Política externa

Há pouco, ao olhar as presenças na reunião do G20, lembrei-me de um episódio do género daqueles que a diplomacia guarda no chamado "segredo das chancelarias": o dia em que Portugal, país cuja dimensão económica o exclui naturalmente de uma presença nas reuniões do G20, foi aproximado por um certo Estado, que à partida estava com dificuldades para ser cooptado para a primeira reunião do grupo (em que merecia estar, diga-se). O objetivo era que "metessemos uma cunha" ao presidente Lula, figura então poderosa no cenário internacional, à luz da nossa particular relação com o Brasil, para ele ajudar a esse objetivo. Fizemo-lo discretamente, da forma e com a argumentação que entendemos mais adequada, Lula interveio, esse país acedeu ao grupo e, há momentos, lá vislumbrei o respetivo líder na reunião do G20. Chama-se a isto ter uma política externa global e ser respeitado internacionalmente pelos outros (por quem pede e por quem aceita o pedido). Poucos países com a nossa dimensão se podem orgulhar disto.

Exemplaridade cívica

Somos cidadãos de um país em que o quotidiano político-mediático, hoje “democratizado” pelas redes sociais, vive numa quase completa relativização dos valores, em permanente suspeição sobre tudo e sobre todos. Quase não há mérito que sobreviva ao innuendo recorrente, que, no fundo, mais não é do que uma forma pouco sofisticada de despeito e inveja. O destaque e o sucesso incomodam, estimulando as mais doentias teorias conspirativas.  Estranhamente, isso parece trazer, nos dias que correm, um conforto igualitário à sociedade. 

Há mesmo, na parapolítica das carreiras públicas frustradas, algumas autoproclamadas vestais éticas que fazem da má-língua impune o seu “fond de commerce”, tendo como “eleitorado” uma classe de ódios mesquinhos, que hoje pulula nas caixas de comentários. Dir-se-á que a caravana, não obstante, vai passando. Talvez, mas convenhamos que tudo isto diz bastante do estado de saúde cívica do nosso país.

Há dias, a Universidade Nova de Lisboa atribuiu a Artur Santos Silva o seu doutoramento “honoris causa”. Na altura, dei comigo a pensar que, apesar de tudo quanto atrás referi, há figuras cuja exemplaridade de percurso as mantém relativamente à margem da máquina medíocre do denegrimento. E, confesso, acho que Portugal deve ficar feliz por isso. 

Artur Santos Silva é, para mim, e desde há muito, a personalização discreta da ética na vida cívica portuguesa. Oriundo de uma família liberal do Porto, cedo foi educado no culto da liberdade. Passou brevemente pela política e, tendo decidido adotar a independência como modo de vida, prestigiou-se profissionalmente, vindo a ser o criador de uma instituição bancária de referência, tendo trabalhado ainda em gestão empresarial. Pelo caminho, não deixou de intervir na vida pública, a seu modo e de forma equilibrada, com permanente bom-senso, grangeando um raro respeito alargado. A cultura esteve sempre nos seus genes. Da Fundação de Serralves ao Porto Capital da Cultura (onde mostrou saber bater fragorosamente com a porta, quando isso se revelou imperativo), passando pela (sua) Universidade de Coimbra, Artur Santos Silva viria a titular com sucesso, na Fundação Calouste Gulbenkian, a presidência da mais importante instituição cultural do país,  numa conjuntura bastante complexa da respetiva existência. Pelo meio, ficou também a liderança da comissão para a comemoração do Centenário da República - uma vez mais, o culto da ética republicana que sempre foi a sua.

Artur Santos Silva pode, muito simplesmente, ser qualificado como um grande homem de bem. Lamento que o país, em alguns ciclos de atribuição de responsabilidades para a sua gestão coletiva, não tenha tido a sabedoria de o aproveitar nas mais altas funções de Estado. Portugal teria ganho bastante com isso.

Da vaidade alheia como arma

"Quer resolver o problema? Vá falar com ele." 

Eu tinha uma questão complicade entre mãos. Enquanto embaixador português naquele país, havia recebido um apelo de uma empresa nacional que estava a ser vítima de uma flagrante arbitrariedade, contra todas as regras, de um modo perfeitamente discriminatório. Constatei que existia uma manifesta má vontade contra esse investimento nacional, só passível de ser ultrapassado por via judicial, o que demoraria eternidades.

Durante semanas, tinha tentado tudo. Desde o ministério dos Negócios Estrangeiros daquele país até às autoridades locais, bem como o recurso a outros poderes fáticos, nomeadamente na área parlamentar. Sem sucesso. Tudo continuava num impasse, com o nosso pequeno empresário à beira de um ataque de nervos.

Um dia, tendo referido o assunto a alguém, foi-me recomendado que fosse falar com um determinado ministro. "Mas a pasta dele nada tem a ver com o assunto!", argumentei. "Isso não interessa. Mas é ele quem puxa os cordelinhos locais", foi-me respondido. Exauridos outros meios, decidi seguir o conselho.

O homem recebeu-me, muito cordial, interrogando-se seguramente sobre o motivo pelo qual lhe tinha pedido a audiência, que havia "embrulhado" junto do seu secretariado numa justificação muito vaga. Expliquei, com franqueza, o essencial do problema com que me debatia e, no final da minha apresentação, ouvi dele uma resposta compreensiva: "O assunto que me traz parece-me óbvio. A ser verdade o que me diz - e eu não duvido - é inadmissível o modo como a empresa do seu país está a ser tratada. Contudo, o meu ministério não tem nada a ver com essa área, como saberá".

Foi então que joguei a "cartada" que trazia preparada: "O senhor ministro tem toda a razão. O assunto nada tem a ver com o seu ministério. Mas tem tudo a ver com a dignidade e o nível da segurança jurídica, para o investimento estrangeiro, na região de onde o senhor ministro é oriundo e da qual é reconhecido ser, sem a menor dúvida, a mais saliente personalidade, no seio do governo de que faz parte. Ninguém neste país desconhece o seu peso político, a sua capacidade de influência, enfim, para ser muito direto, o seu poder. Se o assunto que aqui me traz lhe oferecer a menor dúvida quanto à legitimidade da pretensão da empresa, peço que o esqueça e não o incomodarei mais. Mas se acaso o senhor ministro concordar comigo na validade da questão que lhe apresentei - e vou deixar-lhe um dossiê com a documentação essencial - estou certo que o seu conhecido sentido de justiça não deixará de o levar a uma possível intervenção que permita ultrapassar o problema".

À medida que falava, fui olhando para homem e notei o crescente prazer com que ia ouvindo as minhas referências à sua força política e às "certezas" que eu tinha da sua sensibilidade às razões da justiça. Verdade seja que, se das primeiras eu não tinha dúvidas, já no tocante às segundas ele passava a partir de então a ser testado.

Para encurtar a história: o assunto resolveu-se, ao fim de um mês, a nosso contento, tendo a influência do ministro sido essencial e aquele (justo) interesse português sido atendido em pleno.

Jogar com a vaidade alheia é um expediente que as boas causas absolvem. Como creio ter sido o caso. Já as razões da justiça são bastante mais complexas, não fora dar-se o caso do nosso homem andar, por estes dias, em sérios embaraços com o sistema judicial do seu país.

Pontualidade

Faltavam 45 minutos para o meu compromisso em Campolide. Em regra, demoraria 15 minutos a lá chegar. Fui com tempo. "Esperto", ao ver a intensidade do trânsito na rua da Lapa, que indiciava já um "rush" sobre o Rato, "escapei" por Campo de Ourique. Mas nem uma agulha bulia, logo no meio da Sampaio Bruno. "Connaisseur" como sou, tentei ir dar aos Terramotos por uma via interna que eu cá sei. Qual quê! Nada, ninguém se mexia, pelos vários cruzamentos do bairro. Ao fundo de cada rua, viam-se filas perpendiculares de carros, sempre parados. Bom, para grandes males, grandes remédios: talvez por Alcântara e, depois, "fintar" os engarrafamentos pela Avenida de Ceuta. Ia já pela Maria Pia quando percebi que, por ali, também estava "perdido". Rumei de volta aos Prazeres e, claro, regressei a casa. Pontualmente. Cheguei precisamente à hora a que deveria arribar ao meu compromisso. Achei que, para comemorar, merecia um gin tónico, no jardim. E cá estou. A horas, claro.

Elogio das manhãs cinzentas

O dia acabou por se "ajeitar", como se diz na minha terra. Mas, ontem, ao sair de casa, de manhã, pairava sobre Lisboa um céu de cinza, um leve vento fresco, mesmo alguma humidade.

A nossa memória guarda coisas longínquas e, nesse instante, o que é que me veio à cabeça? Imaginem lá! Algumas "belas" manhãs de agosto, em Viana do Castelo, na minha infância.

O meu pai, nos verões, zarpava com a minha mãe e comigo, por umas três semanas, para Viana. Desde o dia imediato à nossa chegada até à véspera do regresso a Vila Real, as manhãs na praia do Cabedelo eram "sagradas".

Para mim, aquilo era um excesso de praia, atividade que, se matutina, nunca me entusiasmou por aí além. Era preciso levantar bem cedo, caminhar até à avenida, toalha sob o braço a embrulhar o calção de banho, embarcar numas camionetes a cair de velhas, vermelhas, da Auto-Viação do Minho, partir para a praia através da ponte e do Cais Novo. O cheiro "mecânico" daquelas viaturas está-me ainda no olfato, o arrascanhar do "meter da segunda", a meio da curva de 180° de entrada para a ponte, é um ruído que também me ficou.

Chegados ao Cabedelo, lá para as nove e meia, era habitual começar-se o dia de vilegiatura com um vento desagradável, arenoso. Eu procurava o refúgio da barraca, o meu pai forçava um passeio e, no seu termo, havia sempre um sinistro banho! A água, por ali, sempre foi frigidérrima, detestável, mas o meu pai obrigava-me a mergulhar, pelo menos uma vez. À medida que fui tendo direito a opinião, argumentava já com as constipações que aquilo podia criar (tentando por aí a cumplicidade da minha mãe), mas o meu pai contrariava-me com os efeitos salutares dos "pirolitos" de água salgada. Era uma guerra perdida, da qual só consegui "desertar" já na adolescência. Com sorte, havia pelo meio uma escapela ao "Raio Verde", para um Rajá, uma Invicta Cola ou um Ginger Ale (em Vila Real, sei lá porquê!, ainda não havia Ginger Ale). Aproximada a hora de almoço, lá vínhamos nós no percurso inverso, com banho a correr, porque a minha avó exigia tudo sentado, impreterivelmente, à mesa, à uma hora. Se bem me lembro, era uma canseira!

Porque é que a manhã de ontem me trouxe, então, uma memória positiva? Porque me recordou alguns dias em que, bem cedo, ao abrir-se a janela que dava para Santa Luzia, o meu pai constatava que estava tudo enevoado - e, em alguns dias (gloriosos!), até chovia!

O meu contentamento íntimo era então inversamente proporcional à irritação do meu pai, para quem a perda de um dia de praia era algo de terrível. Eu olhava-o, ansioso, da cama, temendo apenas ouvir o "isto ainda pode abrir...", que às vezes o levava a arriscar cruzar a neblina, connosco atrás.

Para mim, os dias ideais eram, então, aqueles em que ele concluia que "isto hoje já não se compõe!". Ouvir isso era uma benção: dava-me mais uma hora ou duas de cama e era a garantia de um dia de brincadeira lá por casa, com os meus primos, da "torre" (as águas furtadas) à "loja" (uma cave que conserva o cheiro a humidade desses tempos).

A imensa casa da minha avó é agora uma escola de música. Consegui, há tempos, visitá-la. E lá fui encontrar, na "loja", o cheiro, bem como a janela sobre Santa Luzia, que me deu tão deliciosos dias de névoa e preguiça.

A Papuda

- ... e agora, se quiser, posso ir informá-lo à Papuda.

Aquele responsável político português, cujo nome me escapou para sempre, deve ter ficado espantado, do outro lado da linha, quando ouviu este meu final de frase.

- À Papuda? O que é a Papuda?, perguntou-me o homem, a alguns milhares de quilómetros de distância.

Eu estava, devo confessar, cheio de gozo. Embaixador no Brasil, desde há alguns meses que havia recebido instruções para praticar uma determinada "diligência", que envolvia um cidadão português. E, durante esse longo tempo, deliberadamente, não cumpri tais instruções. Fiz o chamado "veto de bolso". De Lisboa, as pressões começaram a chover, por várias vias, algumas das quais seguramente mobilizadas pelo homem, cujos telefonemas eu cuidava em não atender. E mantinha, sobre o assunto, um total silêncio. Estava, a bem dizer, no limiar da prática de uma infração disciplinar, ao não dar sequência ao que me tinha sido oficialmente solicitado. 

Mas eu sabia bem o que estava a fazer. A figura em causa estava sob forte suspeita de ter cometido um grave crime, por parte das autoridades policiais brasileiras. Isso mesmo me fora dito, "a título pessoal", com pedido de total confidência ("mesmo perante as suas autoridades"), por parte de uma figura cimeira do aparelho judicial brasileiro.

Ninguém, em Portugal, tinha a menor ideia de que essa pessoa era um potencial criminoso e, por essa razão, persistia-se na insistência de que eu tomasse uma iniciativa que a iria favorecer. Ora eu tinha dado a minha palavra de que não revelaria a ninguém, nem mesmo às minhas autoridades, as graves suspeitas que impendiam sobre essa pessoa, enquanto durasse o processo de investigação. Temia que, caso eu "abrisse o jogo" e revelasse a "Lisboa" as suspeitas existentes, algo pudesse chegar ao conhecimento do homem, que assim poderia precaver-se e frustrar a ação da justiça brasileira.A minha posição não era, assim, nada fácil. 

Numa manhã, porém, ao abrir o jornal, deparei com uma notícia: o tal cidadão português, com um conjunto de outras pessoas, fora detido sob acusação de crimes graves (tão graves que viriam, meses mais tarde, a levar à sua condenação a um cúmulo jurídico de dezenas de anos de cadeia). 

Foi então que liguei, "vingado", ao tal responsável político português. Seguramente com alguma ironia na voz, sintetizei o assunto e disse a frase com que abro este texto. Do outro lado da linha, a pessoa percebeu, finalmente, as (escondidas) razões da minha "indisciplina". Às vezes, não é fácil ser-se embaixador, podem crer.

Mas, finalmente, o que é a Papuda? É uma prisão de alta segurança, em Brasília. Lembrei-me da história ao ler, há pouco, que uma importante figura política brasileira - das várias com quem tenho fotografias sociais, neste caso ao tempo em que a pessoa em causa era ministro... - acaba de ingressar na Papuda.

É a vida!

O discurso

O discurso político é parte da ação política. Não a substitui, mas complementa-a, explicando-a e procurando torná-la percetível e aceite aos olhos dos cidadãos. 

Quando se exerce funções políticas, a regra (não escrita) é assumir um discurso afirmativo, com escassas dúvidas, transmitindo confiança às pessoas. Parte-se do princípio de que, perante a insegurança e as dúvidas naturais das pessoas, em face de situações que abalem o seu quotidiano, cabe aos dirigentes políticos oferecer uma direção, dar a ideia de que as coisas estão "em boas mãos". Se o cidadão delegou em alguém o exercício da autoridade e da gestão do Estado, é importante que esse mesmo cidadão, ao olhar para quem titula o Estado, encontre razões para atenuar por as suas eventuais inseguranças, ao ver que a governação aponta um caminho em que ele acredita.

Em tese, as coisas são assim. Mas a eficácia do discurso, junto de quem o ouve, nem sempre é garantida. Desde logo, isso acontece se alguns dos titulares políticos, na perceção própria de cada cidadão ou que nele foi induzida por setores críticos, perderam entretanto a imagem de um portador da confiança. Por maior simpatia que Constança Urbano de Sousa me mereça - e merece-me muita - tenho a sensação de que, perante a opinião pública portuguesa, hoje acontece isso com ela.

A segunda marca de um discurso ineficaz é a que é dada por uma afirmação de segurança que a realidade não acompanha. Azeredo Lopes foi, para mim, uma surpresa bastante positiva à frente da pasta da Defesa. Porém, o modo como tem reagido ao escandaloso roubo de armamento em Tancos é, a meu ver, menos adequado. Perante um país mergulhado em fortes dúvidas sobre a capacidade das Forças Armadas em guardarem as suas instalações, entendo que o ministro não deve e não pode assumir um tom "neutro", cheio de rigor "técnico", um fácies impassível. 

O ministro deveria ter acompanhado o sentimento coletivo, deveria ter-se indignado. A emoção faz parte da política: o cidadão que (como eu) se sente encandalizado perante a bandalheira a que (pelos vistos!) chegou a segurança dos paióis militares, quer ter um ministro a partilhar a sua indignação, solidário com o seu espanto, em sintonia com a sua exigência de responsabilidades, perante uma omissão que tem graves efeitos reputacionais na imagem do país.

O discurso, para ser eficaz, tem de ser credível. Às vezes, isso é injusto para a qualidade objetiva dos agentes políticos - como me parece, aliás, ser o caso -, mas é a vida!

Transições energéticas

Uma conferência imperdível, amanhã, terça-feira, dia 4 de julho, às 10 horas, na Câmara Municipal de Lisboa, com dois convidados "de luxo", sobre um tema da maior importância.

Mais uma organização do Clube de Lisboa.

Eu, a Leste

Na minha rua, há uma loja de produtos do Leste europeu. Hoje, passando pela porta, deu-me para entrar. Alguns pares de olhos com aquele tom de quem teve uma insónia leve, caras para mim algo inexpressivas, de sorrisos escassos, em cabeças loiras, olharam placidamente o "alien". 

Tenho um imenso respeito por quem veio, do outro lado da Europa, tentar a sorte da vida por aqui. Sou, de há muito, um assumido fã dessa imigração. (Sei que é "politicamente incorreto" escolher entre os imigrantes, mas eu assumo a discriminação). Tirando as máfias e os ricos abrutalhados, há uma imensidão de gente de bem oriunda dos países da antiga União Soviética que por aí vive, trabalhando no duro, com filhos nas escolas, muitas vezes falando português quase melhor do que nós (as sonoridades eslavas facilitam isso). Frequentemente - e volto ao simplismo impressionista e à sociologia de pacotilha que aduba as redes sociais -, alguma rigidez e imobilidade naqueles rostos pode causar-nos estranheza, chegando a induzir desconfiança em algumas pessoas. Quem trabalha no dia a dia com imigrantes do Leste diz-me que, passando essa barreira idiossincrática, que pode resultar nalguma dureza fruto das dificuldades da vida, estamos, em geral, perante gente determinada, trabalhadora, fiel aos seus compromissos. Há exceções? Há, como há, e muito, entre os portugueses.

Regresso à loja. Olhei as prateleiras com alguns produtos designados em cirílico e lembrei-me da graça que achava, aqui há uns anos, em fins de semana a errar por Paris, ao encontrar uma mercearia de produtos portugueses, coisas que por cá nunca me passaria pela cabeça trazer para casa.

(Um dia, numa loja perto da Porte d'Italie, a minha mulher surpreendeu-se ao ver-me apresentar, na caixa, uma garrafa de brandy Macieira 5 estrelas: "Para que é que compras isso? Não te estou a ver a beber brandy..." Comprei, claro. Nunca abri a garrafa, mas sabe-se lá se um dia me dá uma de saudade e bebo um cálice (ainda guardo alguns com aquela risca encarnada). Saudade de quê? De mim, nessa idade em que bebia brandy e não me fazia mal. É que, desses tempos de total impunidade hepático-digestiva, confesso, tenho insuperáveis saudades.)

Saí da loja de Leste sem comprar nada. Mas ainda olhei, concupiscente, para um vodka. Mas lembrei-me de que tenho por casa algumas garrafas intocadas desse líquido dos deuses e que seria um excesso somar-lhe, sem o menor objetivo, uma outra. Mas fiquei a imaginar que o vodka seja, para os imigrantes de Leste, o que o Macieira 5 estrelas é para muitos portugueses que lutam pela vida no mundo, fora da terra de que tanto gostam - e que, infelizmente, lhes não deu condições para aí se realizarem. A emigração é a grande fábrica de saudades.  

Inspiração

"E não lhe acontece não ter rigorosamente nada para escrever no blogue?" A pergunta foi-me feita num jantar, no sábado, por alguém, surpreendido com o facto de eu lhe ter dito que, em mais de oito anos e meio, não ter deixado de colocar por aqui, pelo menos, um post por dia. A minha resposta foi confiante: "Aparece sempre qualquer coisa..." 

É verdade: hoje foi isto. Boa noite! 

... de autor

Eu tinha-o conhecido há muitos anos, algures no mundo. Sabia, desde então, que nunca fora nem iria ser um diplomata excecional. Fazia apenas o essencial, cumpria os mínimos, dava ares de tentar aproveitar os postos o melhor que podia. Em consequência desta postura pouco ambiciosa e empenhada, a sua carreira foi o que foi: mediana. Como tinha uma vasta rede de amigos, cultivava-os nas suas colocações no estrangeiro, acolhia-os por ali, organizava festas, tinha fama de divertido e espirituoso. De certa maneira, eram esses conhecimentos que acabavam por protegê-lo na sua capital.

Todos os seus colegas ficaram curiosos quando, um dia, ele foi nomeado embaixador. Como iria chefiar um posto? Não desiludiu. Tornou a embaixada que passou a dirigir, localizada numa capital pouco relevante, num local movimentado, sem que daí, porém, resultassem resultados significativos para os interesses do país que representava - um Estado com alguma importância, que dele exigia algo mais. 

Mas o seu consabido estilo sobrepunha-se a tudo. A residência da embaixada fora por si decorada de uma forma tida como bizarra, típica da sua personalidade, bem distante daquilo que era a matriz normal, discreta e funcional, habitual nos postos diplomáticos daquele país. Também a chancelaria acabou por ter um ambiente pouco comum, quase "caseiro", cheia da notas pessoais, sem a "neutralidade" típica desses locais. Para cúmulo, o secretário de embaixada que lhe coube em rifa era também um "cromo" pouco conforme com os padrões da diplomacia do país. Dizia-se que ver o embaixador e o secretário chegarem a uma receção, vestidos ambos de um modo pouco vulgar, era um verdadeiro espetáculo. Com todos os relatos recebidos, a diplomacia desse país começou a cansar-se dele, correndo as versões mais fantasistas sobre o dia-a-dia aquela embaixada.

Um dia, num jantar, encontrei um diplomata "chevronné", colega de carreira do nosso homem, que por acaso o visitara recentemente no país onde este estava colocado. Estava curioso em conhecer o resultado da sua observação "in loco", pelo que logo inquiri sobre quais tinham sido as suas impressões. O velho diplomata, que já tinha visto muito e de tudo, sorriu e, numa expressão curta, em que tudo disse, descreveu-me o posto diplomático: "Sabe, aquilo é uma espécie de 'embaixada de autor' ". Percebi. 

Para memória futura

Hoje, 30 de junho.

O dilema do eucalipto

Passos Coelho sobre o eucalipto: "Até eu que não sou particularmente defensor do eucalipto acho que não faz sentido estar a demonizar o eucalipto, porque nós sabemos que uma grande parte do território não tem eucalipto e que o eucalipto é o que menos arde."

Depois de ler isto, nesta peculiar forma que me lembra um clássico qualquer que me está a escapar, dei comigo a pensar que, fosse eu eucalipto, não gostaria muito deste elogio.

Desculpem lá!

Num tempo em que os atos terroristas já se praticam de faca e de camião, este roubo de material militar parece-me um acontecimento da maior gravidade, que afeta a imagem do país junto dos seus parceiros e aliados. Com todas as letras, isto é um verdadeiro escândalo!

Seria uma patetice, demagógica e sem sentido, pedir a demissão do ministro (só faltava que ele fosse responsável pela guarda de um paiol!), mas é urgentíssimo saber quem permitiu que as coisas chegassem a este estado de bandalheira, porque as consequências potenciais podem ser imensas. E responsabilizar essa ou essas pessoas, pondo-as "com dono", de "armas & bagagens".

Hipóteses de Europa

Não há ainda certezas sobre o rumo futuro da Europa. Mas há alguns sinais e valerá a pena refletir sobre eles.

Em perspetiva, pode hoje dizer-se que a Europa sobreviveu razoavelmente à crise financeira, embora não tenha conseguido estruturar soluções estáveis para os efeitos assimétricos que ela desencadeou no seio dos países do euro. As lideranças europeias não consensualizaram, no terreno político, uma resposta coletiva de matriz solidária, em face de problemas dos parceiros com inultrapassáveis défices estruturais de competitividade. Perante a crise, as opiniões públicas recolheram-se num tropismo egoísta, entrincheiradas com naturalidade nos seus interesses nacionais, com a ausência de uma pedagogia política sobre o interesse comum europeu a ajudar. 

O compromisso possível, para evitar o risco reputacional que a implosão parcial do euro inevitavelmente provocaria, acabou por ser o financiamento (aliás lucrativo) de programas de resgate, debaixo de uma ideologia punitiva de “culpabilidade”, baseada em modelos clássicos de ajustamento. Nesse contexto, o BCE revelou ser capaz (através do “whatever it takes” de Draghi) de sustentar um ambiente antideflacionista, com baixas taxas de juro, que se sabe ter, contudo, algo de artificial e de inevitavelmente conjuntural. No cenário de fundo, as “bombas-relógio” da imensidão das dívidas continuam por desarmar e nada indica, antes pelo contrário, que se tenham alterado os pressupostos que impedem a respetiva mutualização, bem como o completamento da União Bancária, que contribuiria para um maior sossego dos mercados. As posições, neste domínio, continuam muito fechadas.

O ambiente de “bem estar” que atualmente se vive será mesmo, segundo alguns, uma perigosa ilusão. Um abalo financeiro similar ao de 2007, ou mesmo ligeiramente inferior, depararia ainda hoje com uma Europa claramente não equipada com instrumentos suficientes para lhe fazer face, de forma minimamente eficaz. Muito se avançou, a reboque das provações anteriores, mas o aparelho institucional para a promoção de políticas de resposta europeia sofre ainda de fortes limitações.

O salto institucional centralista de que agora muito se fala, com a criação de um “Ministro das Finanças” europeu, necessitaria, para ser exequível, de mais transferências de soberania (em grande parte simbólicas), que será difícil obter de algumas ordens nacionais, que continuam a jogar com as margens de flexibilidade orçamental como uma das derradeiras escapatórias (com a política fiscal) ao “colete de forças” que o modelo europeu hoje já lhes impõe. À racionalidade da eficácia opõe-se assim a aceitabilidade democrática, ou mesmo a simples legitimidade de algumas destas medidas. E se isto é válido para os governos também o é para os parlamentos, cuja intervenção decisória deixaria de se fazer nos moldes atuais, no caso de se caminhar para a institucionalização de um “fundo monetário europeu”, por transformação  do MEE. 

Aqui chegados, é naturalmente no plano dos compromissos políticos que tudo se joga. A chave, não haja ilusões, está no entendimento possível entre Berlim e Paris. Com a balança interna pós-eleitoral a pender cada vez menos para o modelo da atual “grande coligação” com o SPD, optando a CDU por parceiros mais exigentes, a futura margem de flexibilidade alemã vai depender, quase em exclusivo, daquilo que a França de Macron dela conseguir extrair. Para ter alguma margem negocial, a França precisa de ser “levada a sério” na sua disposição para fortes reformas, cuja aprovação parlamentar parece assegurada, mas cujos impactos “de rua” estão por medir. Acresce que Macron ainda não revelou a sua eventual abertura para que Paris continue a alimentar a “frente sulista”, a que Hollande dera algum “vento”, e que agora conta com uma Itália fragilizada por uma intervenção bancária de dimensões imprevistas. As coincidências entre os dois discursos não são muito evidentes, e isso, no que nos toca, pode não ser uma boa notícia para a estratégia de António Costa.

À mesa na terra do Eça

Hoje, na revista "Evasões", distribuída gratuitamente com o "Diário de Notícias" e o "Jornal de Notícias", escrevo uma crónica "gastrófila" sobre o restaurante Bodegão, da Póvoa de Varzim.

Quem quiser ler o texto (a "Evasões" traz muito mais coisas interessantes, pelo que recomendo vivamente a consulta da revista), pode fazê-lo aqui.

Simone Veil

Morreu uma mulher que, há 43 anos, como membro de um governo de direita, deu a cara pelo direito ao aborto, no seio da conservadora sociedade francesa.

Simone Veil era uma referência em França, uma grande figura moral, muito respeitada. Na infância, sofreu Auschwitz. Seria a primeira mulher a presidir ao Parlamento Europeu.

Tive o privilégio de a conhecer pessoalmente, de escutar a sua sabedoria e de apreciar o seu equilíbrio. A Fundação Champalimaud perde uma conselheira de mérito.

Do senso comum ao inimigo imaginário

Começo por um “disclaimer”: não percebo rigorosamente nada de prevenção florestal, nem de combate a incêndios, não sei se se deve favorecer ou rejeitar o eucalipto, não tenho a menor ideia sobre o que será mais correto fazer para o futuro – salvo o óbvio, que é achar que há interesse em encontrar uma maneira de ter as matas mais limpas e organizadas (mas também não sei como e por que meios), haja em vista os Verões cada vez mais quentes que aí virão. Neste tipo de questões, entrego-me confiadamente nas mãos de quem sabe, de quem estuda estes temas, de quem trabalha no terreno, de quem gere o país. E, perante os factos ocorridos, aguardo serenamente as conclusões que deles devem ser extraídas.

Não posso, assim, deixar de ficar espantado por ver surgir, em especial na nossa classe jornalística, imensos e inusitados “especialistas” no tema, rapaziada que escreve em tom grave, imagino que com o mesmo saber com que se pronunciará sobre a cultura de caracóis na ilha do Corvo. E então nas redes sociais - que estão para os opinadores de hoje como os “cafés centrais” estavam para as tertúlias do antanho - é um fartar de indignados “tudólogos”. Feliz país que tais e tão sapientes filhos tem!

Responder-me-ão: mas um cidadão, a começar pela comunicação social, não tem o direito de se interrogar sobre a razão de dezenas de mortes, sobre o que seguramente falhou, sobre o que de tão incontrolável possa ter ocorrido? Claro que sim! Deve perguntar, tentar perceber, obrigar à responsabilização de quem gere a coisa pública. Mas também deve fazê-lo sem partir do princípio de que o senso comum lhe dá alguma particular autoridade, sem presumir respostas que ainda ninguém tem e que apenas resultarão dos inquéritos, que infelizmente demorarão tempo. Deve agir com serenidade e seriedade, não deixando a impressão de que os poderes públicos são afinal o “adversário”, o “inimigo” que está ali para esconder coisas inconfessáveis, para proteger interesses suspeitos, enfim, para nos enganar a todos. 

Esta visão da democracia como um palco onde só há incompetentes, corruptos e mentirosos é uma perspetiva doentia da política, uma pandemia cívico-mediática que dá pasto às mais alucinadas teorias conspirativas. E quem, no seio da classe política, cavalgar oportunisticamente estas ondas (hoje fá-lo alguma direita, como no passado o fez alguma esquerda, porque aqui não há inocentes), não está a perceber que, face aos seus ganhos imediatos, há um preço político muito maior que irá pagar – que é a descredibilização geral da máquina pública, que só vai aproveitar aos demagogos.

O amuleto

(O "Delito de Opinião" é um dos mais populares blogues portugueses. Pedro Correia, coordenador daquele blogue, fez-me um amável convite para nele colaborar com um texto, o que fiz com grande gosto. Visitem o excelente "Delito" - como é conhecido no mundo da blogosfera - e, até lá, leiam, também aqui, o meu texto)

Os fins de tarde, naquele bar, são por regra uma hora bem sossegada. Tirando encontros furtivos de casais episódicos ou alguma conversa de negócios ou da política, só alguns espontâneos em busca de uma última bebida, antes do jantar, ocasionalmente por ali surgem, quase sempre ficando-se pelo balcão, em conversa com o empregado.

Naquele dia dos anos 90, só por lá havia dois amigos, na "mesa dois", fazendo horas. Ouviu-se a campaínha, o Juvenal foi abrir a porta e um novo cliente dirigiu-se ao balcão. Os da mesa olharam-no e ele saudou-os.

"Aquela cara não me é estranha ", disse um para o outro. O nome surgiu logo, e era vagamente conhecido de ambos. "Pois é, é ele mesmo!" 

"O homem está ali sozinho. E se lhe disséssemos para vir sentar-se aqui?" Assim fizeram e o novo cliente, já com o copo na mão, trazido do balcão, sentou-se na "dois".

Por alguns minutos, a conversa animou-se, alargou-se a vários temas e pessoas. Foi então que o nome de uma certa personalidade feminina veio à baila. A imprensa de escândalos trouxera, por esses dias, relatos de um envolvimento amoroso dessa pessoa, num registo por alguma razão polémico.

"Nunca percebi o encanto dessa mulher! Para mim, é uma das mulheres mais feias do mundo, um verdadeiro amuleto contra a luxúria", brincou um dos ocupantes originais da mesa, com uma sonora gargalhada.

O amigo que o acompanhava não só concordou como juntou mesmo uma acha mais para a fogueira: "E, se vocês estiverem com atenção, verão que ela até cheira mal..." 

(Por esta altura, imagino que alguns leitores possam estar intimamente a reagir ao inaceitável tom machista da conversa. Aceito que podem ter razão, mas a realidade dos factos, que são verdadeiros, foi aquela e não outra, qualquer que seja os juízos que ela nos motive.)

O tom da conversa, como se observa, ia já muito longe, mas, aparentemente, não o suficiente para convocar a concordância do terceiro parceiro de mesa, que se mantinha silencioso, com um sorriso enigmático. "Você não acha?", perguntou um dos outros, testando a sua adesão ao juízo devastador que acabava de ser feito sobre a senhora.

Foi então que este, com serenidade e sem nunca perder o sorriso, reagiu : "Não estou de acordo! Pelo contrário, é uma mulher muito interessante. Tem mesmo um sorriso muito bonito. Essa foi também uma das razões que me levou a casar com ela..."

O peso do silêncio que deflagrou sobre a mesa, com o olhar encavacado dos dois ocupantes originais a cruzar-se, em busca de uma impossível tábua de salvação, pareceu calar a música "retro", que fazia de som ambiente. O recente parceiro de mesa, veio depois a saber-se, havia sido casado, já há uns bons anos, com a referida senhora e, por indeclinável dever, decidira "ir a jogo" para ajudar salvar a sua honra. 

A conversa, claro!, terminou ali, não havendo saída "honorable" para a gaffe, quando tudo fora já longe demais. "Ó Juvenal, traga uma nova rodada!", foi a reação possível. 

E esta ficou a ser uma das histórias mais famosas da "mesa dois" do Procópio. E é obra, porque ele há tantas...

"A escolha do silêncio"

A expressão em título ficou-me de um daqueles longos arrazoados que um cronista chamado Marcelo Rebelo de Sousa publicava na página dois de um semanário que, há quase quatro décadas, nos habituava a ter notícias frescas. O cronista mudou de ramo e o semanário traz agora opiniões a fingir de "caixas". 

"A escolha do silêncio" foi o título um dia escolhido pelo cronista para qualificar a ausência de palavras de Ramalho Eanes, que ao tempo se refugiava atrás de uns óculos escuros que lhe davam um ar (para mim) pouco sossegante, numa qualquer semana política desses anos 70 ou 80. Eanes optara por não dizer nada sobre uma determinada situação ocorrente e o país, reverente perante aquela intimidante farda política, fazia uma elaborada exegese da ausência da palavra. A hipótese dele não ter nada para dizer nem sequer era colocada.

Lembrei-me, há dias, da expressão, por uma razão completamente diferente, quando estava a almoçar no "Chana do Bernardino", na Aldeia da Serra, na serra da Ossa (um bela opção para refeiçoar, podem crer).

Sentaram-se cinco pessoas numa mesa ao nosso lado: um casal com um filho e uma filha, mais uma empregada. Olhei-os de soslaio, à entrada, e logo os esqueci. Minutos depois, estranhando o silêncio, olhei a mesa. Estavam, os cinco, cada um deles especado a olhar para o respetivo telemóvel. Agitaram-se, por segundos, quando tiveram de interromper as respetivas tarefas individuais para formular os pedidos. Mas logo regressaram, concentrados, ao mutismo absoluto. 

Passou um quarto de hora. Veio a comida. Pai e mãe trocaram umas palavras. Os rebentos, aí com 15 e 12 anos, mantiveram o olhar atento aos ecrans e, com sorte, iam conseguindo espetar uma garfadas nas vitualhas, que emborcavam como mera atividade secundária. A empregada, a quem ninguém deu a confiança de dirigir uma única palavra, pousou por minutos o aparelho, enquanto comeu e olhou a paisagem, através da janela. Alguns sons ecoaram na escolha das sobremesas. Depois, o marido pagou a conta e saíram, sempre num silêncio quase sepulcral, com os miúdos ainda a tropeçar nas cadeiras, sem largar a máquina, seguramente a caminho do banco do carro, onde prosseguiriam a operosa atividade comunicativa e informativa.

Aquela família ilustrava, como ninguém, a "escolha do silêncio", que cada vez mais por aí se pratica. Quantos dos leitores se reconhecem neste retrato? Sinceramente.

A compra da liberdade

Eu sei que é da lei, mas custa-me ver que alguém que tenha dinheiro "compra" liberdade, por uma caução financeira de algumas dezenas de milhar de euros, enquanto um pobre pilha-galinhas vai parar com os costados à cadeia, sem remissão, por ter roubado fruta.

E há uma outra desigualdade social de que, por "omertà", ninguém fala: aos detidos de certo nível social são concedidas facilidades prisionais em termos de "alojamento", enquanto o comum dos mortais vai para a "vala comum" das celas coletivas. Se a prisão é (também) uma punição, deve ser a gravidade do crime a medida de todas as coisas.

Por que será que este é um assunto tabu? Incomoda abordá-lo? A injustiça também se pratica nas casas da Justiça?

Meu Brasil brasileiro

Desta vez, tudo indica que Michel Temer está naquilo a que no Brasil se chama "uma saia justa". E, no entanto, a sua atitude revela estar ainda a tentar "jogar de salto alto", como lá se diz. Agora, tudo pode acontecer, "até nada!", como também se diz no Brasil...

Fezadas

Há uns anos, um chefe clubista ia pela sucapa a S. Bento da Porta Aberta fazer rezas noturnas, apelando às vitórias do seu clube. (Não sendo "do ramo", devo confessar que sempre achei estranho que alguém rezasse para ter efeitos nestas coisas. Então "lá em cima" são sensíveis a lóbis e a pressõezinhas oratórias? E havendo várias, em sentido contrário, por quem optam? Alguém me há-de explicar isto).

Agora, soube-se que um figurão de outra agremiação parece fiar-se em bruxos guineenses, queixando-se por email quando o "trabalho" não resulta. Isto está bonito, está!

Já só falta ver o presidente do meu clube fazer mezinhas para tentar ganhar na única modalidade que, verdadeiramente, preocupa os sócios - por muito que possam andar entretidos e falsamente eufóricos em matraquilhos e outros genéricos paliativos. O meu clube, já se sabe, é o mais "católico" do burgo: só ganha quando Deus quiser. E Deus parece que não quer, mesmo tendo ele contratado Jesus... A verdade é que o outro também tinha o Espírito Santo e viu-se no que deu!

Literalmente

‪Numa das televisões, a senhora que, à noite, lê os títulos dos jornais passa à frente siglas e palavras que não sabe pronunciar. É patético!‬ Acontece há meses...

... por ter cão...

Os do negócio do SIRESP produziram um relatório desculpabilizante. As autoridades divulgaram-no. Caiu o Carmo, a Trindade e a Portugália!

Imaginem o que teria acontecido se, as mesmas autoridades, dizendo ou não terem recebido o relatório, tivessem decidido não o divulgar...

Há por aí um défice de equilíbrio e honestidade.

Clave de sol

A simpatia desculpa tudo?

Parece que sim, para alguns.

Isto é um país que, às vezes, cheira mal.

Necessidades

Daqui a dias, muitas centenas de candidatos vão iniciar essa longa maratona que é o concurso de acesso à carreira diplomática. É "apenas", e a uma larga distância, o mais exigente e difícil concurso de toda a Administração Pública portuguesa. Serão apenas trinta os que, no fim do exercício, virão a ser admitidos. A esses, espera-os uma carreira muito exigente, cheia de "patamares" (adido de embaixada, secretário de embaixada, conselheiro de embaixada, ministro plenipotenciário, embaixador), com um percurso por várias geografias, por esse mundo fora, em consulados ou embaixadas, passando alguns por organismos multilaterais. Uma vida que lhes vai mudar a vida e, podem crer, também o modo de olharem para o papel do país no mundo.

Iniciado há algumas semanas, organizámos na Universidade Autónoma de Lisboa um curso de preparação para candidatos a este exame, que contou com um número apreciável de alunos. Tive o gosto, uma vez mais, a convite da Autónoma, de coordenar o intenso programa de aulas, durante as quais passámos em revista todos os temas que podem vir a ser abordados nas provas. Da economia internacional à história diplomática e à política externa portuguesa, do direito internacional às questões europeias, passando pelas temáticas políticas da atualidade mundial, procurámos habilitar os alunos a ultrapassarem os obstáculos daquele concurso. Esse trabalho terminou hoje. Foi um belo exercício, na minha perspetiva. Só posso desejar toda a sorte do mundo a quem nele participou.

Retratos de vida

Tenho a vida registada, a preto-e-branco, desde há décadas, nos retratos do Manel. De cada vez que passo por Santa Luzia, em Viana do Castelo, e que por lá o apanho, é certo e sabido que ele me faz um retrato "à la minute".

Nos lados da máquina, as recordações são muitas: de Vasco Santana a Nicolau Breyner, de Solnado a Toni de Matos, entre muitas outras figuras públicas. Enquanto a fotografia seca, falamos dos amigos e dos conhecidos, trocamos impressões sobre o andamento do negócio, comentamos os novos turistas, as flutuações do clima e (agora) as obras na basílica. E despedimo-nos, até à próxima.

Foi o que aconteceu no sábado. Um bom Verão, cheio de clientes, é o que lhe desejo, caro Manel (Cerqueira Gonçalves)!

O sentido e o Estado

Não me apetece alinhar no coro adjetivado contra o líder da oposição, por virtude da sua "gaffe" de ontem. Acho sempre que é possível, e até desejável, tratar estas questões com alguma serenidade e medindo as palavras.

O que mais me impressionou no que Pedro Passos Coelho fez foi o ter cavalgado um facto falso, que não cuidou em confirmar, explorando-o sem o menor pudor.

Porque a questão é esta: se alguém efetivamente se tivesse suicidado, sob pressão psicológica da tragédia a que assistira, seria legítimo a segunda figura da hierarquia partidária do país fazer disso um caso de exploração política, num tempo em que está em curso a instalação de uma comissão de inquérito, organizada nos moldes exatos que ele próprio propôs e que foi aceite pelo governo? Será "de bonne guerre", como dizem os franceses, proceder desta forma?

É que, ao "denunciar" a falta de apoio psicológico à (inexistente) vítima (ou vítimas, como chegou a insinuar), Passos Coelho ultrapassou uma fronteira, revelou que, pelos vistos, para ele "vale tudo", desde que o objetivo seja tentar marcar uns pontos mediáticos - aparentemente porque agora lhe pareceu que alguma atrapalhação do governo podia abrir uma janela de oportunidade, como forma de recuperar do fosso onde as sondagens colocam hoje a sua liderança.

O povo português sabe que, em política, as coisas são o que são. Alguns dos meus amigos não gostarão de ler isto, mas, se o PS hoje fosse oposição, sei que algumas vozes que por lá existem seriam capazes de dizer coisas do jaez das que Passos Coelho disse (eu não tenho ilusões). Mas a mim, no dia de hoje, conforta-me bastante ter a absoluta certeza de que António Costa o não faria. E os portugueses sabem isso, como agora também aprenderam até onde Passos Coelho é capaz de ir.

Este foi um dia triste para a democracia portuguesa.

Miguel Beleza

Era um homem agradável, com um humor que às vezes podia parecer corrosivo, uma forma irónica de olhar o mundo, que o levava a frequentes tiradas que deixavam alguns interlocutores desconcertados. Como economista, diziam-me ser brilhante, provocador e inventivo. Foi ministro das Finanças e governador do Banco de Portugal, além de professor universitário. 

Conheci-o em Londres, nos anos 90, como ministro. Recordo uma conversa no Berkeley, com Vitor Gaspar e Manuel Quartin Bastos, em que ele nos explicava o que entendia ser a insuperável "bondade" do BCE que aí viria. Anos mais tarde, viríamos a integrar um júri de admissão de novos diplomatas para as Necessidades, criando, a partir de então, uma relação cordial que se renovava quando nos encontrávamos. 

Morre agora, aos 67 anos.

Interesses económicos portugueses no mundo

Miguel Frasquilho, que até há pouco foi presidente da AICEP, e será o próximo "chairman" da TAP, é meu convidado para falar dos desafios externos da economia portuguesa.

A conferência terá lugar amanhã, terça-feira, dia 27 de junho, na Universidade Autónoma de Lisboa, na Rua de Santa Marta, n. 46, pelas 18.00 horas.

Esta será a última conferência de um ciclo que organizei sobre "Os interesses de Portugal no mundo", fruto de uma colaboração entre a UAL e o jornal "Público", em que participaram figuras como António Vitorino, Luís Amado, António Monteiro ou José Luís Carneiro. Nele foram tratados temas como os grandes eixos da nossa ação externa, a questão europeia, a lusofonia, as temáticas de segurança ou os problemas da diáspora.

Nesta que será a derradeira conferência deste ciclo - prevê-se um novo ciclo, a partir de setembro, com a abordagem de temas como a língua e cultura, o multilateralismo, a defesa, etc - serão desenvolvidos  os temas do comércio e do investimento, isto é, as questões essenciais da diplomacia económica.

A entrada é livre.

(Por lapso, foi anunciado que esta conferência seria no dia 26 de junho, isto é, hoje, segunda-feira)

Mourinho

Na minha adolescência, havia um Mourinho. Foi guarda-redes do Lusitano de Évora, do Vitória de Setúbal e do Belenenses, chegou a ser internacional (também na seleção militar), enveredando depois, por muitos anos, pela carreira de treinador.

Tinha um filho, José Mourinho, que é hoje uma grande referência dos treinadores do futebol mundial. Foi o pai quem o incentivou a estudar táticas e a "aprender" futebol.

Mourinho morreu hoje. A imprensa, escrita por gente de outra época, chama-lhe agora Felix Mourinho ou Mourinho Felix (até nisto hesitam) nomes por que, enquanto jogador, nunca foi conhecido em "A Bola", o "Record", "O Mundo Desportivo" ou "O Norte Desportivo" ("O Jogo", tal como a referência ao dragão, que faz parte do emblema das Antas, estava ainda longe de existir). Não sei porquê.

Morreu Mourinho. Está de luto o seu filho José Mourinho. É assim que deve ser.

Namoro em Braga, 1900

Como seria Braga no início do século XX? Onde viveria o meu avô materno, ido de Bornes de Aguiar, ao pé das Pedras Salgadas, que por lá fez o liceu, antes se se formar em Coimbra, em Direito, em 1911? Não me recordo de o ter ouvido alguma vez falar desses tempos de Braga. 

(A verdade é que as perguntas que gostaríamos de fazer aos familiares mais velhos só nos surgem, irritantemente, muito depois de eles terem desaparecido.)

Ontem, andei pela Braga engalanada pelo S. João, de ruas alegres de gente, cheia de turistas estrangeiros deliciados com a "agressividade" risonha dos martelos de plástico, com as roupas enfarinhadas pelo açúcar das farturas, atordoados com os bombos e com as bandas de música em despique. E deu-me para imaginar que festas, que bailes, que namoricos se fariam pela Braga antiga, do tempo do meu avô.

A questão que me coloquei não era totalmente inocente. Passo a explicar.

Há bem mais de duas décadas, um primo meu foi contactado por uma pessoa, de Braga, que, para sua imensa surpresa, lhe revelou ser nosso parente. O meu avô, nos seus últimos tempos de liceu e de faculdade, anos antes de casar, tivera um "caso" com uma senhora de Braga, de que haviam resultado duas filhas. As quais, para o resto das suas vidas, fariam a sua vida em Braga. Interessante foi saber, entretanto, que o meu avô, já após o seu casamento, em 1913, com a minha avó (e com a presumível anuência desta), tentou trazer as crianças para junto de si, embora sem sucesso.

Não comunguei, por completo, a surpresa desse meu primo. Talvez por ser mais velho, recebera, em confidência, já há muitos anos, um zunzum sobre e existência de descendentes do meu avô, que residiriam em Braga. Porque o assunto era tabu na família, nunca tive a menor pista para o aprofundar. Até àquele telefonema.

"To make a long story short", à época desse contacto só umas dessas duas filhas do meu avô era viva (faleceu, entretanto). A senhora ainda usava, ao peito, um medalhão com uma fotografia do meu avô quando jovem. Promoveu-se um alegre encontro familiar e, a partir daí, ganhámos novos primos - gente muito agradável, simpática, com quem por vezes nos encontramos.

Mas a pergunta fica, definitivamente, sem resposta: como terá sido o namoro do meu avô, lá por Braga, à volta de 1900?

Gambuzinos

Foi há dias, no final de uma palestra que fiz sobre temas internacionais. Tinha havido várias perguntas da assistência, mas uma jovem aproximou-se e disse querer colocar-me uma questão em privado: se eu acreditava que, como alguns argumentam, o 11 de setembro, nomeadamente o ataque às Twin Towers, foi afinal uma operação montada pelos Estados Unidos, como pretexto do ataque ao Iraque. 

Perguntei-lhe se, nessa sua perplexidade, se inseria o facto de não haver imagens dos aviões caídos na Pensilvânia e no Pentágono. Esperançada, completou-me: "e o facto de não haver ninguém no Pentágono aquando da explosão, atribuída ao suposto avião". 

Desiludi-a. Não, não acredito nisso, nem em teorias conspirativas, nem em Bilderberg, nem em gambuzinos. Mas acho imensa graça a quem acredita, aos cultores do "não é por acaso que...", a quantos acham que há sempre interesses ocultos por detrás de tudo, que nada ocorre por acaso, que há um mundo de tramóias sempre pronto a atuar. Aqui entre nós, essas pessoas (em que se incluem alguns dos comentadores que aí vão surgir, aposto!) devem ser felizes, por julgarem ter "descoberto a pólvora". Que lhes faça bom proveito!

Ventura Terra

As corridas

A imagem é de 1958. À frente, Stirling Moss, atrás, Jean Behra. Acabariam assim no podium. A zona é a Timpeira, depois da sua histórica curva e na aproximação à ponte, no circuito internacional de Vila Real. 

Nesse tempo, as traseiras da minha casa ficavam quase sobre a meta, o que, por vários anos, transformou uma janela e o nosso terraço numa espécie de bancada alternativa, onde ia parar muita família e alguns amigos, tudo para "ver as corridas". Lembro-me (ainda guloso) da imagem da mesa de sala de jantar, atulhada de vitualhas e refrescos, para apoiar as tardes "desportivas". E de mim, impaciente, a rasar a mesa, em "treinos"...

As "corridas" mobilizaram sempre Vila Real, dos automóveis às motos. Há por ali uma forte cultura motorizada, que tem atravessado gerações, desde que, na primeira metade do século passado, uma personalidade, que deu pelo nome de Aureliano Barrigas, lançou esta iniciativa. Houve períodos diferentes no tocante à tipologia dos veículos, em alguns anos as corridas estiveram suspensas, mas tudo retomou de novo. Dois nomes da cidade, já desaparecidos e ambos meus amigos, ficaram ligados ao circuito vilarealense: Manuel Fernandes e Sidónio Cabanelas. Lembrei-me de ambos hoje.

O percurso do circuito agora é diferente, os automóveis também, mas o famoso WTCC, uma emocionante prova internacional, leva à capital transmontana, desde há três anos, muitos milhares de pessoas, neste fim de semana. Tenho pena de não poder lá estar, mas a ubiquidade é uma qualidade que ainda tenho de aperfeiçoar um pouco mais (mas lá chegarei!).

O S. João e o tio Óscar

Era uma figura baixa, rotunda, sempre muito esticado, elegante, de fato com colete e relógio de bolso, chapéu largo, ar grave. Oficial do Exército, presente nas campanhas de África da 1ª Guerra, casara com a mais bonita irmã da minha avó, que “raptara” das Pedras Salgadas para a Ramada Alta.

Já só o conheci na reserva. Viviam num andar com um cheiro confortável e indefinível, que ainda hoje reconheceria em qualquer lugar do mundo. Da varanda traseira envidraçada, onde se tomavam as refeições, via-se a estátua da Rotunda e o comboio para a Póvoa, que passava fumegante ao fundo. Para mim, ido da província profunda que então era Vila Real, aquelas luzes davam à cidade ares de incomparável metrópole cosmopolita, deslumbrando-me os sonhos de futuro.

Foi o tio Óscar quem me ensinou o Porto, melhor, quem me ensinou a gostar do Porto, nas temporadas que por lá passei com ele. Levava-me a passeios de elétrico até Matosinhos, subimos o elevador da ponte da Arrábida, calcorreei os jardins do Palácio.

Sendo ele portuense de gema, não me recordo de ter inclinações clubistas. Era um leitor compulsivo, organizado, mandava encadernar os livros na Mártires da Liberdade. Foi ele quem me deu a ler, pela primeira vez, Arnaldo Gama, uma escrita quase tão imprescindível como “Uma Família Inglesa” para se perceber o espírito da terra.

O tio Óscar colecionava “O Tripeiro”, começando o dia a ler “o Janeiro”. Depois do almoço, antecedido de um passeio “higiénico” a passo forte pela Constituição, descia Serpa Pinto, galgava Cedofeita até Carlos Alberto, rumo ao Rialto. Aí se juntava a um grupo de amigos, creio que “camaradas” também na reserva, até que chegava, “fresco” e sujando os dedos, o “Diário do Norte” e se iam fazendo horas para apanhar o 6, na Praça, com destino último Monte dos Burgos.

Aos domingos, o programa variava: iam almoçar à Messe, na Batalha e, se o tempo estivesse a jeito, passava com a Tia Maria a ver as montras de Santa Catarina e de Santo António. Parece que, com sol, às vezes, acabavam o dia num chá no Bela Cruz, junto ao Castelo do Queijo.

“Tens de vir cá pelo S. João! Não há festa no mundo como aquela!”, repetia-me, com orgulho, embora mais tarde eu não o estivesse a ver, pelas Fontaínhas, a levar com o alho-porro de rigor, nesse tempo em que ninguém tinha sonhado martelos de plástico. Era o seu amor ao Porto que o fazia alardear uma festa a cuja confusão, tal como hoje sucede a muitos portuenses, imagino que fugisse.

Foi essa imagem mítica do S. João do Porto que transportei comigo quando um dia fui viver para a cidade, já o tio Óscar tinha desaparecido. Tive pena de não lhe poder ter dito que ele tinha toda a razão: é uma das mais impressionantes festas do mundo.

Bom S. João para todos!    

"Uma Nova Época para as Relações Internacionais?"

Interesse público

Posso entender que um órgão de informação se permita elaborar sobre o presumível interesse do público que o lê, ouve ou vê. Algum "feedback" que receba dos seus leitores, ouvintes ou espetadores confere-lhe o direito de mandar "bitaites" sobre aquilo que quem os acompanha pode querer. Não é certo que acerte, mas é legítima essa sua especulação.

O que não admito é que alguém, saído de uma redação, sem a menor representatividade, se arrogue o direito de vir definir, ou a marcar arbitrariamente como baias da sua produção jornalística, o que ele acha que é o "interesse público". Já a formiga tem catarro! 

Todos sabemos que esse é, as mais das vezes, um simples alibi para "mandar às urtigas" a ética (que é sempre interpretada como dá mais jeito), a deontologia (numa classe que perdeu todo o respeito por um código de conduta minimamente consensualizado) e, pura e simplesmente, um pretexto fácil para publicar e mandar para o ar o que sabe que a avidez sensacionalista e "voyeuriste" de algum público melhor consumirá. 

Da mesma forma que a "opinião pública" é uma coisa diferente da opinião publicada, também o "interesse público" não é, simplesmente, o que interessa ao público,

Algum jornalismo que por aí anda sabe que, no fim da linha, contará sempre com o tropismo "libertário" de um sistema judicial que, "empanicado" desde o 25 de abril por uma interpretação laxista e temerosa da "liberdade de imprensa", sentenciará a seu favor, raramente em proteção dos ofendidos ou dos valores da privacidade.

Sei não ser politicamente correto estar a escrever isto - logo eu, que escrevo regularmente em jornais e revistas, que às vezes vou pelas televisões. Mas é o que penso.

E representa o que escrevi uma crítica ao sistema de Justiça? Claro que sim! A democracia não tem vacas sagradas.

Sozinho em casa

Sozinho em casa, a ver o Portugal- Rússia, ao som de Prokofiev (há anos que não ouço comentaristas), dou-me conta, pela primeira vez, que o meu léxico de interjeições impublicáveis (felizmente a vizinhança não ouve) não variou rigorosamente nada desde os tempos de adolescência.

A pátria

Depois de quinze minutos de espera: "O senhor desculpe o atraso, mas os meus colegas aqui dos telefones estão todos a ver o futebol. Sabe como é...". Sei, sei! É a "pátria em chuteiras", como dizia o Nelson Rodrigues.

Especialistas

À legião de especialistas florestais e em prevenção que andam nestes dias pela nossa comunicação social atribuo a mesma credibilidade que, desde há uns anos, dou aos economistas que por lá pululam: uns terão razão, outros não. Eu não sei.