"Powder room"

Há minutos, ao ler a biografia de Pamela Harriman — agora publicada em Portugal — deparei-me com um episódio delicioso.

Num jantar em casa de Averell Harriman, milionário e político americano, as senhoras foram convidadas, no final da refeição, a separar-se dos maridos e a passar para outra sala, deixando os homens entregues à conversa. A mulher de Ben Bradlee, diretor do Washington Post e também ela jornalista, recusou-se terminantemente a alinhar no ritual: interessava-lhe muito mais acompanhar a conversa dos homens do que participar numa tertúlia feminina. Harriman insistiu, praticamente expulsando-a da sala, e ela chegou a ameaçar abandonar a casa. O livro não esclarece como terminou o incidente.

O episódio trouxe-me de imediato à memória uma cena que vivi — creio que em 1981 — na embaixada de Portugal na Noruega.

Tratava-se de uma pequena missão diplomática, com apenas dois diplomatas: o embaixador e eu. Numa noite, Cabrita Matias — assim se chamava o chefe da missão — organizou um jantar na residência oficial de Portugal, na Drammensveien, em Oslo. O traje era de smoking para os cavalheiros e vestido comprido para as senhoras. Seríamos vinte e poucas pessoas. Eu e a minha mulher estávamos entre os convidados.

Cabrita Matias era um embaixador da velha escola. Cultivava escrupulosamente os rituais do protocolo e tinha escassa tolerância para modernices. Numa sociedade já então aberta e igualitária como era a norueguesa — sem aristocracia nem grande apreço por formalismos excessivos — imagino que muitos dos convidados locais, misturados com os chers collègues do corpo diplomático, assistissem àqueles rituais como a um curioso espetáculo. Ainda assim, suspeito que com algum prazer por participarem numa coreografia elegante.

O jantar destinava-se a retribuir, com genuína cortesia, a hospitalidade com que várias personalidades norueguesas tinham acolhido o novo embaixador, desde a sua chegada ao país no ano anterior.

Tudo decorrera na perfeição. Cabrita Matias era um excelente anfitrião. O ambiente era descontraído e animado. Já fora servida a primeira ronda de cafés.

Foi então que o embaixador, apoiado em práticas adquiridas em países anglo-saxónicos, deu início a um pretendido ritual:

— Minhas senhoras, convido-as a passarem ao living. And the powder room is over there — acrescentou, indicando o caminho que conduzia à casa de banho de visitas.

Inveterado solteiro, Cabrita Matias tivera o cuidado de equipar o espaço com escovas, perfumes e outros pequenos apetrechos que imaginava úteis para que as senhoras pudessem retocar a aparência após o jantar, enquanto aguardariam que os cavalheiros terminassem a sua conversa.

Antes da refeição, o embaixador pedira à minha mulher que, chegado esse momento, se levantasse e conduzisse as restantes senhoras para fora da sala.

Só que a realidade se impôs ao desejo do dono da casa: ouvido o "convite" do embaixador, a maioria das convidadas deixou de imediato claro que não tinha a menor intenção de abandonar os respetivos companheiros, todos envolvidos numa conversa animada. Algumas ainda fizeram menção de se levantar — mais por delicadeza do que por convicção —, mas acabaram por permanecer sentadas. 

Uma delas respondeu de forma absolutamente desarmante:

— Nem pensar. Eu fico por aqui. E, se o senhor embaixador não se importa, vou mesmo beber um cognac.

Outra comentou que, pensando melhor, lhe apetecia um charuto, cuja caixa o Domingos já circulava à volta da mesa, acompanhado de um bom scotch. Uma terceira, que vivera alguns anos em Portugal, pediu um cálice de vinho do Porto.

A sala inteira sorriu. E ali ficou.

Naquele instante, Cabrita Matias talvez tivesse percebido que entrara num mundo diferente — e, sobretudo, num tempo diferente, em que homens e mulheres já se relacionavam socialmente de forma muito mais igualitária.

Tenho a impressão de que esse foi o último jantar, naquela residência de Oslo, em que as senhoras foram convidadas, no final da refeição, a retirar-se sozinhas para o living, passando pelo powder room, claro.

Desunião europeia

A União Europeia não consegue entender-se para sancionar as exportações de colonatos ilegais na Cisjordânia. Esta União Europeia, em termos morais, tem a espinha dorsal de uma amiba. Contudo, ouvindo os seus líderes, continua a ter pretensões de ser levada a sério. Que tristeza!

Bom senso e bom gosto

Um grupo de arquitetos e decoradores, com responsáveis da área da reabilitação, devia elaborar um projeto, com estimativas quantificadas de custos, para promover o regresso à normalidade estética da Casa Branca, quando um módico de bom senso voltar ali a imperar.

Palavrinha

Uma palavrinha do senhor Presidente da República ao senhor Primeiro Ministro, estranhando que medidas do âmbito do executivo sejam anunciadas por um porta-voz partidário, seria muito bem vinda, a bem da salubridade da vida democrática. E nem precisa de ser divulgada.

Davim

Margarida Davim é uma jornalista bem preparada, corajosa e sem papas-na-língua. Posso imaginar que a sua frontalidade já esteja a ser incómoda para alguns. Estejam atentos. 

Dois pesos?

Veremos se o senhor primeiro-ministro virá a jogo defender o seu ministro da Administração Interna, alvo da extrema-direita, com o mesmo afã com que agora protegeu o ministro da Educação, ai-jesus da direita liberal.

O pessoal

Há dias, uma importante figura do PSD, crítica de Montenegro, dizia-me: "Todos sabemos que o PS, quando está no poder, enxameia a Administração Pública de gente amiga. O PSD faz exatamente o mesmo, mas nunca a qualidade média do pessoal escolhido foi tão medíocre como agora".

Ah! Pois é!

Luís Neves, o recém-nomeado ministro da Administração Interna, tem, desde há muito, um discurso político baseado nos factos — e não nas perceções e nos mitos. Isso não agrada à direita radical, na qual se inclui a linha dominante na AD. Está e estará, por isso, sob fogo.

Escolham

Mariano Rajoy, antigo primeiro-ministro espanhol, desencadeou uma tormenta mediática ao escrever num artigo (não se tratou de uma declaração precipitada) que, não obstante a sua qualidade, a seleção de futebol francesa não tinha franceses. Racismo, xenofobia, estupidez. Escolham.

Um livro e uma mesa (28)

O livro de hoje é "A Fazedora de Reis - a vida de sedução, intriga e poder de Pamela Churchill Harriman", de Sonia Purnell, uma edição Dom Quixote.

O restaurante de hoje é "Puro Azeite", em Outeiro do Lobo, na Estrada Nacional 121, entre Ermidas do Sado e Santiago do Cacém, com o tlf. 965 448 049.

Saber reagir

Há dias, reagindo a uma intervenção minha num debate, um participante, por sinal um amigo, interpelou-me assim: "Ó Francisco! Estou em completo e total desacordo consigo!" Falhei a reação, da minha parte, que devia ter sido: "Isso só confirma que eu disse coisas certas"...

Na SIC Notícias

Ontem, na SIC Notícias, análise da Cimeira da NATO e do conflito entre os EUA e o Irão. 

Hidrocrise

Por vezes, não nos damos conta das consequências trágicas que a falta de água pode acarretar.

Portugal no Conselho de Segurança da ONU (2027/2028)

A convite do IPDAL, no âmbito do seu Encontro de Política Externa e Pensamento Estratégico, fiz ontem a intervenção que lançou a discussão sobre a presença de Portugal no Conselho de Segurança da ONU (2027/2028) — uma das duas temáticas em que se centrou o Encontro.

Pode consultar aqui o texto em que me apoiei para a minha intervenção.

O debate que se seguiu ficou sujeito à "Chatham House rule".

O preço dos combustíveis

Lembrando Paul Noth.

O autocarro soviético

Éramos cerca de trinta pessoas numa excursão à União Soviética, em julho de 1981, ida da Noruega. Tirando nós os dois, todos os restantes participantes eram noruegueses.

A maioria eram casais reformados, gente de província, com um aspeto rural. Percebia-se, na sua atitude, uma certa simpatia pela União Soviética — memória ainda viva do papel do Exército Vermelho na libertação do norte da Noruega.

Nós estávamos ali por razões mais prosaicas: curiosidade e preço. Duas semanas entre Leninegrado, Moscovo e alguns dias de praia em Ialta por uma verba quase inacreditável. Só mais tarde soubemos que a agência organizadora tinha ligações ao pequeno Partido Comunista Norueguês. Mas isso pouco importava.

Além de nós, da guia e de um discreto funcionário público de Oslo, ninguém falava outra língua que não fosse norueguês. Do nosso lado, o vocabulário nessa língua resumia-se a meia dúzia de palavras.

Durante dias, quase sempre juntos com a guia e com o tal funcionário público, limitámo-nos a sorrisos e cumprimentos vagos aos restantes viajantes. O facto de sermos portugueses — e de eu exercer funções diplomáticas — parecia estar a criar com eles uma cerimónia respeitosa, difícil de vencer.

Saídos de Leninegrado, voámos para Simferopol, na Crimeia. Dali seguiríamos de autocarro para Ialta, por uma estrada de montanha. O voo atrasou-se. Quando partimos, já era noite cerrada. O autocarro era velho, com um roncar metálico pouco tranquilizador. Subia devagar, em esforço. Ao fim de meia hora, parou. O motor calou-se. Ficou apenas o silêncio da estrada escura. Sem trânsito, sem luz, muito antes dos telemóveis, a situação não prometia.

A guia trocou algumas palavras com o motorista e voltou com a solução: era preciso empurrar o autocarro. Todos os homens teriam de ajudar. Sendo, de longe, o mais novo do grupo, fui dos primeiros a avançar. O ar era fresco, com cheiro a óleo e a metal quente. Encostei as mãos à traseira do veículo. Ao meu lado, alinharam-se os outros cavalheiros da excursão. À primeira tentativa, nada. À segunda, apenas um rangido. À terceira, o motor pegou, numa explosão de fumo e ruído, arrancando um suspiro coletivo de alívio.

Quando regressámos aos lugares, como por milagre, algo tinha mudado. Talvez tenha sido o ridículo da cena — uma dúzia e meia de homens, que supostamente deviam estar numas férias descansadas, a empurrar um autocarro soviético no meio da noite — que desfez, de repente, o gelo de dias.

O certo é que, dali até Ialta, o ambiente logo se transformou. Os noruegueses começaram a cantar canções populares. Nós acompanhávamos como podíamos, imitando sons, mimando refrões, provocando gargalhadas. A barreira desaparecera.

Nos dias seguintes, a convivência tornou-se fácil, quase natural. Em Ialta, num jantar animado, um dos noruegueses ergueu um brinde “à noite do autocarro”, entre risos e copos de vodka. Entendíamo-nos mais por gestos do que por palavras — mas isso bastava.

Quando regressámos a Oslo, despedimo-nos com abraços e beijos, como velhos conhecidos. Nunca mais voltámos a ver nenhum deles.

Mantivemos apenas contacto com a guia e com o discreto funcionário público que falava algum inglês. Algum tempo depois, num jantar em nossa casa, ele confessou-nos que era membro dos serviços de informação noruegueses e que integrara a excursão nessa qualidade, observando discretamente o grupo durante toda a viagem. Nesse tempo de Guerra Fria, o espião norueguês fora o nosso mais próximo companheiro de viagem.

Passaram entretanto quarenta e cinco anos. A União Soviética desapareceu. A Crimeia tornou-se território disputado e voltou ao centro da guerra.

Hoje, quando oiço falar ou me vejo a falar da Crimeia, além de mapas e conflitos, vem-me muitas vezes à memória um decrépito autocarro soviético, parado no escuro numa estrada de montanha, e um grupo improvável de noruegueses e dois portugueses que, depois de o empurrarem juntos, deixaram de ser estranhos entre si.

Conselho de Segurança

A fazer a intervenção de lançamento do debate sobre Portugal no Conselho de Segurança da ONU, no âmbito do Encontro de Política Externa e Pensamento Estratégico, organizado pelo IPDAL.

Diplomacia

O Clube de Lisboa, representado por mim, pelo professor Proença Garcia e pela dra. Patrícia Magalhães Ferreira, assinou com o Instituto Diplomático, através da sua presidente, embaixadora Ana Paula Zacarias, um Protocolo de Cooperação, na presença do secretário-geral do MNE.

De vez em quando...

Acho delicioso o conceito de "guerra esporádica" com que o "Le Monde" de hoje crisma os ataques americanos ao Irão. Está ao nível da histórica qualificação como "drôle de guerre" da situação que se viveu em França antes da Segunda Guerra mundial.

Escribas

Nas redes sociais, surgem uns fulanos a afirmar que o destino da sua vida é escrever e que a escrita lhes ocupa tanto tempo que praticamente não leem. Alguns não têm pejo em afirmar que a leitura pouco ou nada lhes ensina. Na minha terra, dizia-se: "Quem lhes atasse um arado!"

Júbilo, claro

Ninguém duvida do júbilo com que Bardella recebeu a decisão de Marine Le Pen de se candidatar.

Para fechar o assunto

Roberto Martinez saiu de selecionador. Nada mais natural, perante a derrota — ou, mais rigorosamente, a não-vitória — num Mundial que ele próprio apontara como objetivo. 

Por claras limitações técnicas, não me incluo no esmagador número de compatriotas que, felizmente, sabem sempre melhor do que o selecionador quem deve ou não entrar em campo. 

Ainda assim, e sempre com a humildade de quem nada percebe da matéria, interroguei-me ontem sobre a razão pela qual um Ronaldo totalmente inoperante (registo, com o devido respeito, a tese de que ele “fixa dois defesas”) não deu lugar a Gonçalo Ramos — que, pelos vistos, também “fixa”, como a imagem demonstra —, pelo menos na segunda parte. Mas isto sou eu, que não percebo nada de bola. 

E, bem vistas as coisas, como tão avisadamente costuma dizer Teresa Guilherme, “isso agora não interessa nada”. O que interessa mesmo são as férias e as sempre belíssimas namoradas dos jogadores — algumas rotuladas de “atrizes”, outras de “influencers” —, em vilegiaturas invariavelmente passadas em recantos “paradisíacos”, com crianças cujo rosto a escrupulosa deontologia deste género de “jornalismo” — que cobre com tanto rigor momentos de tamanha magnitude — tem sempre o cuidado de borratar com o devido glicerinado.

Farage

O líder do partido de extrema-direita britânica "Reform", Nigel Farage, sob fogo de acusações de improbidade por aceitação de doações, demite-se de deputado, assim fugindo a ter o seu mandato suspenso. Procurará reeleição em Oeiras, perdão, em Clacton, para se relegitimar.

Justicinha

O juíz que vai presidir ao coletivo que julga José Sócrates não tem, neste momento, sequer quatro anos como magistrado. Comparem com o grau de responsabilidade que é atribuído, em outras profissões, a pessoas com a mesma antiguidade. Andam a brincar com a justiça.

Pulseira de campanha

Marine Le Pen pode concorrer à eleição presidencial com pulseira eletrónica. Ficava-lhe bem uma Bvlgari...

Viva!

Gosto muito de futebol, gosto que Portugal ganhe, detestei que tivéssemos sido derrotados pela Espanha, lamento imenso o desgosto que o afastamento do Mundial provocou nos portugueses (e em quem gosta de nós) um pouco por todo o mundo, mas peço um módico de racionalidade: não morreu ninguém! Foi só um jogo de futebol! 

Um dos mais antigos países do mundo, com quase 900 anos de história, pode muito bem acomodar, com galhardia e "fair-play", 90 minutos atrás de uma bola que acabaram por não correr bem.

Viva Portugal! 

O Mundial de 1982 no "Trópico"

Há poucos anos, numa deslocação profissional a Luanda, entrei no Hotel Trópico, uma das unidades hoteleiras mais históricas da cidade. Avancei por ali dentro com ar decidido, de quem segue rumo certo e não admite perguntas — assim evitava que porteiros ou fâmulos fardados se atrevessem a indagar por que diabo eu andava a deambular por aqueles corredores. E era exactamente isso: queria espiolhar todos os espaços acessíveis, das zonas comuns às salas de refeições e ao bar. Porquê? Porque me apeteceu ir à procura da memória. 

Em junho de 1982, o Ministério dos Negócios Estrangeiros decidira proporcionar-me uma experiência radical: de uma Oslo ultra-pacífica, onde me tinham colocado sem me perguntarem nada, veio a guia de marcha também imperativa — quatro anos, para uma Luanda em plena guerra civil. Era uma cidade sitiada, sem restaurantes nem comércio, com serviços de saúde de meter medo e lixo por todo o lado. E hotéis quase todos decrépitos. Com uma vantagem, é certo: uma bela praia ao fim de semana. A vida de diplomata é isto mesmo. E tempos melhores haveriam de vir. 

Como a minha bagagem só chegaria meses depois, por via marítima, a embaixada hospedara-me no Hotel Trópico, sem me dar outra opção — que, em boa verdade, não havia. Por ali fiquei quatro meses. Poupo-os à descrição da precariedade do conforto, das refeições medíocres, da limpeza descuidada, dos elevadores em avaria frequente. Nesse tempo, o Trópico era povoado por um bando heteróclito e cíclico de expatriados que, depois de negócios ou afazeres de várias naturezas, numa cidade com bem poucos lugares para entreter os ócios noturnos, se espojavam, após o jantar, pelos escassos espaços que o hotel oferecia. 

Por essa altura, viviam-se os dias do Mundial. A Televisão Popular de Angola retransmitia alguns jogos. Numa das salas do Trópico, com cadeiras em número bem inferior ao dos potenciais interessados, uma multidão de desportistas de bancada juntava-se diante de um pequeno aparelho vermelho de baquelite, de imagem naturalmente a preto e branco e granulado, como se a emissão viesse de Marte. 

Nesses primeiros dias, com muito poucos conhecimentos em Luanda, eu vivia entre o Trópico e o meu gabinete na embaixada, não muito distante. Trabalhava, lia, escrevia, ouvia a BBC World Service no meu Sony “9 waves” e ansiava pela montanha de jornais e revistas que me chegava, semanalmente, pela mala diplomática. À noite, com os conhecidos que ia fazendo no hotel, assistir ao Mundial era a ocupação possível. 

Regresso ao início deste texto. Aquela minha arrogante incursão pelo novo Trópico, há poucos anos, acabaria por não ter grande efeito. O hotel sofrera amplas obras e, como dizia Amália a propósito da casa da Mariquinhas, por ali “não vi nada, nada, nada” que me fizesse recordar o espaço daqueles tempos — já lá vão 44 anos! Mas, pensando bem, só por nostalgia masoquista é que eu poderia ter desejado revisitar aqueloutro Trópico. Que o Mundial que aí anda me recordou agora. É isto, pronto!

E se...

E se, a pedido de Donald Trump, a FIFA decidisse que Marine Le Pen se pode afinal candidatar às eleições presidenciais francesas? 

Perder, ganhar, viver — por Carlos Drummond de Andrade

(Não sou dado a publicar por aqui textos alheios. Mas este é um "textão" imperdível)

Vi gente chorando na rua, quando o juiz apitou o final do jogo perdido; vi homens e mulheres pisando com ódio os plásticos verde-amarelos que até minutos antes eram sagrados; vi bêbados inconsoláveis que já não sabiam por que não achavam consolo na bebida; vi rapazes e moças festejando a derrota para não deixarem de festejar qualquer coisa, pois seus corações estavam programados para a alegria; vi o técnico incansável e teimoso da Seleção xingado de bandido e queimado vivo sob a aparência de um boneco, enquanto o jogador que errara muitas vezes ao chutar em gol era declarado o último dos traidores da pátria; vi a notícia do suicida do Ceará e dos mortos do coração por motivo do fracasso esportivo; vi a dor dissolvida em uísque escocês da classe média alta e o surdo clamor de desespero dos pequeninos, pela mesma causa; vi o garotão mudar o gênero das palavras, acusando a mina de pé-fria; vi a decepção controlada do presidente, que se preparava, como torcedor número um do país, para viver o seu grande momento de euforia pessoal e nacional, depois de curtir tantas desilusões de governo; vi os candidatos do partido da situação aturdidos por um malogro que lhes roubava um trunfo poderoso para a campanha eleitoral; vi as oposições divididas, unificadas na mesma perplexidade diante da catástrofe que levará talvez o povo a se desencantar de tudo, inclusive das eleições; vi a aflição dos produtores e vendedores de bandeirinhas, flâmulas e símbolos diversos do esperado e exigido título de campeões do mundo pela quarta vez, e já agora destinados à ironia do lixo; vi a tristeza dos varredores da limpeza pública e dos faxineiros de edifícios, removendo os destroços da esperança; vi tanta coisa, senti tanta coisa nas almas…

E chego à conclusão de que a derrota, para a qual nunca estamos preparados, de tanto não a desejarmos nem a admitirmos previamente, é afinal instrumento de renovação da vida. Tanto quanto a vitória, estabelece o jogo dialético que constitui o próprio modo de estar no mundo. Se uma sucessão de derrotas é arrasadora, também a sucessão constante de vitórias traz consigo o germe de apodrecimento das vontades, a languidez dos estados pós-voluptuosos, que inutiliza o indivíduo e a comunidade atuantes. Perder implica remoção de detritos: começar de novo.

Certamente, fizemos tudo para ganhar esta caprichosa Copa do Mundo. Mas será suficiente fazer tudo, e exigir da sorte um resultado infalível? Não é mais sensato atribuir ao acaso, ao imponderável, até mesmo ao absurdo, um poder de transformação das coisas, capaz de anular os cálculos mais científicos?

Se a Seleção fosse à Espanha, terra de castelos míticos, apenas para pegar o caneco e trazê-lo na mala, como propriedade exclusiva e inalienável do Brasil, que mérito haveria nisso? Na realidade, nós fomos lá pelo gosto do incerto, do difícil, da fantasia e do risco, e não para recolher um objeto roubado.

A verdade é que não voltamos de mãos vazias porque não trouxemos a taça. Trouxemos alguma coisa boa e palpável, conquista do espírito de competição. Suplantamos quatro seleções igualmente ambiciosas e perdemos para a quinta. A Itália não tinha obrigação de perder para o nosso gênio futebolístico. Em peleja de igual para igual, a sorte não nos contemplou. Paciência, não vamos transformar em desastre nacional o que foi apenas uma experiência, como tantas outras, da volubilidade das coisas.

Perdendo, após o emocionalismo das lágrimas, readquirimos (ou adquirimos, na maioria das cabeças) o senso da moderação, do real contraditório, mas rico de possibilidades, a verdadeira dimensão da vida. Não somos invencíveis. Também não somos uns pobres-diabos que jamais atingirão a grandeza, este valor tão relativo, com tendência a evaporar-se.

Eu gostaria de passar a mão na cabeça de Telê Santana e de seus jogadores, reservas e reservas de reservas, como Roberto Dinamite, o viajante não utilizado, e dizer-lhes, com esse gesto, o que em palavras seria enfático e meio bobo. Mas o gesto vale por tudo, e bem o compreendemos em sua doçura solidária. Ora, o Telê! Ora, os atletas! Ora, a sorte! A Copa do Mundo de 82 acabou para nós, mas o mundo não acabou. Nem o Brasil, com suas dores e bens. E há um lindo sol lá fora, o sol de nós todos.

E agora, amigos torcedores, que tal a gente começar a trabalhar, que o ano está na segunda metade?

(Carlos Drummond de Andrade, Jornal do Brasil, 07/07/1982)

Por uma vez, belgas

Após uma decisão de arbitragem, feita a expresso pedido do presidente americano, que favorece escandalosamente os EUA no seu próximo jogo, não será de admirar se, na próxima madrugada, meio mundo estiver a apoiar a Bélgica contra "a equipa de Trump". 

O choro e o riso

Vivi no Brasil e conheço os brasileiros suficientemente para entender que a sua eliminação, logo nesta fase do Mundial de futebol nos Estados Unidos, constitui um imenso desapontamento, se bem que as dúvidas sobre a real força deste grupo já tivessem surgido há muito na imprensa. O futebol é muito importante para o imaginário brasileiro, é a “pátria em chuteiras”, como escreveu Nelson Rodrigues. Mais do que os clubes, a seleção — o “escrete” — tem um significado profundo numa brasilidade partilhada com fervor por quase todos. O Brasil tem uma história gloriosa no futebol mundial, e o presente contrasta, com frequente nostalgia, com esses dias gloriosos. O país provou, contudo, ser possuidor de um arsenal histórico de esperança, mesmo quando as razões para essa esperança foram ténues. Por isso, embora desiludido e em lágrimas, o Brasil vai reinventar-se. Não seria o Brasil se assim não fosse. 

Vivi na Noruega e julgo conhecer suficientemente os noruegueses para poder dizer que esta vitória sobre o Brasil — a Noruega não ganhou o Mundial, mas o Brasil perdeu-o — é uma alegria extraordinária e quase inesperada. Ainda assim, essa alegria não se compara, do “outro lado” do espelho, à intensidade da derrota brasileira. Os noruegueses estão felizes por esta saborosa vitória, mas, se, por acaso, tivessem perdido, não se atirariam do alto dos fiordes. O futebol é, na Noruega, um desporto popular, mas apenas uma das componentes em que se espelha o orgulho de ser norueguês. Perder com o Brasil não seria “morte de homem”, como se diria entre nós. Ganhar vai ser um ótimo pretexto para celebrar com cerveja, aquavit e boa disposição.

Em tempo: É em dias como este que, através das redes sociais, vamos ter uma excelente oportunidade de medir o estado da xenofobia anti-brasileira atualmente instalada em Portugal. 

Um livro e uma mesa (27)

O livro de hoje é "Intervalo - Diário 2024-2025 e A Memória dos Outros III - Ensaios e Crónicas", de Marcello Duarte Mathias, edição D. Quixote. 

O restaurante é "Via 14", por detrás do altar do papa, em Lisboa, com o tlf. 962 526 989.

Ah! Pois é!

O clima parece apostado em estragar a festa a Donald Trump. Deus que se ponha a pau! Trump assina uma "executive order" e vai ser o bom e o bonito.

Estados Unidos da América

Com Pedro Adão e Silva e Mário Crespo, estive esta noite na CNN Portugal para analisar o significado dos 250 anos passados sobre a Declaração de Independência dos Estados Unidos da América. 

Tentámos ir um pouco mais além da polémica criada pela tentativa de Donald Trump de se apropriar destas comemorações, saudando o contributo político para o mundo dado pelos "pais fundadores" da América.

O Reino Unido que aí virá

Veja a análise em "A Arte da Guerra" aqui. 

Trump — as atribulações antes da festa

Em "A Arte da Guerra" desta semana, que pode ver aqui.  

América Latina — a onda conservadora

Em "A Arte da Guerra" desta semana. Pode ver aqui.

Avante, comrades!

O comunismo, que estava morto e enterrado na História, surge recuperado como demónio por Donald Trump. Tenho alguns amigos, saudosos dos kolkhozes e quejandos, que lhe devem estar muito gratos.

Adieu ou au revoir?

Macron faz cada vez mais lembrar Coimbra: tem mais encanto na hora da despedida...

Ironias e coincidências

Há um irónico contraste entre o crescendo de ataques de mísseis da Rússia à Ucrânia e a clara incapacidade de Moscovo de suster as incursões de drones ucranianos por todo o seu território. A ocorrência de uma cimeira da NATO neste tempo de escalada será uma mera coincidência?

Sentimentos

O espetáculo do funeral de Ali Kamenei tem laivos de provocação aos EUA mas, essencialmente, a Israel. Pode imaginar-se a tentação israelita de ir "molhar a sopa" na liderança iraniana ali reunida. As presenças estrangeiras acabam assim por funcionar como um escudo humano.

Et pour cause...

Paul Seixas é a grande esperança dos franceses no Tour deste ano. E da minha família também.

What if?

A História não é o que acabou por não ocorrer, mas, por minutos, o Argentina-Cabo Verde podia ter ido a penáltis — e tudo poderia acontecer. Uma derrota da campeã Argentina ficaria nos anais, os plumitivos preguiçosos esgotariam o "tomba-gigantes". Mas a História foi comodista.

O que tem de ser

Há pouco mais de nove anos, no dia em que Donald Trump tomou posse pela primeira vez, escrevi este texto na coluna semanal que então tinha no "Jornal de Notícias". No artigo, não falava em Trump, mas nele já transpirava o "otimismo" com que aguardava a sua chegada. Nem nos piores pesadelos, contudo, era expectável o que por aí viria. Repito o artigo neste 4 de julho em que a América assinala o 250° aniversário da sua Declaração de Independência:

O que tem de ser

Todos somos, um pouco, filhos da América. Da literatura ao cinema, da música ao consumo, da pintura à universidade, somos herdeiros e sujeitos do poderoso soft power que nos chega do outro lado do Atlântico, servido por uma língua que se tornou comum e absorvente. O iPad em que escrevo é, pela certa, feito na China, mas a esmagadora maioria dos conteúdos que nele observo são tributários de fontes a que os Estados Unidos não são alheios.

A América foi o instrumento da esperança que, na Segunda Guerra mundial, ajudou a Europa a libertar-se dos seus demónios. Depois, por aqui ficou, como poder europeu, através da Nato, protegendo o template demo-liberal da ameaça soviética. Pelo mundo, impulsionou uma arquitetura institucional que ainda hoje sobrevive. Contra Moscovo, bipolarizou o mundo, que, por décadas, passou a branco-e-preto. Exauriu depois a União Soviética e ganhou a Guerra Fria. Pelo caminho, demonstrou, não raramente, um descarado cinismo estratégico, colocando os seus interesses à frente da coerência com princípios que apregoava e a que apelava a respeitar. Criou inimigos, mas foi sempre temida – e, no fim de contas, o medo dos outros é fautor de poder próprio.

Marcelo Rebelo de Sousa perdoar-me-á se eu escrever que qualquer presidente americano, de uma certa forma, é também, um pouco, nosso presidente. Porque a atitude internacional dos EUA é sempre relevante, queiramos ou não, para o nosso dia-a-dia. É-o na forma como se relaciona com a Europa, na leitura que promove do multilateralismo, na política comercial, nas opções de segurança. Até o é nas Lajes, na política de vistos ou na gestão dos salvíficos green cards.

Não votamos nas eleições americanas, mas, na realidade, cada votante yankee é um «grande eleitor» de todo um mundo que gostaria de o poder fazer.

Eu não escapo à regra. Com três anos, devo ter estado com Adlai Stevenson contra Eisenhower. E perdi. Não me recordo, porque não tinha idade para isso, de ter então visto o debate em que a sua five o’clock shadow ajudou Nixon a ser derrotado. Mas, com toda a certeza, eu estava ali ao lado de Kennedy. Depois, daí em diante, hesitei com Johnson, apreciei Carter, detestei (e detesto, for the record) Reagan, respeitei Bush pai, acabei convencido por Bill Clinton, desprezei Bush filho e considerei a eleição de Obama uma benesse civilizacional.

E chegámos ao dia de hoje. Bob Dylan, numa das suas canções, conta e canta que, um dia, foi, creio, ao Utah e deu-se conta da estranheza hostil com que o viram sobraçar o The New York Times. Sabia-se que essa América existia, Sarah Palin e o Tea Party prenunciavam-na, mas ninguém acreditava que ela se corporizasse um dia na Casa Branca. Agora? Agora, como diz o bom-senso do óbvio, o que tem de ser tem muita força."

Cabo Verde

Estão a gostar de Cabo Verde? Porque não se decidem a visitar esse país da gente suave e amiga, com paisagens lindíssimas? Ou me engano muito ou vai haver alguns argentinos com essa curiosidade... 

Mota-Engil

No âmbito das comemorações dos 80 anos da Mota-Engil, teve ontem lugar no Convento do Beato um debate, moderado por Clara de Sousa, sob o tema "Challenges of the Century", com intervenções do ministro Miguel Pinto Luz, de Fernando Medina, de Paulo Portas e de mim próprio.

Mota

O grupo Mota-Engil comemora este ano os seus 80 anos. 

Na sua história de sucesso empresarial, à figura pioneira de Manuel António da Mota veio a suceder o seu filho, António Mota. 

António Mota desapareceu no ano passado. Não vai estar nesta festa, como muito teria gostado, ao lado das suas irmãs, dos seus filhos e de muitos outros familiares — desde logo do seu sobrinho, Carlos Mota Santos, que hoje dirige e empresa, tendo o filho de António Mota, Manuel, ao seu lado como vice-CEO.

À festa faltará também uma pessoa que acompanhou António Mota num tempo que trouxe à companhia novas e ambiciosas perspetivas — Jorge Coelho. 

A vida é feita destas inevitáveis ausências. Como escreveu um dia Manuel Alegre, são ausências-presentes, que ficarão como eternas referências para o futuro de um grupo que já deu provas de que tem a ambição escrita no seu destino.

Prémio Camões

O Prémio Camões foi atribuído a Lídia Jorge. 

Sinto-me sempre bem quando estou plenamente de acordo com escolhas feitas por júris: fico com a modesta sensação de que acertaram.

Os amigos do Massano

Há algumas décadas, quando vivia em Londres, convidámos para jantar três casais portugueses que ali estavam de passagem. Não se conheciam entre si. A certa altura da conversa, surgiu um nome: António José Massano. Com alguma surpresa, percebemos que todos eram “amigos do Massano”. Seguiram-se elogios unânimes e acabámos a telefonar-lhe, no meio de uma cacofonia de abraços à distância. Ele ainda hoje se queixa de que o acordámos...

O Tó Zé Massano tem este raro dom de congregar afetos. Moustaki criou o “Les Amis de Georges”, para evocar os companheiros de jornada de Brassens. O Nuno Júdice partiu, sem nos deixar o poema. Mas a Maria do Rosário Pedreira ou o Luís Castro Mendes podiam alinhar uns versos. Quem faz a música para “Os Amigos do Massano”?

Conheci o Massano no final de 1968, na Granfina, em Entrecampos, um café onde então parava ao fim da tarde ou no início da noite. Era por ali que alguns de nós, recém-chegados a Lisboa, íamos criando conhecimentos e fazendo novas amizades. Pelas minhas contas, o Massano será o meu amigo mais antigo em Lisboa. Mais do que isso, é há muito um dos meus amigos mais próximos.

O António é das melhores pessoas que conheço — e conheço magníficas pessoas. Leal e sempre atento aos amigos, com uma disponibilidade e generosidade desarmante, é alguém com quem sabemos poder sempre contar. Positivo por natureza, avesso à intriga, projeta sempre uma boa onda. Com os muitos anos, aprendi que o simples facto de dizer que somos “amigos do Massano” nos faz entrar num clube muito especial.

Beirão, licenciado em Letras, passou pelo jornalismo, traduziu inúmeros livros, foi leitor universitário em Espanha e trabalhou no Instituto Camões. Mas a sua marca profissional maior talvez seja outra: é o mais arguto sabedor da língua portuguesa que conheço. Um livro revisto por ele sai com um selo de qualidade que as melhores editoras portuguesas bem reconhecem. Quantas manhãs acordo com um email do Massano a dizer “tens uma vírgula a mais no post de hoje no blogue” ou “compõe a concordância” na frase tal. 

O Massano não tem defeitos? Claro que tem, sendo que o maior é ser benfiquista. Como vingança eterna, recordo que o tive ao meu lado, há 40 anos, no velho estádio José Alvalade, na deliciosa tarde dos 7-1!

O Tó Zé Massano faz hoje 80 anos. Com a Paula e a filha Joana, há muito constituiu uma família feliz. Neste dia, fui dar-lhe um abraço e fazer, no fundo, aquilo que fazemos há muitos anos: conversar, rir e partilhar histórias.

... e mais não digo!

Estou a ver o França - Suécia. Espero que o destino nos poupe a ter estes "bleus" pela frente. E mais não digo!

Um livro e uma mesa (26)

O livro de hoje é "Para as gerações futuras", de Simone Veil, ed. Casa das Letras.

O restaurante é o "Al Mare", avenida Dom Carlos, Jardim do Passeio Alegre, 8, no Porto, com o tel. 229 768 661.

Elogios

Sou, por inclinação e por feitio, um tímido assumido e só às vezes arrependido. Abordar alguém que apenas conheço de um ecrã é coisa que quase nunca faço. Não gosto de incomodar, e suspeito sempre que as pessoas muito conhecidas passam a vida a ser interrompidas por desconhecidos convencidos de que têm qualquer coisa importante para lhes dizer.

Há dias, porém, fiz uma exceção. Num evento público, cruzei-me com uma figura do humor português. Nunca o tinha visto ao vivo. Sem saber bem porquê, aproximei-me e disse-lhe apenas isto: “Queria agradecer-lhe. Ao longo dos anos, tenho-o visto na televisão e na internet, e o seu humor, simples, sereno e inteligente, tem-me dado momentos de muito boa disposição. Num tempo em que meio país parece andar zangado com a outra metade, isso faz-nos bem a todos. Por isso, pela parte que me toca, muito obrigado.”

A pessoa sorriu, agradeceu e seguimos cada um o seu caminho. A conversa, se assim lhe podemos chamar, durou um minuto, se tanto. (Não, não era nem Herman José, nem Ricardo Araújo Pereira, nem Bruno Nogueira. Para o caso, o nome não importa).

Há minutos, numa área de serviço de uma autoestrada, assisti a uma outra cena. 

Uma senhora dirigiu-se a um cavalheiro, à entrada da cafetaria, e disse qualquer coisa como isto, que eu ouvi sem querer ouvir: “Tenho uma grande admiração por si. O país precisa de muitos homens como o senhor". 

A curiosidade fez-me olhar. O homem estava naturalmente desvanecido com o elogio. 

Como sou o tal tímido assumido, mas também alguém que (quase sempre) procura evitar conflitos inúteis, não disse alto o que me apetecia: "Eu penso exatamente o contrário dessa senhora".

Quem era o cavalheiro? Um conhecido arruaceiro de extrema-direita, negacionista da covid. O nome? Que interessam os nomes?

Sebastião

Não creio que Sebastião Bugalho tenha alguma coisa a ganhar com a postura de pessoa zangada, somada a uma arrogância natural que não consegue disfarçar — e creio que teria vantagem nisso, se quiser levar a água ao seu moinho. Que não é o meu, bem entendido.

"Vila Galé"

Éramos muitos, na tarde quente de sábado, os que fomos a Sintra dar os parabéns ao Jorge Rebelo de Almeida pelo 40° aniversário do grupo hoteleiro "Vila Galé", que criou e dirige, hoje com o filho Gonçalo a coordenar a parte executiva. 

É uma obra notável, que se espalha por vários países, feita com entusiasmo e rigor — como pessoalmente tenho vindo a comprovar nas visitas que, como simples cliente, faço a hoteis da rede, que regularmente se tem vindo a expandir.

O Jorge, que tenho o gosto de ter há muito como amigo pessoal, é uma figura magnífica de homem entusiasmado com aquilo que faz, um empresário que não assume o estilo queixoso, que sempre olha em frente e tem o vício de ser otimista. 

Reitero o meu forte abraço de parabéns ao Jorge — bem como ao Gonçalo e à sua equipa, onde tenho vindo a conhecer gente magnífica — nestas primeiras quatro décadas do grupo.

Taludes

Tenho uma amiga que é obcecada por taludes. Nas estradas, passa o tempo a olhar para as zonas laterais e a comentar, com o rigor solene de quem foi iniciada nos altos mistérios da engenharia civil, o modo — cuidado ou desleixado, nunca há meio-termo — como os taludes estão construídos e conservados. É uma vocação. Algumas pessoas encontram deus; ela encontrou os taludes.

Em viagens ao estrangeiro — e sou disso testemunha presencial, com as cicatrizes emocionais que isso me deixou —, recorda com prazer mal disfarçado os defeitos dos taludes nacionais e gaba qualquer declive que por lá veja, com o entusiasmo de quem avista uma catedral gótica. Eu próprio já tive de vir a terreiro, convocado por um primário orgulho pátrio que desconhecia possuir, defender a honra ferida dos nossos taludes, ao ouvi-la apreciar manhosas rampas suburbanas alheias como se fossem os jardins suspensos da Babilónia. 

É que ela no fundo pensa, com uma sinceridade que me deixa simultaneamente admirado e preocupado, que o grau de civilização de um país se mede pelo cuidado colocado no arranjo dos seus taludes. Não a educação, não a justiça, não a saúde pública — o que importa são os taludes. O Nobel de Saramago? Que é isso ao pé de um talude bem talhado, com a inclinação certa, a relva, o cimento ou o cascalho a preceito? 

Há não muitas semanas, numa daquelas estradas cinzentas através das quais os nórdicos adubam as suas frígidas angústias existenciais, era vê-la a gabar cada declive, a qualidade do revestimento da rampa e outras grandezas que eu, na minha ignorância crassa, tomaria por simples terra a descer para a berma da estrada. 

Sorte teve ela de a visita ser naquele período do ano em que, com generosa licença poética, esses lapões mais a sul julgam estar já num verão. É que, no seu longo e merecido inverno com neve, todos os taludes passam a ser iguais — brancos, mudos e indiferenciados. Essa é que é essa! 

Vivam os taludes portugueses, pim!

Em que ficamos?

A família do meu querido amigo José Carlos de Vasconcelos terá origens na Grã-Bretanha... ou vice-versa com Henry Kane?

Nota gastronómica

O Whopper estava com a clássica secura no ponto, o tomate da rodela não era, claro, "coração-de-boi", a anémica folha da alface tinha visto os vizinhos mais verdes partir há horas, o molho era "sui generis", o óleo em que as batatas tinham sido fritas nem era mau. A Coca-Cola zero era, pelo fim-de-boca, da colheita 2026. Por € 7.45 queriam mais? 

De onde virão?

O "déjà vu" é inevitável, para quem tem a minha idade: ver emergir imensos cursos sobre Inteligência Artificial (os professores "instantâneos" terão sido formados por Inteligência Artificial?) faz lembrar, há uns anos, a explosão de cursos de informática, ao virar de cada esquina.

... e o calor!

Um amigo, em turismo numa grande cidade europeia, diz-me que ficou hoje no hotel, por causa do calor. As opções turísticas são escolhas voláteis. Se se começa a instalar a ideia de que os meses de julho a agosto, em certas zonas turísticas tradicionais, se tornam insuportáveis...

Vergonha

O que mais impressiona na escandalosa discriminação feita pelos EUA à seleção iraniana não é o comportamento miserável da FIFA: é o silêncio cúmplice das outras equipas presentes no Mundial. 

Minilateralism

I am not sure of the year, but I still remember the look on my adviser’s face when she came into my office, very upset, and asked: “Did you know that five European ministers met on their own and put out a joint document? Did our minister of the area know about the meeting? Did he say anything against it?”

I don’t know what I answered, especially because I had not yet read the “Europe” bulletin, which had probably already reported something about the fact. I assume that said I didn’t know. The truth is that I already had some suspicions. The area in question — which is not important here — was, at that time, very unstable and polemic. Even so, it was not a good thing that the Secretary of State for European Affairs, which I was at the time, and who was supposed to coordinate the government’s European actions, had not been told by the ministry responsible.

But had the minister of that area told the Prime Minister? I went to find out. Guterres didn’t know. And the Minister of Foreign Affairs? Gama didn’t know either.

I called the minister, a friendly and politically experienced person, who told me that he had heard some “rumours” about the possibility of some of his colleagues meeting separately, but that he had decided to wait and see. The result, in his view, did not seem particularly worrying.

I did not agree. It was a very bad precedent, because of the formality — which seemed to me unusual — of having put out a joint statement. I made it clear in an indirect way (I did not have the political authority to say it directly) that he should have protested. He replied that he would “have a word” with some of his colleagues.

Which countries had met? The “usual suspects”, as Captain Renault would say in Casablanca: France, Germany, the United Kingdom, Italy and Spain. That meeting was also just “the beginning of a beautiful friendship” among those five, to use Rick’s words, a few seconds later, in the same scene of the film.

That apparently small episode already showed a hidden trend inside the European Union: the tendency of some of the bigger and more powerful states to coordinate their positions among themselves outside the official institutions, and then push them into the common decision-making process. What was then an informal exception was starting to become a method.

It was not an isolated case, as time would show. From then on, this kind of “minilateralism” grew and has now become normal practice, without anyone seeming to be bothered anymore. Some states are always part of this “inner group”, while others are brought in when needed. Portugal joins when they think it is useful. Nowadays, quite often, and with London replaced by Warsaw for some time now, this group of five — saying they act for reasons of effectiveness, but actually implying, without saying it openly, that they have the power to do so — meets in small groups, no longer hiding that it wants its conclusions to become guidelines for the others.

What I find more serious is that they bring to these meetings institutions that are supposed to represent the whole Union: the Commission and the presidency of the Council of Ministers.

Coordination in itself is not a problem. It has always existed and will probably not disappear. States with similar interests will naturally tend to align their positions before formal negotiations. It is well known that, at certain moments in European history, small-group initiatives have helped to break deadlocks and move the integration process forward.

It is important, however, to make a difference between political coordination and the creation of an informal leadership group. The first is a normal part of diplomatic life. The second happens when a small group starts to make decisions outside the institutions and then presents its conclusions as solutions that the other states are simply expected to accept. It is in this move from coordination to pre-decision that the real problem is.

The Union’s treaties allow for different forms of integration and enhanced cooperation, but they do so through clear procedures, with a legal basis and, above all, open to the participation of the other Member States. What we see more and more today is different: informal meetings, without any institutional basis, trying to gain a political authority that is too big for what they actually are.

The reason given is almost always the same: the need to act quickly and effectively. That argument has some value. A Union of twenty-seven states can hardly move as fast as a group of five or six. But there is an important difference between preparing solutions and deciding in advance. Effectiveness cannot become an excuse for replacing, in practice, the mechanisms through which the Union makes its decisions legitimate.

It is true that states do not have the same political weight, diplomatic capacity or international influence. This inequality is part of the European reality, and it would be naive to ignore it. Precisely for that reason, the Community’s construction has, from the beginning, been based on a set of rules designed to stop differences in power from automatically becoming differences in political authority.

When these balances are regularly bypassed through informal practices, the risk is not only that smaller states are left out: it is the Community method itself that gets weaker. Decisions continue to be formally taken by the institutions set out in the treaties, but their content starts to be shaped somewhere else, in smaller circles and with less collective oversight.

In the short term, this model may even produce results. In the medium and long term, however, it tends to reduce trust in the system. If people start to believe that there is a permanent core that decides and a periphery that simply follows, the weakening of the Union’s political legitimacy becomes unavoidable.

The European Union has always lived with a delicate balance between effectiveness and legitimacy. These are not opposing values; they depend on each other. Effectiveness without legitimacy may produce faster decisions, but it will hardly produce a stronger Union. And a legitimacy that keeps getting weaker will, sooner or later, also damage the very effectiveness it was supposed to serve.

Nota de um generoso

São duas e quarenta da manhã. Não vi o Portugal - Colômbia. Sou generoso: deixo as emoções (sofrimentos e alegrias) para os outros. Daqui a horas, sabendo que empatámos e jogámos muito mal, vou ver em diferido. E assim não me inquieto mais do que já estou com a seleção. Aprendam!

O minilateralismo

Não tenho a certeza do ano, mas recordo com nitidez a expressão da minha assessora quando entrou pelo meu gabinete, perguntando, escandalizada: “Sabia que cinco ministros europeus da área "tal" se reuniram em separado e publicaram um documento conjunto? O nosso ministro dessa área sabia da reunião? Terá protestado?”

Não sei o que lhe respondi, até porque ainda não tinha lido o boletim "Europe", que já devia contar os bastidores do episódio, pelo que devo ter dito que não sabia. A verdade é que já desconfiava. A área em causa — que não vem aqui ao caso — andava, à época, particularmente agitada e propensa a esse tipo de exercícios. Ainda assim, não deixava de ser pouco simpático que o secretário de Estado dos Assuntos Europeus, que eu então era, e que supostamente devia coordenar a atuação europeia do governo, não tivesse sido informado atempadamente pelo ministério responsável.

Mas teria o ministro informado o primeiro‑ministro? Fui saber. Guterres não sabia. E o ministro dos Negócios Estrangeiros? Gama também desconhecia o assunto.

Liguei ao ministro, pessoa simpática e politicamente experiente, que me disse que, de facto, tinha ouvido uns “zunzuns” sobre a possibilidade de alguns dos seus colegas se reunirem separadamente, mas que decidira esperar para ver. O resultado, segundo ele, não parecia propriamente alarmante.

Não era essa a minha opinião. Tratava‑se de um péssimo precedente, pelo formalismo — que me parecia inédito — de ter havido um comunicado conjunto. Deixei implícito (não tinha autoridade política para o fazer explicitamente) que deveria ter protestado. Ele respondeu que “daria uma palavra” a alguns dos seus colegas.

Que países tinham reunido? Os “suspeitos do costume”, como diria o capitão Renault no "Casablanca": França, Alemanha, Reino Unido, Itália e Espanha. Essa reunião era, aliás, apenas “o princípio de uma grande amizade” entre esses cinco, repetindo a frase de Rick, segundos depois, na mesma cena do filme.

Aquele episódio, aparentemente menor, revelava já uma tendência latente na União Europeia: a propensão de alguns Estados de maior peso político para coordenarem entre si posições fora dos mecanismos institucionais, procurando depois projetá‑las sobre o processo decisório comum. O que então era exceção começava a transformar‑se em método.

Não foi um caso isolado, como o futuro veio a provar. A partir de então, esse "minilateralismo" multiplicou‑se e hoje faz escola, sem que alguém pareça já escandalizar‑se. Alguns Estados estão sempre nesse “núcleo duro”, outros são cooptados "ad hoc". Portugal entra quando calha. Nos dias de hoje, com grande regularidade, e com Londres, desde há algum tempo, substituído por Varsóvia, esse quinteto — alegando agir por razões de eficácia, mas querendo com isso dizer, sem o dizer, que dispõe de força para tal — passa o tempo em "petit comité", cujas conclusões já não esconde que pretende ver transformadas em linhas de orientação para os outros.

O que a meu ver é mais grave é que arrastam consigo, para essas reuniões, entidades que deveriam representar a União como um todo: a Comissão e a presidência do Conselho de Ministros.

Essa articulação não é, em si, censurável. Sempre existiu e dificilmente deixará de existir. Estados com interesses convergentes tenderão naturalmente a concertar posições antes das negociações formais. É sabido que, em certos momentos da história europeia, iniciativas restritas contribuíram para desbloquear impasses e para impulsionar o processo de integração.

Importa, contudo, distinguir entre coordenação política e formação de um diretório informal. A primeira é inerente à vida diplomática. O segundo surge quando um grupo restrito passa a deliberar à margem das instituições, apresentando depois as suas conclusões como soluções que os restantes Estados apenas deverão ratificar. É nessa passagem da concertação para a pré‑decisão que reside o verdadeiro problema.

Os tratados da União admitem formas de integração diferenciada e de cooperação reforçada, mas fazem‑no através de procedimentos transparentes, juridicamente enquadrados e, sobretudo, abertos à participação dos restantes Estados‑Membros. O que hoje se observa com crescente frequência é diferente: formatos informais, sem base institucional própria, que pretendem adquirir uma autoridade política desproporcionada à sua natureza.

A justificação invocada é quase sempre a mesma: a necessidade de agir com rapidez e eficácia. Esse argumento tem o seu peso. Uma União com vinte e sete Estados dificilmente funciona com a agilidade de um grupo de cinco ou seis. Mas há uma diferença fundamental entre preparar soluções e decidir por antecipação. A eficácia não pode transformar‑se num fundamento para substituir, na prática, os mecanismos através dos quais a União legitima as suas decisões.

É certo que os diferentes Estados não dispõem do mesmo peso político, da mesma capacidade diplomática nem da mesma influência internacional. Essa desigualdade faz parte da realidade europeia e seria ingénuo ignorá‑la. Precisamente por isso, a construção comunitária assentou, desde o início, num conjunto de regras destinadas a impedir que as diferenças de poder se convertessem automaticamente em diferenças de autoridade política.

Quando esses equilíbrios são sistematicamente contornados por práticas informais, o risco não consiste apenas na marginalização dos Estados de menor dimensão: é o próprio método comunitário que se fragiliza. As decisões continuam formalmente a ser tomadas pelas instituições previstas nos tratados, mas a sua substância começa a formar‑se noutro lugar, em círculos mais restritos e menos sujeitos ao escrutínio coletivo.

A curto prazo, esse modelo pode até produzir resultados. A médio e longo prazo, porém, tende a corroer a confiança no sistema. Se ganhar corpo a perceção de que existe um núcleo permanente que decide e uma periferia que apenas acompanha, torna‑se inevitável o enfraquecimento da legitimidade política da União.

A União Europeia sempre viveu de um equilíbrio delicado entre eficácia e legitimidade. Não são valores opostos; são condições mutuamente dependentes. A eficácia sem legitimidade pode produzir decisões mais rápidas, mas dificilmente produzirá uma União mais sólida. E uma legitimidade progressivamente esvaziada acaba, mais cedo ou mais tarde, por comprometer também a própria eficácia que pretendia servir.

A nesga

A nesga de Tejo a que tenho direito, olhada da mesa onde estava (porque já não está) um belo bacalhau à Zé do Pipo. Há vistas e vidas piores, lá isso há!

Um livro e uma mesa (25)

O livro de hoje é "El Periódico de la Democracia", uma espécie de pequena biografia do diário espanhol "El País", escrita pelo romancista Javier Cercas.

O restaurante de hoje é o "Jockey", em Lisboa, com o tlf. 217 957 521.