Eça agora

Quando ontem olhei para o "voucher" com o nome do hotel em Paris que me destinaram, houve qualquer coisa que me soou a familiar. Mas achei que era um daqueles "déjà vu" que nos ocorrem sem razão. Quando, ao final da manhã de hoje, entrei na rue de Berri, "a ficha caiu", como dizem os nossos amigos brasileiros.

A chancelaria do Consulado de Portugal, quando Eça de Queiroz chegou em 1888 à capital francesa, para assumir funções como Cônsul-Geral, estava instalada no nº 16 da rua de Berri.

E é neste mesmo edifício que está hoje o Hotel California, onde vou passar a noite.

Foi neste primeiro escritório que Eça de Queirós se defrontou com a intransigência da mulher do Cônsul cessante, a Viscondessa de Faria ("odiosa megera"), que se recusava a abandonar o local, o que provocou "cenas extraordinárias" descritas numa carta a Oliveira Martins, datada de 19 de Setembro de 1888.

Posteriormente, o Consulado mudou-se para o nº 35 da mesma rua, onde está atualmente o Hotel Champs-Elysées Plaza, escritório que António Nobre, numa carta a Alberto de Oliveira, datada de 25 de Novembro de 1890, dia de aniversário de Eça, descreve como "muito pobrezinho". Eça trabalhou aí até à sua morte, em 1900.

O Hotel California já deve ter tido dias bem mais gloriosos, mas, sem eles saberem, o local onde está instalado também já teve. Por "Eça" razão, sabe-me muito bem ficar aqui.

Contras e prós

Não foram poucas as vezes que achei algumas escolhas temáticas de Fátima Campos Ferreira para o seu "Prós e Contras" algo descabidas. Mas sempre vi, da sua parte, mau grado certas opções menos felizes na escolha de intervenientes e até, por vezes, deficiências na condução do programa, uma vontade de trazer para o debate público uma reflexão séria. E nunca alinhei nas leituras conspirativas que, aqui ou ali, foram feitas de que tinha uma "agenda" interventiva no quotidiano político. Pelo contrário: tenho-a como uma jornalista que, ao longo da sua carreira, sempre se esforçou por estruturar uma imagem de independência.

Choca-me - diria mais, entristece-me bastante - o facto de Fátima Campos Ferreira se ter prestado agora àquilo que não passa de um óbvio frete político (não tenho outra palavra, Fátima, desculpe lá!), claramente dirigido contra o principal partido da oposição, num tempo pré-eleitoral que recomendaria à RTP, que todos nós pagamos, um mínimo de isenção.

Fátima Campos Ferreira, uma pessoa por quem não escondo que tenho consideração pessoal, comete com esta sua (será sua?) decisão um erro que irá manchar, para sempre, a sua imagem como jornalista. Espero que tenha disso consciência.

Chuva

Pronto! É a vida! Ela aí está! Parabéns aos bate-chapas!

"Olhar o mundo"

Com António Mateus, discuti a crise migratória na Europa, a situação na Grécia antes das próximas eleições e o estado do mundo 14 anos depois do 11 de Setembro. Mas também se falou de Donald Trump e das eleições presidenciais americanas, dos efeitos globais da desaceleração da economia chinesa, da crise política que afeta o Brasil, do novo surto de instabilidade institucional na Guiné-Bissau, das fortes tensões que atravessam a Turquia, os riscos que marcam o quotidiano da Venezuela, a continuidade das ações do Boko Haram na África Central e da implementação do acordo nuclear com o Irão.

Quem tiver curiosidade, pode ver isso aqui.

Corbyn

A eleição de Jeremy Corbyn para a liderança do Partido Trabalhista britânico é uma excelente notícia para o PS português.

Pelo radicalismo insensato do seu programa, que infelizmente vai condenar o "Labour" a uma penosa via sacra até conseguir voltar ao poder, será bem mais fácil avaliar o realismo e a moderação das propostas que António Costa titula com o seu programa, que não coloca em causa os compromissos europeus do país e desenha uma linha "possibilista" responsável para uma governação eficaz. 

E se alguém da maioria cessante vier por aí com o argumento "corbynário", espero que o PS lembre que o partido em cuja iniciativa o novo líder trabalhista esteve presente em Portugal, foi o Bloco de Esquerda. Por que será que isto não é mais divulgado?

Recordo que, sobre Corbyn, já aqui tinha escrito isto há dias.

Campanha

Uma das grandes (imensas, mesmo!) surpresas desta pré-campanha tem sido a fragilidade das prestações do primeiro-ministro Passos Coelho. Todos nos lembramos da frescura argumentativa de Passos Coelho nos debates de 2011, face a um interlocutor nada fácil como era José Sócrates. E pensávamos, também à luz da desenvoltura revelada nos debates parlamentares, que o primeiro-ministro e a sua palavra iriam ser uma arma decisiva da maioria cessante no caminho até às eleições. Por isso muitos se admiraram pelo facto de Passos Coelho ter optado por "esconder-se", recusando entrevistas, indo ao mínimo de debates possível. Por mim, confesso, achei que a estratégia era tentar dar-lhe uma espécie de estatuto "de Estado", libertando-o das polémicas, colocando-o "acima" da "politiquice", tentando que Paulo Portas e os escudeiros televisivos do PSD tivessem de fazer esse "dirty work" a que os rituais democráticos obrigam quem está predestinado a exercer as magnas tarefas do poder.

Nós julgávamos isso, mas Passos Coelho, o seu PSD e os seus vendedores de imagem, afinal, sabiam a verdade e sabiam o que faziam. E essa verdade ficou claríssima na tristeza da sua prestação face a António Costa e, de forma ainda mais chocante, na "abada" que ontem levou de Catarina Martins, num espetáculo que só não foi mais deprimente porque foi num canal de cabo e todos sabemos que o "empobrecimento", um dia dito por ele como necessário, a que Passos Coelho e a sua governação conduziu o país não ajuda muito a que a esmagadora maioria do povo português tenha TV paga e, assim, tenha tido oportunidade de observar essa monumental "coça" e dela tenha tirado as conclusões óbvias.

Mas será que, na verdade, Passos Coelho é assim tão "mau" na passagem da mensagem política? Um ator político não perde qualidades e, pelo contrário, havia muito boa gente que pensava que ele "crescera" no lugar, que melhorara e aprimorara o seu estilo. O que se terá passado, então?

Julgo que é muito simples. Passos Coelho primeiro-ministro não é pior do que o Passos Coelho candidado de 2011. O "script" é que é diferente. Nessa altura, era o tempo das promessas e do "bota-abaixo". Agora é o tempo da prestação de contas. E essas não batem certas com o que foi prometido e isso é um "produto" muito difícil de vender. A grande questão está em saber - e sabê-lo-emos no dia 4 de outubro - se os portugueses ainda estão disponíveis para "comprar gato por lebre".

Catarina

Eu sei que este post é muito críptico, mas creio, com ironia, que, hoje à noite, Pedro Passos Coelho teve saudades do Carrajola...

Pensão completa?

Há tempos, um amigo referia-me o facto de ter pretendido obter alojamento em algumas pequenas unidades hoteleiras da Região do Douro e ter verificado que muitas delas não dispunham de quaisquer lugares vagos, fosse para que data fosse. Disse-me ter-lhe acontecido o mesmo em algum turismo de habitação e turismo rural, já noutras regiões. E explicou-me que isso não ocorria apenas no verão, como seria natural, mas ao longo de todo o ano.

Congratulei-me, naturalmente, com o facto da nossa ocupação hoteleira viver um período de alta, de haver uma crescente procura de zonas do país que fogem ao conceito do "sol e praia". Muitos estrangeiros estavam, por fim, a perceber que, neste canto da Europa, existe a oferta de um produto turístico de qualidade, com diversidade cultural e monumental, servido por uma excelente rede viária, muito pouco "viciado" no modelo de exploração intensiva que "matou" outras regiões, com espaços naturais preservados, com uma diversidade gastronómica e vinícola muito rara, tudo isto cumulado por um acolhimento pessoal quase sempre de grande simpatia. Graças também a fatores externos que nos ajudam, Portugal está "na moda" e é preciso apoiar e estimular esse movimento.

Esse meu amigo logo arrefeceu, contudo, o meu entusiasmo. De facto, tudo isso era verdade, só que muitas dessas pequenas unidades hoteleiras, afinal, estavam, na prática, vazias. Vazias? Ao que ele constatou por mais de uma vez, ao contactar mais de perto muitos desses espaços, alguns proprietários mantêm essas unidades sem a menor utilização turística, ficcionando a sua ocupação apenas para justificarem os fundos que receberam para a construção ou remodelação das casas.

Ao longo das últimas décadas, já tinha ouvido falar de casos semelhantes: solares, casas antigas e muitas unidades de turismo rural cuja reconstrução tinha sido feita com dinheiros públicos (sim, porque as verbas da União Europeia são verbas públicas), numa ajuda que tinha como contrapartida obrigatória aumentar a oferta hoteleira regular mas que, na realidade, apenas serviram para alguns "empocharem" essas ajudas, comporem as habitações e, depois, manterem-nas comodamente vedadas ao uso turístico.

A pergunta que eu faço é muito simples e gostava de para ela poder ter uma resposta de quem de direito. É feito um acompanhamento do modo como as casas que foram construídas ou remodeladas com fundos públicos cumprem a sua obrigação de se manterem permanentemente abertas à utilização de potenciais utentes? São feitas inspeções regulares sobre as taxas de ocupação? É que se casas estão sempre assim tão "cheias", então quero crer que a receita fiscal deve ser bem significativa. Ou não?

(Artigo que hoje publico no "Jornal de Notícias")

O debate

Quem ganhou o debate? Ora essa! Claro que foi o Nixon!

Orbán

Há já bastantes anos, acompanhei o então presidente Jorge Sampaio numa visita oficial à Hungria. No curso dessa deslocação, Sampaio teve um encontro com o primeiro-ministro, Viktor Orbán. Foi uma conversa de cerca de meia-hora. A Hungria ainda não era membro da União Europeia, embora já o fosse da NATO, desde há escassos meses.

Não vem aqui para o caso o teor detalhado dessa conversa, quando estavam iminentes os ataques militares à Sérvia, por virtude da tragédia que se vivia no Kosovo. Passei muitos anos na vida diplomática e, fruto dessas andanças, ouvi uma imensidão de políticos estrangeiros em registo privado. Mas recordo-me sempre - e conto isto a amigos, desde há muito - que, ao terminar essa conversa entre Orbán e Sampaio, estava um pouco perturbado. Não apenas por algumas coisas que ele então disse, pela forma como as disse, mas também pela maneira como nos olhava ao dizê-lo. Ambos saímos desse encontro - e estou certo que Jorge Sampaio tem isso bem presente - com um sentimento estranho, cujo fundamento confirmámos noutras conversas, nesses dias de Budapeste.

Sempre fui um defensor do alargamento da União Europeia mas, nessa tarde na Hungria, dei-me conta, não sei se pela primeira vez, que alguma da "nova Europa" que aí vinha trazia consigo algo de diferente, que tinha bastante menos a ver connosco, com a nossa forma de estar no mundo, do que era habitual entre aqueles que connosco se cruzavam nos corredores de Bruxelas.

Várias vezes entrei em choque com amigos dos países bálticos ou outros vizinhos da Rússia por virtude do modo como olhavam para Moscovo. Nessas conversas, contudo, eu podia perceber o trauma profundo de países que haviam estado sob a tutela soviética e até justificar, nas suas atitudes, alguma irracionalidade anti-russa, mais recentemente ajudada pelo manifesto autoritarismo ameaçador de Putin. Mas com Orbán era diferente. Era outra maneira de equacionar o poder, era um sentimento de afirmação nacional que, mesmo que implicitamente, como que tocava alguns fantasmas indizíveis do passado do centro do continente.

O tempo veio a dar razão a esta minha perceção. Todos assistimos, durante os últimos anos, ao progressivo desprezo de Orbán pelas regras de separação de poderes na Hungria, à produção legislativa que, no limite, foi cerceando direitos, numa "mainmise" progressiva do aparelho político-institucional, no sentido da limitação da alternância do poder. A Europa, salvo algumas posições do Parlamento Europeu e pontuais reações da Comissão, passou a conviver, aparentemente sem pejo, com um parceiro que, dia após dia, se vai afastando do património de valores em que se funda a comunidade a que todos pertencemos - e que a Hungria se comprometeu a respeitar na sua adesão. Mas nem por isso Orbán deixa de figurar, sorridente, entre os seus pares, nas fotos de família dos Conselhos europeus. E os outros sorriem para ele, o que é bem mais grave.

Quando hoje penso na humilhação que fizémos passar ao governo austríaco, em 2000, por ter feito uma aliança de incidência governamental com um grupo de extrema-direita, e comparo com o que se vive em governos desta Europa de 2015, quase que me apetece pedir desculpa pela pressão a que então sujeitámos Viena. E quando observo o inqualificável comportamento de Viktor Orbán e das autoridades húngaras face aos refugiados que, em desespero, pretendem atravessar o país para chegaram a uma Alemanha que, com grande dignidade e generosidade, admite recebê-los, tenho a sensação de que não faço parte da mesma Europa que esse cavalheiro.

Há dias, Orbán proferiu uma frase que melhor define o seu espírito "europeu". Perguntado qual era a diferença entre a "cortina de ferro" do tempo soviético e o "muro" de 175 km que mandou construir entre o seu país e a Sérvia, disse isto apenas: "O primeiro era contra nós, este é a nosso favor".

Recado aos taxis

Vistam-se como deve ser, usem carros cómodos, impecavelmente limpos e sem cheiro a comida, tabaco ou odor pessoal intenso, fechem as janelas e usem o ar condicionado quando o pedirmos, sejam educados, simpáticos e atentos com os clientes, calem a rádio aos berros, baixem a voz da "menina" da central a chamar os colegas, não protestem com os outros condutores, conduzam suavemente e com a preocupação da comodidade e segurança dos clientes, não nos atazanem os ouvidos com queixas contra "eles" e contra "isto", não nos falem do estado do trânsito, de futebol, de política e dos "pretos", não façam cenas com os trocos e passem recibo sem o pedirmos, deem-nos a permanente garantia de conseguirmos ir do aeroporto ao Campo Grande sem ter de passar por Alcântara, tratem os estrangeiros como clientes normais e não como fonte de especulação. Quando oferecerem um serviço SEMPRE assim, podem estar certos que esqueceremos o UBER. Até lá, habituem-se!

"Olhar o Mundo"

Na sexta-feira, dia 11, na RTP, estarei a comentar a situação internacional com António Mateus, em mais uma edição de "Olhar o Mundo".

"Jihadismo Global - das palavras aos actos"

"Encostados à Parede"

Adeus, Chico

Olhei sempre para o Chico Menezes como alguém mais velho. Nesses idos de 60, então com 16 ou 17 anos, ser cooptado para integrar grupos mais maduros significava uma orgulhosa ascensão social no estatuto de adolescente.  

O Chico Menezes era um desses "mais velhos". Filho de militar, ele próprio viria a seguir essa carreira. O inconfundível "estilo" com que se passeava pela cidade, passo pausado, serenidade madura, patilhas longas e atitude já adulta, tudo isso lhe conferia um estatuto que, teoricamente, o distanciava de nós, mais novos, mais "putos". Quantos anos mais velho era o Chico? Sei lá! Dois ou três, o que é uma imensidão quando não se havia chegado ainda aos 20 anos. E, por isso, ser integrado pelo Chico no seu grupo foi, para mim, uma coisa importante.

Em meados dos anos 60, naquela inenarrável "seca" de vida que era Vila Real, o Chico tinha ao seu regular dispor um carro, coisa não muito comum à época. Era mesmo um carro grande, creio que um Vauxhall, preto, pertencente ao pai. Um grupo de "habitués", de que tive o privilégio de fazer parte, passou a ser utente regular dos passeios no carro do Chico. Eu tinha "chumbado" a Ciências no 7º ano e, por isso, "fiquei" com essa cadeira, como então se dizia. Isso significava um período de imensa "calaceirice", sem aulas, sem horários, uma espécie de "preparatórios" para aquilo que viriam a ser os "dois anos em férias" (tomo de empréstimo o título do livro do Jules Verne), que, logo de seguida, fui passar ao Porto, nesse projeto frustrado que foi o "meu curso" de Engenharia Eletrotécnica.

O Chico Menezes foi assim meu companheiro quase diário nesse ano de 1965. Ao final da manhã, depois de um sagrado "covilhete" na Gomes, encontrávamo-nos no "Excelsior", para um café de saco servido pelo Manuel Rato, em cujo setor de bilhares o Chico "tinha taco". "Ter taco" estava para os bilhares como "ter garrafa" estava para os bares: conferia automático estatuto, implícito prestígio. O Chico Menezes era um dos grandes bilharistas de Vila Real, aproximado, mas ainda assim à distância, pelo Olívio das bicicletas (o pai tinha uma loja disso), esse o meu mais antigo amigo - nascemos na mesma rua, no mesmo ano, fomos para a escola juntos. 

Com o Chico, o Olívio e o Mourão, este último funcionário da garagem S. Cristóvão (ainda há dias o vislumbrei numa tertúlia de reformados, no "shopping"), às vezes com outros integrantes menos regulares, constitui-se, nesse ano de 1965 (caramba, já lá vão 50 anos!), uma "troupe" que, à hora de almoço, fazia um invariável e sucessivo percurso, para ver "miúdas". Às dez para a uma passávamos a "galar o pequename" à saída do liceu, depois subíamos a Avenida rumo à Escola Comercial e Industrial, daí rumávamos ao Pioledo observar as "externas" do Colégio de S. José e, descida a rampa do Calvário e chegados ao "cabo da Bila", "cobríamos", finalmente, a saída da Escola do Magistério Primário. Em 15 minutos, melhor era impossível!

O percurso era feito no imenso Vauxhall, com cada um de nós, se o tempo o permitisse, bem estilosos, com o cotovelo fora do vidro (o meu lugar era atrás, à direita - o Chico, muitos anos mais tarde, brincava que eu já ensaiava para assento "de embaixador" ou "de governo"!). Hoje, posso imaginar o ridículo dessa "troupe" motorizada, a armar em "conquistadores", com um sucesso, diga-se, raramente muito expressivo.

Aos sábados, o programa era, muitas das vezes, exterior: partilhada irmamente a "gasosa", rumávamos em expedições a Chaves, à Régua, a Amarante, a Famalicão e até a Guimarães! Nunca ousámos o Porto, terreno mais denso, desconhecido. Connosco aperaltados para o engate, as coisas às vezes corriam "bem", na maioria dos casos vínhamos de "orelha murcha", porque o "fossado" romântico redundara em insucesso. Não concretizámos uma muito especulada ida a Espanha, a Orense, mas isso nunca nos deprimiu porque, com base nas experiências com as jovens "hablantes" que passavam em excursões por Vila Real, a doutrina era que "com as espanholas nunca dá nada!" Não era verdade: às vezes, "dava"! Teorias empíricas, antes da "movida", claro...

Os domingos eram "sagrados": as tardes eram passadas em mesas de "lerpa", a doer, no primeiro andar da "Maria do Carmo", uma tasca (hoje um simpático restaurante) em Abambres, no "circuito", regadas a "lapardana", uma mistura de vinho branco, cerveja e, creio, açúcar. Em fundo sonoro, ouviam-se então os relatos de futebol "da Emissora", com a expressão clássica  do Artur Agostinho, em Alvalade ou na Luz, a passar a emissão ("alô, Nuno"), para o Nuno Braz prosseguir das Antas. A função dominical acabava, impreterivelmente, às seis, porque, às seis e meia, estávamos todos, armados em galãs, encostados à esquina da Gomes, a assistir à saída das pequenas da "missa das seis" na Sé. Alguns bailes nesse tempo, em garagens, não são para aqui chamados. Outras expedições noturnas, de outra índole iniciática, idem.

No ano seguinte, saí de Vila Real. Desde então, fui encontrando o Chico Menezes a espaços, pelas esquinas da cidade, nos Natais ou outras férias. Sem surpresas, como referi, seguiu a carreira militar, na tradição familiar, chegando a oficial superior. Projetava sempre o seu ar muito sereno, simpático, com grande dignidade e esmerada educação. Não sei se voltou aos bilhares ("bilhar livre", claro, clássico, nada dessa coisa de "snooker") ou se, com o tempo, foi "perdendo a mão". De qualquer forma, o "Excelsior" entretanto fechou, as mesas da "Pompeia" e da "Brasileira" também se foram há muito, as "tabelas" dos bilhares da cave da "Gomes" secaram com o estranho desuso e o Chico nunca confiou (nem eu) no equilíbrio da lousa da mesa do "Clube". Ainda haverá hoje bilhares (livres, claro) em Vila Real?

No "Primeiro de dezembro" do ano passado, numa "ceia" de amigos e conhecidos, alguém me apontou o Chico numa mesa. Já quase o não conheci. Fui ter com ele. Caímos em abraços mas, no meio dos sorrisos, achei-o algo triste, disseram-mo doente. Nunca mais o vi.

Ao final do dia de ontem, contaram-me que morreu. Adeus, Chico! Não cheguei nunca a matar a curiosidade sobre qual foi a tua maior "tacada", nas gloriosas jornadas de que fui testemunha na mesa do "Excelsior". Fosse ela qual fosse, meu caro, ontem perdeste a última partida. Deixo-te aqui um abraço, muito amigo e sentido. 

Está tudo doido?!

Com o representante da empresa que vai gerir o nosso condomínio, marquei hoje, para o meio-dia, a abertura de uma conta bancária, numa dependência da Caixa Geral de Depósitos. Ainda tive a tentação de combinar um almoço com um amigo para uma hora e tal depois, mas tive um pressentimento de que seria algo imprudente fazê-lo.

Era a terceira vez (!) que passávamos por aquela dependência da Caixa. Das duas anteriores, ou a ata da assembleia geral não estava explícita ou faltava um papel ou faltava uma assinatura ou não aceitavam uma fotocópia ou um outro pormenor qualquer ("Sabem? É o Banco de Portugal..."). Desta vez, a cara da "menina" pareceu-me ser outra. Cheirou-me "a esturro". Era outra! O espaço em que somos recebidos até nem é mau: guichezinhos com cadeiras, num "open space" disfarçado com tabiques de nova geração, a dar ares de tratamento personalizado ao "sr. Francisco" - já desisti de me irritar com esta designação de tasca de aldeia. Já quase só falta "musak" em fundo, para completar a "música" com que nos cobram as cada vez mais elevadas taxas, num oligopólio miserável a que a Autoridade da Concorrência fecha os olhos e a Deco não tem força para pôr termo.

As "meninas" são educadas, formatadas, só sabem mesmo aquilo que lhe dizem para saber, escudam-se nos "regulamentos", numa espécie de "need to know" que lhes facilita a vida, que as isenta de pensarem de forma prática, de terem a menor flexibilidade. "Eu bem gostava de poder ajudar, mas já sabem, é a lei!"). Vivem redomadas num "template" mental, que, lá no fundo, lhes deve ser cómodo. Trabalham por "objetivos" e nós ali estávamos, pela terceira vez - se o nosso "objetivo" fosse medido pelo tempo que temos perdido para abrir uma conta de condomínio estávamos irremediavelmente arrumados na nossa "promoção".

Como não há duas sem três, as coisas iam, uma vez mais, correr mal. Afinal, elementos que a "menina" anterior tinha dado por conhecidos e desnecessários de prova, da última vez que lá foramos, tornavam-se agora necessárias ("Sabe? São os regulamentos, não posso fazer nada..."). Os regulamentos devem ter mudado drasticamente desde 21 de agosto, quando interrompi férias para, infelizmente sem sucesso, visitar a outra "menina".

Dez minutos passados, não tendo a nova "menina" aceite que o AP no meu cartão da ADSE significava que eu estava aposentado (a minha aposentação é paga pela Caixa Geral de Aposentações, na Caixa Geral de Depósitos, isto é, que consta "lá na casa"), exigindo-me dados pessoais que a Caixa tem de mim há décadas (entrei como funcionário da Caixa em 1971, recebo lá a minha aposentação, numa conta criada, para mim, pelo meu pai, em 1965, há meio século!, também, por isso, que consta "lá na casa"), "passei-me": levantei-me, pedi à "menina" para fazer o obséquio de dizer ao gerente dela que era uma "imensa estupidez" tudo aquilo que me estavam a pedir, rasguei delicadamente, na frente dela, toda a papelada já meio preenchida, agradeci a atenção e rumei a outra dependência da Caixa Geral de Depósitos. Tudo acompanhado com o funcionário da empresa de administração de condomínios, tão siderado como eu. Podia ser que tivéssemos mais sorte, se mudássemos de "menina".

Ali, na nova dependência, de facto, as coisas foram um pouco mais simples, embora demorassem, mesmo assim, uma hora e tal. As "meninas" que nos atenderam, primeiro uma depois outra, a quem, num eficaz "preemptive strike" dei nota da fúria com que vinha, tiveram a sensatez de perceber o caráter ilógico de alguns dos anteriores pedidos. Nem por isso, porém, deixei de ter de preencher uma folhas imensas com espacinhos para maiúsculas, de repetir o meu mail por três vezes e o NIF e endereço sei lá quantas! Até me pediram a data do casamento (creio que foi a primeira vez, em toda a vida, que isso me aconteceu!). Vá lá que me dispensaram de uma certidão de nascimento narrativa completa...

Depois dessa montanha de papelada ter sido completada, assinei e rubriquei (sem ler, claro, porque tinha de ir almoçar, já eram duas e meia!) mais de uma dezena de folhas, fiquei com (mais) uma resma de códigos (para a caderneta, para o netbanco, sei lá para que mais) e, se tudo tiver corrido bem, lá teremos conseguido, eu e o paciente representante da empresa que gere o condomínio (com quem já passei tantas horas que quase já se tornou meu íntimo), abrir essa coisa, pelos vistos de grande magnitude formal, que é uma conta bancária para o nosso condomínio. Diga-se que somos três simples condóminos, e que a tarefa imensa de administração se resume a pagar a luz da escada, o elevador e a mulher-a-dias (será politicamente correto escrever isto?). Ah! A "menina", a quarta e última, espera-se, não deixou de nos avisar que a taxa bancária a aplicar será a mais elevada, porquanto o saldo da nossa conta será muito baixo. 

Será que sou eu que sou esquisito? Andam por aí uns fabianos a anunciar que se constitui uma "empresa na hora" e eu já perdi quase cinco horas, entre conversas com "meninas" várias em guichets a armar a modernos, com deslocações e custos de estacionamento, para abrir uma simpes conta bancária para um condomínio! Há uns anos, antes da vaga de meios informáticos, supostamente criados para nos facilitar a vida, em poucos minutos abria-se uma conta bancária. Agora é isto! Está tudo doido?!

O segundo mergulho de Marcelo

Foi em 1989 que Marcelo Rebelo de Sousa mergulhou num Tejo poluído para chamar a si alguma visibilidade, por ocasião da sua candidatura à presidência da Câmara Municipal de Lisboa. Como ele já explicou, embora à época fosse um cronista influente do "Expresso" e até antigo membro do governo, o professor não era a vedeta mediática em que os anos vieram a transformá-lo e os portugueses, mesmos os lisboetas, não o conheciam muito bem. Esse mergulho, tal como outras iniciativas pretendidamente inéditas, como guiar um taxi pela cidade, não lhe vieram a servir de muito: seria derrotado facilmente por Jorge Sampaio.

Neste fim de semana, assistimos a Marcelo a visitar a Festa do Avante. Dir-se-á que, no passado, já havia estado naquela feira, mas ninguém deixará de ligar esta visita, acompanhada por câmaras de televisão, em tempos de uma próxima eleição presidencial, a um gesto marcado por algum oportunismo. 

Marcelo (o facto de ser conhecido por "professor Marcelo" e não por "professor Rebelo de Sousa" é algo que deve ser ponderado) é uma figura única no panorama público português. À sua notoriedade corresponde um evidente registo de simpatia. Consegue ser popular sem ser popularucho, talvez porque o qualificativo de "professor", isto é, de alguém "que sabe" (ao que quer fazer parecer, sabe um pouco de tudo), introduza sempre uma certa distância face àqueles que o contactam e o ouvem. Ao encontrá-lo na rua, as pessoas sentem que está ali alguém que lhes entra pela casa dentro com regularidade, são naturalmente tocadas por uma espécie de distanciada intimidade, na sensação de que, no fundo, o conhecem, tantas vezes e tão obsessivamente o ouvem falar de tudo e de alguma coisa.

Será isso suficiente para o fazer eleger presidente da República? Melhor: será isso imperativo para que o PSD de Passos Coelho o venha a apoiar para essa aventura, sabendo, à partida, que, em caso de eleição, estaria longe de ter um "yes man" em Belém (também o não teriam com Rui Rio)? Depois da saída de cena de Santana Lopes, de um Rui Rio que continua a dizer coisas muito pouco marcantes, embora com ênfase quase artificial, o que não contribui para a fixação de uma imagem nacional sólida, Marcelo surge como alguém que todos achamos que já "conhecemos", pelo que parece ter a vida cada vez mais facilitada à direita - e, sejamos honestos, a cacofonia à esquerda também lhe está a "dar uma mão".

Mas, voltando ao princípio: no que me toca, ver um potencial candidato da direita a ir à Festa do Avante, para tirar umas "selfies" e ter um banho de abraços de camaradagem (no sentido mais "típico"), condiz muito pouco com a imagem que me apetece ter do presidente da República para o meu país. Mas eu não faço parte do eleitorado de Marcelo Rebelo de Sousa, pelo que o meu voto aqui nada conta...  

Presunção

Há cerca de nove meses, em 9 de dezembro de 2014, publiquei no "Diário Económico" este texto, sob o título "Presunção":

Falemos claro. Está criado em largos setores da sociedade portuguesa o sentimento de que José Sócrates é culpado. O “esquema” das ligações financeiras, que alguém passou à comunicação social para credibilizar a “operação Marquês”, caiu como “sopa no mel” na convicção de quantos, de há muito, tinham o antigo primeiro-ministro como um potencial, ou mesmo consumado, delinquente. O que agora sucedeu só vem confortar aquilo em que sempre acreditaram. Julgo mesmo que, para essas pessoas, dificilmente é concebível outro desfecho que não seja a prisão por longo tempo de José Sócrates.

José Sócrates não beneficia assim da presunção de inocência, em grande parte da opinião pública. Pelo contrário, há mesmo uma forte presunção de culpabilidade que o afeta e que, nos dias de hoje, leva muitas pessoas a tentar apenas saber como se passaram as coisas e, em nenhuma hipótese, se esses factos são ou não verídicos ou se, sendo-o, pode haver para eles alguma simples e plausível justificação.

A perplexidade perante as acusações a José Sócrates atingem também, não vale a pena escondê-lo, muita gente que tem por ele um real apreço e que valoriza muito daquilo que fez como governante. Gente que não se revê no labéu de um Sócrates “coveiro” do país e que tem a sua leitura para o que aconteceu em termos financeiros até 2011. Inundadas por notícias que remam todas no mesmo sentido, muitas dessas pessoas mantêm a esperança de que Sócrates seja capaz de clarificar tudo e desmontar a operação instalada à sua volta. Outros há ainda que, escudados no que foi a falta de fundamento para outras acusações surgidas no passado, alimentam a tese de uma cabala urdida pelos operadores judiciários.

Muito se tem falado sobre o papel da comunicação social neste processo. Grande parte dos meios de comunicação, confessando-o ou não, já tomou partido e esse partido não é o de José Sócrates. Não vale a pena negar nos editoriais o que os títulos não escondem. 

Sobre este assunto eu sei tanto como o leitor, isto é, nada. Como me recuso a deixar-me cair no “achismo”, vou acompanhando as notícias, sou delas dependente e procuro pensar friamente.

Tenho, porém, duas certezas.

Se José Sócrates fosse culpado por atos que tivesse cometido no exercício das suas funções de Estado, por ações ou omissões dolosas que pudessem ter traído a confiança que milhões de portugueses nele depositaram, tratar-se-ia de algo muito mais grave do que os próprios delitos. A vida pública concede a um grupo restrito de cidadãos a possibilidade de, por mandato de outros, gerirem o país. Quem trai este compromisso merece o opróbrio definitivo.

Se o caso contra José Sócrates não for suficientemente sólido, se do trabalho dos acusadores viesse a sair apenas um novelo de suspeições circunstanciais, um pacote de meras convicções, estaríamos perante uma canalhice sem nome, uma ação miserável sobre um homem, que credibilizaria então todas as suspeições que existem sobre a instrumentalização do setor da Justiça.


Sócrates saiu agora da prisão. Releio o que escrevi e não retiro uma linha. E continua a ser tudo quanto tenho a dizer sobre este caso.

"O Cantinho do Abade"

Há iniciativas empresariais que estiolam por anos, incapazes de darem um salto e de se projetarem no mercado, alargando, com criatividade, os seus potenciais consumidores. No comércio, isso é muito evidente e todos somos testemunhas de casas comerciais que se foram degradando, conformadas com a modéstia de um nível de procura que, por não ter grande exigência, se acomodou à mediocridade da oferta. E esta deixou de ter estímulos para evoluir, num círculo vicioso sem remédio. A rutura com esta monotonia, que, a prolongar-se, é meio caminho andado para um fracasso anunciado, para um futuro trespasse, para uma eventual mudança de ramo, pode ser feita por via de duas motivações. Uma delas, por uma reformulação do conceito, eventualmente assente em algum investimento suplementar, procurando explorar segmentos sociais novos, através do recurso a fórmulas de empreendedorismo mais imaginativas, associadas, muitas vezes, a mudanças drásticas ou evolutivas no "layout", a novos serviços e a campanhas promocionais inovadoras, não necessariamente muito onerosas. Uma outra evolução é, em si, menos dinâmica, mais reativa, porque se baseia, no essencial, no aproveitamento de uma conjuntura pontual que, nem por ser por definição breve, deixa de ser potencialmente explorável e pode vir a revelar-se rentável. O ideal é um modelo poder vir a complementar o outro, mas isso, como se torna evidente, depende sempre muito da massa crítica, em matéria de gestão, que possa ser mobilizada para o empreendimento.

Devo dizer que estou com uma certa curiosidade em perceber qual vai ser a estratégia do "Cantinho do Abade".

O desastre dos eletrões

Como por aqui tenho contado, Vila Real é uma terra com muitas histórias. (As outras terras também devem ter as suas, mas eu conto por aqui as da minha terra.) Algumas delas são fantasiadas, outras um pouco mais reais. Há figuras conhecidas da cidade que surgem regularmente ligadas a algumas delas, outras em que só pontualmente emergem, como atores ou figurantes desses episódios que temos por divertidos - embora eu possa e deva perceber que, muitas das vezes, as coisas se nos afiguram mais "divertidas" porque conhecemos as personagens, porque as historietas nos foram reveladas num tempo em que um humor simples era suficiente para nos tocar, garantindo dessa forma o prolongamento na nossa memória afetiva do impacto que então nos causaram.

Há dias, sentado num fim de tarde na esplanada da Rosas (a Gomes estava fechada...), vi aproximar-se pela rua uma figura que já conheço há muitas décadas, com quem nunca tive uma proximidade particular, mas que sempre projetou em mim uma imagem simpática e muito cordial. Um homem da cidade, mais velho do que eu cerca de uma década, com quem recordo ter partilhado algumas "tainadas" na velha "Pompeia", nas noites raras em que o Neves, o proprietário, fechava a porta e decidia cozinhar uma tortilhas para os amigos. Coisas dos anos 60, muito bem regadas pela noite dentro.

A essa figura da cidade, hoje um próspero industrial, ouvi sempre associada a historieta de uma carta que havia escrito à mãe, abastada senhora com comércio tradicional florescente em Vila Real, ao tempo em que estudava no Porto, nos "preparatórios" de Físico-Químicas. Eu ouvira já várias versões da história, pelo que ousei perguntar-lhe pela versão original. E a pessoa em causa não se fez rogada.

Ao que me contou, a vida que levava então no Porto, onde frequentava, com discutível assiduidade, a universidade, obrigava-o a grandes dispêndios. Estava-se no final dos anos 50 e o Porto era, para quem vinha de Vila Real, uma espécie de grande metrópole quase mítica (dez anos mais tarde eu viria a sentir precisamente o mesmo), cheia de tentações, quase todas caras. No aproveitamento dessa vida, o dinheiro desaparecia com uma velocidade incontrolável. Um dia, em desespero de causa e de fundos, viu-se na "obrigação" de recorrer a uma patranha para esportular mais dinheiro à senhora sua mãe, deixada lá por Vila Real.

Para tal, elaborou uma carta muito bem estruturada, na qual fazia sentir à progenitora o momento difícil que atravessava, por virtude de um lamentável "acidente" ocorrido numa aula de Física. O que é que se passara, em concreto, ou melhor, nos termos da carta?

Num exercício de Física com o Plutónio 451, enquanto usava um contador Geiger para medir radiações, um descuido imperdoável levara-o a deixar cair ao chão, inutilizando-os por completo, "24 mil pares de eletrões". O dano era fortíssimo, a universidade exigia ser ressarcida e, por falta de verbas, ele estava na iminência de ser expulso da faculdade, logo agora que tão brilhantes perspetivas se abriam para o prosseguimento, com sucesso, do seu curso. Confessava assim o seu embaraço, percebia que estava a passar para a mãe um problema de que fora ele o único causador, mas não tinha outra solução senão pedir um reforço de fundos.

A carta concluía, naturamente, com uma estimativa dos encargos, que eram, de facto, muito pesados, para os valores de então. Como ele explicava no texto, que a mãe cuidadosamente guardara e que lhe devolvera antes da morte, "cada par de eletrões custa quatro tostões", o que fazia orçar o dispêncio final em "nove contos e seiscentos". Era muito dinheiro? Era, mas o bom nome da família e o futuro da sua carreira de estudante disso dependiam. 

A mãe compreendeu? Claro que sim. O dinheiro lá chegou ao Porto, o zeloso estudante terá "liquidado o débito" e a única coisa que é certa é que ficou com mais "nove contos e seiscentos" para a estroina das noitadas na Invicta. O curso? Nunca o "tirou", talvez por não ter a quem...