Há dois dias, alguém referia o facto do Miguel Torga não fazer dedicatórias nos seus livros. De facto, parece que praticamente ninguém se pode gabar de ter um volume em casa com a assinatura do dr. Adolfo Rocha - como Miguel Torga de facto se chamava.
A mim, isso nunca me preocuparia. Por duas razões.
Porque, embora transmontano e reconhecendo sem dificuldade a genialidade de Torga, nunca fui um grande apreciador da sua escrita e, devo confessar, também me irritou sempre muito aquele constante ar "trombudo" do médico coimbrão nascido em São Marinho d'Anta, que tinha, contudo, o grande e não despiciendo mérito de muito irritar a ditadura.
A segunda razão é muito pessoal. Por uma qualquer razão, nunca me interessei muito em ter nos meus livros dedicatórias dos autores, embora fique muito grato quando o fazem. Ultimamente, tenho-me confrontado com o embaraço de ver reproduzidas no site da Biblioteca de Vila Real, a quem estou a dar progressivamente todos os meus livros, algumas dedicatórias insertas nas suas primeiras páginas. Nunca percebi se é ou não delicado depositar numa biblioteca livros que nos foram oferecidos pelos respetivos autores, com notas pessoais manuscritas.
Mas, falando em delicadeza, vou revelar um episódio de uma (não) dedicatória de um livro que me ficou "atravessado".
Gosto da escrita de Francisco José Viegas, de quem li praticamente tudo quanto publicou, mas que só vim a conhecer pessolmente há cerca de uma década. Bem antes disso, numa Feira do Livro de Lisboa, na barraca de uma editora que o publicava, pedi dois livros dele que então me faltavam. Depois de pagar, o vendedor voltou-se para mim e disse, apontando para o Francisco, que estava junto ao balcão: "Está aqui o escritor. Quer que ele lhe faça uma dedicatória?".
Eu fui apanhado de surpresa. Conhecia de fotografia Francisco José Viegas, mas nunca o tinha visto em pessoa. A minha reação foi a mais bizarra possível: "Muito obrigado, mas não é necessário". Não sei por que reagi assim - não sendo fã de dedicatórias nada tenho contra elas - pelo que o meu gesto foi de uma imensa indelicadeza. Recordo-me que o Francisco sorriu e eu saí dali, de imediato arrependido com a minha insólita atitude, a todos os títulos deselegante.
Caro Francisco, se acaso ler esta nota, que ela sirva como pedido muito atrasado de desculpas (creio que nunca lhe referi isto pessoalmente). E, já agora, vamos então marcar aquela nossa conversa que está atrasada desde o ano passado.
