A teoria do melão

 

Estávamos em fevereiro de 2009. Eu tinha acabado de chegar a França, para aí ser embaixador, saído do Brasil. 

Confrontado com um pedido urgente de parecer sobre uma figura que percebi que um certo lóbi em Lisboa queria, com estranha pressa, nomear como cônsul honorário, num local que não vem agora para o caso, recusei dar a menor opinião. Apenas recomendei que não houvesse precipitações.

Não só era verdade que não dispunha de dados suficientes sobre a pessoa em causa, como, por regra, desconfiava das propostas de nomes de cônsules honorários que me chegavam da capital. Uma longa experiência, alguma relevante e que, ao tempo, era bem recente, mostrava-me que tais indigitações vindas da “sede” correspondiam, a maior parte das vezes, a fretes político-partidários. 

Acresce que, se a nomeação de um cônsul honorário é, em si, um processo relativamente expedito, já o seu afastamento de funções, mesmo em caso de evidente inadequação para elas, é pesado e muito complexo de executar. 

Sei bem do que falo. Não muito tempo antes, no Brasil, eu tinha feito “veto de bolso”, por mais de um ano, a uma nomeação de um cônsul honorário que havia sido decidida pelo MNE, à minha revelia. Lisboa veio a congratular-se, e mesmo a agradecer, essa minha atitude, mas apenas quando constatou que o homem foi condenado a dezenas de anos de cadeia... 

Há hoje, por todo o mundo, gente magnífica no corpo dos cônsules honorários, pessoas de nacionalidade portuguesa ou estrangeira, a cuja dedicação o país muito deve. Mas também há alguma outra que estraga o bom nome dos primeiros e a que o Estado português desejavelmente deve procurar não ficar associado - como os títulos do “Correio da Manhã” às vezes nos lembram. Por isso, aprendi que, ao nomear alguém para cônsul honorário - e eu propus a nomeação de algumas pessoas para essas funções - todo o cuidado e “cross-checking” informativo é pouco.

Hoje, numa limpeza de emails antigos, descobri (coisa rara, porque não guardo quase nada do meu tempo no MNE) o texto do meu telegrama de resposta ao pedido recebido em Paris, há já 12 anos.

Esse meu texto terminava com uma “teoria geral”, recomendando extremo cuidado com essas indigitações: “Dado que sobre os putativos Cônsules Honorários não há, muitas vezes, qualquer indicação prévia quanto à sua disponibilidade pessoal, adequação aos interesses da Comunidade e outros fatores que só a prática pode vir a revelar, a eles se aplica a lógica dos melões: só depois de “abertos” se provará se são bons ou não”.

Disseram-me que o meu telegrama muito enfureceu um pequeno poderzinho político que havia lá por Lisboa. Para a história que importa: a pessoa acabou por nunca ser nomeada.

O Portugal das pedreiras

 

A tia Ângela

A tia Ângela não era minha tia. Percebo que, à partida, possam achar que só uma desesperante falta de assunto, na “silly season”, me leve a vir aqui falar de uma tia-avó da minha mulher. Admito que seja legítimo que pensem assim, mas só porque têm uma boa desculpa para isso: é que não conheceram a tia Ângela.

E que idade teria a tia Ângela quando eu a conheci? Pensando bem, não devia ser muito mais “nova” do que eu hoje sou. E, no entanto, a senhora, arreliada com eventos do seu matrimónio que não vêm aqui ao caso, tinha, ainda na casa dos seus sessenta, posto um ponto final num longo enlace matrimonial. Nada de especial? Experimentassem fazer isso numa então vila de província, nos anos 70 do século passado! O abalo que aquilo deve ter sido! Os diz-que-disse que não terá provocado! E, no entanto, ela não hesitou: “alea jacta est”.

Tenho para mim que a tia Ângela engraçava comigo, o sobrinho-neto “postiço”, desde que me conheceu, no dealbar do nosso casamento. Imagino que a isso não era indiferente o facto de eu tratar bem a sua sobrinha-neta “legal”.

Verdade seja que eu estava muito longe de ser o único usufrutuário do seu bondoso e permanente sorriso, da sua simpatia e disponibilidade, que sempre se espalhava como um bálsamo por toda a família. Mas reivindico para mim uma orgulhosa quota de responsabilidade nas gargalhadas com que pontuava as nossas divertidas trocas de graçolas.

Ela fingia que se chocava com alguns dos meus ditos mais bizarros, mas, no fundo, dela emanava sempre um registo positivo, de muito boa onda, sem arestas ou a menor acidez. Estar com a tia Ângela, numa viagem ou num restaurante, numa ida aos fados em Alfama ou numa conversa solta num jardim de casa, era um eterno seguro de boa disposição. Se alguma vez houve uma unanimidade na família, a tia Ângela foi sempre essa unanimidade.

Um dia, concretizámos uma ideia ha muito engendrada: levámos a tia Ângela para um tarde de chá com quatro tias, irmãs da minha avó materna, que viviam numa casa que, até ao seu fim, foi uma âncora afetiva da minha própria família. O encontro dessas senhoras, cuja idade acumulada se aproximava dos quatro séculos, foi um momento extraordinário. A tia Ângela e essas minhas tias, como sempre tinhamos pensado que aconteceria, deram-se lindamente, com um toque de cerimónia entre si a conferir uma graça mais ao ambiente. Ali, à volta de uma braseira, com chá, torradas e uma imensa onda de simpatia, registámos um momento para a vida.

Sem surpresas, a tia Ângela, politicamente, era bastante “reaça”, num tempo em que eu era um estouvado esquerdista. Se bem me recordo, sentia-se atraída pelo CDS, coisa comum na região onde vivia, nesses tempos imediatamente após as horas para ela inquietas de Abril. Eu “ameaçava” com imaginários cataclismos políticos, ela ria-se e não me levava a sério. E era ela quem tinha razão.

Hábil e rápida na feitura de renda, tarefa lúdica que lhe enchia as mãos e os dias da reforma de professora, prontificou-se uma vez, a sugestão minha, a executar uma espécie de cortina para uma janela, com a configuração do desenho da cabeça de Karl Marx. E a coisa só não foi avante porque fui incapaz de lhe fornecer a matriz em papel. Ainda bem que o não fiz: não sei bem onde hoje colocaria essa cortina, sem provocar alguns chiliques em alguma da minha vizinhança na Lapa.

A tia Ângela já se foi desta vida há muitos anos. Mas por que será que, sempre que dela nos recordamos, nos sai, a todos os que a conhecemos, um sereno sorriso? Haverá melhor saudade?

Os dias de verão

 

O dia

Esta coisa de um blogue que, desde há mais de uma dúzia de anos, publica, pelo menos, um post por dia, levanta um sério problema, para manter o “ritmo”, numa jornada em que, ao escriba, não acontece nada que justifique contar seja o que for. “Estão não sucedeu nada?” pergunta o leitor. Salvo ter feito uma excelente sangria, confesso que não tenho nada de especial para relatar. E como agora tenho de ver a maratona masculina, desejo-lhes muito boa noite. 

Old reds

Agora que tenho barriga e idade para usar aquelas calças "encarnadas" berrantes, com que um certo pessoal lisboeta expatriado aparecia nas festas algarvias, fotografadas pela Olá Semanário, dou-me conta de que nunca terei dessas calças e nunca faço férias no Algarve.

Praia, pois

Tendo a ver a praia como um “conceito”, como agora o são alguns restaurantes armados em “startup” modernaças. Estar de férias “na praia” não significa, necessariamente, ter de ir à praia. Estou de férias “na praia” há uma semana e acontece que, até agora, só por uma vez vi a tal praia, bem como o mar que lhe corresponde, e que aliás está a cinco minutos cá de casa. E não me tenho dado mal, se querem saber.

A propósito do ouro

Anda meio mundo dividido entre saudar o portuguesismo de Pedro Pichardo ou desvalorizar as credenciais lusas do desportista.

É uma discussão que denuncia um país que parece não ter ainda aprendido que sempre se engrandeceu, no espírito e no resto, quando se abriu ao mundo e àqueles que nos procuram - porque gostam de nós, porque de nós precisam, seja lá pelo que for. 

Da mesma forma, muita gente esquece que este país de gente que regularmente salta a sua fronteira necessitou sempre do mundo exterior para fazer a sua vida e até para adubar a glória histórica de que às vezes se reclama.

Por mim, ao ver Pedro Pichardo com as cores da nossa bandeira, congratulo-me com o facto de Portugal ter tido o feliz ensejo de proporcionar a um atleta de exceção, a um lutador e campeão, uma pátria - e mais do que uma pátria de adoção, importa-me que ela seja uma pátria de acolhimento.

Picharro é um extraordinário desportista e acolhê-lo é um privilégio. Mas gostava muito de ver o meu país feliz no dia em que ganhar o ouro da decência - a tratar bem o nepalês das estufas alentejanas, a guineense que se levanta de madrugada para ir limpar os escritórios, o brasileiro que nos serve o café nas esplanadas, o moldavo que passou a jardineiro deste país à beira mar plantado. 

Essa, desculpem lá!, é a medalha que me importa bastante mais!

Elísio Neves

O Presidente da República, Marcelo Rebelo de Sousa, atribuiu a Comenda da Ordem do Mérito a Elísio Amaral Neves. 

Recordo que a Ordem do Mérito visa distinguir "atos ou serviços meritórios que revelem abnegação em favor da coletividade, praticados no exercício de quaisquer funções, públicas ou privadas".

A cerimónia de entrega da distinção teve lugar hoje, dia 5 de agosto, no Palácio de Belém, na presença do homenageado e da sua família.

Elísio Neves tem sido, ao longo das últimas décadas, um dos mais destacados promotores culturais da cidade de Vila Real. 

Antigo presidente da Comissão de Turismo da Serra do Marão, o seu trabalho de consultor municipal esteve na base de inúmeras iniciativas, de que me permito destacar o “Histórias ao Café”, um ciclo de palestras e testemunhos recolhidos em livro, já com diversas edições, imprescindível recolha de memórias sobre a sociedade e a história de Vila Real. 

Além do Grémio Literário de Vila Real, Elísio Neves tem colaborado com a Fundação da Casa de Mateus e muitas outras entidades nortenhas.

Elísio Neves, de 73 anos, tem publicados diversos trabalhos. O município de Vila Real atribuiu-lhe já, no passado, as medalhas de prata e de ouro de Mérito Municipal.

Parabéns, caro Elísio. Raramente uma distinção foi tão merecida!

“A Arte da Guerra”

Esta semana, no podcast semanal do “Jornal Económico”, falo com António Freitas de Sousa sobre o facto da Autoridade Palestina continuar a não realizar atos eleitorais legitimadores da sua liderança, o golpe político empreendido pelo presidente da Tunísia e as ameaças de Jair Bolsonaro de não reconhecer a legitimidade de um eventual sufrágio que o venha a derrotar em 2022.

Pode ver aqui.

Acabou!

A menina da tabacaria (plural majestático e nada pessoano) do “Onda Azul” deve andar banzada. O ritual de muitos anos desapareceu. Recordo: passava por lá na tarde do dia de chegada, deixava apontada a lista num livrinho com o meu nome e, dia após dia, ia-se recolhendo a molhada de jornais e revistas. Até ao fim das férias.

Depois, eles espalhavam-se desordenadamente pela mesa da sala, para irritação doméstica, até que os que eram tidos por lidos iam formando uma pilha, ao lado de um sofá. Anos houve em que essa montanha de papel ali ficava a jazer, no final desses dias, a pedido do senhorio, destinada a ir a acender, no inverno, a sua lareira.

Em cada dia normal (anormais eram os dias do fim de semana), eram comprados quatro jornais. Com a liberalidade extravagante que esta altura do ano tende a estimular, com a aquisição cumulativa de algumas revistas estrangeiras, o gasto final do exercício, no fim das férias, devia rondar o de um bom jantar.

Este ano, as coisas mudaram. Do anterior vício, só ficaram os semanários, e mesmo estes numa versão já mais minimalista. O que é que se passou, para tudo isso ter desaparecido? Foi a internet, já que os noticiários e a maioria dos debates televisivos desapareceram do nosso quotidiano, desde outubro/novembro do ano passado? Talvez.

As contas de Twitter dos órgãos de comunicação transformaram-se na principal fonte de informação dos factos que interessam, algum “clipping” institucional que chega por email e a assinatura digital de algumas publicações, embora nem sempre consultadas com a devida regularidade, acabou por fazer o resto. Leio com grande irregularidade o que me chega por Whatsapp, coisa que os meus amigos se queixam que eu só consulto quando o rei faz anos, o que é pura verdade.

Muito do “garbage” informativo que, por inércia, antes era consumido cá por casa, deixou de o ser. Em grande parte, por exaustão noticiosa. Às vezes, confesso, dou conta de não ter ouvido falar de coisas e de gente de que toda a gente fala. E ouço-me frequentemente a dizer, correndo o risco de parecer estar a armar ao snobe: “Não sei, não li”. Mas arrisco esse risco.

Acabou-se a vaga de papelada diária. Estou a dar-me muito bem assim.

A hora da máscara

 

Há ocasiões em que todos os protocolos recomendam o uso de máscara protetora. Este é um deles.

Adeus, Coutinho

Gostava de estar em Viana no dia de hoje.

Um abraço a José Maria Costa.

O assalto

Os adidos de embaixada, categoria que os ingressados na carreira diplomática têm durante os primeiros anos de serviço, frequentam, por alguns meses, um curso profissional, em que são docentes diplomatas mais velhos, em serviço ou já fora dele.

Aqui há já muitos anos, os novos adidos assistiam a uma palestra de um velho embaixador. Era um homem com uma carreira mediana, bem falante, bom contador das coisas da vida, que ilustrava as suas décadas de trabalho com o relato de episódios que entendia exemplares e dignos de nota. 

Os adidos ouviam com atenção e apreço o seu discurso ameno, seduzidos pela coreografia verbal com que o velho diplomata envolvia as suas experiências pelo mundo, tidas como dignas de registo, para adubar a inexperiência dos auditores. 

Era um mundo de pequenas aventuras, com cenários muito diversos daqueles que a sua vida até aí lhes proporcionara. Embora os tempos fossem naturalmente outros, não deixava de ser interessante ter acesso àquelas histórias, cujo somatório acaba por tecer uma cultura corporativa comum.

Naquele dia, o diplomata relatava um episódio passado na residência que, em tempos idos, ocupara numa capital africana, quando aí era encarregado de negócios, nos anos 60. 

Explicava ele que se tratava de edifício isolado, com escassa segurança, na periferia da capital, rodeado de um amplo jardim,. Os riscos não eram muito elevados, porque a criminalidade local era então escassa, mas, apesar disso, já por mais de uma vez, houvera indícios de que a casa fora rondada por potenciais assaltantes.

Uma madrugada - contava ele - ouviu, distintamente, ruídos provindos do outro lado da casa, onde habitava sozinho. Pôs-se à escuta e percebeu uma sussurada conversa, no exterior do prédio, entre pessoas que, claramente, estavam já a tentar forçar uma porta ou uma janela. 

A situação revelava-se complexa. Os empregados viviam noutro edifício, mais distante, e, claramente, não tinham ouvido chegar os assaltantes. Embora houvesse quem, em tempos, lhe tivesse recomendado que comprasse uma arma, o bom-senso do diplomata levara-o a não ir por esse perigoso caminho. Naquele instante, porém, perguntava-se sobre que opção tomar.

O relato tinha foros quase fílmicos. Os adidos olhavam, atentos, para o velho embaixador, que, para ilustrar a história, vagueava pela sala, frente a eles, de gesto largo e fácies grave. 

A certo passo, estacou e inquiriu: "Alguém tem uma ideia do que eu fiz, na ocasião?". Fez-se um silêncio, apenas entrecortado por uns declinantes murmúrios, com opções de ação tão pouco ousadas ou imaginativas que não chegaram a ser formuladas em voz alta.

É, nesse instante, que, com um sorriso, o embaixador revelou a sua "defesa":

- Caros colegas, é muito fácil. Fui à casa de banho!

A sala estacou de espanto. À casa de banho?! Para quê?

- Meus amigos. É elementar! Puxei a autoclismo. Em África, no silêncio profundo da selva, o fragor de um autoclismo a descarregar tem a força explosiva do tiro de um canhão!

A sala escangalhou-se em gargalhadas e a história passou a fazer parte dos anais divertidos das Necessidades.

É assim, somos assim!

 

Leiam este texto de Pedro Marta Santos, na “Sábado” desta semana.

Um incidente diplomático

O texto é relativamente longo. Relata um incidente político ocorrido em novembro de 1981, em Maputo, de que foram protagonistas Samora Machel, então presidente de Moçambique, e André Gonçalves Pereira, que era ministro dos Negócios Estrangeiros do governo chefiado por Francisco Pinto Balsemão. O episódio é conhecido mas nem por isso deixa de ser interessante revisitá-lo.

Não se sabe quem é o autor deste relato, que foi republicado no jornal moçambicano “Savana”. A pedido de um amigo, fiz várias diligências para tentar colocar um nome junto ao texto. Todas as diligências se revelaram infrutíferas. Por isso, não estimulo “bitaites” a este respeito, mas agradecia muiti se alguém tivesse certezas a revelar.

Aqui fica o artigo, com a introdução do jornal e o texto: 

Quando Samora zangou com Gonçalves Pereira

Escrito por Delsio 

Sexta, 27 Julho 2012 16:47

Mão amiga fez-nos chegar o texto que hoje reproduzimos, no que poderia ser um “caso de estudo” nas academias de Relações Internacionais do nosso país, como o poderia ser o famoso abraço de Samora e Ronald Reagan junto à lareira do Salão Oval da Casa Branca e que mudou radicalmente o relacionamento entre os dois países, ou ainda o longo passeio pelos jardins presidenciais de Bucareste com Elena Ceacescu de que resultou o megalómano projecto dos 400 mil hectares.

Infelizmente as academias (salvo raras e honrosas excepções) não estudam estes “casos”porque continuam presas às verdades oficiais que falam mais alto que a investigação e a integridade académica, como aliás nos tem sido mostrado na versão que querem que acreditemos dos 50 anos do movimento pelo libertação de Moçambique e para a qual têm sido cooptados todos e tudo.

O texto, escrito à altura por um jovem diplomata luso, devidamente identificado pelo jornal, reflecte claramente as clivagens que se viviam na altura entre Moçambique e Portugal, quando por exemplo se questionava se um presidente de Lisboa devia ou não depositar uma coroa de flores na Praça dos Heróis e quando as redacções mais incorformistas continuavam – acima das razões de Estado – a apelidar Eanes de “fascista” e a fazer a colagem da sua imagem de óculos escuros com o tristemente célebre general Augusto Pinochet. O título original do texto é “O Exorcismo” pelo que a presente titulagem e subtítulos são da responsabilidade do jornal, assim como as notas avulsas.

“Caminhámos lentamente pela alameda do Palácio da Ponta Vermelha.

Levaram-nos para o vasto salão de reuniões. Era o primeiro encontro das duas delegações, encontro alargado (25 de Novembro de 1981). Seríamos uns cinquenta de cada lado. No centro da longa mesa, face ao Presidente de Portugal, Samora resplandecia, os olhos redondos e muito abertos, percorriam e prescutavam os circunstantes, com um brilho alegre. A contrastar com esta exuberância, a seu lado, sentava-se com ar distante e frio, Chissano, no seu modo e configuração de príncipe.

Samora, sempre a sorrir, deixou cair o silêncio que impôs pelos olhos e fitando Ramalho Eanes interpelou-o em tom jovial: “cá, como em Portugal, quando se encontra um amigo, pergunta-se, então como está tudo lá por casa?”

O General, na sua maneira sizuda, fez uma exposição sucinta e incisiva da situação portuguesa. Quando se calou Samora abanou de vagar a cabeça.

“Pois a mim parece-me que as coisas por lá não andam nada bem, mesmo nada bem. Os Partidos não se entendem entre si, dentro dos Partidos reinam as maiores desavenças e ninguém respeita o Presidente da República. Eu quando ando por aí a viajar e me perguntam “como vão as coisas lá por casa do teu patrão? “não tenho outro remédio senão dizer que andam mal, mesmo muito mal. E não me agrada nada ter que confessar isso porque, sabe Senhor Presidente, sempre se faz gosto na casa do patrão ....”

Não se ficou por aqui. Durante meia hora desenvolveu o tema.

Eu que detesto escândalos públicos comecei a sentir cólicas, receoso que o ministro dos Negócios Estrangeiros, mais visado por representar ali o Governo AD, se levantasse e saísse.

O Presidente no seu feitio ponderado, na sua maneira de reagir lenta, matreiramente não interrompeu as diatribes inconvenientes de Samora. Só muito mais tarde, no final das conversações, disse a Machel que escutara com muita atenção os comentários sobre Portugal. Que da boca de outro Chefe de Estado seriam inaceitáveis, uma interferência aberta nos assuntos internos portugueses, mas que tais palavras vindas dum Presidente de Moçambique só quereriam por certo significar fraternidade e reflectir as relações muito íntimas entre os dois Países. Além disso e para futuro, ficávamos nós livres para falar com idêntica franqueza das questões internas moçambicanas. Mas isto só foi dito muito mais tarde. Por ora, Machel falava, falava, desancava os políticos como que a justificar, a contrário, a bondade do regime da Frelimo. Dizia muitas verdades mas ultrapassava as conveniências. E o André Gonçalves Pereira, combativo, temperamental, agitava-se, remexia-se cada vez mais impaciente.

A dada altura não se conteve e interrompeu Machel, “Mas porque não vem o Senhor Presidente a Portugal ver com os seus próprios olhos, ver como a realidade é diferente do que pensa?”

Oh sacrilégio! Como ousava um simples Ministro cortar a palavra a um Chefe de Estado, ao “grande-chefe”? “Aquele monhé, vai pagar-mas” terá pensado Machel.

Não o mostrou porém naquele momento, guardou para mais tarde a punição. Por ora ignorou, distraiu a assistência, entornando propositadamente um copo de água. Acorreram, solícitos, vários Ministros moçambicanos que limparam a água derramada, substituíram o copo e garrafa enquanto Samora conversava para o lado com Chissano. Novo silêncio, e Machel circula à vista pela assistência suspensa daqueles olhos brilhantes. Devagar, a mostrar os dentes brancos num grande sorriso, afirma “vocês, portugueses, devem-me muito dinheiro! ...”

Pânico nos corações! Que mais teríamos nós que ouvir?

Mas o histrião, após saborear por uns momentos a expectativa levantada, explica que nas visitas que se seguiriam, Zâmbia, Tanzânia, nos haviam de perguntar, logo à saída do avião, onde estava o vinho do Samora.

“É o vosso vinho, fui eu que os ensinei a apreciá-lo!” Conclui.

“Sim, sim, ainda me lembra quando levei a primeira caixa de Rosé ao Nyerere. Imaginem pôs-se-me a bebê-lo por um copo de plástico! Fui logo comprar-lhe um serviço de copos de cristal Laroche e estive a explicar-lhe para que servia cada um, explicitou Machel, levantando um dedo e baixando-o, numa forma crescente de domínio sobre todos nós, magia e fascínio.

“Até que o Nyerere, acabada a lição me perguntou - Oh Samora, tu antes da guerra eras cozinheiro? - Oh Nyerere, eu não, porque me perguntas isso? - Oh Samora, se não eras cozinheiro, como sabes tu todas estas coisas? - Então, Nyerere, foram os portugueses que me ensinaram! - Ah, os portugueses ensinaram-te coisas dessas, Oh Samora? A nós os ingleses nunca ensinaram nada da vida deles ! ... “

Era a viragem do Cabo, Machel tornava-se mais vivo, mais intenso, batia com a ponta do dedo bem esticado na mesa, enquanto nos lembrava a obra gigantesca, cultural e humana, que deixámos em África. Parecia dizer-nos “então já se esqueceram?” E recordáva-nos que éramos um cimento, que éramos responsáveis pela herança que também deixáramos em Moçambique, língua, sentimentos, maneira de ser. Que tínhamos tanta ou mais obrigação do que os moçambicanos de defender esse património. “Isto aqui é uma ilha de português num oceano de países de língua inglesa, mas eu, eu não os deixo falar inglês da fronteira para cá, sou uma sentinela a defender os valores que são os Vossos!” E por tanto tempo quanto antes nos achincalhara, Machel exaltou as nossas virtudes, a nossa História com verve e talento. Gonçalves Pereira tinha o queixo encostado à mão, fitava-o intensamente, dominado pela qualidade única capaz de o submeter, a inteligência.

Mas logo nessa noite Machel haveria de começar a tirar desforra da ousadia do Ministro português. No decurso do banquete de Estado chamou o Aquino Bragança, responsável pela Cultura(nr:Aquino era um assessor informal do presidente mas nunca desempenhou qualquer cargo ligado à Cultura), que parecia desempenhar também junto dele as funções de bufão. O homem pequenino, gordo, despenteado foi plantado por detrás da cadeira do presidente e obrigado a contar aquela história do preto que colocado perante o dilema e a necessidade de eliminar uma cobra(capelo) ou um monhé, matou este último.

E goês é o Aquino Bragança como assim o é Gonçalves Pereira.

O programa da visita foi-se desdobrando, a monumentalidade de Cahora Bassa, a magia da Ilha de Moçambique, e com ela se acelerou o ritmo interior de Machel.

No último dia Eanes entregou-lhe a espada de Marechal. Foi no grande salão da Ponta Vermelha. Uma banda fez evoluções militares em frente de Samora e dos Ministros que são Coronéis e envergavam uniformes de gala verdes, com muitos galões, com muitos dourados e tricórnios emplumados. Os Ministros brancos sugeriam personagens de opereta, sobretudo quando se juntaram ao coral que Samora liderava, entoando Kanimambo, Kanimanbo, tão africano, tão natural na boca dos pretos, tão artificial nos Ministros brancos e indianos.

Saboreei o maquiavélico Veloso naqueles trajes de aparato. Vinha-me à ideia o encontro da Isabel Gaivão, mulher dele, quando na praia, num desafio gratuito e demagógico, apresentou a sogra a um primo, sublinhando “a mãe de meu marido, que é uma camponesa de Mangualde”. E logo o primo que entendeu a agressão - “que engraçado até rimava se você acrescentasse que a sua Avó é a Condessa de Mangualde...”

Bebeu-se champanhe nos jardins. Samora bebeu muito, no entusiasmo de celebrar aquele acontecimento cheio de simbolismo. Portugal entregava-lhe a espada. Era como o coroamento da vitória!

O banquete de retribuição de Eanes teve lugar no Hotel Polana. Trezentos convidados alinhavam-se nos braços que se estendiam perpendiculares à mesa presidêncial.

Samora voltou a beber, desta vez, do tal Rosé. Quando se levantou para responder ao discurso do Presidente português estava em plena euforia, pôs de lado o texto que lhe haviam metido nas mãos e lançou-se à desfilada no meandro de ideias e sentimentos, que o agitavam.

Voltou a fustigar os políticos portugueses para exaltar os militares, disse a Eanes que eles, sim, eles é que se amavam porque tinham sofrido a lutar uns com os outros na gloriosa batalha que conduziu à independência de Moçambique e à queda do fascismo.” E que faziam então os políticos, esses que agora estão em posições de destaque, que faziam então durante os anos de fascismo, enquanto nós lutávamos, sofríamos e morríamos? Pois é, alguns eram porta-vozes do Governo de Lisboa nas Nações Unidas!” (nr: Gonçalves Pereira tinha estado como jovem advogado na Missão Portuguesa em Nova Iorque no consulado de Salazar).

E ei-lo que pára e se debruça para mirar o Gonçalves Pereira, sentado umas cadeiras adiante. “E outros fugiram para Inglaterra e refugiaram-se em confortáveis cátedras universitárias.” De novo se detém, procura na assistência o Embaixador de Portugal e fita longamente José Cutileiro. “E outros, os diplomatas a roçar as calças pelas cadeiras de Embaixadas longínquas e confortáveis.”Desta feita busca e fita com vagar António Vaz Pereira, ex-Embaixador no Maputo e agora Director Geral dos Negócios Políticos do MNE. Fala depois em leis “Dura lex, como é o resto oh Senhor Professor? “pergunta, todo inclinado, ao Gonçalves Pereira, numa voz cortante e atrevida. O Ministro de novo fascinado pelo exercício de retórica, suspende a observação e responde irónico mas obediente “sed lex”. À medida que Samora ia cada vez mais longe, descia na sala um silêncio mortal, cobertura da indignação dos portugueses e do embaraço dos moçambicanos que empalidecidos, cabeças baixas se iam enfiando debaixo da mesa.

Reagiu o Gomes, o Senhor Gomes dos Estaleiros de Viana do Castelo, poderoso armador. Vinha como um dos convidados especiais do Eanes, por certo apoiante generoso da CNARPE e simultaneamente activo empresário ansioso por estabelecer cooperação com Maputo no ramo das pescas. Já me chamara a atenção entre a massa parda da comitiva. Haviam-me divertido os seus constantes salamaleques, os seus extremosos cuidados com a Presidenta, apreciara a vivacidade constante na forma de abordar e requestar, todo ele mesuras e simpatia para os moçambicanos, num jeito de exemplar caixeiro viajante. Atarracado e rude nos seus fatos dum castanho indeciso, a contrastar com gravatas vermelhas lavradas e brilhantes, o Senhor Gomes exibia nos gestos, no sotaque, na exuberância, todo o casticismo minhoto.

No banquete, assim como crescia a diatribe de Samora, assim aumentavam os sinais de inquietação do Senhor Gomes. Ao contrário da pose petrificada dos outros todos, a sua cabeça girava em todas as direcções, as suas mãos encrespavam-se, sentia o insulto, temia pelos negócios tão auspiciosamente encetados. Ei-lo que explode, o bom minhoto. Em carregado sotaque tripeiro, no colorido linguajar da Ribeira exclama alto e a bom som “O filha da puta do preto está-nos a foder a vida!” Só o sector longínquo em que sentava o ouviu mas ninguém tugiu nem mugiu.

Samora não escutou o protesto. Depois dumas valentes pancadas nas costas de Manuela Eanes, que lhe estremeceram o penteado armado, - “ E tu, Manuela, espelho das virtudes das bravas Mulheres portuguesas” Machel encerrou o discurso.

Foi numa atmosfera de gelo que se levantaram e passaram ao salão onde se servia o café. Eu quedei-me no átrio, a digerir a indignação.

Lá dentro Samora voltou a implicar com o André Gonçalves Pereira que calmamente lhe disse que não viera para dar lições mas também não estava ali para os receber.

“Eu prendo-o” exaltou-se Samora e num repelão em grandes passadas foi-se para o canto oposto do salão.

A Presidenta, quebradas que estavam todas as barreiras, à beira do desespero, invocava lastimosa o socorro do marido — “António, António, vem cá!” —. Mas já Machel voltava conciliador da outra ponta do salão.

“Oh, Doutor, eu não o prendo, Moçambique é um país livre, não se prendem os que discordam, eu até não o considero um fascista, senão nem lhe falava, nem o tinha querido cá!“ — Gonçalves Pereira ainda lhe disse a rematar “Eu até ficaria muito grato se o Senhor Presidente me prendesse seria uma forma de me imortalizar na história dos Ministérios dos Negócios Estrangeiros!”

A atmosfera tornava-se insuportável. Os Presidentes atravessaram os salões do Polana até ao átrio, seguidos pela multidão dos convidados num silêncio pesado. Já no pórtico do Hotel enquanto se aguardavam os carros e a chuva caía lenta e grossa, Samora com o mesmo tom sempre timbrado de energia pôs-se a chamar pelo nosso Embaixador - “Cutileiro, Cutileiro, onde estás tu? “ — “ Aqui, Senhor Presidente, respondeu-lhe ele, lá duma das pontas do grupo — “Aposto que não gostastes do que eu disse” — “O Senhor Presidente diz o que melhor lhe parece “— “Mas tu, Cutileiro, dizes mentiras de Moçambique para Portugal!...”

Foi uma noite de vigília. Gonçalves Pereira e os outros Ministros telefonavam para o Francisco Balsemão e discutiam o encerramento da viagem. Faria de Oliveira dava conselhos de tecnocrata a quem o destino vestira o jaquetão do Governo, Nandim de Carvalho mostrava o ventre rotundo e disparava graças·pesadas, o Gomes de Pinho filosofava suavemente. O Gonçalves Pereira estava só, ele mais essa arte que é a Política.

Eanes deixou-os sofrer, nem uma palavra até alta madrugada quando mandou recado a avisar que estava a contactar Machel no sentido de que fossem pedidas desculpas pelos incidentes da véspera.

De manhã cedo começaram a aparecer, um após outro, emissários de Samora, progressivamente de grau mais elevado, a apresentar desculpas pelo sucedido. A todos respondeu Gonçalves Pereira que não o haviam ofendido logo que não tinham desculpas a pedir-lhe nem ele a dar-lhas.

Eram já 9 horas da manhã quando Samora se decidiu pedir ele mesmo desculpas, mas o encontro seria na casa em que se hospedava Eanes. Ninguém assistiu ao “tête-à-tête” entre o nosso Ministro e o Presidente de Moçambique.

Estávamos cá em baixo no hall quando os vimos descer a escada de braço dado.

Propositadamente Samora deteve-se no meio do nosso grupo e fez o seu número, no momento exacto com a mesma maestria, o mesmo calor com que ofendera. Ali a bom som, no seu grande sorriso afirmou a Gonçalves Pereira que o considerava um talentoso Ministro dos Negócios Estrangeiros, que Sá Carneiro fora um dos mais brilhantes homens de Estado desta geração; que ficava à espera, para muito breve, duma visita do Primeiro Ministro Balsemão.

Assistira a um dos mais originais episódios possíveis em relações internacionais. Mas é que não fora apenas um acontecimento próprio das relações entre Estados. Fora sim, e sobretudo um ritual de exorcismo dos demónios do passado, que se agitavam tanto em nós como nos moçambicanos.

Samora fora o sacerdote dos passes mágicos. Eles magoaram, beiraram o insulto e a humilhação mas ao partirmos não eram esses os sentimentos que levávamos. Era como a estranha sensação de se ter atravessado uma borrasca para se chegar à manhã límpida e calma. Os recalques estavam lavados, a desconfiança banida, os sentimentos purificados e os fantasmas expulsos.

Foi exorcismo, umbanda, macumba porque atravessámos o fogo e não nos queimámos. Não ficou nem a vergonha da humilhação, nem a dor do insulto. Trouxemos; antes nos corações o orgulho de como uma Nação grande e jovem estava para sempre ligada a nós e por nós fora construída!”

O que de bom se pode encontrar numa casa alugada de praia

 

Galvão de Melo

Carlos Galvão de Melo faria 100 anos, no dia 4 de agosto. Muita gente já não se recordará dele, mas eu lembraria que foi um coronel da Força Aérea que os capitães foram buscar à reserva para integrar a Junta de Salvação Nacional, no dia 25 de abril de 1974, promovendo-o a general.

Viria a revelar-se o mais conservador de todos os membros da Junta, Spínola incluído. Foi afastado daquele órgão depois dos acontecimentos de 28 de setembro de 1974. Anti-comunista assumido, veio a ser deputado pelo CDS e foi mesmo candidato à presidência da República.

Os seus discursos contra os comunistas, de que ficou marca um que fez em Rio Maior, no auge do “verão quente” de 1975, ficaram no património afetivo de uma certa direita portuguesa. A qual, seguramente, também se recordará dos “bodyguards” ciganos de que Galvão de Melo se rodeava nas suas campanhas políticas.

Foi no fundo da rampa que dava acesso à antiga RTP, para quem vinha da Alameda das Linhas de Torres, que me “encontrei” pela primeira vez com Galvão de Melo. Eu fazia parte da pequena força militar da EPAM, chefiada pelo tenente João Pinto Bessa, que ali aguardava a Junta de Salvação Nacional, ao fim do dia 25 de Abril.

Os elementos da Junta (salvo Diogo Neto, que estava em Moçambique) chegaram em vários carros (vinham da Pontinha, como a História depois nos ensinou), desembarcando junto à bomba de gasolina que ali existia. Só Spínola e Costa Gomes eram caras nossas conhecidas. Todos começaram a subir a rampa, a caminho do estúdio onde iriam fazer a célebre comunicação ao país, e nós, cumprindo instruções, procurámos evitar que fossem seguidos por outras pessoas, nomeadamente jornalistas, que também queriam ir para as instalações da RTP. Um cavalheiro de sobretudo claro, com ar descontraído, procurou então aproximar-se de Spínola. Barrei o seu andamento com a minha metralhadora. Ele sorriu, complacente, e disse: “Eu também sou membro da Junta”. Eu retribuí o sorriso, mas em amarelo…

Passaram pouco mais de dois meses e, por uma irónica coincidência, acabei por ir parar, como adjunto, ao gabinete de Galvão de Melo, aí destacado pela Comissão de Extinção da PIDE/DGS, que ele tinha sob a sua tutela. Nesse mês de julho de 1974, fui trabalhar para o Palácio da Cova da Moura (20 anos depois, iria conhecer bem melhor aquele palácio, noutras funções), pela mão de José Manuel Costa Neves, então major, hoje general da Força Aérea. E por ali fiquei, até que Galvão de Melo foi forçado a sair da Junta, no final de setembro.

Éramos muito poucas pessoas, no gabinete de Galvão de Melo: uma simpática, e que recordo como muito eficiente, secretária que ele tinha trazido da Petrofina, onde era presidente, Costa Neves e eu. A agenda de atividades e audiências de Galvão de Melo, contudo, escapava-nos quase por completo. O nosso quotidiano passou a estar cheio de questões ligadas à subsistência das famílias dos antigos agentes da PIDE detidos e à gestão dos problemas da respetiva Comissão de Extinção, com visitas regulares de Conceição Silva e Alfredo Caldeira, que dela eram responsáveis.

Para o escritório de Galvão de Melo, em frente àquele que eu partilhava com o José Manuel Costa Neves, viamos, dia após dia, rumar um mundo das pessoas que tinham ficado de cabeça perdida com o 25 de Abril. A “reação” ia passando por ali, mesmo ao nosso lado. Era uma diária romaria de roceiros santomenses em fúria, de latifundiários em desespero, de generais “com contas no cartório”, em vias de serem saneados, tentando ainda “deitar o barro à parede”, para tentar evitar o inevitável. Galvão de Melo era, na Junta, o grande “muro das lamentações” contra o novo estado de coisas. Mas nada disso transpirava para a nossa sala, onde vivíamos mergulhados em intendência. Como o tempo viria a provar, o escritório do general acabou por ser um dos locais onde foi preparada a frustrada manifestação da “maioria silenciosa”, em 28 de setembro.

Pessoalmente, Galvão de Melo era uma pessoa agradável e educada, sem ser excessivamente simpática. Tinha uma expressão enfática e um pouco gongórica na conversa, projetava a imagem de um ex-galã, de um ator “canastrão” de Hollywood. Desportista, não perdia os seus momentos lúdicos, do ténis à equitação. Era formal na atitude mas percebia-se que tinha um forte sentido político das coisas. O futuro, em que mostrou algumas ambições nesse domínio, viria a confirmar essa perceção.

Um dia, numa das raras conversas a dois que tivemos, no seu gabinete, disse-lhe que tinha ficado surpreendido pelo facto de Álvaro Cunhal o ter citado, anos antes, no livro “Rumo à Vitória”, a propósito de uma reclamação que ele proferira contra o estado das Forças Armadas, atitude que, aparentemente, tinha levado ao seu afastamento da Força Aérea. “ Ah! Você leu isso! Nem imagina a popularidade que essa frase me tem trazido!” E deu uma gargalhada.

Galvão de Melo morreu em 2008, com 86 anos.

Não, afinal estava assim...

 

Estará assim, daqui a pouco?

 

Marcelo sabe muito

O maluquinho

Há um maluquinho que, todos os dias, insiste em tentar colocar coisas neste blogue. Faz links para um blogue racista e negacionista, cheio de teorias conspiratórias, que tem a curiosidade de não ter visitantes. O maluquinho assina, imaginem!, uihggkj . Deve achar “o máximo” esse heterónimo que disfarça a sua doença mental. Pelo IP, já se sabe de onde vem. Um dia, vai ter uma surpresa.

Ida pela volta

 

Caixa forte

Fui hoje à Caixa. À agência do meu bairro. Aparentemente, estava fechada. A porta tem imensa papelada afixada. No meio, um horário. Pelos vistos, só se pode ir livremente de manhã. À tarde, e só até às três, apenas por marcação. Eram duas da tarde. Pelos vidros, não se via vivalma. Mas havia luzes. Toquei à campaínha. Uma senhora, lá de dentro, pelo telefone, repetiu-me as horas de expediente. E explicou-me que, à hora a que eu ia, “só por marcação”. Perguntou-me para quando eu queria marcar. Eu disse: “Marque para agora, por favor!…” Abriu-me a porta, simpática. Fui muito bem atendido. Aquilo que eu pretendia resolver só o poderia fazer presencialmente. Os bancos transformaram-se em entidades totalmente impessoais. Com simpatia “à la carte”. Não gosto. Deve ser da idade, admito.

Uma “Lezíria” perto de casa

Ontem, não nos apetecia jantar em casa, mas igualmente não queríamos ir muito longe. Recorri ao “Fork”, uma “app” muito útil, que efetua reservas sem termos de negociar nada telefonicamente: escolhemos o restaurante, escrevemos o número de pessoas e a hora desejada. Se houver lugar, recebe-se, quase sempre de imediato, um email a confirmar.

O “Fork”, que infelizmente não é adotado por muitos restaurantes, tem também a vantagem de nos indicar, com o número de metros, os restaurantes mais próximos do local onde estamos.

Surgiu-nos então o “Lezíria”, um nome que era acompanhado da sugestiva indicação: “casa de petiscos”. A menos de 10 minutos de casa. Lá fomos, com alguma curiosidade. É na Rua S. João da Mata, 46 (912 790 387), muito perto do Largo de Santos.

É uma sala não muito grande, com uma decoração “arejada” e muito cuidada. Não chegam a 20 pessoas os comensais possíveis. Só uma pessoa serve às mesas: educada, atenta, com sugestões úteis. E o serviço é competente e foi rápido.

O menu eram petiscos, como o nome indicava. Abrimos com uma salada de polvo e gambas salteadas. Depois, fomos para uns ovos mexidos com farinheira e uns peixinhos da horta. Uma mousse de requeijão com doce de abóbora e crocante de noz fechou o percurso culinário. As doses tinham o tamanho adequado. Estava tudo - sem exceção! - excelente! Uma sangria ajudou a que, mesmo com couvert, o preço apontasse para o início da casa dos 30 euros, para duas pessoas. Mas havia uma curta lista de vinhos, a preços muito aceitáveis.

Atenção! A lista estava muito longe de se resumir ao que comemos. Havia por ali outras propostas a que, em ocasião próxima, não deixarei de ser tentado: bacalhau com compota de tomate, mexilhões de cebolada, ovos no forno com cebola e chouriço, cogumelos gratinados e várias coisas mais. Tudo simples, tudo bom.

E assim, “sem saber ler nem escrever”, como se dizia na minha terra para aquilo que é fruto do acaso, descobri um pouso de amesendação leve perto de casa. Ganhei a noite!

Olavo

   

Desde há dois dias, a RTP 2 está a transmitir uma série que aborda a saga da família real norueguesa durante a segunda Guerra Mundial. As figuras centrais são o então príncipe herdeiro Olavo e sua mulher Marta Sofia, com esta a ter um destaque a História não lhe tinha dedicado. 

Olavo chegaria ao trono, como Olavo V, em 1957, por morte do seu pai, Haakon VII. Olavo V morreu em 1991, sendo sucedido pelo atual rei, o seu filho Harald, que surge já representado na série. 

A imagem que ilustra este texto mostra Haakon VII e o então príncipe Olavo, refugiados na zona de Tromsø, bem a norte do círculo polar ártico, antes da ida dos dois para Londres.

Quando fui viver para a Noruega, em 1979, o culto do rei era particularmente acentuado nas gerações mais idosas, pela memória dos tempos da guerra e da ocupação alemã. A polémica decisão do Haakon VII de se exilar em Londres, com o príncipe, acabou por se revelar acertada, tendo salvaguardado a soberania norueguesa e, de caminho, a própria coroa.

Ainda nos anos 70, Olavo V foi visto a viajar de elétrico na cidade de Oslo. Perguntado sobre os riscos em que incorria, o rei disse que tinha “quatro milhões de guarda-costas”, o total da população norueguesa. As preocupações com a sua segurança acabariam por se impor, mas Olavo V continuou a insistir em conduzir o seu automóvel, embora sempre com um polícia à paisana, ao seu lado.

Fui testemunha, um dia, de uma curiosa cena. 

Ia a pé numa rua de Oslo quando vi o imenso carro do rei (creio que era um Packard), com ele próprio ao volante. Recordo a curiosidade do rei ir de chapéu preto dentro do carro. Atrás, com uma antena reveladora, seguia uma viatura normal, com segurança. O carro do rei parou numa passadeira, para deixar uma senhora muito idosa, que caminhava lentamente e com dificuldade, atravessar a rua. A certo momento, ela olhou para o carro e, de repente, abriu-se num imenso sorriso, ao descortinar o seu rei como condutor. Este retribuiu com outro sorriso, tirou o chapéu, fazendo uma saudação à senhora. Foi então curioso vê-la a caminhar o resto da passadeira, sempre olhando o rei, em contínuas vénias, até chegar ao passeio. Deve ter ganhado o dia!

A Noruega permanece, nos dias de hoje, um país solidamente monárquico. Todos os anos, um partido suscita, no parlamento, um voto sobre a continuidade da monarquia. E perde, por expressiva margem, embora os analistas digam que um referendo, não pondo nunca em causa a continuidade do regime, teria uma expressão menos pronunciada.

Mas que ninguém se iluda: a regra é que países que tenham deixado de ser monarquias não voltam a ter um rei. A singular exceção foi a Espanha. Até ver.

Pedro Tamen (1934-2021)

             

 

O mar é longe

O mar é longe, mas somos nós o vento;

e a lembrança que tira, até ser ele,

é doutro e mesmo, é ar da tua boca

onde o silêncio pasce e a noite aceita.

Donde estás, que névoa me perturba

mais que não ver os olhos da manhã

com que tu mesma a vês e te convém?

Cabelos, dedos, sal e a longa pele,

onde se escondem a tua vida os dá;

e é com mãos solenes, fugitivas,

que te recolho viva e me concedo

a hora em que as ondas se confundem

e nada é necessário ao pé do mar.

“A Arte da Guerra”

Esta semana, a minha conversa com o jornalista António Freitas de Sousa, no “A Arte da Guerra”, no site do Jornal Económico, analisa os efeitos do escândalo do sistema de espionagem eletrónico Pegasus, os desafios que o governo de Mario Draghi enfrenta na Itália e o acordo entre os Estados Unidos e a Alemanha que permite a conclusão do gasoluto Nordstream 2.

Pode ver aqui.

Há 51 anos

 

Morreu no dia 27 de julho. Algo me diz que também não teria apreciado o 25 de abril.

Viva o 25 de Abril! Sempre!

Um dia, em inícios de 1983, o João Sobral Costa, um amigo já desaparecido, um gigante de bondade que, como capitão da Força Aérea, havia feito parte do grupo ocupante do Rádio Clube Português, na noite de 25 de Abril, e que trabalhava então em Luanda, onde eu estava colocado na embaixada, telefonou-me: “Queres ir beber um copo com o Otelo, ao Hotel Panorama? Está cá de passagem, vindo de Maputo”. Claro que queria.

Eu tinha uma grande simpatia por Otelo Saraiva de Carvalho. Não faço ideia de quando o conheci, naqueles tempos convulsos do 25 de Abril. Sei que só me recordo de mim a tratá-lo sempre por tu, porque, seguramente, ele terá dado abertura para isso ao jovem miliciano que, em 1974 e 1975, andava por aqueles corredores da Junta de Salvação Nacional e do MFA. Era uma figura cativante, sempre com um sorriso e uma palavra acolhedora, quebrando distâncias.

Em 1976, nas primeiras eleições presidenciais, eu tinha votado naturalmente Otelo, como muito boa gente, como Jorge Sampaio e muitos dos meus amigos. Era óbvio que ele não ganharia. Mas Eanes (e alguns que então o apoiavam) não me agradava (hoje, admirador do retidão do general, dou a mão à palmatória pela avaliação negativa que fazia da sua personalidade) e nenhum outro candidato me dizia nada politicamente. Confesso que não me revia no projeto de “poder popular” de Otelo, mas aquela era a candidatura de que me sentia afetivamente mais próximo. E não só não me arrependo desse voto, como faço questão de o não esconder nunca. Nós somos também as nossas circunstâncias.

“Então estás cá na embaixada?! Não te sabia diplomata!”, disse-me Otelo, no abraço no bar do Panorama, sobre a baía de Luanda. No fim da conversa, ao perceber que, no dia seguinte, ele e a sua mulher tinham uma hora de refeição livre, perguntei-lhe se queriam ir almoçar a minha casa. Quando lhe disse que vivia num pequeno apartamento no “compound” da embaixada de Portugal, no mesmo edifício onde ficava a chancelaria e o consulado-geral, notei alguma reticência da sua parte. Mas com o João já a favor da ideia, lá aceitou. Sugeri então que se nos juntasse o Arlindo Ferreira, outro capitão de Abril, que estava em Luanda para outras "guerras" (e que também já faleceu). Por aquelas "makas" (uso aqui uma expressão angolana) em que a família de Abril é useira e vezeira, não se reuniu consenso para o Arlindo se nos juntar. O Otelo torceu o nariz à ideia. Politiquices, deduzi.

No dia do almoço, vim à porta da embaixada receber Otelo, que chegou acompanhado da mulher. O edificio da Embaixada era na então rua Karl Marx, que antes fora chamada de Vasco da Gama e que, hoje em dia, é avenida de Portugal (evolução toponímica que daria para um mestrado...).

A grande maioria dos funcionários da nossa missão diplomática em Luanda era constituída por antigos quadros da administração colonial, que tinham visto o percurso da sua vida perturbado pelo 25 de Abril e pela independência do país. Em geral, sofriam a Revolução bem mais do que a celebravam. Não era, assim, legítimo pedir-lhes que entoassem loas à chegada do estratega da Pontinha. 

Um deles, boquiaberto, reconhecendo Otelo de fotografia, perguntou-me: "É o...?", sem ousar dizer o nome. Era, confirmei-lhe com um sorriso, e, nesse segundo, devo ter caído uns furos na sua escala de consideração, bem como na de outros a quem ele terá corrido a contar a inconveniente frequentação social do jovem diplomata que eu então era. Esse era, contudo, como perceberão, o lado para onde eu dormia melhor.

O almoço com Otelo foi uma ocasião que recordo como bastante divertida. Ele e o João Sobral Costa (Alzira, lembras-te da conversa?) que haviam sido vedetas operacionais de um filme onde eu só tinha feito umas "pontas" como figurante, conflituaram versões sobre alguma autoria do "documento do COPCON" (demoraria muito explicar aqui o que isso foi) e outras cenas desses tempos movimentados. Eu, que nunca tinha andado próximo da linha de ambos, no verão quente de 1975, era apenas espetador da discussão sobre os conciliábulos havidos no Alto do Duque. 

Recordo-me de ter então lido a Otelo extratos de um livro que ele não conhecia, escrito por um certo militar, onde se criticava o "silêncio" de Otelo durante a célebre "assembleia selvagem" (como alguns gostam de chamar-lhe) do MFA, em 11 de março de 1975. Rimo-nos todos, porque, ali, eu e o João podíamos atestar, como testemunhas presenciais, que Otelo, de facto, não tinha então falado, porque... não havia estado presente nessa tão badalada reunião!

Perdi Otelo Saraiva de Carvalho de vista. Fui sabendo pelos jornais das aventuras político-partidárias radicais em que se envolvia, da sua prisão, das acusações que sobre ele impenderam, seguidas das batalhas judiciais. Nunca tive a mais leve opinião sobre o assunto, só podendo esperar que a justiça se fizesse, fosse para que lado fosse. E, depois de toda a água que correu sob as pontes, também não tenho opinião sobre se a justiça se fez ou não.

Otelo, de quando em vez, ia sendo estimulado a fazer algumas declarações públicas à imprensa que me entristeciam: parecia procurar frases com impacto, para provocar polémica. Nada que ajudasse a preservar a parte da sua biografia que nós admirávamos.

Bem mais de três décadas passaram. Uma noite, em Viana do Castelo, sendo eu, nesse ano, presidente da Comissão de Honra das Festas de Nossa Senhora da Agonia (É verdade! Também fui isso!), chegado à Festa do Traje, deparei com Otelo e a sua mulher sentados nas cadeiras da plateia. Fui dar-lhe um abraço e convidei-o a vir juntar-se-nos à frente. Modestamente recusou. Mais um ano decorreu e demos mais um abraço numa ante-estreia de um filme do António Pedro de Vasconcelos. A derradeira vez que nos vimos foi na Associação 25 de Abril, há cerca de dois anos, na apresentação do livro que reproduz o que se passou nessa célebre assembleia do MFA, de 11 de Março de 1975. No final, eu disse-lhe: “Finalmente, ficaram reproduzidas em livro as intervenções que não fizeste naquela noite!”. O Otelo deu uma gargalhada e deu-me um último abraço. O Otelo deu-me a minha liberdade, eu apenas lhe dei alguns abraços. Fico a dever-lhe muito.

Para quem, como eu, tem o culto do 25 de Abril, a morte de Otelo Saraiva de Carvalho é um momento muito triste, é uma parte da minha memória afetiva que desaparece. E estimula-me a dizer, o que sempre digo e sempre direi com eterna convicção: Viva o 25 de Abril! Sempre!

Otelo

 

Obrigado pelo que a minha liberdade que te deve!

Vista do Alentejo

 

Vista do Tejo

 

5G

Os reguladores são independentes e, pelos vistos, intocáveis. Mas também podem ser incompetentes e, por essa via, insuportáveis para o país. O que se passa com o 5G é um escândalo e uma vergonha, revelando também a perversidade do labirinto jurídico em que Portugal se deixou cair.

Todes

O novo Museu da Língua Portuguesa, em S. Paulo, na sua apresentação digital, usa a palavra “todes” para o escapar ao grave dilema do politicamente correto entre o “todos” ou “todas”. Por mim, com toda a convicção, compro a polémica que quiserem e digo: são parves!

Romaria

É uma romaria já com tradição. Nem a pandemia tem travado a realização do evento, sem quebra mínima de regras - até porque só se vive uma vez e, ao que creio saber, esta é a última. Trata-se dos festejos anuais de Nossa Senhora do Folguedo de Cima, de cujo miradouro a imagem mostra o que deve. De algumas zonas do país, num fim de semana de julho, para ali rumam os romeiros, no cumprimento fervoroso dos eventos agendados, que têm lugar à volta de uma mesa e de sofás por onde se espojam as conversas e a amizade coletiva. O programa de festas não é extenso: inclui belas vitualhas e bons líquidos a condizer. Lá iremos, daqui a pouco.

As histórias e a vida

Foi anteontem. Um bom amigo telefonou-me, apenas para saber como eu andava. Tenho desses amigos, felizmente. No meio da conversa, deixou cair: “Lá te tenho lido! É pá! Tu ainda tens muitas histórias para contar?” Respondi que sim, que tinha muito boa memória e que, além disso, a vida me dava, todos os dias, pretextos para episódios novos, que “tratava” depois por aqui. E que enquanto houvesse gente, como ele, disposta a ler-me, “a luta continua”. O que o Zé Vera Jardim talvez não estivesse à espera é que aquele seu telefonema também fosse motivo para um texto.

“A Arte da Guerra”

Esta semana, no “Jornal Económico”, regressam as minhas conversas com o jornalista António Freitas de Sousa sobre temas internacionais.

Desta vez, abordamos a instabilidade em Cuba e na África do Sul, analisando também as repercussões internacionais da política britânica em matéria de pandemia.

Pode ver esse programa clicando aqui.