Diplomatas

“Diplomats are masters of the dark arts of the late-night drink. For reasons I’ve never quite understood, regardless of the culture, the country, or the government, experts, politicians, military officers, and bureaucrats (my God, especially bureaucrats) are almost sexually thrilled to gossip with a foreign diplomat. It represents, I suppose, some sort of holy transgression, triggering a rush of endorphins that will literally make their hands shake with giddiness as they naughtily describe their leader’s last temper tantrum, or reveal which general is sleeping with his boss’s wife. As a result, foreign diplomats frequently know more about what is going on in their host country than the local government does.”

(In “The Secret World of Diplomatic Cables”)

Benjamim Formigo

Abro o iPad e recebo, de chofre, a notícia: morreu o Benjamim Formigo! Não o pensava doente (afinal, estava e eu não sabia!). Há bem menos de um mês, passei perto da sua casa, na Igrejinha, ali ao lado de Évora, e pensei ir dar-lhe um abraço e um beijo à Alexandra. Mas, como o meu tempo era escasso - e lembrei-me do trabalho que sempre por ali dava apanhar os cães da quinta - decidi que ficaria para outra vez. Que já não haverá! Agora, estou furibundo comigo mesmo.

Há quanto tempo nos conhecíamos? Sei lá. Creio que foi o Zé Manel Costa Neves, o general do MFA com quem trabalhei nos idos de 1974/75, e de quem ele era grande amigo, quem nos apresentou, no palácio da Cova da Moura, nesses “anos da brasa”. Bem mais tarde, lembro-me de termos estado juntos a jantar na minha casa, em Luanda, e, no meu regresso a Portugal, já com ele a dirigir o “Internacional” do “Expresso”, o que fez por uma memorável década, muitas longas conversas tivemos. E tornámo-nos amigos. Recordo bem ter sido seu interlocutor “oficial” em momentos delicados, no final dos anos 80, quando a lógica secretista das Necessidades, que me cabia defender, se opunha à curiosidade do seu jornal sobre a nossa intervenção na crise interna angolana. Quase nos íamos zangando! 

Quando fui para Londres - agora já se pode dizer! - fui, a seu convite, o cronista “Mark Kraëlsky”, da “Universidade de Londres”, que às vezes escrevia no “Expresso” sobre temas internacionais. Foi um segredo bem guardado, tanto quanto o foi o do comentador de temas africanos, “João Urbano”. Não sei como é que o Benjamim explicava no seu jornal a identidade desses estranhos escribas...

O Benjamim Formigo tinha uma “costela” angolana muito forte, quase tão forte como a sua vocação militar, sobre temas da Força Aérea, onde me dava lições. Na minha casa do Campo Pequeno, ou na sua, primeiro em Linda-a-Velha, depois no seu “Vale de Lobos”, na Igrejinha, muitas horas tivemos de conversa, com amigos que se tornaram comuns, ele com a sua bigodeira forte com ar de oficial “das Índias” e um inseparável cachimbo, sempre com o sorriso e a voz cava da Alexandra por perto. 

Há pouco mais de um ano, ao comemorar uma data redonda da minha vida, a idade que ele agora tinha, obriguei a Alexandra e o Benjamim a virem a Lisboa para a festa, porque os queria ao meu lado a celebrá-la. Tal como eu tinha ido a outras festas na casa onde moravam e onde agora passa a morar a saudade do Benjamim.

Ontem, ao final da tarde, fui surpreendido com a notícia de que um outro querido amigo, que tive em casa a almoçar há poucos meses, está às portas da morte. Hoje, recebo esta bofetada que é a desaparição inesperada do meu velho Benjamim Formigo. A sorte é eu não ser religioso. É que, se o fosse, estaria agora a bradar aos céus.

Deixo um beijo à Alexandra e a expressão do nosso imenso pesar a toda a família.

As roscas

Aos anos que eu as procurava e, afinal, elas ali estavam, à mão de semear, em Monção! São as roscas. Andava distraído e só agora dei por elas, no concurso de doçaria regional da RTP. É para isto, afinal, que existe um serviço público!

Vou explicar melhor. Quando eu era pequeno e ia de férias grandes para Viana do Castelo, a minha avó paterna, uma senhora que sempre conheci velhinha e que assim morreu aos 93 anos, comigo ainda criança, tinha no seu quarto um grande armário do qual, em momentos que recordo felizes, fazia sair uma caixa paralelipipédica, uma lata vermelha.

Dela emergiam então, com a parcimónia das coisas verdadeiramente importantes, para alimento da minha eterna memória gustativa, as roscas. Os netos - imagino que os outros netos também, embora a equidade no racionamento dessa doçaria fosse, confesso, a minha última preocupação - tinham então direito a uma dose de roscas: duas ou três. “Não comas muitas roscas!” é uma advertência dos meus pais que me ficou no ouvido e cuja pertinência meço na avaliação semestral da minha taxa de glicémia.

As roscas eram umas argolas de massa doce, com uma textura que recordo menos crocante e mais macia, revestidas, no exterior, por “manchas” de açúcar. As roscas eram boas quando estavam frescas, perdiam graça quando humedeciam a camada do açúcar ou quando secavam, tornando-se borrachosas. Sei imenso de roscas, conheço-lhes o sabor ao pormenor e, contudo, não como uma rosca aí há 55 anos, acreditem!

Para quem, como eu, chegava para férias, as roscas que a minha avó de Viana me dava eram a delícia do mundo. Claro que, lá por Vila Real, na Gomes ou no Lapão, havia doces magníficos. Mas as coisas, em férias, tinham (têm) outro sabor. E então as roscas!

Sei lá bem porquê, cultivo a tese, que ninguém me confirma, de que as roscas que havia em casa da minha avó eram adquiridas numa confeitaria na esquina da Avenida (em Viana, aliás como em Vila Real, quando se diz “a Avenida”, ninguém precisa de esclarecimento toponímico) com a rua dos Manjovos, uma casa que entretanto mudou de nome e alargou o objeto comercial. Muita gente me diz que não, que eram compradas no Natário (no Manuel, não no Zé), em frente ao Laranjeira, onde a minha avó mandava a Arménia, filha da empregada lá de casa, a Senhora Conceição. Outros, acham que, tal como o pão, era no Dantas, na rua de S. Sebastião, nome que o meu pai sempre deu à rua Manuel Espregueira. Eu continuo a pensar que não, que só eu é que tenho razão, mas a tragédia dos anos é que, em definitivo, já perdemos há muito quem nos possa dar conforto à teimosia das nossas caturreiras.

Daqui a semanas, lá vou eu a Monção comer roscas. Isso é que me importa!

Hortográfico

Parece que hoje, na Assembleia da República, há quem queira mudar, outra vez, o Acordo Hortográfico.

Camões e coisas assim

Pela insistência, obsessiva e deslumbrada, com que não cessa de fazer referência a esse seu momento de efémera glória, fica a ideia de que o autor do discurso do último 10 de junho terá saído daquela cerimónia, em definitivo, aos ombros de si próprio.

Bonda

Parece que o próximo James Bond vai ser uma mulher, negra. Nada a objetar, com duas condições: que o Martini continue a ser “shaken, not stirred” e que o namorico como Moneypenny se não perca.

O discurso sobre o Estado

Ouvido a alguém, insuspeito de simpatias pela esquerda: "Recomendo sempre aos meus amigos políticos que moderem o seu discurso contra o Estado. Eles não percebem que a maioria do eleitorado tem ligações ao setor público, por via profissional, familiar ou outra dependência, pelo que suscitam nessas pessoas a ideia de que, se chegados ao poder, irão pôr em causa os seus direitos e interesses".

A moda liberal que por cá emergiu, nos últimos anos, explora a dualidade artificial entre o cidadão e o Estado, colocando este como maléfico esbanjador dos recursos gerados pela sociedade dita civil. Isso é evidente em grupúsculos que ora tentam penetrar no espaço de representação institucional, com apoios empresariais e mediáticos, que têm por agenda diminuir o peso do Estado e do funcionalismo público, reduzir ao mínimo as funções estatais e, de caminho, proceder a umas propaladas "reformas estruturais".

O tempo da troika, sob prevalência obsessiva dessa ideologia, pareceu a alguns ser o momento certo para pôr em prática essa receita. Colocar a tutela do Estado nas mãos de quem o detesta teve, contudo, as consequências trágicas que se viram. E, quando alguém procurou desmontar o "bluff", percebeu-se que o rei ia nu: o célebre "Guião para a Reforma do Estado", uma peça de involuntário humor caricato, aí ficou como a prova provada da vacuidade ideológica que suportava o preconceito.

Não sei se o Estado é grande ou pequeno em Portugal. Provavelmente, precisaríamos de o diminuir aqui ou ali, reforçando-a noutras áreas. Temos de estar abertos ao debate, fazendo-o apenas sob juízos de racionalidade e eficácia. E há, claro, a obrigação de termos de ser muito exigentes quanto aos serviços pagos pelos nossos impostos, tanto mais que eles não podem continuar a ser capturados pela lógica egoísta das corporações, quase esquecendo os seus objetivos: fala-se mais de professores do que do ensino, das greves dos médicos e enfermeiros do que dos serviços que estes prestam.

Tenho uma certeza: num país com largos setores populacionais que ainda padecem de grande fragilidade, o Estado continua a ser essencial para sustentar políticas que promovam uma solidariedade que o mercado, pela sua natureza, não pode assegurar.

Quando se observa que o afã guloso pelos financiamentos públicos, nomeadamente os fundos estruturais, surge frequentemente naqueles que mais diabolizam o Estado, fico a pensar se o lema dessa gente, afinal, não será: "Menos Estado, melhor Estado e o que sobrar que seja para nós..."

Circuitos

Durante uma longa reunião que teve lugar em Genebra, nos anos 80, eu costumava alugar um carro, aos fins de semana, para passear pela Suíça. Num deles, convidei três colegas da delegação para um passeio mais curto, fora da cidade.

Íamos no caminho entre Genebra e Nyon, à borda do lago, quando a conversa derivou para o trajeto sinuoso da estrada em que rodávamos, através de localidades. Certas partes do percurso eram mesmo bastante perigosas, comentávamos entre nós. Foi então que um dos membros do grupo se saiu com esta: "E, no entanto, faz-se aqui uma prova automobilística de grande importância...".

Nenhum dos comparsas de viagem fazia a menor ideia de que havia uma prova automobilística que passava por ali, pelo que pensámos que o nosso interlocutor se estaria a referir a algum rally. E, claro, pretendemos ser esclarecidos sobre o evento a que se referia.

O nosso homem - porque era um homem... - assumiu então um tom de connaisseur e, com ar de quem nos ia esmagar com a humilhante exposição do nosso tão óbvio desconhecimento, avançou: "Então vocês não sabem que passam por aqui as “24 horas de Le Mans” “?

Um ou dois segundos, para "digestão" mental da revelação, mediaram entre a frase e o coro de gargalhadas dos restantes viajantes. O lago à volta do qual passeávamos era o lago Léman, mas o nosso interlocutor estava plenamente convencido que era nas estradas à volta desse lago que se disputavam as "24 horas de Le Mans". Ora Le Mans é uma localidade francesa a sudoeste de Paris...

Até ao final da viagem, o nosso homem embatucou. Que será feito dele?

Racismo e preconceito

Por detrás do conceito cumulativo austeniano, ficou muito evidente persistir por aí um mundo sinistro, de que agora começa a falar-se um pouco mais, em parte graças ao “infamous” artigo de Fátima Bonifácio. Feitas as contas, a publicação do texto acabou por ter algumas virtualidades. Desde logo, porque provocou o “outing” de um certo reacionarismo cavernícola, que logo acorreu a desculpabilizar a senhora e a colar-se-lhe à diatribe, alguns com o expectável “não, mas”, não fosse alguém confundi-los com o outro lado da barricada. E, claro, deu imenso gozo ver a hipocrisia de alguma dessa gente a levá-la a agarrar-se à liberdade de expressão como âncora argumentativa, como se fosse essa a preocupação maior de quem tem o autoritarismo como linha de vida e a democracia como mero empecilho conjuntural. Mas o mais interessante - de verdade! - foi assistir ao incómodo que o artigo de Bonifácio provocou em algumas áreas de direita que, nem por o serem, deixam de estar legitimamente preocupadas com os valores e os princípios que uma meridiana decência obriga a cultivar. Quero com isto dizer que DB, isto é, Depois de Bonifácio, confesso que acabei por ficar com muito melhor impressão de alguns setores conservadores, que se sentiram obrigados a vir a terreiro distanciar-se daquela barbaridade em forma de artigo. A tolerância é um valor global, que, em gente de bem, é transversal às ideologias.

Os gritos

Por detrás de belas casas do centro de Londres, construídas nos séculos XVIII ou XIX, situam-se os "mews", espaços de antigas cavalariças ou de guarda de carros de cavalos, hoje, muitas vezes, transformados em luxuosos apartamentos, com um discreto acesso por ruas laterais.

A caminho do pátio das traseiras da residência da Embaixada de Portugal em Londres, em Belgrave Square, existem requintados "mews", habitações de gente abastada, a avaliar pela qualidade dos automóveis que por lá se acolhem e pelos preços que se sabe serem praticados na área.

Um dia, o Gabriel, cozinheiro do embaixador, procurou-me, na minha qualidade de “número dois” da embaixada, dando-me nota de uma “coisa desagradável" que se passava num dos "mews" adjacente ao nosso prédio: em algumas manhãs, uma senhora dava berros terríveis, “guinchos” que se ouviam por toda a vizinhança. Ele vivia num pequeno apartamento nas traseiras da residência e os “ruídos” da senhora acordavam a sua criança e infernizavam-lhe o início do dia. Contudo, ao que me disse, os factos tinham lugar aperiodicamente; havia semanas com muita “gritaria”, intervaladas com tempos completamente silenciosos. Ele até já tinha pensado chamar a polícia, mas preferiu dar-me conta pessoal do sucedido.

Como não me voluntariei para testemunhar matinalmente os factos, nem o próprio embaixador me falara do assunto, procurei saber junto dos restantes ocupantes do anexo da residência se os confirmavam. Todos anuíram, embora, por estarem mais distantes, as suas queixas fossem bastante mais limitadas.

Fiquei intrigado e, confesso, cheguei a suspeitar de vícios ocultos de alguma vizinha, numa qualquer pouco comum e errática prática matinal. Até que alguém, já não sei bem como, me resolveu o mistério: a tal vizinha dos “gritos” era, nem mais nem menos, a fabulosa soprano americana Jessye Norman, que ensaiava a sua voz aos alvores dos dias em que passava por Londres, no curso das suas tournées. A casa dos “mews” adjacente à nossa residência pertencia-lhe, sendo o seu “pied-à-terre” naquela cidade.

Imaginem que tínhamos chamado a polícia ou eu tinha pedido para que ela se calasse...

Neste blogue, faz hoje 10 anos

“Há já uns bons anos, na década de 90, cheguei à noite a Paris, ido de comboio de Bruxelas, no 14 de Julho, a festa nacional francesa. Não me tinha apercebido da data. Devia sair cedo para o aeroporto, logo na manhã seguinte, para apanhar um voo para outro continente. Tinha tentado reservar um hotel próximo do "Périphérique", mas isso havia-se revelado impossível, pelo que tive de optar pelo único que tinha lugares disponíveis: o Raphael, na Avenue Kléber, perto do Arco do Triunfo. O preço era o que vigorava antes da remodelação, esclareço...

O motorista que me aguardava na Gare du Nord foi-me dizendo que não ia ser fácil atravessar a Étoile. Tinha razão. O trânsito estava impossível e, chegados ao Arco do Triunfo, foi preciso parlamentar longamente com uns polícias para atravessar a praça. O homem invocou mesmo o meu estatuto político, para conseguir “furar”. Mas lá conseguimos arribar ao destino.

O homem tinha-me entretanto chamado a atenção para o interesse em não perder o fogo de artifício dessa noite, o maior e mais imponente que se projeta nos céus de Paris. Desde sempre, desde as festas da Senhora da Agonia em Viana do Castelo, passando pelo "4 de Julho" em Manhattan, sempre fui um fã das sessões de fogo de artifício, essa maravilhosa arte efémera que alegra as noites de verão.

Com a sugestão ainda no ouvido, mas consciente de que a hora do espectáculo se aproximava, perguntei na recepção do hotel se me aconselhavam algum local de onde ainda pudesse ver o espectáculo. A reacção do rececionista foi de uma snobeira tipicamente parisiense. Depois de me dar a chave do quarto, olhou para o relógio e adiantou, num tom algo displicente: "As pessoas acham que o terraço do nosso hotel é, com toda a certeza, o melhor local de Paris para ver o fogo de artifício do 14 de Julho. Aliás, o espetáculo desta noite começa daqui a 15 minutos e vamos servir champanhe no terraço, aos nossos hóspedes, dentro de... 3 minutos".

Foi uma noite memorável, com técnicas de pirotecnia que então não imaginava possíveis. Presumo que, de lá para cá, tudo esteja ainda mais requintado no fogo da festa parisiense, tanto mais que, este ano, a Torre Eiffel, que comemora os seus 120 anos, será ainda mais o centro principal do evento. Ainda não sei onde vou, logo à noite, ver o fogo de artifício do 14 de Julho. Mas não excluo, em absoluto, tentar-me fazer convidado para o terraço do Raphael...”

Pela minha memória, acabei a passear a pé pelas ruas...

Raio & companhia

Há muitos anos, fui almoçar a Sintra com uma amiga. Estávamos numa esplanada em frente do palácio da vila e metemos conversa com o dono do restaurante. No final, ele apresentou-se-nos: chamava-se Raio. Por curiosidade, perguntei-lhe se era parente do homónimo jogador de hóquei em patins, que tinha integrado a seleção nacional da modalidade que tantas alegrias tinha dado ao país. “Sou eu”, respondeu, com um sorriso. 

O Raio tinha sido uma grande figura do hóquei em patins do seu tempo, oriundo da importante “escola” de Sintra, de onde saiu também o imenso (também no porte) Edgar. Ter um encontro com a história não é o termo vulgar de um almoço.

Faço parte de uma geração para a qual o hóquei em patins teve uma grande importância, como única expressão, por muitos anos consecutivos, de poder desportivo português no plano internacional. Lembro-me de como se lamentava então o facto do hóquei não fazer parte das modalidades olímpicas, onde o nosso país só ia apanhando umas medalhas “quando o rei faz anos”.

Não sei como esmoreceu o interesse por uma modalidade que já teve o país a seus pés e, confesso, não cuido hoje se saber o nome de nenhum dos nossos atuais jogadores - eu que, a certa altura, para além naturalmente de algumas equipas nacionais, sabia “debitar” de cor toda a seleção espanhola nossa adversária: Zabalia, Orpinelli, Boronat, Puigbó e Gallen!

Prova provada disto é que, ontem à noite, não me levantei uma única vez da Mesa Dois do Procópio, onde estava com amigos a brindar (talvez) ao início do fim de semana, para ir ao pequeno aparelho de televisão ver a evolução do resultado do Espanha-Portugal em hóquei em patins. O Carlos, por detrás do balcão, e o Luís, no apoio às mesas, iam-me informando sobre o que acabou por ser a “derrota de Castela”... na Catalunha. Fiquei contente, mas não fiquei eufórico como me sentiria no passado.

Bolsonaro

Bolsonaro tirou um dente e foi aconselhado a manter-se três dias sem falar. 

Recordo-me de uma figura política portuguesa, bem conhecida e já há muito desaparecida, de quem alguém um dia, disse: “Se não abrisse a boca, passava por um estadista”. 

Não creio que, neste caso, o conselho se aplicasse.

Memória do “Estadão”

Faz hoje 46 anos. O jornal “Estado de S. Paulo”, reagindo à censura da ditadura militar, então no “auge” por virtude do sinistro Ato Institucional nº 5, que havia eliminado várias notícias das suas páginas, inundou o jornal de estrofes de “Os Lusíadas”. Foi um exemplar momento na história da luta pela liberdade de imprensa no Brasil, que é muitas vezes citado.

O “Estadão”, como o jornal é popularmente conhecido, teve também uma grande importância para os oposicionistas portugueses que tinham fugido do regime ditatorial e se haviam refugiado no Brasil. 

Em 2008, num artigo que, como embaixador de Portugal, publiquei no jornal, reagindo (com forte ironia) contra um ridículo ataque feito na véspera a Pêro Vaz de Caminha, lembrei esse facto. E escrevi, a certo passo:

“Nos longos anos em que, em Portugal, a liberdade não passava de uma miragem que se mantinha no horizonte longínquo, o Brasil acolheu, com imensa generosidade, muitas figuras que a ditadura salazarista alienava da vida cívica portuguesa. Nesse tempo, o "Estado de S. Paulo" destacou-se como porto de abrigo para algumas dessas personalidades, as quais, frequentemente, eram menos bem acolhidas por alguns compatriotas, aqui residentes, que não partilhavam ou rejeitavam mesmo o progressismo das suas ideias, porque haviam optado por se manterem próximos do regime que vigorava em Portugal.

Foi o "Estado de S. Paulo", foi a figura honrada de Júlio de Mesquita Filho quem deu então uma mão solidária a vários profissionais exilados da imprensa portuguesa, bem como a outras figuras da Oposição ao salazarismo, oferecendo-lhes emprego, ajudando-os a reconstituir a sua vida e a sustentar o seu quotidiano. Nada disso era feito por adesão ideológica ou doutrinária, por qualquer interesse ou favoritismo, mas simplesmente por um sentimento de simpatia e pela partilha de uma magnífica e rara ética de solidariedade. Nomes como Vítor Cunha Rego, Miguel Urbano Rodrigues, João Alves das Neves, Carlos Maria de Araújo, João Santana Mota ou mesmo Henrique Galvão, puderam encontrar no "Estadão" um apoio essencial, nesse tempo de turbulência de suas vidas.”

Luis Moita

Não sei há quanto tempo conheço o Luís Moita. Há muito, pela certa. Habituei-me a admirá-lo, ainda à distância, nas suas andanças pelo catolicismo crítico, pelos caminhos da luta anti-colonial, na procura obsessiva da nossa liberdade coletiva. Vejo-o depois no filme eterno do 25 de abril, com o seu sorriso bom, entre quantos então sairam da prisão de Caxias. 

O Luís passou então, brevemente, por um governo, mas manteve-se essencialmente ativo nas atividades cívicas da sociedade dita civil. E dedicou-se em pleno à universidade, onde, nos últimos anos, tive com ele o gosto de privar com regularidade. As surtidas pela política, que as foi tendo, foram sempre à margem do óbvio, eram investimentos na esperança, com aquela pontinha de aventura, quase adolescente, que todos sabemos que lhe marca o íntimo.

O Luís Moita, que o calendário nos diz que faz 80 anos, é uma figura serena, doce, compreensiva, atenta aos outros como ninguém, com o entusiasmo de uma juventude que nunca lhe abandonou o espírito. O Luís Moita é meu amigo e eu tenho um grande orgulho nisso.

Tribunal da opinião

É uma imensa asneira a ideia que por aí anda de levar à justiça a historiadora Fátima Bonifácio, por virtude das inanindades preconceituosas que escreveu no “Público”.

O único tribunal adequado para estas questões é o da opinião pública, onde deve ser posto a nu o preconceito primário que ficou exibido no texto.

Não transformem a senhora numa mártir do reacionarismo da paróquia!

O racismo e a direita

“Não vejo qualquer problema moral, bem pelo contrário, na aproximação entre a direita moderada e ideias e movimentos que uns apressados rotulam de extrema-direita. Antes vejo um problema moral profundo na aproximação entre a direita moderada e a esquerda moderada e qualquer outra esquerda, as últimas moral e intelectualmente falidas e, por isso, nociva para as sociedades.”

Quem escreveu isto, completamente a despropósito, num artigo louvaminheiro das ideias propagadas no já aqui referido texto de Fátima Bonifácio, é o opinador do “Observador” Gabriel Mithá Ribeiro. Que, por acaso, é negro.

A liberdade de um embaixador

Num relatório interno para o seu governo, o embaixador britânico em Washington escreveu alguns comentários pouco abonatórios sobre Trump e a sua administração. 

A um embaixador é pedido que dê a sua franca opinião, qualquer que ela seja, sobre a realidade do país em que está acreditado. É pago precisamente para isso. A sua visão, fruto da experiência e abalizada pelos contactos que tem, destina-se a influenciar a atitude do seu governo perante o do país que o acolhe. Pode ter razão ou pode estar errado, mas isso é uma questão apenas entre ele e o seu governo. Acresce que, no caso britânico, o cargo de embaixador em Washington é um dos mais elevados da respetiva carreira diplomática, pelo que o diplomata que ocupa o posto é sempre um profissional de “primeiríssima água”.

A liberdade de opinião de um embaixador é, em princípio, garantida pela estrita confidencialidade daquilo que reporta. É a segurança de que o que escreve é lido apenas por quem “need to know” (como se diz na “intelligence”) que lhe confere a liberdade necessária para se exprimir.

Porém, o tal relatório do embaixador britânico veio a público, numa daquelas canalhices de quebra de confidencialidade que mostra o estado em que anda o “civil service” do país de sua majestade. Trump, como é óbvio, não gostou do retrato que o embaixador fez de si e dos seus e afirmou, publicamente, que o diplomata deixaria de ter o acesso facilitado junto da sua administração, embora não tivesse ido ao ponto de o considerar “persona non grata”. Os britânicos, no caos funcional em que vive a sua administração, e muito cobardemente, não cuidaram em fazer o que seria decente: proteger o seu homem em Washington. O qual, “sozinho no meio da praça”, se viu obrigado a demitir-se.

Imagino que o futuro embaixador britânico nos Estados Unidos venha agora a ser tentado (e forçado) a entrar em Washington com “pezinhos de lã”, para que lhe não lhe venha a acontecer algo similiar ao seu antecessor . 

Ser obrigado a fazer auto-censura sobre o que reporta às suas autoridades é o pior que pode acontecer a um embaixador. A menos que seja corajoso e, no fim dos seus textos, cuide em inserir o “motto” (em francês, claro!) do escudo britânico: “honi soit qui mal y pense” (que se envergonhe quem pensar mal disto).

Os vencidos da dívida

As recentes eleições na Grécia tiveram, entre nós, nos últimos dias, um tratamento mediático banal. O regresso ao poder dos conservadores, com maioria absoluta, foi assinalado quase com parcimónia. Mudam-se os tempos...

Há uns anos, o nosso país emocionava-se fortemente em face da crise grega, de um país mergulhado em dívida, com uma situação social gravíssima, com uma conflitualidade quase levada ao extremo nas ruas. A Grécia era, então, o nosso espetro: "não somos a Grécia", diziam alguns, a exorcizar o pior.

Com a derrota histórica da social-democracia, a "esquerda da esquerda" subiu ao poder em Atenas. Subitamente, a cara sorridente de Alexis Tsipras, o líder do Syriza, passou a fazer parte do nosso quotidiano informativo, acolitado por Varoufakis, um ministro das Finanças que, de um dia para o outro, passou quase a "sex symbol".

Aqueles que, por cá, defendiam que se devia mandar às urtigas os compromissos subscritos com Bruxelas viam no desengravatado estilo dos novos gregos um farol de esperança. Bater o pé a e em Bruxelas era a moda do tempo.

Reféns da dívida, os governantes gregos iniciaram o seu percurso com o óbvio "não pagamos!". Todos acompanhámos então a coreografia dos seus dirigentes pelos corredores de Bruxelas. Não foram poucos os que duvidaram de que aquele método abrupto de negociar viesse a ter o mínimo de sucesso, mas, por cá, em certos meios, ironizar com o estilo de Varoufakis chegou a ser equiparado a uma traição. É certo que vivíamos num país onde uma coligação troika/PSD/CDS parecia justificar o maniqueísmo, tanto mais que ela se portava, face ao caso grego, com um cinismo egoísta, tentando arrancar um esgar de simpatia a Berlim.

Um dia, Tsipras, ciente de que o método Varoufakis afinal nada mais era do que a irresponsabilidade feita política, percebendo que Angela Merkel não queria uma crise na Zona Euro, cedeu e comprou o regresso a uma certa normalidade. A acalmia dos tempos europeus pós-crise fez o resto. Havia outro caminho? Talvez, mas esse passava pelo completo isolamento internacional da Grécia e, com toda a certeza, por um sofrimento ainda maior do seu povo. Tsipras foi apenas realista.

Em política, a gratidão não é a regra. O modo como o Governo grego conseguiu resolver o velho conflito toponímico com os vizinhos da nova Macedónia do Norte acabou por ser inscrito a débito na contabilidade da governação do Syrisa. A coragem de Tsipras não foi premiada. Agora, regressa à oposição. É assim a democracia, também no país onde ela nasceu.

A Quinta Vigia

Aquela cara dizia-me alguma coisa. Olhámos um para o outro, quando nos cruzámos, a dois passos do velho Café Apolo, no centro do Funchal, há dois dias. Ele também me conheceu. 

Todos cultivamos imensos “déjà vu”, fruto de memórias incompletas. Não sou exceção. Andei as horas seguintes a maturar de onde conhecia aquele tipo. À noite, “caiu a ficha”: não sei quem ele é ou o que faz na vida, mas sei bem como o conheci.

Foi há duas décadas. Tinha ido à Madeira para uma qualquer função oficial, nesses tempos em que andava pelo governo. Chegado de manhã, era minha intenção sair da ilha ao final da tarde. Mas, ainda no aeroporto, fui confrontado com uma situação inesperada: o então presidente do governo regional, Alberto João Jardim, tinha organizado um jantar para mim na Quinta Vigia, para o qual tinha convidado diversas pessoas. Garantiam-me que podia regressar a Lisboa, no último avião, depois do jantar. Aceitei o gesto de simpatia, claro.

O jantar, que iria ser muito agradável, tinha aí uma dúzia de convivas. Jardim, no que recordo ser uma espécie de terraço, ia-me apresentando os convidados que eu não conhecia. Foi o caso de um cavalheiro, cujo nome nunca fixei (palavra!), que teria uma função local qualquer, oficial ou não, que também não anotei.

Estávamos os três numa breve conversa quando Jardim se saiu com esta, voltando-se para mim: “Aqui este nosso amigo anda aí numas brincadeiras... com uma pequena! Ele julga que eu não sei!”. O homem pareceu mudar de cor e reagiu, surpreso: “Ó Alberto João, deixa-te disso! O senhor secretário de Estado pode julgar que estás a falar a sério!”. O presidente não lhe poupou o embaraço, que se viu crescente: “E então não estou? Mas eu sou teu amigo e da tua família, não conto mais nada, está descansado!”. E passou à frente, como se nada tivesse dito.

Durante o jantar, o homem olhou para mim de viés, várias vezes, com ar preocupado. Eu retribuía-lhe a mirada com uma expressão neutra, não fosse o homem pensar que eu pudesse vir a explorar a “boca” do presidente. 

A pessoa com quem, há dois dias, me cruzei no centro do Funchal era precisamente a mesma a quem eu fora apresentado por Alberto João Jardim. Quem será? Que faria, à época? Ainda terá o “affaire” ou tudo não passava de uma “blague” de Alberto João Jardim?

Neste blogue, faz hoje 10 anos

”A história foi-me contada ontem em Paris, no intervalo de uma função oficial.

Estava-se nos anos 60 ou 70. Três "terroristas" tinham sido presos, no Norte de Angola, e mantinham-se alinhados, na parada de uma unidade militar portuguesa. Eram homens que combatiam pela independência da sua terra, contra o "nosso ultramar". O exército tinha-os neutralizado e aguardavam transporte para Luanda.

Num determinado instante, um dos "turras" (era assim que os "terroristas" independentistas eram chamados nesses tempos) deu um salto em frente e voou para apanhar um papel que o vento havia feito deslocar na parada do quartel. A rapidez do seu movimento corporal apanhou de surpresa os militares à guarda de quem estavam, que puxaram logo de arma, numa reacção que, por pouco, não foi violenta. Mas o "turra" rapidamente regressou à formação alinhada com os seus camaradas, recolhendo logo o papel no bolso.

Os militares portugueses não "brincavam em serviço" e, de imediato, exigiram a entrega do papel. Quem sabe, podia tratar-se de um documento estratégico, a revelação de planos militares. Se o "turra" tinha corrido o risco de avançar para agarrar o papel, numa ousadia que podia ter-lhe custado a vida, alguma valia ele teria. O detido ainda hesitou mas, face ao óbvio imperativo, acabou por entregar o papel.

O resultado foi mais simples do que se esperava: tratava-se de uma página do jornal "A Bola", esse federador "avant la lettre" do grande e imparável mundo que é a lusofonia desportiva.”

Mitsotakis

Foi um jantar bem agradável, em Atenas, num restaurante com vista para a Acrópole, há já muitos anos. O meu colega na Grécia, a pretexto da minha passagem, tivera a simpatia de convidar alguns amigos.

A meu lado ficou um deles, embaixador em Atenas de um país cujo nome agora me escapa, o qual, durante todo o jantar, me falou imenso das ilhas e das praias, dos armadores milionários que conhecia, dos cruzeiros para que era convidado e outros temas com idêntica intensidade lúdica. Estava na Grécia há mais de dois anos, mas a sua vocação para assuntos mais profundos parecia limitada, a julgar pela escassa sequência que dava às questões políticas que eu lhe colocava - como as "guerras" entre o PASOK e a Nova Democracia, a questão da Macedónia, o problema negocial em Chipre ou a dimensão orçamental do esforço militar grego, fruto das tensões com a Turquia. 

A certa altura do jantar, levantei-me e, ao passar por uma mesa, pareceu-me vislumbrar nela a figura de Konstatinos Mitsotakis, que havia sido primeiro ministro por mais de três anos, depois de ter assumido vários cargos governamentais. Só o conhecia de fotografia, mas tinha quase a certeza de ser ele. Regressado à mesa, referi o facto ao tal embaixador que tinha a meu lado, que logo retorquiu:

- Mitsotakis? Quem é?

- Não se lembra? Foi primeiro ministro, ainda antes de Andreas Papandreou...

- Não, não tenho ideia... já não é do meu tempo.

Tive a tentação de lhe responder: "Ora essa! Também a Acrópole não é do meu!” Há gente que devia ter escolhido outra profissão...

Há poucas horas, Kyriacos Mitsotakis, filho de Konstatinos (que morreu há dois anos), ganhou as eleições gerais na Grécia, passando a ser o próximo primeiro-ministro.

Que será feito daquele antigo embaixador? Se ainda for vivo, e se acaso tiver a curiosidade de ver notícias, o nome de Mitsotakis dir-lhe-á, finalmente, alguma coisa?

O mundo de Bonifácio

Entrei ontem num avião, ainda não eram sete da manhã. Levava um montão de jornais e revistas. Foi folheando tudo para uma “primeira leitura” (quantas vezes, a única!), na sonolência matinal. Até que, a certo ponto, acordei: um artigo de Fátima Bonifácio, no “Público”, tirou-me o sono. Pelas piores razões.

Devo dizer que raramente vi surgir na imprensa portuguesa um texto tão racista e xenófobo como o que a historiadora (que o é, com mérito, sobre o século XIX) ontem escreveu. Fiquei indignado, mas talvez só um pouco mais do que costumo ficar ao lê-la regularmente, ali ou no “Observador”.

A gravidade desta publicação prende-se, essencialmente, com o seu caráter exemplar. Há bastante quem pense como (ou pior do que) Fátima Bonifácio, mas muitos, quiçá cientes da baixeza daquilo que pensam, temem em dizê-lo alto. Agora, ao verem aquela que é tida como uma figura da intelectualidade a proferir aquelas barbaridades, podem sentir-te confortados para poderem vir a terreiro expressar esses mesmos sentimentos. Esse é o principal risco.

Aquilo a que iremos seguramente assistir, nas próximas horas ou dias, por parte de alguma extrema-direita que, pela nossa imprensa, se faz passar apenas por conservadora, vai ser o reclamar do direito à liberdade de expressão. Como se esse direito pudesse alguma vez ser invocado para a propagação de ideias que promovem o desprezo pela diferença, a discriminação e o ódio.

O texto de Bonifácio tem o mérito de poder servir como um bom separador de águas. Veremos quantos, oriundos do seu lado do espetro das ideias, têm a coragem (e, essencialmente, a decência) de dela se afastarem de forma clara. E o “clara” é muito claro: é não utilizarem um “não, mas”, relativizante, subtilmente cobarde, com medo de, ao criticarem demasiado Bonifácio, correrem o risco de poderem ser vistos a atravessar a trincheira.

Há hoje por aí a emergir um Portugal miserável nos princípios, bilioso no caráter, arrogante na atitude, onde alguma argumentação soez surge revestida com ares intelectuais. Vamos chamar os bois pelos nomes: está aí a surgir um proto-fascismo. Nos últimos tempos, a luta desesperada contra as esquerdas adubou-lhes a raiva e revelou-lhes o íntimo. Ora esse é um país que é imperioso combater, sem tibiezas, denunciando profilaticamente uma deriva que pode colocar em causa o equiíbrio do nosso futuro coletivo, o qual, para ser decente e pacífico, deve ser de tolerância e de compreensão. Tudo o contrário do mundo de Fátima Bonifácio.

João Gilberto

Com a morte de João Gilberto, morre também um certo Brasil. Não é uma flor de retórica dizer-se que o mundo da música está de luto. É que não chega de saudade!

Funchal

Às vezes, esquecemo-nos de que esta é uma das mais belas cidades de Portugal.

Humor comum

Quando a propaganda do Estado Novo se referia a “do Minho a Timor” estaria a pensar no humor?

Neste blogue, faz hoje dez anos

“Há dias, dei por mim a perguntar-me de onde viria aquele fácies grave que quase todas as modelos assumem na "passerelle", aquele ar de zangadas com o mundo que parece ser estilo obrigatório da profissão. Porque não sorriem, quando muitas delas (e nós, por tabela) só ganhariam com isso?

E cheguei à conclusão de que, sendo Paris a capital da moda, talvez (os modelos) tenham apanhado aquele trejeito no "carão" fechado que caracteriza a grande maioria dos empregados de café e restaurantes desta cidade, os quais, em geral, levam esta forma de antipatia snob a um grau de sofisticação que quase se transformou já numa caracterização antropológica da espécie.”

Maria do Céu Guerra

Parabéns, Céu, milhões de parabéns! Com que então, “a actriz da Europa”?! Uáaau! Num tempo em que tristezas profundas ainda te marcam os dias, como os amigos bem sabem, este reconhecimento internacional, mais do que prestar-te justiça, vai fazer-te bastante bem. A verdade é que tu és tu, com ou sem prémios, tens o teatro dentro ti e é através dele que, em grande parte, te sentes a cumprir a vida, muito para benefício de quem te admira a arte. É também graças a ela que outras vezes te veremos, na “Barraca”, já que, pela mesa “Dois” do Procópio, onde tantas noites chegavas depois do trabalho, para o copo da madrugada, parece que definitivamente te perdemos. Ah! E aproveito para dizer-te, querida Céu, que não haverá mais jantares (quase) anuais da “Dois”! Digo-to com a autoridade de organizador “oficial” das dez edições do repasto. Na última dessas ocasiões, em Xabregas, onde tudo afinal tinha começado, e dessa vez tendo ainda por lá o olhar, divertido mas triste, do Nuno, fizeste-nos uma memorável declamação do poema que o António nos havia mandado, já do hospital, o que também não deixava de ser um outro mau prenúncio. A verdade é que, por muito duro que fosse, e foi, tudo tinha de ter um fim, e teve. Por isso, resta-nos agora fazer um “hurrah!” aos grandes ausentes, na certeza de que sempre os celebraremos. Recebe um beijo muito amigo, “piquena”! “Here’s looking at you, kid!”

Gestão de crises e conflitos

Para memória futura, aqui deixo a foto de família (em Bruxelas, em 28 de junho de 2019) do grupo de 28 peritos de outros tantos Estados membros da UE (o Brexit ainda não se aplica, claro...) que, associados a especialistas das instituições comunitárias, estão a preparar, entre fevereiro e outubro de 2019, a convite da Bertelsmann Foundation e do Center for European Policy Studies, um relatório sobre o tema que se pode ver no quadro ao fundo.

Neste blogue, faz hoje dez anos

“A felicidade faz-se hoje bastante desta adesão aos sucessos que outros protagonizam, de quem nos assumimos próximos, colectivamente juntos na vitória, sempre com a derrota de outros como aparente contraponto indispensável. Para quem, como eu, tem a anti-competição como sólida e permanente doutrina de vida, confesso-me um tanto perdido neste ambiente. Mas será isto a alienação de que falava um clássico fora de moda? Talvez seja, mas esta comemoração das vitórias mais não é, para muitos, do que o complemento natural de existências simples, que seriam ainda menos relevantes se não se juntassem nessa onda gloriosa colectiva. É triste reconhecer isto, mas é a realidade.“

Paulo Nunes de Almeida

Acabo de saber do falecimento de Paulo Nunes de Almeida, presidente da Associação Empresarial Portuguesa.

Sabia-o gravemente doente mas, nem por isso, deixa de ser para mim um choque a morte de um homem que me habituei a admirar e respeitar. Paulo Nunes de Almeida era um cavalheiro do mundo empresarial, um pessoa com uma delicadeza no trato que se conjugava com uma forte determinação no trabalho, como tive oportunidade de testemunhar nos últimos anos, durante os quais, a seu convite, participei num interessante projeto da AEP de que ele foi a alma e o grande dinamizador.

Deixo os meus sentimentos à sua Família.

“As Décadas da Europa”

Depois das “Memórias da Adesão” e de “A Europa na Encruzilhada”, é hoje lançado o livro “As Décadas da Europa”. Será às 17 horas, na Sociedade de Geografia de Lisboa.

O meu colega embaixador João da Rosã Lã, que aproveito para felicitar vivamente por esta iniciativa, foi a figura comum na organização destes três volumes onde, desde há vários anos, têm vindo a ser recolhidos testemunhos de protagonistas da aventura europeia de Portugal. 

Tive o gosto de contribuir, para este livro, com um capítulo sobre a Presidência Portuguesa da União Europeia em 2000, que transcreve uma palestra que fiz há alguns meses na Sociedade de Geografia de Lisboa.

Joana Gomes Cardoso

Uma figura risível da política extremista, a quem o voto deu recentemente a lição democrática devida, lançou agora por aí que Joana Gomes Cardoso, atual presidente da EGEAC, teria ascendido ao cargo em virtude de proteção familiar.

Conheço a Joana há muitos anos e, por isso, sou testemunha das diversas fases de uma carreira pessoal feita a pulso, nas áreas do jornalismo e da cultura, numa cumulação de experiências que apenas deve ao reconhecimento do seu mérito e qualidade profissionais. Por essa razão, acho que insinuações deste jaez, cuja origem também ajuda a auto-desqualificar, merecem apenas ser denunciadas e votadas ao desprezo. E deixo aqui uma abraço amigo à Joana.

A propósito deste caso, lembrei-me de reproduzir um texto que, aqui e no meu blogue, publiquei há uns meses, curiosamente motivada por uma notícia em que Joana Gomes Cardoso era igualmente envolvida. Ele aqui fica, de novo:

“Há pouco, numa primeira página de jornal, sob o título “Tudo em família”, deparei com algo que, por muito que possa sugerir-se como jornalismo, não passa de uma mera insídia: a criação da ideia de que a carreira profissional dos filhos de gente conhecida, lá no fundo, tem sempre a ver com a notoriedade conseguida pelos pais. Um pouco adiante, dentro do jornal, a coisa aparece adociada com uma nota de chamada mais normal: “Já diz o provérbio popular: filho de peixe sabe nadar”. Porém, no cômputo geral do que ficou escrito, com o título da capa a marcar tudo, a “suspeitazinha” ficou instilada.

Nesse mundo doentio dos mitómanos das teorias da conspiração, do “não é por acaso que”, do “não há coincidências”, do “toda a gente sabe que”, da ideia recorrente de que a corrupção e o tráfico de influências andam hoje aí por todo o lado, de tanta gente frustrada com o quotidiano de si e dos seus, aberta ao despeito pelo sucesso alheio, o efeito ficou conseguido. E, claro, para um leitor, nada é mais cómodo do que deparar com uma notícia que conforta os seus preconceitos. Depois, no conjunto de casos citados, alguém virá pescar um ou outro tido como suspeito, como argumento generalizador para lançar lama sobre todos os restantes. E a nenhum foi dada a hipótese do contraditório para poderem dizer a sua parte da verdade.

Há sempre, neste tipo de artigos, uma inescapável componente de apelo à inveja, um dos mais medíocres sentimentos comuns da espécie humana. Por detrás da revelação escandalizada das ligações pais-filhos, tenta-se sempre sedimentar, de forma implícita, a sugestão de que, não fora o destaque dos pais, aos respetivos filhos a vida não teria corrido tão bem, que o sucesso destes se deve, essencialmente, à saliência pública dos primeiros. 

É óbvio que não é possível negar que, algumas vezes, isso pode ter ocorrido. Por essa razão, sempre entendi importante que fosse denunciado, alto e bom som, quem usufruiu de “cunhas” ou de empurrões profissionais indevidos. Mas, atenção!, sempre devendo prová-lo, caso contrário ficamos no mero campo da difamação, que hoje tem pasto adubado na “cultura” das redes sociais. O “achismo” e a conversa de café, dos que “ouviram dizer que”, não passam disso. De intriguistas e difamadores.

O tipo de insinuações como o que decorre da notícia de que acima falei é profundamente injusto para filhos ou filhas de gente com algum nome público, mas que subiram na vida exclusivamente por mérito e pelo seu valor pessoal, que têm uma confirmada e reconhecida qualidade própria e que até, algumas vezes, chegaram mesmo a ver a sua afirmação pessoal prejudicada pelo “ruído” criado no seu percurso profissional pelo nome do seu progenitor ou progenitora. 

Escrevi o que acabei de escrever sabendo bem que este texto não vai bem com o “trend” prevalecente nas redes sociais, que os “likes” hoje não abundarão. Mas é isto o que penso e, para mim, isso é o mais importante.”

(Em tempo” lembrei-me que Joana Gomes Cardoso é a atual presidente, eleita por unanimidade dos representantes dos professores, alunos e administrativos, do Conselho de Faculdade da Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa. Sucedeu no lugar a Francisco Pinto Balsemão. Está-se “mesmo a ver” que também foi por “cunha”...)

Brok ou a outra Europa

Começou uma nova legislatura do Parlamento Europeu. Da bancada dos conservadores alemães da CDU não faz parte Elmar Brok. Estava lá desde 1980 (não, não leu mal), há 39 anos. O antigo líder alemão, Helmut Kohl, que o adorava, dizia que Brok só tinha tido três tempos na vida: nascer, casar e ser deputado europeu.

Cruzei-me com Brok, pela primeira vez, numa tasca em Taormina, na Sicília, em inícios de 1995. Ambos tínhamos por ali ido ao lançamento do “grupo de reflexão”, criado para rever o tratado de Maastricht: ele pelo parlamento europeu, eu como “alternante” de André Gonçalves Pereira, que representava Portugal. 

Brok era, e é, um alemão grande e gordo, de bigode farfalhudo, à época um viciado do charuto, mesmo nas reuniões. Ah! e um bom copo e melhor garfo. Entre cerveja e grappa, tornámo-nos, nessa noite, bons amigos. Até hoje.

Por dois períodos, Elmar Brok foi presidente da importante Comissão de Negócios Estrangeiros do Parlamento Europeu. Mas o seu conhecimento das questões institucionais era lendário. Começou por fazer par com Elisabette Guigou na negociação dos tratados. Na feroz língua dos corredores europeus, eram conhecidos como “a bela e o monstro”... Portugal foi dos países que favoreceu a associação do Parlamento aos trabalhos de reforma institucional: revisão de Maastricht, que conduziu ao tratado de Amesterdão, e, depois, o tratado de Nice. Brok nunca esqueceu isso e, em 2000, muito nos ajudou a superar algumas dificuldades. 

Em conferências e seminários, para alguns dos quais fui convidado por sua sugestão, não obstante o nosso diferente alinhamento político, tenho encontrado Brok por essa Europa e outros lugares do mundo. Raramente conheci alguém tão sinceramente europeísta, no sentido de ver a Europa como um projeto solidário. É um homem de convicções, mas também de palavra: diz o que pensa e faz o que diz.

Nos últimos anos, a CDU alemã e o PPE europeu a que se ligara mudaram muito de natureza. O primeiro pela declinante força de Angela Merkel, o segundo pela “realpolitik” que permitiu que a obsessão com o poder nas instituições tivesse obrigado ao convívio, na mesma família política, com figuras “sulfurosas” do quilate de Orbán e quejandos. Esta já não é a Europa de Elmar Brok, tributária dos valores originários da democracia-cristã que, com a social-democracia, criou o magnífico projeto que deu prosperidade, paz e esperança ao continente.

Que dirá o meu amigo Elmar Brok das escolhas ontem feitas para as instituições, agora já sem ele por lá?

(Artigo hoje publicado no “Jornal de Notícias”)

Oxygène

Olhei o “Público” de hoje e dei comigo a pensar que, apesar de tudo, ter a Charlotte Rampling à frente da Comissão (vejam-se as fotografias) talvez não fosse mau de todo. Desde que o “Oxygène” do marido francês não substituísse o “Hino à Alegria” do alemão de Bona. Mas, depois, lembrei-me que o Jean-Michel Jarre já saiu da vida da atriz há muito, após uns pecadilhos extra-conjugais. E que a nossa senhora, salvo seja, chama-se Ursula qualquer coisa e foi a confessada feliz aposta dos amigos de Orbán. Se o mundo não está perigoso, não sei bem o que esteja.

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A festa de um amigo

Recordo-me que foi na Bahia, no Brasil, que conheci o Jorge Rebelo de Almeida, vai para 15 anos, num almoço organizado pela cônsul-geral Filomena Bordalo.

O Jorge, que chegou a exercer advocacia, é hoje um dos principais industriais da hotelaria portuguesa, à frente do grupo Vila Galé. Às vezes, abro um jornal e lá surge um novo hotel Vila Galé. Quando me acontece (e tem acontecido frequentes vezes) reservar um quarto num dos hotéis do grupo - e há-os de Sintra ao Porto, da Ericeira a Évora, de Braga ao Algarve, entre muitos e muitos outros, alguns no Brasil - telefono ou escrevo uma SMS ao Jorge com as minhas impressões. 

Há dias, fui seu convidado para a inauguração de uma nova unidade Vila Galé, que agora abriu em Elvas. Sou (por isso) naturalmente suspeito na minha apreciação, mas achei o hotel excelente. Tratou-se “apenas” da conversão de uma ruína que manchava o panorama urbano e que passou a ser, sem contestação, a melhor unidade hoteleira local.

Mas não era bem sobre isso que queria falar.

É que o Jorge Rebelo de Almeida representa, no mundo empresarial privado português, um “estilo” que é muito raro e que muito aprecio. Ao longo destes anos, vi o Jorge conseguir fazer acontecer as coisas, agarrar-se aos projetos com uma determinação muito pouco comum, não descansando enquanto cada passo não fosse concluído. Dizem-me que, no negócio, sabe de tudo, vai ao pormenor, mobiliza as equipas, entusiasma os colaboradores. 

Mas - e é isso que quero, essencialmente, destacar - o Jorge não faz parte dos queixinhas, dos “reclamadores” por atitude, daqueles que acham que tudo lhes é devido, dos que passam os dias a protestar contra tudo e contra todos. Raramente tenho visto alguém tão positivo na forma de atuar, procurando superar as dificuldades pelo diálogo incessante, sem arrogância mas com determinação, sempre com humor, espalhando uma “boa onda” que frequentemente derruba muros que uma outra atitude seguramente preservaria. Além disso, o Jorge não é muito sensível ao “ar do tempo”: no difícil período da “troika”, decidiu investir e remar contra a maré, fazendo apostas arriscadas, ou que só o não foram porque ele “sabe da poda”.

Há dias, na inauguração de Elvas, foi interessante ver que eram os trabalhadores do Vila Galé aqueles que mostravam o maior entusiasmo. A festa do Jorge era, claramente, também a deles.

Blake and Mortimer

Os leitores deste espaço já devem estar fartos das minhas “declarações de amor” à banda desenhada elaborada por Edgar P. Jacobs (leia-se à francesa), o genial autor belga, desaparecido em 1987, criador de algumas das mais importantes obras da escola belga do género. 

Após a morte de Jacobs, com maior ou menor talento, alguns outros tentaram prosseguir as aventuras de “Blake & Mortimer”. Tenho em casa tudo isso, sem a menor falha: os volumes editados por Jacobs, bem como os das sequelas que têm vindo a ser publicadas, mesmo as que seguem um registo humorístico discutível. E, claro, ao longo dos anos, acumulei muita livralhada sobre a obra de Jacobs.

Há dois dias, no aeroporto de Bruxelas, para minha surpresa, descobri que uma nova obra, de autores de quem nunca tinha ouvido falar, acabava de ser editada. Trata-se do “Le Dernier Pharaon”. Por lá andam, claro!, o impecável oficial Blake e o cientista Mortimer, essa dupla que me encanta desde a minha infância. Para os iniciados, aviso que, nesta nova aventura, não surge o terrível Olrik.

O traço deste trabalho, com laivos próximos de uma BD mais contemporânea, afasta-se bastante, e pela primeira vez, ao estilo de Jacobs, mesmo o dos seus seguidores, que sempre cuidaram em imitá-lo. O resultado é uma obra que não deixa de ser surpreendente, de um modelo inesperado, onde há mesmo um “regresso” altamente imaginativo a essa glória da BD que é “O Mistério da Grande Pirâmide”, numa teia ficcional notável. Para não revelar muito, apenas direi que Bruxelas e o seu Palácio da Justiça são o centro geográfico essencial deste novo trabalho sobre a dupla “maravilha”, a quem o mundo muito “deve”. Por mim, gostei da experiência, mas tenho dúvida de que os fãs mais clássicos de Jacobs a apreciem.

Estradas de Portugal