A nova Alemanha e a defesa europeia

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O alibi

Sabia que o Luís Castro Mendes era um diplomata "de truz". Só não o sabia tão pérfido. Decidou marcar o lançamento do seu último livro para as 19.00 horas de hoje, no Grémio Literário, na rua Ivens, quando ele sabia, de ciência certa, que hoje iria estar um dia infernal de chuva.

Este é um conhecido truque! É assim que o Luís faz a separação das águas (neste caso, da chuva), é deste modo que ele seleciona os (verdadeiros dos falsos) amigos! 

Quem não tem pachorra para arrostar com a intempérie e meter-se no trânsito do Chiado vai argumentar que está com uma constipação "de caixão à cova". Os mais ousados vão dizer que estão com Covid. Outros justificarão a falta porque lhes chegou uma prima de Mirandela, atulhada de alheiras, à gare do Oriente.

O meu argumento para justificar a falta é, infelizmente, bastante mais frágil: disse ao Luís que, como antigo embaixador em França, tinha sido convidado para jantar esta noite com Macron, no palácio da Ajuda. Sendo isto embora pura verdade, ouvi o Luís, céptico, do outro lado da linha, responder: "Ai é?! Dá beijos nossos à Brigitte!" 

Derei, descansa!, Luís! 

Isto está um inferno! Já não há bons alibis!

Conversa na SIC Notícias

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Não é fácil explicar...

Há dias para a História. Ver os EUA (e Israel) a votar na ONU ao lado da Rússia, da Bielorrússia, da Guiné-Equatorial e da Coreia do Norte contra a Ucrânia foi um momento único. Se ainda desse aulas de Relações Internacionais, ia ter muito trabalho para explicar isto aos alunos.

A ver a vida passar

A cada dia que passa, com a deriva americana em crescendo, a Europa transforma-se numa impotente espectadora do seu próprio destino.

Centaur Club

Um grupo de fãs das sagas de Blake & Mortimer, a genial banda desenhada de Edgar P. Jacobs, decidiu criar em Lisboa o "Centaur Club", uma tertúlia cujo nome foi inspirado pela agremiação londrina tornada famoso no album "La Marque Jaune".

Por ora, o grupo, cujas futuras admissões passarão por rigorosos critérios de seleção, tem apenas quatro integrantes. As agendas dos respetivos encontros serão pontuadas por aprofundadas reflexões em torno das figuras mais marcantes do mundo de Jacobs. O inesquecível coronel Olrik ocupar-nos-á, naturalmente, a primeira reunião.

A vida é demasiado curta para que a gastemos em torno de coisas excessivamente sérias e graves, como dizia o meu colega Steinbroken, personalidade que também merecia que alguém lhe dedicasse uma tertúlia.

Repita lá!

Quando ouço alguns políticos, um pouco por todo o mundo, dizer que estarão com a Ucrânia até ao fim, interrogo-me sobre o que isso realmente pode querer significar.

"Deutschland über alles!"

Como as sondagens há muito indicavam, o partido de extrema direita AfD, Alternativa para a Alemanha, obteve um excelente resultado nas eleições legislativas de domingo. Não vai ter possibilidade de entrar no futuro governo, mas o seu peso político está em crescendo, como em crescendo está o receio europeu de ver aproximar-se do poder, na Alemanha, uma força que não esconde a nostalgia por um passado que trouxe a tragédia e a devastação ao continente.

Por estes dias, tenho-me lembrado muito de uma pessoa cujo nome nunca soube, que só vi creio que menos de uma hora, vai já para seis décadas. Alguém que já deve ter morrido há muito, mas que deixou em mim uma imagem impressiva. 

Este é um episódio que creio que já aqui contei, mas que agora me apetece repetir, depois do que passou nestas eleições alemãs.

Nesse final dos anos 60 e nos inícios de 70, passeei algumas vezes à boleia pela Europa, chegando até aos países nórdicos. De uma delas, tendo saído da Bélgica, eu atravessava a Alemanha, dormindo em vários locais. Já não recordo qual era a cidade alemã onde, naquele dia, eu pretendia chegar. 

Sei apenas, de certeza segura, que o nome da localidade estaria escrito, em grossas letras, numa página branca de um grande bloco de argolas, preservado dentro de uma cobertura plástica transparente, para evitar uma eventual chuva. Tenho saudades de quando era assim imensamente organizado...

Eu estaria, ao que recordo, à entrada de uma autoestrada. A certo passo, parou um automóvel, conduzido por um cavalheiro que à época achei ser já bastante idoso. Num inglês algo macarrónico mas suficiente para uma conversa simples, confirmou o meu destino e convidou-me a entrar para o seu carro.

Coloquei a mochila no banco traseiro e sentei-me ao seu lado. Nesse instante, dei-me conta de que era uma pessoa que não utilizava os pedais da viatura, que tinha uma acentuada deficiência física. Vi que tinha manípulos junto do volante, para acionar o acelerador e o travão. 

Terá sido porventura o olhar menos discreto que deitei para tão pouco usuais instrumentos que levou o meu disponível transportador a explicar que havia sido ferido na Segunda Guerra, como soldado da Wehrmacht na frente leste. "Foram os russos que me fizeram isto", disse, com uma voz cortante, para logo acrescentar: "E foram também os russos, durante a invasão do meu país, que mataram a minha mulher". 

Estava feita, dessa forma simultaneamente simples e brutal, a sua apresentação. Não recordo pormenores da minha reação, talvez porque houvesse muito pouco que eu pudesse dizer, em face da tragédia que afetara, de forma tão marcada e definitiva, a vida aquele homem. 

O tempo que então atravessávamos era de plena Guerra Fria, havia ainda o Muro e as duas Alemanhas. Os russos e a sua visível influência estavam por muito perto, a escassas centenas de quilómetros.

Perguntou-me de onde eu vinha. Ao ouvir o nome de Portugal, vi surgir-lhe na cara um esgar feito sorriso, creio que o único que lhe detetei em toda a viagem. "Você é de um país que tem a sorte de ter tido Salazar no governo. Como a Espanha tem, com Franco".

Comecei a perceber "do que a casa gastava". Mantive uma "cara de poker", terei dito umas banalidades factuais e preparei-me para uns minutos de convívio menos fácil. Por mim, a última coisa que me interessava era uma discussão política. Não me apetecia fazer teatro, mas também não queria irritar o homem, que se prontificara a levar-me no seu carro.

Ao ter ali ao lado um cidadão do país de Salazar, uma figura que muito apreciava, sentiu-se estimulado a continuar a falar contra os russos, contra o comunismo, mas também, na sua política interna, contra o executivo da "grande coligação", entre os cristão-democratas da CDU e os social-democratas do SPD, que então governava em Bona. 

Uma sua "bête noire" era o então MNE Willy Brandt, que ele achava "um traidor", um esquerdista "vendido aos vermelhos". Ora eu, à época, até considerava Brandt um excessivo moderado, e a expressão "social-democrata" que o definia melhor do que a ninguém, tinha, no jargão político-radical do país político que eu então frequentava, uma sonoridade muito pouco positiva. Assim, por  proverbial prudência, evitei produzir o mínimo comentário que pudesse potenciar a raiva que jorrava do discurso prolixo e incessante do meu interlocutor.

"Mas isto vai mudar, em breve, você vai ver! Aqui na Alemanha, estamos a organizar um novo partido, o NPD, e vamos dar a volta a isto. Um destes dias, vamos acabar com esses vermelhos e criar um regime novo. A Alemanha é um grande país. Temos de resgatar a nossa memória e deixar de ter complexos quanto ao regime que tivemos durante a guerra, que só foi derrotado pela aliança entre as democracias corruptas do ocidente e os bandidos comunistas. Vou hoje para uma reunião do NPD onde, com alguma gente que combateu na Wehrmacht, mas também já com muitos jovens patriotas, estamos a preparar o futuro. Os Brandts e estes traidores que nos governam vão ter a devida lição".

Importa lembrar, chegado a este ponto, que o NPD foi um partido neonazi criado em 1964, que nunca conseguiu fazer-se eleger para o parlamento federal, mas que chegou a estar representado em assembleias estaduais. A sua influência foi sempre muito diminuta na política alemã e alguma radicalização da conservadora ala bávara dos cristão-democratas, a CSU, de Franz-Josef Strauss, terá contribuído para esse inêxito. A AfD na qual ontem votou um em cada cinco alemães, é o herdeiro do NPD a que o meu companheiro de viagem estava ligado.

Uma viagem que estava a ser-me bastante incómoda. Eu olhava a estrada, mantinha-me o mais silencioso que podia, enterrado no banco do automóvel, desejoso que aquilo acabasse rapidamente, um pouco perturbado por aquele insólito encontro com uma Alemanha que apenas pelos jornais sabia que existia. 

Num certo momento, num cruzamento, numa zona urbana, tive uma inspiração: disse-lhe que, afinal, tinha mudado de ideias e que ficaria por ali, mudando os meus planos de percurso. Parou, eu retirei a mochila do banco de trás, agradeci a amabilidade da boleia e ele desejou-me umas férias felizes no seu país.

Quando fiquei sozinho, antes de repensar o novo trajeto, devo ter matutado que levava daqueles penosos minutos uma boa história para contar à família e aos amigos. Nunca pensei que viria a pô-la numa coisa chamada blogue.

Hoje quase ninguém anda à boleia, mas começa a haver muitos mais neonazis e gente congénere por aí.

À mesa

Sou produto de duas práticas familiares. 

Tenho na minha memória que o ramo da minha família paterna, de Viana do Castelo, cultivava uma leitura meramente utilitária da mesa. Em casa da minha avó (o meu avô tinha morrido há muito, em 1925), ia-se para a mesa exclusivamente para comer e saía-se dela logo que a refeição estivesse concluída. A conversa era, naqueles minutos, um pano de fundo meramente acessório à função. Imagino que, com o irrequietismo de criança, esse regime me devia agradar bastante: nunca vi um miúdo ter gosto em ficar muito tempo à mesa.

Em casa dos meus avós maternos, o registo era precisamente o oposto. A mesa era o lugar para comer, mas também para ir conversando. O meu avô, figura patriarcal que deixou a sua carreira judicial para poder viver próximo da família, em Trás-os-Montes, era adepto da boa conversa pós-prandial, com o café, parentes e amigos. Lembro-me muito de belas noites de verão na Casa do Pereiro, em Bornes, em que familiares vizinhos iam chegando e se juntavam a quem já estava à mesa. E de outros serões, no inverno, em Vila Real, juntando os filhos à conversa, à mesa de jantar, muito depois deste, com queijo, salpicão, bola de carne e outras vitualhas a adubarem o prolongamento do convívio, com um chá no fim.

O meu pai, tributário da primeira cultura, creio que sobrevivia com algum esforço à segunda. E como, durante bastantes anos, eu e os meus pais vivemos com os meus avós maternos na mesma casa, imagino que ele tivesse de fazer um sacrifício para se adaptar ao ritmo ditado pelo sogro, com o qual, aliás, tinha uma relação excelente. 

Na leitura familiar, vinda de Viana e que a minha mãe partilhava, o meu pai sofria do "nervoso dos Costas", uma espécie de impaciência endémica que a tradição diz caraterizar-nos, uma agitação que, o mais das vezes, nos leva a uma exagerada intolerância ao convívio com figuras que se revelem menos interessantes, um diplomático eufemismo para chatos.

Reconheço que herdei esse último tropismo, mas sou também fruto da escola da conversa à mesa. Estou, assim, no meio das duas tradições familiares. Gosto de ficar à mesa quando a conversa me agrada, estou "em pulgas" para dali zarpar em outras circunstâncias. 

Por que razão falo disto agora? Porque, na noite de ontem, com um casal amigo, estivemos à conversa, à mesa de um restaurante, durante nada menos do que quatro horas. Isso mesmo! E só fomos andando quando percebemos que, nas mesas ao lado, já tinha havido dois turnos de serviço e os empregados começavam a olhar-nos de viés. 

À saída, pensei no meu pai e na expressão que ele sempre me atirava à cara quando me via perder horas em restaurantes, andar quilómetros para fazer uma experiência gastronómica, gastar dinheiro que talvez me fizesse falta para outras coisas em lautas refeições com amigos: "Isso é uma inferioridade". 

Levava sempre essa risonha crítica à conta de ele ser um pisco a comer e um pouco forreta com os gastos. Na noite de ontem, dei comigo a imaginar o que ele teria pensado das horas que gastei a alimentar a conversa e o corpo. E tive muita pena por já não lhe poder ouvir o remoque.

Francisco

Tem sido um imenso gosto conhecê-lo, caro amigo do mundo.

Adriano Jordão

A imagem é do belo teto do salão nobre da Câmara Municipal de Lisboa. Colhi-a ao final da tarde de ontem, durante a atribuição a Adriano Jordão da medalha de Mérito Cultural, por iniciativa do presidente no município, Carlos Moedas. Achei que ficava aqui bem.

O salão transbordava de amigos e admiradores de Adriano Jordão. Carlos Moedas disse palavras muito justas, Adriano Jordão respondeu com memórias tão detalhadas que justificariam um livro interessantíssimo. Vou tentar convencê-lo.

Durante muitos anos, para mim, Adriano Jordão era apenas o nome de um pianista bastante conhecido. Um dia, no final de 1985, ao descer a Avenida Álvares Cabral, deparei com um cartaz da campanha presidencial de Mário Soares em que figurava a cara de Adriano Jordão, como seu apoiante. Estranhei, dado que o sabia ligado ao PSD. E não estava enganado: Adriano Jordão acabaria expulso do partido por ter feito a opção pública de apoiar Soares, em detrimento de Freitas do Amaral. Com o tempo, vim a perceber que, para ele, as pessoas contam muito mais do que a política.

Quinze anos passaram e, numa noite de 2000, na Roménia, durante uma visita de Jorge Sampaio, conversei pela primeira vez longamente com Adriano Jordão, que havia sido convidado a fazer um concerto na capital romena, integrado nessa deslocação oficial. 

Creio que foi então que concluimos que havíamos feito o serviço militar ao mesmo tempo, com o 25 de Abril pelo meio - um tempo militar que Adriano Jordão ontem recordou como tendo sido um privilégio na sua vida, e eu só posso concordar. Depois dessa noite de Bucareste, fomo-nos encontrando a espaços.

Até que o vim a cruzar de novo, integrado na equipa que, em janeiro de 2005, herdei do meu antecessor, António Franco, na nossa embaixada em Brasília, onde o Adriano era conselheiro cultural.

Nunca fui - dizem as "más línguas" - um chefe fácil. Julgo que o Adriano experimentou, logo no início, a minha exigência, a minha "pressa", o pedido das coisas "para ontem". Mas rapidamente percebi que ia ter no Adriano Jordão, não apenas um colaborador leal, mas um parceiro empenhado, criativo, com uma vontade de fazer coisas, muitas e bem. E com muito "bom feitio" no trabalho, ao contrário de mim.

O Adriano era uma figura popularíssima em Brasília, muito prestigiado como personalidade e operador cultural, integrado na capital brasileira como muito poucos diplomatas o conseguiam ser. Simpático, educado, sociável, a sua residência, onde o piano tinha um lugar central, era uma das "casas abertas" de Brasília. 

A liderança que praticava na delegação local do então Instituto Camões, com meios escassos que ele "multiplicava", refletia-se junto dos nossos consulados. O Brasil é imenso, a nossa capacidade de promover e apoiar iniciativas fica sempre a anos-luz das necessidades. Mas sempre vi o Adriano Jordão ir aos limites do impossível.

No que me tocava, como embaixador, o trabalho desenvolvido pelo Adriano Jordão acabou por ser, em absoluto, fundamental para projetar a imagem cultural da embaixada que eu pretendia fixar. O auge dessa ação terá sido conseguido em 2007, durante o semestre da nossa presidência da União Europeia. A imensidão de iniciativas que conseguimos montar, com grande êxito, só foi possível pela dedicação extrema do Adriano Jordão, pela sua habilidade, pelas portas que conseguia abrir,  pelo método "sopa da pedra" que utilizava - fazer muito com o pouco que tínhamos. Até um "zepellin" ele inventou, com as cores da nossa presidência, para subir no céu de Brasília nos locais onde organizávamos eventos. 

A partir desse período de convivência no trabalho em comum, de um colega na embaixada, o Adriano transformou-se num grande amigo. E é muito bom vermos o mérito dos amigos reconhecido, como ontem aconteceu.

NATO

A NATO está em risco? Não e sim. Não chegámos ao ponto dos EUA desmantelarem a coordenação de forças e é pouco provável que o façam. Mas o valor político-militar da NATO, a certeza do "chapéu" de defesa através do seu artº 5, isso já se desvaneceu imenso. Esse é o grande risco.

Os novos melhores amigos

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A confiança transatlântica ou a falta dela

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Eleições na Alemanha

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Cinco anos depois...

(19.2.25)

Caso EDP. Investigação a Seixas da Costa foi arquivada por falta de indícios

Ministério Público não encontrou qualquer indício de irregularidade do embaixador na linha de investigação relacionada com a construção da barragem do Foz Tua

O Ministério Público não viu qualquer indício criminal na atuação de Francisco Seixas da Costa no chamado caso EDP e arquivou a investigação aberta contra o antigo embaixador de Portugal em França. Isso foi comunicado pela Procuradoria-Geral da República a Seixas da Costa por carta.

“A acusação proferida no final de outubro de 2024 no referido inquérito 184/12 não respeita a qualquer facto que envolva V.Exa.”, lê-se na missiva a que o Observador teve acesso.

Tal como o Observador noticiou em junho de 2020, os procuradores Carlos Casimiro e Hugo Neto tinham aberto uma linha de investigação relacionada com uma alegada intervenção do embaixador junto da Unesco para que não fosse feita em 2012 uma recomendação da suspensão da obra da barragem do Foz Tua.

A investigação que levou ao arquivamento. Seixas da Costa nunca foi ouvido

Num despacho dos procuradores Carlos Casimiro e Hugo Neto, datado de junho de 2020 e então consultado pelo Observador nos autos do caso EDP, era claro que o MP suspeitava dessa alegada intervenção e o facto de Seixas da Costa ter sido nomeado administrador não executivo da EDP Renováveis em 2016 — numa altura em que António Mexia era o presidente daquela subsidiária da EDP e João Manso Neto o vice-presidente.

Certo é que os procuradores nunca sentiram necessidade de ouvir o embaixador sobre esses indícios.

Em declarações ao Observador em junho de 2020, Seixas da Costa refutou qualquer incompatibilidade ou conflito de interesses entre a sua atividade como diplomata e o convite para a administração da EDP Renováveis. Afirmando-se “pronto, e de consciência absolutamente tranquila, para dar todos os esclarecimentos que me vierem a ser pedidos”, o ex-embaixador classificou a suspeita do MP como “uma insinuação inqualificável.”

Por escrito, Seixas da Costa explicou então que apenas foi representante do Estado português junto da Unesco por “escassos meses”, e no contexto da austeridade orçamental imposta do Governo de Passos Coelho que o obrigou a acumular o cargo de embaixador em Paris com a representação de Portugal naquele organismo internacional.

Seixas da Costa pormenorizou ainda que a ministra Assunção Cristas informou-o em 2012 que, caso a Unesco levasse avante a sua recomendação de suspender a obra da barragem do Foz Tua, isso poderia implicar o pagamento “à concessionária, a EDP, uma verba orçada em cerca de 400 milhões de euros. Era-me pedido que tentasse negociar com a Unesco uma fórmula que permitisse a continuidade dos trabalhos, até que uma nova missão pudesse apreciar se os trabalhos de correção eram suficientes para acomodar as preocupações da Unesco.”

Tudo porque esta organização das Nações Unidas poderia, em última instância, retirar o “estatuto do Douro como património mundial” — uma classificação fundamental para a economia da região.

Seixas da Costa diz que se limitou a seguir as ordens do Governo, conseguindo com que a nova missão da Unesco viesse a Portugal, recomendando várias melhorias que foram executadas. “Uma dessas melhorias, recordo-me, foi o ‘enterramento’ da central elétrica, obra que, há pouco tempo, valeu um prémio arquitetónico ao arquiteto Souto Moura”, recorda o ex-embaixador que abandonou a carreira diplomática pouco depois disso.

Por outro lado, o ex-embaixador enfatizou ainda que o convite para administrador não executivo da EDP Renováveis como elemento independente “surgiu anos mais tarde, quando a minha experiência de administração em outras empresas já tinha mais de três anos”, como a Jerónimo Martins e outras sociedades.

Por isso mesmo, acrescentou, “constitui-se uma insinuação inqualificável que tal convite possa estar ligado ao trabalho que, em nome do Estado português e para defesa dos interesses desse mesmo Estado” o então embaixador desenvolveu junto da Unesco.

“Quem isso possa insinuar demonstra não ter o menor respeito pelo percurso profissional de quem dedicou, no seu todo, mais de quatro décadas ao serviço público, a cujo topo profissional chegou por mérito que nunca viu contestado, e que foi reconhecido pela mais elevada condecoração que um servidor público pode ambicionar”, afirma.

(Consultar o link aqui)

Árabes

Chegou-me agora a notícia de que existe, na Torre do Tombo, uma "informação de serviço" por mim escrita, com 53 páginas (!), historiando as relações económicas entre Portugal e os Países Árabes (1970/1976). Estaria nos documentos de Melo Antunes. Não sabia que este tipo de trabalhos era conservado! Imagino que deva ser um texto chatíssimo! 

Língua portuguesa

Tive muito gosto em aceitar o convite que me foi formulado pelo jornal "Público" para participar, como orador, na conferência internacional "Da minha língua vê-se o mundo", que terá lugar no Centro Cultural de Belém, no próximo dia 5 de março.

Chinesices

É interessante a atitude chinesa ao afirmar que a Europa deve fazer parte das conversas sobre o futuro da Ucrânia. Marca uma distância face aos EUA e faz um gesto simpático para Bruxelas, neste tempo europeu de orfandade estratégica.

UE

A declaração de Moscovo de que não vê inconveniente numa adesão da Ucrânia à União Europeia, desde que excluída a adesão à NATO, é reveladora de que se conforma com uma Ucrânia (o que dela ficar) independente. Lembremos que, há três anos, tentou "bielorussificá-la".

Regra

Em diplomacia, em regra, não se improvisa. Dois líderes não se encontram para negociar, reunem-se para confirmar aquilo que, no essencial, já ficou acordado, a montante dessa reunião, e que cabe a eles anunciar. Toda a regra tem exceções, mas esta é a regra.

Fezadas

A sério que percebo a dimensão emocional da despedida de Pinto da Costa. Mas não percebi aquela cena de um bispo rodeado de taças no meio do relvado. Um pouco mais de contenção não faria mal à nossa igreja. Embora eu saiba que o mercado da fé não anda fácil...

"La Negra"

Vinha meio adormecido no banco de trás do Uber, de regresso a casa, ao final da tarde de ontem, depois de um dia intenso, com um sismo pelo meio. A voz que saía, límpida, da aparelhagem do Tesla, era-me familiar. O motorista, cuidadoso, talvez tendo notado o meu cansaço, tinha posto o som baixo. 

Perguntei-lhe: "Quem está a cantar?" Pelo retrovisor vi surgir-lhe um sorriso, ao dizer: "Es la Negra". O sorriso aumentou de expressão quando retorqui: "Mercedes Sosa?" O homem quase ia largando o volante, ao perguntar: "Conoce usted a Mercedes Sosa?" 

Era um chileno e devo ter subido logo uns pontos na sua consideração quando lhe disse: "Eu vi cantar Mercedes Sosa, "la Negra", há bem mais de trinta anos. Mas não me lembrava dessa canção".

Entretanto, com um pouco de conversa à mistura, cheguei a casa, com o motorista a despedir-se, visivelmente encantado por se ter cruzado com alguém que conhecia e gostava de "La Negra". 

Lembrei-me então do "meu" Chile.

O golpe militar que derrubou o governo de Allende, no Chile, em 11 de setembro de 1973, teve um forte impacto emocional na geração política portuguesa que, por cá, expressava então a sua revolta contra a ditadura. À época, eu fazia serviço militar e recordo bem acesas discussões por ali tidas com colegas conservadores, que se regozijaram com o êxito de Pinochet e dos seus esbirros. Acreditam se lhes disser que um deles me telefonou na manhã de ontem?

O 25 de Abril como que nos vingou e foi com um sentimento de forte solidariedade que, em Lisboa, a partir de 1974, viemos a conhecer alguns chilenos que haviam sido forçados ao exílio. Com eles, partilhámos o sucesso da nossa Revolução. Recordo-me de gente do MIR (Movimiento de Izquierda Revolucionaria), com quem passei horas à conversa nas instalações do MES (Movimento de Esquerda Socialista), na avenida dom Carlos.

Seis anos mais tarde, no meu primeiro posto no estrangeiro, na Noruega, vim a cruzar outros chilenos, expatriados nas mesmas condições. Os países nórdicos acolhiam então com generosidade essas pessoas, a quem facilitavam meios para a sua sustentação. A vida dessa gente era muito simples: empregos em fábricas ou serviços, habitações sem o menor luxo e, como pano de fundo de tudo isso, um ambiente de imensa saudade do seu país.

Um dia, em Oslo, fomos assistir a um espetáculo musical da argentina Mercedes Sosa, conhecida por "La Negra", uma cantora que, ao longo da vida, seria uma das vozes mais críticas das ditaduras militares latino-americanas. O seu "Gracias a la vida" marcava-nos então bastante.

Fui ao espetáculo num grupo de diplomatas, que, além de espanhóis e de um brasileiro, integrava um chileno, casado com uma paraguaia, e um casal colombiano. As questões políticas não atravessavam, por regra e por prudência, a conversa de todas aquelas pessoas, jovens profissionais da diplomacia, todos no seu primeiro posto no exterior, que se iam encontrando em agradáveis convívios ao final do dia de trabalho. 

Lembro-me que, à época, eu era, com toda a certeza, a pessoa mais à esquerda de todo aquele grupo, sendo que o chileno, que se chamava Enrique, representava ali o governo de Pinochet. Curiosamente, ambos ficámos amigos para a vida, sem termos tocado alguma vez em temas que pudessem trazer à tona as nossas óbvias divergências. Nas décadas profissionais que se seguiram, vim a apurar esta forma de estar na vida. Ainda hoje tento funcionar assim.

No final do espetáculo, vi os meus amigos latino-americanos a falarem com outras pessoas com a mesma origem geográfica, que ali tinham acabado de conhecer, todos unidos pela voz e pela música de "La Negra". Com o meu "portuñol", meti-me na conversa. E, numa dessas sintonias caídas do acaso, vi-me a trocar impressões com um chileno, que, no passo da conversa, me referiu ser um exilado. 

Era um homem magro, alto, de cabelo comprido, com maneiras suaves. O nome de Allende veio com naturalidade à baila, e ele revelou-me ser irmão da mítica "Payita", secretária de Salvador Allende. Num instante, alguma sintonia ideológica se estabeleceu entre nós. Trocámos telefones e, dias depois, o Fermin, era esse o nome do meu novo amigo chileno, convidou-me, a mim e à minha mulher, para uma almoço simples, num domingo, em sua casa. 

Vivia num modesto apartamento, numa zona menos nobre de Oslo, a que se acedia por uma escada esconsa. Lembro-me bem do aviso que me fez, logo que entrei na casa: "Daqui a pouco, vai chegar, para o almoço, o Enrique, o teu colega da embaixada do Chile. Não te espantes!" Eu espantei-me um pouco, confesso, mas ele logo explicou: "Ele é um chileno como eu e nem imaginas como me fará bem conversar com alguém que também vem do meu país. Temos de adiar a conversa política entre nós os dois para "unas copas", numa outra ocasião". 

E assim aconteceu. Minutos depois, chegaram o Enrique e a Monse. A política, quiçá estranhamente, não passou por aquelas horas em que a saudade dos dois foi atenuada por algumas garrafas de "Casillero del Diablo", um vinho assim-assim trazido pelo Enrique, o único álcool chileno que havia à venda no monopólio estatal de venda de bebidas alcoólicas, Vinmonipolet.

Se hoje tenho uma invejável colecção dos "Rolling Stones", em vinil, devo isso ao Fermin, um amigo magnífico, um revolucionário romântico, cujo partido esqueci, que trabalhava numa fábrica de discos e insistia em me municiar regularmente com exemplares do que ia saindo. Até rock norueguês tenho! Em algumas noites em minha casa, para as quais cuidávamos em não juntar à festa o diplomata chileno, para podermos conversar sobre as nossas afinidades políticas, ouvimos deliciados Violeta Parra e Victor Jara. E, para sempre, guardei a imagem de vê-lo chorar a escutar Zeca Afonso...

Pela vida, com grande pena minha, fui perdendo contacto com imensas pessoas que conheci. Uma delas foi esse meu amigo chileno Fermin, que conheci na Noruega, no final de um concerto de Mercedes Sosa, cuja voz acabei de ouvir, há pouco, num Uber conduzido por um chileno a quem nem sequer tive tempo de perguntar o que pensava do atual presidente Boric. Nem de Allende, claro. Se calhar, foi melhor assim!

Descubra as diferenças

É de facto chocante ver os EUA e a Rússia decidirem o futuro da Ucrânia, na sua ausência. Mas já pensaram bem no modo como o futuro do mundo foi decidido em Ialta, ou nos acordos sobre os outros que América de Reagan negociou com a União Soviética? Foi mesmo muito diferente?

Papa

Agora, só faltava que nos viesse a faltar o papa Francisco e, numa daquelas rotatividades em que o Vaticano é useiro, saísse na sair na rifa um papa "reaça", mais ou menos a rimar com o poder na América. Já vi esse filme no passado e não gostei.

Ucrânia

É de um mínimo de bom senso que as tropas que possam vir a ser colocadas na Ucrânia, num cenário de pós-conflito, como forças de interposição, sejam oriundas de países que não tenham estado abertamente envolvidos no apoio militar a uma das partes.

Contudo, numa circunstância em que tiver sido acordada a necessidade de dar garantias de segurança ao governo de Kiev, é lógico que essa responsabilidade compita aos países que têm apoiado a Ucrânia. Mas isso não justifica ter tropas de Estados NATO com "boots on the ground".

A uma eventual Ucrânia neutral (como o é a Áustria, que não se fala que tenha ambições de entrar para a NATO) deveria, como garantia do respeito de terceiros por esse seu estatuto, ser fornecida uma proteção militar dissuasória de potenciais agressões externas. 

Aviso aos chatos

Bloquearei qualquer chato que ouse tentar dizer onde estava à hora do sismozito de hoje, como se aquilo fosse o atentado às torres gémeas, o incêndio do Chiado, a morte de Sá Carneiro ou, para os avós, o tiro no Kennedy.

Alguns

A cimeira europeia "de alguns", hoje promovida por Macron para reagir a Trump, vai contar com a extrema-direita de Georgia Meloni, que já foi ao beija-mão a Mar-a-Lago, e com o trabalhismo "ma non troppo" de Keir Starmer, que saltita de lealdades entre ambos os lados do Atlântico.

Lenin revisitado

Ontem, o presidente da Finlândia, Alexander Stubb, um país com uma geografia trágica mas muito sábia, a propósito dos frenéticos dias que o mundo vive, abalado pelas "novidades" que Trump não cessa de nos trazer, relembrou uma frase clássica de Lenin: "Há décadas em que nada acontece e há semanas em que acontecem décadas".

As balas de Tchaikovsky

Ontem, enquanto assistia a uma interpretação de uma obra de Tchaikovsky, lembrei-me da estupidez sectária que, em alguns países, proibiu (e não sei se ainda proibe) a exibição da obra deste e de outros compositores clássicos russos, na sequência da guerra na Ucrânia. Caso idêntico seria se, depois da carnificina ocorrida em Gaza, se viesse a gerar um movimento censório em torno das inúmeras manifestações de genialidade - artísticas, científicas ou outras - com que muitos cidadãos judeus têm contribuido para a cultura universal. O concerto de ontem, com a obra de Tchaikovsky como um prato forte, foi executado pelo pianista Yefim Bronfman, judeu, cidadão israelita e americano, nascido na antiga União Soviética. O bom senso deve acompanhar sempre o bom gosto.

O tempo dos reféns

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Os difíceis dias da Ucrânia

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Trump, a Europa e a Inteligência Artificial

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O outro concerto

Há interessantes sonoridades repetitivas, quase minimalistas, às vezes com dissonâncias bem imaginativas, roçando um inesperado concretismo, na resultante do trabalho do afinador de pianos, no intervalo do concerto. Sem aplausos, perante um público distraído. Nunca perco.

A União e os "principais"

Macron vai reunir amanhã em Paris "os principais países europeus", para discutir o futuro da segurança europeia, em face das iniciativas de Trump sobre a Ucrânia. Repito: "os principais países europeus". Depois queixem-se que a Europa está pouco unida! Uns decidem pelos outros.

Ainda

Duas mulheres, "late forties", ar cansado do trabalho, a jantar tarde no dia dos namorados, sentindo-se obrigadas, sei lá bem porquê, a dizer ao empregado do restaurante assim-assim: "Nós não somos namoradas!" Já não falta muito, mas este Portugal ainda vai existindo por aí.

Juízo

Se a Europa tivesse juízo estratégico, sugeria que a iniciativa americana se integrasse numa nova arquitetura europeia de segurança, comprometendo a Rússia, dando garantias para a preservação da independência de uma Ucrânia neutral, dotada de um estatuto especial com a UE.

Vistas bem as coisas...

Ao escolher a Rússia como seu único interlocutor no caso ucraniano, a América de Trump parece dar razão ao argumentário de Moscovo de que foram os gestos ocidentais de reforço e aproximação da NATO das suas fronteiras que, em última instância, justificaram a sua ação militar.

Há dez anos...

Há dez anos, escrevi por aqui isto. Descontado aquilo que a conjuntura tornou datado, no essencial concordo com o que à época disse. Sei que isto não me torna mais popular, lado para o qual durmo melhor, mas sossega-me perante mim mesmo, e isso não tem preço, acreditem. Aí fica, este texto de 2014:

A Europa e a Crimeia

Teresa de Sousa é, de há muito, uma sagaz observadora das coisas internacionais. Tenho por ela um grande respeito e leio-a sempre com atenção e proveito. Hoje, no seu habitual artigo no "Público", suscita uma ideia interessante, resumida no próprio título do texto: "A Europa joga o seu destino na Crimeia". A tese central é a de que, face à atual tensão, e perante o grau de implicação que os americanos parece estarem dispostos a assumir, a Europa tem, na crise ucraniana, a oportunidade "da sua vida" para recuperar a sua relevância, a ser feita através de uma atitude comum, em consonância tática com Washington. O tom das conclusões do último Conselho Europeu anima a articulista, que delas também retira virtualidades para a sobrevivência e/ou reanimação da relação transatlântica,

Muitas vezes estou de acordo com Teresa de Sousa, mas não é este o caso. Acho que a avaliação feita daquilo que resultou da reunião dos chefes de Estado e governo da UE peca por "wishful thinking". A retórica unificada que saiu dessa reunião irá - não tenho disso a menor dúvida - esboroar-se a partir do momento em que a passagem a um estádio superior de medidas "punitivas" a Moscovo (que deverão ser propostas, porque tudo indica que a Rússia não vai ceder no essencial) venha a defrontar-se com as previsíveis reações retaliatórias do "outro lado". Nesse momento, os Estados europeus constatarão que, dentre eles, alguns sentirão mais do que outros o preço de uma quebra dos mecanismos de relação político-económica com a Federação Russa. E isso não deixará de ter consequências imediatas na sua unidade decisória, muito para além da conversa bruxelense, à qual Putin colocará a questão posta por Estaline face à condenação da sua política pela Santa Sé: "Quantas divisões tem o Papa?"

Posso estar enganado, mas tenho a sensação de que a Europa comunitária, com a sombra da NATO a ajudar, acabou por meter a Ucrânia numa "grande alhada". Fê-lo por alguma irresponsabilidade induzida essencialmente pelos Estados bálticos e alguns outros países da antiga "cortina de ferro" - a "nova Europa" de Donald Rumsfeld -, como reconhece Teresa de Sousa, ao falar da "obsessão desses países em continuarem a olhar a Rússia como uma ameaça".

Sei que me arrisco a ser visto como um perigoso "realista", mas nunca tive a menor ilusão sobre a possibilidade da Ucrânia poder exercer o seu pleno direito de opção estratégica. Há "soberanias limitadas"? Claro que há, porque a geografia não se improvisa. Que o diga Cuba.

Tenho hoje a firme convicção de que a Europa perdeu um ensejo precioso de desenhar um modelo de relacionamento "possível" com Kiev, porventura menos ambicioso mas bastante mais pragmático. Um modelo à medida do país muito particular, geopoliticamente falando, que a Ucrânia é e continuará a ser. A União Europeia não percebeu, ou não quis perceber, as lições que deveria ter retirado da atitude russa na crise da Geórgia - e, em especial, da "liberdade" então recuperada por Moscovo para reatuar com maior liberdade nas suas próprias "águas territoriais", em face da então mitigada reação de Washington, secundada pelo já então ineficaz gesticular europeu. Se o tivesse feito, não se deixando seduzir por uma agenda marcadamente anti-Moscovo, talvez tivesse ajudado Putin a reconhecer as vantagens de algum reconhecimento de "respeitabilidade" no plano internacional e apostado na sua adesão, pelo menos formal, a uma ordem global mais dialogada. Não o fez, "armou" em potência e agora resta-lhe "bombardear" Moscovo com comunicados e engrossar a voz. 

Com a presente crise, que ameaça alguns dos seus interesses estratégicos essenciais - a alguém passou pela cabeça que Moscovo iria permitir a indução de riscos no seu acesso naval ao Mar Negro? -, a Rússia já mostrou que está disposta a pagar um preço forte na sua imagem. Nada que um poder essencialmente autoritário não possa comportar. Quem pode vir ainda a sofrer, no rescaldo desta crise, são os opositores internos a Putin, que cada vez mais se sentirá desobrigado de ter de fazer "de democrata". Perdido por cem...

Uma nota final. Se Bruxelas conta com a permanência da intransigência de Washington, no início de um tempo presidencial de fim de ciclo, pode muito bem vir a estar enganada: sem a ajuda prática da Rússia, os EUA não conseguirão retirar as suas tropas do Afeganistão no calendário previsto. E esse é um compromisso que Obama não pode falhar, porque é feito perante o único país que os Estados Unidos verdadeiramente respeitam: a América.

Cavaco, a segurança e outras coisas divertidas

Num dia de 1992, a nossa embaixada no Reino Unido foi informada de que Cavaco Silva iria deslocar-se a Londres, para um encontro com o então primeiro-ministro britânico, John Major, sobre temas daquela que era a primeira presidência portuguesa das instituições europeias. Chegaria numa tarde, teria a reunião com Major no dia seguinte e, ainda na mesma data, regressaria a Portugal. 

A embaixada em Londres era então chefiada por António Vaz Pereira, de quem eu era ministro-conselheiro e seu "número dois". Vaz Pereira estava no seu último posto de uma carreira diplomática relevante. Ali chegara ido de embaixador junto da NATO, após ter exercido idênticas funções em Moçambique e na Dinamarca. Fora também diretor político nas Necessidades, o lugar de topo da decisão diplomática. Como personalidade, era um "character", um conhecido "gourmet" e cozinheiro, um reputado pescador. Homem culto e lido, pensava pela sua própria cabeça e tinha opiniões fortes, que não escondia e fazia gala de afirmar. Bastante conservador, mas sem alinhamentos políticos, tinha plena confiança em mim e dava uma grande liberdade ao meu trabalho. Durante quatro anos, tivemos uma relação excelente e ficámos amigos, até à sua morte.

Voltemos à visita. De Lisboa, foi-me transmitido pelo telefone que estavam em contacto direto com Downing Street. Não estava prevista a presença de Vaz Pereira no encontro de Cavaco Silva com Major, por vontade portuguesa.

Cavaco Silva era useiro e vezeiro na atitude de, frequentemente, afastar os embaixadores portugueses de encontros que tinha com os seus homólogos. E, como é óbvio, um chefe de governo que constata que um primeiro-ministro que o visita não leva consigo o embaixador parte do princípio de que este não lhe merece confiança. Daí retirará as necessárias consequências, na importância futura a conceder ao diplomata.

Cavaco Silva foi primeiro-ministro durante uma década. A doutrina dividia-se sobre se era ele próprio quem promovia essa atitude, que colava com o seu temperamento fechado e distante, ou se era instigado a tal por algumas "eminências pardas" (no MNE, alterava-se com frequência a penúltima consoante do adjetivo...) à sua volta. No fundo, era irrelevante: o resultado seria sempre o desprestígio dos embaixadores portugueses.

Na conversa com a pessoa que, de Lisboa, me informou da coreografia da visita, não tive o menor sucesso quando objetei contra a ausência do embaixador no encontro com Major. Nada que me surpreendesse.

Informei de tudo Vaz Pereira que se limitou a comentar, com um sorriso e uma gargalhada galhofeira que era muito sua: "Albarda-se o burro à vontade do freguês." E, como "bofetada de luva branca", pediu-me que informasse o gabinete do primeiro-ministro de que tinha "o maior dos gostos" em convidar Cavaco Silva e a comitiva a irem jantar à residência da embaixada, a cerca de três centenas de metros do hotel onde se instalavam, na noite da chegada. Nova recusa: todos jantariam no próprio hotel. Claro que a Cavaco Silva, bem como à sua corte, não passou pela cabeça ter a delicadeza de convidar o embaixador português no Reino Unido a juntar-se-lhes.

Vaz Pereira era um homem superior. Sentiu o toque, mas decidiu não reagir. Disse-me para eu tratar do que fosse necessário, para que a visita, de que ele fora deliberadamente afastado, corresse pelo melhor. Falei com o "Foreign Office" sobre alguns pormenores, reservei o hotel e tratei dos carros.

Cavaco chegou de Falcon a um aeroporto militar perto de Londres. Vaz Pereira e eu esperávamo-lo. Cumprimentou-nos, recusou o convite que o embaixador lhe fez para ir no belo e histórico Daimler oficial da embaixada, entrou com alguém num dos carros alugados e zarpou para o hotel. Só voltámos a vê-lo à partida, no dia seguinte.

Nessa noite, porém, eu ainda iria ter um divertido episódio com um membro da comitiva de Cavaco. Estava a jantar em casa quando recebi um telefonema do chefe da segurança do primeiro-ministro. 

O anedotário político está cheio de historietas caricatas passadas com essa pequena figura, de que a mais célebre é a desconfiança que, um dia, lhe tinha causado ver uma pomba pousar junto a uma janela, numa sala do edifício da União Europeia, em Bruxelas, em que estava Cavaco Silva. O homem entrou em stresse, desconfiando que a pomba pudesse transportar um engenho explosivo e lançou um alerta, provocando risota e caindo no ridículo dos circunstantes. De todos? Não ficou para a pequena história qualquer reação de Cavaco Silva sobre a pomba.

E chegou o tal telefonema, pelo meu telefone fixo, num tempo em que não tínhamos telemóveis. O homem vinha queixar-se-me de que, na sua perspetiva, a segurança britânica estava a descurar gravemente a proteção a Cavaco Silva, dentro do hotel. Segundo ele, não se viam agentes e isso era uma falha muito grave. Perguntou-me se eu podia intervir, com urgência. 

Comecei por lembrar-lhe, com algum gozo escondido, que à embaixada não fora pedida a menor diligência sobre questões de segurança. Adiantei que estava em absoluto convicto de que os britânicos, que à época tinham uma experiência ímpar em matéria de terrorismo, por virtude das frequentes ações do IRA, teriam feito uma criteriosa avaliação dos riscos potenciais que Cavaco Silva corria, desenhando o dispositivo adequado para esse nível de risco.

O homem, contudo, não se calava - e não me deixava jantar... Prometi-lhe que ligaria ao "liaison officer" britânico, transmitindo a sua preocupação. Não era suficiente: queria um forte "reforço do dispositivo", com agentes em permanência, durante toda a noite, no andar do hotel onde Cavaco Silva iria dormir. Disse-lhe que faria essa sugestão aos britânicos. "E teremos resposta?", atirou-me, ansioso. "A resposta que vai ter será a chegada, ou não, dos agentes. Por isso, logo verá!" 

O chefe da segurança dramatizou: "O senhor doutor parece não entender que o primeiro-ministro Cavaco Silva é, neste momento, o mais importante líder da Europa. É ele quem preside ao Conselho Europeu! Se acaso sofresse um atentado, quem poderia substituí-lo?" Ri-me intimamente.

E foi então que a minha veia irónica não resistiu e, num registo "by the book", me saiu isto: "Se o primeiro-ministro português fosse vítima de um atentado, creio que quem iria presidir ao Conselho Europeu seria o Dr. Fernando Nogueira, na ordem protocolar do governo, não lhe parece?"

Senti, do outro lado da linha, o homem a "trepar pelas paredes". Retorquiu num tom ofendido e, com um "isto não fica assim!", desligou o telefone. Informei o embaixador Vaz Pereira do episódio, o que nos mereceu uns divertidos adjetivos sobre o caráter dos nossos episódicos visitantes, e transmiti ao meu contacto no "Foreign Office" a angústia securitária que atravessava a comitiva cavaquista. E fui jantar, que já se fazia tarde.

Mas não tinha ainda chegado à sobremesa quando recebi nova chamada, agora de uma outra figura, alguém da ala diplomática da comitiva, junto de quem o obcecado chefe da segurança se tinha ido queixar da "impertinência" da minha resposta. Detalhei, com medida paciência, a minha intervenção no assunto, ficando com a sensação de que o meu interlocutor, lá no fundo, entendia bem o que tinha passado. Nunca cheguei a saber se os britânicos tinham ou não "reforçado o dispositivo". A única certeza que o mundo pôde ter foi que Cavaco Silva sobreviveu incólume, depois dessa angustiada noite londrina da sua paranóica segurança.

No dia seguinte, à partida, no aeroporto, ainda me diverti imenso, ao constatar que o tal chefe da segurança, por uma qualquer razão, foi o único membro da comitiva a quem veio a ser feita uma revista pessoal completa e com algum pormenor. Enquanto se descalçava e esvaziava os bolsos, o nosso homem fuzilava-me com a vista, à distância, como se estivesse convencido de que eu fora o culpado desse tratamento discriminatório, aos olhos (que, em alguns casos, me pareceram divertidos) dos seus colegas da delegação. Não, não tive nada a ver com o que lhe aconteceu, mas, posso agora confessar, talvez gostasse de ter tido...

Porque é que conto isto hoje? Porque, há horas, à saída de um espetáculo, pareceu-me vislumbrar o homem. Seria ele? Já pouco importa. Ou melhor, importa: fico a dever-lhe o pretexto para escrevinhar o que acabam de ler.

Pinto da Costa

Há uns anos, escrevi por aqui isto.

"O FC do Porto deve tudo a Pinto da Costa, desde a dedicação de uma vida até à capacidade de gestão do futebol que fica a anos luz de qualquer outro clube português e só igualada ou superada por poucos outros clubes pelo mundo. Claro que para isso contribuiu o "desequilibrar" do poder da arbitragem para o Norte. Mas o que é que faziam, até então, o Benfica e o Sporting? O Porto não ganhou o que ganhou pelas qualidades nutricionais da "fruta" servida no Pérola Negra ou pelo facto de apitos mais ou menos dourados terem mostrado amarelos intimidatórios no início de muitos jogos ou livres à entrada da área nos últimos minutos. Ganhou-os também por isso mas, essencialmente, porque os "andrades" foram, a uma distância imensa, o clube mais bem dirigido do nosso país."

Relendo isto, e ocorrendo-me muitas outras coisas, desde logo as memórias pessoais que com ele tenho - do Porto a Londres, de Lisboa a Viena -, apetece-me ficar por aqui, na hora da morte de Pinto da Costa.

O dia dos namorados

Levantei-me tarde, privilégio dos reformados. Tinha estado a ler, até às quatro da manhã, umas memórias que tinha encomendado na Wook. Havia recebido o livro pelo correio, ao meio-dia de quinta. Acabei-o nessa madrugada. À uma hora da tarde de sexta, estava a almoçar com um amigo, no Círculo Eça de Queiroz. Pouca gente, comida caseira, vinho da casa, preço módico. Verdade seja que já paguei a quota do clube para 2025, e foi uma boa nota! Acabámos a refeição a beber um Bushmills novo. Há uns tempos, convenci o Francisco, o amável chefe de sala da casa, a ter sempre este "irlandês" para me pontuar o final das sobremesas. Quase parece que ali "tenho garrafa", como antes se dizia nos bares. A minha mulher juntou-se-me no fim da refeição e desafiei-a a aproveitar o sol da tarde. Começamos por reforçar a glicémia com uns doces na Alcoa. Tínhamos lanchado, há uns meses, na "sede", em Alcobaça, e agora apreciámos esta "filial". E uma vez não são vezes! Entrámos depois na FNAC e saí com quatro livros. Aliás, já levava outro debaixo do braço, oferecido pelo amigo com quem almoçara: um livro que eu já tinha pensado comprar e que ele teve a ideia de oferecer-me. É raro haver este feliz "matching". Descemos o resto do Chiado muito devagar. Fotografei a Ulisses, mas já não uso luvas, como às vezes julgo que se nota. Resolvi depois engraxar os sapatos, com um raro engraxador "filósofo", no passeio do Nicola. Vários estrangeiros tiraram fotografias à cena que, para eles, devia ser um pouco insólita, para os tempos que correm. Entre outras coisas, eu e o homem, que já tínhamos idade para isso, recordámos os muitos retornados por ali havia, precisamente há meio século. Ele deu-me conta de que se dividiam em espaços diferentes, consoante as "províncias" de origem. A minha mulher, sentada à minha espera num banco em frente, desesperava com a larguesa da nossa conversa e foi lá dizer-nos isso, para nos apressar. No final, foram quatro euros (em Nova Iorque, há um quarto de século, pagava dois dólares, recordo-me). Dei um pouco mais, grato pela conversa. Zarpámos de seguida para uma ginginha no Eduardino. É que na Ginginha havia gente a mais e filas não é comigo. Do Largo de São Domingos à Praça da Figueira, fomos comendo uma dúzia de castanhas assadas. Por estranhos e pouco conhecidos elevadores (o de Santa Justa é inutilizável, dado o turistame) e escadas rolantes, dentro de lojas, para tentar evitar subidas a pé, regressámos ao Carmo, onde o Smart tinha ficado a lavar. No parque que há por ali, esse serviço é o melhor de Lisboa, anotem. Pensámos que dava tempo, e pensámos bem, porque deu, para ir ver a exposição do Surrealismo, na Sociedade Nacional de Belas Artes. Excelente! Acaba em março, aviso também. De nada! Partimos depois para a Gulbenkian, onde, durante mais de duas horas, nos deliciámos a ouvir "A Criação", de Haydn, pelo coro e orquestra, com solistas admiráveis. O nosso Dia de São Valentim acabou de uma forma muito pouco imaginativa. De manhã, ao acordar, eu tinha à minha espera a simpática oferta de uns chocolates. Depois do espetáculo, nada tendo planeado, só me lembrou retribuir com a ida a uma churrasqueira, à Valenciana, ali em Campolide, comer alguma coisa, com umas cervejolas à ilharga. Reconheço, sem dificuldades, que o meu romantismo anda um pouco pelas ruas da amargura. Chegado a casa, peguei no livro de Helena Vasconcelos, onde conta a vida que teve com Julião Sarmento, um dos volumes que tinha comprado na FNAC. Não me arrependi. O livro é magnífico, está muito bem escrito. Já li quase metade das trezentas e tal páginas. Acabá-lo-ei pela madrugada. Agora, é quase meia noite. E estou a contar-lhes isto. Foi um dia simpático. Como será o dia de amanhã? Prometo não os aborrecer com ele.

Porque não

Pergunta de um amigo: "Então não escreves nem dizes nada sobre a iniciativa de Trump sobre a Ucrânia, logo tu que andas há anos a escrever e a falar do assunto?" É verdade, e não foi por falta de convites de televisões. Foi porque não.

Confissão

Não sou dado a invejas, mas tenho de confessar: tenho imensa pena de não estar hoje na Conferência de Munique sobre Segurança.

Ainda Crabtree

Uma das regras de ouro a ser seguida pelos membros da Crabtree Foundation, entidade a que aludi no texto anterior, é procurar sempre citar Crabtree nos livros que acaso publique. 

Assim fiz no meu "Diplomacia Europeia", em 2002, e, mais recentemente, voltei a cumprir essa regra no "Antes que me esqueça", em 2003.

Aqui fica a referência a Crabtree no índice onomástico deste último livro, bem como a clara página correspondente, para a qual o leitor é remetido.

Crabtree

Seria hoje à noite, no University College, em Londres, que iria ter lugar o jantar anual da Crabtree Foundation. Mas não será este ano.

Joseph Crabtree terá nascido em 1754 e a sua morte terá ocorrido em 1854. Desde 1954, uma centena de anos depois, um grupo de 200 personalidades, democraticamente cooptadas, reune-se, uma vez em cada ano, no University College, em Londres, na quarta-feira mais próxima do "Valentine's day", para ouvir uma de entre elas pronunciar-se, durante uma boa meia hora, sobre um aspeto da vida, da obra e dos feitos dessa figura única da história polįtico-cultural e sócio-económica britânica que deu pelo nome de Joseph William Crabtree. 

Juntam-se aos membros da Crabtree Foundation mais de uma centena de convidados, rigorosamente selecionados. Por ali está a nata da sociedade britânica, professores universitários, artistas, membros do parlamento, banqueiros da City, diplomatas, militares, advogados, empresários e outros profissionais de relevo. 

O nome do orador seguinte é anunciado no jantar de cada ano, pelo que o indigitado tem suficiente tempo para se documentar com a informação necessária ao fabrico da sua palestra, até porque esta pode vir a ser contraditada (quase sempre é) por outros presentes, nomeadamente por uma figura central da sessão, "The Living Memory and Keeper of the Archives and the Seals", personalidade que vela pela compatibilidade e não contradição entre as "orations" ao longo dos anos. E convenhamos que 70 textos dedicados à vida e obra de Crabtree é algo cuja coerência é difícil de preservar!

Os temas escolhidos para estas intervenções são totalmente livres, desde que traduzam estudo aturado, investigação aprofundada e reflexão intelectual adequada, com amor à parte da verdade a que temos direito e à imaginação tida por necessária. Até hoje, foram já publicados três belos volumes (edições "hard cover", com ilustrações) que recolhem as "orations" anuais sobre Crabtree, numa tarefa que incumbe ao "Keeper of the Scholars and the Colllected Orations". 

Note-se que, no jantar, cujos vinhos são selecionados, com elevado critério, pelo "Vinter of the Foundation", o uso de "smoking" para os homens é obrigatório (é admitido, como exceção, o traje escocês), sendo que algum formalismo elegante (e conservador) é também exigido às senhoras. 

Estas começaram a ser admitidas como convidadas a partir de 1995 (foi uma noite de discussão atribulada, lembro-me bem) e, posteriomente (numa decisão também muito contestada, mas hoje já digerida, embora por alguns ainda com visível resignação), passaram a poder integrar a Crabtree Foundation como membros plenos, naturalmente dentro do estrito "numerus clausus", que nunca foi abandonado. 

Convidado anteriormente durante dois anos, pela mão do saudoso e grande "scholar" crabtreeano que foi Bartolomeu Cid dos Santos, desde 1992 que tive a felicidade de ser chamado a integrar este distinto cenáculo, para o qual, diga-se, continua a haver listas de espera bem longas. 

Somos muito poucos os estrangeiros que foram até hoje admitidos, pelo que registo com grande honra o facto de já me ter cabido a presidência da Crabtree Foundation, no ano de 2012, responsabilidade que implicou a direção do rígido protocolo do jantar e a livre escolha do orador e do presidente meu sucessor, para ano seguinte. Escolhi uma mulher, o que não foi muito consensual. 

Convém sublinhar que não é só em Londres que a Crabtree Foundation se reúne. Há vários "chapters" distribuídos pelo mundo, de Harare a Glasgow, de Florença a Sidney, entre outras cidades. Em Lisboa estuda-se, desde há vários anos, a possibilidade de ser criado um "chapter", tanto mais que há fundada evidência das relações de Crabtree com o nosso país. Aliás, o espírito de Crabtree é cada vez mais universal, a sua mensagem espalha-se rapidamente à escala global e o passado desta personagem de perfil ímpar tem hoje assegurado um futuro radiante à sua frente. 

Este ano, problemas logísticos insuperáveis impedem que nos reunamos. Não haverá "oration", cujo título seria anunciado antes no jantar dos "Elder and Awful Guardians" -  sete figuras centrais na direção da Foundation, cuja indicação e representatividade democrática, se bem que desconhecida, nunca é contestada. Talvez por isso!

Algum leitor menos atento e menos habilitado é capaz de estar, a esta hora, a perguntar-se: "mas afinal quem foi Crabtree, o que é que essa figura fez de tão relevante que justifique que centenas de pessoas se reunam anualmente para saudar a sua memória?". Vá ao Google, às apps de Inteligência Artificial e será esmagado pela sua própria ignorância. Pode parecer presunçoso responder desta forma, mas apetece-me dizer que, se não sabe, talvez não mereça saber, o que me dispensa de ir muito mais longe. 

Deixo, porém, umas últimas notas. 

Não excluo, em absoluto, que a alguns leitores possa ter chegado, ou vir a chegar, a malévola indicação de que Joseph William Crabtree é afinal uma figura ficcional, com a sua vida inventada exclusivamente pelas "orations" que, ao longo destes 70 anos, foram produzidas a seu respeito (na imagem, deixo a listagem das últimas, por onde se pode avaliar a rara riqueza das temáticas). Eu próprio já ouvi dizer que "Crabtree nunca existiu" e outras barbaridades similares. Neste tempo de verdades alternativas, tudo é possível, até nada!

Outros poderão chegar a suspeitar, imagine-se!, que o retrato a óleo aqui reproduzido, que nos acompanha num cavalete durante os jantares e ao qual faremos a certo passo a reverente saudação, copos erguidos bem ao alto, com toda a sala a ecoar "To the Great Man!", teria, afinal, sido comprado em Portobello ou num mercado de rua similar. Às calúnias responde-se com o silêncio do desprezo. Eu respondo com a orgulhosa fotografia ao lado desse magnífico óleo.

Quem sabe se outros ainda pensarão, na pobre tristeza dos iludidos, que o cajado que, desde há décadas, figura sobre a mesa da presidência do jantar (e cuja guarda cabe ao "Keeper of the Cudgel"), e que se sabe à saciedade ter sido usado por Crabtree na sua histórica travessia dos montes Apeninos, teria sido adquirido, afinal, num qualquer "car boot sale". 

Finalmente, sabemos que chega a dizer-se que a romagem anual ao histórico local que a tradição oral indica como sendo de nascimento de Crabtree, Chipping Sodbury - infelizmente, a doutrina nunca foi pacífica sobre o local onde está a tumba de Crabtree - é apenas um pretexto para uma "cottage pie" e algumas "pints" no The Horseshoe, um pub local. 

O leitor pode acreditar no que quiser. Nós fazemos exatamente o mesmo. Por mim, convertido em definitivo ao espírito de Crabtree, tentarei voltar no próximo ano, como fiz no passado, por diversas vezes, ido de Lisboa, de Nova Iorque, de Viena, de Brasília ou de Paris. 

Por Crabtree, tudo! Até este longo texto cujos leitores, se tiverem conseguido chegar até ao fim, eu saúdo, pela sua paciência.

Falta pouco, Musk!

 

Fevereiro Negro

Não deve ser fácil, nos dias que correm, ser chefe do Estado da Jordânia e mostrar boa cara na Casa Branca.

RTP

Memória

Por que diabo este excelente prato com apfelstrudel, que ontem comi num restaurante, me fez lembrar tanto as imagens dos livros de religião e moral, ao tempo dos padres Moura e Montes, no liceu de Vila Real? 

Ele há cada coisa!

Fados e guitarristas

No passado sábado, fui ao "Fama de Alfama" ouvir fado, com um grupo de amigos. Foi uma bela noite, com boas vozes e excelente música, numa "casa de fados" muito pouco "típica": é que lá come-se bastante bem, a preços muito confortáveis. Convenhamos que não é normal! Quase protestei! 

A meio do espetáculo, o guitarrista Micael Gomes, que vim a saber ser conhecido como Mike 11 no "hip-hop", que a imagem mostra, executou um magnífico improviso, um "blend" de sonoridades, no meio do qual me pareceu detetar algumas notas de Carlos Paredes. Como sou inseguro nas minhas perceções musicais, mas tendo o raro privilégio de estar sentado em frente da pessoa que, em Portugal, mais sabe dessas coisas, o meu amigo Rui Vieira Nery, vi a minha ideia confirmada.

E lembrei-me então do dia em que conheci Carlos Paredes. 

(Este blogue, em rigor, devia chamar-se "Isto é como as cerejas!") 

Foi há precisamente 50 anos, nos primeiros meses de 1975, em casa de Carlos Eurico da Costa, poeta e administrador da empresa de publicidade Ciesa-NCK, onde eu então trabalhava como colaborador externo. 

Paredes ia apresentar sugestões que lhe haviam sido pedidas para a banda sonora de um "spot" televisivo e radiofónico, destinado a mobilizar as pessoas a votarem nas "primeiras eleições livres". A encomenda era do STAPE (Secretariado Técnico para o Assuntos Político-Eleitorais), ali então representado pelo seu diretor, comandante Luís Costa Correia (o Luís, estou certo, deve lembrar-se bem desta cena). 

O compositor e músico chegou, com o ar muito modesto que era o seu, um andar desengonçado, quase a pedir desculpa pela intrusividade da sua presença. Eu sentia-me fascinado pelo ensejo de poder conhecer pessoalmente o autor dos "Verdes Anos". Recordo ter-me sentado, reverencialmente, em frente do guitarrista, quando este começou a apresentar algumas hipóteses que tinha preparado para o fundo musical do anúncio. 

Dedilhou sucessivamente quatro ou cinco temas e, nas pausas entre cada um, dizia coisas como esta: "Não sei o que acharam. Esta parece-me fraquita..." ou "Só me saiu isto..." ou "Se calhar, isto precisa de ser melhor trabalhado!" A mim, cada uma parecia melhor do que a anterior!

Deslumbrado, creio que hesitei até ao fim em dar qualquer opinião sobre as peças, tal a sua qualidade. O Luís Costa Correia e o Carlos Eurico da Costa pareceram-me partilhar "l'embarras du choix", mas lá acabaram por eleger o tema que, durante semanas, viria a fazer parte do quotidiano televisivo e radiofónico de todos os portugueses.

Só voltei cruzar-me com Carlos Paredes quando, em 1993, acompanhado por Luísa Amaro, fez, em Londres, a convite de Mário Soares, no quadro da sua visita de Estado, um memorável concerto para a rainha Isabel II, no Guildhall. No final, a rainha fez questão de o conhecer pessoalmente e - recordo - quis ver as mãos de Paredes. Quando o felicitei, emocionado como estava pela sua magnífica apresentação, Paredes perguntou-me, modesto: "O amigo acha que eu estive bem? É que hoje não estava nos meus dias..."

Duvido que alguém possa ser verdadeiramente português se não gostar da música de Carlos Paredes. E, para quem gosta de Abril, a música de Paredes foi a banda sonora da nossa Revolução.

Ao sair, já bem tarde na noite, do "Fama de Alfama", dei comigo a pensar que Carlos Paredes, se acaso ainda fosse vivo, teria apreciado muito a prestação de Micael Gomes. Seria um outro Portugal a vir ao seu encontro. É que Paredes gostava muito do futuro.