António Correia de Campos

Seis anos me separam, em idade, de António Correia de Campos. Figura da geração académica de 1962, época em que teve um papel destacado na vida associativa universitária, creio que terá sido a sua proximidade pessoal a Jorge Sampaio e a Nuno Brederode Santos que, com os anos, ajudou a que nos aproximássemos. 

O António é uma inteligência fulgurante, somada a um humor magnífico, que, ao longo de décadas, prestou ao país grandes serviços. Conhecê-lo é privilégio de alguns, lê-lo é acessível a quantos queiram cruzar-se com uma grande figura da cidadania portuguesa.

O seu nome apareceu, aos olhos dos portugueses, muitas vezes ligado à Saúde, de que foi ministro em duas ocasiões, circunstância que sempre me pareceu algo limitativa face àquilo com que o país muito teria ganho - a sua colocação como figura cimeira, e com o necessário poder, à frente da nunca executada reforma do Estado. Com uma formação internacional muito rara, o António foi um excecional presidente do Instituto Nacional de Admininistração, e sem prejuízo do trabalho que desenvolveu na área específica onde é altamente competente, creio que Portugal o pode ter desperdiçado naquilo em que ele teria sido de uma extrema utilidade nacional.

António Correia de Campos lançou ontem o seu segundo volume de memórias. Eu diria mais, de rigorosas memórias. Para um descuidado com as lembranças como sou, o minucioso registo que o António tem vindo a fazer dos seus dias na vida pública mostra um trabalho admirável, que é, ao mesmo tempo, um índice dos anos da nossa contemporaneidade. Num diário sempre assumidamente crítico, ele conduz-nos pelos anos recentes nosso país político, através de uma escrita de grande qualidade e sem arrebiques, marcada por uma linguagem exigente, como exigente é a sua ética cívica.

Um dia, em 2001, em Nova Iorque, eu tinha levado Jorge Sampaio a visitar o "The New York Times", proporcionando-lhe um encontro com a respetiva direção editorial. Sampaio e eu partilhávamos uma imensa admiração pelo jornalismo daquela que o nosso presidente qualificava como um "bíblia laica". No meio desse encontro, o Ajudante de Campo de Sampaio trouxe-lhe um telefone portátil: tinha uma chamada urgente de António Correia de Campos. Durante uns escassos minutos, o presidente português interrompeu a visita e eu fiquei a fazer as honras dos visitantes da casa. No final, Sampaio disse-me: "Era o António Correia de Campos. O Guterres acaba de o convidar para a Saúde. Há muito tempo que isto devia ter acontecido, não acha?" Eu era da mesma opinião, embora fosse amigo de ambas as ministras que Guterres havia sucessivamente escolhido para aquela pasta e com quem tinha trabalhado muito bem: Maria de Belém e Manuela Arcanjo. A chegada de António Correia de Campos àquele "impossível" ministério não foi a tempo de dar um último alento ao segundo governo de António Guterres, do qual eu tinha saído alguns meses antes.

Desde então, passei a encontrar o meu amigo António Correia de Campos com muita e agradável frequência, no Brasil, em França, em sua casa ou em casa de um grande amigo comum, Eduardo Ferro Rodrigues, em Almoçageme, aldeua onde o António exerce com visível gosto o cargo de presidente da Assembleia Geral dos bombeiros locais, como orgulhosamente refere na badana daquele seu último livro. 

Ontem, ao ouvir Vital Moreira apresentar, ao lado de Leonor Beleza, no Palácio Galveias, esse segundo volume das suas memórias -  "Do Pântano à Pandemia" - sorri intimamente ao recordar uma noite, em 2010 ou 2011, em que o António, o Vital e eu saíamos da Brasserie Stella, em Paris. Do outro lado da avenue Victor Hugo passou uma figura que o Vital ou o António julgaram identificar como podendo ser o prolífico, famoso, embora literariamente menos unânime, escritor brasileiro Paulo Coelho. Ambos se voltaram para mim, como se eu, único dos três que por ali vivia, pudesse ter autoridade para fazer uma identificação autêntica da figura. Tive então a "lata" que ambos não tiveram e, em voz bem alta, lancei para o outro passeio da Victor Hugo: "Paulo!" Paulo Coelho olhou-nos, estugou por um segundo o passo, logo retomando o seu andamento, quiçá por ter pressentido não estarem por ali uns seus devotos leitores.

Ao António (e à Belinhas) deixamos o nosso forte abraço de felicitações pela publicação deste segundo volume das Memórias, cuja leitura já iniciei, mas que, mesmo chegado às quase três da manhã, ainda não concluí. Ontem, não conseguimos ficar a tempo de recolher uma dedicatória: o coro da Gulbenkian não esperava mais por nós.