No adeus à praia

Há onze anos que por ali paro. Com imenso gosto, nunca tive vontade de mudar. É uma praia não muito longe de Lisboa, quase sem comércio, quase sem restaurantes nas imediações, sem a menor vida social "pública", sem gente sonante, sem "Caras" nem "Flash" nem nada que se lhes assemelhe. Os amigos, bons, e os conhecidos são quase sempre os mesmos. As conversas são, como o espírito da época recomenda, serenas e redondas. A areia é espaçosa, só o mar é que tem dias em que recordo o frio do Cabedelo da minha juventude, lá por Viana. Este ano, contudo, a água esteve a preceito. Verdade seja que os meus banhos de mar são cada vez mais raros. A preguiça tomou conta de mim. E aquele é o local para a cultivar.

A única atividade comercial pela praia é o homem das Bolas de Berlim (com creme, porque o pecado, a sê-lo, nunca deve ser só assim-assim), com aquelas caixas, que imagino pesadíssimas, penduradas nos braços. No passado, por muitos anos, era o Senhor João, que anunciava o produto sossegando dieteticamente: "não engorda, só alarga". O Senhor João, entretanto. desapareceu, constando que anda por outras praias. Ninguém decorou ainda o nome dos seus substitutos. Há dias, encontrei esta sua memória numa pequena roulote, num parque de estacionamento. Não pode haver maior consagração.