Ele há cada um!

Escrevi por aqui que a Argentina jogou melhor do que a Inglaterra. "Viu-se bem que és a favor da Argentina!", exclamou um amigo ao telefone. É extraordinário! O mundo está esquisito. Se eu disser que o Messi é o mais genial jogador deste mundial, fico abraçado ao Milei?

Boa ideia!

Olhei agora esta fotografia e lembrei-me de que tenho de ir ao barbeiro.

Um engenheiro do caos

Não se entende a razão pela qual nunca ninguém se lembrou de utilizar um conhecido génio de organização logística para pôr cobro ao caos (1) no INEM, (2) nos aeroportos e (3) nos exames. E, já agora, no governo.

Nuno Brederode Santos

Há pouco, ao rever imagens antigas, surgiu-me esta fotografia do Nuno Brederode Santos, que já se foi da vida há quase uma década. Foi tirada por mim, sabe-se lá quando, na "mesa dois" do Procópio, onde ele era a figura de proa. 

Lembrei-me dos tempos em que chegava ao Procópio, depois de jantar, pedia o primeiro whisky (depois, passei ao whiskey) ao Juvenal ou ao Luís ou ao Carlos, e entrava numa charla divertida com o Nuno, sobre política e tantas outras coisas, ao sabor dos eventos do dia ou de quem se fosse entretanto juntando à mesa. 

Foram muitos anos, muitas noites e muitas madrugadas de conversa. Quando, casualmente, alguém por ali levava mais a peito um argumento, logo o Nuno lembrava que aquilo não passava de uma tertúlia, com o que isso significava de não nos devermos levar demasiado a sério. Com os anos, como ele dizia, tinhamo-nos tornado no "ventre mole do núcleo duro".

E se afinal...

É um clássico as oposições pedirem a demissão de um ministro sob fogo. Surge a dúvida: se o primeiro-ministro lhes fizer a vontade e vier substituir todos os ministros contestados, o seu governo acabará por merecer a simpatia das oposições? Ou não será que o problema afinal é ele mesmo, o primeiro-ministro?

Convém lembrar!

A final do Mundial de futebol terá lugar entre duas equipas que, no terreno, não conseguiram ganhar a Cabo Verde. 

Ah! Pois é.

... must go on!

Em política, há sempre um lado de espetáculo. Mas Nigel Farage exagera, não acham?

Pois é!

Gosto de dizer coisas impopulares mas verdadeiras: a Argentina mereceu ganhar. Ponto.

Malkland

A graça do futebol, outra vez: a cinco minutos do fim as Falkland ganhavam; pouco depois, a glória vai para as Malvinas. Para zanga dos meus amigos britânicos e argentinos, sempre chamei àquilo Malkland.

Melgaço

Foi já há muito tempo, ali pelos anos 80. Passeávamos com os meus pais pelo centro de Melgaço, no topo do Alto Minho, quando alguém se lembrou de beber "um quarto de Pedras", para ajudar à digestão do almoço que acabáramos de ter no frondoso "Panorama", o belo restaurante que havia sobre o mercado da localidade. Sentámo-nos num café. 

Ouvi então o meu pai pedir "água de Melgaço". E acordei para o facto dessa bebida ser o parente pobre do triângulo que dava o nome à empresa: "Vidago, Melgaço e Pedras Salgadas". 

Estávamos habituados a pedir Pedras ou Vidago, mas nunca tinha bebido água de Melgaço! Provei-a. Gostei. Hoje, confesso, seria incapaz de a distinguir das outras águas gasocarbónicas — o meu paladar nunca ascendeu a esse grau de refinamento hidrogeológico —, mas na altura pareceu-me excelente, talvez por efeito do contexto, ou do entusiasmo da descoberta.

Tendo a minha mãe nascido nas Pedras Salgadas, onde a água gasosa era qualificada como a "água da companhia", a que os habitantes, em outros tempos, tinham direito de fornecimento domiciliário sem custos, em nossa casa só entrava "água das Pedras". Fiquei um fã eterno de Pedras.

Ainda assim, a experiência de Melgaço deixou-me curioso. De regresso a Lisboa, telefonei para a empresa a perguntar como poderia adquirir Água de Melgaço. Do outro lado da linha, instalou-se um silêncio que não augurava grande procura. Após alguma insistência, lá aceitaram vender-me duas grades.

Fiquei à espera.

Dias depois, ao sair de casa, deparei com uma camioneta da VMPS estacionada na rua, naquele inconfundível verde e branco que anunciava águas com história. Um empregado consultava uma papelada com ar ligeiramente perplexo. Tive um pressentimento.

— Veio fazer alguma entrega?

— Tenho aqui um nome, mas o número da porta deve estar errado. Nunca aqui vim. Venho entregar uma água que ninguém pede…

Era para mim.

Lá estavam as duas grades de pequenas garrafas de Água de Melgaço. As tampas — as caricas, como se diz em lisboês — já apresentavam alguma ferrugem, e o gás, esse, tinha desertado há muito. Mas pouco importava. Aquilo já não era água: era uma prova material de obstinação.

Dizem-me que, desde então, a Água de Melgaço tem tido um destino comercial mais glorioso.

Há horas, um leitor do Facebook chamou-me a atenção para um restaurante em Melgaço que ainda não conheço. Quando lá for, não deixarei de pedir Água de Melgaço para encerrar o repasto. E relembrar esta historieta. A vida também se faz destas coisas simples. E digestivas.

Coisas da bola

Esta é magia do futebol: quando pensamos que a França tem um modo de jogar quase imbatível e que a Espanha, tendo embora um bom futebol, não lhe "chega aos calcanhares", a realidade no terreno desmente-nos.

Tanto se me dá...

Contrariamente à maioria das pessoas, sou quase sempre neutral a ver futebol. Neste Mundial, tirando Portugal, Cabo Verde e um pouco o Brasil, "tanto se me dá como se me deu", como antes se dizia. Mas, vá lá! Confesso que a eliminação dos EUA não me mergulhou numa inconsolável tristeza...

Gestão

Um truque bem sucedido por parte de Luís Montenegro é ter conseguido criar a ilusão de que o problema não é ele e a sua flagrante incapacidade em gizar um projeto eficaz de governo. Limita-se a queixar-se e a deixar queimar ministros. Sabem o que é um "governo de gestão"? É isto!

De quadra em quadra

O convite para aquele jantar fora aceite com gosto. O casal brasileiro que nos ia receber — que tínhamos conhecido num cocktail, semanas antes — revelara-se muito simpático. Ele era magistrado.

Estávamos há pouco tempo em Brasília, nesse ano de 2005. Os embaixadores de Portugal, na capital brasileira, são figuras bastante requisitadas pelo “social” local, sendo mesmo importante fazer uma triagem dos imensos convites — sem o que arriscam tornar-se “arroz de festa”, expressão brasileira que qualifica quem aparece com demasiada regularidade nesse tipo de eventos.

E assim, ataviados com aquele “esporte fino” que, nos homens, dá saída regular aos blazers azul-escuro de botões dourados, lá avançámos para a festa.

Em Brasília, as ruas, por regra, não têm nomes. A geografia da cidade é feita quase exclusivamente de letras e números. Na zona do Lago Sul, onde se situam as melhores residências, existe uma espécie de pequenos bairros numerados, as “quadras”, contadas numericamente a partir da zona do aeroporto. Essas “quadras” subdividem-se, por sua vez, em ruas também numeradas — os “conjuntos” —, onde se situam as "casas", igualmente identificadas por um número. E se se disser que as quadras podem ser “internas” ou “do lago” — QI ou QL —, já se percebe a confusão que isto pode causar a um não iniciado. Contudo, uma vez captada a lógica, tudo se torna curiosamente bastante mais simples do que em qualquer outra cidade.

O cartão do convite não permitia enganos: “QI tal, conjunto tal, casa tal.” E não era longe de nossa casa. Nessas áreas residenciais de Brasília, o estacionamento costuma ser fácil. Chegados à quadra, constatámos que o conjunto 9 era o último. Restava apenas procurar a casa — e não foi preciso pesquisar muito: as tradicionais lamparinas marcavam a entrada para a festa. O nosso colega italiano e a mulher estavam precisamente a estacionar ali perto. Esperámos pela Elena e pelo Michele e entrámos os quatro juntos.

Era uma bela residência, com empregados vestidos a rigor, que nos ofereceram uma taça de champanhe à entrada.

— Onde estarão os donos da casa?, perguntou minha mulher, desejosa de entregar a tradicional caixa de chocolates para a anfitriã.

— Estão ali, junto à piscina — respondeu o Michele, com olho de lince.

E lá fomos nós, pelo meio de outros convidados, nos quais saudámos algumas caras já conhecidas desses nossos primeiros tempos em Brasília. 

Um casal, com ar de quem estava bem à-vontade na casa, aproximou-se, sorridente.

— Sejam muito bem-vindos — disse a senhora.

Fiquei perplexo, mas tive a reação formal.

— Boa noite. Sou "fulano", embaixador de Portugal.

Pela minha cara deve ter passado uma súbita perturbação, que se agravou, ao ouvir:

— Ah, não estávamos à espera, mas são muito bem-vindos - disse aquela que era, de facto, a anfitriã.

Como costumam dizer os brasileiros, nesse instante “caiu a ficha”: estávamos na casa errada, na festa errada, com os anfitriões errados. O jantar para onde pretendíamos ir era, afinal, numa casa exatamente no lado oposto do conjunto, como os simpáticos donos da casa esclareceram, cheios de sorrisos.

Depois de muitas desculpas, naquele ambiente de amabilidade brasileira que torna tudo mais caloroso e fácil, despedimo-nos dos colegas italianos — esses sim, na festa certa — e rumámos, finalmente, ao jantar onde já tardávamos. Um jantar onde, minutos depois, contámos esta saga, para imensa diversão de todos, em especial da Regina e do Edson — os verdadeiros anfitriões, que já estranhavam o atraso. (Para eles, aqui fica um abraço saudoso.)

Nunca mais soube quem eram os donos daquela casa onde entrámos por engano. Mas continuo convencido de que, se algum dia nos tivéssemos cruzado de novo, ainda nos teriam convidado para jantar. Conhecendo os brasileiros — e, em particular, os brasilienses —, não me pareceria nada improvável.

"Powder room"

Há minutos, ao ler a biografia de Pamela Harriman — agora publicada em Portugal — deparei-me com um episódio delicioso.

Num jantar em casa de Averell Harriman, milionário e político americano, as senhoras foram convidadas, no final da refeição, a separar-se dos maridos e a passar para outra sala, deixando os homens entregues à conversa. A mulher de Ben Bradlee, diretor do Washington Post e também ela jornalista, recusou-se terminantemente a alinhar no ritual: interessava-lhe muito mais acompanhar a conversa dos homens do que participar numa tertúlia feminina. Harriman insistiu, praticamente expulsando-a da sala, e ela chegou a ameaçar abandonar a casa. O livro não esclarece como terminou o incidente.

O episódio trouxe-me de imediato à memória uma cena que vivi — creio que em 1981 — na embaixada de Portugal na Noruega.

Tratava-se de uma pequena missão diplomática, com apenas dois diplomatas: o embaixador e eu. Numa noite, Cabrita Matias — assim se chamava o chefe da missão — organizou um jantar na residência oficial de Portugal, na Drammensveien, em Oslo. O traje era de smoking para os cavalheiros e vestido comprido para as senhoras. Seríamos vinte e poucas pessoas. Eu e a minha mulher estávamos entre os convidados.

Cabrita Matias era um embaixador da velha escola. Cultivava escrupulosamente os rituais do protocolo e tinha escassa tolerância para modernices. Numa sociedade já então aberta e igualitária como era a norueguesa — sem aristocracia nem grande apreço por formalismos excessivos — imagino que muitos dos convidados locais, misturados com os chers collègues do corpo diplomático, assistissem àqueles rituais como a um curioso espetáculo. Ainda assim, suspeito que com algum prazer por participarem numa coreografia elegante.

O jantar destinava-se a retribuir, com genuína cortesia, a hospitalidade com que várias personalidades norueguesas tinham acolhido o novo embaixador, desde a sua chegada ao país no ano anterior.

Tudo decorrera na perfeição. Cabrita Matias era um excelente anfitrião. O ambiente era descontraído e animado. Já fora servida a primeira ronda de cafés.

Foi então que o embaixador, apoiado em práticas adquiridas em países anglo-saxónicos, deu início a um pretendido ritual:

— Minhas senhoras, convido-as a passarem ao living. And the powder room is over there — acrescentou, indicando o caminho que conduzia à casa de banho de visitas.

Inveterado solteiro, Cabrita Matias tivera o cuidado de equipar o espaço com escovas, perfumes e outros pequenos apetrechos que imaginava úteis para que as senhoras pudessem retocar a aparência após o jantar, enquanto aguardariam que os cavalheiros terminassem a sua conversa.

Antes da refeição, o embaixador pedira à minha mulher que, chegado esse momento, se levantasse e conduzisse as restantes senhoras para fora da sala.

Só que a realidade se impôs ao desejo do dono da casa: ouvido o "convite" do embaixador, a maioria das convidadas deixou de imediato claro que não tinha a menor intenção de abandonar os respetivos companheiros, todos envolvidos numa conversa animada. Algumas ainda fizeram menção de se levantar — mais por delicadeza do que por convicção —, mas acabaram por permanecer sentadas. 

Uma delas respondeu de forma absolutamente desarmante:

— Nem pensar. Eu fico por aqui. E, se o senhor embaixador não se importa, vou mesmo beber um cognac.

Outra comentou que, pensando melhor, lhe apetecia um charuto, cuja caixa o Domingos já circulava à volta da mesa, acompanhado de um bom scotch. Uma terceira, que vivera alguns anos em Portugal, pediu um cálice de vinho do Porto.

A sala inteira sorriu. E ali ficou.

Naquele instante, Cabrita Matias talvez tivesse percebido que entrara num mundo diferente — e, sobretudo, num tempo diferente, em que homens e mulheres já se relacionavam socialmente de forma muito mais igualitária.

Tenho a impressão de que esse foi o último jantar, naquela residência de Oslo, em que as senhoras foram convidadas, no final da refeição, a retirar-se sozinhas para o living, passando pelo powder room, claro.

Desunião europeia

A União Europeia não consegue entender-se para sancionar as exportações de colonatos ilegais na Cisjordânia. Esta União Europeia, em termos morais, tem a espinha dorsal de uma amiba. Contudo, ouvindo os seus líderes, continua a ter pretensões de ser levada a sério. Que tristeza!

Bom senso e bom gosto

Um grupo de arquitetos e decoradores, com responsáveis da área da reabilitação, devia elaborar um projeto, com estimativas quantificadas de custos, para promover o regresso à normalidade estética da Casa Branca, quando um módico de bom senso voltar ali a imperar.

Palavrinha

Uma palavrinha do senhor Presidente da República ao senhor Primeiro Ministro, estranhando que medidas do âmbito do executivo sejam anunciadas por um porta-voz partidário, seria muito bem vinda, a bem da salubridade da vida democrática. E nem precisa de ser divulgada.

Davim

Margarida Davim é uma jornalista bem preparada, corajosa e sem papas-na-língua. Posso imaginar que a sua frontalidade já esteja a ser incómoda para alguns. Estejam atentos. 

Dois pesos?

Veremos se o senhor primeiro-ministro virá a jogo defender o seu ministro da Administração Interna, alvo da extrema-direita, com o mesmo afã com que agora protegeu o ministro da Educação, ai-jesus da direita liberal.

O pessoal

Há dias, uma importante figura do PSD, crítica de Montenegro, dizia-me: "Todos sabemos que o PS, quando está no poder, enxameia a Administração Pública de gente amiga. O PSD faz exatamente o mesmo, mas nunca a qualidade média do pessoal escolhido foi tão medíocre como agora".

Ah! Pois é!

Luís Neves, o recém-nomeado ministro da Administração Interna, tem, desde há muito, um discurso político baseado nos factos — e não nas perceções e nos mitos. Isso não agrada à direita radical, na qual se inclui a linha dominante na AD. Está e estará, por isso, sob fogo.

Escolham

Mariano Rajoy, antigo primeiro-ministro espanhol, desencadeou uma tormenta mediática ao escrever num artigo (não se tratou de uma declaração precipitada) que, não obstante a sua qualidade, a seleção de futebol francesa não tinha franceses. Racismo, xenofobia, estupidez. Escolham.

Um livro e uma mesa (28)

O livro de hoje é "A Fazedora de Reis - a vida de sedução, intriga e poder de Pamela Churchill Harriman", de Sonia Purnell, uma edição Dom Quixote.

O restaurante de hoje é "Puro Azeite", em Outeiro do Lobo, na Estrada Nacional 121, entre Ermidas do Sado e Santiago do Cacém, com o tlf. 965 448 049.

Saber reagir

Há dias, reagindo a uma intervenção minha num debate, um participante, por sinal um amigo, interpelou-me assim: "Ó Francisco! Estou em completo e total desacordo consigo!" Falhei a reação, da minha parte, que devia ter sido: "Isso só confirma que eu disse coisas certas"...

Na SIC Notícias

Ontem, na SIC Notícias, análise da Cimeira da NATO e do conflito entre os EUA e o Irão. 

Hidrocrise

Por vezes, não nos damos conta das consequências trágicas que a falta de água pode acarretar.

Portugal no Conselho de Segurança da ONU (2027/2028)

A convite do IPDAL, no âmbito do seu Encontro de Política Externa e Pensamento Estratégico, fiz ontem a intervenção que lançou a discussão sobre a presença de Portugal no Conselho de Segurança da ONU (2027/2028) — uma das duas temáticas em que se centrou o Encontro.

Pode consultar aqui o texto em que me apoiei para a minha intervenção.

O debate que se seguiu ficou sujeito à "Chatham House rule".

O preço dos combustíveis

Lembrando Paul Noth.

O autocarro soviético

Éramos cerca de trinta pessoas numa excursão à União Soviética, em julho de 1981, ida da Noruega. Tirando nós os dois, todos os restantes participantes eram noruegueses.

A maioria eram casais reformados, gente de província, com um aspeto rural. Percebia-se, na sua atitude, uma certa simpatia pela União Soviética — memória ainda viva do papel do Exército Vermelho na libertação do norte da Noruega.

Nós estávamos ali por razões mais prosaicas: curiosidade e preço. Duas semanas entre Leninegrado, Moscovo e alguns dias de praia em Ialta por uma verba quase inacreditável. Só mais tarde soubemos que a agência organizadora tinha ligações ao pequeno Partido Comunista Norueguês. Mas isso pouco importava.

Além de nós, da guia e de um discreto funcionário público de Oslo, ninguém falava outra língua que não fosse norueguês. Do nosso lado, o vocabulário nessa língua resumia-se a meia dúzia de palavras.

Durante dias, quase sempre juntos com a guia e com o tal funcionário público, limitámo-nos a sorrisos e cumprimentos vagos aos restantes viajantes. O facto de sermos portugueses — e de eu exercer funções diplomáticas — parecia estar a criar com eles uma cerimónia respeitosa, difícil de vencer.

Saídos de Leninegrado, voámos para Simferopol, na Crimeia. Dali seguiríamos de autocarro para Ialta, por uma estrada de montanha. O voo atrasou-se. Quando partimos, já era noite cerrada. O autocarro era velho, com um roncar metálico pouco tranquilizador. Subia devagar, em esforço. Ao fim de meia hora, parou. O motor calou-se. Ficou apenas o silêncio da estrada escura. Sem trânsito, sem luz, muito antes dos telemóveis, a situação não prometia.

A guia trocou algumas palavras com o motorista e voltou com a solução: era preciso empurrar o autocarro. Todos os homens teriam de ajudar. Sendo, de longe, o mais novo do grupo, fui dos primeiros a avançar. O ar era fresco, com cheiro a óleo e a metal quente. Encostei as mãos à traseira do veículo. Ao meu lado, alinharam-se os outros cavalheiros da excursão. À primeira tentativa, nada. À segunda, apenas um rangido. À terceira, o motor pegou, numa explosão de fumo e ruído, arrancando um suspiro coletivo de alívio.

Quando regressámos aos lugares, como por milagre, algo tinha mudado. Talvez tenha sido o ridículo da cena — uma dúzia e meia de homens, que supostamente deviam estar numas férias descansadas, a empurrar um autocarro soviético no meio da noite — que desfez, de repente, o gelo de dias.

O certo é que, dali até Ialta, o ambiente logo se transformou. Os noruegueses começaram a cantar canções populares. Nós acompanhávamos como podíamos, imitando sons, mimando refrões, provocando gargalhadas. A barreira desaparecera.

Nos dias seguintes, a convivência tornou-se fácil, quase natural. Em Ialta, num jantar animado, um dos noruegueses ergueu um brinde “à noite do autocarro”, entre risos e copos de vodka. Entendíamo-nos mais por gestos do que por palavras — mas isso bastava.

Quando regressámos a Oslo, despedimo-nos com abraços e beijos, como velhos conhecidos. Nunca mais voltámos a ver nenhum deles.

Mantivemos apenas contacto com a guia e com o discreto funcionário público que falava algum inglês. Algum tempo depois, num jantar em nossa casa, ele confessou-nos que era membro dos serviços de informação noruegueses e que integrara a excursão nessa qualidade, observando discretamente o grupo durante toda a viagem. Nesse tempo de Guerra Fria, o espião norueguês fora o nosso mais próximo companheiro de viagem.

Passaram entretanto quarenta e cinco anos. A União Soviética desapareceu. A Crimeia tornou-se território disputado e voltou ao centro da guerra.

Hoje, quando oiço falar ou me vejo a falar da Crimeia, além de mapas e conflitos, vem-me muitas vezes à memória um decrépito autocarro soviético, parado no escuro numa estrada de montanha, e um grupo improvável de noruegueses e dois portugueses que, depois de o empurrarem juntos, deixaram de ser estranhos entre si.

Conselho de Segurança

A fazer a intervenção de lançamento do debate sobre Portugal no Conselho de Segurança da ONU, no âmbito do Encontro de Política Externa e Pensamento Estratégico, organizado pelo IPDAL.

Diplomacia

O Clube de Lisboa, representado por mim, pelo professor Proença Garcia e pela dra. Patrícia Magalhães Ferreira, assinou com o Instituto Diplomático, através da sua presidente, embaixadora Ana Paula Zacarias, um Protocolo de Cooperação, na presença do secretário-geral do MNE.

De vez em quando...

Acho delicioso o conceito de "guerra esporádica" com que o "Le Monde" de hoje crisma os ataques americanos ao Irão. Está ao nível da histórica qualificação como "drôle de guerre" da situação que se viveu em França antes da Segunda Guerra mundial.

Escribas

Nas redes sociais, surgem uns fulanos a afirmar que o destino da sua vida é escrever e que a escrita lhes ocupa tanto tempo que praticamente não leem. Alguns não têm pejo em afirmar que a leitura pouco ou nada lhes ensina. Na minha terra, dizia-se: "Quem lhes atasse um arado!"

Júbilo, claro

Ninguém duvida do júbilo com que Bardella recebeu a decisão de Marine Le Pen de se candidatar.

Para fechar o assunto

Roberto Martinez saiu de selecionador. Nada mais natural, perante a derrota — ou, mais rigorosamente, a não-vitória — num Mundial que ele próprio apontara como objetivo. 

Por claras limitações técnicas, não me incluo no esmagador número de compatriotas que, felizmente, sabem sempre melhor do que o selecionador quem deve ou não entrar em campo. 

Ainda assim, e sempre com a humildade de quem nada percebe da matéria, interroguei-me ontem sobre a razão pela qual um Ronaldo totalmente inoperante (registo, com o devido respeito, a tese de que ele “fixa dois defesas”) não deu lugar a Gonçalo Ramos — que, pelos vistos, também “fixa”, como a imagem demonstra —, pelo menos na segunda parte. Mas isto sou eu, que não percebo nada de bola. 

E, bem vistas as coisas, como tão avisadamente costuma dizer Teresa Guilherme, “isso agora não interessa nada”. O que interessa mesmo são as férias e as sempre belíssimas namoradas dos jogadores — algumas rotuladas de “atrizes”, outras de “influencers” —, em vilegiaturas invariavelmente passadas em recantos “paradisíacos”, com crianças cujo rosto a escrupulosa deontologia deste género de “jornalismo” — que cobre com tanto rigor momentos de tamanha magnitude — tem sempre o cuidado de borratar com o devido glicerinado.

Farage

O líder do partido de extrema-direita britânica "Reform", Nigel Farage, sob fogo de acusações de improbidade por aceitação de doações, demite-se de deputado, assim fugindo a ter o seu mandato suspenso. Procurará reeleição em Oeiras, perdão, em Clacton, para se relegitimar.

Justicinha

O juíz que vai presidir ao coletivo que julga José Sócrates não tem, neste momento, sequer quatro anos como magistrado. Comparem com o grau de responsabilidade que é atribuído, em outras profissões, a pessoas com a mesma antiguidade. Andam a brincar com a justiça.

Pulseira de campanha

Marine Le Pen pode concorrer à eleição presidencial com pulseira eletrónica. Ficava-lhe bem uma Bvlgari...

Viva!

Gosto muito de futebol, gosto que Portugal ganhe, detestei que tivéssemos sido derrotados pela Espanha, lamento imenso o desgosto que o afastamento do Mundial provocou nos portugueses (e em quem gosta de nós) um pouco por todo o mundo, mas peço um módico de racionalidade: não morreu ninguém! Foi só um jogo de futebol! 

Um dos mais antigos países do mundo, com quase 900 anos de história, pode muito bem acomodar, com galhardia e "fair-play", 90 minutos atrás de uma bola que acabaram por não correr bem.

Viva Portugal! 

O Mundial de 1982 no "Trópico"

Há poucos anos, numa deslocação profissional a Luanda, entrei no Hotel Trópico, uma das unidades hoteleiras mais históricas da cidade. Avancei por ali dentro com ar decidido, de quem segue rumo certo e não admite perguntas — assim evitava que porteiros ou fâmulos fardados se atrevessem a indagar por que diabo eu andava a deambular por aqueles corredores. E era exactamente isso: queria espiolhar todos os espaços acessíveis, das zonas comuns às salas de refeições e ao bar. Porquê? Porque me apeteceu ir à procura da memória. 

Em junho de 1982, o Ministério dos Negócios Estrangeiros decidira proporcionar-me uma experiência radical: de uma Oslo ultra-pacífica, onde me tinham colocado sem me perguntarem nada, veio a guia de marcha também imperativa — quatro anos, para uma Luanda em plena guerra civil. Era uma cidade sitiada, sem restaurantes nem comércio, com serviços de saúde de meter medo e lixo por todo o lado. E hotéis quase todos decrépitos. Com uma vantagem, é certo: uma bela praia ao fim de semana. A vida de diplomata é isto mesmo. E tempos melhores haveriam de vir. 

Como a minha bagagem só chegaria meses depois, por via marítima, a embaixada hospedara-me no Hotel Trópico, sem me dar outra opção — que, em boa verdade, não havia. Por ali fiquei quatro meses. Poupo-os à descrição da precariedade do conforto, das refeições medíocres, da limpeza descuidada, dos elevadores em avaria frequente. Nesse tempo, o Trópico era povoado por um bando heteróclito e cíclico de expatriados que, depois de negócios ou afazeres de várias naturezas, numa cidade com bem poucos lugares para entreter os ócios noturnos, se espojavam, após o jantar, pelos escassos espaços que o hotel oferecia. 

Por essa altura, viviam-se os dias do Mundial. A Televisão Popular de Angola retransmitia alguns jogos. Numa das salas do Trópico, com cadeiras em número bem inferior ao dos potenciais interessados, uma multidão de desportistas de bancada juntava-se diante de um pequeno aparelho vermelho de baquelite, de imagem naturalmente a preto e branco e granulado, como se a emissão viesse de Marte. 

Nesses primeiros dias, com muito poucos conhecimentos em Luanda, eu vivia entre o Trópico e o meu gabinete na embaixada, não muito distante. Trabalhava, lia, escrevia, ouvia a BBC World Service no meu Sony “9 waves” e ansiava pela montanha de jornais e revistas que me chegava, semanalmente, pela mala diplomática. À noite, com os conhecidos que ia fazendo no hotel, assistir ao Mundial era a ocupação possível. 

Regresso ao início deste texto. Aquela minha arrogante incursão pelo novo Trópico, há poucos anos, acabaria por não ter grande efeito. O hotel sofrera amplas obras e, como dizia Amália a propósito da casa da Mariquinhas, por ali “não vi nada, nada, nada” que me fizesse recordar o espaço daqueles tempos — já lá vão 44 anos! Mas, pensando bem, só por nostalgia masoquista é que eu poderia ter desejado revisitar aqueloutro Trópico. Que o Mundial que aí anda me recordou agora. É isto, pronto!

E se...

E se, a pedido de Donald Trump, a FIFA decidisse que Marine Le Pen se pode afinal candidatar às eleições presidenciais francesas? 

Perder, ganhar, viver — por Carlos Drummond de Andrade

(Não sou dado a publicar por aqui textos alheios. Mas este é um "textão" imperdível)

Vi gente chorando na rua, quando o juiz apitou o final do jogo perdido; vi homens e mulheres pisando com ódio os plásticos verde-amarelos que até minutos antes eram sagrados; vi bêbados inconsoláveis que já não sabiam por que não achavam consolo na bebida; vi rapazes e moças festejando a derrota para não deixarem de festejar qualquer coisa, pois seus corações estavam programados para a alegria; vi o técnico incansável e teimoso da Seleção xingado de bandido e queimado vivo sob a aparência de um boneco, enquanto o jogador que errara muitas vezes ao chutar em gol era declarado o último dos traidores da pátria; vi a notícia do suicida do Ceará e dos mortos do coração por motivo do fracasso esportivo; vi a dor dissolvida em uísque escocês da classe média alta e o surdo clamor de desespero dos pequeninos, pela mesma causa; vi o garotão mudar o gênero das palavras, acusando a mina de pé-fria; vi a decepção controlada do presidente, que se preparava, como torcedor número um do país, para viver o seu grande momento de euforia pessoal e nacional, depois de curtir tantas desilusões de governo; vi os candidatos do partido da situação aturdidos por um malogro que lhes roubava um trunfo poderoso para a campanha eleitoral; vi as oposições divididas, unificadas na mesma perplexidade diante da catástrofe que levará talvez o povo a se desencantar de tudo, inclusive das eleições; vi a aflição dos produtores e vendedores de bandeirinhas, flâmulas e símbolos diversos do esperado e exigido título de campeões do mundo pela quarta vez, e já agora destinados à ironia do lixo; vi a tristeza dos varredores da limpeza pública e dos faxineiros de edifícios, removendo os destroços da esperança; vi tanta coisa, senti tanta coisa nas almas…

E chego à conclusão de que a derrota, para a qual nunca estamos preparados, de tanto não a desejarmos nem a admitirmos previamente, é afinal instrumento de renovação da vida. Tanto quanto a vitória, estabelece o jogo dialético que constitui o próprio modo de estar no mundo. Se uma sucessão de derrotas é arrasadora, também a sucessão constante de vitórias traz consigo o germe de apodrecimento das vontades, a languidez dos estados pós-voluptuosos, que inutiliza o indivíduo e a comunidade atuantes. Perder implica remoção de detritos: começar de novo.

Certamente, fizemos tudo para ganhar esta caprichosa Copa do Mundo. Mas será suficiente fazer tudo, e exigir da sorte um resultado infalível? Não é mais sensato atribuir ao acaso, ao imponderável, até mesmo ao absurdo, um poder de transformação das coisas, capaz de anular os cálculos mais científicos?

Se a Seleção fosse à Espanha, terra de castelos míticos, apenas para pegar o caneco e trazê-lo na mala, como propriedade exclusiva e inalienável do Brasil, que mérito haveria nisso? Na realidade, nós fomos lá pelo gosto do incerto, do difícil, da fantasia e do risco, e não para recolher um objeto roubado.

A verdade é que não voltamos de mãos vazias porque não trouxemos a taça. Trouxemos alguma coisa boa e palpável, conquista do espírito de competição. Suplantamos quatro seleções igualmente ambiciosas e perdemos para a quinta. A Itália não tinha obrigação de perder para o nosso gênio futebolístico. Em peleja de igual para igual, a sorte não nos contemplou. Paciência, não vamos transformar em desastre nacional o que foi apenas uma experiência, como tantas outras, da volubilidade das coisas.

Perdendo, após o emocionalismo das lágrimas, readquirimos (ou adquirimos, na maioria das cabeças) o senso da moderação, do real contraditório, mas rico de possibilidades, a verdadeira dimensão da vida. Não somos invencíveis. Também não somos uns pobres-diabos que jamais atingirão a grandeza, este valor tão relativo, com tendência a evaporar-se.

Eu gostaria de passar a mão na cabeça de Telê Santana e de seus jogadores, reservas e reservas de reservas, como Roberto Dinamite, o viajante não utilizado, e dizer-lhes, com esse gesto, o que em palavras seria enfático e meio bobo. Mas o gesto vale por tudo, e bem o compreendemos em sua doçura solidária. Ora, o Telê! Ora, os atletas! Ora, a sorte! A Copa do Mundo de 82 acabou para nós, mas o mundo não acabou. Nem o Brasil, com suas dores e bens. E há um lindo sol lá fora, o sol de nós todos.

E agora, amigos torcedores, que tal a gente começar a trabalhar, que o ano está na segunda metade?

(Carlos Drummond de Andrade, Jornal do Brasil, 07/07/1982)

Por uma vez, belgas

Após uma decisão de arbitragem, feita a expresso pedido do presidente americano, que favorece escandalosamente os EUA no seu próximo jogo, não será de admirar se, na próxima madrugada, meio mundo estiver a apoiar a Bélgica contra "a equipa de Trump". 

O choro e o riso

Vivi no Brasil e conheço os brasileiros suficientemente para entender que a sua eliminação, logo nesta fase do Mundial de futebol nos Estados Unidos, constitui um imenso desapontamento, se bem que as dúvidas sobre a real força deste grupo já tivessem surgido há muito na imprensa. O futebol é muito importante para o imaginário brasileiro, é a “pátria em chuteiras”, como escreveu Nelson Rodrigues. Mais do que os clubes, a seleção — o “escrete” — tem um significado profundo numa brasilidade partilhada com fervor por quase todos. O Brasil tem uma história gloriosa no futebol mundial, e o presente contrasta, com frequente nostalgia, com esses dias gloriosos. O país provou, contudo, ser possuidor de um arsenal histórico de esperança, mesmo quando as razões para essa esperança foram ténues. Por isso, embora desiludido e em lágrimas, o Brasil vai reinventar-se. Não seria o Brasil se assim não fosse. 

Vivi na Noruega e julgo conhecer suficientemente os noruegueses para poder dizer que esta vitória sobre o Brasil — a Noruega não ganhou o Mundial, mas o Brasil perdeu-o — é uma alegria extraordinária e quase inesperada. Ainda assim, essa alegria não se compara, do “outro lado” do espelho, à intensidade da derrota brasileira. Os noruegueses estão felizes por esta saborosa vitória, mas, se, por acaso, tivessem perdido, não se atirariam do alto dos fiordes. O futebol é, na Noruega, um desporto popular, mas apenas uma das componentes em que se espelha o orgulho de ser norueguês. Perder com o Brasil não seria “morte de homem”, como se diria entre nós. Ganhar vai ser um ótimo pretexto para celebrar com cerveja, aquavit e boa disposição.

Em tempo: É em dias como este que, através das redes sociais, vamos ter uma excelente oportunidade de medir o estado da xenofobia anti-brasileira atualmente instalada em Portugal. 

Um livro e uma mesa (27)

O livro de hoje é "Intervalo - Diário 2024-2025 e A Memória dos Outros III - Ensaios e Crónicas", de Marcello Duarte Mathias, edição D. Quixote. 

O restaurante é "Via 14", por detrás do altar do papa, em Lisboa, com o tlf. 962 526 989.

Ah! Pois é!

O clima parece apostado em estragar a festa a Donald Trump. Deus que se ponha a pau! Trump assina uma "executive order" e vai ser o bom e o bonito.

Estados Unidos da América

Com Pedro Adão e Silva e Mário Crespo, estive esta noite na CNN Portugal para analisar o significado dos 250 anos passados sobre a Declaração de Independência dos Estados Unidos da América. 

Tentámos ir um pouco mais além da polémica criada pela tentativa de Donald Trump de se apropriar destas comemorações, saudando o contributo político para o mundo dado pelos "pais fundadores" da América.

O Reino Unido que aí virá

Veja a análise em "A Arte da Guerra" aqui. 

Trump — as atribulações antes da festa

Em "A Arte da Guerra" desta semana, que pode ver aqui.  

América Latina — a onda conservadora

Em "A Arte da Guerra" desta semana. Pode ver aqui.

Avante, comrades!

O comunismo, que estava morto e enterrado na História, surge recuperado como demónio por Donald Trump. Tenho alguns amigos, saudosos dos kolkhozes e quejandos, que lhe devem estar muito gratos.

Adieu ou au revoir?

Macron faz cada vez mais lembrar Coimbra: tem mais encanto na hora da despedida...

Ironias e coincidências

Há um irónico contraste entre o crescendo de ataques de mísseis da Rússia à Ucrânia e a clara incapacidade de Moscovo de suster as incursões de drones ucranianos por todo o seu território. A ocorrência de uma cimeira da NATO neste tempo de escalada será uma mera coincidência?

Sentimentos

O espetáculo do funeral de Ali Kamenei tem laivos de provocação aos EUA mas, essencialmente, a Israel. Pode imaginar-se a tentação israelita de ir "molhar a sopa" na liderança iraniana ali reunida. As presenças estrangeiras acabam assim por funcionar como um escudo humano.

Et pour cause...

Paul Seixas é a grande esperança dos franceses no Tour deste ano. E da minha família também.

What if?

A História não é o que acabou por não ocorrer, mas, por minutos, o Argentina-Cabo Verde podia ter ido a penáltis — e tudo poderia acontecer. Uma derrota da campeã Argentina ficaria nos anais, os plumitivos preguiçosos esgotariam o "tomba-gigantes". Mas a História foi comodista.

O que tem de ser

Há pouco mais de nove anos, no dia em que Donald Trump tomou posse pela primeira vez, escrevi este texto na coluna semanal que então tinha no "Jornal de Notícias". No artigo, não falava em Trump, mas nele já transpirava o "otimismo" com que aguardava a sua chegada. Nem nos piores pesadelos, contudo, era expectável o que por aí viria. Repito o artigo neste 4 de julho em que a América assinala o 250° aniversário da sua Declaração de Independência:

O que tem de ser

Todos somos, um pouco, filhos da América. Da literatura ao cinema, da música ao consumo, da pintura à universidade, somos herdeiros e sujeitos do poderoso soft power que nos chega do outro lado do Atlântico, servido por uma língua que se tornou comum e absorvente. O iPad em que escrevo é, pela certa, feito na China, mas a esmagadora maioria dos conteúdos que nele observo são tributários de fontes a que os Estados Unidos não são alheios.

A América foi o instrumento da esperança que, na Segunda Guerra mundial, ajudou a Europa a libertar-se dos seus demónios. Depois, por aqui ficou, como poder europeu, através da Nato, protegendo o template demo-liberal da ameaça soviética. Pelo mundo, impulsionou uma arquitetura institucional que ainda hoje sobrevive. Contra Moscovo, bipolarizou o mundo, que, por décadas, passou a branco-e-preto. Exauriu depois a União Soviética e ganhou a Guerra Fria. Pelo caminho, demonstrou, não raramente, um descarado cinismo estratégico, colocando os seus interesses à frente da coerência com princípios que apregoava e a que apelava a respeitar. Criou inimigos, mas foi sempre temida – e, no fim de contas, o medo dos outros é fautor de poder próprio.

Marcelo Rebelo de Sousa perdoar-me-á se eu escrever que qualquer presidente americano, de uma certa forma, é também, um pouco, nosso presidente. Porque a atitude internacional dos EUA é sempre relevante, queiramos ou não, para o nosso dia-a-dia. É-o na forma como se relaciona com a Europa, na leitura que promove do multilateralismo, na política comercial, nas opções de segurança. Até o é nas Lajes, na política de vistos ou na gestão dos salvíficos green cards.

Não votamos nas eleições americanas, mas, na realidade, cada votante yankee é um «grande eleitor» de todo um mundo que gostaria de o poder fazer.

Eu não escapo à regra. Com três anos, devo ter estado com Adlai Stevenson contra Eisenhower. E perdi. Não me recordo, porque não tinha idade para isso, de ter então visto o debate em que a sua five o’clock shadow ajudou Nixon a ser derrotado. Mas, com toda a certeza, eu estava ali ao lado de Kennedy. Depois, daí em diante, hesitei com Johnson, apreciei Carter, detestei (e detesto, for the record) Reagan, respeitei Bush pai, acabei convencido por Bill Clinton, desprezei Bush filho e considerei a eleição de Obama uma benesse civilizacional.

E chegámos ao dia de hoje. Bob Dylan, numa das suas canções, conta e canta que, um dia, foi, creio, ao Utah e deu-se conta da estranheza hostil com que o viram sobraçar o The New York Times. Sabia-se que essa América existia, Sarah Palin e o Tea Party prenunciavam-na, mas ninguém acreditava que ela se corporizasse um dia na Casa Branca. Agora? Agora, como diz o bom-senso do óbvio, o que tem de ser tem muita força."

Cabo Verde

Estão a gostar de Cabo Verde? Porque não se decidem a visitar esse país da gente suave e amiga, com paisagens lindíssimas? Ou me engano muito ou vai haver alguns argentinos com essa curiosidade... 

Mota-Engil

No âmbito das comemorações dos 80 anos da Mota-Engil, teve ontem lugar no Convento do Beato um debate, moderado por Clara de Sousa, sob o tema "Challenges of the Century", com intervenções do ministro Miguel Pinto Luz, de Fernando Medina, de Paulo Portas e de mim próprio.

Mota

O grupo Mota-Engil comemora este ano os seus 80 anos. 

Na sua história de sucesso empresarial, à figura pioneira de Manuel António da Mota veio a suceder o seu filho, António Mota. 

António Mota desapareceu no ano passado. Não vai estar nesta festa, como muito teria gostado, ao lado das suas irmãs, dos seus filhos e de muitos outros familiares — desde logo do seu sobrinho, Carlos Mota Santos, que hoje dirige e empresa, tendo o filho de António Mota, Manuel, ao seu lado como vice-CEO.

À festa faltará também uma pessoa que acompanhou António Mota num tempo que trouxe à companhia novas e ambiciosas perspetivas — Jorge Coelho. 

A vida é feita destas inevitáveis ausências. Como escreveu um dia Manuel Alegre, são ausências-presentes, que ficarão como eternas referências para o futuro de um grupo que já deu provas de que tem a ambição escrita no seu destino.

Prémio Camões

O Prémio Camões foi atribuído a Lídia Jorge. 

Sinto-me sempre bem quando estou plenamente de acordo com escolhas feitas por júris: fico com a modesta sensação de que acertaram.

Os amigos do Massano

Há algumas décadas, quando vivia em Londres, convidámos para jantar três casais portugueses que ali estavam de passagem. Não se conheciam entre si. A certa altura da conversa, surgiu um nome: António José Massano. Com alguma surpresa, percebemos que todos eram “amigos do Massano”. Seguiram-se elogios unânimes e acabámos a telefonar-lhe, no meio de uma cacofonia de abraços à distância. Ele ainda hoje se queixa de que o acordámos...

O Tó Zé Massano tem este raro dom de congregar afetos. Moustaki criou o “Les Amis de Georges”, para evocar os companheiros de jornada de Brassens. O Nuno Júdice partiu, sem nos deixar o poema. Mas a Maria do Rosário Pedreira ou o Luís Castro Mendes podiam alinhar uns versos. Quem faz a música para “Os Amigos do Massano”?

Conheci o Massano no final de 1968, na Granfina, em Entrecampos, um café onde então parava ao fim da tarde ou no início da noite. Era por ali que alguns de nós, recém-chegados a Lisboa, íamos criando conhecimentos e fazendo novas amizades. Pelas minhas contas, o Massano será o meu amigo mais antigo em Lisboa. Mais do que isso, é há muito um dos meus amigos mais próximos.

O António é das melhores pessoas que conheço — e conheço magníficas pessoas. Leal e sempre atento aos amigos, com uma disponibilidade e generosidade desarmante, é alguém com quem sabemos poder sempre contar. Positivo por natureza, avesso à intriga, projeta sempre uma boa onda. Com os muitos anos, aprendi que o simples facto de dizer que somos “amigos do Massano” nos faz entrar num clube muito especial.

Beirão, licenciado em Letras, passou pelo jornalismo, traduziu inúmeros livros, foi leitor universitário em Espanha e trabalhou no Instituto Camões. Mas a sua marca profissional maior talvez seja outra: é o mais arguto sabedor da língua portuguesa que conheço. Um livro revisto por ele sai com um selo de qualidade que as melhores editoras portuguesas bem reconhecem. Quantas manhãs acordo com um email do Massano a dizer “tens uma vírgula a mais no post de hoje no blogue” ou “compõe a concordância” na frase tal. 

O Massano não tem defeitos? Claro que tem, sendo que o maior é ser benfiquista. Como vingança eterna, recordo que o tive ao meu lado, há 40 anos, no velho estádio José Alvalade, na deliciosa tarde dos 7-1!

O Tó Zé Massano faz hoje 80 anos. Com a Paula e a filha Joana, há muito constituiu uma família feliz. Neste dia, fui dar-lhe um abraço e fazer, no fundo, aquilo que fazemos há muitos anos: conversar, rir e partilhar histórias.

... e mais não digo!

Estou a ver o França - Suécia. Espero que o destino nos poupe a ter estes "bleus" pela frente. E mais não digo!

Um livro e uma mesa (26)

O livro de hoje é "Para as gerações futuras", de Simone Veil, ed. Casa das Letras.

O restaurante é o "Al Mare", avenida Dom Carlos, Jardim do Passeio Alegre, 8, no Porto, com o tel. 229 768 661.

Elogios

Sou, por inclinação e por feitio, um tímido assumido e só às vezes arrependido. Abordar alguém que apenas conheço de um ecrã é coisa que quase nunca faço. Não gosto de incomodar, e suspeito sempre que as pessoas muito conhecidas passam a vida a ser interrompidas por desconhecidos convencidos de que têm qualquer coisa importante para lhes dizer.

Há dias, porém, fiz uma exceção. Num evento público, cruzei-me com uma figura do humor português. Nunca o tinha visto ao vivo. Sem saber bem porquê, aproximei-me e disse-lhe apenas isto: “Queria agradecer-lhe. Ao longo dos anos, tenho-o visto na televisão e na internet, e o seu humor, simples, sereno e inteligente, tem-me dado momentos de muito boa disposição. Num tempo em que meio país parece andar zangado com a outra metade, isso faz-nos bem a todos. Por isso, pela parte que me toca, muito obrigado.”

A pessoa sorriu, agradeceu e seguimos cada um o seu caminho. A conversa, se assim lhe podemos chamar, durou um minuto, se tanto. (Não, não era nem Herman José, nem Ricardo Araújo Pereira, nem Bruno Nogueira. Para o caso, o nome não importa).

Há minutos, numa área de serviço de uma autoestrada, assisti a uma outra cena. 

Uma senhora dirigiu-se a um cavalheiro, à entrada da cafetaria, e disse qualquer coisa como isto, que eu ouvi sem querer ouvir: “Tenho uma grande admiração por si. O país precisa de muitos homens como o senhor". 

A curiosidade fez-me olhar. O homem estava naturalmente desvanecido com o elogio. 

Como sou o tal tímido assumido, mas também alguém que (quase sempre) procura evitar conflitos inúteis, não disse alto o que me apetecia: "Eu penso exatamente o contrário dessa senhora".

Quem era o cavalheiro? Um conhecido arruaceiro de extrema-direita, negacionista da covid. O nome? Que interessam os nomes?

Sebastião

Não creio que Sebastião Bugalho tenha alguma coisa a ganhar com a postura de pessoa zangada, somada a uma arrogância natural que não consegue disfarçar — e creio que teria vantagem nisso, se quiser levar a água ao seu moinho. Que não é o meu, bem entendido.

"Vila Galé"

Éramos muitos, na tarde quente de sábado, os que fomos a Sintra dar os parabéns ao Jorge Rebelo de Almeida pelo 40° aniversário do grupo hoteleiro "Vila Galé", que criou e dirige, hoje com o filho Gonçalo a coordenar a parte executiva. 

É uma obra notável, que se espalha por vários países, feita com entusiasmo e rigor — como pessoalmente tenho vindo a comprovar nas visitas que, como simples cliente, faço a hoteis da rede, que regularmente se tem vindo a expandir.

O Jorge, que tenho o gosto de ter há muito como amigo pessoal, é uma figura magnífica de homem entusiasmado com aquilo que faz, um empresário que não assume o estilo queixoso, que sempre olha em frente e tem o vício de ser otimista. 

Reitero o meu forte abraço de parabéns ao Jorge — bem como ao Gonçalo e à sua equipa, onde tenho vindo a conhecer gente magnífica — nestas primeiras quatro décadas do grupo.

Taludes

Tenho uma amiga que é obcecada por taludes. Nas estradas, passa o tempo a olhar para as zonas laterais e a comentar, com o rigor solene de quem foi iniciada nos altos mistérios da engenharia civil, o modo — cuidado ou desleixado, nunca há meio-termo — como os taludes estão construídos e conservados. É uma vocação. Algumas pessoas encontram deus; ela encontrou os taludes.

Em viagens ao estrangeiro — e sou disso testemunha presencial, com as cicatrizes emocionais que isso me deixou —, recorda com prazer mal disfarçado os defeitos dos taludes nacionais e gaba qualquer declive que por lá veja, com o entusiasmo de quem avista uma catedral gótica. Eu próprio já tive de vir a terreiro, convocado por um primário orgulho pátrio que desconhecia possuir, defender a honra ferida dos nossos taludes, ao ouvi-la apreciar manhosas rampas suburbanas alheias como se fossem os jardins suspensos da Babilónia. 

É que ela no fundo pensa, com uma sinceridade que me deixa simultaneamente admirado e preocupado, que o grau de civilização de um país se mede pelo cuidado colocado no arranjo dos seus taludes. Não a educação, não a justiça, não a saúde pública — o que importa são os taludes. O Nobel de Saramago? Que é isso ao pé de um talude bem talhado, com a inclinação certa, a relva, o cimento ou o cascalho a preceito? 

Há não muitas semanas, numa daquelas estradas cinzentas através das quais os nórdicos adubam as suas frígidas angústias existenciais, era vê-la a gabar cada declive, a qualidade do revestimento da rampa e outras grandezas que eu, na minha ignorância crassa, tomaria por simples terra a descer para a berma da estrada. 

Sorte teve ela de a visita ser naquele período do ano em que, com generosa licença poética, esses lapões mais a sul julgam estar já num verão. É que, no seu longo e merecido inverno com neve, todos os taludes passam a ser iguais — brancos, mudos e indiferenciados. Essa é que é essa! 

Vivam os taludes portugueses, pim!

Em que ficamos?

A família do meu querido amigo José Carlos de Vasconcelos terá origens na Grã-Bretanha... ou vice-versa com Henry Kane?

Nota gastronómica

O Whopper estava com a clássica secura no ponto, o tomate da rodela não era, claro, "coração-de-boi", a anémica folha da alface tinha visto os vizinhos mais verdes partir há horas, o molho era "sui generis", o óleo em que as batatas tinham sido fritas nem era mau. A Coca-Cola zero era, pelo fim-de-boca, da colheita 2026. Por € 7.45 queriam mais?