Comendas, lombelos e valsas

Nunca tinha visto a assinatura de Franz Fischler, o austríaco que, por um período de nove anos, foi comissário europeu da Agricultura e de outros temas conexos. Encontrá-la há pouco, num documento, numa parede, à saída de um restaurante em Vila Pouca de Aguiar, foi para mim uma surpresa. Trata-se de um diploma que atesta a genuinidade da carne maronesa, que eu também poderia subscrever, depois do magnífico lombelo que é regularmente a "pièce de résistence" dos meus almoços por ali.

Na União Europeia há áreas temáticas que, não obstante a sua importância, cedo escapam à tentativa de controlo que os responsáveis pela coordenação nacional das políticas europeias sempre procuram assegurar. A Agricultura era uma dessas áreas. Nos anos que passei como secretário de Estado dos Assuntos Europeus tive essa experiência, não obstante poder contar, nos dois ministros da Agricultura e Pescas portugueses com quem convivi e trabalhei, Fernando Gomes da Silva e Luís Capoulas Santos, com dois excelentes amigos.

Se os temas da Agricultura e das Pescas se me escapuliam regularmente na gestão interministerial em Lisboa - e creio que o mesmo tinha já acontecido ao meu antecessor, Vitor Martins, durante a sua década de exercício do cargo -, constatei, ao longo dos anos, que mais distantes eles ainda ficavam do meu controlo no palco negocial em Bruxelas. Não sei como as coisas se passam nos dias de hoje, mas duvido que sejam muito diferentes.

No entanto, porque, entre 1997 e 1999, parte importante da minha atividade como secretário de Estado teve a ver com as chamadas "perspetivas financeiras" - a negociação do pacote financeiro plurianual que viria a vigorar entre 2000 e 2006, a chamada "Agenda 2000" - acabei por encontrar-me, algumas vezes, com Franz Fischler, para tratar da vertente agrícola da negociação. 

Fischler era uma figura simpática, um homem grande, caloroso na aproximação pessoal, mas com uma procrastinação deliberada no tocante à assunção de compromissos. 

A lógica destas negociações é "nothing is agreed before everything is agreed" (nada está acordado antes de tudo estar acordado). E Fischler sabia que não se podia comprometer demasiado no domínio agrícola, em especial porque seria a poderosa Alemanha a propor o acordo final, em que essa seria apenas umas das dimensões a ter em conta. E, como é sabido, não há ninguém melhor do que os austríacos para conhecerem os alemães. Para o bem e para o mal.

Depois que saí do governo para regressar à minha profissão, perdi, por completo, o contacto com Fischler, que constatei ter continuado a ser comissário europeu até 2004. 

Em Nova Iorque, o meu novo destino de vida, o embaixador austríaco e a sua mulher faziam parte dos nossos melhores amigos. Quando, em 2002, fui para Viena chefiar a nossa missão, durante a presidência portuguesa da OSCE, esses nossos amigos austríacos logo nos disseram: no início do ano seguinte, tínhamos de ir com eles a um dos mais afamados bailes da "saison" vienense.

Sou, por natureza, muito refratário a essas ocasiões de formalismo dançante. Desde logo, porque danço pessimamente. Depois, porque passar uma longa noite de camisa engomada e casaca, com condecorações a pingarem-me do peito, nunca foi o meu ideal de divertimento: fazia isso quando tal era imperativo por razões profissionais, mas tentava fugir a compromissos dessa natureza quando dependesse da minha vontade poder escapar a tais números.

Mas a insistência foi tanta que, num qualquer dia de janeiro de 2003, lá fomos nós, enfarpelados a rigor, para o espaço belíssimo do Musikverein, o mesmo onde, dias antes, tinha tido lugar o celebrado e mundialmente televisionado concerto de Ano Novo. 

Antes, com esses nossos amigos austríacos, vindos de Nova Iorque propositadamente para o baile, lembro-me que tivemos um jantar, num requintado palácio de uns aristocratas cujo nome não fixei, onde estava alguma da fina flor da sociedade vienense. Era tudo muito simpático, mas era tudo muito chato.

Chegados ao Musikverein, tivemos o privilégio de poder ir ocupar, com os nossos amigos e outros acompanhantes, uns magníficos camarotes laterais, enquanto o resto da multidão se acomodava nas galerias mais ao alto, de onde iria observar a fase mais formal do baile.

Andava eu por ali de flute de champanhe na mão, a apreciar o ambiente e a matutar nas horas que ainda faltava passar, quando, de repente, me cruzei com a figura imensa de Franz Fischler. 

Reconheci-o logo, sem pensar que ele se lembrasse de mim. Para minha surpresa, saudou-me de forma efusiva, recordando-se talvez da cara do "junior minister" português com quem tinha passado algum tempo a discutir quotas de leite para os Açores, limites à produção de trigo duro e outras coisas que eu entretanto já tinha esquecido. Expliquei o que fazia por ali.

"Tu fumas?", perguntou-me Fischler. Eu não fumava, mas lá fui com ele para um nicho do Musikverein que ele conhecia e onde se podia fumar e continuar a beber, onde estivemos a conversar uns bons minutos.

A certa altura, disse-me: "Não sei se já deste conta da quantidade de pessoas que está a olhar para nós". 

Levei isso à conta da popularidade local dele, vedeta nacional como comissário europeu, com um tipo físico maciço que não passava desapercebido. A mim, naturalmente, ninguém me conhecia.

Fischler comentou: "É que, neste espaço, se reparares bem, somos, a grande distância, as duas pessoas que usam mais condecorações. Estamos para aqui cheios de placas e coisas coloridas ao peito". 

A maioria da gente masculina que nos rodeava, embora imensamente elegante, usava escassos adereços e penduricalhos como os nossos. Pensando bem, ambos talvez tivéssemos exagerado um pouco! Fischler acrescentou: "Não fosse a mim conhecerem-me, ainda podiam pensar que éramos dois ditadores latino-americanos, dois presidentes de Repúblicas de bananas, dignos das aventuras do Tintin!" E deu uma imensa gargalhada que ecoou pela sala onde estávamos.

Despedimo-nos ao final de uns minutos, com o nosso abraço a tilintar do metálico das placas. Algumas horas e muitas valsas depois, calhou cruzarmo-nos de novo, à saída, a caminho dos respetivos carros, na mais do que gélida noite de Viena. Fez-me um aceno ao longe e berrou, para espanto de quem nos ouvia: "Adiós, presidente!". 

Nunca mais vi Franz Fischler. Até deparar com a sua assinatura, há minutos, em Vila Pouca de Aguiar, no "Costa do Sol", o restaurante do Hotel Aguiar da Pena onde o meu amigo António Machado serve um lombelo que, esse sim!, é digno de uma comenda.