Trump e os generais

O ano termina com uma nota sombria. A demissão do responsável ministerial pela Defesa, nos Estados Unidos, fez disparar alertas por todo o mundo. 

Jim Mattis, um prestigiado general que Obama afastara por atitudes demasiado “guerreiras”, e que Trump, seguramente por isso, cuidou em recuperar, escreveu uma carta ao presidente em que, basicamente, diz não concordar com a sua orientação e, em particular, com o desprezo e desconsideração que Trump mostra para com os aliados da América. Muitos leram nisto uma alusão à NATO, outros consideraram que a referência também se ligava aos grupos curdos que, na Síria, vinham a ser usados pelos EUA na luta contra o ISIS. É que um anúncio súbito de Trump, de que ia retirar o que resta de forças americanas em terreno sírio, deixa os grupos curdos à mercê da expectável agressividade turca contra o seu velho inimigo. Mattis não está de acordo com esta estratégia para a Síria, como igualmente não parece concordar com a aceleração da saída das tropas do Afeganistão.

Desde o primeiro dia, a América e o mundo assistiram, entre o divertido e o preocupado, às incessantes entradas e saídas de pessoal para a Casa Branca de Trump. Não há memória de uma administração ter alguma vez sofrido um tão elevado grau de instabilidade e, nos dias de hoje, é perfeitamente evidente que a única fonte dessa instabilidade é o próprio Trump. Considerando-se ungido de um poder supremo, que não admite contestação, sabe-se que ele reage com irritação a quaisquer observações que possam infirmar as suas certezas instintivas. Alguém que persista em contrariá-lo, por mais razoáveis que sejam os seus argumentos, tem os seus dias oficiais contados. Trump é superficial, amoral e imprevisível, parecendo confiar apenas na sua intuição.

Criou-se a noção de que Trump tinha um respeito especial pelos militares, setor que, nos EUA, beneficia de um estatuto de prestígio público muito forte. Porém, basta ler o que Bob Woodward escreve no seu livro “Medo” para se perceber que a paciência do presidente perante as Forças Armadas começava já a ter um prazo de validade. O modo como Trump foi, sucessivamente, afastando generais qualificados como McMaster, Kelly e agora Mattis, prova que nem sequer o peso institucional das fardas já o detém, na sua tentativa de reduzir a sua “entourage” a um mero círculo de fiéis, acríticos e prestimosos. Para aquela que é a maior potência militar do mundo, com imenso poder nuclear, a crescente dependência de uma figura da estirpe de Trump é dramática.

Sigmaringa Seixas

Um dia, num daqueles cruzamentos de pessoas em que as mesas do Piantella, o mais político restaurante de Brasília, eram férteis, o Toninho Drummond, um querido amigo desaparecido há meses e que, por décadas, foi a alma da Globo na capital federal, disse-me: "Francisco, você tem de conhecer aqui um seu primo!" Olhei para a pessoa que se tinha levantado para me cumprimentar e fiz uma cara interrogativa. Eu sabia que tinha, de facto, primos no Brasil, mas não estava à espera de encontrar algum por ali. A pessoa em causa também não. Era Luiz Carlos Sigmaringa Seixas, um advogado, antigo deputado federal e militante do PT. Não era meu primo, apenas comungávamos o nome de família.

Voltámos a cruzar-nos por diversas vezes, sempre em ocasiões sociais e, claro!, passámos a tratar-nos por "primo", o que sempre deixava os circunstantes surpreendidos. Uma noite, em S. Paulo, no bar do Fasano, ambos fazendo horas para encontros, bebemos um vinho durante um bom quarto de hora de "papo". Ele era um homem muito cordial, bom conversador. Combinámos telefonar-nos, quando de regresso a Brasília. Isso nunca aconteceria.   

Sigmaringa Seixas morreu ontem, aos 74 anos. 

O papel

Hoje, dia de Natal, quase não há jornais diários. (Verdade seja que, também nos outros dias, os diários nacionais não abundam). Com as tabacarias fechadas, aqui por Vila Real, os postos de combustível são a última esperança para um “viciado” de jornais como eu sou. Entrei num, comprei dois jornais e fiquei uns instantes a observar as capas de umas revistas “do social”. Nesse entretanto, surgiu um jovem, de vinte e poucos anos. Alguma coisa me levou a concluir que podia ser estudante. Vi-o pegar precisamente nos mesmos dois jornais. “Um jovem a comprar jornais em papel?”, questionei para comigo mesmo. Saí da loja quase ao mesmo tempo do que ele. Não resisti e comentei-lhe: “Lê sempre dois diários?”. O rapaz olhou para mim, também curioso pela minha observação, retorquindo, com um sorriso: “Estes jornais? Não, não são para mim, são para o meu avô”. Nesse instante, deve ter-se dado conta que eu devia ser da idade desse seu avô. E esclareceu, com um toque de humildade (ou seria disfarçada arrogância?): “Eu não leio jornais em papel”, acrescentando, “às vezes leio no online, mas, mesmo assim, muito pouco”. “Continuação de Boas Festas!”, lancei-lhe, à medida que ambos íamos para os nossos carros. Ele retribuiu e, intimamente, pode ter pensado que, no essencial, eram pessoas como o seu avô (e não falou no pai) aquelas que (ainda) liam jornais em papel. Será que também teve tempo para concluir que, quando as pessoas com a idade do seu avô desaparecerem, os jornais em papel deixarão também de existir? 

Boas Festas...

...para os leitores deste blogue

Populares e pessoas

Atentem bem nas nossas televisões.

Quando ocorre qualquer “ajuntamento” em Borba ou em Famalicão ou no Fundão, a “Sónia Cristina” do direto reporta: “muitos populares juntaram-se hoje em protesto...”.

Mas, se o mesmo movimento ocorre no Terreiro do Paço, aí “fia mais fino” e o repórter diz “grande número de pessoas esteve hoje frente ao ministério...”.

Um “popular” necessita de migrar para Lisboa para passar a ser “pessoa”.

Natal na prisão

O Estado português procura proporcionar, pelos Natais, um apoio especial aos cidadãos portugueses que estão presos por esse mundo fora, cumprindo os mais diversos tipos de penas, infelizmente em condições de encarceramento nem sempre com um mínimo de dignidade.

Um dia de 2011, com o Conselheiro Social da embaixada em Paris, Victor Gil, acompanhados por uma freira portuguesa que se voluntariava para dar apoio aos nossos presos, decidi ir visitar o diretor da cadeia de alta segurança existente em Fresnes, perto de Paris, onde cumpriam longas penas alguns portugueses, acusados de crimes graves. O objetivo era tentar discutir a possível melhoria das suas condições de vida (acesso a televisões era, ao que me lembro, um dos problemas), assunto para o qual uma simpática freira portuguesa a viver em França, a Irmã Elisa, nos tinha sensibilizado.

Já não tenho presente o saldo útil da nossa conversa, para as questões que ali nos tinham levado, mas recordo bem uma coisa que o diretor de Fresnes me disse: “Tenho aqui portugueses a cumprir longas penas, alguns pela prática de crimes muito violentos, de vários assassinatos. Mas, em geral, tenho boa impressão desses homens”. Recordo-me que fiquei surpreendido com a aparente contradição. Mas ele explicou: “Esses homens chegam aqui e querem logo começar a trabalhar, em qualquer setor. Porque vêm habituados a fazê-lo, no seu anterior dia-a-dia. Na esmagadora maioria, trata-se de gente muito simples, sem cadastro anterior, não estando ligados a modelos de criminalidade organizada. Cometeram, quase sempre, crimes ”de honra”, tentando vingar o que entenderam como traições ou a sua dignidade ofendida, ou de familiares. Às vezes fizeram-no com uma extraordinária violência, o que levou a pesadas penas“.

Lembrei-me disto ontem, ao ver o secretário de Estado das Comunidades entregar algum apoio de Natal aos presos de Fresnes. Quem está a pagar o preço que deve à sociedade tem os seus direitos cerceados, mas a sua dignidade como seres humanos tem de ser respeitada.

Cumué?

Foi, há pouco, no Cabo da “Bila” (é mesmo com um “b”). Dirigiu-se-me com simpatia, a desejar Boas Festas. ”Ainda trabalha lá?”, perguntei-lhe, referindo-me à loja comercial onde era empregado e sempre o conheci. “Não, doutor, reformei-me. O tempo passa para todos, não é?”. É verdade, às vezes esqueço-me disso.

Há quantos anos conheço este homem? Uma imensidão. Das muitas figuras do comércio de Vila Real, ele tinha, desde novo, uma caraterística interessante, que o meu pai um dia me fez notar: falava como se fosse o dono da loja. “Não, desse modelo não tenho. Mas, se quiser, posso pedir para o Porto e depois mando-lhe lá a casa”. Tudo sempre com uma grande gentileza, a mesma que o fazia sair detrás da montra, para me cumprimentar, sempre que me vislumbrava, nas minhas vindas à cidade. A loja por lá continua, ainda com o mesmo dono, mas agora já sem o nosso homem.

Depois deste encontro, continuei o meu passeio pela Rua Direita, aquela que foi a mais importante rua comercial de Vila Real e que hoje, sábado antes do Natal, era um quase deserto de gente e de lojas abertas. Nada de novo, afinal!

Cheguei à Capela Nova e olhei a loja que aparece na fotografia. Desde há muitos anos que passava por lá para dar um abraço ao Néné, o proprietário, amigo de infância lançando-lhe o bem vilareealense ”Cumué, Néné?”. Isso acabou. Disseram-me na Gomes (onde tudo se sabe) que o Néné se reformou. Se, agora pelo Natal, o vier a encontrar por aí, vai, com certeza, dizer-me: “O tempo passa para todos, não é?

O ano que passámos

Os “balanços” passaram de moda. Olha-se agora menos para o passado e mais para o que aí vem. Arriscarei sintetizar o modo como, nos últimos 12 meses, se comportaram aqueles que mais influenciam os equilíbrios globais.

A maior potência mundial, os Estados Unidos, dirigida por um líder atípico (e isto é um “understatment”), confirmou, em 2018, que o seu tropismo nacionalista, protecionista e subversor do ordenamento global, de que havia sido o principal mentor, está para durar. Trump agravou distâncias com os europeus com pretextos económicos, desligou-se do acordo com eles estabelecido para o controlo nuclear do Irão, introduzindo, na passada, novos fatores de tensão no Médio Oriente. Manteve o desprezo pelo sistema multilateral, nomeadamente na vital questão climática. Apanhou o mundo de surpresa, ao encontrar-se com o ditador norte-coreano, conseguindo aí uma singular trégua, na espiral de perigosas provocações que dele emergiam. Menos claras continuam a ser as suas relações com a Rússia: tanto mostrou uma quase subserviência face a Putin como, mais tarde, o vimos reforçar as sanções a Moscovo, no caso do antigo espião russo envenenado no Reino Unido. E, num jogo de sombras que só o futuro permitirá entender, EUA e Rússia parecem discretamente confortáveis em manter Assad no poder. 

A China surge ainda num segundo lugar na lista das prioridades globais. Entre picos de tensão e tréguas comerciais, está claro que ela é o adversário em cujo crescimento e projeção os EUA vão atentar. A Rússia pode constituir um problema para América, pelo potencial desestabilizador no seu “near abroad”, mas o qualificativo de “poder regional”, que Obama lhe deu, tem hoje todo o sentido. Assim, a atenção americana centra-se, na ordem externa, na ameaça chinesa, da economia à segurança. Mas é evidente que muito está para vir: é que, para concretizar as suas ambições globais, Beijing terá de voltar a dar um “grande salto em frente” de influência político-diplomática que, com certeza, não será recebido de braços abertos pelos restantes “major players”.

Em 2018, a União Europeia mostrou avanços e recuos na afirmação da sua vontade política coletiva. O espetro do Brexit foi, claramente, o pano de fundo e de teste da capacidade de agregação dos “vinte e sete”. A unidade conseguida face a Londres foi uma boa surpresa. A negociação com os britânicos está a correr tão bem como qualquer divórcio contencioso pode correr. Mas, se o Brexit se concluir sem acordo, os impactos devem ser muito consideráveis. Menos conseguidos são os passos para a consensualização de medidas para o reforço da governabilidade do euro: sérias diferenças permanecem, numa divisão entre Estados que parecem dificilmente ultrapassável. A Europa, para além de tudo isso, dá mostras de alguma tibieza ética, ao não ter coragem para se opor às derivas anti-democráticas e xenófobas de alguns dos seus Estados. A sua autoridade moral à escala global sairá forçosamente ferida desta ominosa omissão.

O mundo que entra em 2019 acarreta também consigo esse fantástico universo de oportunidades e riscos que é a globalização tecnológica, com impactos na circulação da informação e na qualidade da democracia que só agora começam a ser avaliados. O mundo está perigoso? Sejamos realistas: quase sempre esteve.

Algo

Por esta quadra, com a regularidade do Natal dos Hospitais, as televisões mostram o Ambrósio a desiludir os malandros que esperavam outra resposta ao pedido da bela senhora “à la fourrure” a quem apetece algo. O “algo” que o Ambrósio “tomou a liberdade” de providenciar são os chocolates Ferrero Rocher, que imagino que se devem vender bastante bem, para justificar uma publicidade tão intensa.

Um dia, quando vivia em Paris, tive direito a uma reportagem sobre o quotidiano do embaixador de Portugal que então era, para a revista de um jornal português. O jornalista autor da peça fazia-se acompanhar de uma fotógrafa local (sei que agora deve dizer-se fotojornalista, mas sou assim). Chamava-se Capucine, nome com inescapáveis ressonâncias para os cinéfilos de bom gosto.

Recordo-me que era uma mulher lindíssima, com uns olhos inesquecíveis, que andou connosco o dia inteiro, para obter imagens muito variadas, em diversos locais da cidade. O dia, ao que me lembro, passou a correr. O jornalista teve entretanto mais que fazer e o trabalho acabou no Trocadero, comigo e a Capucine a bebermos um “demi” no “Le Coq”. 

Foi aí que ela fez uma pergunta estranha: “Há muitos chocolates Ferrero-Rocher na sua embaixada?” Aquilo intrigou-me. Por que diabo teria de haver?

Explicou-me ela que, no imaginário francês corrente, aquela marca de chocolates é muito associada à vida diplomática, ao ambiente tido por glamoroso das embaixadas. Só mais tarde confirmei que, de facto, a nossa retratista não tinha inventado a história. O mito de que as representações diplomáticas vivem “obrigatoriamente” inundadas daquelas almôndegas doces existe mesmo em França.

Na ocasião, expliquei à nossa excelente fotógrafa que nunca tinha ouvido falar nessa curiosa ligação. E garanti-lhe que só por um acaso aquele chocolate existiria na residência da nossa embaixada. Não verifiquei.

Lembrei-me há pouco dela, da bela Capucine, ao rever, pela enésima vez, a senhora de chapéu classicamente elegante a dizer ao fardadíssimo Ambrósio que lhe apetecia algo, imagino que com este a pensar “o que tu queres sei eu!“ Ferrero-Rocher, claro!

Para onde vai a direita?

A direita portuguesa vive um momento complexo. O PSD de Rui Rio afunda-se nas sondagens e o CDS de Assunção Cristas não aproveita esses humores. A seu crédito só concorrem alguns “tiros no pé” que o governo vai dando e, claro, a onda grevista em época pré-eleitoral, que induz no imaginário público a ideia de que se vive uma imparável instabilidade social. Conta também com o tropismo tremendista de certa comunicação social, que dá prioridade absoluta ao que “corre mal”. E, em política, como dizia o outro, o que parece é.

E parece que Rui Rio tem a vida bastante difícil. O líder do PSD, com uma bancada parlamentar hostil, marcada por uma raiva saudosa da antiga liderança, segue o seu caminho das pedras. Rio, que é um homem sério, escolheu dizer o que verdadeiramente pensa, na convicção de que, a prazo, a autenticidade acabará por pagar. Não estou tão certo disso. A guerra que agora abriu com o Ministério Público, na minha opinião com imensa razão, não deixa de ser uma causa impopular nas suas hostes, sobretudo no mundo político a-preto-e-branco em que se vive. A menos que os astros se conjuguem, Rio vai perder as eleições por larga margem e, na enxurrada que a sua saída vai provocar, fará desaparecer o pouco que resta da ala social-democrata do PSD.

Do CDS, a direita espera pouco, isto é, aguarda o “share” habitual, no outono triste que vai ter. Cristas, que já se viu que não é Portas, a prazo terá à perna uns “jovens turcos” ultramontanos que estão à espera de vez, continuando ela por ora a hesitar entre o beatismo social e o caceteirismo verbal. A certos setores do partido foge já muito o pé para o populismo nacionalista, com a correspondente deriva eurocética. 

Descontado o epifenómeno unipessoal do Aliança, resta a direita inorgânica dos jornais informáticos e aquela que espalha adjetivos acres pelas redes sociais. Parte diz-se liberal, um rótulo anti-Estado que vai muito com “l’air du temps”. Outra, contudo, cujo “teste do algodão” é a sua recusa a usar no discurso a expressão “extrema-direita”, revela claramente que os seus escrúpulos democráticos não chegam para alienar o futuro apoio de um mundo que por aí borbulha, num magma radical entre a xenofobia, o racismo e algumas pulsões autoritárias.

Fica a sensação de que o setor mais conservador da sociedade política portuguesa atravessa um tempo de indefinição. Para a sanidade do sistema político, só podemos esperar que a resultante final seja solidamente democrática. Tal como se espera da esquerda, aliás.

Mourinho

Não simpatizo nada com José Mourinho, que aliás não conheço pessoalmente. Mas ele é, “apenas”, um dos treinadores com mais sucessos na história mundial do futebol, obtidos em campeonatos vários. 

Aproveitar um seu mau momento para sobre ele derramar uma acrimónia depreciativa, como por aí se vê agora, só confirma a persistência de uma conhecida doença nacional: a inveja.

Serralves

São muito boas as notícias que nos chegam de Serralves. Passada que foi a pequena crise que, com uma ajuda mediática que ficou bem identificada, pretendeu envolver a Fundação, esta renovou agora, com grande serenidade, o seu quadro dirigente e prepara-se para continuar o excelente trabalho que, desde há décadas, tem vindo a fazer.

Mas ainda vale a pena perguntar: quem quis prejudicar Serralves? Quem pareceu pretender criar uma instabilidade, artificial e secundária, numa das instituições culturais de maior prestígio do país? Será que alguém ainda se sente incomodado com a autonomia de Serralves?

O que se viu nos dias que se sucederam à polémica sobre a exposição de Mapplethorp configurou uma reação quase histérica e que, no fim de contas, levanta a legítima suspeita de que alguém terá querido cavalgar o incidente para abalar a instituição. Isso agora, felizmente, ficou enterrado de vez, talvez para desagrado de alguns egos e de outras sensibilidades mais delicadas.

Devo dizer que, de há muito, tenho um imenso apreço pelo trabalho da Fundação de Serralves, muito bem prosseguido neste período de gestão de Ana Pinho.

Serralves foi das boas coisas que aconteceram ao Porto. 

Notas soltas

1. A cada dia que passa, gosto mais da nova ministra da Saúde. Tem pensamento político para o setor, sabe o que quer, di-lo com frontalidade (no entanto, às vezes, com palavras menos cuidadas). Ah! E um ministro tem todo o direito de só adotar o que entender de um estudo que foi encomendado a outrém.

2. Os partidos políticos não sentem um pingo de vergonha ao ouvirem deputados seus em comentários televisivos sectários sobre futebol? Não percebem que os seus potenciais votantes olham para essa gente como alguém que, já que é capaz de estar a mentir sobre um penalti, pode estar a mentir sobre tudo?

3. O DN anuncia que podemos comprar um facsimile da primeira página que publicou no dia em que nascemos. Ainda pensei comprar, mas, depois, refleti: a mim, o que me interessa é a do dia seguinte, porque é a que, na capa, traz essa importante notícia...

4. Face à especulação política - e nisso incluo certa “imprensa” - já criada em torno do acidente do INEM, quase fica a ideia de que foi esta a primeira vez que, no mundo, caiu um helicóptero de socorro. Uma coisa é investigar com serenidade, outra coisa é ser abutre da tragédia.

5. Há dias em que percebemos que a idade passa rápido: dei-me conta de que ainda sou do tempo em que Daniel Ortega lutava pela liberdade na Nicarágua. Agora, a Nicarágua luta para se libertar dele.

6. Convém ter alguma compreensão pela nervoseira (e, vá lá!, por alguma raiva) que atravessa certa rapaziada. O Marcelo saiu-lhe o que saiu, o Rio é o que é: acham que eles têm alguma razão para andar satisfeitos? E alguns ainda se arriscam a que, daqui a dias, lhes saia a fava no bolo-rei...

7. Gosto da sabedoria da fórmula de Martin Wolf, no FT, sobre as opções do Brexit: "None of these options looks better than highly improbable. As Sherlock Holmes said, once you eliminate the impossible, whatever remains, no matter how improbable, must be the truth".

8. Hoje colocou-se-me um magno problema semântico: não será de aplicar as regras da igualdade de género à velha fórmula “exploração do homem pelo homem”? Não estaremos, uma vez mais, num caso evidente de machismo-leninismo?

9. E, a propósito, teve graça ouvir o ministro do Interior francês dizer, em conferência de imprensa, de forma politicamente correta, “les manifestantes et les manifestants”. Mas, estranhamente, não cuidou em falar em “les agitatrices et les agitateurs”. É que ou há moralidade...

10. Há coisas que não rimam com minha aberta simpatia por este governo: acho francamente legítimo que a utilização excessiva do sistema das cativações seja lida como uma óbvia falta respeito pela vontade parlamentar que aprova, por lei, os OGE. Os meus amigos do PS vão ficar furiosos com isto? Paciência!

11. Há dias que me reconciliam com a grande imprensa. É reconfortante olhar um jornal e ler um título bem construido: “Assassino da banheira separou-se da amante”. Assim, simples, preciso.

12. Rui Rio foi honesto e frontal nas declarações qyue fez sobre o corporativismo existente na Justiça. Que nunca as mãos lhe doam! E honra lhe seja! Mas, a falar assim, talvez não chegue nunca ao poder. O PS tremeu logo e mostrou que receia abrir mais uma frente se apoiar o líder do PSD. Talvez ache que assim será mais fácil manter-se no poder.

13. A mais lamentável revelação de arrogância de um político é a afirmação de que aquilo que falhou foi a “comunicação”, isto é, que as políticas estavam certas e que o problema esteve no modo de as transmitir. Ou seja, não é preciso mudar as políticas, só explicá-las melhor. Estou farto de gente que pensa (pensa mesmo?) assim.

14. Eu não sou de intrigas, mas esta do “crowdfunding” para a greve dos enfermeiros cheira-me muito, mas mesmo muito, a esturro. Em teoria, está descoberta uma maneira de fazer financiamento político-sindical sem controlo, à luz de um conceito modernaço. Não há ninguém na PGR que pense nisto ou estão a pensar arranjar mecenato para a anunciada greve do Ministério Público?

15. Na minha rua, quase à porta de casa, houve, há dias, um acidente com um elétrico. Até o presidente da República tive aqui pela porta, de visita ao desastre. Felizmente, as consequências não foram tão graves como, à primeira vista, se supôs. Estranhei muito não ver ninguém lembrar que os elétricos de Lisboa são um meio de transporte bastante seguro, com uma taxa de acidentes muito baixa.

16. Cada vez mais adoro a expressão “cultura de balneário” aplicada à “filosofia” coletiva de um grupo de matulões, em trajes menores, que se exprime, muitas vezes, tendo como único léxico apresentável os textos dos jornais desportivos que os "aculturam".

17. O “fact-checking” surgiu na imprensa para tentar separar o trigo do jóio, a mentira da verdade. Mas isso pressupõe que quem escrutina o faça de forma isenta. Acabo de ler, num jornal informático que anda para aí a observar, um “fact-checking’ fortemente enviesado, bem ideológico. É o que se pode chamar um “fake-checking”.

18. A grande virtualidade de uma lista de pontos com esta dimensão é que só por milagre é que alguém concordará com todos os eles, o que torna um “like” geral bastante difícil. E alguns desses “likes” só surgirão mesmo por simpatia (que desde já agradeço), talvez porque muita gente não vai ler o post até ao fim. (E deixei esta provocação cá bem no fundo da lista apenas para os testar).

19. Tenham uma boa semana. O Natal está aí à bica, até porque já não é quando um homem quiser. A igualdade de género não admite isso...

Os “gilets jaunes”

Acho estranha a condescendência que se instalou face ao movimento dos “gilet jaunes”, não o responsabilizando pela violência e pelos danos que, sob a sua cobertura, são regularmente praticados. 

Quem se manifesta - e está no seu pleníssimo direito de o fazer, porque faz emergir o mal-estar existente, o que é um sintoma democraticamente relevante - deve cuidar em que esse ato se processe nos termos ordeiros que são próprios de uma qualquer sociedade democrática. 

Se os “gilets jaunes” representam uma causa com um fundamento sério, e parece que assim é, deveriam ter estado sempre, e desde a primeira hora, na linha da frente de isolamento dos “casseurs” que, no seu seio e a seu coberto, acabaram por pilhar lojas, incendiaram viaturas e provocaram incomensuráveis destruições, muitas das quais irão ser pagas pelos contribuintes. 

É que, desta forma, fica instalada a ideia de que os “gilet jaunes” apenas se distanciam desses vândalos por habilidade tática mas, lá no fundo, não deixam de ser aproveitadores oportunistas da pressão que o receio crescente desses desacatos acaba por ter sobre a sociedade em geral e as autoridades em particular. 

Contrariamente aos que alguns inconscientes pensam, em política não vale tudo. Se quisermos viver em democracia, claro.

O regresso dos abutres

Face à especulação política - e nela incluo certa “imprensa” - que já está instalada em torno do acidente do INEM, quase fica a ideia de que foi esta a primeira vez que, em todo o mundo, caiu um helicóptero de socorro. 

Uma coisa é investigar com serenidade e rigor (e conm rapidez, por favor!), outra coisa é ser abutre de uma tragédia.

Sporting

Os sócios do Sporting votaram pelo afastamento do antigo presidente (cujo nome procuro esquecer) e de outros responsáveis por um tempo de tragédia que ia destruindo o clube. 

Podemos ter perdido (muoto por culpa dessa gente) William Carvalho ou Rui Patrício, mas parece que recuperámos o bom senso.

Coisas do tempo

Há dias em que percebemos como o tempo passa: dei-me conta de que ainda sou do tempo em que Daniel Ortega lutava pela liberdade na Nicarágua. 

Agora, é a Nicarágua que luta para se libertar dele.

Os anos do Nuno

O Nuno Brederode Santos teria feito 74 anos no dia 14. Mas a morte, essa velhaca, que até cuidou em se fazer anunciada, apanhou-o à má fila num dia de abril de 2017. O Nuno deixou-nos a todos nesse dia, mas, principalmente, deixou a Céu e a família.

Nos dias que correm, perante o circo do quotidiano político, dou às vezes comigo a pensar no modo como o Nuno comentaria alguns episódios que por aí emergem. Estou mesmo a vê-lo a ironizar sobre os deputados ubíquos, os touros da polémica (ele que até gostava de touros!), o politicamente correto semântico - do ”camarado” bloquista/o à ofensiva do PAN contra as Fábulas de La Fontaine. 

O Nuno não esteve connosco, mas, para o celebrarmos, a Céu juntou, ontem à tarde, um grupo de amigos, na “Barraca”. Falámos bastante dele, um seu texto foi lido e, em fundo, passaram fotos da sua vida. Foi um belo momento. Ele merecia-o.

Para o ano, a “Cotovia” vai publicar dois volumes das crónicas do Nuno, desde as que já haviam sido recolhidas no imperdível “Rumor Civil”, até muitas outras que andavam por aí dispersas - como o  "Ornitorrinco" (a crónica preferida do próprio Nuno) até ao celebrado “Cavaco faz-me falta!".

Parabéns, Nuno! Quem assim é lembrado morre um pouco menos.

A fezada

Foi em finais de 2004. Eu estava a escassos meses de ir chefiar a nossa embaixada em Brasília. Numa noite, na minha casa em Viena, recebia um casal amigo - amigos de há muitos anos. Embora vivêssemos na mesma cidade, as nossas muito diferentes vidas faziam com que raramente nos encontrássemos.

Nesse jantar, pressenti, desde o início, que nos queriam dizer alguma coisa de especial. E assim foi. “Entre la poire et le fromage”, como dizem os franceses, naquele momento das refeições em que se abrem as “hostilidades” para os assuntos que as motivam, ele perguntou-me: “Diz-me lá uma coisa: tu ainda continuas a acreditar apenas naquilo que vês?” Dei uma gargalhada e disse-lhe: “Claro e, às vezes, nem mesmo no que vejo... Mas por que é que fazes essa pergunta?”

Notei que eles se entreolharam e ele prosseguiu: “Continuas então a não acreditar no sobrenatural, não é?”. Ele conhecia-me há mais de trinta anos e sabia que eu era, desde sempre e em absoluto, imune a crenças de qualquer natureza, sem nunca ter tido na vida a menor inquietação mística, nem a mais leve vocação para aceitar nada para além do óbvio. Comecei a intrigar-me com a questão mas ele deu-me, logo a seguir, uma excelente razão para ficar exultante: “Vou-me aposentar e vamos viver para o Brasil”.

Olhámo-los com surpresa, satisfeitíssimos com a notícia e ainda mais ficámos quando nos disseram que se iam instalar bastante perto de Brasília. Ia ser excelente! Talvez ali tivéssemos uma oportunidade de nos encontrar mais vezes, nós que, quase um quarto de século antes, havíamos sido as testemunhas do seu casamento civil.

Porém, dentro de mim, ficou instalada uma interrogação: por que diabo tinha surgido aquela questão religiosa? O que é que isso podia ter a ver com a ida para o Brasil? Tinha tudo, como logo se concluiu. Esses amigos tinham decidido vender tudo e ir abrir uma “pousada” (o que, no Brasil, significa uma espécie de pensão ou pequeno hotel) numa pequena vila a umas dezenas de quilómetros de Brasília. E isso estava, em absoluto, ligado ao “sobrenatural”.

Foi então que ele nos contou, fitando-me de frente, já antecipando o meu ceticismo, que ambos haviam tido uma experiência excecional. Perante um problema de saúde que ele tinha tido, fora aconselhado a deslocar-se à localidade de Abadiânia, para consultar uma figura que fazia curas extraordinárias. No seu caso, havia sido “operado ao coração”, sem qualquer incisão no corpo, apenas pelo trabalho exterior de mãos dessa figura. E ficara curado! Desde então, ambos haviam decidido mudar-se para lá, ligar-se profundamente a esse projeto.

Eu procurava, com o maior cuidado, nem ser hipócrita, fingindo que acreditava naquilo, nem ser jocoso, deixando fluir a minha total incredulidade, que ia muito para além daquilo que ele me contava. “Já sei que não acreditas em nada disto, não é? Deves achar-nos uns tontos...”. Pelo plural utilizado, concluí que ela também acreditava em pleno. Assim era. Eu fazia o meu melhor para descobrir o registo certo para me manter sério na conversa, que descambava para pormenores cada vez mais inverosímeis. Devo, entretanto, ter ido buscar mais gelo para o whisky ou coisa assim...

“To make a long story short”: eles tinham-se convertido em fãs incondicionais de João de Deus, a figura que transformou Abadiânia num conhecido local de romagem de milhares de pessoas à procura de curas milagrosas, com carrinhas diárias que saíam do aeroporto de Brasília, oriundas de todo o Brasil e cada vez mais dos Estados Unidos. E iam viver para junto dessa figura de “medium”, abrindo uma “pousada” como suporte de vida.

Partimos para o Brasil poucos meses depois daquele jantar. A curiosidade motivou-me a visitar Abadiânia, logo após a nossa instalação. Era um lugar sinistro, uma vilória sem a menor graça, no meio de um espaço árido e poeirento. Mas por lá pululavam, em direção ao endereço de João de Deus, imensas viaturas, com alojamentos em crescendo por todo o lado.

Lembro-me bem que telefonei, nesse momento, ao meu amigo, para a Áustria, de um “boteco” no meio da vila: “Estamos a passar em Abadiânia. Lembrámo-nos de vocês”. Não senti que tivesse ficado muito entusiasmado com o meu contacto, mas levei isso à conta de achar que eu poderia estar “a gozá-lo”.

Desde Viena que sabíamos que eles só iriam uns tempos mais tarde. Porém, um dia, recebi dele um telefonema a informar-me de que, afinal, haviam desistido de se mudar para o Brasil. Aparentemente, sem que mo explicitasse, algo se teria passado que os teria, entretanto, feito desiludir da figura de João de Deus. Nunca soube exatamente o quê. Voltámos a encontrar-nos anos mais tarde e o assunto nem sequer veio à baila da conversa. E eu achei melhor não o suscitar. Ele, entretanto, já morreu. Era um excelente amigo.

Ontem, li na comunicação social brasileira que João de Deus foi detido, acusado de algumas fortes patifarias. Aquele meu amigo podia ter perdido a “fezada” que nele tinha, mas, durante os anos em que vivi no Brasil, posso testemunhar que encontrei gente altamente qualificada - ministros, deputados, diplomatas, empresários - que me asseguraram, sem a menor sombra de dúvida, a sua admiração extrema pelo “medium” de Abadiânia, com uma confiança inabalável nas suas capacidades curadoras. Não me parece que a sua prisão reverta essa admiração.

Maria Teresa Lobo

Morreu, no Brasil, Maria Teresa Lobo. Quem era? Foi a primeira mulher que, em Portugal, fez parte de um governo. Em 1970.

Por essa altura, em toda a Europa e não só, já muitas mulheres tinham sido escolhidas para governantes. Por cá, em tempo de ditadura, foi preciso esperar até esse ano para ver uma mulher integrar um governo, ainda que apenas como subsecretária de Estado da Saúde e Assistência.

Recordo bem a novidade, quase "histórica", que a sua nomeação constituiu. Aquela cabeleira enfunada, muito da época, foi uma imagem que encheu então os jornais e a televisão, passando subliminarmente como uma "prova" da "abertura" marcelista. De origem indiana, circunstância que, a partir dos anos 50, se acentuou como uma notória "via" de ascensão na sociedade portuguesa (embora não apenas no seio do regime), Maria Teresa Lobo tinha tido já uma carreira interessante de serviço público, a montante da sua entrada para o governo.

Por ocasião do 25 de abril, Maria Teresa Lobo já não fazia parte do governo, de onde saíra em 1973. Era deputada na Assembleia Nacional. Foi então viver para o Brasil, tal como aconteceu com outras figuras ligadas à Situação (expressão deliciosa que, no vocabulário comum da época, era o contraponto da Oposição), do setor político e de áreas económicas, que se sentiram ameaçadas ou incomodadas com o curso da Revolução. A esmagadora maioria dessas pessoas acabou por regressar a Portugal. Ela decidiu ficar por lá. Como jurista que era, veio a conseguir garantir no Brasil um percurso profissional de mérito. Escreveu também sobre temas tributários e sobre os processos de integração político-económica regional, como a União Europeia e o Mercosul.

Quando fui embaixador no Brasil, e ao contrário do que aconteceu com outros antigos membros do governo de Marcelo Caetano, que encontrei e com quem privei de perto, como Rui Patricio ou Alberto Xavier, nunca tive oportunidade de me encontrar com Maria Teresa Lobo (bem como com Costa André). Tive francamente pena.

Maria Teresa Lobo tinha 89 anos.

Pedro Moutinho

O mundo começa a ficar estranho. Ou melhor: o meu mundo. Há dias, num grupo de gente na casa dos 40 anos, falei de Pedro Moutinho, antigo locutor da rádio portuguesa, com importantes incursões na RTP. Ninguém, repito, ninguém tinha ouvido falar nele, nem remotamente. 

Acho impressionante o modo como se processa o apagamento na memória coletiva de certas páginas da nossa vida contemporânea, com óbvio efeito no grau de informação, e formação, de gerações mais recentes. Imagino que deva ser uma questão de prioridades.

Pedro Moutinho foi uma figura muito conhecida da rádio e da televisão, até ao 25 de abril. Era um dos melhores locutores portugueses, estando a sua imagem como repórter consagrada no famoso relato do Porto-Sporting que integra o filme "O Leão da Estrela" (onde o Sporting ganha, diga-se de passagem...). Fora casado com outra famosa voz da rádio portuguesa, Maria Leonor, de quem entretanto se separara, num "anti-romance" muito falado, à época. Curiosamente, Maria Leonor fora colega da escola primária da minha mãe. Ao tempo, creio que o Pedro era já casado com uma senhora que trabalhava na embaixada britânica, sendo tido, aliás, como um homem sempre com grande sucesso junto do setor feminino.

Com a Revolução de abril, alguém terá um dia descoberto que o Pedro teria estado inscrito, por algum tempo, na Legião Portuguesa. Isso levou ao seu afastamento da Emissora Nacional e ao consequente desemprego. 

Foi Carlos Eurico da Costa (que era oriundo de uma área política bem oposta), jornalista, escritor e publicitário, quem o acolheu na empresa que dirigia, a Ciesa-NCK. Foi aí que o conheci. Eu e o Pedro fomos, por alguns meses, a base do “Serviço de Leitura Seletiva”, um trabalho de "clipping" que organizava, por temas, notícias e comentários políticos e económicos, publicados nos imensos e variados jornais que o 25 de abril tinha feito emergir. O produto da nossa leitura e subsequente escolha era, depois, recortado, fotocopiado e entregue aos assinantes por estafetas ao final da manhã de cada dia útil.

Este serviço viria a ser complementado pela edição, por vários anos, da “Análise da Informação”, um trabalho semanal escrito, de natureza jornalística, de que também fiz parte como redator, desde o seu início, com o jornalista José Silva Pinto (fundador de "O Jornal") e Francisco Vale (que hoje dirige a "Relógio de Água"), por mais de quatro anos. Em ambos os casos, tratou-se de negócios que acabaram por ter bastante sucesso, junto de empresas e de embaixadas estrangeiras. Teve, aliás, um papel importante para a subsistência da empresa, num tempo em que a publicidade não vivia os seus melhores dias. 

À época, eu estava colocado no Estado Maior General das Forças Armadas, no palácio da Ajuda. Trabalhava de manhã na Ciesa-NCK, a poucas centenas de metros, onde entrava às oito da manhã, e, à tarde, "fazia a tropa" no EMGFA, de onde saía depois das sete da tarde. Para quem vivia em Santo António dos Cavaleiros e ainda passava um boa parte da noite em cafés, com amigos, era uma vida cansativa, mas muito divertida.

Eu também andava, por esses tempos, a fazer as várias provas do concurso para o Ministério dos Negócios Estrangeiros. Recordo-me que, quando lhe referi isso, o Pedro me perguntou: "Você tem fortuna pessoal, meu caro?". A questão era estranha e apenas retórica: se tivesse, concerteza não viveria a acumular tarefas profissionais. Ao que logo acrescentou: "É que eu sempre ouvi dizer que, lá pelas Necessidades, pagam muito mal e só para lá entra quem tem bens próprios". De facto, como vim a verificar, e por muito tempo, terá sido um pouco assim. 

O Pedro Moutinho não tinha um feitio fácil, principalmente nessas primeiras horas do dia. Ia depois adocicando com a passagem do tempo, tornando-se um companheirão para o final da manhã, quando "despegávamos". Contava histórias magníficas, que tenho pena de não ter registado.

(Lembro-me apenas de uma. Um dia, foi chamado à PIDE porque, numa reportagem sobre a chegada à estação de Santa Apolónia do presidente da República, Américo Tomaz, vindo de Madrid, identificara o seu chefe da casa civil, general Humberto Pais, por... Humberto Delgado! Verdade seja que esta seria a sua única medalha de "anti-fascismo", ele que, com coerência, nunca renegou as suas convicções fortemente conservadoras.)

Numa daquelas matinais horas, em que estava com um feitio impossível, o Pedro perguntou-me:

- Diga-me lá, Francisco! Você acorda bem disposto, de manhã?

Disse-lhe que não, que, em regra, acordava "irritadiço" e me custava a "arrancar" o dia.

O Pedro não quis ouvir outra coisa e, com o seu magnífico e bem timbrado vozeirão, felicitou-me:

- É isso mesmo! Você é uma pessoa normal! Acordar, para si como para mim, é um ato de violência, uma coisa anti-natural. O que eu nunca compreendi são aqueles maduros que acordam bem dispostos, que cantam no banho e que começam o dia felizes. Imagine! Não passam de uns anormais!

E a nossa amizade e compreensão mútua aumentaram, a partir de então.

Pedro Moutinho morreu em 1999, com 80 anos anos. O "Google" quase não tem imagens suas. Apenas do seu homónimo fadista.

Parabéns, Presidente...

... e bem vindo ao "clube"!

O descrédito da Europa

Há dias, o sorriso impotente de Mário Centeno, no fim da reunião do Eurogrupo, era, em si mesmo, o retrato dos dias desta Europa. Não há consenso para a fixação de modelos comuns para a governação do euro, o mesmo é dizer que, perante a eventual emergência de uma crise económico-financeira, a Europa irá, uma vez mais, correr atrás dos acontecimentos. Nessa altura, como há dez anos, será um “salve-se quem puder”, com a assimetria de efeitos a fazer com que alguns não possam, de novo, escapar a situações dramáticas. Depois, com a solidariedade pelas ruas da amargura, a vontade de ajudar os outros irá variar na razão direta das vantagens que cada país disso retire, seja nos juros dos empréstimos, seja no isolamento do caráter tóxico dos problemas dos vizinhos.

Como chegámos aqui? Pela democracia. Pela democracia? Claro. A Europa é constituída por Estados cujos governos, até ver sem qualquer exceção, dependem da vontade popular e, cada vez mais, os cidadãos de cada país olham para o seu interesse nacional direto. E imediato. Os políticos são escolhidos por terem apresentado respostas, tidas por plausíveis, para as preocupações dos seus concidadãos. Mas não foi sempre assim? Foi. Só que, no passado europeu recente, a generalidade dos governos comungava de um discurso que, com maior ou menor eficácia, convencia os seus cidadãos de que, para além das suas fronteiras constitucionais, existia uma realidade institucional cuja eficácia funcional teria sempre efeitos positivos sobre a vida do conjunto dos países que haviam aderido a esse projeto integrador. 

Havia, claro, quem duvidasse dessa narrativa: eram os eurocéticos, uma espécie estranha, por muito tempo minoritária, vista como retrógrada, alheia ao “patriotismo europeu” que era o politicamente correto vigente - assente na demonstração de que a Europa consolidara a paz (importante para gerações sob o trauma das guerras) e trouxera desenvolvimento (olhem-se fotografias do continente, nos anos 50).

A Europa trouxe, de facto, a paz e o desenvolvimento - desigual mas real. Mas o continente, ao auto-contentar-se com o seu bem-estar, não se deu conta de que perdeu as armas competitivas para sustentá-lo no futuro. E o futuro não é dos que tiveram a memória da guerra real ou da Guerra Fria, é dos que, no dia de hoje, pretendem viver bem e dão as vantagens do passado como adquiridas. Esta Europa, pelo que veem no rosto de Centeno, não lhes traz as soluções. (Mas não se fala por aqui do Brexit, de Macron? Foi mesmo disso que falei).

Eugénio Lisboa, Saramago e Londres

Há dias, na apresentação que fiz do primeiro volume do diário de Eugénio Lisboa, “Aperto Libro”, na livraria Ferin, contei um episódio passado em Londres, em 1993. Eu estava então ocasionalmente “encarregado de negócios” (isto é, chefiava a embaixada, na ausência do embaixador). O Eugénio - professor universitário, ensaísta e escritor, com vasta obra publicada - era ali Conselheiro Cultural, um cargo em que muito fez pelo prestígio da cultura portuguesa no Reino Unido, como fui testemunha privilegiada durante mais de quatro anos.

José Saramago tinha ido a Londres receber o prémio do “The Independent”, um importante galardão literário. Como todos nos recordamos, o escritor vivia então nas Canárias, numa espécie de “exílio” voluntário, e as suas relações com o governo de Cavaco Silva eram as que se sabe. 

Sem a menor instrução do meu Ministério, fiz o que entendi melhor na ocasião. Além de estar presente com Eugénio Lisboa na sessão de entrega do prémio, convidei Saramago para fazer uma palestra na embaixada, com edição de uma tradução desse texto em inglês, evento para a qual convidei umas dezenas de interessados locais na obra do escritor. No dia seguinte, não querendo utilizar a residência oficial, na ausência do embaixador, ofereci-lhe, bem como a Pilar del Rio, um almoço num belo restaurante da moda (propriedade de Michael Caine, que, recordo, por ali andava nesse dia), com algumas figuras da nossa comunidade intelectual em Londres, como Paula Rego, Bartolomeu Cid dos Santos, Helder Macedo, Luís de Sousa Rebelo e, da embaixada, Eugénio Lisboa e Rui Knopfli. 

Era já então evidente que a relação entre Saramago e Eugénio Lisboa era marcada por uma certa tensão, mas, talvez um pouco ingenuamente, julguei que o desinteressado apoio proporcionado pela embaixada ao escritor, ainda por cima correndo nós alguns riscos aos olhos do governo, pelo acolhimento proporcionado, teria atenuado as coisas. Enganei-me, como se verá.

Passado que foi sobre a visita creio que um ano, num dos primeiros volumes dos “Cadernos de Lanzarote”, Saramago descreve essa sua estada em Londres de uma forma muito pouco simpática para as pessoas da embaixada e, em especial, para o Eugénio Lisboa - cujo evidente empenhamento no sucesso da visita tinha sido ainda mais meritório, se tivermos em conta a sua completa falta de empatia (e isto é um “understatement”...) com o escritor. Todos ficámos chocados por ver, em letra de forma, uma leitura francamente distorcida do que, afinal, tinha sido um ato profissional muito correto.

Profundamente indignado, em face do que Saramago publicara, nomeadamente um episódio que envolvia umas passagens aéreas, Eugénio Lisboa decidiu divulgar por várias pessoas uma violenta ”carta aberta” ao escritor, que viria a ser publicada tempos mais tarde. Recordo-me que o embaixador Vaz Pereira, posto por mim ao corrente dos factos, não apreciou muito a divulgação da “carta aberta” mas, lá no fundo, creio que compreendeu o gesto de Eugénio Lisboa.

No que me tocou da história, fiquei naturalmente desagradado com o modo como Saramago tratou a embaixada, bem como a sua injusta leitura do meu próprio papel na visita. E fiz-lho saber, por amigos comuns. A questão acabaria por ficar ultrapassada entre nós: “reconciliámo-nos” num jantar em Nova Iorque, uma década depois, e mantivemos, a partir de então, uma boa relação, reforçada mais tarde no Brasil. Ainda o tentei convencer ir a França, mas foi tarde.

O volume do diário de Eugénio Lisboa que apresentei no dia 5 na Ferin não abrange ainda o ano de 1993, mas nem por isso Saramago (como outras tantas figuras, diga-se) sai dele incólume, embora neste caso por outros motivos. Aguardemos um próximo volume...

Eugénio Lisboa é um homem de ideias fortes, sólidas, fundadas, com opiniões que cuida em não esconder, com uma frontalidade e uma honestidade de atitude muito raras. Nesse domínio, faz parte de um Portugal intelectual que, infelizmente, está a desaparecer. Lê-lo é ter o gosto de regressar a esse que foi um tempo magnífico das grandes polémicas intelectuais, de que, devo dizer, sinto hoje alguma falta. 

Foi para mim um imenso prazer apresentar esta obra do meu amigo Eugénio Lisboa, uma grande figura da nossa cultura que admiro e respeito.

De graça?

É triste, mas todos já desconfiamos, “quando a fruta é muita”...

Hoje, à hora de almoço, estacionei o carro num parque público com ar “limpinho”, bem pintado e sinalizado, ali para os lados da Junqueira. A “app” da EMEL dizia que era zona não paga, mas eu, nunca fiando, fui à procura da máquina para pôr as moedas. Que não encontrei.

Perguntei a uma senhora que acabara de estacionar. Estava tão perplexa como eu: “Também me parece que não se paga, mas é muito estranho, não acha?” Eu também achava, por isso andava à cata dos cata-moedas.

À despedida, com um sorriso africano bonito, disse-me: “Eu, se tivesse o telefone do Medina, até lhe telefonava, a agradecer isto...”

Eu tenho, mas não lhe digo nada. Pode ser que a EMEL se tenha esquecido desse parque e não quero dar-lhes ideias.

O Norte e a diplomacia

Era a minha primeira viagem a Portugal, como embaixador em França, no primeiro semestre de 2009. Estava na sala de classe executiva do aeroporto de Orly, em Paris, e, a certo ponto, perguntei à simpática senhora da TAP se não era já hora do meu voo. Sossegou-me, dizendo que ainda tinha muito tempo, que a seu tempo me chamaria. 

Minutos depois, com um vago pressentimento, levantei-me e fui ver o quadro eletrónico na parede: o voo já estava em "dernier appel". Agarrei nas minhas coisas e, de forma apressada, encaminhei-me para a porta. 

A senhora da TAP interrompeu-me:

- Mas olhe que ainda tem muito tempo! Ainda não chamaram para o embarque.

- Essa agora! Está ali bem claro, no voo para o Porto, que já é a última chamada.

- Ah! mas vai para o Porto!? É que o embaixadores portugueses vão sempre para Lisboa...

A senhora ficou a saber que a regra tinha exceções: também há embaixadores do Norte.

Estou farto...

... dos eleitos de qualquer espécie que acham que o facto de terem sido escolhidos num determinado dia lhes dá o direito de, ao longo de todo o seu mandato, poderem permanecer surdos às consequências diárias das suas políticas, pensando só terem de prestar contas no final.

... dos demagogos que acham que o “foguetório” vistoso da expressão da força violenta nas ruas pode, algum dia, vir a substituir a democracia representativa - isto é, a legitimidade essencial do voto popular, ponderada com a atenção permanente à opinião da sociedade civil.

... dos imbecis que, em especial aqui nas redes sociais, acham que aviltar constantemente as instituições da República (do presidente ao governo e parlamento, com o insubstituível papel dos partidos políticos) abre qualquer caminho para um melhor futuro do país - e nesses imbecis (com todas as letras) incluo os titulares de cargos públicos que, ao comportarem-se sem dignidade e com desrespeito por quem os elegeu e lhes paga, ajudam ao desprestígio dessas mesmas instituições.

Bom domingo! Viva a República!

Heseltine

Quando cheguei a Londres, em julho de 1990, para servir na nossa embaixada, Margareth Thatcher atravessava já um tempo bastante complexo da sua governação. Os resultados económicos que tinham feito a sua glória revelavam-se menos sustentáveis, os trabalhistas recuperavam cada vez mais posições nas sondagens e, dentro do partido conservador, havia crescentes vozes que clamavam por uma mudança de liderança. 

Mas não era fácil alguém opor-se abertamente a uma personalidade com o carisma (e a história recente) de Thatcher. Na verdade, ninguém, dentre os “tories”, o fazia abertamente, surgindo essas reticências sob a forma de rejeição a algumas das suas escolhas para cargos de governo, tidas como demasiado concentradas num núcleo fechado de fiéis, ou a certas opções políticas mais discutíveis e cada vez mais discutidas.

Na sombra dos “tories”, mas já sem a menor influência, o antigo primeiro ministro Edward Heath dizia “cobras e lagartos” de Thatcher, proclamando uma fé europeia que, no governo, ia tendo apenas alguns moderados ecos em figuras como Kenneth Clark, Chris Patten, Garel-Jones e poucos mais. A Europa, porém, era um “diabo’ que, dentro do executivo, muitos outros continuavam a alimentar, com maioritário sucesso.

Uma prestigiada figura tinha vindo a criar, entretanto, pelo seu verbo e com um certo “panache”, a aura de poder vir a suceder à “dama de ferro” : Michael Heseltine. A sua ambição era visível, a sua qualidade política indiscutível, muitos meios empresariais sentiam-se por ele seduzidos. Porém, havia a difusa sensação de que, no grupo parlamentar conservador que Thatcher desenhara, as ambições de Heseltine nunca iriam conseguir encontrar apoios suficientes (a escolha dos líderes fazia-se exclusivamente aí), e que o seu proclamado europeísmo, claramente afastado do “mainstream” conservador, iria ser um inultrapassável óbice. Isso veio, de facto, a confirmar-se. Quando, um dia, os astros de conjugaram para pôr Thatcher “com dono”, o equilíbrio interno do partido acabou por inclinar-se para uma figura mais “cinzenta”, John Major, bem menos suscetível de ser visto como um “amigo” de Bruxelas.

Heseltine, feito entretanto Lorde, a prateleira dourada dos “has been”, saiu então de cena, sempre com os seus vistosos cabelos compridos ao vento. Por décadas, perdi-o de vista. Ontem, aos 85 anos, vi-o ressurgir das catacumbas políticas para lançar um vigoroso movimento público para um segundo referendo, afirmando, alto e bom som, que a juventude britânica nunca perdoará a esta geração política se, por estes tempos confusos, lhe tiver feito perder, pelo absurdo do Brexit, a ligação histórica ao projeto de progresso comum europeu.

Se Michael Heseltine pudesse vir a ganhar esta batalha, ela seria a sua grande e bela vitória póstuma, e bem merecida, sobre Margareth Thatcher.

Uma palavra

Quero deixar aqui uma palavra que acho que devo ao deputado do PSD, Luís Campos Ferreira, que acaba de anunciar que deixa a vida parlamentar. 

Há uns anos, quando ele assumiu funções num cargo governativo no Ministério dos Negócios Estrangeiros, lancei por aqui algumas ironias quanto à adequação do seu perfil àquela nomeação. Dias depois, fui surpreendido por um seu contacto para almoçarmos. Não desconheço que, às vezes, esse é um método para diluir as “garras” de um adversário (e nós não navegamos nas mesmas águas políticas, como é público e notório). Sei, aliás, do que falo: quando andei pelas “guerras” governativas, também usei táticas idênticas.

O almoço foi muito simpático. Para minha surpresa, o nóvel governante deu razão imediata a alguns dos meus argumentos (provando, no entanto, eu estar equivocado noutros), tendo-se constituído, a partir daí, uma relação muito agradável entre nós, que dura até hoje, mesmo depois dele ter abandonado funções de governo. 

Luís Campos Ferreira nunca precisou de mim para nada. Eu nunca tive o menor interesse nos seus domínios diretos de atividade, governativa ou parlamentar. As nossas conversas, sempre sem qualquer agenda, iam (e vão) da política internacional em geral à política doméstica, com muito humor pelo meio. 

Mas o “fair play” que esteve subjacente ao primeiro dos vários agradáveis contactos que depois tivemos nunca o esqueci. Como também creio que o Palácio das Necessidades não esqueceu as palavras positivas que ele sempre teve para com a carreira diplomática, coisa que nem sempre acontece a quem por lá passa.

Aqui lhe deixo esta palavra que lhe é devida e os votos de maior sucesso na sua futura atividade, seja ela qual for. Há, de facto, mais vida para além da política, meu caro Luis Campos Ferreira!

O livro ou a vida

Defini o que me parece ser uma legítima ambição (não esperança, claro) de vida: não quero viver nem mais um dia depois de acabar de ler todos os livros que ainda me faltam...

Adeus, Angela!

Nunca pensei que iria ter saudades de Angela Merkel...

O tempo dos Clinton

Em julho de 1999, teve lugar em Serajevo, na Bósnia-Herzegovina, a reunião de lançamento do Pacto de Estabilidade para o Sudeste Europeu. Com a generalidade das delegações instaladas, o presidente finlandês, Martti Ahtisaari, que dirigia a sessão, iniciou o seu discurso de introdução. Não tinha passado um minuto quando observei que muitas caras desviavam a atenção em Ahtisaari e olhavam para o outro lado da sala. Era Bill Clinton que, sorridente, em passo lento, fazia a sua entrada em cena, aproximando-se do lugar dos EUA, na imensa mesa quadrada. Pelo caminho, foi-se entretendo a parar junto de alguns dentre os 50 presidentes e chefes de governos, saudando-os, deixando a alguns uma breve palavra e, com a acumulação desses gestos, provocou um movimento de imparável agitação, que concentrou as atenções coletivas. A face de Ahtisaari mostrava um compreensível desagrado com a estudada coreografia de Clinton, a ponto de se ver obrigado a suspender o seu discurso, até que o presidente americano finalmente sossegasse na sua cadeira. Por estar bem perto, recordo que o presidente francês, Jacques Chirac, furioso, rumorava onomatopeias de óbvio incómodo pelo comportamento de alguém que, habilmente, roubara a cena aos poderes europeus presentes. 

Passaram entetanto 13 anos. Estava-se também no mês de julho. Em Paris, teve lugar a reunião dos "Amigos do Povo Sírio", num tempo ainda de esperança na travagem da guerra que viria a devastar aquele país. François Hollande, que presidia à reunião, iniciara já o seu discurso, de um podium, perante as delegações de 102 países. De súbito, notei que muito olhares divergiam para a entrada na sala. Uma figura, com estudado atraso e passo lento, aproximava-se do lugar que lhe competia, com um esgar feito sorriso que lhe é muito próprio. Na sala, só Hollande e essa pessoa estavam de pé, o que tornava tudo mais notório. O discurso do presidente francês não foi interrompido, mas a entrada da chefe da diplomacia americana, Hillary Clinton, não passou despercebida a ninguém. Estava marcado o ponto.

No teatro do poder, o tempo conta muito.

... e a China aqui tão perto!

Não foi há muito tempo. Ouvir falar da China, nas instituições europeias, era escutar um discurso basicamente economicista, feito de ambições por um imenso mercado de consumo emergente, embora ainda com fortes dúvidas sobre o cumprimento pelo país dos requisitos de uma economia de mercado, em especial pelas regulares acusações de “dumping” e pela utilização de vários outros mecanismos não pautais de distorção das regras de comércio. Um dia, porém, essas reticências diluíram-se, no saldo positivo do deve-e-haver tradicional. Claro que havia a “conversa” sobre os Direitos Humanos, em especial sobre o Tibete, mas esse foi sempre um mantra politicamente correto, nunca um obstáculo decisivo aos negócios ou à sua perspetiva.

Por muito tempo, a Europa, num implícito reconhecimento da sua fragilidade, delegou nos Estados Unidos o papel de interlocutor geopolítico do ocidente com Pequim. Na realidade, havia sido Washington que trouxera a China de Mao para o palco do Conselho de Segurança da ONU, em detrimento do seu regime protegido de Taipé. Na altura, os americanos, pela mão de Nixon e Kissinger, haviam operado por básica “realpolitik”, tentando também por essa via agravar o cisma sino-soviético. Além disso, ao se preocuparem, embora com variável atenção, com a segurança de alguns Estados da região, os EUA assumiam o seu papel de tutores de uma espécie de “linha da frente” de economias asiáticas de mercado, capaz de ajudar a conter eventuais ambições expansionistas da China.

Contrariamente aos seus homólogos europeus, os “ think tanks” americanos cedo haviam mostrado uma atenção preocupada com a China. O 11 de setembro apenas atenuou essas linhas de estudo, pouco ideológicas e muito pragmáticas, que então trabalhavam sobre a emergência do perigo chinês. A dependência financeira americana face à China, embora fosse um “pau de dois bicos” que Pequim teria sempre dificuldade em usar como arma retaliatória, revelava um potencial que nunca sossegou Washington. Acrescia que a China, desejosa de ter a garantia da liberdade dos mares (essencial para uma potência comercial e um ávido importador de energia), dava crescentes mostras de querer reforçar o seu poder naval. Os últimos tempos de Obama e reflexões preparatórias da frustrada administração de Clinton revelam que a China não assustou apenas Trump.

Só a Europa não viu a China chegar. E, no entanto, foi Napoleão quem um dia disse: “Quando a China acordar, o mundo tremerá”. Já está a tremer.

Paulo Sande

Leio que Paulo Sande vai ser o cabeça de lista às eleições para o Parlamento Europeu pelo “Aliança”, o nóvel agrupamento político criado por Santana Lopes.

Conheço Paulo Sande há bastantes anos. É, em Portugal, uma das pessoas que aborda, com maior seriedade e conhecimento, as questões europeias. Estivemos juntos em inúmeras iniciativas, comungamos muitas perspetivas, julgo que temos ideias bastante próximas em diversos temas internacionais. Tenho, além disso, por Paulo Sande um grande respeito pessoal. 

Não posso deixar de dizer que foi para mim uma surpresa vê-lo emergir politicamente ao lado de uma figura com o recorte público de Santana Lopes. É isso e mais nada que se me oferece dizer.

Guadalajara

Ontem, terminou em Guadalajara mais uma edição da Feira Internacional do Livro que anualmente tem lugar naquela cidade mexicana. Este ano, Portugal foi o país convidado, pelo que aí contou com a presença de dezenas de escritores e editores, que participaram em inúmeras iniciativas. Livros traduzidos em espanhol, de autores portugueses, estavam à venda por toda a feira. O nome de Portugal andou um pouco por todo o lado.

Mas igualmente se tem falado muito de Portugal, em Guadalajara, por uma outra boa razão: uma empresa portuguesa - a Mota-Engil - acaba de executar, depois de quatro anos de trabalhos, a construção do metropolitano da cidade, uma obra que fica a marcar muito positivamente a imagem da engenharia e da construção portuguesas.

Livros

Quem gosta muito de livros é uma raça de gente especial, por vezes mesmo bem bizarra (como eu). Há quem adore comprá-los, quase tanto como de lê-los (como eu). Há quem leia um livro de cada vez e quem “ande” com mais de uma dezena em simultâneo (como eu). Quem os arrume e os “estanteie” com imenso cuidado e quem os mantenha empilhados, num insuperável caos organizativo, que dia a dia se agrava (como eu). Quem seja maníaco de colecionar primeiras ou raras edições e quem tenha tanto prazer em adquirir um belo “hard cover” na Hatchards como uma edição de bolso, bem usada, num alfarrabista de bairro (como eu). Quem cuide em obter dedicatórias dos autores que apanha à mão e quem se esteja mil por cento borrifando para isso (como eu). Quem só ande por livrarias “standard”, onde as coisas estão bem arrumadas por géneros, e quem “se pele” por descobrir, seja lá o que for, no meio do granel quase ingénuo de uma qualquer tabacaria esconsa de província (como eu). Quem cuide em manter impecáveis os volumes que possui e quem os sublinhe, os dobre, às vezes quase os “trate mal” (como eu). Quem esteja sempre disponível para emprestá-los e quem invente pretextos ridículos para os não deixar sair de sua casa (como eu). Quem só compre um livro “quando o rei faz anos” e quem sofra horrores quando passam dois dias sem adquirir um (como eu).

Cumpri anteontem um sonho muito antigo: visitar a mítica Libreria Regia, na zona histórica da cidade do México (demorei hora e meia, ido do hotel, só para lá chegar!), um dos maiores, mais desorganizados e mais deliciosos alfarrabistas do mundo. Nem imaginam a alegria que senti!

México

Hoje, nesta magnífica e majestosa cidade do México, Lopes Obrador tomará posse do cargo de presidente da República. É a vitória de um político persistente, num país farto de escândalos, que lhe deu um inédito voto de esperança. É essa a solução para o México, um país “tão longe de Deus e tão perto dos Estados Unidos”, como um dia alguém disse? Não sei, ninguém sabe. É contudo um tempo bem diferente de todas aquelas décadas em que o enquistado Partido Revolucionário Institucional (PRI) dava cartas e era dono do baralho da política mexicana, às vezes com consequências bem nefastas.

Ontem, aqui na cidade do México, tentei contactar um amigo mexicano, antigo diplomata, com quem já não falava há uns anos. Tinha sido ele quem, há quatro décadas, me havia ensinado a frase ácida sobre a vizinhança americana, em conversas nas longas noites da nossa comum estada na Noruega. Fora com ele que eu pensara, pela primeira vez, a realidade mexicana, este povo magnífico, com uma cultura soberba, mas com uma afirmação internacional ainda não à altura do que lhe é devido.

Nicolas - era esse o seu nome - era um homem abertamente de esquerda e dizia-o, alto e bom som. A acrimónia contra os “yankees” era a sua palavra de ordem. Recusava-se a tomar Coca-Cola, essas “águas sucias del imperialismo”, como a qualificava. E criticava então, abertamente, o governo do seu país, o que não deixava de escandalizar os seus amigos, que, com gosto, eu me tornara.

(Por essa época, embora pensando politicamente bastante como ele, eu havia decidido que, como diplomata, não era correto exteriorizar a atitude de íntima oposição que também mantinha face ao governo português de então - o executivo da AD, chefiado por Sá Carneiro, governo que eu detestava. Guardei essa atitude de princípio por quatro décadas, durante as quais nunca nenhum estrangeiro me ouviu uma qualquer palavra contra o governo do meu país, fosse ele qual fosse. E, às vezes, a minha indignação foi muita e, acho, bem justificada. No dia em que me aposentei, essa minha obrigação de silêncio acabou, claro.)

Ontem, procurei o Nicolas. Sabia que continuara a ser um homem de esquerda, o que não fora indiferente para o curso da carreira que tivera, pelo que achava graça encontrarmo-nos, agora para ouvir dele o que pensava sobre a solução Obrador. Sabia como podia contactá-lo, mas não consegui. Constatei que o Nicolas havia morrido do início deste ano. Ainda antes da eleição de Obrador. É a vida, ou melhor (ou pior), é a morte.