em lugar de "diplomata", quando tenho de declarar a minha profissão. Faço-o porque tenho uma imensa honra em ser servidor público, em ser funcionário do Estado, porque continuo a pensar que essa é a mais nobre forma de servir Portugal.

Os tempos que correm - eu sei! - não vão fáceis para o Estado e para quantos o defendem. Diabolizado por muitos, o Estado passou a ser o bode expiatório de todos os males e de todos os défices, com alguns a apelar por "menos Estado e melhor Estado", quase sem esconderem o desejo de colocar ao seu serviço o que dele sobrar. Os professores, as forças de segurança, os servidores da Justiça, os militares, os funcionários da saúde pública, os técnicos e administrativos de imensas áreas e, por maioria de razão, essa casta irritantemente snobe que são os diplomatas - tudo isso não passa, no discurso dos turiferários das virtudes angelicais da "sociedade civil", de um bando de inúteis gastadores, de preguiçosos absentistas, de mangas-de-alpaca que pilham o erário e o que foi criado pelo suor de quem "produz a riqueza". 

É claro que sei que vou contra "l'air du temps", que vou correr o risco de eriçar alguns sobrolhos e de excitar alguns blogues ou colunistas desses novos "libertadores", mas deixem-me que aqui diga hoje, quatro décadas depois de ter começado a servi-lo, sem uma ponta de arrependimento, com um imenso orgulho e com a liberdade a que o 25 de Abril me deu direito: viva o Estado!"

Papucha

Morreu a Papucha. A notícia chegou-nos ontem de manhã. 

Dia após dia, escrevo por aqui sobre tudo e mais alguma coisa. Confrontado com a notícia da morte de uma amiga — mesmo não sendo inesperada — fico embotado e sem saber o que dizer. Como estes textos têm, em geral, um tom leve e frequentemente lúdico, hesito sempre ao aventurar-me por registos mais sérios, em que não sei calibrar a expressão dos sentimentos com o registo habitual.

Durante meses, anos, acompanhámos à distância o declínio da saúde da Papucha. Para nós, ela era quase eterna. Frágil, mas dura de roer. Tinha superado no passado tantas coisas que nos iludíamos: não seria o efeito de um maço de tabaco a mais ou a menos a vergá-la. Quando a situação se agravou de vez, insistiu em que a não fôssemos ver. Respeitámos a sua vontade. E agora foi-se. 

Quero recordá-la para sempre a sorrir, com um olhar bondoso, tantas vezes preocupada com os outros, a mudar de conversa quando o assunto era a saúde dela, com uma delicadeza de atitude sem igual. 

Não sei mais que diga. Um abraço imenso, Fernando.

Adeus, Papucha.

Avaliação de restaurantes

Estou a pensar aplicar, nas avaliações dos restaurantes que visito, os seguintes 7 critérios, classificando de 0 a 20.

1. Qualidade gastronómica (produtos, confeção, apresentação)

2. Serviço (competência, simpatia)

3. Bebidas (variedade, qualidade, preço justo)

4. Menu (originalidade, variedade e clareza)

5. Ambiente (atmosfera, conforto, limpeza, acústica)

6. Conveniência (localização, estacionamento, facilidade de reserva e de horários)

7. Experiência global (relação experiência/satisfação com preço, probabilidade de recomendação e regresso).

Serão notas impressionistas, tomadas numa única experiência, com base em discutíveis e arbitrários critérios pessoais e — não excluo — às vezes dependentes dos humores do momento. Mas é a vida...

Costa alentejana

Leiam Francisco José Viegas no "Correio da Manhã" de hoje:

Isto está lindo, está!

O meu rácio de livros para 15 dias de férias teve, em 2026, um resultado histórico. Para poder escolher, trouxe comigo 20 livros: li um e meio...

Seca

A seca na Alemanha leva a belas imagens como esta — a visão de um barco de pesca afundado há 30 anos.  

Ainda o "Expresso"

Henrique Monteiro, no "Expresso" de hoje.

Pronto

Estou em Tróia, jantei ontem com a Helena e, no fim de semana, vou ver a "Odisseia". 

Olhe que não!

Leiam o editorial de João Vieira Pereira, no "Expresso" de hoje — "Catástrofe ? Olhe que não, olhe que não" — e comparem com o que dizem os tremendistas que pretendem dar lições a Portugal. 

País relativo

 

O João e as RIA

Há dias, num daqueles encontros — uma espécie de “amigos de Alex” que vamos repetindo nesta fase da vida —, em que travamos conversas retrospetivas, já cheias de lacunas de memória em que nos compensamos mutuamente, vieram à baila os tempos da vida associativa universitária, antes da Revolução de Abril. 

Foram surgindo vários nomes. Algumas dessas figuras haveriam de ter um futuro político em democracia. Outras enveredaram, com maior ou menor sucesso, por carreiras profissionais e desapareceram serenamente dos caminhos da notoriedade.

Creio que fui eu quem trouxe à conversa o nome de João Crisóstomo, a propósito das RIA.

Para quem não saiba, o acrónimo RIA designava, em Portugal, no tempo das lutas académicas, as Reuniões Interassociações — encontros de dirigentes estudantis de várias faculdades, geralmente convocados para discutir “novas formas de luta”, naqueles tempos áureos em que os universitários se uniam em torno de reivindicações que iam muito para além das propinas e das praxes.

João Crisóstomo, que infelizmente já desapareceu há muito, era um dirigente associativo dos anos 1960 e 1970 e uma figura marcante para a minha geração académica. Representava o IES — Instituto de Estudos Sociais, uma escola que nascera no Ministério das Corporações e soubera evoluir até se transformar no ISCTE — que hoje é uma bela universidade que deliciosamente tanto irrita alguma direita da paróquia.

O João tinha um vozeirão tonitruante, que lhe saía da cara emoldurada por um bigode farfalhudo. O seu discurso era sempre pontuado por expressões criativas, que escapavam à linguagem estereotipada dos comícios associativos da época. Ouvi-lo era uma delícia. Ficou célebre — embora seja impublicável — um comentário que lançou durante um sit-in na Alameda da Cidade Universitária.

Lembro-me bem da primeira vez que conheci o João, numa reunião em que procurávamos desenhar uma estratégia comum para as escolas ligadas às Ciências Sociais, creio que em 1970 ou 71. Perante um comentário meu — talvez sugerindo alguma linha de ação —, despachou-me com uma frase definitiva:

— Deixa-te disso! Essa questão já foi discutida no IV Seminário!

A timidez de novato impediu-me de perguntar o que era esse “IV Seminário”. Passei, por isso, alguns dias a tentar perceber do que se tratava, recorrendo a caminhos tortuosos que não expusessem a minha ignorância. Vim finalmente a saber que a referência era ao IV Seminário de Estudos Associativos, que tinha tido lugar meses antes da minha chegada a Lisboa, uma iniciativa cujas conclusões acabaria mais tarde por obter. Deduzo, por pura lógica, que antes dele teriam ocorrido outros três seminários — cujo rasto nunca encontrei e que, confesso, já não tenho grande curiosidade em procurar.

João Crisóstomo era uma verdadeira enciclopédia do associativismo. Falava dos pormenores das lutas académicas anteriores com uma segurança e um conhecimento impressionantes, citando, com inesperada precisão, factos muito antigos a que, naturalmente, não tinha assistido.

Certa madrugada, numa sala de Económicas, no Quelhas, à margem de uma RIA, alguém lhe lançou uma pergunta provocatória:

— Ó João, diz lá uma coisa: afinal, estiveste ou não na greve de 1907, antes da implantação da República?

O João, já de si propenso a reações fortes, “passou-se” de vez, aconselhando o interlocutor a deslocar-se para um destino menos nobre. E por pouco qur não começaram a voar dossiês. Depois, tudo se reconciliou — também com a “ajuda” da polícia, que entretanto cercara a escola e nos obrigou a saltar o muro.

Belos tempos? Ora essa! Os tempos de ditadura podem ter sido excitantes, mas bons não foram. Ou, melhor dizendo: só tinham de bom o facto de sermos muito mais novos.

Os anti-MAGA

Não sei se são uma boa notícia para a América anti-Trump as vitórias de candidatos com uma imagem (eventualmente falsa ou exagerada) radical nos prélios pré-intercalares. Biden provou-o: só uma proposta democrática moderada consegue juntar setores capazes de derrotar o MAGA. 

Ah! Pois é!

O presidente da República é acusado por alguma direita (parte da qual teve de votar nele "by default") de não exigir a demissão do ministro da Administração Interna. 

Pode-se imaginar o chinfrim que por ai iria se acaso ele tivesse forçado a saída do ministro da Educação.

Jogo eletrizante

O jogo era péssimo. O futebol daquele país estava longe de proporcionar grandes espetáculos e a transmissão televisiva, a preto e branco, feita com meios escassos e técnica ainda mais precária, era de uma pobreza confrangedora.

Contudo, com a chuva que caía, pouco mais havia para fazer na residência consular portuguesa daquela cidade de um país em guerra, onde eu fora visitar um colega e com quem já tinha posto a conversa em dia.

Com uma cerveja a acompanhar, a emissão ajudava a passar as horas, até porque o meu avião de regresso só partiria na tarde do dia seguinte.

A certa altura, a imagem televisiva deteriorou-se durante alguns segundos, regressando depois à sua qualidade habitual. Mas por pouco tempo. A partir daí, sem qualquer regularidade, o incidente repetiu-se. Ver o jogo tornava-se um exercício penoso. E, naquele país, só havia um canal de televisão, claro.

— É sempre isto! Com estas variações de corrente, os aparelhos acabam todos por se estragar. Já perdi uma arca congeladora e o frigorífico anda a dar sinais preocupantes. Instalei estabilizadores, mas não adianta. E, sabes?, ainda tenho sorte, porque esta ligação elétrica foi-me cedida pela polícia. É um fio que vem diretamente da esquadra, que fica ali atrás. O comandante é meu amigo e foi ele quem sugeriu a ligação, para eu poder beneficiar do gerador deles quando há cortes gerais de energia — e aqui há imensos. O “quarto andar”* nem imagina o que poupa! Agora pensa no que sofre o resto da população desta cidade.

Eu continuava a fitar o errático écran e perguntava-me se Lisboa teria alguma vez verdadeira consciência das dificuldades enfrentadas por diplomatas e outros funcionários destacados para postos remotos, perdidos pelo mundo, sujeitos a privações constantes, à insegurança e às doenças típicas dessas terras, muitas vezes obrigados a viver longe das famílias.

Nessas circunstâncias, os pequenos prazeres assumiam uma importância desmedida: jornais atrasados chegados pela mala diplomática, um livro, um disco — como o que eu lhe levara — ou mesmo transmissões de futebol medíocre e programas de qualidade semelhante, acompanhados de uma, duas, três ou mil cervejas, para amortecer o quotidiano.

Um velho empregado entrou na sala para perguntar se queríamos — claro! — mais uma cerveja. Ao passar diante da televisão, observando as sucessivas interrupções da imagem, comentou:

— Hoje eles devem ter muitos "trabalhos", patrão.

O meu colega reparou no meu olhar perplexo e apressou-se a esclarecer, visivelmente embaraçado:

— O pessoal cá de casa, que sabe das entradas e saídas na esquadra, está convencido de que algumas destas quebras de corrente são provocadas pelos choques elétricos durante os interrogatórios aos “do inimigo” deles. Se calhar até têm razão. Sei lá! Também não lhes posso perguntar, pois não?

Voltou-se para a televisão e, irritado com mais uma interrupção da imagem, resmungou:

— C’os diabos! Ao menos os polícias podiam gostar de futebol…

(* Nome pelo qual os diplomatas designam a administração do MNE)

Ceuta e o aléo

Na crise que envolve Ceuta, falou-se da dificuldade de defesa daquele enclave. O problema não é de hoje. 

Quando a cidade foi tomada por tropas portuguesas, em 1415, foi nomeado para chefiar a sua guarnição D. Pedro de Menezes, futuro Conde de Vila Real. Perguntado sobre o que necessitava para garantir a defesa da praça, rezam as crónicas que, com alguma sobranceria, respondeu que lhe bastava um aléo — um bastão então usado no jogo da pela. 

O aléo (ou aleu, na linguagem de hoje) ficou para sempre ligado à sua memória e está hoje representado nas armas de Vila Real. 

A tirada do conde foi uma bela resposta para a História mitificada que nos chegou. A lenda atravessou seis séculos. A utilidade militar do aléo ficou, entretanto, pelo caminho.

Uma noite em Bragança

Foi há cerca de uma década. Era agosto e eu andava sozinho por Bragança, a descansar uns dias, com livros em atraso. 

Instalado na Pousada (não digam a ninguém, mas o quarto 401 é o melhor), tinha jantado na varanda, com a fantástica comida do Óscar e os vinhos recomendados pelo Tó Luís. Como a noite estava magnífica, deu-me para descer à cidade e passear com calma por algumas ruas por onde nunca antes tinha andado a pé. 

A certa altura do percurso, comecei a ouvir o que me pareceu serem umas rezas, ampliadas por altifalantes. Achei estranho e fui andando. No topo da rua, deparei-me com uma procissão que subia a artéria onde eu desembocara, a que parte da Sé. Era uma massa humana que ocupava todo o espaço, de fachada a fachada, passeios incluídos.

À frente (não quero soar ao Villaret a declamar “A Procissão” de António Lopes Ribeiro, nem adotar tom de cronista de ciclismo) vinha um grupo de opas brancas, erguendo altas luminárias — perdoe-se-me a pobreza do vocabulário, mas sou de outra paróquia em matéria de fés e fezadas. Os andores deviam ser muito pesados, pelo que, escassos metros percorridos, quem os transportava tinha de suspender a tarefa, surgindo logo uns apoios para os sustentar. O ritmo da procissão parecia-me, assim, muito mais lento do que habitual — embora eu reconheça não ser um qualificado comentador do tema. 

Fiquei com a impressão de que todo o topo da procissão olhava para mim, com um ar que me parecia inquisitivo. Momentaneamente estonteado pelo imprevisto, especado no meio do passeio, eu não passava despercebido àquelas centenas de pessoas que, devagar, passo a passo, se aproximavam numa grande, serena e pia onda humana. 

Para fugir à inconfortável evidência em que estava, desviei-me, com a discrição possível, na tentativa de me tornar menos visível. Subi uns degraus para me refugir na entrada de uma loja. Colei-me a uma montra de uma casa de modas, para mostrar um ar falsamente descontraído — mas, em lugar de me disfarçar diante daquela atenção coletiva, fiquei ainda mais iluminado pela luz que vinha de dentro, exposto como um figurino que não constava da liturgia. Cada vez mais me parecia que todos os ferverosos participantes no cortejo fitavam aquele tipo de cabelos brancos, de t-shirt e jeans, com barba de três dias, parado numa postura insólita, em claro contra-fluxo com a cerimónia. 

Que fazer? Pensei deixar passar a procissão, mas, como ela seguia lenta e a mole humana parecia sem fim, e se vislumbrava ainda lá no fundo, no largo da Sé, percebi que aguardar pelo fim do cortejo não era solução razoável.

Foi então que tive a mais triste das ideias. Em lugar de regressar pela rua por onde ali tinha chegado (creio que era a rua do Paço), deu-me para afrontar a procissão no sentido contrário ao dos fiéis. Em contramão. Como quem tenta sair de um estádio durante o hino nacional. E lá fui abrindo caminho com uns “com licença”, por entre os atónitos participantes, que não paravam de cantar e rezar — a maioria com uma vela na mão (hoje já de plástico translúcido; na minha infância, eram de papel) —, quase todos a exibir um silencioso desagrado face ao forasteiro que insistia em furar entre eles. Que embaraço!

Anos antes, num 10 de Junho de sol inclemente, numa praça de Bragança, bem perto dali, eu tinha recebido das mãos do chefe do Estado a grã-cruz da Ordem de Cristo. E agora descobria-me a provocar, também ali, em sentido proibido, uma procissão dedicada ao mesmo Cristo. 

A vida tem destas ironias: primeiro dá-nos medalhas, depois tira-nos a dignidade.

Volta

Conta-se a história como passada no Ministério dos Negócios Estrangeiros, algures nos anos 70.

Num dossiê levado ao ministro, seguia o texto de uma qualquer convenção estabelecida no âmbito das Nações Unidas, acompanhado de um anexo, com a lista dos países subscritores que já a haviam ratificado. 

Estranhamente, porém, a lista dos países incluída no anexo tinha uma primeira página apenas com a referência a dois Estados, seguida de uma outra com mais de 80. Tudo por ordem alfabética.

O ministro terá perguntado, um pouco intrigado, a razão pela qual se faz essa separação. Ninguém soube responder. Seria um lapso, pela certa. Nada de importante, contudo.

Aborrecido com o incidente, logo que regressou ao seu serviço, o responsável chamou o jovem funcionário diplomático que preparara o dossiê. A mesma perplexidade: ele também não vira a lista antes.

Para tentar acabar com o mistério, chamou-se a dactilógrafa, para que explicasse por que razão fizera as coisas daquela forma. 

Com a maior calma, a senhora elucidou: "Por que razão só coloquei dois países numa página e os restantes noutra? Ora essa! É muito simples: porque depois do segundo país estava lá escrito... Alto Volta. E eu mudei de página, claro!".

Um dia, ao ouvir alguém repetir pela enésima vez a historieta, assisti a um alto funcionário da casa comentar, com um ar de falsa gravidade: “Foi precisamente para evitar futuras confusões que decidiram mudar o nome do país de Alto Volta para Burkina Faso”. Elementar.

Porque me lembrei disto agora? 

Desde logo, porque estamos em agosto, mês auge da "silly season". Depois, por causa da confusão que por aí anda com o vasilhame marcado com a palavra “Volta”. E também porque, depois de amanhã, salvo erro, começa a Volta.

Internacional Situacionista

Não recordo quando terei ouvido falar, pela primeira vez, na "Internacional Situacionista", um movimento intelectual (nascido em meados dos anos 50 e que se prolongou pelos anos 70) que criticava o capitalismo, acusando-o de transformar a vida num espetáculo da própria vida — culto das imagens e do consumo. 

Havia por ali algum marxismo, mas também influências libertárias, surrealistas e uma forte crítica cultural. Uma das formas de resistência era a ‘dérive’, o vaguear sem rumo pela cidade. Deve ter sido isto que me atraiu. Terei chegado ao Situacionismo pelo diletantismo...

Pode ser que tenha sido numa ida a França, no final dos anos 60, que acordei para o conceito. E tenho ideia de, em 1970, ter escrito um artigo para o segundo e último número da revista "Ibis", da associação de estudantes do ISCSPU, inspirado naquela corrente. Na altura, o texto foi considerado "inoportuno" e não foi publicado. Há anos, encontrei-o, numas papeladas antigas: era simplesmente mau, pelo que, retrospetivamente, deixo a minha gratidão à censura do coletivo que orientava a revista.

Nada sei sobre o eventual curso do Situacionismo em Portugal. Apenas me recordo de, no Café Montecarlo, em Lisboa, ao fundo do corredor que levava aos bilhares (depois do pouso dos neo-realistas e dos degraus, antes da cabine telefónica), haver, no início dos anos 70, a "mesa dos Situacionistas".

Porque falo agora da "Internacional Situacionista"? Porque estamos em agosto, tempo em que se fala daquilo de que normalmente não se fala, e porque a imprensa nos trouxe agora a notícia da morte, aos 92 anos, de Raoul Vaneigem que, como Guy Debord, foi figura central do movimento. 

Vaneigem escreveu o "Traité de savoir vivre à l'usage des jeunes générations" e Débord foi autor do "La société du spectacle". Ambos os textos foram publicados antes do Maio de 1968, para cujo caldo cultural contribuiram. Recordo também uma brochura, muito popular pela simplicidade e pela frontalidade da linguagem utilizada, chamada "De la misère en milieu étudiant".

O movimento editou 12 números de uma revista teórica com o seu próprio nome. Creio que em 1972, saiu um volume com capa prateada que agregou esses números. Algures nos anos 70, comprei-o em Paris, numa tabacaria no passeio do Boulevard St. Michel em frente às termas de Cluny. (É verdade: tenho boa memória!) Creio que jaz na biblioteca municipal de Vila Real, no fundo bibliográfico com o meu nome. 

Quem, na capital transmontana, se sentir, nos dias de hoje, apelado a revisitar o Situacionismo, faça favor! O volume estará à sua espera, desde que entretanto não tenha iniciado a sua própria "dérive" pelas estantes.

Inteligência alheia

Nada tenho contra as pessoas poderem recorrer à IA para "polir" um seu texto. Já acho bem saloio, tomando-nos por parvos, que se ponham a filosofar com literatices sobre a vida, à boleia de qualquer "inteligência" alheia à sua. Ah! E convém que saibam que isso se descobre logo...

"Influencer 2"

Escrevi aqui uma coisa simples sobre o fenómeno dos "influencers". Ora, pelos vistos, na véspera, figuras dessa estirpe tinham estado num polémico debate televisivo. Não vejo televisão, não sabia! No entanto, recebi várias mensagens a ligarem o meu comentário ao debate. É a vida!

Os illuminati

Quase sempre de blazer e de camisa aberta até ao terceiro botão, com um cosmopolita sorriso condescendente, exibem por colóquios e palestras o esgar superior de quem já viu tudo e se esforça por tornar óbvio o que devia ser evidente aos pobres néscios, a nós. Acham que este país, para o qual olham do alto da bolsas com que pela estranja adubaram o currículo (escrevem "curriculum"), não os merece. 

Portugal, no fundo, não passa, como dizia o outro, de uma choldra, recheada de invejosos, de incapazes e de gente menor, tutelada por políticos incompetentes, que não estão à altura dos seus melhores — isto é, deles. Sentenciam com regularidade que a pátria a que, com desgosto, acabaram por ter de aportar (talvez porque ninguém lhes tenha dado atenção lá fora), afinal podia ser uma terra rica (como eles desesperadamente querem ser), não fosse a falta de ambição (que a eles não falta, claro) e a endémica relutância em absorver o salvífico receituário liberal — essa bíblia da verdade económica que, por uma incompreensível e endémica teimosia nacional, ainda não é hoje uma doutrina com a devida consagração constitucional.

Há um pormenor que os denuncia sempre: falam de economia com o mesmo sotaque com que, outrora, os adolescentes imitavam os primos emigrados. Um leve arrastar de vogais, uma pausa estratégica antes do inevitável termo técnico em inglês, como quem verifica se o auditório os está a conseguir acompanhar. Não é bilinguismo — é blindagem. Se dissessem o mesmo em português, a magia desaparecia, arriscavam ser compreendidos, e pior ainda, ser contestados.

Alguns, tendo passado uns anos em Londres, no INSEAD ou em Boston, regressaram convertidos, não em economistas, mas em missionários. E como todo o missionário, não vem discutir — vem revelar a verdade a quem, coitado, nunca teve acesso a ela. Para estes conversos, Portugal não é um país — é uma sala de espera onde o resto de nós aguarda, resignado, que alguém venha finalmente aplicar o que “lá fora” já se sabe. A palavra “lá fora” funciona como selo de autenticidade: não importa o quê, se veio de lá fora é evidência; se nasceu ou se pensou cá dentro, é opinião, quando muito.

A ironia mais deliciosa é que este discurso raramente é apresentado como o que é — uma posição ideológica entre várias outras — mas como diagnóstico técnico, quase clínico. “A economia manda”, dizem, como se a economia fosse uma força da natureza e não um conjunto de escolhas políticas com vencedores e vencidos bem identificados. E os vencidos, convenientemente, nunca são eles.

No fim, o retrato mais fiel destes repatriados (uma espécie de retornados de uma colonização estrangeira) não é o do blazer nem o do sotaque — é o da certeza. A certeza de que existe uma resposta única, já testada algures, que só falta um país inteiro ter o bom senso de aplicar. Falta-lhes, a eles, a humildade de perguntar por que motivo, apesar de décadas de conselhos idênticos vindos de gente igualmente convicta, o receituário continua por aprovar, no referendo permanente que é a vida democrática de um país que é livre para discordar.

Talvez a choldra não seja Portugal. Talvez seja apenas a arrogância de quem confunde o facto de ter vivido lá fora com o já ter compreendido tudo cá dentro. E não lhes ocorre que um país possa ouvir os seus conselhos, compreendê-los perfeitamente e, ainda assim, considerá-los completamente errados. E não lhes ligar peva.

Hora bem!

É verdade que passo o dia a perguntar "que horas são", mas o facto de o meu relógio de pulso estar sem bateria, a muitas milhas de uma loja onde possa ser arranjado, trouxe às minhas férias um sentimento único de desligamento do tempo. E posso chegar tarde com alibi.

Muito bem!

Luís Montenegro e Paulo Rangel estiveram muito bem ao decidirem não juntar o nome de Portugal a uma carta subscrita por um conjunto de países europeus, reveladora de uma triste falta de solidariedade com a emergência migratória que atingiu a Espanha.

"Influencer"

Imagino que não seja muito popular estar a dizer isto, mas quero afirmar, alto e bom som, que detesto o conceito de "influencer" e que tenho a maior pena (e isto é um "understatement") por quem se deixa "influenciar" por aquelas pessoas. Mas, pronto!, cada um sabe de si.

É simples

 

Discriminação ibérica

Por que será que o ódio obsessivo da direita portuguesa a Pedro Sánchez, uma vez mais disciplinadamente ao lado do PP e do Vox na crise de Ceuta, parece não ter o menor contraponto em qualquer atitude da esquerda espanhola, que dá ideia de nem saber o nome de Luís Montenegro? 

Graça Morais

"Graça Morais não faz uma pintura amável, 'delicada', decorativa, fácil, lúdica ou bonitinha. (...) Muita da sua pintura é crua, invulgar, estranha mesmo, desafiadora, singular e mais idiossincrática que alinhada por estilos formais vulgarizados, ancorada em realidades locais distantes, vindas de profundezas culturais de Trás-os-Montes sem ser folclórica, e sem deixar de ser uma produção culta com marcantes afinidades internacionais. As suas entrevistas ajudam a abrir caminhos para melhor se entenderem os seus temas e as suas figuras, por quem é distante das suas raízes, e as suas preocupações face ao estado do mundo, mas para lá das descrições e interpretações tudo se joga na intensidade visível da pintura e dos seus materiais, na veemência sensorial dos retratos, humanos e animais, na força das imagens que estabelecem cumplicidades entre personagens e espectadores".

Alexandre Pomar escreveu isto que eu, se soubesse escrever o que ele escreveu, gostaria de ter escrito.

É isto mesmo! 

Um beijo, Graça.

FIFA

Infantino foi forçado a desistir do projeto de privatização da FIFA. Agora, resta saber se o desgaste que a ideia provocou na sua imagem será suficiente para vir a afastá-lo da liderança da FIFA. "À suivre".

Adeus, julho

 

Na montra

O caráter (ou a falta dele) de certas pessoas revela-se bem pelo modo como, em lugar de afirmarem solidariedade, procuram retirar efeitos políticos da emergência migratória que a Espanha atravessa em Ceuta. 

Foi penalti?

Tenho dado por mim a pensar que as senhoras que, nas televisões, comentam os jogos de futebol e discutem o tema em debates devem ser extremamente qualificadas. É que, se acaso o não fossem, no ambiente machista que se vive no futebol, a sua vida não devia ser fácil. 

Tudo está bem...

José Luís Carneiro, em coerência, não podia deixar de pedir a demissão de Luís Nunes. Ao fazê-lo, ajudou a reforçar o ministro, o que enfureceu a direita e, de caminho, reduziu as hipóteses de uma remodelação, que daria uma sobrevida ao governo. Tudo está bem quando acaba bem.

Que chatice, não é?

É minha impressão ou há muita gente à direita que tinha a esperança de se ver livre de Luís Neves e que agora parece desapontada pelo facto de, aparentemente, ele ter conseguido desarmadilhar o imbróglio em que se tinha deixado cair? 

Geração 40

Uma bem humorada conversa com Júlio Isidro, que simpaticamente me convidou, como parte da geração nascida nos anos 40 do século passado, para falar sobre a vida e o mundo. 

Pode ouvir aqui.

Jean Quatremer

Quem tenha passado algum tempo pelos corredores de Bruxelas conhece Jean Quatremer. Durante décadas, foi o correspondente do "Libération" junto das instituições europeias. Num meio relativamente pequeno, onde os jornalistas especializados nos assuntos comunitários acabam por formar uma espécie de tribo, Quatremer era uma figura incontornável. Tinha informação, conhecia os mecanismos, percebia os jogos de influência e escrevia com autoridade. Tinha um estilo muito próprio, muito vivo e um "boyish look" que era uma imagem de marca que nem o tempo apagou em definitivo.

Mas Quatremer nunca escondeu as suas convicções. Tinha uma agenda. Foi sempre um federalista assumido, embora sem o fervor quase religioso que, por vezes, se encontrava em setores europeístas. Publicou livros, criou o blogue "Les Coulisses de Bruxelles" e conquistou uma influência que ultrapassava largamente o universo dos leitores do seu jornal.

Entretanto, os tempos mudaram. Sentindo-se cada vez menos à vontade no "Libération", em particular por divergências relacionadas com a cobertura do conflito israelo-palestino, acabou por abandonar o jornal e vai integrar a redação do "Marianne". Um percurso que ilustra bem as transformações aceleradas que atravessam a comunicação social francesa. E que, de certa forma, acompanha também a própria evolução de Jean Quatremer.

No final de 1999, quando se caminhava para a presidência portuguesa da União Europeia, no primeiro semestre de 2000, Quatremer quis falar comigo. Já nos tínhamos cruzado no passado, mas sem tempo para conversar. Encontrámo-nos num bar de hotel. Meses mais tarde, voltámos a sentar-nos à mesa para almoçar. Curiosamente, a primeira conversa correu muito melhor do que a segunda.

Do primeiro encontro saiu uma pequena entrevista para o jornal. Pode ser lida aqui. A partir de então, porém, as coisas evoluíram de forma menos linear. Durante a presidência portuguesa, Quatremer foi-se tornando progressivamente mais crítico. Suspeito que não terá sido indiferente a essa evolução a influência de alguém do jornalismo português em Bruxelas, que então se empenhava em difundir a ideia de uma alegada divergência entre António Guterres e o secretário de Estado dos Assuntos Europeus que eu era. Como se isso fosse possível, num governo onde a hierarquia era clara.

As coisas eram bem mais simples. Com total cobertura de Guterres e do MNE Jaime Gama, eu procurava denunciar, através do modo como dirigia o grupo negocial da Conferência Intergovernamental que revia alguns pontos do Tratado de Amesterdão, o que entendíamos ser uma descarada tentativa francesa de relativizar o trabalho da presidência portuguesa, a fim de poder reservar para a presidência seguinte — a sua — o protagonismo da conclusão das negociações daquilo que viria a ser o Tratado de Nice. Os franceses desejavam chegar ao fim da nossa presidência com as mãos livres para virem posteriormente a moldar o resultado da negociação segundo as suas prioridades. Que não eram necessariamente as nossas. 

Foi nessa altura que comecei a ouvir, a meu respeito, a crítica da "falta de ambição" europeia. Em Bruxelas, esta expressão tinha um significado muito particular. Não se referia à ausência de objetivos, mas à insuficiente adesão aos "amanhãs que cantam" do federalismo. Quem não acompanhasse esse impulso era visto como excessivamente cauteloso, quando não como um obstáculo ao progresso europeu, no limite acusado de soberanista. Eu costumava usar então uma frase que irritava solenemente os euro-agitados: sou tão europeísta quanto os interesses portugueses o justificarem. Era uma frase discutível, mas a provocação fez sempre parte do meu "fond de commerce".

O almoço que tive com Quatremer — e que, dessa vez, foi da minha iniciativa — serviu precisamente para explicar essas diferenças. Não pretendia convertê-lo às minhas ideias. Também não procurava convencê-lo de que Portugal tinha descoberto uma nova teoria da integração europeia. O meu objetivo era mais modesto: era mostrar-lhe que a posição portuguesa não resultava de qualquer défice de visão estratégica, mas da consciência de que a União não podia ser construída ignorando os interesses dos Estados de menor dimensão e que se sentiam prejudicados na balança de poderes que se refletia no processo decisório em Bruxelas.

Entretanto, eu já tinha dito publicamente, numa declaração ao "Público", que a presidência portuguesa não se colocava ao serviço de uma agenda federalista. Essa declaração provocara alguma irritação nos meios mais entusiasticamente europeístas da época, tanto na nossa imprensa como em certos círculos intelectuais que orbitavam à sua volta. Havia então quem confundisse prudência com falta de convicção e quem visse qualquer resistência às soluções maximalistas como uma espécie de pecado político.

A conversa com Quatremer foi intelectualmente estimulante. Nenhum de nós saiu dela convertido às ideias do outro. O que eu pretendia, era fazê-lo compreender que a (sua) França não conseguiria fazer passar o novo tratado com o esmagamento institucional dos países de menor dimensão. Como não veio a conseguir em Nice.

"A Arte da Guerra"

Nem as férias nos travam. A caminho de seis anos de emissões semanais, o podcast do "Jornal Económico" em que António Freitas de Sousa e eu analisamos o mundo internacional, o "A Arte da Guerra", dedica-se esta semana à singular conflitualidade que surgiu entre a Ucrânia e o Irão, à intromissão do presidente argentino nas eleições presidenciais brasileiras e à guerra esquecida que atravessa os palestinos de Gaza e da Cisjordânia.

Se tiver interesse, pode ver aqui.

Se não lhe apetecer, amigos como dantes, com votos de que tenha muito boas férias.

"Never"

"Never complain, never explain", dizia Benjamin Disraeli.

A dignidade da República

O incidente na sala de um partido na Assembleia da República não é um "fait-divers". Sem a menor ironia, acho aquilo gravíssimo. 

Se o secretismo de uma força política foi violado, dentro da casa da democracia, tratou-se de um atentado à República. 

Se acaso foi uma encenação, o país político não pode deixar de retirar consequências. 

Acabar tudo "em águas de bacalhau" é que não! Se tal viesse a acontecer, isso significaria que as instituições já não se levavam a sério.

Arquivos

1972. Não tenho ideia que esta equipa de futebol de salão da Caixa Geral de Depósitos tenha tido sucessos retumbantes nos campeonatos em que entrou, não obstante o estilo do respetivo guarda-redes, cujo nome agora me escapa.

O 1° governo constitucional fez meio século

Eram muitos os ministros do 1° governo constitucional, que tomou posse há precisamente 50 anos. Nem cabiam na bancada! Estão felizmente vivos Manuel Alegre, Emílio Rui Vilar e António Barreto. 

Não vão ser tantos...

... os que hoje levo para a praia, mas não anda muito longe disto. 

Jornalismos

A conversa, moderada por Maria Flor Pedroso, reuniu no Clube dos Jornalistas três profissionais da área do jornalismo, ao final da tarde da passada quinta‑feira. O encontro, que vem na sequência de outros, revelou‑se interessante: profissionais a refletirem, com candura e frontalidade, à luz da sua diversa experiência, sobre o modo como as mutações tecnológicas e culturais estão a reconfigurar o seu ofício.

Percebia‑se uma inquietação difusa — e até uma certa desorientação — quanto à capacidade do jornalismo contemporâneo de ainda conseguir reencontrar um vínculo sólido com a sociedade. Já não há “o” público, mas uma constelação fragmentada de audiências, com hábitos de consumo informativo profundamente distintos, ritmos de atenção desiguais e expectativas que dificilmente se deixam acomodar em soluções de oferta noticiosa uniformes.

Foi particularmente interessante ouvir o meu amigo José Ferreira Fernandes, cuja experiência atravessa várias etapas da profissão, destacar as virtudes do projeto que hoje integra, "A Mensagem de Lisboa". A aposta no local, naquilo que pode devolver densidade ao quotidiano que nos pode motivar, surgiu ali como uma via possível para restabelecer pontes com leitores cada vez mais esquivos.

No entanto, e apesar da persistência quase obstinada na trilogia fundadora do jornalismo — “olhar, ver, contar” —, saí dali com a impressão de que algo mais profundo se deslocou inapelavelmente. Não o questionamento do conceito de verdade, que permanece necessariamente una, mas a dificuldade de a fazer reconhecer num espaço público saturado de narrativas concorrentes. Assim, a batalha já não parece ser apenas pela descoberta da verdade, mas pela sua legitimação — e essa, tudo indica, deixou de ser uma guerra que o jornalismo possa vencer sozinho.

Comemorações nacionais?

Serei eu quem está enganado ou seria natural que a posse da pessoa encarregada das comemorações nacionais da datas fundacionais do país fosse uma cerimónia com uma alargada presença política? Olhando a assistência, fica a ideia de uma quase "conversa em família". Não foi bonito.

É só uma sugestão...

Há uma realidade incontestável, mesmo com eventuais injustiças adubadas pelas conjunturas: o cargo de ministro da Administração Interna em geral "queima" quem o ocupa. 

Houve algum MAI reconhecidamente exemplar? Houve. Assim, acho que tudo recomenda a que venha a ser testado num lugar um pouco mais acima.

Domingos Simões Pereira

Não faço parte de quantos têm uma endémica compulsão — que sempre achei uma forma de paternalismo pós-colonial — que os leva a estar sempre a "mandar bitaites" sobre a vida política interna das antigas colónias portuguesas, mesmo que por razões alegadamente afetivas, salvo naquilo que o nosso relacionamento bilateral torne imperativo. 

Contudo, como democrata, estarei sempre do lado de quantos desejam e lutam para que os seus países sejam regidos pela preeminência do voto popular na escolha dos dirigentes e, em geral, pelos princípios da liberdade. Em qualquer parte do mundo — na Guiné-Bissau como na Sildávia ou na Bechuanalândia.

Domingos Simões Pereira, antigo secretário executivo da CPLP, é um democrata guineense que, em atos eleitorais no seu país, mereceu a confiança do seu povo. No regime ditatorial militar que a força ilegítima das armas impôs na Guiné-Bissau, tal como na autocracia que já antes ali vigorava sob grande complacência internacional, foi perseguido e preso. Agora, por razões de saúde, veio para Portugal. 

É muito bom sinal que Portugal continue a poder ser um lugar de refúgio seguro para democratas perseguidos — falem eles a língua que falarem. 

Como amigo e admirador de Domingos Simões Pereira, fico muito satisfeito por vê-lo livre da prisão da ditadura que vigora no seu país.