"A Arte da Guerra"

Nem as férias nos travam. A caminho de seis anos de emissões semanais, o podcast do "Jornal Económico" em que António Freitas de Sousa e eu analisamos o mundo internacional, o "A Arte da Guerra", dedica-se esta semana à singular conflitualidade que surgiu entre a Ucrânia e o Irão, à intromissão do presidente argentino nas eleições presidenciais brasileiras e à guerra esquecida que atravessa os palestinos de Gaza e da Cisjordânia.

Se tiver interesse, pode ver aqui.

Se não lhe apetecer, amigos como dantes, com votos de que tenha muito boas férias.

"Never"

"Never complain, never explain", dizia Benjamin Disraeli.

A dignidade da República

O incidente na sala de um partido na Assembleia da República não é um "fait-divers". Sem a menor ironia, acho aquilo gravíssimo. 

Se o secretismo de uma força política foi violado, dentro da casa da democracia, tratou-se de um atentado à República. 

Se acaso foi uma encenação, o país político não pode deixar de retirar consequências. 

Acabar tudo "em águas de bacalhau" é que não! Se tal viesse a acontecer, isso significaria que as instituições já não se levavam a sério.

Arquivos

1972. Não tenho ideia que esta equipa de futebol de salão da Caixa Geral de Depósitos tenha tido sucessos retumbantes nos campeonatos em que entrou, não obstante o estilo do respetivo guarda-redes, cujo nome agora me escapa.

O 1° governo constitucional fez meio século

Eram muitos os ministros do 1° governo constitucional, que tomou posse há precisamente 50 anos. Nem cabiam na bancada! Estão felizmente vivos Manuel Alegre, Emílio Rui Vilar e António Barreto. 

Não vão ser tantos...

... os que hoje levo para a praia, mas não anda muito longe disto. 

Jornalismos

A conversa, moderada por Maria Flor Pedroso, reuniu no Clube dos Jornalistas três profissionais da área do jornalismo, ao final da tarde da passada quinta‑feira. O encontro, que vem na sequência de outros, revelou‑se interessante: profissionais a refletirem, com candura e frontalidade, à luz da sua diversa experiência, sobre o modo como as mutações tecnológicas e culturais estão a reconfigurar o seu ofício.

Percebia‑se uma inquietação difusa — e até uma certa desorientação — quanto à capacidade do jornalismo contemporâneo de ainda conseguir reencontrar um vínculo sólido com a sociedade. Já não há “o” público, mas uma constelação fragmentada de audiências, com hábitos de consumo informativo profundamente distintos, ritmos de atenção desiguais e expectativas que dificilmente se deixam acomodar em soluções de oferta noticiosa uniformes.

Foi particularmente interessante ouvir o meu amigo José Ferreira Fernandes, cuja experiência atravessa várias etapas da profissão, destacar as virtudes do projeto que hoje integra, "A Mensagem de Lisboa". A aposta no local, naquilo que pode devolver densidade ao quotidiano que nos pode motivar, surgiu ali como uma via possível para restabelecer pontes com leitores cada vez mais esquivos.

No entanto, e apesar da persistência quase obstinada na trilogia fundadora do jornalismo — “olhar, ver, contar” —, saí dali com a impressão de que algo mais profundo se deslocou inapelavelmente. Não o questionamento do conceito de verdade, que permanece necessariamente una, mas a dificuldade de a fazer reconhecer num espaço público saturado de narrativas concorrentes. Assim, a batalha já não parece ser apenas pela descoberta da verdade, mas pela sua legitimação — e essa, tudo indica, deixou de ser uma guerra que o jornalismo possa vencer sozinho.

Comemorações nacionais?

Serei eu quem está enganado ou seria natural que a posse da pessoa encarregada das comemorações nacionais da datas fundacionais do país fosse uma cerimónia com uma alargada presença política? Olhando a assistência, fica a ideia de uma quase "conversa em família". Não foi bonito.

É só uma sugestão...

Há uma realidade incontestável, mesmo com eventuais injustiças adubadas pelas conjunturas: o cargo de ministro da Administração Interna em geral "queima" quem o ocupa. 

Houve algum MAI reconhecidamente exemplar? Houve. Assim, acho que tudo recomenda a que venha a ser testado num lugar um pouco mais acima.

Domingos Simões Pereira

Não faço parte de quantos têm uma endémica compulsão — que sempre achei uma forma de paternalismo pós-colonial — que os leva a estar sempre a "mandar bitaites" sobre a vida política interna das antigas colónias portuguesas, mesmo que por razões alegadamente afetivas, salvo naquilo que o nosso relacionamento bilateral torne imperativo. 

Contudo, como democrata, estarei sempre do lado de quantos desejam e lutam para que os seus países sejam regidos pela preeminência do voto popular na escolha dos dirigentes e, em geral, pelos princípios da liberdade. Em qualquer parte do mundo — na Guiné-Bissau como na Sildávia ou na Bechuanalândia.

Domingos Simões Pereira, antigo secretário executivo da CPLP, é um democrata guineense que, em atos eleitorais no seu país, mereceu a confiança do seu povo. No regime ditatorial militar que a força ilegítima das armas impôs na Guiné-Bissau, tal como na autocracia que já antes ali vigorava sob grande complacência internacional, foi perseguido e preso. Agora, por razões de saúde, veio para Portugal. 

É muito bom sinal que Portugal continue a poder ser um lugar de refúgio seguro para democratas perseguidos — falem eles a língua que falarem. 

Como amigo e admirador de Domingos Simões Pereira, fico muito satisfeito por vê-lo livre da prisão da ditadura que vigora no seu país.

A alegria das tascas

No Reino Unido, Andy Burnham decidiu baixar os custos fiscais que impendem sobre os "pubs". Não deve tardar muito até que, por cá, um conhecido líder do pessoal da conversa de tasca venha a emulá-lo com uma proposta idêntica, para dar um bónus etílico ao seu eleitorado.

Fragilidade

Para uma população como a da Rússia, que sempre olhou o poder político à luz da capacidade de proteção perante o exterior, as flagelações diárias por drones ucranianos devem estar a induzir uma estranha sensação de fragilidade, com seguro impacto na imagem de Putin.

Hortaliças de Estado

Há poucas semanas, soube da morte de Carlos Westendorp. Foi uma figura relevante da diplomacia espanhola: ministro dos Assuntos Exteriores, secretário de Estado dos Assuntos Europeus, alto representante da União Europeia para a Bósnia-Herzegovina, deputado europeu. Chefiou o grupo que viria a ficar conhecido pelo seu nome — o “grupo Westendorp” —, criado em 1995 para preparar propostas de alteração ao Tratado de Maastricht. Foi também embaixador de Espanha em Washington e junto das instituições europeias. Uma carreira cheia e prestigiada.

Conheci-o precisamente nesta última função, quando chefiava a representação permanente espanhola em Bruxelas. Mais tarde, voltámos a trabalhar lado a lado no “grupo Westendorp” e coincidimos, por algum tempo, como secretários de Estado. Dessa proximidade repetida nasceu uma excelente relação pessoal.

É desse período em Bruxelas que data o episódio que aqui deixo registado — não tanto pela sua importância diplomática, que não foi nenhuma, mas pelo que ele revela sobre a fragilidade da compostura humana perante um imbróglio de línguas.

Estávamos reunidos no Luxemburgo, no final de outubro de 1989, num Conselho de Ministros dedicado à Cooperação para o Desenvolvimento. 

O dia fora longo e estava a prolongar-se pela madrugada dentro — essas horas que Bruxelas reserva para as decisões que o cansaço, mais do que a convicção, acaba por ditar. Discutia-se um pacote de concessões agrícolas a favor de países terceiros menos desenvolvidos. Era uma matéria sensível como poucas, porque o peso do lóbi agrícola em vários Estados-membros estreita drasticamente a margem de manobra dos governos. Ora é precisamente nesse setor que a abertura do mercado europeu mais interessa aos países beneficiários. O que estava em causa, no caso concreto, era aquilo a que em Portugal chamamos produtos hortícolas.

A Espanha era o Estado-membro com mais reservas quanto aos termos propostos pela Comissão. Para eles, o momento não podia ser pior: com eleições gerais marcadas para três dias depois, o governo de Madrid temia que qualquer cedência agrícola fosse lida pela oposição interna como configurando uma atitude de fraqueza. Por isso nenhum membro do governo se deslocara a Bruxelas — prudência política que, em termos práticos, deixava Carlos Westendorp, simples embaixador, a ter de segurar sozinho uma posição que nenhum político queria subscrever com o próprio nome.

O embaixador estava, literalmente, de mãos atadas. Por um lado, todos os restantes onze Estados já tinham dado luz verde ao pacote, o que aumentava a pressão sobre Madrid. Por outro, associar-se ao consenso naquele preciso momento equivaleria, para a delegação espanhola, a um imenso desastre. E Westendorp não tinha mandato para cometer esse suicídio diplomático.

A reunião decorria sob presidência francesa. Roland Dumas, ministro dos Negócios Estrangeiros e advogado de formação, empregou toda a sua arte oratória para colocar os espanhóis perante a responsabilidade de bloquearem sozinhos uma decisão ansiosamente esperada pelos países beneficiários, sublinhando o dano que esse isolamento causaria à imagem de Espanha.

Portugal tinha acompanhado a posição espanhola até onde tinha sido possível. Porém, a certa altura, a Comissão aceitou — após contactos bilaterais — retirar da lista alguns dos produtos que mais nos preocupavam, pelo que a importância do acordo para o conjunto das nossas relações africanas acabou por esvaziar-nos os argumentos para continuar a resistir. A meio da tarde pediram-me que explicasse a evolução da nossa posição aos espanhóis. Recordo-me de que a compreenderam — o que, convenhamos, não lhes tornou a solidão menos incómoda.

A Espanha ficou, assim, isolada por completo. Dumas fez um último apelo à sua flexibilidade e cedeu a palavra a Westendorp. Instalou-se na sala um silêncio quase teatral. Onze das doze delegações — eram ainda os tempos da Europa “a doze” — aguardavam, com a paciência de quem só quer regressar ao hotel, uma cedência de última hora.

Westendorp falava em espanhol, como as regras do Conselho aconselham. Para a delegação portuguesa, dispensava-se qualquer auricular: entendíamos tudo, e foi essa proximidade da língua que nos haveria de trair.

A Espanha não cedeu, como seria de esperar. Pelo contrário: invocou, com a gravidade de quem discursa perante a pequena História, a posição difícil do seu governo. E disse, mais ou menos, isto: “Les pido que entiendan que, para España, la cuestión de las hortalizas reviste una importancia estratégica. Puede decirse que es una cuestión de Estado.”

Fez então uma pausa — calculada, suponho, para deixar a interpretação simultânea da declaração alcançar as restantes delegações. Foi precisamente nesse silêncio solene, que a bancada portuguesa desatou, em bloco e sem aviso prévio, num coro surdo de riso e de gargalhadas pouco contidas. Juntaram-se-lhe de imediato meia dúzia de funcionários lusófonos da Comissão e do Secretariado-Geral do Conselho. A sala inteira voltou-se então para nós, incrédula: onze delegações a testemunhar o espetáculo insólito de uma delegação desfeita em riso perante uma alegada “questão de Estado”.

O problema é que não havia forma de explicar aquela nossa reação a ninguém. Para ouvidos portugueses, “hortalizas” — mero equivalente espanhol para “produtos hortícolas” — casada com a solenidade de “questão de Estado” produzia um efeito cómico instantâneo e absolutamente incontrolável, que se agravava exatamente na proporção em que se tentava contê-lo. Pior: o nosso descontrolo estava a ser lido como troça deliberada perante a posição espanhola — a começar pelos próprios espanhóis, que nos fuzilavam com olhares carregados de indignação ibérica. As restantes delegações, para quem a expressão traduzida não continha absolutamente nenhuma graça, olhavam-nos como se tivéssemos enlouquecido em conjunto. Recompusemo-nos com muito esforço.

Aquelas hortaliças, promovidas sem aviso a questão de Estado, ficaram para sempre gravadas na memória divertida de quantos, naquela noite no Luxemburgo, integravam a delegação portuguesa.

Tempus fugit

Com todo o respeito que uma declaração ministerial sempre deve merecer em democracia, por que será que está instalada na opinião pública uma persistente indiferença perante qualquer calendário que possa ser anunciado sobre o "novo" aeroporto?

Condecorações

Tal como sucedeu nos nomes escolhidos para o Conselho de Estado, António José Seguro revelou excelente equilíbrio e sentido de Estado nas nomeações que fez para os Conselhos das Ordens Honoríficas portuguesas. Os nomes de Guilherme d’Oliveira Martins, Nunes Liberato e Graça Freitas são a garantia de juízos ponderados e responsáveis nas propostas de atribuição das distinções pelo chefe do Estado.

Sublinho aqui algo que, por vezes, se desconhece. Não são os Conselhos das Ordens quem atribui condecorações: eles apenas se limitam a apreciar propostas que lhes tenham chegado e a aconselhar o Presidente da República. Este aceita ou não as propostas feitas e, além dessas, atribui ele próprio outras distinções, à luz do seu próprio critério e da sua legitimidade única.

É sabido que as condecorações são frequentemente objeto de notas sardónicas — nas conversas, nos media e nas redes sociais. Ora, na realidade, elas apenas representam o devido reconhecimento pelo país, pela mão do Presidente, de que alguém ou alguma entidade coletiva, no exercício de funções tida por relevantes para o país, se distinguiu dos seus pares, pela positiva, pelo que deve ser destacado com uma menção pública. Quase todos os países do mundo têm modelos semelhantes para destacar os seus nacionais ou distinguir determinados cidadãos estrangeiros.

Às vezes, são cometidos erros na escolha dessas pessoas — até porque ninguém pode assegurar que o respetivo comportamento futuro estará sempre à altura da qualidade que demonstrou quando recebeu o galardão. Só as condecorações a título póstumo podem garantir ter sido tomada em conta a integralidade da vida da pessoa que é destacada…

Luís Represas

A morte saiu à rua para Luís Represas, bem mais cedo do que nos habituámos a ter como normal nos tempos que correm. A sua voz faz parte do imaginário de uma geração, com trabalhos que integram o melhor património musical nacional. O "Ai Timor" e a sua afetividade por Cuba desenharam-lhe para sempre o retrato de um homem solidário. O que não é pouco.

Carol

Era uma senhora alta, com pouco mais de 60 anos, de uma beleza que se percebia ter sido esplendorosa e uns olhos verdes sem idade. Conheci-a em casa de um familiar, creio que em 1973. Era inteligente, culta e recordo ser simpática. O jantar prolongou-se pela noite dentro. Já de madrugada, levámo-la a casa, ali para os lados da Avenida de Roma.

Nunca mais nos encontrámos. Apenas falámos ao telefone dois ou três anos depois, quando me ligou a pedir conselho sobre como proceder para regularizar a situação da filha, que sempre vivera no estrangeiro e que deveria vir para Portugal. A senhora morreu em 1999.

Falo de uma das personalidades mais controversas da esquerda comunista portuguesa. Carolina Loff da Fonseca — Carol, para quem lhe era próximo — nasceu em Cabo Verde e viria a ser uma estrela ascendente no Partido Comunista Português.

Desde muito jovem, assumiu funções políticas importantes no partido e mesmo no movimento comunista internacional. Além da ação militante em Portugal, em anos de terrível repressão, trabalhou politicamente em Moscovo e em Espanha, durante a Guerra Civil, ao lado dos "rojos". Regressada clandestinamente a Portugal, foi presa. Tinha uma filha que viveu desde a infância na União Soviética.

Da sua prisão decorre um tempo novo e trágico da sua vida. Não só «falou» na cadeia, levando à prisão vários camaradas, como se enamorou de um agente da PIDE, com quem viveria durante uma década. O PCP nunca lhe perdoou esse comportamento. A Carol foi para sempre diabolizada, com forte razão, na memória do partido.

Na noite em que a conheci — estávamos em ditadura e eu tinha então uma ideia muito imprecisa da figura, fruto de conversas esparsas com amigos comunistas — deduzi, pelos seus comentários, que se situava politicamente à esquerda. A conversa não passou, claro, pela sua vida.

Sobre essa sua saga já houve várias publicações, sob a forma de relato histórico e até de ficção. Acaba agora de sair um pequeno livro que desenvolve um texto de jornal, que pouco acrescenta ao que já se sabia. Para mim, foi a oportunidade de recordar o facto de ter cruzado essa figura altamente polémica da história política da esquerda portuguesa— com quem, curiosamente, partilho familiares comuns.

Seguro segura-se?

É interessante constatar como a crise que envolve dois ministros funciona como um teste ao presidente da República, para avaliar o grau de crítica pública que ele está disposto a assumir. Depois do surpreendente intervencionismo nas intempéries, Seguro será agora mais timorato?

Jorge Martins

Não consegui ir à inauguração, mas não faltei à exposicão de Jorge Martins, que está num dos torreões da Cordoaria.

Foi há um quarto de século que conheci pessoalmente Jorge Martins, um pintor cuja obra ja admirava. Com o meu colega José Guilherme Stichini Vilela, fui ao atelier em Campo de Ourique ver um óleo seu que o MNE ia adquirir para a residência da nossa missão na ONU, onde eu iria viver dias depois. À distância, já não me recordo se tive alguma palavra a dizer quanto ao quadro que foi escolhido, mas julgo que sim, sem o que não teria sentido a minha deslocação. Tinha-me voluntariado para levar a pintura no transporte da minha bagagem para Nova Iorque. Instalei-a quando ali cheguei e ficou lindamente na principal sala, onde creio que permanece.

A magnífica pintura de Jorge Martins respira hoje muito bem no torreão da Cordoaria, onde convivem tempos distintos do seu percurso artístico. Aconselho vivamente uma visita. Estará por lá todo o mês de agosto.

O momento Sanjo

Há já uma boa década, entrei numa câmara municipal, algures no país, para assistir à homenagem a um amigo. Estranhei ver o presidente do município, de fato escuro, calçado com sapatilhas brancas — de ténis, como agora se diz. Admiti, na altura, tratar-se de um episódico deslize de gosto. Registei o detalhe e segui adiante, com a indulgência que se reserva às excentricidades locais.

Com o tempo, vim a perceber que o equívoco era meu. Eu é que estava desfasado da nova ortodoxia: as sapatilhas brancas, além do "upgrading" vocabular para ténis, tinham ascendido, sem aviso prévio, à respeitabilidade protocolar. Um melhor conhecedor dessas matérias confirmou-mo, com uma resignação mal disfarçada: não só eram admissíveis, como algumas ostentavam marcas de luxo, com preços capazes de ombrear com os meus prezados Church’s — e até de humilhar os meus honestos Sebago.

A realidade encarregou-se de dissipar as minhas últimas dúvidas: na recente cimeira da NATO, um chefe de Estado apresentou-se de sapatilhas brancas e, ainda ontem, na tribuna e nos rituais protocolares do Mundial de futebol, o inenarrável presidente da FIFA exibia o mesmo zelo estilístico. A informalidade tornou-se, pelos vistos, a nova farda da distinção.

O tempo passa por nós e, sem cerimónia, deixa-nos para trás. No meu caso, sem apelo. Usei sapatilhas brancas no liceu, nas aulas de ginástica do dr. Viana ou do professor Carvalhais. Eram, creio, Sanjo — herdeiras dignas da indústria de São João da Madeira. Em Vila Real, compravam-se na sapataria do Julinho ou do senhor Carlos. Quando a brancura cedia ao uso, restauravam-se com alvaiade (palavra que ressuscito após mais de seis décadas), devolvendo-lhes uma respeitabilidade tão artificial quanto eficaz.

Agora, um aviso à navegação. Se alguma vez me virem numa cerimónia com sapatilhas brancas, não se precipitem a concluir que me adaptei aos tempos: assumam, com a franqueza que a situação exige, que ensandeci e que ninguém, até ao momento, teve a caridade de me tirar da circulação.

Remate final

Num Mundial de futebol cheio de polémica, aliás justificada, é muito positivo que o vencedor, a uma clara distância, tenha sido a melhor equipa na final. A Espanha foi um justo vencedor. Trump não deve ter gostado.

Do diálogo democrático

Interrogação de um amigo: "Há anos que te leio, em artigos e nas redes sociais, a criticar figuras de Estado, desde presidentes a primeiros-ministros e ministros — alguns mesmo do "teu" PS. Como é que essas pessoas reagem quando te encontram pessoalmente em ocasiões públicas, ou quando as convidas para iniciativas, para falar em debates ou para iniciativas empresariais?"

Não é a primeira vez que me perguntam isso. E a minha resposta, muito sincera, tem sido mais ou menos esta: "Não tenho a menor razão de queixa. Contudo, se alguma vez, em qualquer dos meus comentários críticos, ficasse evidente que estava a faltar ao respeito pessoal e político que é devido a essas pessoas, quanto mais não seja pelas posições que ocupam, acharia perfeitamente natural que isso afetasse a sua atitude pessoal para comigo. Até hoje, que eu saiba, nunca as minhas críticas deixaram de se situar no quadro da minha liberdade democrática de poder discordar. Por isso, sempre recebi reações corretas da generalidade dessas pessoas. Às vezes, claro, com um sorriso um pouco amarelo, mas é a vida..."

Portas

Um dia, em Paris, comprei um livro sobre portas. Sim, portas — não sobre carpintaria ou dobradiças, mas sobre a sua estética, a sua história urbana e a sociologia que lhes anda associada.

Folheei-o duas ou três vezes. Depois arrumei-o tão criteriosamente na estante que nunca mais lhe pus a vista em cima — um talento que fui aperfeiçoando ao longo dos anos: esconder livros de mim próprio com uma eficácia que faria inveja a qualquer serviço secreto.

Hoje, ao olhar para esta fotografia que há pouco tirei numa rua de Lisboa, apeteceu-me relê-lo. Tenho a sensação de que teria muito a dizer sobre esta porta, que parece ter desistido de guardar segredos e resolvido abrir-se ao mundo da forma mais dramática possível.

Procurei o livro e não apareceu.

Sendo assim, vou ver a bola. Há portas que não se abrem e livros que não se encontram. O futebol, esse, começa à hora marcada.

Alerta

Um dos truques para evitar dar importância à subida da extrema-direita é criar o mito da subida da "extrema-esquerda", ligá-la à maléfica imigração, quiçá ao terrorismo. 

Mas não é que têm razão? Há pouco, descobri esta subliminar infiltração do Bloco numa caixa de ventilação. 

Cuidado! Eles estão em toda a parte!

Bola podre

A aparente quase unanimidade que parece existir em torno da reeleição do atual presidente da FIFA — depois do seu vergonhoso comportamento durante o Mundial  — revela bem afinal o que é o mundo do futebol internacional. Quase que se podia dizer: volta, Blatter, estás perdoado!

Geografia de chuteiras

Dizer-se ao mundo que a final do Mundial de futebol teve lugar em Nova Iorque, quando na realidade teve lugar em Nova Jersei, é mais uma daquelas pequenas vigaricezinhas da FIFA.

Comentários

Recordo que, desde há vários meses, este blogue deixou de acolher comentários. 

Contudo, continua a ser possível consultar os comentários inseridos desde 2009. Eles fazem parte integrante da história do "Duas ou Três Coisas".

O lado certo da droga

Há horas, passou na televisão "The Living Daylights", um Bond — dos dois feitos por Timothy Dalton — com cenas passadas numa base soviética no Afeganistão, ao tempo ocupado por Moscovo. 

Na história, os "mujaedins" surgem a traficar ópio com alguns militares ocupantes. Como o filme foi feito em plena Guerra Fria, os rebeldes aparecem como os "bons", porque estavam então do "lado certo" para o ocidente. 

O realismo estratégico tem, aliás, no Afeganistão um dos seus palcos mais cínicos: os aliados libertadores de ontem transformam-se facilmente nos terroristas de hoje, consoante as conveniências do momento. Ou vice-versa, como está agora a acontecer na Síria. 

Depois de ver o filme (fracote, há que dizer), lembrei-me de ir à procura de uma fotografia tirada há 22 anos. E encontrei-a. 

Foi tirada em 2004 na base militar russa de Kharbmaidon, no Tajiquistão, junto à fronteira com o Afeganistão. O senhor cujo retrato se vê encaixilhado sobre as nossas cabeças é mesmo quem estão a pensar, e já então ocupava o Kremlin.

Na imagem estão os três colegas embaixadores junto da OSCE (Organização para a Segurança e Cooperação na Europa) com quem fui desde Viena, numa viagem de trabalho às cinco repúblicas da Ásia Central: ao meu lado, a canadiana Evelyn Puxley, o esloveno Janez Lenarčič, a norueguesa Mette Kongshem e, do lado de cá da mesa, o belga Bertrand de Crombrugghe. 

À época, uma das principais missões da base russa seria procurar travar o tradicional tráfico de ópio com origem no Afeganistão — uma das fontes de riqueza mais importantes, em diversos ciclos políticos. Para o Tajiquistão, essa presença militar russa ajudava a credibilizar o empenhamento do país na luta contra as acusações da sua cumplicidade com os circuitos internacionais da droga.

A nossa missão à Ásia Central era centrada nas questões dos Direitos Humanos, da liberdade dos media e no reforço da ordem democrática. Meses depois, como saldo dessa visita, publiquei na revista da OSCE um artigo que não terá agradado muito a alguns dos países que visitámos — "Central Asia: Not always a Silk Road to Democracy. The View Beyond the Hofburg".

Como o tráfico de droga não fazia parte da nossa agenda de trabalho nessa viagem, já não recordo bem a razão que justificou essa visita à instalação militar russa. 

Durante a conversa com o respetivo comandante, ele referiu ter poucos meses na tarefa e, ao que depois percebemos, os seus antecessores também não tinham estado muito tempo no posto. 

Na viagem de regresso, o delegado da OSCE no Tajiquistão deu uma possível justificação para essa grande rotatividade. Aparentemente, a generalidade dos militares russos enviados para a base eram facilmente seduzidos pelo tráfico de droga que lhes competia combater. A hierarquia russa optava assim por substutuí-los com maior frequência. 

Lembro-me de ter comentado, provocando umas boas gargalhadas no nosso simpático grupo: "Temos de ver as coisas pela positiva: não será por uma mera questão de equidade, para também dar oportunidade a outros?"

Poluição

O Presidente da República impõe a ausência de telemóveis em determinadas reuniões no Palácio de Belém. Ora aqui está uma bela medida no combate a um certo tipo de poluição.

Guerra Civil

Cresci a ouvir falar dos horrores da Guerra Civil de Espanha. O meu pai, que detestava Franco, também não nutria grande simpatia pelo comportamento dos “rojos” e dos anarquistas — ainda que o lado derrotado lhe fosse mais próximo do coração, nem que fosse por ser o alvo predileto da diabolização feita pela ditadura portuguesa. 

Mas o que ficava, das conversas que recordo com o meu avô e os meus tios, era sobretudo o reconhecimento de uma barbárie repartida por ambos os lados: dos pogroms anticlericais promovidos pela esquerda aos fuzilamentos em massa perpetrados pelos fascistas, sobretudo depois de a guerra ter terminado. Tudo parecia nascer do mesmo fundo, do temperamento radical do povo vizinho. “Por isso é que eles matam os touros na praça”, concluía-se, como se essa fosse a explicação natural para tudo o resto.

A Espanha soube entretanto fazer uma notável transição, do fascismo franquista para a democracia de hoje, sob a tensão permanente do separatismo, tendo sabido ultrapassar os anos do terrorismo. Tem hoje uma economia florescente e um lugar de destaque à escala europeia e mundial.

Passam agora 90 anos desde o início da Guerra Civil espanhola. Por cá, há quem continue a ler a vida política em Espanha como se as “duas Espanhas” nunca tivessem desaparecido e, nos dias de hoje, continuassem polarizadas, em confronto permanente. Acho que nada disto é verdade, mas admito poder estar enganado. Se assim for, se essas duas Espanhas, afinal, ainda existirem, sei bem de que lado estou.

Liturgias cidadãs

É positivo que as pessoas sigam o hábito de se levantarem à chegada do Presidente da República a uma cerimónia pública. As liturgias da República são um gesto de respeito pela coletividade, ali simbolizada pelo Chefe do Estado.

O senhor que se segue

Há dias, num grupo de pessoas em que algumas eram mais velhas do que eu, lembrei um programa dos primeiros anos da RTP. 

Chamava-se "O Senhor que se Segue" e era protagonizado por Artur Agostinho e Camilo de Oliveira. As cenas passavam-se num salão de barbeiro. Artur Agostinho era o "Senhor Gaspar", dono da barbearia, e Camilo de Oliveira, cujo nome na série esqueci, era gago e, a propósito de tudo e de nada, agradecia, gaguejando: "Ó... Ó... Obrigadinho, Sô ... Sô... Sô Gaspar". Isto tinha piada? Imagino que sim, embora talvez só para a época, tanto mais que, frequentemente, o humor viaja mal no tempo.

Para o que aqui me importa, ninguém naquele grupo — repito, ninguém — se recordava da série. Apenas uma das pessoas tinha a chamada "ideia vaga".

A que propósito vem isto agora? Há algumas horas, a propósito do novo primeiro-ministro britânico, Andy  Burnham, disse numa conversa que ele era "o senhor que se segue". Mas logo temi esgrimir esta minha permanente memória de associação e lembrar o "Senhor Gaspar ".

Gulbenkian

Está magnífico, depois de alguns meses de remodelação, o Museu Gulbenkian. Quando se comemoram os 70 anos da criação da Fundação Calouste Gulbenkian, esta foi uma bela surpresa. A Gulbenkian prova que sabe reinventar-se.

Parabéns a António Feijó e à sua excelente equipa. 

Chinesices de Trump

Nota-se uma inquietação por detrás da narrativa de Donald Trump sobre a existência de irregularidades eleitorais nis EUA, pressentindo já dificuldades nas intercalares de novembro. Entretanto, ninguém parece acreditar que uma eventual ingerência chinesa tenha tido uma influência decisiva no passado.

Ele há cada um!

Escrevi por aqui que a Argentina jogou melhor do que a Inglaterra. "Viu-se bem que és a favor da Argentina!", exclamou um amigo ao telefone. É extraordinário! O mundo está esquisito. Se eu disser que o Messi é o mais genial jogador deste mundial, fico abraçado ao Milei?

Boa ideia!

Olhei agora esta fotografia e lembrei-me de que tenho de ir ao barbeiro.

Um engenheiro do caos

Não se entende a razão pela qual nunca ninguém se lembrou de utilizar um conhecido génio de organização logística para pôr cobro ao caos (1) no INEM, (2) nos aeroportos e (3) nos exames. E, já agora, no governo.

Nuno Brederode Santos

Há pouco, ao rever imagens antigas, surgiu-me esta fotografia do Nuno Brederode Santos, que já se foi da vida há quase uma década. Foi tirada por mim, sabe-se lá quando, na "mesa dois" do Procópio, onde ele era a figura de proa. 

Lembrei-me dos tempos em que chegava ao Procópio, depois de jantar, pedia o primeiro whisky (depois, passei ao whiskey) ao Juvenal ou ao Luís ou ao Carlos, e entrava numa charla divertida com o Nuno, sobre política e tantas outras coisas, ao sabor dos eventos do dia ou de quem se fosse entretanto juntando à mesa. 

Foram muitos anos, muitas noites e muitas madrugadas de conversa. Quando, casualmente, alguém por ali levava mais a peito um argumento, logo o Nuno lembrava que aquilo não passava de uma tertúlia, com o que isso significava de não nos devermos levar demasiado a sério. Com os anos, como ele dizia, tinhamo-nos tornado no "ventre mole do núcleo duro".

E se afinal...

É um clássico as oposições pedirem a demissão de um ministro sob fogo. Surge a dúvida: se o primeiro-ministro lhes fizer a vontade e vier substituir todos os ministros contestados, o seu governo acabará por merecer a simpatia das oposições? Ou não será que o problema afinal é ele mesmo, o primeiro-ministro?

Convém lembrar!

A final do Mundial de futebol terá lugar entre duas equipas que, no terreno, não conseguiram ganhar a Cabo Verde. 

Ah! Pois é.

... must go on!

Em política, há sempre um lado de espetáculo. Mas Nigel Farage exagera, não acham?

Pois é!

Gosto de dizer coisas impopulares mas verdadeiras: a Argentina mereceu ganhar. Ponto.

Malkland

A graça do futebol, outra vez: a cinco minutos do fim as Falkland ganhavam; pouco depois, a glória vai para as Malvinas. Para zanga dos meus amigos britânicos e argentinos, sempre chamei àquilo Malkland.

Melgaço

Foi já há muito tempo, ali pelos anos 80. Passeávamos com os meus pais pelo centro de Melgaço, no topo do Alto Minho, quando alguém se lembrou de beber "um quarto de Pedras", para ajudar à digestão do almoço que acabáramos de ter no frondoso "Panorama", o belo restaurante que havia sobre o mercado da localidade. Sentámo-nos num café. 

Ouvi então o meu pai pedir "água de Melgaço". E acordei para o facto dessa bebida ser o parente pobre do triângulo que dava o nome à empresa: "Vidago, Melgaço e Pedras Salgadas". 

Estávamos habituados a pedir Pedras ou Vidago, mas nunca tinha bebido água de Melgaço! Provei-a. Gostei. Hoje, confesso, seria incapaz de a distinguir das outras águas gasocarbónicas — o meu paladar nunca ascendeu a esse grau de refinamento hidrogeológico —, mas na altura pareceu-me excelente, talvez por efeito do contexto, ou do entusiasmo da descoberta.

Tendo a minha mãe nascido nas Pedras Salgadas, onde a água gasosa era qualificada como a "água da companhia", a que os habitantes, em outros tempos, tinham direito de fornecimento domiciliário sem custos, em nossa casa só entrava "água das Pedras". Fiquei um fã eterno de Pedras.

Ainda assim, a experiência de Melgaço deixou-me curioso. De regresso a Lisboa, telefonei para a empresa a perguntar como poderia adquirir Água de Melgaço. Do outro lado da linha, instalou-se um silêncio que não augurava grande procura. Após alguma insistência, lá aceitaram vender-me duas grades.

Fiquei à espera.

Dias depois, ao sair de casa, deparei com uma camioneta da VMPS estacionada na rua, naquele inconfundível verde e branco que anunciava águas com história. Um empregado consultava uma papelada com ar ligeiramente perplexo. Tive um pressentimento.

— Veio fazer alguma entrega?

— Tenho aqui um nome, mas o número da porta deve estar errado. Nunca aqui vim. Venho entregar uma água que ninguém pede…

Era para mim.

Lá estavam as duas grades de pequenas garrafas de Água de Melgaço. As tampas — as caricas, como se diz em lisboês — já apresentavam alguma ferrugem, e o gás, esse, tinha desertado há muito. Mas pouco importava. Aquilo já não era água: era uma prova material de obstinação.

Dizem-me que, desde então, a Água de Melgaço tem tido um destino comercial mais glorioso.

Há horas, um leitor do Facebook chamou-me a atenção para um restaurante em Melgaço que ainda não conheço. Quando lá for, não deixarei de pedir Água de Melgaço para encerrar o repasto. E relembrar esta historieta. A vida também se faz destas coisas simples. E digestivas.

Coisas da bola

Esta é magia do futebol: quando pensamos que a França tem um modo de jogar quase imbatível e que a Espanha, tendo embora um bom futebol, não lhe "chega aos calcanhares", a realidade no terreno desmente-nos.

Tanto se me dá...

Contrariamente à maioria das pessoas, sou quase sempre neutral a ver futebol. Neste Mundial, tirando Portugal, Cabo Verde e um pouco o Brasil, "tanto se me dá como se me deu", como antes se dizia. Mas, vá lá! Confesso que a eliminação dos EUA não me mergulhou numa inconsolável tristeza...

Gestão

Um truque bem sucedido por parte de Luís Montenegro é ter conseguido criar a ilusão de que o problema não é ele e a sua flagrante incapacidade em gizar um projeto eficaz de governo. Limita-se a queixar-se e a deixar queimar ministros. Sabem o que é um "governo de gestão"? É isto!

De quadra em quadra

O convite para aquele jantar fora aceite com gosto. O casal brasileiro que nos ia receber — que tínhamos conhecido num cocktail, semanas antes — revelara-se muito simpático. Ele era magistrado.

Estávamos há pouco tempo em Brasília, nesse ano de 2005. Os embaixadores de Portugal, na capital brasileira, são figuras bastante requisitadas pelo “social” local, sendo mesmo importante fazer uma triagem dos imensos convites — sem o que arriscam tornar-se “arroz de festa”, expressão brasileira que qualifica quem aparece com demasiada regularidade nesse tipo de eventos.

E assim, ataviados com aquele “esporte fino” que, nos homens, dá saída regular aos blazers azul-escuro de botões dourados, lá avançámos para a festa.

Em Brasília, as ruas, por regra, não têm nomes. A geografia da cidade é feita quase exclusivamente de letras e números. Na zona do Lago Sul, onde se situam as melhores residências, existe uma espécie de pequenos bairros numerados, as “quadras”, contadas numericamente a partir da zona do aeroporto. Essas “quadras” subdividem-se, por sua vez, em ruas também numeradas — os “conjuntos” —, onde se situam as "casas", igualmente identificadas por um número. E se se disser que as quadras podem ser “internas” ou “do lago” — QI ou QL —, já se percebe a confusão que isto pode causar a um não iniciado. Contudo, uma vez captada a lógica, tudo se torna curiosamente bastante mais simples do que em qualquer outra cidade.

O cartão do convite não permitia enganos: “QI tal, conjunto tal, casa tal.” E não era longe de nossa casa. Nessas áreas residenciais de Brasília, o estacionamento costuma ser fácil. Chegados à quadra, constatámos que o conjunto 9 era o último. Restava apenas procurar a casa — e não foi preciso pesquisar muito: as tradicionais lamparinas marcavam a entrada para a festa. O nosso colega italiano e a mulher estavam precisamente a estacionar ali perto. Esperámos pela Elena e pelo Michele e entrámos os quatro juntos.

Era uma bela residência, com empregados vestidos a rigor, que nos ofereceram uma taça de champanhe à entrada.

— Onde estarão os donos da casa?, perguntou minha mulher, desejosa de entregar a tradicional caixa de chocolates para a anfitriã.

— Estão ali, junto à piscina — respondeu o Michele, com olho de lince.

E lá fomos nós, pelo meio de outros convidados, nos quais saudámos algumas caras já conhecidas desses nossos primeiros tempos em Brasília. 

Um casal, com ar de quem estava bem à-vontade na casa, aproximou-se, sorridente.

— Sejam muito bem-vindos — disse a senhora.

Fiquei perplexo, mas tive a reação formal.

— Boa noite. Sou "fulano", embaixador de Portugal.

Pela minha cara deve ter passado uma súbita perturbação, que se agravou, ao ouvir:

— Ah, não estávamos à espera, mas são muito bem-vindos - disse aquela que era, de facto, a anfitriã.

Como costumam dizer os brasileiros, nesse instante “caiu a ficha”: estávamos na casa errada, na festa errada, com os anfitriões errados. O jantar para onde pretendíamos ir era, afinal, numa casa exatamente no lado oposto do conjunto, como os simpáticos donos da casa esclareceram, cheios de sorrisos.

Depois de muitas desculpas, naquele ambiente de amabilidade brasileira que torna tudo mais caloroso e fácil, despedimo-nos dos colegas italianos — esses sim, na festa certa — e rumámos, finalmente, ao jantar onde já tardávamos. Um jantar onde, minutos depois, contámos esta saga, para imensa diversão de todos, em especial da Regina e do Edson — os verdadeiros anfitriões, que já estranhavam o atraso. (Para eles, aqui fica um abraço saudoso.)

Nunca mais soube quem eram os donos daquela casa onde entrámos por engano. Mas continuo convencido de que, se algum dia nos tivéssemos cruzado de novo, ainda nos teriam convidado para jantar. Conhecendo os brasileiros — e, em particular, os brasilienses —, não me pareceria nada improvável.

"Powder room"

Há minutos, ao ler a biografia de Pamela Harriman — agora publicada em Portugal — deparei-me com um episódio delicioso.

Num jantar em casa de Averell Harriman, milionário e político americano, as senhoras foram convidadas, no final da refeição, a separar-se dos maridos e a passar para outra sala, deixando os homens entregues à conversa. A mulher de Ben Bradlee, diretor do Washington Post e também ela jornalista, recusou-se terminantemente a alinhar no ritual: interessava-lhe muito mais acompanhar a conversa dos homens do que participar numa tertúlia feminina. Harriman insistiu, praticamente expulsando-a da sala, e ela chegou a ameaçar abandonar a casa. O livro não esclarece como terminou o incidente.

O episódio trouxe-me de imediato à memória uma cena que vivi — creio que em 1981 — na embaixada de Portugal na Noruega.

Tratava-se de uma pequena missão diplomática, com apenas dois diplomatas: o embaixador e eu. Numa noite, Cabrita Matias — assim se chamava o chefe da missão — organizou um jantar na residência oficial de Portugal, na Drammensveien, em Oslo. O traje era de smoking para os cavalheiros e vestido comprido para as senhoras. Seríamos vinte e poucas pessoas. Eu e a minha mulher estávamos entre os convidados.

Cabrita Matias era um embaixador da velha escola. Cultivava escrupulosamente os rituais do protocolo e tinha escassa tolerância para modernices. Numa sociedade já então aberta e igualitária como era a norueguesa — sem aristocracia nem grande apreço por formalismos excessivos — imagino que muitos dos convidados locais, misturados com os chers collègues do corpo diplomático, assistissem àqueles rituais como a um curioso espetáculo. Ainda assim, suspeito que com algum prazer por participarem numa coreografia elegante.

O jantar destinava-se a retribuir, com genuína cortesia, a hospitalidade com que várias personalidades norueguesas tinham acolhido o novo embaixador, desde a sua chegada ao país no ano anterior.

Tudo decorrera na perfeição. Cabrita Matias era um excelente anfitrião. O ambiente era descontraído e animado. Já fora servida a primeira ronda de cafés.

Foi então que o embaixador, apoiado em práticas adquiridas em países anglo-saxónicos, deu início a um pretendido ritual:

— Minhas senhoras, convido-as a passarem ao living. And the powder room is over there — acrescentou, indicando o caminho que conduzia à casa de banho de visitas.

Inveterado solteiro, Cabrita Matias tivera o cuidado de equipar o espaço com escovas, perfumes e outros pequenos apetrechos que imaginava úteis para que as senhoras pudessem retocar a aparência após o jantar, enquanto aguardariam que os cavalheiros terminassem a sua conversa.

Antes da refeição, o embaixador pedira à minha mulher que, chegado esse momento, se levantasse e conduzisse as restantes senhoras para fora da sala.

Só que a realidade se impôs ao desejo do dono da casa: ouvido o "convite" do embaixador, a maioria das convidadas deixou de imediato claro que não tinha a menor intenção de abandonar os respetivos companheiros, todos envolvidos numa conversa animada. Algumas ainda fizeram menção de se levantar — mais por delicadeza do que por convicção —, mas acabaram por permanecer sentadas. 

Uma delas respondeu de forma absolutamente desarmante:

— Nem pensar. Eu fico por aqui. E, se o senhor embaixador não se importa, vou mesmo beber um cognac.

Outra comentou que, pensando melhor, lhe apetecia um charuto, cuja caixa o Domingos já circulava à volta da mesa, acompanhado de um bom scotch. Uma terceira, que vivera alguns anos em Portugal, pediu um cálice de vinho do Porto.

A sala inteira sorriu. E ali ficou.

Naquele instante, Cabrita Matias talvez tivesse percebido que entrara num mundo diferente — e, sobretudo, num tempo diferente, em que homens e mulheres já se relacionavam socialmente de forma muito mais igualitária.

Tenho a impressão de que esse foi o último jantar, naquela residência de Oslo, em que as senhoras foram convidadas, no final da refeição, a retirar-se sozinhas para o living, passando pelo powder room, claro.

Desunião europeia

A União Europeia não consegue entender-se para sancionar as exportações de colonatos ilegais na Cisjordânia. Esta União Europeia, em termos morais, tem a espinha dorsal de uma amiba. Contudo, ouvindo os seus líderes, continua a ter pretensões de ser levada a sério. Que tristeza!

Bom senso e bom gosto

Um grupo de arquitetos e decoradores, com responsáveis da área da reabilitação, devia elaborar um projeto, com estimativas quantificadas de custos, para promover o regresso à normalidade estética da Casa Branca, quando um módico de bom senso voltar ali a imperar.

Palavrinha

Uma palavrinha do senhor Presidente da República ao senhor Primeiro Ministro, estranhando que medidas do âmbito do executivo sejam anunciadas por um porta-voz partidário, seria muito bem vinda, a bem da salubridade da vida democrática. E nem precisa de ser divulgada.

Davim

Margarida Davim é uma jornalista bem preparada, corajosa e sem papas-na-língua. Posso imaginar que a sua frontalidade já esteja a ser incómoda para alguns. Estejam atentos. 

Dois pesos?

Veremos se o senhor primeiro-ministro virá a jogo defender o seu ministro da Administração Interna, alvo da extrema-direita, com o mesmo afã com que agora protegeu o ministro da Educação, ai-jesus da direita liberal.

O pessoal

Há dias, uma importante figura do PSD, crítica de Montenegro, dizia-me: "Todos sabemos que o PS, quando está no poder, enxameia a Administração Pública de gente amiga. O PSD faz exatamente o mesmo, mas nunca a qualidade média do pessoal escolhido foi tão medíocre como agora".

Ah! Pois é!

Luís Neves, o recém-nomeado ministro da Administração Interna, tem, desde há muito, um discurso político baseado nos factos — e não nas perceções e nos mitos. Isso não agrada à direita radical, na qual se inclui a linha dominante na AD. Está e estará, por isso, sob fogo.

Escolham

Mariano Rajoy, antigo primeiro-ministro espanhol, desencadeou uma tormenta mediática ao escrever num artigo (não se tratou de uma declaração precipitada) que, não obstante a sua qualidade, a seleção de futebol francesa não tinha franceses. Racismo, xenofobia, estupidez. Escolham.

Um livro e uma mesa (28)

O livro de hoje é "A Fazedora de Reis - a vida de sedução, intriga e poder de Pamela Churchill Harriman", de Sonia Purnell, uma edição Dom Quixote.

O restaurante de hoje é "Puro Azeite", em Outeiro do Lobo, na Estrada Nacional 121, entre Ermidas do Sado e Santiago do Cacém, com o tlf. 965 448 049.

Saber reagir

Há dias, reagindo a uma intervenção minha num debate, um participante, por sinal um amigo, interpelou-me assim: "Ó Francisco! Estou em completo e total desacordo consigo!" Falhei a reação, da minha parte, que devia ter sido: "Isso só confirma que eu disse coisas certas"...

Na SIC Notícias

Ontem, na SIC Notícias, análise da Cimeira da NATO e do conflito entre os EUA e o Irão. 

Hidrocrise

Por vezes, não nos damos conta das consequências trágicas que a falta de água pode acarretar.

Portugal no Conselho de Segurança da ONU (2027/2028)

A convite do IPDAL, no âmbito do seu Encontro de Política Externa e Pensamento Estratégico, fiz ontem a intervenção que lançou a discussão sobre a presença de Portugal no Conselho de Segurança da ONU (2027/2028) — uma das duas temáticas em que se centrou o Encontro.

Pode consultar aqui o texto em que me apoiei para a minha intervenção.

O debate que se seguiu ficou sujeito à "Chatham House rule".

O preço dos combustíveis

Lembrando Paul Noth.

O autocarro soviético

Éramos cerca de trinta pessoas numa excursão à União Soviética, em julho de 1981, ida da Noruega. Tirando nós os dois, todos os restantes participantes eram noruegueses.

A maioria eram casais reformados, gente de província, com um aspeto rural. Percebia-se, na sua atitude, uma certa simpatia pela União Soviética — memória ainda viva do papel do Exército Vermelho na libertação do norte da Noruega.

Nós estávamos ali por razões mais prosaicas: curiosidade e preço. Duas semanas entre Leninegrado, Moscovo e alguns dias de praia em Ialta por uma verba quase inacreditável. Só mais tarde soubemos que a agência organizadora tinha ligações ao pequeno Partido Comunista Norueguês. Mas isso pouco importava.

Além de nós, da guia e de um discreto funcionário público de Oslo, ninguém falava outra língua que não fosse norueguês. Do nosso lado, o vocabulário nessa língua resumia-se a meia dúzia de palavras.

Durante dias, quase sempre juntos com a guia e com o tal funcionário público, limitámo-nos a sorrisos e cumprimentos vagos aos restantes viajantes. O facto de sermos portugueses — e de eu exercer funções diplomáticas — parecia estar a criar com eles uma cerimónia respeitosa, difícil de vencer.

Saídos de Leninegrado, voámos para Simferopol, na Crimeia. Dali seguiríamos de autocarro para Ialta, por uma estrada de montanha. O voo atrasou-se. Quando partimos, já era noite cerrada. O autocarro era velho, com um roncar metálico pouco tranquilizador. Subia devagar, em esforço. Ao fim de meia hora, parou. O motor calou-se. Ficou apenas o silêncio da estrada escura. Sem trânsito, sem luz, muito antes dos telemóveis, a situação não prometia.

A guia trocou algumas palavras com o motorista e voltou com a solução: era preciso empurrar o autocarro. Todos os homens teriam de ajudar. Sendo, de longe, o mais novo do grupo, fui dos primeiros a avançar. O ar era fresco, com cheiro a óleo e a metal quente. Encostei as mãos à traseira do veículo. Ao meu lado, alinharam-se os outros cavalheiros da excursão. À primeira tentativa, nada. À segunda, apenas um rangido. À terceira, o motor pegou, numa explosão de fumo e ruído, arrancando um suspiro coletivo de alívio.

Quando regressámos aos lugares, como por milagre, algo tinha mudado. Talvez tenha sido o ridículo da cena — uma dúzia e meia de homens, que supostamente deviam estar numas férias descansadas, a empurrar um autocarro soviético no meio da noite — que desfez, de repente, o gelo de dias.

O certo é que, dali até Ialta, o ambiente logo se transformou. Os noruegueses começaram a cantar canções populares. Nós acompanhávamos como podíamos, imitando sons, mimando refrões, provocando gargalhadas. A barreira desaparecera.

Nos dias seguintes, a convivência tornou-se fácil, quase natural. Em Ialta, num jantar animado, um dos noruegueses ergueu um brinde “à noite do autocarro”, entre risos e copos de vodka. Entendíamo-nos mais por gestos do que por palavras — mas isso bastava.

Quando regressámos a Oslo, despedimo-nos com abraços e beijos, como velhos conhecidos. Nunca mais voltámos a ver nenhum deles.

Mantivemos apenas contacto com a guia e com o discreto funcionário público que falava algum inglês. Algum tempo depois, num jantar em nossa casa, ele confessou-nos que era membro dos serviços de informação noruegueses e que integrara a excursão nessa qualidade, observando discretamente o grupo durante toda a viagem. Nesse tempo de Guerra Fria, o espião norueguês fora o nosso mais próximo companheiro de viagem.

Passaram entretanto quarenta e cinco anos. A União Soviética desapareceu. A Crimeia tornou-se território disputado e voltou ao centro da guerra.

Hoje, quando oiço falar ou me vejo a falar da Crimeia, além de mapas e conflitos, vem-me muitas vezes à memória um decrépito autocarro soviético, parado no escuro numa estrada de montanha, e um grupo improvável de noruegueses e dois portugueses que, depois de o empurrarem juntos, deixaram de ser estranhos entre si.

Conselho de Segurança

A fazer a intervenção de lançamento do debate sobre Portugal no Conselho de Segurança da ONU, no âmbito do Encontro de Política Externa e Pensamento Estratégico, organizado pelo IPDAL.

Diplomacia

O Clube de Lisboa, representado por mim, pelo professor Proença Garcia e pela dra. Patrícia Magalhães Ferreira, assinou com o Instituto Diplomático, através da sua presidente, embaixadora Ana Paula Zacarias, um Protocolo de Cooperação, na presença do secretário-geral do MNE.

De vez em quando...

Acho delicioso o conceito de "guerra esporádica" com que o "Le Monde" de hoje crisma os ataques americanos ao Irão. Está ao nível da histórica qualificação como "drôle de guerre" da situação que se viveu em França antes da Segunda Guerra mundial.

Escribas

Nas redes sociais, surgem uns fulanos a afirmar que o destino da sua vida é escrever e que a escrita lhes ocupa tanto tempo que praticamente não leem. Alguns não têm pejo em afirmar que a leitura pouco ou nada lhes ensina. Na minha terra, dizia-se: "Quem lhes atasse um arado!"

Júbilo, claro

Ninguém duvida do júbilo com que Bardella recebeu a decisão de Marine Le Pen de se candidatar.

Para fechar o assunto

Roberto Martinez saiu de selecionador. Nada mais natural, perante a derrota — ou, mais rigorosamente, a não-vitória — num Mundial que ele próprio apontara como objetivo. 

Por claras limitações técnicas, não me incluo no esmagador número de compatriotas que, felizmente, sabem sempre melhor do que o selecionador quem deve ou não entrar em campo. 

Ainda assim, e sempre com a humildade de quem nada percebe da matéria, interroguei-me ontem sobre a razão pela qual um Ronaldo totalmente inoperante (registo, com o devido respeito, a tese de que ele “fixa dois defesas”) não deu lugar a Gonçalo Ramos — que, pelos vistos, também “fixa”, como a imagem demonstra —, pelo menos na segunda parte. Mas isto sou eu, que não percebo nada de bola. 

E, bem vistas as coisas, como tão avisadamente costuma dizer Teresa Guilherme, “isso agora não interessa nada”. O que interessa mesmo são as férias e as sempre belíssimas namoradas dos jogadores — algumas rotuladas de “atrizes”, outras de “influencers” —, em vilegiaturas invariavelmente passadas em recantos “paradisíacos”, com crianças cujo rosto a escrupulosa deontologia deste género de “jornalismo” — que cobre com tanto rigor momentos de tamanha magnitude — tem sempre o cuidado de borratar com o devido glicerinado.