Circuitos

Durante uma longa reunião que teve lugar em Genebra, nos anos 80, eu costumava alugar um carro, aos fins de semana, para passear pela Suíça. Num deles, convidei três colegas da delegação para um passeio mais curto, fora da cidade.

Íamos no caminho entre Genebra e Nyon, à borda do lago, quando a conversa derivou para o trajeto sinuoso da estrada em que rodávamos, através de localidades. Certas partes do percurso eram mesmo bastante perigosas, comentávamos entre nós. Foi então que um dos membros do grupo se saiu com esta: "E, no entanto, faz-se aqui uma prova automobilística de grande importância...".

Nenhum dos comparsas de viagem fazia a menor ideia de que havia uma prova automobilística que passava por ali, pelo que pensámos que o nosso interlocutor se estaria a referir a algum rally. E, claro, pretendemos ser esclarecidos sobre o evento a que se referia.

O nosso homem - porque era um homem... - assumiu então um tom de connaisseur e, com ar de quem nos ia esmagar com a humilhante exposição do nosso tão óbvio desconhecimento, avançou: "Então vocês não sabem que passam por aqui as “24 horas de Le Mans” “?

Um ou dois segundos, para "digestão" mental da revelação, mediaram entre a frase e o coro de gargalhadas dos restantes viajantes. O lago à volta do qual passeávamos era o lago Léman, mas o nosso interlocutor estava plenamente convencido que era nas estradas à volta desse lago que se disputavam as "24 horas de Le Mans". Ora Le Mans é uma localidade francesa a sudoeste de Paris...

Até ao final da viagem, o nosso homem embatucou. Que será feito dele?

Racismo e preconceito

Por detrás do conceito cumulativo austeniano, ficou muito evidente persistir por aí um mundo sinistro, de que agora começa a falar-se um pouco mais, em parte graças ao “infamous” artigo de Fátima Bonifácio. Feitas as contas, a publicação do texto acabou por ter algumas virtualidades. Desde logo, porque provocou o “outing” de um certo reacionarismo cavernícola, que logo acorreu a desculpabilizar a senhora e a colar-se-lhe à diatribe, alguns com o expectável “não, mas”, não fosse alguém confundi-los com o outro lado da barricada. E, claro, deu imenso gozo ver a hipocrisia de alguma dessa gente a levá-la a agarrar-se à liberdade de expressão como âncora argumentativa, como se fosse essa a preocupação maior de quem tem o autoritarismo como linha de vida e a democracia como mero empecilho conjuntural. Mas o mais interessante - de verdade! - foi assistir ao incómodo que o artigo de Bonifácio provocou em algumas áreas de direita que, nem por o serem, deixam de estar legitimamente preocupadas com os valores e os princípios que uma meridiana decência obriga a cultivar. Quero com isto dizer que DB, isto é, Depois de Bonifácio, confesso que acabei por ficar com muito melhor impressão de alguns setores conservadores, que se sentiram obrigados a vir a terreiro distanciar-se daquela barbaridade em forma de artigo. A tolerância é um valor global, que, em gente de bem, é transversal às ideologias.

Os gritos

Por detrás de belas casas do centro de Londres, construídas nos séculos XVIII ou XIX, situam-se os "mews", espaços de antigas cavalariças ou de guarda de carros de cavalos, hoje, muitas vezes, transformados em luxuosos apartamentos, com um discreto acesso por ruas laterais.

A caminho do pátio das traseiras da residência da Embaixada de Portugal em Londres, em Belgrave Square, existem requintados "mews", habitações de gente abastada, a avaliar pela qualidade dos automóveis que por lá se acolhem e pelos preços que se sabe serem praticados na área.

Um dia, o Gabriel, cozinheiro do embaixador, procurou-me, na minha qualidade de “número dois” da embaixada, dando-me nota de uma “coisa desagradável" que se passava num dos "mews" adjacente ao nosso prédio: em algumas manhãs, uma senhora dava berros terríveis, “guinchos” que se ouviam por toda a vizinhança. Ele vivia num pequeno apartamento nas traseiras da residência e os “ruídos” da senhora acordavam a sua criança e infernizavam-lhe o início do dia. Contudo, ao que me disse, os factos tinham lugar aperiodicamente; havia semanas com muita “gritaria”, intervaladas com tempos completamente silenciosos. Ele até já tinha pensado chamar a polícia, mas preferiu dar-me conta pessoal do sucedido.

Como não me voluntariei para testemunhar matinalmente os factos, nem o próprio embaixador me falara do assunto, procurei saber junto dos restantes ocupantes do anexo da residência se os confirmavam. Todos anuíram, embora, por estarem mais distantes, as suas queixas fossem bastante mais limitadas.

Fiquei intrigado e, confesso, cheguei a suspeitar de vícios ocultos de alguma vizinha, numa qualquer pouco comum e errática prática matinal. Até que alguém, já não sei bem como, me resolveu o mistério: a tal vizinha dos “gritos” era, nem mais nem menos, a fabulosa soprano americana Jessye Norman, que ensaiava a sua voz aos alvores dos dias em que passava por Londres, no curso das suas tournées. A casa dos “mews” adjacente à nossa residência pertencia-lhe, sendo o seu “pied-à-terre” naquela cidade.

Imaginem que tínhamos chamado a polícia ou eu tinha pedido para que ela se calasse...

Neste blogue, faz hoje 10 anos

“Há já uns bons anos, na década de 90, cheguei à noite a Paris, ido de comboio de Bruxelas, no 14 de Julho, a festa nacional francesa. Não me tinha apercebido da data. Devia sair cedo para o aeroporto, logo na manhã seguinte, para apanhar um voo para outro continente. Tinha tentado reservar um hotel próximo do "Périphérique", mas isso havia-se revelado impossível, pelo que tive de optar pelo único que tinha lugares disponíveis: o Raphael, na Avenue Kléber, perto do Arco do Triunfo. O preço era o que vigorava antes da remodelação, esclareço...

O motorista que me aguardava na Gare du Nord foi-me dizendo que não ia ser fácil atravessar a Étoile. Tinha razão. O trânsito estava impossível e, chegados ao Arco do Triunfo, foi preciso parlamentar longamente com uns polícias para atravessar a praça. O homem invocou mesmo o meu estatuto político, para conseguir “furar”. Mas lá conseguimos arribar ao destino.

O homem tinha-me entretanto chamado a atenção para o interesse em não perder o fogo de artifício dessa noite, o maior e mais imponente que se projeta nos céus de Paris. Desde sempre, desde as festas da Senhora da Agonia em Viana do Castelo, passando pelo "4 de Julho" em Manhattan, sempre fui um fã das sessões de fogo de artifício, essa maravilhosa arte efémera que alegra as noites de verão.

Com a sugestão ainda no ouvido, mas consciente de que a hora do espectáculo se aproximava, perguntei na recepção do hotel se me aconselhavam algum local de onde ainda pudesse ver o espectáculo. A reacção do rececionista foi de uma snobeira tipicamente parisiense. Depois de me dar a chave do quarto, olhou para o relógio e adiantou, num tom algo displicente: "As pessoas acham que o terraço do nosso hotel é, com toda a certeza, o melhor local de Paris para ver o fogo de artifício do 14 de Julho. Aliás, o espetáculo desta noite começa daqui a 15 minutos e vamos servir champanhe no terraço, aos nossos hóspedes, dentro de... 3 minutos".

Foi uma noite memorável, com técnicas de pirotecnia que então não imaginava possíveis. Presumo que, de lá para cá, tudo esteja ainda mais requintado no fogo da festa parisiense, tanto mais que, este ano, a Torre Eiffel, que comemora os seus 120 anos, será ainda mais o centro principal do evento. Ainda não sei onde vou, logo à noite, ver o fogo de artifício do 14 de Julho. Mas não excluo, em absoluto, tentar-me fazer convidado para o terraço do Raphael...”

Pela minha memória, acabei a passear a pé pelas ruas...

Raio & companhia

Há muitos anos, fui almoçar a Sintra com uma amiga. Estávamos numa esplanada em frente do palácio da vila e metemos conversa com o dono do restaurante. No final, ele apresentou-se-nos: chamava-se Raio. Por curiosidade, perguntei-lhe se era parente do homónimo jogador de hóquei em patins, que tinha integrado a seleção nacional da modalidade que tantas alegrias tinha dado ao país. “Sou eu”, respondeu, com um sorriso. 

O Raio tinha sido uma grande figura do hóquei em patins do seu tempo, oriundo da importante “escola” de Sintra, de onde saiu também o imenso (também no porte) Edgar. Ter um encontro com a história não é o termo vulgar de um almoço.

Faço parte de uma geração para a qual o hóquei em patins teve uma grande importância, como única expressão, por muitos anos consecutivos, de poder desportivo português no plano internacional. Lembro-me de como se lamentava então o facto do hóquei não fazer parte das modalidades olímpicas, onde o nosso país só ia apanhando umas medalhas “quando o rei faz anos”.

Não sei como esmoreceu o interesse por uma modalidade que já teve o país a seus pés e, confesso, não cuido hoje se saber o nome de nenhum dos nossos atuais jogadores - eu que, a certa altura, para além naturalmente de algumas equipas nacionais, sabia “debitar” de cor toda a seleção espanhola nossa adversária: Zabalia, Orpinelli, Boronat, Puigbó e Gallen!

Prova provada disto é que, ontem à noite, não me levantei uma única vez da Mesa Dois do Procópio, onde estava com amigos a brindar (talvez) ao início do fim de semana, para ir ao pequeno aparelho de televisão ver a evolução do resultado do Espanha-Portugal em hóquei em patins. O Carlos, por detrás do balcão, e o Luís, no apoio às mesas, iam-me informando sobre o que acabou por ser a “derrota de Castela”... na Catalunha. Fiquei contente, mas não fiquei eufórico como me sentiria no passado.

Bolsonaro

Bolsonaro tirou um dente e foi aconselhado a manter-se três dias sem falar. 

Recordo-me de uma figura política portuguesa, bem conhecida e já há muito desaparecida, de quem alguém um dia, disse: “Se não abrisse a boca, passava por um estadista”. 

Não creio que, neste caso, o conselho se aplicasse.

Memória do “Estadão”

Faz hoje 46 anos. O jornal “Estado de S. Paulo”, reagindo à censura da ditadura militar, então no “auge” por virtude do sinistro Ato Institucional nº 5, que havia eliminado várias notícias das suas páginas, inundou o jornal de estrofes de “Os Lusíadas”. Foi um exemplar momento na história da luta pela liberdade de imprensa no Brasil, que é muitas vezes citado.

O “Estadão”, como o jornal é popularmente conhecido, teve também uma grande importância para os oposicionistas portugueses que tinham fugido do regime ditatorial e se haviam refugiado no Brasil. 

Em 2008, num artigo que, como embaixador de Portugal, publiquei no jornal, reagindo (com forte ironia) contra um ridículo ataque feito na véspera a Pêro Vaz de Caminha, lembrei esse facto. E escrevi, a certo passo:

“Nos longos anos em que, em Portugal, a liberdade não passava de uma miragem que se mantinha no horizonte longínquo, o Brasil acolheu, com imensa generosidade, muitas figuras que a ditadura salazarista alienava da vida cívica portuguesa. Nesse tempo, o "Estado de S. Paulo" destacou-se como porto de abrigo para algumas dessas personalidades, as quais, frequentemente, eram menos bem acolhidas por alguns compatriotas, aqui residentes, que não partilhavam ou rejeitavam mesmo o progressismo das suas ideias, porque haviam optado por se manterem próximos do regime que vigorava em Portugal.

Foi o "Estado de S. Paulo", foi a figura honrada de Júlio de Mesquita Filho quem deu então uma mão solidária a vários profissionais exilados da imprensa portuguesa, bem como a outras figuras da Oposição ao salazarismo, oferecendo-lhes emprego, ajudando-os a reconstituir a sua vida e a sustentar o seu quotidiano. Nada disso era feito por adesão ideológica ou doutrinária, por qualquer interesse ou favoritismo, mas simplesmente por um sentimento de simpatia e pela partilha de uma magnífica e rara ética de solidariedade. Nomes como Vítor Cunha Rego, Miguel Urbano Rodrigues, João Alves das Neves, Carlos Maria de Araújo, João Santana Mota ou mesmo Henrique Galvão, puderam encontrar no "Estadão" um apoio essencial, nesse tempo de turbulência de suas vidas.”

Luis Moita

Não sei há quanto tempo conheço o Luís Moita. Há muito, pela certa. Habituei-me a admirá-lo, ainda à distância, nas suas andanças pelo catolicismo crítico, pelos caminhos da luta anti-colonial, na procura obsessiva da nossa liberdade coletiva. Vejo-o depois no filme eterno do 25 de abril, com o seu sorriso bom, entre quantos então sairam da prisão de Caxias. 

O Luís passou então, brevemente, por um governo, mas manteve-se essencialmente ativo nas atividades cívicas da sociedade dita civil. E dedicou-se em pleno à universidade, onde, nos últimos anos, tive com ele o gosto de privar com regularidade. As surtidas pela política, que as foi tendo, foram sempre à margem do óbvio, eram investimentos na esperança, com aquela pontinha de aventura, quase adolescente, que todos sabemos que lhe marca o íntimo.

O Luís Moita, que o calendário nos diz que faz 80 anos, é uma figura serena, doce, compreensiva, atenta aos outros como ninguém, com o entusiasmo de uma juventude que nunca lhe abandonou o espírito. O Luís Moita é meu amigo e eu tenho um grande orgulho nisso.

Tribunal da opinião

É uma imensa asneira a ideia que por aí anda de levar à justiça a historiadora Fátima Bonifácio, por virtude das inanindades preconceituosas que escreveu no “Público”.

O único tribunal adequado para estas questões é o da opinião pública, onde deve ser posto a nu o preconceito primário que ficou exibido no texto.

Não transformem a senhora numa mártir do reacionarismo da paróquia!

O racismo e a direita

“Não vejo qualquer problema moral, bem pelo contrário, na aproximação entre a direita moderada e ideias e movimentos que uns apressados rotulam de extrema-direita. Antes vejo um problema moral profundo na aproximação entre a direita moderada e a esquerda moderada e qualquer outra esquerda, as últimas moral e intelectualmente falidas e, por isso, nociva para as sociedades.”

Quem escreveu isto, completamente a despropósito, num artigo louvaminheiro das ideias propagadas no já aqui referido texto de Fátima Bonifácio, é o opinador do “Observador” Gabriel Mithá Ribeiro. Que, por acaso, é negro.

A liberdade de um embaixador

Num relatório interno para o seu governo, o embaixador britânico em Washington escreveu alguns comentários pouco abonatórios sobre Trump e a sua administração. 

A um embaixador é pedido que dê a sua franca opinião, qualquer que ela seja, sobre a realidade do país em que está acreditado. É pago precisamente para isso. A sua visão, fruto da experiência e abalizada pelos contactos que tem, destina-se a influenciar a atitude do seu governo perante o do país que o acolhe. Pode ter razão ou pode estar errado, mas isso é uma questão apenas entre ele e o seu governo. Acresce que, no caso britânico, o cargo de embaixador em Washington é um dos mais elevados da respetiva carreira diplomática, pelo que o diplomata que ocupa o posto é sempre um profissional de “primeiríssima água”.

A liberdade de opinião de um embaixador é, em princípio, garantida pela estrita confidencialidade daquilo que reporta. É a segurança de que o que escreve é lido apenas por quem “need to know” (como se diz na “intelligence”) que lhe confere a liberdade necessária para se exprimir.

Porém, o tal relatório do embaixador britânico veio a público, numa daquelas canalhices de quebra de confidencialidade que mostra o estado em que anda o “civil service” do país de sua majestade. Trump, como é óbvio, não gostou do retrato que o embaixador fez de si e dos seus e afirmou, publicamente, que o diplomata deixaria de ter o acesso facilitado junto da sua administração, embora não tivesse ido ao ponto de o considerar “persona non grata”. Os britânicos, no caos funcional em que vive a sua administração, e muito cobardemente, não cuidaram em fazer o que seria decente: proteger o seu homem em Washington. O qual, “sozinho no meio da praça”, se viu obrigado a demitir-se.

Imagino que o futuro embaixador britânico nos Estados Unidos venha agora a ser tentado (e forçado) a entrar em Washington com “pezinhos de lã”, para que lhe não lhe venha a acontecer algo similiar ao seu antecessor . 

Ser obrigado a fazer auto-censura sobre o que reporta às suas autoridades é o pior que pode acontecer a um embaixador. A menos que seja corajoso e, no fim dos seus textos, cuide em inserir o “motto” (em francês, claro!) do escudo britânico: “honi soit qui mal y pense” (que se envergonhe quem pensar mal disto).

Os vencidos da dívida

As recentes eleições na Grécia tiveram, entre nós, nos últimos dias, um tratamento mediático banal. O regresso ao poder dos conservadores, com maioria absoluta, foi assinalado quase com parcimónia. Mudam-se os tempos...

Há uns anos, o nosso país emocionava-se fortemente em face da crise grega, de um país mergulhado em dívida, com uma situação social gravíssima, com uma conflitualidade quase levada ao extremo nas ruas. A Grécia era, então, o nosso espetro: "não somos a Grécia", diziam alguns, a exorcizar o pior.

Com a derrota histórica da social-democracia, a "esquerda da esquerda" subiu ao poder em Atenas. Subitamente, a cara sorridente de Alexis Tsipras, o líder do Syriza, passou a fazer parte do nosso quotidiano informativo, acolitado por Varoufakis, um ministro das Finanças que, de um dia para o outro, passou quase a "sex symbol".

Aqueles que, por cá, defendiam que se devia mandar às urtigas os compromissos subscritos com Bruxelas viam no desengravatado estilo dos novos gregos um farol de esperança. Bater o pé a e em Bruxelas era a moda do tempo.

Reféns da dívida, os governantes gregos iniciaram o seu percurso com o óbvio "não pagamos!". Todos acompanhámos então a coreografia dos seus dirigentes pelos corredores de Bruxelas. Não foram poucos os que duvidaram de que aquele método abrupto de negociar viesse a ter o mínimo de sucesso, mas, por cá, em certos meios, ironizar com o estilo de Varoufakis chegou a ser equiparado a uma traição. É certo que vivíamos num país onde uma coligação troika/PSD/CDS parecia justificar o maniqueísmo, tanto mais que ela se portava, face ao caso grego, com um cinismo egoísta, tentando arrancar um esgar de simpatia a Berlim.

Um dia, Tsipras, ciente de que o método Varoufakis afinal nada mais era do que a irresponsabilidade feita política, percebendo que Angela Merkel não queria uma crise na Zona Euro, cedeu e comprou o regresso a uma certa normalidade. A acalmia dos tempos europeus pós-crise fez o resto. Havia outro caminho? Talvez, mas esse passava pelo completo isolamento internacional da Grécia e, com toda a certeza, por um sofrimento ainda maior do seu povo. Tsipras foi apenas realista.

Em política, a gratidão não é a regra. O modo como o Governo grego conseguiu resolver o velho conflito toponímico com os vizinhos da nova Macedónia do Norte acabou por ser inscrito a débito na contabilidade da governação do Syrisa. A coragem de Tsipras não foi premiada. Agora, regressa à oposição. É assim a democracia, também no país onde ela nasceu.

A Quinta Vigia

Aquela cara dizia-me alguma coisa. Olhámos um para o outro, quando nos cruzámos, a dois passos do velho Café Apolo, no centro do Funchal, há dois dias. Ele também me conheceu. 

Todos cultivamos imensos “déjà vu”, fruto de memórias incompletas. Não sou exceção. Andei as horas seguintes a maturar de onde conhecia aquele tipo. À noite, “caiu a ficha”: não sei quem ele é ou o que faz na vida, mas sei bem como o conheci.

Foi há duas décadas. Tinha ido à Madeira para uma qualquer função oficial, nesses tempos em que andava pelo governo. Chegado de manhã, era minha intenção sair da ilha ao final da tarde. Mas, ainda no aeroporto, fui confrontado com uma situação inesperada: o então presidente do governo regional, Alberto João Jardim, tinha organizado um jantar para mim na Quinta Vigia, para o qual tinha convidado diversas pessoas. Garantiam-me que podia regressar a Lisboa, no último avião, depois do jantar. Aceitei o gesto de simpatia, claro.

O jantar, que iria ser muito agradável, tinha aí uma dúzia de convivas. Jardim, no que recordo ser uma espécie de terraço, ia-me apresentando os convidados que eu não conhecia. Foi o caso de um cavalheiro, cujo nome nunca fixei (palavra!), que teria uma função local qualquer, oficial ou não, que também não anotei.

Estávamos os três numa breve conversa quando Jardim se saiu com esta, voltando-se para mim: “Aqui este nosso amigo anda aí numas brincadeiras... com uma pequena! Ele julga que eu não sei!”. O homem pareceu mudar de cor e reagiu, surpreso: “Ó Alberto João, deixa-te disso! O senhor secretário de Estado pode julgar que estás a falar a sério!”. O presidente não lhe poupou o embaraço, que se viu crescente: “E então não estou? Mas eu sou teu amigo e da tua família, não conto mais nada, está descansado!”. E passou à frente, como se nada tivesse dito.

Durante o jantar, o homem olhou para mim de viés, várias vezes, com ar preocupado. Eu retribuía-lhe a mirada com uma expressão neutra, não fosse o homem pensar que eu pudesse vir a explorar a “boca” do presidente. 

A pessoa com quem, há dois dias, me cruzei no centro do Funchal era precisamente a mesma a quem eu fora apresentado por Alberto João Jardim. Quem será? Que faria, à época? Ainda terá o “affaire” ou tudo não passava de uma “blague” de Alberto João Jardim?

Neste blogue, faz hoje 10 anos

”A história foi-me contada ontem em Paris, no intervalo de uma função oficial.

Estava-se nos anos 60 ou 70. Três "terroristas" tinham sido presos, no Norte de Angola, e mantinham-se alinhados, na parada de uma unidade militar portuguesa. Eram homens que combatiam pela independência da sua terra, contra o "nosso ultramar". O exército tinha-os neutralizado e aguardavam transporte para Luanda.

Num determinado instante, um dos "turras" (era assim que os "terroristas" independentistas eram chamados nesses tempos) deu um salto em frente e voou para apanhar um papel que o vento havia feito deslocar na parada do quartel. A rapidez do seu movimento corporal apanhou de surpresa os militares à guarda de quem estavam, que puxaram logo de arma, numa reacção que, por pouco, não foi violenta. Mas o "turra" rapidamente regressou à formação alinhada com os seus camaradas, recolhendo logo o papel no bolso.

Os militares portugueses não "brincavam em serviço" e, de imediato, exigiram a entrega do papel. Quem sabe, podia tratar-se de um documento estratégico, a revelação de planos militares. Se o "turra" tinha corrido o risco de avançar para agarrar o papel, numa ousadia que podia ter-lhe custado a vida, alguma valia ele teria. O detido ainda hesitou mas, face ao óbvio imperativo, acabou por entregar o papel.

O resultado foi mais simples do que se esperava: tratava-se de uma página do jornal "A Bola", esse federador "avant la lettre" do grande e imparável mundo que é a lusofonia desportiva.”

Mitsotakis

Foi um jantar bem agradável, em Atenas, num restaurante com vista para a Acrópole, há já muitos anos. O meu colega na Grécia, a pretexto da minha passagem, tivera a simpatia de convidar alguns amigos.

A meu lado ficou um deles, embaixador em Atenas de um país cujo nome agora me escapa, o qual, durante todo o jantar, me falou imenso das ilhas e das praias, dos armadores milionários que conhecia, dos cruzeiros para que era convidado e outros temas com idêntica intensidade lúdica. Estava na Grécia há mais de dois anos, mas a sua vocação para assuntos mais profundos parecia limitada, a julgar pela escassa sequência que dava às questões políticas que eu lhe colocava - como as "guerras" entre o PASOK e a Nova Democracia, a questão da Macedónia, o problema negocial em Chipre ou a dimensão orçamental do esforço militar grego, fruto das tensões com a Turquia. 

A certa altura do jantar, levantei-me e, ao passar por uma mesa, pareceu-me vislumbrar nela a figura de Konstatinos Mitsotakis, que havia sido primeiro ministro por mais de três anos, depois de ter assumido vários cargos governamentais. Só o conhecia de fotografia, mas tinha quase a certeza de ser ele. Regressado à mesa, referi o facto ao tal embaixador que tinha a meu lado, que logo retorquiu:

- Mitsotakis? Quem é?

- Não se lembra? Foi primeiro ministro, ainda antes de Andreas Papandreou...

- Não, não tenho ideia... já não é do meu tempo.

Tive a tentação de lhe responder: "Ora essa! Também a Acrópole não é do meu!” Há gente que devia ter escolhido outra profissão...

Há poucas horas, Kyriacos Mitsotakis, filho de Konstatinos (que morreu há dois anos), ganhou as eleições gerais na Grécia, passando a ser o próximo primeiro-ministro.

Que será feito daquele antigo embaixador? Se ainda for vivo, e se acaso tiver a curiosidade de ver notícias, o nome de Mitsotakis dir-lhe-á, finalmente, alguma coisa?

O mundo de Bonifácio

Entrei ontem num avião, ainda não eram sete da manhã. Levava um montão de jornais e revistas. Foi folheando tudo para uma “primeira leitura” (quantas vezes, a única!), na sonolência matinal. Até que, a certo ponto, acordei: um artigo de Fátima Bonifácio, no “Público”, tirou-me o sono. Pelas piores razões.

Devo dizer que raramente vi surgir na imprensa portuguesa um texto tão racista e xenófobo como o que a historiadora (que o é, com mérito, sobre o século XIX) ontem escreveu. Fiquei indignado, mas talvez só um pouco mais do que costumo ficar ao lê-la regularmente, ali ou no “Observador”.

A gravidade desta publicação prende-se, essencialmente, com o seu caráter exemplar. Há bastante quem pense como (ou pior do que) Fátima Bonifácio, mas muitos, quiçá cientes da baixeza daquilo que pensam, temem em dizê-lo alto. Agora, ao verem aquela que é tida como uma figura da intelectualidade a proferir aquelas barbaridades, podem sentir-te confortados para poderem vir a terreiro expressar esses mesmos sentimentos. Esse é o principal risco.

Aquilo a que iremos seguramente assistir, nas próximas horas ou dias, por parte de alguma extrema-direita que, pela nossa imprensa, se faz passar apenas por conservadora, vai ser o reclamar do direito à liberdade de expressão. Como se esse direito pudesse alguma vez ser invocado para a propagação de ideias que promovem o desprezo pela diferença, a discriminação e o ódio.

O texto de Bonifácio tem o mérito de poder servir como um bom separador de águas. Veremos quantos, oriundos do seu lado do espetro das ideias, têm a coragem (e, essencialmente, a decência) de dela se afastarem de forma clara. E o “clara” é muito claro: é não utilizarem um “não, mas”, relativizante, subtilmente cobarde, com medo de, ao criticarem demasiado Bonifácio, correrem o risco de poderem ser vistos a atravessar a trincheira.

Há hoje por aí a emergir um Portugal miserável nos princípios, bilioso no caráter, arrogante na atitude, onde alguma argumentação soez surge revestida com ares intelectuais. Vamos chamar os bois pelos nomes: está aí a surgir um proto-fascismo. Nos últimos tempos, a luta desesperada contra as esquerdas adubou-lhes a raiva e revelou-lhes o íntimo. Ora esse é um país que é imperioso combater, sem tibiezas, denunciando profilaticamente uma deriva que pode colocar em causa o equiíbrio do nosso futuro coletivo, o qual, para ser decente e pacífico, deve ser de tolerância e de compreensão. Tudo o contrário do mundo de Fátima Bonifácio.

João Gilberto

Com a morte de João Gilberto, morre também um certo Brasil. Não é uma flor de retórica dizer-se que o mundo da música está de luto. É que não chega de saudade!

Funchal

Às vezes, esquecemo-nos de que esta é uma das mais belas cidades de Portugal.

Humor comum

Quando a propaganda do Estado Novo se referia a “do Minho a Timor” estaria a pensar no humor?

Neste blogue, faz hoje dez anos

“Há dias, dei por mim a perguntar-me de onde viria aquele fácies grave que quase todas as modelos assumem na "passerelle", aquele ar de zangadas com o mundo que parece ser estilo obrigatório da profissão. Porque não sorriem, quando muitas delas (e nós, por tabela) só ganhariam com isso?

E cheguei à conclusão de que, sendo Paris a capital da moda, talvez (os modelos) tenham apanhado aquele trejeito no "carão" fechado que caracteriza a grande maioria dos empregados de café e restaurantes desta cidade, os quais, em geral, levam esta forma de antipatia snob a um grau de sofisticação que quase se transformou já numa caracterização antropológica da espécie.”