Miguel Angel Martinez

Conheço e sou amigo de Miguel Angel Martinez há bastantes anos. Miguel Angel é um homem de causas, que não esconde as suas emoções, fazendo parte daquela espécie de pessoas que não usa "langue de bois" e diz abertamente o que pensa. Político espanhol com grande experiência europeia, é um dos mais antigos deputados europeus de Espanha, tendo já chefiado o Comité Executivo que orienta o Centro Norte-Sul do Conselho da Europa, que atualmente dirijo. Grande apoiante do Centro, participou comigo, na passada sexta-feira, em Estrasburgo, num grupo de trabalho, criado pelo Comité de Ministros, que debate o futuro daquela estrutura.

Em 2000, o então meu colega de governo, Luís Amado, à época secretário de Estado dos negócios estrangeiros e cooperação, fez uma intervenção num comité do Parlamento europeu, a propósito da sensível questão da organização da cimeira entre a União Europeia e a África.

(Em 2000 e, mais tarde, em 2007, Portugal organizou cimeiras UE-África, durante as suas presidências da União Europeia. Na primeira dessas realizações, defrontámo-nos com um sério problema. A maioria dos países africanos pretendia que, do seu lado, a representação fosse assumida pela então Organização de Unidade Africana (OUA) – hoje União Africana. Se tal acontecesse, Marrocos, que por virtude do conflito no Saara ocidental não pertencia à organização, não poderia participar. E, para nós, isso era impensável. Foi uma longa batalha, que, contudo, e “to make a long story short”, terminou com a presença de Marrocos na cimeira.)

Na ocasião, as declarações de Luís Amado e a postura portuguesa mereceram um comentário muito elogioso de Miguel Angel Martinez. Para nossa grande surpresa, um jornalista português fez um “take” para a Lusa em que, totalmente à revelia dos factos, Martinez era citado como tendo criticado Amado. O deputado espanhol fez, de imediato, um desmentido escrito.

Num dos dias seguintes ao incidente, estive no edifício do Parlamento europeu, em Bruxelas, para uma apresentação do programa da presidência portuguesa. No final, no corredor, chamei os jornalistas portugueses presentes e disse-lhes: “Não sei se leram este “take” da Lusa, onde se diz que Miguel Angel Martinez criticou o secretário de Estado Luís Amado”. E distribuí cópia da notícia. De seguida, estendi-lhes um outro papel: “Agora, têm aqui um texto distribuído pelo deputado, em que desmente formalmente a notícia, explicando que disse precisamente o contrário”. O grupo de jornalistas não percebia o que eu pretendia com o meu gesto, mas ficou a saber isso de seguida: “Talvez o vosso colega que escreveu a notícia falsa (e apontei para ele) já tenha feito a sua retratação pela mentira que publicou. Pode distribuir-nos uma cópia?”.

O visado ficou "branco como a cal". E o restante grupo de jornalistas portugueses ficou surpreendido pela violência do meu comentário. Virei as costas e fui para o hotel. À noite, dois dos mais credenciados profissionais portugueses em Bruxelas, Fernando de Sousa e José Rui Cunha, fizeram-me chegar o seu desagrado pela minha atitude, lamentando a “humilhação pública” que eu tinha provocado ao colega, que era desculpado pela sua inexperiência. O assunto acabaria de morrer com o tempo, mas estou certo que quem assistiu à cena a não esqueceu.

E, diga-se, até hoje nunca encontrei razões para me arrepender daquele meu gesto. Lembrei-me desta historieta na sexta-feira, ao dar um abraço ao meu querido amigo Miguel Angel Martinez, que há muito não via. 

Histórias dos Balcãs

Álvaro Guerra, que já aqui recordei um dia, foi um dos poucos embaixadores oriundos do mundo fora da carreira diplomática por quem o Ministério dos negócios estrangeiros sempre manifestou genuíno respeito. A história que hoje relato passou-se em 1996, ao tempo em que ele era nosso representante junto do Conselho da Europa (CdE).

Nessa tarde, senti o Álvaro um pouco embaraçado durante a conversa que comigo teve, no caminho entre o aeroporto e hotel em Estrasburgo, onde eu representaria Portugal, no dia seguinte, no Comité de Ministros do CdE, nesse que era o meu primeiro ano de governo. Estava mais lacónico do que era costume e, uma hora depois, ao deixar-me à porta da residência do secretário-geral da organização, onde os membros dos governos tinham um ritual jantar, surpreendeu-me com a frase: "logo à noite, espero por si no hotel. Precisava de falar a sós consigo".

Fiquei intrigado. Eu tinha uma excelente relação pessoal com Álvaro Guerra, uma figura da intelectualidade portuguesa que conheci logo após o 25 de abril, cujo humor e simpatia, depois complementados pela vivacidade inteligente da Helena, sua mulher, transformavam as minhas idas a Estrasburgo em belos momentos de amena cavaqueira, onde a política portuguesa era sempre percorrida com apurada ironia. E grande cumplicidade. Que quereria o Álvaro? Um novo posto? Ele estava há pouco tempo no CdE, pelo que talvez me quisesse sensibilizar para algum problema de pessoal. Logo se veria.

Os jantares em casa do secretário-geral do CdE, que tinham lugar todos os seis meses, eram sempre precedidos de uma conversa "au coin du feu", com um convidado. Nessa noite, entrei na sala lado o lado com o ministro croata dos Negócios Estrangeiros, Mate Granic, e, por um acaso, sentámo-nos um em frente ao outro, nos dois melhores sofás individuais da sala.

(Nos cinco anos seguintes, eu e Granic, quase sem exceção, duas vezes por ano, tornar-nos-íamos "proprietários" desse lugares, que passaram a ser "cativos", na invariável coreografia com que o SG Daniel Tarschys e, mais tarde, Walter Schwimmer dispunham a sala. Caprichávamos em não perder esses "nossos" sofás, cujo conforto nos permitia resistir melhor às "secas" que alguns convidados nos pregavam. E gozávamos com isso.)

Eu conhecera Granic, meses antes, em Zagreb. No quadro de um discreto périplo que havia feito à volta da Europa, acordara com ele uma troca de apoios: a Croácia votaria favoravelmente a nossa candidatura ao Conselho de Segurança das Nações Unidas e nós dar-lhe-íamos o nosso voto para a sua pretensão de entrar para o CdE. Diga-se que esta última candidatura estava longe de ser consensual: o regime croata mantinha ainda falhas no tocante à observância de alguns princípios da ordem jurídica protegida pelo CdE e, por essa razão, alguns Estados membros mantinham reservas quanto a esta adesão. Por "realpolitik" e particular interesse nacional, mas igualmente pelo facto de considerarmos que uma integração da Croácia no CdE era a melhor forma de promover a observância de tais obrigações, o governo português, a que eu pertencia, havia optado por dar o seu apoio à pretensão croata, contrariando abertamente a posição que era defendida pela missão portuguesa em Estrasburgo, chefiada por Álvaro Guerra. No dia seguinte a esse jantar, a anteceder a reunião do Comité de Ministros, teria lugar a "foto de família", com os membros do governo e os embaixadores, que consagraria a entrada da Croácia na organização.

Regressei ao hotel e, no "hall", estava já o Álvaro Guerra. Sentámo-nos para uma bebida no bar e ele revelou-me a razão pela qual queria falar comigo: vinha pedir-me o favor de o dispensar de estar presente na cerimónia do dia seguinte. Álvaro Guerra fora embaixador em Belgrado e, tal como a esmagadora maioria dos colegas portugueses que haviam tido a experiência de servir na capital jugoslava (hoje da Sérvia), Belgrado, Álvaro "went native" e assumia uma posição fortemente pró-sérvia, com muito escassa simpatia (e isto é um "understatement"...) pela Croácia.

Era uma posição política, talvez pouco diplomática, mas as questões limites de consciência são respeitáveis, desde que assumidas de modo discreto. Não vi, assim, nenhum inconveniente em isentá-lo do exercício, que constatei que lhe seria muito penoso. No dia seguinte, ele assistiu, de longe, à fotografia comemorativa da adesão da Croácia, que há dias descobri na minha papelada (com muito menos cabelos brancos, diga-se).

Logo de seguida, sentámo-nos na sala do Conselho de Ministros e o Álvaro perguntou-me: "quem foi a "alma danada" que, em Lisboa, teve a infeliz ideia de decidir o nosso voto em favor da Croácia?". Com um sorriso irónico, esclareci-o que fora precisamente eu o autor do "deal" com Granic, feito em segredo em Zagreb, escassos meses antes. Álvaro Guerra estava estarrecido! "Você?!". Expliquei-lhe a negociação e a racionalidade subjacente à decisão tomada, mas tenho a certeza que não o convenci.

Álvaro Guerra não se zangou comigo, como também o não fazia quando eu combatia, com ardor e ironia, a sua "aficción" tauromáquica. Lembrei-me ontem dele, com bastante saudade, quando intervim na mesma sala, num diferente contexto. O Álvaro morreu em 2002. Acho que ficaria contente se soubesse que, nos dias de hoje, dirijo o Centro Norte-Sul, do "seu" Conselho da Europa. Estrutura da qual a Croácia ainda não é membro, mas a que estou a tentar que adira. Desta vez, não em nome de Portugal, mas sim do próprio Conselho da Europa.

O Bertelo e as Finanças

Há dois tipos de gerações em Vila Real. As que conheceram o Bertelo e as que existem depois dele. É para as primeiras que eu aqui escrevo esta memória, tentando que as posteriores possam perceber o que perdeu ao já não fazer parte da cidade do Bertelo.

Sempre me lembro de mim conhecendo o António Bertelo. Não me recordo da cidade antiga sem ele. Era uma figura de feições algo disformes, com um evidente atraso psicológico, que, por muitos anos, serviu de "moço de recados" de muita gente, que lhe pagava a execução de tarefas simples, de levar-e-trazer coisas. 

A minha geração tratava-o por "tu" e, com naturalidade, ele procedia da mesma maneira. Um dia dos anos 80, à entrada para a redação de "A Voz de Trás-os-Montes", ao cumprimentá-lo, notei que o Bertelo me tratou por "senhor doutor". Reagi de pronto: "estás parvo ou quê, António? Então não me tratas por tu?". O Bertelo fez um sorriso que caía estranho naquela cara atípica, mas não me creio que, desde então, tivesse optado por mudar essa forma de tratamento, o que, para minha genuína tristeza, quebrou uma ligação simples que vinha desde a minha infância.

Durante muito tempo, o Bertelo - o nome vem da aldeia dos contrafortes do Marão de onde era originário - apareceu ligado a tarefas de uma peixaria que havia na rua Direita, o que fez com que ficasse associado odorificamente a essa tarefa, bem notória  à distância. Depois, sem que nunca tivesse havido um sensível "improvement" em matéria de odores, o Bertelo teve outras atividades, desde auxiliar nas entregas do jornal da cidade, de refeições ao domicílio e, por um longo período, ao serviço da sé catedral, neste caso sob a tutela do padre Henrique, que muito o protegeu. Nos últimos anos de vida, creio, preponderava no controlo do portão do seminário.

Quando coadjuvava aquele pároco da Sé, o Bertelo foi protagonista, num domingo de Páscoa, de um episódio memorável. Ia ele pela avenida Carvalho Araújo acima, à frente do padre, com a cruz na mão, quando uma gandulagem decidiu chamá-lo, à distância, por um nome que, à época, ele abominava: "Manaca". O Manaca era um jogador que provocara um contencioso sério entre o Sporting e o Benfica, com um desfecho favorável ao primeiro. Chamar "Manaca" ao Bertelo, indefectível benfiquista, era o suprassumo do insulto. Daí que, em reação à provocação, esquecendo as vestes litúrgicas que trazia, tivesse decidido "plantar" a cruz, bem vertical, no relvado do canteiro junto à estátua de Carvalho Araújo e perseguir em corrida quem o provocara. Sob o olhar divertido de toda a gente, o padre Henrique ficou a gritar pelo Bertelo, que demorou minutos a acalmar e a retomar o auxílio à visita pascal.

O Benfica era a "perdição" do Bertelo. Um dia de 1966, um grupo de vilarealenses da cor do clube da águia deslocou-se a Lisboa para ver uma partida entre o Benfica e o Manchester United. À falta de lugares no carro, o Bertelo teria viajado no porta-bagagens (mas há versões que contradizem esta), com alguém a ter a simpatia de lhe garantir um bilhete para o estádio. Conta-se que, nos primeiros minutos de jogo, chegou a levar alguns "cachaços", porque estranhamente lhe terá dado para "puxar" pelo Manchester, para grande surpresa dos companheiros de jornada. A explicação veio logo de seguida: o Bertelo via muito mal e como o Benfica naquela noite jogava de branco havia decidido, com naturalidade, apoiar os "vermelhos"... que era o uniforme da equipa adversária. (Talvez tivesse sido melhor se a ilusão se tivesse prolongado até ao fim do jogo: o Benfica perdeu por 5-1, com dois belos golos de George Best, nessa fabulosa equipa de Busby).

O Bertelo foi, muito provavelmente, por muitos anos, a figura mais popular de Vila Real. Respeitador, era extremamente simpático para quem bem o tratava. Sempre com a sua típica boina basca, metia o braço a muitos conhecidos que se passeavam pela rua Direita ou pela rua Central, fosse essa pessoa o Governador Civil ou o presidente da Câmara, um advogado, um estudante ou um empresário. Ninguém de bem se afastava do Bertelo, um homem honestíssimo, que não bebia uma gota de álcool, cuja pobreza o levava a aceitar ajudas de quantos com ele simpatizavam. Com gosto, fui das pessoas que, até ao seu desaparecimento, lhe ia dando algum apoio, sempre que com ele me cruzava, nas minhas subidas à "Bila", como nós chamamos à nossa cidade.

Por que razão trago hoje o Bertelo ao blogue? Porque me lembrei de uma frase que o meu pai, com simpatia, sempre recordava do Bertelo, quando um dia este lhe pretendeu transmitir que passara a fazer alguns recados para a Repartição de Finanças de Vila Real. Na sua simples e permanente disponibilidade, de quem se esforçou sempre por ser útil, aproximou-se do meu pai e disse: "Desde a semana passada, estou a trabalhar nas Finanças. Se precisar alguma coisa de lá, é só dizer!" 

Tenho saudades do Bertelo. É que, hoje mais do que nunca, nestes tempos de "troika", é que dava jeito ter um amigo nas Finanças...

Anos de chumbo

Eduardo Paz Ferreira lançou, há dois dias, na reitoria da Universidade de Lisboa, uma coletânea de textos produzidos entre 2008 e 2013, a que deu o sugestivo título de "Crónicas de anos de chumbo".

Por lá estivemos, a dar-lhe um abraço, bastantes dos seus muitos amigos, num testemunho sincero a um homem que pensa com rigor o país em que vive e que tem uma intervenção académica de grande valia, de paralelo com uma longa dedicação a causas cívicas, desde os seus tempos açoreanos. E que tenho cruzado, com regularidade, ao longo das últimas décadas, num registo de permanente cumplicidade.

Devo dizer que me impressionou o tom geral das intervenções produzidas na ocasião, comummente  marcadas por uma manifestação de sofrimento pelo tempo por que passamos, uma espécie de revolta cada vez menos contida, que não se sabe até onde poderá ir. Até pelas canções com que Cristina Branco fechou a sessão passou essa surda tristeza que a todos nos abala nos dias de hoje. Adequada, aliás, ao que se avisa na contracapa: "Este não é um livro alegre". Não é, de facto, mas também não é um livro macambúzio, é um livro simples na forma mas muito denso no conteúdo, feito em boa escrita, com notas de um humor que os dias que correm também convoca, porque, como diz o autor, "a ironia é uma arma muitas vezes mais poderosa do que a raiva". Mas a raiva também faz falta, às vezes.

Cultura geral

Anda por aí forte polémica sobre a prova de "cultura geral" com que se iniciou o novo concurso para a admissão de diplomatas no Ministério dos Negócios Estrangeiros. Não conheço o regulamento do concurso e, confesso, não tenho uma opinião formada sobre se o modelo de prova para aferir tais conhecimentos gerais é adequado ou não.

Uma coisa quero dizer, desde já: entendo que qualquer diplomata português deve ter conhecimentos de natureza cultural que excedam a história diplomática e relações internacionais, o direito internacional ou a economia política. E que o essencial desses conhecimentos tem de ser demonstrado nas provas de entrada. E que deve ser excluído, liminarmente, quem não seja suficientemente culto. Se a prova adequada é a que foi apresentada ou se há outros melhores melhores para fazer essa avaliação, isso é já uma outra questão.

Quando, em tempos idos, fiz parte do júri destes concursos, havia lugar a uma prova, de cerca de 20 minutos, durante a qual três membros desse júri tinham uma conversa com cada candidato, com um período de conversa em francês ou inglês. Posso estar enganado, mas tive sempre a ideia de que era relativamente fácil, através desse diálogo, constatar se o candidato era razoavelmente culto e se sabia expressar e articular ideias em moldes adequados. Não tenho a menor dúvida de que, no final dessa conversa, nós percebíamos se o candidato não tinha condições para fazer parte da carreira. Por vezes, alguns que deixámos ir em frente vieram a revelar-se maus funcionários, porque a prova que haviam feito nos iludiu ou porque não tinham outras qualificações, algumas das quais só o tempo permite ajuizar. Tenho a consciência muito tranquila: sem exceção, todos os que ajudei a "chumbar" não tinham qualidades mínimas para entrarem no número de vagas que nos competia preencher. Alguns foram admitidos noutros concursos posteriores, ou porque melhoraram, ou porque o nível médio dos candidatos baixou ou porque os critérios do novo júri variaram.

Não posso admitir que entre para os quadros do MNE alguém que, num diálogo com um interlocutor estrangeiro, não consiga manter uma conversa com substância cultural, que, por exemplo, não conheça um mínimo de literatura portuguesa, que não tenha referências sobre pintores, arquitetos, cineastas, etc, que não tenha uma ideia dos grandes tempos da nossa História, que não conheça aqueles que ajudaram a construir a nossa identidade nacional, por esse mundo fora. Quando fiz parte dos examinadores desses concursos (e também já examinei colegas noutros momentos avançados da carreira, sob critérios diversos), não foi uma nem duas vezes em que, ao citarem autores contemporâneos, os candidatos, perguntados sobre o que tinham efetivamente lido desses autores, esclareciam: "ler, ler, não li!". E alguns deles acabaram por "passar", porque, não obstante não terem lido esses autores, mostraram ter suficiente informação sobre eles.

É para mim indiscutível que quem tem a pretensão de vir a representar Portugal pelo mundo deve possuir uma razoável cultura geral, bem para além das temáticas técnicas da profissão. Resta saber se é através de testes "americanos", e especificamente dos que foram aplicados, que isso se avalia.  

Deixo aqui uma nota que, no passado, escrevi sobre este assunto. 

Aposentação

Chegou há pouco a carta: desde 11 de março de 2013, estou aposentado da função pública. Encerra-se assim uma bela "aventura", iniciada no dia 18 de novembro de 1971, quando subi as escadas da Caixa Geral de Depósitos, no Calhariz, para tomar posse como funcionário do Estado, como já recordei aqui.

O meu pai costumava contar que, no Minho da sua juventude, no início do século XX, havia um emigrante português no Brasil que, de anos a anos, vinha de barco visitar a família que deixara para trás. Ficava por algum tempo e, nos últimos dias da estada em Portugal, inventava sempre pretextos para dar uma "coça" nos filhos. Aos mais íntimos explicava: fazia isso por bem, para evitar que sentissem saudades dele.

Por alguma razão, lembrei-me hoje desta história.

Feminismo

Neste que é mais um "ciclo" de diabolização da função pública, talvez as forças sindicais devessem lembrar à opinião publicável que o setor do Estado é o único onde não existem discriminações salariais entre os homens e as mulheres, contrariamente ao que acontece, com excessiva frequência, em algum setor privado.

Não está na moda dizer bem do Estado, mas eu gosto do que é politicamente incorreto.

Chipre

Das duas uma: ou se aceita o sistema bancário global tal qual ele é, isto é, incorporando a dimensão de confiança que está na sua base ou, ao pô-lo em causa, está-se disposto a arriscar o delicado equilíbrio do sistema do euro. 

A incomensurável irresponsabilidade política que marcou a decisão do "eurogrupo" - leia-se, o conselho de ministros das Finanças da zona euro - sobre Chipre, é uma lição que nos obriga a refletir sobre a suposta qualidade técnica das "vedetas" que hoje gerem a vida financeira europeia.

Que saudades da presidência de Jean-Claude Juncker, sob a qual o "eurogrupo" esteve sempre longe de tomar decisões tão irracionais! E que insulto tudo isto é para o excelente trabalho que Mário Draghi (e Vitor Constâncio, por muito que alguns por cá não gostem dele) tem vindo a fazer no Banco Central Europeu.

O que se passou no caso cipriota* prova que a Europa está à deriva e que a política deixou de estar no comando das operações.

* o anunciado recuo parcial nas medidas fiscais também é revelador do estado a que as coisas chegaram. 

Claque

Não era muito dada a "futebóis", embora fosse uma discreta adepta do Futebol Clube do Porto. O marido pedira-lhe para o acompanhar a Lyon, onde os portistas disputavam um jogo com o Olympique local. Acedeu, com a condição de não ir para a tribuna, à qual o marido tinha direito de acesso, mas onde, no passado, ela nunca se sentira excessivamente bem. Assim, concordaram em utilizar bilhetes na bancada.

À chegada ao estádio, o casal foi surpreendido, contudo, pelos lugares que lhes haviam sido atribuídos: a zona da claque portista, dominada pelos "Superdragões". Depois de algum receio inicial pelo inusitado da companhia, ela acabara por achar a experiência algo divertida, naquele ambiente marcado por uma imensa tensão entusiástica, com uma sonoridade agressiva tingida pelo léxico nortenho, dessa vez algo atenuada pelo facto da partida ter sempre corrido de feição para o clube. 

No final do jogo, a bancada dos "Superdragões" mostrava-se exultante e desejosa de abandonar o estádio. Porém, como sempre acontece neste tipo de eventos, e por razões de segurança, fora pedido aos adeptos do FCP para permanecerem nos seus lugares por uns minutos mais, a fim de proceder à sua saída organizada em direção aos autocarros, já depois de estar garantido o afastamento dos adeptos lioneses. Não era fácil para a claque portista aceitar aquela forçada clausura, entre gradeamentos fortes. As "bocas" dirigidas aos responsáveis pela segurança local eram, felizmente, intraduzíveis.

Sossegada em definitivo pelo animado curso dos acontecimentos, a episódica integrante da claque anotava discretamente os comentários, nessa noite feliz para as hostes azuis - talvez imaginando o que eles seriam se acaso o Porto tivesse perdido! Foi então que ouviu, de um adepto mais impaciente, desejoso de sair rapidamente daquela espécie de jaula, num sotaque inconfundível: "Bámus lá! Abride isso, carago! Atáum num fuâram bociês que inbentárum o "passe-vite" "? 

A "boca" perdeu-se no barulho coletivo, mas a sua divertida recordação ficou a marcar essa rara visita conjunta do casal a um estádio de futebol. 

No dia subsequente àquele em que o Porto pode ter perdido na Madeira a revalidação do título, aqui fica esta historieta, que me foi contada, há dias, pelo marido da protagonista, numa conversa divertida por cima do Atlântico. 

A Malta do Chipre

Durante anos, quando em Portugal se falava de Chipre, praticamente ninguém fazia anteceder o nome do país de um "o". Agora, com a crise por lá, é "o Chipre" por todo o lado.

Por mim, tudo bem! Mas, já agora, passem a falar "da" Malta!

San Lorenzo de Almagro

Segundo rezam os jornais, o novo papa é um fanático do San Lorenzo de Almagro.

Na minha infância, o nome de San Lorenzo de Almagro era sinónimo de perfeição em futebol. Ao que o meu pai me contava, com admiração, aquela equipa argentina teria feito, em 1946, uma temporada de exibição pela Europa e o seu jogo, marcado por passes curtos e uma apurada técnica individual, surpreendeu e venceu todos os adversários que defrontou. Popularizado então como o "Ciclone", o San Lorenzo infligiu mesmo uma derrota pesada à nossa seleção nacional. Antes disso, no estádio do Lima, no Porto, o San Lorenzo deu uma "abada" ao Futebol Clube do Porto. Uma noite, no final dos anos 60, num jantar no Pedro dos Leitões, na Bairrada, tive o privilégio de assistir a uma rememoração dessa partida, feita por Gomes da Costa, que fora "avançado-centro" dos portistas nesse jogo e era médico em Vila Pouca de Aguiar, e o meu pai, testemunha de bancada.

Esperamos que o novo papa, tal como outrora o seu clube, também nos possa agora surpreender a todos.

Lajes

Faz hoje dez anos. Um tropismo seguidista de enviezamento ideológico levou o então governo português, não apenas a acompanhar uma atitude aventureirista da América face ao Iraque, sem qualquer mandato e sob um álibi de mentiras, mas chegou mesmo ao ponto de organizar nos Açores uma cimeira que ficou nos anais mais tristes da vida internacional.

Pela primeira vez, em muitos anos de vida diplomática, senti-me então tentado a expressar publicamente a minha distância face a um lamentável gesto de política externa, porque feito à revelia de uma linha de atuação internacional responsável, que é um importante património em que se sustenta a imagem de Portugal no mundo. Optei por não o fazer, porque, nessa como noutras ocasiões, prezei acima de tudo a lealdade que considerei ser devida ao Estado, independentemente da transitoriedade de quem o titula e tem uma desculpa democrática para o poder comprometer com os seus erros.

Os anos passaram. Tanto quanto se sabe, os responsáveis pelo humilhante "catering" açoreano não fizeram qualquer mea culpa nem pediram perdão ao país pelo modo como o comprometeram com a sua flagrante irresponsabilidade. Convém não perder a História de vista - mesmo a "pequena História", como foi o caso - para a necessária memória futura, que tudo indica virá a ser útil daqui a uns tempos.

À entrada

A América Latina, agora também terra de um novo papa, é um continente complexo, onde sobrevivem fortes tensões. As últimas décadas testemunharam a consolidação de importantes processos democráticos, mas, infelizmente, não estão totalmente afastadas as raízes da perturbação social e política.  

Esta imagem, que tirei à entrada de um edifício público de uma capital sul-americana, aliás uma das mais sólidas democracias da região, parece-me ilustrativa de que ainda há muitos mundos por este mundo.

Francisco

Tinha prometido não abordar por aqui a eleição papal, tema sobre o qual não me sinto qualificado, ao contrário da insuspeitada legião de "vaticanistas" que emergiu entre nós nas últimas semanas.

Vejo-me forçado, porém, a fazer uma exceção, apenas para saudar a primeira decisão do novo chefe de Estado da Santa Sé: a escolha do seu nome como papa. 

Chavez

Já não tenho qualquer vínculo de subordinação hierárquica ao Ministério dos negócios estrangeiros. Por essa razão, e porque o que é verdade deve ser dito, estou muito à vontade para afirmar que me revejo totalmente nas declarações proferidas pelo ministro Paulo Portas, por ocasião da morte do presidente da Venezuela, Hugo Chavez.

A política externa é uma política de Estado. As divergências neste domínio podem existir e até é saudável que se expressem em público. Ao contrário de outros, nunca considerei "anti-patriótico" que as temáticas do nosso relacionamento externo sejam amplamente debatidas. Essa é sempre uma forma de enriquecer a necessária definição desta política pública e de lhe dar real substância, procurando impedir que a política externa de Portugal se confunda com uma espécie de preguiçosa reiteração da sua prática diplomática. Porém, é ocioso estar a procurar, de forma artificial e apenas por motivos de chicana política, diferenças e divergências que não têm razão de ser.

Portugal e os portugueses têm importantes interesses a defender na Venezuela. A posição assumida pelo chefe da diplomacia portuguesa correspondeu, na minha opinião, a uma correta e eficaz defesa desses mesmos interesses. Discordo assim, em absoluto, de quantos o criticaram pela posição que tomou.

St. Maarten

Há uns anos, recebi um dos vários vídeos que figuram no YouTube sobre as peculiaridades das aterragens de aviões no aeroporto de St. Maarten, na parte holandesa de uma ilha, partilhada com a França, situada na costa venezuelana. A distância entre os aviões e a praia é impressionantemente curta.

Ontem, numa escala para reabastecimento, aterrei nesse aeroporto. De facto, mesmo do avião, a sensação é forte. Aqui fica um desses ilustrativos vídeos. 

Emergentes

"For the record": em 27 de junho, pelas 18.00, na Fundação de Serralves, no Porto, moderarei o colóquio "Um mundo multipolar com novas potências assentes em economias emergentes".

Trata-se de um dos debates inseridos na série "O imaterial 2 - cidadãos, instituições, fronteiras e capitais", de que é comissário Artur Castro Neves. Neste colóquio intervirão duas personalidades brasileiras bem contrastantes: Rubens Ricupero, diplomata e antigo ministro, e Márcio Pochmann, reputado economista.

O bispo e as Felicianas

Ao ouvir, há pouco, na rádio, notícias sobre o conclave para a eleição papal, recordei-me dos tempos do concílio Vaticano II, realizado em Roma, entre 1962 e 1965. Dentre os 29 membros portugueses de uma delegação do episcopado português a Roma, contava-se o bispo de Vila Real, dom António Valente da Fonseca. Como administrador apostólico ficou, pela diocese, monsenhor Libânio, uma figura esguia que ainda hoje justifica o nome dado a um cadeirão comprido, herdado do meu avô, a que sempre chamamos a "cadeira do padre Libânio", não obstante o próprio nunca a ter experimentado.

Nas ociosas noites do Verão vilarealense, havia muito pouco que fazer, quando eu andava pelos meus 15 anos. Por isso, num grupo de amigos, alguém se lembrou de inventar uma chamada telefónica "feita" pelo bispo, que, desde há samanas, estava em Roma para o concílio, destinada ao monsenhor Libânio, que então vivia no seminário de Vila Real.

O local do "crime" foi a casa do celebrado fotógrafo da cidade, Mário Silva, "Marius" de nome artístico, pela mão do seu filho, António Manuel. O autor material da chamada telefónica foi um primo deste, Dionísio Rodrigues da Silva, o "Nizo", um amigo já desaparecido, talvez o elemento mais velho desse pequeno grupo que se juntou para a organização da "partida".

Desconhecedores do que era uma chamada internacional, ao tempo obrigatoriamente feita através de telefonista, inventámos um conjunto de ruídos que supostamente credibilizariam a comunicação. Ligámos para o número do seminário, pouco depois da hora de jantar. Atendeu-nos uma voz a quem, num italiano de má opereta, deixámos a indicação de que "don António voglio parlare con il signor don Libânio". A chamada era entrecruzada por arbitrários silvos e apitos, sons secos e uma profusão de sinais que, no nosso entender, poderiam fazer parte de uma ligação telefónica internacional. A nossa preocupação era escusada: no seminário, o porteiro sabia de italiano e de comunicações externas bem menos do que nós...

Após alguns minutos, ouviram-se passos apressados no lagedo  de mármore da sala de entrada do seminário, onde se situava então o único aparelho telefónico da casa: Um ofegante dom Libânio surge então ao auscultador. Do outro lado, "de Roma", o senhor "dom António" interpela-o:

- Então, Libânio, como vai você? E a diocese?

Extasiado com a oportunidade proporcionada pela maravilha das comunicações, dom Libânio respondeu:

- Muito obrigado, senhor bispo. Vai tudo muito bem, graças a Deus. E como passa vossa excelência reverendíssima?

- Estou bem, Libânio, estou bem. Mas diga-me uma coisa, ó Libânio, com que estou preocupado: como é que vão as nossas Felicianas*?

Dom Libânio presumiu ter ouvido mal, tanto mais que as comunicações, à época, eram más e o lenço que utilizávamos para tentar tapar a voz criava uma distância que afetava a audibilidade das mensagens.

- Como? Não estou a ouvir bem... Como disse, excelência reverendíssima?

- As Felicianas, Libânio, as pequenas da Vila Velha que sempre alegram as nossas noites por aí...

O pobre do administrador apostólico deve ter ficado à beira de uma apoplexia. As Felicianas era um plural pouco magestático para designar umas raparigas, da mesma família, que facilitavam alguns prazeres físicos tarifados, bem conhecidas de toda a cidade.

- Não consigo ouvir, senhor bispo! Não ouço quase nada! Vou ter de desligar...

E assim fez. Nós já estávamos no limite da gargalhada coletiva. Mas tínhamos ganho uma excelente noite.

* o nome talvez não fosse bem este...

Motorista

Para o exercício das funções de diretor executivo do Centro Norte-Sul do Conselho da Europa, considerei importante, desde o inicio, poder ter o apoio pontual de um motorista, com vista a facilitar a execução de certas tarefas laborais em Lisboa. Estando eu a prestar tais funções pro bono, isto é, sem por elas receber qualquer salário, achei que ser essa uma compensação mínima. 

O MNE também assim entendeu e acaba de proporcionar-me esse apoio. E, talvez porque me conhece bem, foi gentil ao ponto de caprichar na escolha do motorista que me dispensou. Chama-se Américo Tomás.

Revelação

O cenário da curta conversa era clássico: um velório. Ontem, em Vila Real.

Chegou sozinho. Não percebi bem quem era. Foi simpático e agradável. Mas, quase de imediato, tentou "confessar-me" sobre a atual situação política no país. Procurava, claramente, "tirar nabos da púcara". Como eu não o conhecia bem e, pelos vistos, ele também me não conhecia muito melhor a mim, a conversa andou um pouco às voltas, comigo a dizer umas coisas redondas e óbvias, para perceber onde é que ele queria chegar. De certo modo, o diálogo divertia-me, embora o "outing" político me parecesse um exercício pouco adequado para aquele momento.

A certo ponto, olhou para ambos os lados, aproximou-se um pouco e deixou, em voz baixa, a informação: "Sabe? Eu apoio este governo e estou de acordo com quase tudo o que ele tem feito". E voltou a olhar em volta, claramente à espera que ninguém tivesse ouvido esta sua revelação.

O que é que eu lhe disse? Apenas o procurei sossegar, dizendo-lhe: "tem todo o direito a ter essa opinião". Sorriu-me, creio que grato, embora disso não tenha uma absoluta certeza. Minutos depois, vi-o afastar-se. Sempre sozinho.

Tempos difíceis, estes. Para todos, como se vê.