O amuleto

(O "Delito de Opinião" é um dos mais populares blogues portugueses. Pedro Correia, coordenador daquele blogue, fez-me um amável convite para nele colaborar com um texto, o que fiz com grande gosto. Visitem o excelente "Delito" - como é conhecido no mundo da blogosfera - e, até lá, leiam, também aqui, o meu texto)

Os fins de tarde, naquele bar, são por regra uma hora bem sossegada. Tirando encontros furtivos de casais episódicos ou alguma conversa de negócios ou da política, só alguns espontâneos em busca de uma última bebida, antes do jantar, ocasionalmente por ali surgem, quase sempre ficando-se pelo balcão, em conversa com o empregado.

Naquele dia dos anos 90, só por lá havia dois amigos, na "mesa dois", fazendo horas. Ouviu-se a campaínha, o Juvenal foi abrir a porta e um novo cliente dirigiu-se ao balcão. Os da mesa olharam-no e ele saudou-os.

"Aquela cara não me é estranha ", disse um para o outro. O nome surgiu logo, e era vagamente conhecido de ambos. "Pois é, é ele mesmo!" 

"O homem está ali sozinho. E se lhe disséssemos para vir sentar-se aqui?" Assim fizeram e o novo cliente, já com o copo na mão, trazido do balcão, sentou-se na "dois".

Por alguns minutos, a conversa animou-se, alargou-se a vários temas e pessoas. Foi então que o nome de uma certa personalidade feminina veio à baila. A imprensa de escândalos trouxera, por esses dias, relatos de um envolvimento amoroso dessa pessoa, num registo por alguma razão polémico.

"Nunca percebi o encanto dessa mulher! Para mim, é uma das mulheres mais feias do mundo, um verdadeiro amuleto contra a luxúria", brincou um dos ocupantes originais da mesa, com uma sonora gargalhada.

O amigo que o acompanhava não só concordou como juntou mesmo uma acha mais para a fogueira: "E, se vocês estiverem com atenção, verão que ela até cheira mal..." 

(Por esta altura, imagino que alguns leitores possam estar intimamente a reagir ao inaceitável tom machista da conversa. Aceito que podem ter razão, mas a realidade dos factos, que são verdadeiros, foi aquela e não outra, qualquer que seja os juízos que ela nos motive.)

O tom da conversa, como se observa, ia já muito longe, mas, aparentemente, não o suficiente para convocar a concordância do terceiro parceiro de mesa, que se mantinha silencioso, com um sorriso enigmático. "Você não acha?", perguntou um dos outros, testando a sua adesão ao juízo devastador que acabava de ser feito sobre a senhora.

Foi então que este, com serenidade e sem nunca perder o sorriso, reagiu : "Não estou de acordo! Pelo contrário, é uma mulher muito interessante. Tem mesmo um sorriso muito bonito. Essa foi também uma das razões que me levou a casar com ela..."

O peso do silêncio que deflagrou sobre a mesa, com o olhar encavacado dos dois ocupantes originais a cruzar-se, em busca de uma impossível tábua de salvação, pareceu calar a música "retro", que fazia de som ambiente. O recente parceiro de mesa, veio depois a saber-se, havia sido casado, já há uns bons anos, com a referida senhora e, por indeclinável dever, decidira "ir a jogo" para ajudar salvar a sua honra. 

A conversa, claro!, terminou ali, não havendo saída "honorable" para a gaffe, quando tudo fora já longe demais. "Ó Juvenal, traga uma nova rodada!", foi a reação possível. 

E esta ficou a ser uma das histórias mais famosas da "mesa dois" do Procópio. E é obra, porque ele há tantas...

"A escolha do silêncio"

A expressão em título ficou-me de um daqueles longos arrazoados que um cronista chamado Marcelo Rebelo de Sousa publicava na página dois de um semanário que, há quase quatro décadas, nos habituava a ter notícias frescas. O cronista mudou de ramo e o semanário traz agora opiniões a fingir de "caixas". 

"A escolha do silêncio" foi o título um dia escolhido pelo cronista para qualificar a ausência de palavras de Ramalho Eanes, que ao tempo se refugiava atrás de uns óculos escuros que lhe davam um ar (para mim) pouco sossegante, numa qualquer semana política desses anos 70 ou 80. Eanes optara por não dizer nada sobre uma determinada situação ocorrente e o país, reverente perante aquela intimidante farda política, fazia uma elaborada exegese da ausência da palavra. A hipótese dele não ter nada para dizer nem sequer era colocada.

Lembrei-me, há dias, da expressão, por uma razão completamente diferente, quando estava a almoçar no "Chana do Bernardino", na Aldeia da Serra, na serra da Ossa (um bela opção para refeiçoar, podem crer).

Sentaram-se cinco pessoas numa mesa ao nosso lado: um casal com um filho e uma filha, mais uma empregada. Olhei-os de soslaio, à entrada, e logo os esqueci. Minutos depois, estranhando o silêncio, olhei a mesa. Estavam, os cinco, cada um deles especado a olhar para o respetivo telemóvel. Agitaram-se, por segundos, quando tiveram de interromper as respetivas tarefas individuais para formular os pedidos. Mas logo regressaram, concentrados, ao mutismo absoluto. 

Passou um quarto de hora. Veio a comida. Pai e mãe trocaram umas palavras. Os rebentos, aí com 15 e 12 anos, mantiveram o olhar atento aos ecrans e, com sorte, iam conseguindo espetar uma garfadas nas vitualhas, que emborcavam como mera atividade secundária. A empregada, a quem ninguém deu a confiança de dirigir uma única palavra, pousou por minutos o aparelho, enquanto comeu e olhou a paisagem, através da janela. Alguns sons ecoaram na escolha das sobremesas. Depois, o marido pagou a conta e saíram, sempre num silêncio quase sepulcral, com os miúdos ainda a tropeçar nas cadeiras, sem largar a máquina, seguramente a caminho do banco do carro, onde prosseguiriam a operosa atividade comunicativa e informativa.

Aquela família ilustrava, como ninguém, a "escolha do silêncio", que cada vez mais por aí se pratica. Quantos dos leitores se reconhecem neste retrato? Sinceramente.

A compra da liberdade

Eu sei que é da lei, mas custa-me ver que alguém que tenha dinheiro "compra" liberdade, por uma caução financeira de algumas dezenas de milhar de euros, enquanto um pobre pilha-galinhas vai parar com os costados à cadeia, sem remissão, por ter roubado fruta.

E há uma outra desigualdade social de que, por "omertà", ninguém fala: aos detidos de certo nível social são concedidas facilidades prisionais em termos de "alojamento", enquanto o comum dos mortais vai para a "vala comum" das celas coletivas. Se a prisão é (também) uma punição, deve ser a gravidade do crime a medida de todas as coisas.

Por que será que este é um assunto tabu? Incomoda abordá-lo? A injustiça também se pratica nas casas da Justiça?

Meu Brasil brasileiro

Desta vez, tudo indica que Michel Temer está naquilo a que no Brasil se chama "uma saia justa". E, no entanto, a sua atitude revela estar ainda a tentar "jogar de salto alto", como lá se diz. Agora, tudo pode acontecer, "até nada!", como também se diz no Brasil...

Fezadas

Há uns anos, um chefe clubista ia pela sucapa a S. Bento da Porta Aberta fazer rezas noturnas, apelando às vitórias do seu clube. (Não sendo "do ramo", devo confessar que sempre achei estranho que alguém rezasse para ter efeitos nestas coisas. Então "lá em cima" são sensíveis a lóbis e a pressõezinhas oratórias? E havendo várias, em sentido contrário, por quem optam? Alguém me há-de explicar isto).

Agora, soube-se que um figurão de outra agremiação parece fiar-se em bruxos guineenses, queixando-se por email quando o "trabalho" não resulta. Isto está bonito, está!

Já só falta ver o presidente do meu clube fazer mezinhas para tentar ganhar na única modalidade que, verdadeiramente, preocupa os sócios - por muito que possam andar entretidos e falsamente eufóricos em matraquilhos e outros genéricos paliativos. O meu clube, já se sabe, é o mais "católico" do burgo: só ganha quando Deus quiser. E Deus parece que não quer, mesmo tendo ele contratado Jesus... A verdade é que o outro também tinha o Espírito Santo e viu-se no que deu!

Literalmente

‪Numa das televisões, a senhora que, à noite, lê os títulos dos jornais passa à frente siglas e palavras que não sabe pronunciar. É patético!‬ Acontece há meses...

... por ter cão...

Os do negócio do SIRESP produziram um relatório desculpabilizante. As autoridades divulgaram-no. Caiu o Carmo, a Trindade e a Portugália!

Imaginem o que teria acontecido se, as mesmas autoridades, dizendo ou não terem recebido o relatório, tivessem decidido não o divulgar...

Há por aí um défice de equilíbrio e honestidade.

Clave de sol

A simpatia desculpa tudo?

Parece que sim, para alguns.

Isto é um país que, às vezes, cheira mal.

Necessidades

Daqui a dias, muitas centenas de candidatos vão iniciar essa longa maratona que é o concurso de acesso à carreira diplomática. É "apenas", e a uma larga distância, o mais exigente e difícil concurso de toda a Administração Pública portuguesa. Serão apenas trinta os que, no fim do exercício, virão a ser admitidos. A esses, espera-os uma carreira muito exigente, cheia de "patamares" (adido de embaixada, secretário de embaixada, conselheiro de embaixada, ministro plenipotenciário, embaixador), com um percurso por várias geografias, por esse mundo fora, em consulados ou embaixadas, passando alguns por organismos multilaterais. Uma vida que lhes vai mudar a vida e, podem crer, também o modo de olharem para o papel do país no mundo.

Iniciado há algumas semanas, organizámos na Universidade Autónoma de Lisboa um curso de preparação para candidatos a este exame, que contou com um número apreciável de alunos. Tive o gosto, uma vez mais, a convite da Autónoma, de coordenar o intenso programa de aulas, durante as quais passámos em revista todos os temas que podem vir a ser abordados nas provas. Da economia internacional à história diplomática e à política externa portuguesa, do direito internacional às questões europeias, passando pelas temáticas políticas da atualidade mundial, procurámos habilitar os alunos a ultrapassarem os obstáculos daquele concurso. Esse trabalho terminou hoje. Foi um belo exercício, na minha perspetiva. Só posso desejar toda a sorte do mundo a quem nele participou.

Retratos de vida

Tenho a vida registada, a preto-e-branco, desde há décadas, nos retratos do Manel. De cada vez que passo por Santa Luzia, em Viana do Castelo, e que por lá o apanho, é certo e sabido que ele me faz um retrato "à la minute".

Nos lados da máquina, as recordações são muitas: de Vasco Santana a Nicolau Breyner, de Solnado a Toni de Matos, entre muitas outras figuras públicas. Enquanto a fotografia seca, falamos dos amigos e dos conhecidos, trocamos impressões sobre o andamento do negócio, comentamos os novos turistas, as flutuações do clima e (agora) as obras na basílica. E despedimo-nos, até à próxima.

Foi o que aconteceu no sábado. Um bom Verão, cheio de clientes, é o que lhe desejo, caro Manel (Cerqueira Gonçalves)!

O sentido e o Estado

Não me apetece alinhar no coro adjetivado contra o líder da oposição, por virtude da sua "gaffe" de ontem. Acho sempre que é possível, e até desejável, tratar estas questões com alguma serenidade e medindo as palavras.

O que mais me impressionou no que Pedro Passos Coelho fez foi o ter cavalgado um facto falso, que não cuidou em confirmar, explorando-o sem o menor pudor.

Porque a questão é esta: se alguém efetivamente se tivesse suicidado, sob pressão psicológica da tragédia a que assistira, seria legítimo a segunda figura da hierarquia partidária do país fazer disso um caso de exploração política, num tempo em que está em curso a instalação de uma comissão de inquérito, organizada nos moldes exatos que ele próprio propôs e que foi aceite pelo governo? Será "de bonne guerre", como dizem os franceses, proceder desta forma?

É que, ao "denunciar" a falta de apoio psicológico à (inexistente) vítima (ou vítimas, como chegou a insinuar), Passos Coelho ultrapassou uma fronteira, revelou que, pelos vistos, para ele "vale tudo", desde que o objetivo seja tentar marcar uns pontos mediáticos - aparentemente porque agora lhe pareceu que alguma atrapalhação do governo podia abrir uma janela de oportunidade, como forma de recuperar do fosso onde as sondagens colocam hoje a sua liderança.

O povo português sabe que, em política, as coisas são o que são. Alguns dos meus amigos não gostarão de ler isto, mas, se o PS hoje fosse oposição, sei que algumas vozes que por lá existem seriam capazes de dizer coisas do jaez das que Passos Coelho disse (eu não tenho ilusões). Mas a mim, no dia de hoje, conforta-me bastante ter a absoluta certeza de que António Costa o não faria. E os portugueses sabem isso, como agora também aprenderam até onde Passos Coelho é capaz de ir.

Este foi um dia triste para a democracia portuguesa.

Miguel Beleza

Era um homem agradável, com um humor que às vezes podia parecer corrosivo, uma forma irónica de olhar o mundo, que o levava a frequentes tiradas que deixavam alguns interlocutores desconcertados. Como economista, diziam-me ser brilhante, provocador e inventivo. Foi ministro das Finanças e governador do Banco de Portugal, além de professor universitário. 

Conheci-o em Londres, nos anos 90, como ministro. Recordo uma conversa no Berkeley, com Vitor Gaspar e Manuel Quartin Bastos, em que ele nos explicava o que entendia ser a insuperável "bondade" do BCE que aí viria. Anos mais tarde, viríamos a integrar um júri de admissão de novos diplomatas para as Necessidades, criando, a partir de então, uma relação cordial que se renovava quando nos encontrávamos. 

Morre agora, aos 67 anos.

Interesses económicos portugueses no mundo

Miguel Frasquilho, que até há pouco foi presidente da AICEP, e será o próximo "chairman" da TAP, é meu convidado para falar dos desafios externos da economia portuguesa.

A conferência terá lugar amanhã, terça-feira, dia 27 de junho, na Universidade Autónoma de Lisboa, na Rua de Santa Marta, n. 46, pelas 18.00 horas.

Esta será a última conferência de um ciclo que organizei sobre "Os interesses de Portugal no mundo", fruto de uma colaboração entre a UAL e o jornal "Público", em que participaram figuras como António Vitorino, Luís Amado, António Monteiro ou José Luís Carneiro. Nele foram tratados temas como os grandes eixos da nossa ação externa, a questão europeia, a lusofonia, as temáticas de segurança ou os problemas da diáspora.

Nesta que será a derradeira conferência deste ciclo - prevê-se um novo ciclo, a partir de setembro, com a abordagem de temas como a língua e cultura, o multilateralismo, a defesa, etc - serão desenvolvidos  os temas do comércio e do investimento, isto é, as questões essenciais da diplomacia económica.

A entrada é livre.

(Por lapso, foi anunciado que esta conferência seria no dia 26 de junho, isto é, hoje, segunda-feira)

Mourinho

Na minha adolescência, havia um Mourinho. Foi guarda-redes do Lusitano de Évora, do Vitória de Setúbal e do Belenenses, chegou a ser internacional (também na seleção militar), enveredando depois, por muitos anos, pela carreira de treinador.

Tinha um filho, José Mourinho, que é hoje uma grande referência dos treinadores do futebol mundial. Foi o pai quem o incentivou a estudar táticas e a "aprender" futebol.

Mourinho morreu hoje. A imprensa, escrita por gente de outra época, chama-lhe agora Felix Mourinho ou Mourinho Felix (até nisto hesitam) nomes por que, enquanto jogador, nunca foi conhecido em "A Bola", o "Record", "O Mundo Desportivo" ou "O Norte Desportivo" ("O Jogo", tal como a referência ao dragão, que faz parte do emblema das Antas, estava ainda longe de existir). Não sei porquê.

Morreu Mourinho. Está de luto o seu filho José Mourinho. É assim que deve ser.

Namoro em Braga, 1900

Como seria Braga no início do século XX? Onde viveria o meu avô materno, ido de Bornes de Aguiar, ao pé das Pedras Salgadas, que por lá fez o liceu, antes se se formar em Coimbra, em Direito, em 1911? Não me recordo de o ter ouvido alguma vez falar desses tempos de Braga. 

(A verdade é que as perguntas que gostaríamos de fazer aos familiares mais velhos só nos surgem, irritantemente, muito depois de eles terem desaparecido.)

Ontem, andei pela Braga engalanada pelo S. João, de ruas alegres de gente, cheia de turistas estrangeiros deliciados com a "agressividade" risonha dos martelos de plástico, com as roupas enfarinhadas pelo açúcar das farturas, atordoados com os bombos e com as bandas de música em despique. E deu-me para imaginar que festas, que bailes, que namoricos se fariam pela Braga antiga, do tempo do meu avô.

A questão que me coloquei não era totalmente inocente. Passo a explicar.

Há bem mais de duas décadas, um primo meu foi contactado por uma pessoa, de Braga, que, para sua imensa surpresa, lhe revelou ser nosso parente. O meu avô, nos seus últimos tempos de liceu e de faculdade, anos antes de casar, tivera um "caso" com uma senhora de Braga, de que haviam resultado duas filhas. As quais, para o resto das suas vidas, fariam a sua vida em Braga. Interessante foi saber, entretanto, que o meu avô, já após o seu casamento, em 1913, com a minha avó (e com a presumível anuência desta), tentou trazer as crianças para junto de si, embora sem sucesso.

Não comunguei, por completo, a surpresa desse meu primo. Talvez por ser mais velho, recebera, em confidência, já há muitos anos, um zunzum sobre e existência de descendentes do meu avô, que residiriam em Braga. Porque o assunto era tabu na família, nunca tive a menor pista para o aprofundar. Até àquele telefonema.

"To make a long story short", à época desse contacto só umas dessas duas filhas do meu avô era viva (faleceu, entretanto). A senhora ainda usava, ao peito, um medalhão com uma fotografia do meu avô quando jovem. Promoveu-se um alegre encontro familiar e, a partir daí, ganhámos novos primos - gente muito agradável, simpática, com quem por vezes nos encontramos.

Mas a pergunta fica, definitivamente, sem resposta: como terá sido o namoro do meu avô, lá por Braga, à volta de 1900?

Gambuzinos

Foi há dias, no final de uma palestra que fiz sobre temas internacionais. Tinha havido várias perguntas da assistência, mas uma jovem aproximou-se e disse querer colocar-me uma questão em privado: se eu acreditava que, como alguns argumentam, o 11 de setembro, nomeadamente o ataque às Twin Towers, foi afinal uma operação montada pelos Estados Unidos, como pretexto do ataque ao Iraque. 

Perguntei-lhe se, nessa sua perplexidade, se inseria o facto de não haver imagens dos aviões caídos na Pensilvânia e no Pentágono. Esperançada, completou-me: "e o facto de não haver ninguém no Pentágono aquando da explosão, atribuída ao suposto avião". 

Desiludi-a. Não, não acredito nisso, nem em teorias conspirativas, nem em Bilderberg, nem em gambuzinos. Mas acho imensa graça a quem acredita, aos cultores do "não é por acaso que...", a quantos acham que há sempre interesses ocultos por detrás de tudo, que nada ocorre por acaso, que há um mundo de tramóias sempre pronto a atuar. Aqui entre nós, essas pessoas (em que se incluem alguns dos comentadores que aí vão surgir, aposto!) devem ser felizes, por julgarem ter "descoberto a pólvora". Que lhes faça bom proveito!

Ventura Terra

As corridas

A imagem é de 1958. À frente, Stirling Moss, atrás, Jean Behra. Acabariam assim no podium. A zona é a Timpeira, depois da sua histórica curva e na aproximação à ponte, no circuito internacional de Vila Real. 

Nesse tempo, as traseiras da minha casa ficavam quase sobre a meta, o que, por vários anos, transformou uma janela e o nosso terraço numa espécie de bancada alternativa, onde ia parar muita família e alguns amigos, tudo para "ver as corridas". Lembro-me (ainda guloso) da imagem da mesa de sala de jantar, atulhada de vitualhas e refrescos, para apoiar as tardes "desportivas". E de mim, impaciente, a rasar a mesa, em "treinos"...

As "corridas" mobilizaram sempre Vila Real, dos automóveis às motos. Há por ali uma forte cultura motorizada, que tem atravessado gerações, desde que, na primeira metade do século passado, uma personalidade, que deu pelo nome de Aureliano Barrigas, lançou esta iniciativa. Houve períodos diferentes no tocante à tipologia dos veículos, em alguns anos as corridas estiveram suspensas, mas tudo retomou de novo. Dois nomes da cidade, já desaparecidos e ambos meus amigos, ficaram ligados ao circuito vilarealense: Manuel Fernandes e Sidónio Cabanelas. Lembrei-me de ambos hoje.

O percurso do circuito agora é diferente, os automóveis também, mas o famoso WTCC, uma emocionante prova internacional, leva à capital transmontana, desde há três anos, muitos milhares de pessoas, neste fim de semana. Tenho pena de não poder lá estar, mas a ubiquidade é uma qualidade que ainda tenho de aperfeiçoar um pouco mais (mas lá chegarei!).

O S. João e o tio Óscar

Era uma figura baixa, rotunda, sempre muito esticado, elegante, de fato com colete e relógio de bolso, chapéu largo, ar grave. Oficial do Exército, presente nas campanhas de África da 1ª Guerra, casara com a mais bonita irmã da minha avó, que “raptara” das Pedras Salgadas para a Ramada Alta.

Já só o conheci na reserva. Viviam num andar com um cheiro confortável e indefinível, que ainda hoje reconheceria em qualquer lugar do mundo. Da varanda traseira envidraçada, onde se tomavam as refeições, via-se a estátua da Rotunda e o comboio para a Póvoa, que passava fumegante ao fundo. Para mim, ido da província profunda que então era Vila Real, aquelas luzes davam à cidade ares de incomparável metrópole cosmopolita, deslumbrando-me os sonhos de futuro.

Foi o tio Óscar quem me ensinou o Porto, melhor, quem me ensinou a gostar do Porto, nas temporadas que por lá passei com ele. Levava-me a passeios de elétrico até Matosinhos, subimos o elevador da ponte da Arrábida, calcorreei os jardins do Palácio.

Sendo ele portuense de gema, não me recordo de ter inclinações clubistas. Era um leitor compulsivo, organizado, mandava encadernar os livros na Mártires da Liberdade. Foi ele quem me deu a ler, pela primeira vez, Arnaldo Gama, uma escrita quase tão imprescindível como “Uma Família Inglesa” para se perceber o espírito da terra.

O tio Óscar colecionava “O Tripeiro”, começando o dia a ler “o Janeiro”. Depois do almoço, antecedido de um passeio “higiénico” a passo forte pela Constituição, descia Serpa Pinto, galgava Cedofeita até Carlos Alberto, rumo ao Rialto. Aí se juntava a um grupo de amigos, creio que “camaradas” também na reserva, até que chegava, “fresco” e sujando os dedos, o “Diário do Norte” e se iam fazendo horas para apanhar o 6, na Praça, com destino último Monte dos Burgos.

Aos domingos, o programa variava: iam almoçar à Messe, na Batalha e, se o tempo estivesse a jeito, passava com a Tia Maria a ver as montras de Santa Catarina e de Santo António. Parece que, com sol, às vezes, acabavam o dia num chá no Bela Cruz, junto ao Castelo do Queijo.

“Tens de vir cá pelo S. João! Não há festa no mundo como aquela!”, repetia-me, com orgulho, embora mais tarde eu não o estivesse a ver, pelas Fontaínhas, a levar com o alho-porro de rigor, nesse tempo em que ninguém tinha sonhado martelos de plástico. Era o seu amor ao Porto que o fazia alardear uma festa a cuja confusão, tal como hoje sucede a muitos portuenses, imagino que fugisse.

Foi essa imagem mítica do S. João do Porto que transportei comigo quando um dia fui viver para a cidade, já o tio Óscar tinha desaparecido. Tive pena de não lhe poder ter dito que ele tinha toda a razão: é uma das mais impressionantes festas do mundo.

Bom S. João para todos!    

"Uma Nova Época para as Relações Internacionais?"