País relativo

 

O João e as RIAs

Há dias, num daqueles encontros — uma espécie de “amigos de Alex” que vamos repetindo nesta fase da vida —, em que travamos conversas retrospetivas, já cheias de lacunas de memória em que nos compensamos mutuamente, vieram à baila os tempos da vida associativa universitária, antes da Revolução de Abril. 

Foram surgindo vários nomes. Algumas dessas figuras haveriam de ter um futuro político em democracia. Outras enveredaram, com maior ou menor sucesso, por carreiras profissionais e desapareceram serenamente dos caminhos da notoriedade.

Creio que fui eu quem trouxe à conversa o nome de João Crisóstomo, a propósito das RIAs.

Para quem não saiba, o acrónimo RIA designava, em Portugal, no tempo das lutas académicas, as Reuniões Interassociações — encontros de dirigentes estudantis de várias faculdades, geralmente convocados para discutir “novas formas de luta”, naqueles tempos áureos em que os universitários se uniam em torno de reivindicações que iam muito para além das propinas e das praxes.

João Crisóstomo, que infelizmente já desapareceu há muito, era um dirigente associativo dos anos 1960 e 1970 e uma figura marcante para a minha geração académica. Representava o IES — Instituto de Estudos Sociais, uma escola que nascera no Ministério das Corporações e soubera evoluir até se transformar no ISCTE — que hoje é uma bela universidade que deliciosamente tanto irrita alguma direita da paróquia.

O João tinha um vozeirão tonitruante, que lhe saía da cara emoldurada por um bigode farfalhudo. O seu discurso era sempre pontuado por expressões criativas, que escapavam à linguagem estereotipada dos comícios associativos da época. Ouvi-lo era uma delícia. Ficou célebre — embora seja impublicável — um comentário que lançou durante um sit-in na Alameda da Cidade Universitária.

Lembro-me bem da primeira vez que conheci o João, numa reunião em que procurávamos desenhar uma estratégia comum para as escolas ligadas às Ciências Sociais, creio que em 1970 ou 71. Perante um comentário meu — talvez sugerindo alguma linha de ação —, despachou-me com uma frase definitiva:

— Deixa-te disso! Essa questão já foi discutida no IV Seminário!

A timidez de novato impediu-me de perguntar o que era esse “IV Seminário”. Passei, por isso, alguns dias a tentar perceber do que se tratava, recorrendo a caminhos tortuosos que não expusessem a minha ignorância. Vim finalmente a saber que a referência era ao IV Seminário de Estudos Associativos, que tinha tido lugar meses antes da minha chegada a Lisboa, uma iniciativa cujas conclusões acabaria mais tarde por obter. Deduzo, por pura lógica, que antes dele teriam ocorrido outros três seminários — cujo rasto nunca encontrei e que, confesso, já não tenho grande curiosidade em procurar.

João Crisóstomo era uma verdadeira enciclopédia do associativismo. Falava dos pormenores das lutas académicas anteriores com uma segurança e um conhecimento impressionantes, citando, com inesperada precisão, factos muito antigos a que, naturalmente, não tinha assistido.

Certa madrugada, numa sala de Económicas, no Quelhas, à margem de uma RIA, alguém lhe lançou uma pergunta provocatória:

— Ó João, diz lá uma coisa: afinal, estiveste ou não na greve de 1907, antes da implantação da República?

O João, já de si propenso a reações fortes, “passou-se” de vez, aconselhando o interlocutor a deslocar-se para um destino menos nobre. E por pouco qur não começaram a voar dossiês. Depois, tudo se reconciliou — também com a “ajuda” da polícia, que entretanto cercara a escola e nos obrigou a saltar o muro.

Belos tempos? Ora essa! Os tempos de ditadura podem ter sido excitantes, mas bons não foram. Ou, melhor dizendo: só tinham de bom o facto de sermos muito mais novos.

Os anti-MAGA

Não sei se são uma boa notícia para a América anti-Trump as vitórias de candidatos com uma imagem (eventualmente falsa ou exagerada) radical nos prélios pré-intercalares. Biden provou-o: só uma proposta democrática moderada consegue juntar setores capazes de derrotar o MAGA. 

Ah! Pois é!

O presidente da República é acusado por alguma direita (parte da qual teve de votar nele "by default") de não exigir a demissão do ministro da Administração Interna. 

Pode-se imaginar o chinfrim que por ai iria se acaso ele tivesse forçado a saída do ministro da Educação.

Jogo eletrizante

O jogo era péssimo. O futebol daquele país estava longe de proporcionar grandes espetáculos e a transmissão televisiva, a preto e branco, feita com meios escassos e técnica ainda mais precária, era de uma pobreza confrangedora.

Contudo, com a chuva que caía, pouco mais havia para fazer na residência consular portuguesa daquela cidade de um país em guerra, onde eu fora visitar um colega e com quem já tinha posto a conversa em dia.

Com uma cerveja a acompanhar, a emissão ajudava a passar as horas, até porque o meu avião de regresso só partiria na tarde do dia seguinte.

A certa altura, a imagem televisiva deteriorou-se durante alguns segundos, regressando depois à sua qualidade habitual. Mas por pouco tempo. A partir daí, sem qualquer regularidade, o incidente repetiu-se. Ver o jogo tornava-se um exercício penoso. E, naquele país, só havia um canal de televisão, claro.

— É sempre isto! Com estas variações de corrente, os aparelhos acabam todos por se estragar. Já perdi uma arca congeladora e o frigorífico anda a dar sinais preocupantes. Instalei estabilizadores, mas não adianta. E, sabes?, ainda tenho sorte, porque esta ligação elétrica foi-me cedida pela polícia. É um fio que vem diretamente da esquadra, que fica ali atrás. O comandante é meu amigo e foi ele quem sugeriu a ligação, para eu poder beneficiar do gerador deles quando há cortes gerais de energia — e aqui há imensos. O “quarto andar”* nem imagina o que poupa! Agora pensa no que sofre o resto da população desta cidade.

Eu continuava a fitar o errático écran e perguntava-me se Lisboa teria alguma vez verdadeira consciência das dificuldades enfrentadas por diplomatas e outros funcionários destacados para postos remotos, perdidos pelo mundo, sujeitos a privações constantes, à insegurança e às doenças típicas dessas terras, muitas vezes obrigados a viver longe das famílias.

Nessas circunstâncias, os pequenos prazeres assumiam uma importância desmedida: jornais atrasados chegados pela mala diplomática, um livro, um disco — como o que eu lhe levara — ou mesmo transmissões de futebol medíocre e programas de qualidade semelhante, acompanhados de uma, duas, três ou mil cervejas, para amortecer o quotidiano.

Um velho empregado entrou na sala para perguntar se queríamos — claro! — mais uma cerveja. Ao passar diante da televisão, observando as sucessivas interrupções da imagem, comentou:

— Hoje eles devem ter muitos "trabalhos", patrão.

O meu colega reparou no meu olhar perplexo e apressou-se a esclarecer, visivelmente embaraçado:

— O pessoal cá de casa, que sabe das entradas e saídas na esquadra, está convencido de que algumas destas quebras de corrente são provocadas pelos choques elétricos durante os interrogatórios aos “do inimigo” deles. Se calhar até têm razão. Sei lá! Também não lhes posso perguntar, pois não?

Voltou-se para a televisão e, irritado com mais uma interrupção da imagem, resmungou:

— C’os diabos! Ao menos os polícias podiam gostar de futebol…

(* Nome pelo qual os diplomatas designam a administração do MNE)

Ceuta e o aléo

Na crise que envolve Ceuta, falou-se da dificuldade de defesa daquele enclave. O problema não é de hoje. 

Quando a cidade foi tomada por tropas portuguesas, em 1415, foi nomeado para chefiar a sua guarnição D. Pedro de Menezes, futuro Conde de Vila Real. Perguntado sobre o que necessitava para garantir a defesa da praça, rezam as crónicas que, com alguma sobranceria, respondeu que lhe bastava um aléo — um bastão então usado no jogo da pela. 

O aléo (ou aleu, na linguagem de hoje) ficou para sempre ligado à sua memória e está hoje representado nas armas de Vila Real. 

A tirada do conde foi uma bela resposta para a História mitificada que nos chegou. A lenda atravessou seis séculos. A utilidade militar do aléo ficou, entretanto, pelo caminho.

Uma noite em Bragança

Foi há cerca de uma década. Era agosto e eu andava sozinho por Bragança, a descansar uns dias, com livros em atraso. 

Instalado na Pousada (não digam a ninguém, mas o quarto 401 é o melhor), tinha jantado na varanda, com a fantástica comida do Óscar e os vinhos recomendados pelo Tó Luís. Como a noite estava magnífica, deu-me para descer à cidade e passear com calma por algumas ruas por onde nunca antes tinha andado a pé. 

A certa altura do percurso, comecei a ouvir o que me pareceu serem umas rezas, ampliadas por altifalantes. Achei estranho e fui andando. No topo da rua, deparei-me com uma procissão que subia a artéria onde eu desembocara, a que parte da Sé. Era uma massa humana que ocupava todo o espaço, de fachada a fachada, passeios incluídos.

À frente (não quero soar ao Villaret a declamar “A Procissão” de António Lopes Ribeiro, nem adotar tom de cronista de ciclismo) vinha um grupo de opas brancas, erguendo altas luminárias — perdoe-se-me a pobreza do vocabulário, mas sou de outra paróquia em matéria de fés e fezadas. Os andores deviam ser muito pesados, pelo que, escassos metros percorridos, quem os transportava tinha de suspender a tarefa, surgindo logo uns apoios para os sustentar. O ritmo da procissão parecia-me, assim, muito mais lento do que habitual — embora eu reconheça não ser um qualificado comentador do tema. 

Fiquei com a impressão de que todo o topo da procissão olhava para mim, com um ar que me parecia inquisitivo. Momentaneamente estonteado pelo imprevisto, especado no meio do passeio, eu não passava despercebido àquelas centenas de pessoas que, devagar, passo a passo, se aproximavam numa grande, serena e pia onda humana. 

Para fugir à inconfortável evidência em que estava, desviei-me, com a discrição possível, na tentativa de me tornar menos visível. Subi uns degraus para me refugir na entrada de uma loja. Colei-me a uma montra de uma casa de modas, para mostrar um ar falsamente descontraído — mas, em lugar de me disfarçar diante daquela atenção coletiva, fiquei ainda mais iluminado pela luz que vinha de dentro, exposto como um figurino que não constava da liturgia. Cada vez mais me parecia que todos os ferverosos participantes no cortejo fitavam aquele tipo de cabelos brancos, de t-shirt e jeans, com barba de três dias, parado numa postura insólita, em claro contra-fluxo com a cerimónia. 

Que fazer? Pensei deixar passar a procissão, mas, como ela seguia lenta e a mole humana parecia sem fim, e se vislumbrava ainda lá no fundo, no largo da Sé, percebi que aguardar pelo fim do cortejo não era solução razoável.

Foi então que tive a mais triste das ideias. Em lugar de regressar pela rua por onde ali tinha chegado (creio que era a rua do Paço), deu-me para afrontar a procissão no sentido contrário ao dos fiéis. Em contramão. Como quem tenta sair de um estádio durante o hino nacional. E lá fui abrindo caminho com uns “com licença”, por entre os atónitos participantes, que não paravam de cantar e rezar — a maioria com uma vela na mão (hoje já de plástico translúcido; na minha infância, eram de papel) —, quase todos a exibir um silencioso desagrado face ao forasteiro que insistia em furar entre eles. Que embaraço!

Anos antes, num 10 de Junho de sol inclemente, numa praça de Bragança, bem perto dali, eu tinha recebido das mãos do chefe do Estado a grã-cruz da Ordem de Cristo. E agora descobria-me a provocar, também ali, em sentido proibido, uma procissão dedicada ao mesmo Cristo. 

A vida tem destas ironias: primeiro dá-nos medalhas, depois tira-nos a dignidade.

Volta

Conta-se a história como passada no Ministério dos Negócios Estrangeiros, algures nos anos 70.

Num dossiê levado ao ministro, seguia o texto de uma qualquer convenção estabelecida no âmbito das Nações Unidas, acompanhado de um anexo, com a lista dos países subscritores que já a haviam ratificado. 

Estranhamente, porém, a lista dos países incluída no anexo tinha uma primeira página apenas com a referência a dois Estados, seguida de uma outra com mais de 80. Tudo por ordem alfabética.

O ministro terá perguntado, um pouco intrigado, a razão pela qual se faz essa separação. Ninguém soube responder. Seria um lapso, pela certa. Nada de importante, contudo.

Aborrecido com o incidente, logo que regressou ao seu serviço, o responsável chamou o jovem funcionário diplomático que preparara o dossiê. A mesma perplexidade: ele também não vira a lista antes.

Para tentar acabar com o mistério, chamou-se a dactilógrafa, para que explicasse por que razão fizera as coisas daquela forma. 

Com a maior calma, a senhora elucidou: "Por que razão só coloquei dois países numa página e os restantes noutra? Ora essa! É muito simples: porque depois do segundo país estava lá escrito... Alto Volta. E eu mudei de página, claro!".

Um dia, ao ouvir alguém repetir pela enésima vez a historieta, assisti a um alto funcionário da casa comentar, com um ar de falsa gravidade: “Foi precisamente para evitar futuras confusões que decidiram mudar o nome do país de Alto Volta para Burkina Faso”. Elementar.

Porque me lembrei disto agora? 

Desde logo, porque estamos em agosto, mês auge da "silly season". Depois, por causa da confusão que por aí anda com o vasilhame marcado com a palavra “Volta”. E também porque, depois de amanhã, salvo erro, começa a Volta.

Internacional Situacionista

Não recordo quando terei ouvido falar, pela primeira vez, na "Internacional Situacionista", um movimento intelectual (nascido em meados dos anos 50 e que se prolongou pelos anos 70) que criticava o capitalismo, acusando-o de transformar a vida num espetáculo da própria vida — culto das imagens e do consumo. 

Havia por ali algum marxismo, mas também influências libertárias, surrealistas e uma forte crítica cultural. Uma das formas de resistência era a ‘dérive’, o vaguear sem rumo pela cidade. Deve ter sido isto que me atraiu. Terei chegado ao Situacionismo pelo diletantismo...

Pode ser que tenha sido numa ida a França, no final dos anos 60, que acordei para o conceito. E tenho ideia de, em 1970, ter escrito um artigo para o segundo e último número da revista "Ibis", da associação de estudantes do ISCSPU, inspirado naquela corrente. Na altura, o texto foi considerado "inoportuno" e não foi publicado. Há anos, encontrei-o, numas papeladas antigas: era simplesmente mau, pelo que, retrospetivamente, deixo a minha gratidão à censura do coletivo que orientava a revista.

Nada sei sobre o eventual curso do Situacionismo em Portugal. Apenas me recordo de, no Café Montecarlo, em Lisboa, ao fundo do corredor que levava aos bilhares (depois do pouso dos neo-realistas e dos degraus, antes da cabine telefónica), haver, no início dos anos 70, a "mesa dos Situacionistas".

Porque falo agora da "Internacional Situacionista"? Porque estamos em agosto, tempo em que se fala daquilo de que normalmente não se fala, e porque a imprensa nos trouxe agora a notícia da morte, aos 92 anos, de Raoul Vaneigem que, como Guy Debord, foi figura central do movimento. 

Vaneigem escreveu o "Traité de savoir vivre à l'usage des jeunes générations" e Débord foi autor do "La société du spectacle". Ambos os textos foram publicados antes do Maio de 1968, para cujo caldo cultural contribuiram. Recordo também uma brochura, muito popular pela simplicidade e pela frontalidade da linguagem utilizada, chamada "De la misère en milieu étudiant".

O movimento editou 12 números de uma revista teórica com o seu próprio nome. Creio que em 1972, saiu um volume com capa prateada que agregou esses números. Algures nos anos 70, comprei-o em Paris, numa tabacaria no passeio do Boulevard St. Michel em frente às termas de Cluny. (É verdade: tenho boa memória!) Creio que jaz na biblioteca municipal de Vila Real, no fundo bibliográfico com o meu nome. 

Quem, na capital transmontana, se sentir, nos dias de hoje, apelado a revisitar o Situacionismo, faça favor! O volume estará à sua espera, desde que entretanto não tenha iniciado a sua própria "dérive" pelas estantes.

Inteligência alheia

Nada tenho contra as pessoas poderem recorrer à IA para "polir" um seu texto. Já acho bem saloio, tomando-nos por parvos, que se ponham a filosofar com literatices sobre a vida, à boleia de qualquer "inteligência" alheia à sua. Ah! E convém que saibam que isso se descobre logo...

"Influencer 2"

Escrevi aqui uma coisa simples sobre o fenómeno dos "influencers". Ora, pelos vistos, na véspera, figuras dessa estirpe tinham estado num polémico debate televisivo. Não vejo televisão, não sabia! No entanto, recebi várias mensagens a ligarem o meu comentário ao debate. É a vida!

Os illuminati

Quase sempre de blazer e de camisa aberta até ao terceiro botão, com um cosmopolita sorriso condescendente, exibem por colóquios e palestras o esgar superior de quem já viu tudo e se esforça por tornar óbvio o que devia ser evidente aos pobres néscios, a nós. Acham que este país, para o qual olham do alto da bolsas com que pela estranja adubaram o currículo (escrevem "curriculum"), não os merece. 

Portugal, no fundo, não passa, como dizia o outro, de uma choldra, recheada de invejosos, de incapazes e de gente menor, tutelada por políticos incompetentes, que não estão à altura dos seus melhores — isto é, deles. Sentenciam com regularidade que a pátria a que, com desgosto, acabaram por ter de aportar (talvez porque ninguém lhes tenha dado atenção lá fora), afinal podia ser uma terra rica (como eles desesperadamente querem ser), não fosse a falta de ambição (que a eles não falta, claro) e a endémica relutância em absorver o salvífico receituário liberal — essa bíblia da verdade económica que, por uma incompreensível e endémica teimosia nacional, ainda não é hoje uma doutrina com a devida consagração constitucional.

Há um pormenor que os denuncia sempre: falam de economia com o mesmo sotaque com que, outrora, os adolescentes imitavam os primos emigrados. Um leve arrastar de vogais, uma pausa estratégica antes do inevitável termo técnico em inglês, como quem verifica se o auditório os está a conseguir acompanhar. Não é bilinguismo — é blindagem. Se dissessem o mesmo em português, a magia desaparecia, arriscavam ser compreendidos, e pior ainda, ser contestados.

Alguns, tendo passado uns anos em Londres, no INSEAD ou em Boston, regressaram convertidos, não em economistas, mas em missionários. E como todo o missionário, não vem discutir — vem revelar a verdade a quem, coitado, nunca teve acesso a ela. Para estes conversos, Portugal não é um país — é uma sala de espera onde o resto de nós aguarda, resignado, que alguém venha finalmente aplicar o que “lá fora” já se sabe. A palavra “lá fora” funciona como selo de autenticidade: não importa o quê, se veio de lá fora é evidência; se nasceu ou se pensou cá dentro, é opinião, quando muito.

A ironia mais deliciosa é que este discurso raramente é apresentado como o que é — uma posição ideológica entre várias outras — mas como diagnóstico técnico, quase clínico. “A economia manda”, dizem, como se a economia fosse uma força da natureza e não um conjunto de escolhas políticas com vencedores e vencidos bem identificados. E os vencidos, convenientemente, nunca são eles.

No fim, o retrato mais fiel destes repatriados (uma espécie de retornados de uma colonização estrangeira) não é o do blazer nem o do sotaque — é o da certeza. A certeza de que existe uma resposta única, já testada algures, que só falta um país inteiro ter o bom senso de aplicar. Falta-lhes, a eles, a humildade de perguntar por que motivo, apesar de décadas de conselhos idênticos vindos de gente igualmente convicta, o receituário continua por aprovar, no referendo permanente que é a vida democrática de um país que é livre para discordar.

Talvez a choldra não seja Portugal. Talvez seja apenas a arrogância de quem confunde o facto de ter vivido lá fora com o já ter compreendido tudo cá dentro. E não lhes ocorre que um país possa ouvir os seus conselhos, compreendê-los perfeitamente e, ainda assim, considerá-los completamente errados. E não lhes ligar peva.

Hora bem!

É verdade que passo o dia a perguntar "que horas são", mas o facto de o meu relógio de pulso estar sem bateria, a muitas milhas de uma loja onde possa ser arranjado, trouxe às minhas férias um sentimento único de desligamento do tempo. E posso chegar tarde com alibi.

Muito bem!

Luís Montenegro e Paulo Rangel estiveram muito bem ao decidirem não juntar o nome de Portugal a uma carta subscrita por um conjunto de países europeus, reveladora de uma triste falta de solidariedade com a emergência migratória que atingiu a Espanha.

"Influencer"

Imagino que não seja muito popular estar a dizer isto, mas quero afirmar, alto e bom som, que detesto o conceito de "influencer" e que tenho a maior pena (e isto é um "understatement") por quem se deixa "influenciar" por aquelas pessoas. Mas, pronto!, cada um sabe de si.

É simples

 

Discriminação ibérica

Por que será que o ódio obsessivo da direita portuguesa a Pedro Sánchez, uma vez mais disciplinadamente ao lado do PP e do Vox na crise de Ceuta, parece não ter o menor contraponto em qualquer atitude da esquerda espanhola, que dá ideia de nem saber o nome de Luís Montenegro? 

Graça Morais

"Graça Morais não faz uma pintura amável, 'delicada', decorativa, fácil, lúdica ou bonitinha. (...) Muita da sua pintura é crua, invulgar, estranha mesmo, desafiadora, singular e mais idiossincrática que alinhada por estilos formais vulgarizados, ancorada em realidades locais distantes, vindas de profundezas culturais de Trás-os-Montes sem ser folclórica, e sem deixar de ser uma produção culta com marcantes afinidades internacionais. As suas entrevistas ajudam a abrir caminhos para melhor se entenderem os seus temas e as suas figuras, por quem é distante das suas raízes, e as suas preocupações face ao estado do mundo, mas para lá das descrições e interpretações tudo se joga na intensidade visível da pintura e dos seus materiais, na veemência sensorial dos retratos, humanos e animais, na força das imagens que estabelecem cumplicidades entre personagens e espectadores".

Alexandre Pomar escreveu isto que eu, se soubesse escrever o que ele escreveu, gostaria de ter escrito.

É isto mesmo! 

Um beijo, Graça.

FIFA

Infantino foi forçado a desistir do projeto de privatização da FIFA. Agora, resta saber se o desgaste que a ideia provocou na sua imagem será suficiente para vir a afastá-lo da liderança da FIFA. "À suivre".

Adeus, julho

 

Na montra

O caráter (ou a falta dele) de certas pessoas revela-se bem pelo modo como, em lugar de afirmarem solidariedade, procuram retirar efeitos políticos da emergência migratória que a Espanha atravessa em Ceuta. 

Foi penalti?

Tenho dado por mim a pensar que as senhoras que, nas televisões, comentam os jogos de futebol e discutem o tema em debates devem ser extremamente qualificadas. É que, se acaso o não fossem, no ambiente machista que se vive no futebol, a sua vida não devia ser fácil. 

Tudo está bem...

José Luís Carneiro, em coerência, não podia deixar de pedir a demissão de Luís Nunes. Ao fazê-lo, ajudou a reforçar o ministro, o que enfureceu a direita e, de caminho, reduziu as hipóteses de uma remodelação, que daria uma sobrevida ao governo. Tudo está bem quando acaba bem.

Que chatice, não é?

É minha impressão ou há muita gente à direita que tinha a esperança de se ver livre de Luís Neves e que agora parece desapontada pelo facto de, aparentemente, ele ter conseguido desarmadilhar o imbróglio em que se tinha deixado cair? 

Geração 40

Uma bem humorada conversa com Júlio Isidro, que simpaticamente me convidou, como parte da geração nascida nos anos 40 do século passado, para falar sobre a vida e o mundo. 

Pode ouvir aqui.

Jean Quatremer

Quem tenha passado algum tempo pelos corredores de Bruxelas conhece Jean Quatremer. Durante décadas, foi o correspondente do "Libération" junto das instituições europeias. Num meio relativamente pequeno, onde os jornalistas especializados nos assuntos comunitários acabam por formar uma espécie de tribo, Quatremer era uma figura incontornável. Tinha informação, conhecia os mecanismos, percebia os jogos de influência e escrevia com autoridade. Tinha um estilo muito próprio, muito vivo e um "boyish look" que era uma imagem de marca que nem o tempo apagou em definitivo.

Mas Quatremer nunca escondeu as suas convicções. Tinha uma agenda. Foi sempre um federalista assumido, embora sem o fervor quase religioso que, por vezes, se encontrava em setores europeístas. Publicou livros, criou o blogue "Les Coulisses de Bruxelles" e conquistou uma influência que ultrapassava largamente o universo dos leitores do seu jornal.

Entretanto, os tempos mudaram. Sentindo-se cada vez menos à vontade no "Libération", em particular por divergências relacionadas com a cobertura do conflito israelo-palestino, acabou por abandonar o jornal e vai integrar a redação do "Marianne". Um percurso que ilustra bem as transformações aceleradas que atravessam a comunicação social francesa. E que, de certa forma, acompanha também a própria evolução de Jean Quatremer.

No final de 1999, quando se caminhava para a presidência portuguesa da União Europeia, no primeiro semestre de 2000, Quatremer quis falar comigo. Já nos tínhamos cruzado no passado, mas sem tempo para conversar. Encontrámo-nos num bar de hotel. Meses mais tarde, voltámos a sentar-nos à mesa para almoçar. Curiosamente, a primeira conversa correu muito melhor do que a segunda.

Do primeiro encontro saiu uma pequena entrevista para o jornal. Pode ser lida aqui. A partir de então, porém, as coisas evoluíram de forma menos linear. Durante a presidência portuguesa, Quatremer foi-se tornando progressivamente mais crítico. Suspeito que não terá sido indiferente a essa evolução a influência de alguém do jornalismo português em Bruxelas, que então se empenhava em difundir a ideia de uma alegada divergência entre António Guterres e o secretário de Estado dos Assuntos Europeus que eu era. Como se isso fosse possível, num governo onde a hierarquia era clara.

As coisas eram bem mais simples. Com total cobertura de Guterres e do MNE Jaime Gama, eu procurava denunciar, através do modo como dirigia o grupo negocial da Conferência Intergovernamental que revia alguns pontos do Tratado de Amesterdão, o que entendíamos ser uma descarada tentativa francesa de relativizar o trabalho da presidência portuguesa, a fim de poder reservar para a presidência seguinte — a sua — o protagonismo da conclusão das negociações daquilo que viria a ser o Tratado de Nice. Os franceses desejavam chegar ao fim da nossa presidência com as mãos livres para virem posteriormente a moldar o resultado da negociação segundo as suas prioridades. Que não eram necessariamente as nossas. 

Foi nessa altura que comecei a ouvir, a meu respeito, a crítica da "falta de ambição" europeia. Em Bruxelas, esta expressão tinha um significado muito particular. Não se referia à ausência de objetivos, mas à insuficiente adesão aos "amanhãs que cantam" do federalismo. Quem não acompanhasse esse impulso era visto como excessivamente cauteloso, quando não como um obstáculo ao progresso europeu, no limite acusado de soberanista. Eu costumava usar então uma frase que irritava solenemente os euro-agitados: sou tão europeísta quanto os interesses portugueses o justificarem. Era uma frase discutível, mas a provocação fez sempre parte do meu "fond de commerce".

O almoço que tive com Quatremer — e que, dessa vez, foi da minha iniciativa — serviu precisamente para explicar essas diferenças. Não pretendia convertê-lo às minhas ideias. Também não procurava convencê-lo de que Portugal tinha descoberto uma nova teoria da integração europeia. O meu objetivo era mais modesto: era mostrar-lhe que a posição portuguesa não resultava de qualquer défice de visão estratégica, mas da consciência de que a União não podia ser construída ignorando os interesses dos Estados de menor dimensão e que se sentiam prejudicados na balança de poderes que se refletia no processo decisório em Bruxelas.

Entretanto, eu já tinha dito publicamente, numa declaração ao "Público", que a presidência portuguesa não se colocava ao serviço de uma agenda federalista. Essa declaração provocara alguma irritação nos meios mais entusiasticamente europeístas da época, tanto na nossa imprensa como em certos círculos intelectuais que orbitavam à sua volta. Havia então quem confundisse prudência com falta de convicção e quem visse qualquer resistência às soluções maximalistas como uma espécie de pecado político.

A conversa com Quatremer foi intelectualmente estimulante. Nenhum de nós saiu dela convertido às ideias do outro. O que eu pretendia, era fazê-lo compreender que a (sua) França não conseguiria fazer passar o novo tratado com o esmagamento institucional dos países de menor dimensão. Como não veio a conseguir em Nice.

"A Arte da Guerra"

Nem as férias nos travam. A caminho de seis anos de emissões semanais, o podcast do "Jornal Económico" em que António Freitas de Sousa e eu analisamos o mundo internacional, o "A Arte da Guerra", dedica-se esta semana à singular conflitualidade que surgiu entre a Ucrânia e o Irão, à intromissão do presidente argentino nas eleições presidenciais brasileiras e à guerra esquecida que atravessa os palestinos de Gaza e da Cisjordânia.

Se tiver interesse, pode ver aqui.

Se não lhe apetecer, amigos como dantes, com votos de que tenha muito boas férias.

"Never"

"Never complain, never explain", dizia Benjamin Disraeli.

A dignidade da República

O incidente na sala de um partido na Assembleia da República não é um "fait-divers". Sem a menor ironia, acho aquilo gravíssimo. 

Se o secretismo de uma força política foi violado, dentro da casa da democracia, tratou-se de um atentado à República. 

Se acaso foi uma encenação, o país político não pode deixar de retirar consequências. 

Acabar tudo "em águas de bacalhau" é que não! Se tal viesse a acontecer, isso significaria que as instituições já não se levavam a sério.

Arquivos

1972. Não tenho ideia que esta equipa de futebol de salão da Caixa Geral de Depósitos tenha tido sucessos retumbantes nos campeonatos em que entrou, não obstante o estilo do respetivo guarda-redes, cujo nome agora me escapa.

O 1° governo constitucional fez meio século

Eram muitos os ministros do 1° governo constitucional, que tomou posse há precisamente 50 anos. Nem cabiam na bancada! Estão felizmente vivos Manuel Alegre, Emílio Rui Vilar e António Barreto. 

Não vão ser tantos...

... os que hoje levo para a praia, mas não anda muito longe disto. 

Jornalismos

A conversa, moderada por Maria Flor Pedroso, reuniu no Clube dos Jornalistas três profissionais da área do jornalismo, ao final da tarde da passada quinta‑feira. O encontro, que vem na sequência de outros, revelou‑se interessante: profissionais a refletirem, com candura e frontalidade, à luz da sua diversa experiência, sobre o modo como as mutações tecnológicas e culturais estão a reconfigurar o seu ofício.

Percebia‑se uma inquietação difusa — e até uma certa desorientação — quanto à capacidade do jornalismo contemporâneo de ainda conseguir reencontrar um vínculo sólido com a sociedade. Já não há “o” público, mas uma constelação fragmentada de audiências, com hábitos de consumo informativo profundamente distintos, ritmos de atenção desiguais e expectativas que dificilmente se deixam acomodar em soluções de oferta noticiosa uniformes.

Foi particularmente interessante ouvir o meu amigo José Ferreira Fernandes, cuja experiência atravessa várias etapas da profissão, destacar as virtudes do projeto que hoje integra, "A Mensagem de Lisboa". A aposta no local, naquilo que pode devolver densidade ao quotidiano que nos pode motivar, surgiu ali como uma via possível para restabelecer pontes com leitores cada vez mais esquivos.

No entanto, e apesar da persistência quase obstinada na trilogia fundadora do jornalismo — “olhar, ver, contar” —, saí dali com a impressão de que algo mais profundo se deslocou inapelavelmente. Não o questionamento do conceito de verdade, que permanece necessariamente una, mas a dificuldade de a fazer reconhecer num espaço público saturado de narrativas concorrentes. Assim, a batalha já não parece ser apenas pela descoberta da verdade, mas pela sua legitimação — e essa, tudo indica, deixou de ser uma guerra que o jornalismo possa vencer sozinho.

Comemorações nacionais?

Serei eu quem está enganado ou seria natural que a posse da pessoa encarregada das comemorações nacionais da datas fundacionais do país fosse uma cerimónia com uma alargada presença política? Olhando a assistência, fica a ideia de uma quase "conversa em família". Não foi bonito.

É só uma sugestão...

Há uma realidade incontestável, mesmo com eventuais injustiças adubadas pelas conjunturas: o cargo de ministro da Administração Interna em geral "queima" quem o ocupa. 

Houve algum MAI reconhecidamente exemplar? Houve. Assim, acho que tudo recomenda a que venha a ser testado num lugar um pouco mais acima.

Domingos Simões Pereira

Não faço parte de quantos têm uma endémica compulsão — que sempre achei uma forma de paternalismo pós-colonial — que os leva a estar sempre a "mandar bitaites" sobre a vida política interna das antigas colónias portuguesas, mesmo que por razões alegadamente afetivas, salvo naquilo que o nosso relacionamento bilateral torne imperativo. 

Contudo, como democrata, estarei sempre do lado de quantos desejam e lutam para que os seus países sejam regidos pela preeminência do voto popular na escolha dos dirigentes e, em geral, pelos princípios da liberdade. Em qualquer parte do mundo — na Guiné-Bissau como na Sildávia ou na Bechuanalândia.

Domingos Simões Pereira, antigo secretário executivo da CPLP, é um democrata guineense que, em atos eleitorais no seu país, mereceu a confiança do seu povo. No regime ditatorial militar que a força ilegítima das armas impôs na Guiné-Bissau, tal como na autocracia que já antes ali vigorava sob grande complacência internacional, foi perseguido e preso. Agora, por razões de saúde, veio para Portugal. 

É muito bom sinal que Portugal continue a poder ser um lugar de refúgio seguro para democratas perseguidos — falem eles a língua que falarem. 

Como amigo e admirador de Domingos Simões Pereira, fico muito satisfeito por vê-lo livre da prisão da ditadura que vigora no seu país.

A alegria das tascas

No Reino Unido, Andy Burnham decidiu baixar os custos fiscais que impendem sobre os "pubs". Não deve tardar muito até que, por cá, um conhecido líder do pessoal da conversa de tasca venha a emulá-lo com uma proposta idêntica, para dar um bónus etílico ao seu eleitorado.

Fragilidade

Para uma população como a da Rússia, que sempre olhou o poder político à luz da capacidade de proteção perante o exterior, as flagelações diárias por drones ucranianos devem estar a induzir uma estranha sensação de fragilidade, com seguro impacto na imagem de Putin.

Hortaliças de Estado

Há poucas semanas, soube da morte de Carlos Westendorp. Foi uma figura relevante da diplomacia espanhola: ministro dos Assuntos Exteriores, secretário de Estado dos Assuntos Europeus, alto representante da União Europeia para a Bósnia-Herzegovina, deputado europeu. Chefiou o grupo que viria a ficar conhecido pelo seu nome — o “grupo Westendorp” —, criado em 1995 para preparar propostas de alteração ao Tratado de Maastricht. Foi também embaixador de Espanha em Washington e junto das instituições europeias. Uma carreira cheia e prestigiada.

Conheci-o precisamente nesta última função, quando chefiava a representação permanente espanhola em Bruxelas. Mais tarde, voltámos a trabalhar lado a lado no “grupo Westendorp” e coincidimos, por algum tempo, como secretários de Estado. Dessa proximidade repetida nasceu uma excelente relação pessoal.

É desse período em Bruxelas que data o episódio que aqui deixo registado — não tanto pela sua importância diplomática, que não foi nenhuma, mas pelo que ele revela sobre a fragilidade da compostura humana perante um imbróglio de línguas.

Estávamos reunidos no Luxemburgo, no final de outubro de 1989, num Conselho de Ministros dedicado à Cooperação para o Desenvolvimento. 

O dia fora longo e estava a prolongar-se pela madrugada dentro — essas horas que Bruxelas reserva para as decisões que o cansaço, mais do que a convicção, acaba por ditar. Discutia-se um pacote de concessões agrícolas a favor de países terceiros menos desenvolvidos. Era uma matéria sensível como poucas, porque o peso do lóbi agrícola em vários Estados-membros estreita drasticamente a margem de manobra dos governos. Ora é precisamente nesse setor que a abertura do mercado europeu mais interessa aos países beneficiários. O que estava em causa, no caso concreto, era aquilo a que em Portugal chamamos produtos hortícolas.

A Espanha era o Estado-membro com mais reservas quanto aos termos propostos pela Comissão. Para eles, o momento não podia ser pior: com eleições gerais marcadas para três dias depois, o governo de Madrid temia que qualquer cedência agrícola fosse lida pela oposição interna como configurando uma atitude de fraqueza. Por isso nenhum membro do governo se deslocara a Bruxelas — prudência política que, em termos práticos, deixava Carlos Westendorp, simples embaixador, a ter de segurar sozinho uma posição que nenhum político queria subscrever com o próprio nome.

O embaixador estava, literalmente, de mãos atadas. Por um lado, todos os restantes onze Estados já tinham dado luz verde ao pacote, o que aumentava a pressão sobre Madrid. Por outro, associar-se ao consenso naquele preciso momento equivaleria, para a delegação espanhola, a um imenso desastre. E Westendorp não tinha mandato para cometer esse suicídio diplomático.

A reunião decorria sob presidência francesa. Roland Dumas, ministro dos Negócios Estrangeiros e advogado de formação, empregou toda a sua arte oratória para colocar os espanhóis perante a responsabilidade de bloquearem sozinhos uma decisão ansiosamente esperada pelos países beneficiários, sublinhando o dano que esse isolamento causaria à imagem de Espanha.

Portugal tinha acompanhado a posição espanhola até onde tinha sido possível. Porém, a certa altura, a Comissão aceitou — após contactos bilaterais — retirar da lista alguns dos produtos que mais nos preocupavam, pelo que a importância do acordo para o conjunto das nossas relações africanas acabou por esvaziar-nos os argumentos para continuar a resistir. A meio da tarde pediram-me que explicasse a evolução da nossa posição aos espanhóis. Recordo-me de que a compreenderam — o que, convenhamos, não lhes tornou a solidão menos incómoda.

A Espanha ficou, assim, isolada por completo. Dumas fez um último apelo à sua flexibilidade e cedeu a palavra a Westendorp. Instalou-se na sala um silêncio quase teatral. Onze das doze delegações — eram ainda os tempos da Europa “a doze” — aguardavam, com a paciência de quem só quer regressar ao hotel, uma cedência de última hora.

Westendorp falava em espanhol, como as regras do Conselho aconselham. Para a delegação portuguesa, dispensava-se qualquer auricular: entendíamos tudo, e foi essa proximidade da língua que nos haveria de trair.

A Espanha não cedeu, como seria de esperar. Pelo contrário: invocou, com a gravidade de quem discursa perante a pequena História, a posição difícil do seu governo. E disse, mais ou menos, isto: “Les pido que entiendan que, para España, la cuestión de las hortalizas reviste una importancia estratégica. Puede decirse que es una cuestión de Estado.”

Fez então uma pausa — calculada, suponho, para deixar a interpretação simultânea da declaração alcançar as restantes delegações. Foi precisamente nesse silêncio solene, que a bancada portuguesa desatou, em bloco e sem aviso prévio, num coro surdo de riso e de gargalhadas pouco contidas. Juntaram-se-lhe de imediato meia dúzia de funcionários lusófonos da Comissão e do Secretariado-Geral do Conselho. A sala inteira voltou-se então para nós, incrédula: onze delegações a testemunhar o espetáculo insólito de uma delegação desfeita em riso perante uma alegada “questão de Estado”.

O problema é que não havia forma de explicar aquela nossa reação a ninguém. Para ouvidos portugueses, “hortalizas” — mero equivalente espanhol para “produtos hortícolas” — casada com a solenidade de “questão de Estado” produzia um efeito cómico instantâneo e absolutamente incontrolável, que se agravava exatamente na proporção em que se tentava contê-lo. Pior: o nosso descontrolo estava a ser lido como troça deliberada perante a posição espanhola — a começar pelos próprios espanhóis, que nos fuzilavam com olhares carregados de indignação ibérica. As restantes delegações, para quem a expressão traduzida não continha absolutamente nenhuma graça, olhavam-nos como se tivéssemos enlouquecido em conjunto. Recompusemo-nos com muito esforço.

Aquelas hortaliças, promovidas sem aviso a questão de Estado, ficaram para sempre gravadas na memória divertida de quantos, naquela noite no Luxemburgo, integravam a delegação portuguesa.

Tempus fugit

Com todo o respeito que uma declaração ministerial sempre deve merecer em democracia, por que será que está instalada na opinião pública uma persistente indiferença perante qualquer calendário que possa ser anunciado sobre o "novo" aeroporto?

Condecorações

Tal como sucedeu nos nomes escolhidos para o Conselho de Estado, António José Seguro revelou excelente equilíbrio e sentido de Estado nas nomeações que fez para os Conselhos das Ordens Honoríficas portuguesas. Os nomes de Guilherme d’Oliveira Martins, Nunes Liberato e Graça Freitas são a garantia de juízos ponderados e responsáveis nas propostas de atribuição das distinções pelo chefe do Estado.

Sublinho aqui algo que, por vezes, se desconhece. Não são os Conselhos das Ordens quem atribui condecorações: eles apenas se limitam a apreciar propostas que lhes tenham chegado e a aconselhar o Presidente da República. Este aceita ou não as propostas feitas e, além dessas, atribui ele próprio outras distinções, à luz do seu próprio critério e da sua legitimidade única.

É sabido que as condecorações são frequentemente objeto de notas sardónicas — nas conversas, nos media e nas redes sociais. Ora, na realidade, elas apenas representam o devido reconhecimento pelo país, pela mão do Presidente, de que alguém ou alguma entidade coletiva, no exercício de funções tida por relevantes para o país, se distinguiu dos seus pares, pela positiva, pelo que deve ser destacado com uma menção pública. Quase todos os países do mundo têm modelos semelhantes para destacar os seus nacionais ou distinguir determinados cidadãos estrangeiros.

Às vezes, são cometidos erros na escolha dessas pessoas — até porque ninguém pode assegurar que o respetivo comportamento futuro estará sempre à altura da qualidade que demonstrou quando recebeu o galardão. Só as condecorações a título póstumo podem garantir ter sido tomada em conta a integralidade da vida da pessoa que é destacada…

Luís Represas

A morte saiu à rua para Luís Represas, bem mais cedo do que nos habituámos a ter como normal nos tempos que correm. A sua voz faz parte do imaginário de uma geração, com trabalhos que integram o melhor património musical nacional. O "Ai Timor" e a sua afetividade por Cuba desenharam-lhe para sempre o retrato de um homem solidário. O que não é pouco.

Carol

Era uma senhora alta, com pouco mais de 60 anos, de uma beleza que se percebia ter sido esplendorosa e uns olhos verdes sem idade. Conheci-a em casa de um familiar, creio que em 1973. Era inteligente, culta e recordo ser simpática. O jantar prolongou-se pela noite dentro. Já de madrugada, levámo-la a casa, ali para os lados da Avenida de Roma.

Nunca mais nos encontrámos. Apenas falámos ao telefone dois ou três anos depois, quando me ligou a pedir conselho sobre como proceder para regularizar a situação da filha, que sempre vivera no estrangeiro e que deveria vir para Portugal. A senhora morreu em 1999.

Falo de uma das personalidades mais controversas da esquerda comunista portuguesa. Carolina Loff da Fonseca — Carol, para quem lhe era próximo — nasceu em Cabo Verde e viria a ser uma estrela ascendente no Partido Comunista Português.

Desde muito jovem, assumiu funções políticas importantes no partido e mesmo no movimento comunista internacional. Além da ação militante em Portugal, em anos de terrível repressão, trabalhou politicamente em Moscovo e em Espanha, durante a Guerra Civil, ao lado dos "rojos". Regressada clandestinamente a Portugal, foi presa. Tinha uma filha que viveu desde a infância na União Soviética.

Da sua prisão decorre um tempo novo e trágico da sua vida. Não só «falou» na cadeia, levando à prisão vários camaradas, como se enamorou de um agente da PIDE, com quem viveria durante uma década. O PCP nunca lhe perdoou esse comportamento. A Carol foi para sempre diabolizada, com forte razão, na memória do partido.

Na noite em que a conheci — estávamos em ditadura e eu tinha então uma ideia muito imprecisa da figura, fruto de conversas esparsas com amigos comunistas — deduzi, pelos seus comentários, que se situava politicamente à esquerda. A conversa não passou, claro, pela sua vida.

Sobre essa sua saga já houve várias publicações, sob a forma de relato histórico e até de ficção. Acaba agora de sair um pequeno livro que desenvolve um texto de jornal, que pouco acrescenta ao que já se sabia. Para mim, foi a oportunidade de recordar o facto de ter cruzado essa figura altamente polémica da história política da esquerda portuguesa— com quem, curiosamente, partilho familiares comuns.

Seguro segura-se?

É interessante constatar como a crise que envolve dois ministros funciona como um teste ao presidente da República, para avaliar o grau de crítica pública que ele está disposto a assumir. Depois do surpreendente intervencionismo nas intempéries, Seguro será agora mais timorato?

Jorge Martins

Não consegui ir à inauguração, mas não faltei à exposicão de Jorge Martins, que está num dos torreões da Cordoaria.

Foi há um quarto de século que conheci pessoalmente Jorge Martins, um pintor cuja obra ja admirava. Com o meu colega José Guilherme Stichini Vilela, fui ao atelier em Campo de Ourique ver um óleo seu que o MNE ia adquirir para a residência da nossa missão na ONU, onde eu iria viver dias depois. À distância, já não me recordo se tive alguma palavra a dizer quanto ao quadro que foi escolhido, mas julgo que sim, sem o que não teria sentido a minha deslocação. Tinha-me voluntariado para levar a pintura no transporte da minha bagagem para Nova Iorque. Instalei-a quando ali cheguei e ficou lindamente na principal sala, onde creio que permanece.

A magnífica pintura de Jorge Martins respira hoje muito bem no torreão da Cordoaria, onde convivem tempos distintos do seu percurso artístico. Aconselho vivamente uma visita. Estará por lá todo o mês de agosto.

O momento Sanjo

Há já uma boa década, entrei numa câmara municipal, algures no país, para assistir à homenagem a um amigo. Estranhei ver o presidente do município, de fato escuro, calçado com sapatilhas brancas — de ténis, como agora se diz. Admiti, na altura, tratar-se de um episódico deslize de gosto. Registei o detalhe e segui adiante, com a indulgência que se reserva às excentricidades locais.

Com o tempo, vim a perceber que o equívoco era meu. Eu é que estava desfasado da nova ortodoxia: as sapatilhas brancas, além do "upgrading" vocabular para ténis, tinham ascendido, sem aviso prévio, à respeitabilidade protocolar. Um melhor conhecedor dessas matérias confirmou-mo, com uma resignação mal disfarçada: não só eram admissíveis, como algumas ostentavam marcas de luxo, com preços capazes de ombrear com os meus prezados Church’s — e até de humilhar os meus honestos Sebago.

A realidade encarregou-se de dissipar as minhas últimas dúvidas: na recente cimeira da NATO, um chefe de Estado apresentou-se de sapatilhas brancas e, ainda ontem, na tribuna e nos rituais protocolares do Mundial de futebol, o inenarrável presidente da FIFA exibia o mesmo zelo estilístico. A informalidade tornou-se, pelos vistos, a nova farda da distinção.

O tempo passa por nós e, sem cerimónia, deixa-nos para trás. No meu caso, sem apelo. Usei sapatilhas brancas no liceu, nas aulas de ginástica do dr. Viana ou do professor Carvalhais. Eram, creio, Sanjo — herdeiras dignas da indústria de São João da Madeira. Em Vila Real, compravam-se na sapataria do Julinho ou do senhor Carlos. Quando a brancura cedia ao uso, restauravam-se com alvaiade (palavra que ressuscito após mais de seis décadas), devolvendo-lhes uma respeitabilidade tão artificial quanto eficaz.

Agora, um aviso à navegação. Se alguma vez me virem numa cerimónia com sapatilhas brancas, não se precipitem a concluir que me adaptei aos tempos: assumam, com a franqueza que a situação exige, que ensandeci e que ninguém, até ao momento, teve a caridade de me tirar da circulação.

Remate final

Num Mundial de futebol cheio de polémica, aliás justificada, é muito positivo que o vencedor, a uma clara distância, tenha sido a melhor equipa na final. A Espanha foi um justo vencedor. Trump não deve ter gostado.

Do diálogo democrático

Interrogação de um amigo: "Há anos que te leio, em artigos e nas redes sociais, a criticar figuras de Estado, desde presidentes a primeiros-ministros e ministros — alguns mesmo do "teu" PS. Como é que essas pessoas reagem quando te encontram pessoalmente em ocasiões públicas, ou quando as convidas para iniciativas, para falar em debates ou para iniciativas empresariais?"

Não é a primeira vez que me perguntam isso. E a minha resposta, muito sincera, tem sido mais ou menos esta: "Não tenho a menor razão de queixa. Contudo, se alguma vez, em qualquer dos meus comentários críticos, ficasse evidente que estava a faltar ao respeito pessoal e político que é devido a essas pessoas, quanto mais não seja pelas posições que ocupam, acharia perfeitamente natural que isso afetasse a sua atitude pessoal para comigo. Até hoje, que eu saiba, nunca as minhas críticas deixaram de se situar no quadro da minha liberdade democrática de poder discordar. Por isso, sempre recebi reações corretas da generalidade dessas pessoas. Às vezes, claro, com um sorriso um pouco amarelo, mas é a vida..."

Portas

Um dia, em Paris, comprei um livro sobre portas. Sim, portas — não sobre carpintaria ou dobradiças, mas sobre a sua estética, a sua história urbana e a sociologia que lhes anda associada.

Folheei-o duas ou três vezes. Depois arrumei-o tão criteriosamente na estante que nunca mais lhe pus a vista em cima — um talento que fui aperfeiçoando ao longo dos anos: esconder livros de mim próprio com uma eficácia que faria inveja a qualquer serviço secreto.

Hoje, ao olhar para esta fotografia que há pouco tirei numa rua de Lisboa, apeteceu-me relê-lo. Tenho a sensação de que teria muito a dizer sobre esta porta, que parece ter desistido de guardar segredos e resolvido abrir-se ao mundo da forma mais dramática possível.

Procurei o livro e não apareceu.

Sendo assim, vou ver a bola. Há portas que não se abrem e livros que não se encontram. O futebol, esse, começa à hora marcada.

Alerta

Um dos truques para evitar dar importância à subida da extrema-direita é criar o mito da subida da "extrema-esquerda", ligá-la à maléfica imigração, quiçá ao terrorismo. 

Mas não é que têm razão? Há pouco, descobri esta subliminar infiltração do Bloco numa caixa de ventilação. 

Cuidado! Eles estão em toda a parte!

Bola podre

A aparente quase unanimidade que parece existir em torno da reeleição do atual presidente da FIFA — depois do seu vergonhoso comportamento durante o Mundial  — revela bem afinal o que é o mundo do futebol internacional. Quase que se podia dizer: volta, Blatter, estás perdoado!

Geografia de chuteiras

Dizer-se ao mundo que a final do Mundial de futebol teve lugar em Nova Iorque, quando na realidade teve lugar em Nova Jersei, é mais uma daquelas pequenas vigaricezinhas da FIFA.

Comentários

Recordo que, desde há vários meses, este blogue deixou de acolher comentários. 

Contudo, continua a ser possível consultar os comentários inseridos desde 2009. Eles fazem parte integrante da história do "Duas ou Três Coisas".

O lado certo da droga

Há horas, passou na televisão "The Living Daylights", um Bond — dos dois feitos por Timothy Dalton — com cenas passadas numa base soviética no Afeganistão, ao tempo ocupado por Moscovo. 

Na história, os "mujaedins" surgem a traficar ópio com alguns militares ocupantes. Como o filme foi feito em plena Guerra Fria, os rebeldes aparecem como os "bons", porque estavam então do "lado certo" para o ocidente. 

O realismo estratégico tem, aliás, no Afeganistão um dos seus palcos mais cínicos: os aliados libertadores de ontem transformam-se facilmente nos terroristas de hoje, consoante as conveniências do momento. Ou vice-versa, como está agora a acontecer na Síria. 

Depois de ver o filme (fracote, há que dizer), lembrei-me de ir à procura de uma fotografia tirada há 22 anos. E encontrei-a. 

Foi tirada em 2004 na base militar russa de Kharbmaidon, no Tajiquistão, junto à fronteira com o Afeganistão. O senhor cujo retrato se vê encaixilhado sobre as nossas cabeças é mesmo quem estão a pensar, e já então ocupava o Kremlin.

Na imagem estão os três colegas embaixadores junto da OSCE (Organização para a Segurança e Cooperação na Europa) com quem fui desde Viena, numa viagem de trabalho às cinco repúblicas da Ásia Central: ao meu lado, a canadiana Evelyn Puxley, o esloveno Janez Lenarčič, a norueguesa Mette Kongshem e, do lado de cá da mesa, o belga Bertrand de Crombrugghe. 

À época, uma das principais missões da base russa seria procurar travar o tradicional tráfico de ópio com origem no Afeganistão — uma das fontes de riqueza mais importantes, em diversos ciclos políticos. Para o Tajiquistão, essa presença militar russa ajudava a credibilizar o empenhamento do país na luta contra as acusações da sua cumplicidade com os circuitos internacionais da droga.

A nossa missão à Ásia Central era centrada nas questões dos Direitos Humanos, da liberdade dos media e no reforço da ordem democrática. Meses depois, como saldo dessa visita, publiquei na revista da OSCE um artigo que não terá agradado muito a alguns dos países que visitámos — "Central Asia: Not always a Silk Road to Democracy. The View Beyond the Hofburg".

Como o tráfico de droga não fazia parte da nossa agenda de trabalho nessa viagem, já não recordo bem a razão que justificou essa visita à instalação militar russa. 

Durante a conversa com o respetivo comandante, ele referiu ter poucos meses na tarefa e, ao que depois percebemos, os seus antecessores também não tinham estado muito tempo no posto. 

Na viagem de regresso, o delegado da OSCE no Tajiquistão deu uma possível justificação para essa grande rotatividade. Aparentemente, a generalidade dos militares russos enviados para a base eram facilmente seduzidos pelo tráfico de droga que lhes competia combater. A hierarquia russa optava assim por substutuí-los com maior frequência. 

Lembro-me de ter comentado, provocando umas boas gargalhadas no nosso simpático grupo: "Temos de ver as coisas pela positiva: não será por uma mera questão de equidade, para também dar oportunidade a outros?"

Poluição

O Presidente da República impõe a ausência de telemóveis em determinadas reuniões no Palácio de Belém. Ora aqui está uma bela medida no combate a um certo tipo de poluição.

Guerra Civil

Cresci a ouvir falar dos horrores da Guerra Civil de Espanha. O meu pai, que detestava Franco, também não nutria grande simpatia pelo comportamento dos “rojos” e dos anarquistas — ainda que o lado derrotado lhe fosse mais próximo do coração, nem que fosse por ser o alvo predileto da diabolização feita pela ditadura portuguesa. 

Mas o que ficava, das conversas que recordo com o meu avô e os meus tios, era sobretudo o reconhecimento de uma barbárie repartida por ambos os lados: dos pogroms anticlericais promovidos pela esquerda aos fuzilamentos em massa perpetrados pelos fascistas, sobretudo depois de a guerra ter terminado. Tudo parecia nascer do mesmo fundo, do temperamento radical do povo vizinho. “Por isso é que eles matam os touros na praça”, concluía-se, como se essa fosse a explicação natural para tudo o resto.

A Espanha soube entretanto fazer uma notável transição, do fascismo franquista para a democracia de hoje, sob a tensão permanente do separatismo, tendo sabido ultrapassar os anos do terrorismo. Tem hoje uma economia florescente e um lugar de destaque à escala europeia e mundial.

Passam agora 90 anos desde o início da Guerra Civil espanhola. Por cá, há quem continue a ler a vida política em Espanha como se as “duas Espanhas” nunca tivessem desaparecido e, nos dias de hoje, continuassem polarizadas, em confronto permanente. Acho que nada disto é verdade, mas admito poder estar enganado. Se assim for, se essas duas Espanhas, afinal, ainda existirem, sei bem de que lado estou.

Liturgias cidadãs

É positivo que as pessoas sigam o hábito de se levantarem à chegada do Presidente da República a uma cerimónia pública. As liturgias da República são um gesto de respeito pela coletividade, ali simbolizada pelo Chefe do Estado.

O senhor que se segue

Há dias, num grupo de pessoas em que algumas eram mais velhas do que eu, lembrei um programa dos primeiros anos da RTP. 

Chamava-se "O Senhor que se Segue" e era protagonizado por Artur Agostinho e Camilo de Oliveira. As cenas passavam-se num salão de barbeiro. Artur Agostinho era o "Senhor Gaspar", dono da barbearia, e Camilo de Oliveira, cujo nome na série esqueci, era gago e, a propósito de tudo e de nada, agradecia, gaguejando: "Ó... Ó... Obrigadinho, Sô ... Sô... Sô Gaspar". Isto tinha piada? Imagino que sim, embora talvez só para a época, tanto mais que, frequentemente, o humor viaja mal no tempo.

Para o que aqui me importa, ninguém naquele grupo — repito, ninguém — se recordava da série. Apenas uma das pessoas tinha a chamada "ideia vaga".

A que propósito vem isto agora? Há algumas horas, a propósito do novo primeiro-ministro britânico, Andy  Burnham, disse numa conversa que ele era "o senhor que se segue". Mas logo temi esgrimir esta minha permanente memória de associação e lembrar o "Senhor Gaspar ".